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Raccolta di poesie di Giuseppe Nutini
[ LaRecherche.it ]
I testi sono riportati a partire dall'ultimo pubblicato e mantengono la formatazione proposta dall'autore.
*
Vieni a Fuorigrotta
Una volta volevi
solo mille lire
ed oggi vuoi partire;
ma dove vai di preciso
tu che sei di Treviso?
Te ne vai a Capracotta?
Se tu cerchi l’iniquità
la parata di mediocrità
lo scolo della civiltà
vieni a Fuorigrotta[i].
E la figlia
brucia dalla voglia
e la mamma
le toglie la foglia
ed ancheggia
piuttosto tracagnotta
occasione ghiotta(?);
tutto questo bailamme
di buche senza strade
di scavi con le guade
binari senza tram
vetrine poco glam.
Dov’è questa roba qua?
Solo a Fuorigrotta.
Il politico t’offre la pagnotta
il seguace scuce una piotta
sotto il naso della poliziotta
che saluta la donnola bigotta.
Dove trovi questa gente qua
di straccioni vestiti da pascià
di cretini bevuti sul sofà
e cretine con il cincillà?
Tutta a Fuorigrotta.
La partita contro complotta
e riempie lo stadio
di masse in assedio
incitanti
giusto da un’oretta
l’attaccante
che non dà la botta;
e lui in casa rinchiuso
la faccia crollata
caduta a pera cotta
come Pellico recluso
ma meno patriota
inebetito aspetta
che si tolga dai maroni
la marmaglia di beoni
buoni solo a pelar la gatta
e gli lasci la strada
tutta libera e vuota
per la ghiotta serata
un poco galeotta
ed invece c’è coda
giù fino alla grotta,
e lo chiama incazzata
la povera Carlotta.
Dov’è questa melma qua?
Proprio a Fuorigrotta.
Il suono della mattina,
driiin! Scendo presto
per arrivare prima
alla serra degli stronzi
ondeggianti come bonzi
nella saletta dell’ASL,
perché oltre cinquanta
il medico non canta
e chi pianta pretesto
è fuori dal contesto
e scoppia una manfrina
che ognun deve ballar
se esente vuole andar.
Io sì mi rompo il pacco
proprio mi si sfarina
ma da qui non mi stacco,
debbo risanare un guaio
che no, non ho creato
e invece mi riguarda
in questo immondezzaio.
Ma dal muro di lato
una tipa mi guarda
con l’occhio rapito
mi arpiona maliarda
ed a maglia uncina.
Poi al braccio agganciata
la scintilla è scoccata
e la frittata è fatta
in quel di Fuorigrotta.
Quest’incrocio più cieco
del mio stesso intestino
quando svolto e ci sbuco
dalla fine del Pendino.
Sulla strada che sale
e cresce su dal viale
tutto mi può capitare,
perfino il vecchio pazzo
che fila come un razzo.
Io con molta prudenza
per la scarsa visione
comincio a spuntare;
se scende l’affluenza
m’infilo piano piano
e con circospezione,
ché un altro maiale
risalendo da Agnano
mi può scaraventare
detto fatto nel pino.
Basterebbe un semaforo
a sbrogliare il casino
un rimedio mammifero
per dire al cittadino
di averci la coscienza.
Si è avvertito il Comune
del pericolo immane
ma non ha provveduto;
neppure un vigilino
a dettare precedenza
e lo stesso Prefetto
ne sa pure di meno
e l’incrocio fa schifo
da togliere il fiato.
Dopo mesi di protesta
e giare di veleno
al quadrivio fottuto
non hanno mandato
nemmeno una marmotta.
E sicuro il difetto
causerà la botta
qui a Fuorigrotta.
E la moglie
beve tè di foglie
il maritino
brulica di voglie
ed accoglie
un’ucrainotta
vivace e poliglotta
nella sua villetta
dietro Via Arlotta
a bere una coppetta
della sciampagnotta
e morde la caciotta
della ragazzotta
da noi a Fuorigrotta.
Son tornate le cicale
sulla Via Terracina
polacche e nigeriane,
son circa una dozzina.
Macchinando le incontri
allo spiazzo di benzina,
fanno anche gli sconti
a chi in auto s’avvicina.
È una vista carnale
brada come la Pampa,
vacche d’esportazione
esperte nella samba.
Ah ma che confusione
che problema bestiale!
Ed a chi la racconti
che sei uno neutrale
e che se rallenti
lo fai per una pompa
ma solo di benzina?
Nel cuore della notte
c’è così tanta vita
che non ci pare vero
che sia attecchita
accanto al Cimitero
pieno di ossa rotte.
È un gran capogiro
il fisico sballotta
inizi a stare male
ma non ti disperare,
puoi sempre peggiorare
se entri all’Ospedale
San Paolo che ti adotta
in zona Fuorigrotta.
Mamme con la spesa
pensilina del bus
fissano la palina
con grugni da blues.
Nonni coi cateteri
non si reggono più
sorretti da ex veneri
venute dall’ex Urss.
I raga coi berretti
le raga con l’Ipod
si smicciano furbetti
sognan di fare upload.
