Muro.

Mie insicurezze - i mattoni.

Il tuo ruolo - il cemento.

Un caffè ogni tanto,

l'unica crepa.

Scusa.

L'ho tirato su

e ti lanciavo pietre,

nascosta lì dietro.

Mi basta saperti lì.

Finirà. 

Giugno mi porterà via.

Lascio il muro, lascio te.

Restano i banchi di scuola,

e le tue parole nell'aula.

Grazie.

Se ora vado

lo devo anche a te.

Hai continuato ad insegnarmi

nonostante le pietre.

Peccato.

Rimpiango quel muro.

Saremmo potuti essere amici.

Ho preferito rivali.

Ma sappi che mi hai segnato.

Tanto da segnare su un foglio

parole che non leggerai.

                              A.A14Mag26

L'orizzonte blu.

Divide il mare e il cielo.

E io nuoto, nuoto e nuoto

Verso quel punto di scissione.

Passo la secca,

tra amanti e amati.

Supero il reef

dei desideri incompiuti.

Mi lascio indietro le boe,

pesi morti delle paure.

Arrivo al largo,

abbracciata dal nulla.

Il Nulla Blu.

E io, puntino nel mare,

mi annullo nell'oltremare.

                        A.A06Mag26

Combatto contro mostri di memoria,

il livido prova che sono viva.

Sangue che si mischia a saliva.

È nella distruzione del contatto

che cerco la salvezza:

un pugno, uno schiaffo per lato.

Ti prego lasciami morta, svuotata.

Che la carne assorba il veleno,

e lo sottragga al petto.

Ti lascio il corpo da distruggere,

con l'animo ancora sereno.

Un rivolo di sangue e cicuta

scende sul mio viso stanco.

Ho vinto!

Il nero che macera il corpo,

non sporcherà il tappeto di casa.

                                               A.A06Mag26

Il Kalashnikov

che mi ha urtato,

lo stringeva una bambina.

Si è scusata subito.

Il suo volto sepolto nella sabbia,

tra le macerie della guerra.

Morta per una bandiera,

straccio d’ideologia.

L’ho visto il grande tempio,

culla delle religioni.

Ho visto mendicanti e sacerdoti.

Il paese che ho visto è scomparso.

Persone che odiano persone.

Lontana.

Il ricordo di un viaggio.

Gerusalemme nella memoria.

Il sangue sotto le unghie.

E quella bambina nel cuore.

                                        A.A07Mag26

Ha la pazienza di una sigaretta.

La domanda l'accende.

Attende.

Le labbra sfiorano la paura:

vuole un istante per sempre.

Vuole l'inizio della fine.

Sa che aprirsi è una ferita.

Ma preferisce il sale

alla dieta del nulla.

Sogna, fragile.

Un tiro. La frase è caduta.

Nuda del terrore,

ti offre il cuore - un frutto

che palpi, giri, non assaggi.

Ti piace questo gioco.

Voi due, un attimo sospeso.

Tu, muto. Lei, già sola.

Si alza, va via. Tu pensi:

aspetterà?

Lei non aspetta. Corri?

Troppo tardi. Se n'è andata.

Infelice lei. Vuoto, tu.

Ti ha lasciato a te stesso.

Nel posacenere,

il mozzicone

con occhio di cenere

finisce di guardarti.

                            A.A 25/01/2026

Cederò

Fa male ciò che manca,

come un organo tolto

senza cicatrice.

Ti cerco:

sei sempre dove non arrivo.

La tua assenza è un corpo

che non si volta.

“È solo un abbraccio”

 me lo dico ancora.

Come bendare una ferita

che non smette di sanguinare.

Cucio.

L’ago entra bene

solo se preme.

Se tiro, si stringe.

Se lascio, si apre.

Regge finché cedo.

Stasi: tremano le mani.

Brucia l’alcool

sulla carne viva.

Resto immobile

ma continua a fare male.

                                    A.A23/1/26

Non scrivo poesie!

Questa non è una poesia.

È un discorso:

un elogio funebre.

La mia famiglia

me l'ha donata.

Non l'ho ricevuta come sperato,

eppure l'ho inseguita.

Raramente mi scaldava,

il suo corpo freddo di parola.

Però cercavo il suo calore,

un abbraccio, un bacio.

È sempre stata così,

la mia cara Poesia.

Papà stava con lei,

nella sua stanza buia di fumo

e ne faceva parole per tutti.

Mamma l'ascoltava in campagna,

nella voce calma dei suoi avi,

senza mai dirle una parola.

Io speravo di entrare,

nella camera di papà,

origliando alla sua porta.

Cercavo lui,

Amando lei.

Un giorno accadde:

mi diede un bacio,

la Poesia, una volta.

Lui mi guardò.

É svanita.

Morta.

Piangiamo quello sguardo

perso di mio padre.

Continuo a inseguirlo,

lottando con unghie e denti.

Piangiamo un dono dato,

mai ricevuto.

Un dono che non sono mai riuscita ad aprire.

                                                             A.A 29/03/25

Due amanti a Buenos Aires.

Chi? Io, lui? Noi?

Gli amanti, i due,

Siete forse voi?

Solo gente qualunque?

Amore scorre via

Col Rio de la Plata

Fino alla baia.

Lì muore, annegata.

Quell’attimo vissuto.

Come eco del suono,

anche se udita,

è già passato.

Loro in quel momento,

spettri della realtà,

corpi persi nel vento.

Quei due furono là

Soli amanti di Buenos Aires

                                                        A.A  29/03/25

Continui a ripetermi di andare,
di ucciderti per creare me stessa.

Mi dici che non devo più scappare

Che è un’altra parte del progresso
Ma se io volessi restare?
Andare contro il filo delle moire,
filare da me il mio tempo.
Non fa per me crescere.

“Tue ton père”
Continui a ripetere
al mio orecchio.
Dovrei crescere.
Ma non lo so fare.
Come si fa a diventare
ciò che non si è mai stati?

Continuerò a imitare,
seguendo le sue orme,
quello scemo di mio padre.
                                  A.A scritta22 rev.06/02/25

Tutto è infinito:

Una retta, i numeri

O un tuo sorriso,

Ma non il nostro amore,

Che come un giglio

Senza acqua

Appassisce;

Quindi si capisce, il nostro amore,

Come tutto,

È una gioia momentanea,

Ma ora, ora che non è la fine

Perché piangersi addosso

Perché rimpiangere il passato,

Quel momento, in cui il tuo cuore batteva

Quando non é finito

Godiamocelo e gioiamo

Questi ultimi momenti

E forse sarà proprio questa felicità

A tenerci uniti

L'acqua che serviva a quel Giglio per sbocciare

                                                              A.A 2018

Eccola là, lei violacea

giovane. Non sparire via!

Rimarrai solo com' idea,

di fallace memoria in balìa.

La mia ametista perduta,

che vedo sparita nel vento,

dal paesaggio fu rubata.

A me rimane solo vuoto.

La rimembranza invecchiata,

della gioia di un momento,

è mantenuta da speranza.

E è questa mia rimembranza,

tutto ciò che mi è rimasto,

della Ametista rubata.

                           A.A 08/04/24

“…And now, an Amethyst remembrance

Is all I own”

[245] I held a jewel in my fingers – Emily Dickinson