Nere di corvi, le dense folate,

volano ancora su quelle vallate:

là dove l'ombra ricopre i miei colli

narran le pietre di quello che volli.

Da sempre è oscura la vita dell'uomo,

dentro il sangue ha la fine,

perché tale è il suo dono

e lo porta con sé

da quando apre gli occhi, 

non trovando la vita in lui altri sbocchi.

Sono la Furia, colei che rovina

ogni pensiero e ogni forma divina.

Son della guerra terribile madre

e dei guerrieri attraverso le strade.

Sono l'ombra di morte

che li attende alle porte

dell'Oltremondo, in cui regno sovrana:

o non siete, voi, forse,

a volere la Gloria?

Voi, a dir che l'onore è il desiderio

che covate nel cuore?

Ve li regalo! E vi prendo la vita!

Nel vostro sangue, nel vostro dolore

da tanto tempo, io, intingo le dita!