Una buona mezzora
è bella che passata
il bus non affiora
la gente esasperata.
In fondo si fa viva
la cosa lampeggiante,
alla curva arriva
ma è ancora distante.
Un tipo alto sbotta
ma dove cacchio eri?
però è la camionetta
rossa dei pompieri.
Ormai è leggenda,
l’amico Pippotto
stava alla fermata
ancora giovanotto
doveva arrivare
a Piazzale Tecchio
a furia d’aspettare
c'è arrivato vecchio.
Corriamo all’impazzata
sulla terra che smotta
molle come ricotta
quaggiù a Fuorigrotta.
Scarafaggi grossi
come anacardi
escono dai fossi
alla sera tardi
nel caldo termale
c’inseguono testardi
da Piazza San Vitale
a Via Leopardi.
La strada del poeta
mette tanta pena
molto fioca e cheta
la luce sulla scena;
steso sul portone
dell’Immacolata
dorme un anacoreta
la faccia congelata.
Dentro la stazione
di Campi Flegrei
altri nei cartoni
a terra come Achei.
Molte curve cieche
ritorta si disegna
dopo le paninoteche
tutta Via Campegna,
marciapiede stretto
proprio inesistente
il pedone poveretto
rischia l’accidente.
Il vecchio Sferisterio
vicino alla grotta
sarà un battistero
oppure una gargotta?
Domanda Fuorigrotta.
La musica d’estate
percuote le vetrate
famiglie risvegliate
da feste scellerate
e quante clacsonate
rotonde ingorgate
frullano la calotta,
in giro poi mappate
di auto scoperchiate
di targhe rovesciate
di imposte oscurate
e case grattugiate.
Ed è tutto caducità
dentro Fuorigrotta.
Perfino Viale Augusto
preteso boulevard
solo meno angusto
ma squallido bazar.
Goffe casalinghe
con laceri foulard
si sentono bislunghe
come le fiamminghe
tele di Rembrandt.
Fasulli cavalieri
lenti scure da sole
grevi faccendieri
sputan nelle aiole
ed aprono concorso
per girar sul dorso
la bella tabaccaia;
vorrebbero cosarla
e giurano di farlo
ma non esiste merlo
per quella civaia.
Sfrecciano motorini
da fianco a fianco
un padre di bambini
è diventato bianco
quando una Fandango
gli sfiora i piccolini.
Ci sentiamo inermi
anche sul selciato
noi restiamo fermi
e loro a perdifiato
a tutto gas e armi
nelle giubbe da ras.
I cordoli divelti
coi tondini all'aria
stupidi risvolti
di rabbia proletaria
e poi altri cascami
di triste fatiscenza
a stento riassorbiti
dai poveri stilemi
di Italia mondiale
passato coloniale
Mostra d’Oltremare;
ma giri il Piazzale
e sfumano quei miti
e per non sbagliare
ritornano i patemi
della marcescenza.
Cambia l’aria, gira la girotta
piove forte ed il fango fiotta
l’acqua nera tutto infagotta
e la luce elettrica interrotta.
Dove trovi questa varietà
di intuizioni senza verità
di guasconi mezzi baccalà
di gibigiane tutte voluttà?
Vieni, vieni, vieni, vieni,
vieni, vieni, vieni, vieni,
vieni a Fuorigrotta.
[i] Quartiere (in)ameno della città di Napoli.
*
La tenerezza - prima di tutto -
Dammi il fiore tieniti il frutto[1]
e pazienza se sbaglio di brutto
la tenerezza prima di tutto.
Tipi loschi ci hanno distrutto
affettandoci come prosciutto
la tenerezza prima di tutto.
Vanno via le vedove a lutto
dopo avere pianto a dirotto
la tenerezza prima di tutto.
R.: Ogni cosa sarà più semplice
l’amarezza verrà superata
e mai più piangerà il salice
se lo cinge la nostra risata.
Ogni giovane al suo debutto
in ginocchio prega il suo putto
la tenerezza prima di tutto.
Una dieta a base di strutto
ti rimpingua il fisico sdutto
la tenerezza prima di tutto.
Gli spropositi del farabutto
son propositi senza costrutto
la tenerezza prima di tutto.
R.: Sì sarebbe tutto più semplice
a chiusura della serata
se girassimo il nostro pollice
verso l’alta volta stellata.
La repubblica dell’usufrutto
digerita dal suono di un rutto
la tenerezza prima di tutto.
La gallina sul fieno asciutto
torce e preme il suo ovidutto
la tenerezza prima di tutto.
Oltre il mare salvo dal flutto
lascia dietro un mondo distrutto
la tenerezza prima di tutto.
R.: Ma sarebbe tutto più semplice
e l’Italia rappattumata
se noi chiudessimo il vertice
con un’ allegria ritrovata.
(Ad lib.: la tenerezza prima di tutto,
la tenerezza prima di tutto,
la tenerezza…)
*
Il dispaccio di Ems
(le guerre nascono dai malintesi)
Se saputo avessi
che potessi e dovessi
e senza compromessi
contro me marciassi
affinché non osassi
di riprovare a dire
tutto quel che dissi
cosicché sapessi
che più non potessi
e non più dovessi
e neanche lo volessi
né lo vagheggiassi
e mi vergognassi
di non aver sinossi
mentale né sintassi
e che ti consultassi
prima di spiegare
il giro dei tuoi passi
e non ti confondessi
nel novero dei fessi
benché già sapessi
che non intendessi
e non immaginassi
che te la prendessi
o che determinassi
di farti incavolare
e che intervenissi
severa e mi punissi
con colpi così grossi
sebbene non volessi
che cara la pagassi
e non desiderassi
che male ne subissi
malgrado ti pregassi
che ci rinunciassi
e ti scongiurassi
che bene riflettessi
per farti fermare
prima che perdessi
anch’io i miei riflessi
e l’ira raggiungessi
ma infine tu scegliesti
che dovessi e potessi,
probabilmente noi due
non ci saremmo distrutti.
*
Ll’acchiappamierule
[’o scugnizzo s’addiverte]
’Nu cacambrello ’e mierulo me ’nguaja ’e matenate.
S’appoja chistu cantatore ’ncopp’’a petturata,
schiara ’a vucella, abboffa ’e ppenne, attacc’a cantà.
Ennò, l’adda fernì! E i’ saccio che putesse fà.
Metto ’na trentina ’e mulliche ’nzuppate a vino
’a for’’o barcone m’’o tiro pe’ dint’’a fenesta,
attacco ’o cupierchio d’’o cesso a ’nu spavo fino
e po’, annascuso aret’’o muro, m’’o ’ncatasto.
Quann’’o mierulo vene a ll’urdema mullechella
’ncopp’’o cesso, tir’’o filo e cade ’int’’a canesta.
Mmiezo affugato comme pò cantà ’o capatosta?
’Nfuso t’arreduco cantatore: capa, coda e scelle!
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L’acchiappamerli
[lo scugnizzo si diverte]
Uno scocciatore di merlo mi rovina le mattine.
Si appoggia questo cantatore sul parapetto,
rischiara la voce, gonfia le piume, inizia a cantare.
Ennò, deve smetterla! Ed io so cosa potrei fare.
Metto una trentina di molliche intrise nel vino
dal balcone me lo attiro di qua dalla finestra,
lego il coperchio del water ad uno spago fino
e poi, nascosto dietro il muro, io lo incastro.
Quando il merlo arriva all’ultima mollichina
sopra il water, tiro il filo e cade nel canestro.
Mezzo affogato come può cantare il capatosta?
Zuppo ti riduco cantatore: testa, co
*
Era meglio andare a Melfi
Ho chiesto all’oracolo di Delfi
che razza di vita prediligo
donde provengo e dirigo
e ’Sia così gentile: che stipendio avrò?’
e, nella luce effusa, dietro la nuca
il tremolio quieto d’indaci golfi
dalle latebre la Pizia s’eresse
e senza indugio profetò:
”Chicca, o che seno!”.
Dal verdetto anagrammato
su cui fiorirono scommesse
in ogni ellenico caseggiato
il fatidico senso oggi sbuca:
*
Di media bellezza
Una tipa di media bellezza
da portare giù ad Acitrezza
dove tira sempre la brezza
ed il mare porta freschezza
risalirsene poi nella piazza
dove una fontana ci spruzza
abbracciato a questa ragazza
sarà un cantico di dolcezza.
Sulla rena granosa e grezza
pescatori riparan la rezza
una sterna marina svolazza
un vocione grida Santuzza!
lui che esce dalla carrozza
e traversa svelto la piazza
il più piccolo dalla terrazza
ride e dice con vera gaiezza
papu miu tunnau, matruzza!
Questa tipa di media bellezza
me la porto giù ad Acitrezza
a provare insieme l’ebbrezza
di svignarcela dalla munnezza
che ci ha bombardati di puzza
butteremo al vento l’asprezza
di convivere con la schifezza
della nostra città tanto sozza
che il fiato da anni ci spezza.
Nella baia che d’alghe olezza
ci godiamo la grande finezza
di un menù davvero di razza
pasta e sarde e souté di cozza
la frittura di pesce che frizza
il bianchino la gola accarezza
e cassate di gran morbidezza
sullo sfondo l’antica fortezza
di tra i tavoli il mare marezza.
Qui l’antidoto della cupezza
è un cielo d’azzurra purezza
un lettuccio per la tenerezza
su cui stare in tutta mollezza
sillabando con mite lentezza
la grammatica della pienezza
ci godiamo la balda prodezza
di riprenderci la giovinezza
e sul resto ci passo la pezza.
*
Astronomia
Disse ’stasera vedrai le stelle’
ma come e quali non precisò;
lei sentì vibrare tutta la pelle
e stanca d’aspettare lo baciò.
Lassù, nella specola in soffitta,
sbirciando gli astri più lontani
salirono un rombo di marmitta
e otto colpi d’una scacciacani.
Per lui segno provvidenziale
di chiudere bene l’abbaino
srotolare il soffice stuoino
imbandire ostriche e caviale.
Tuffandoci dentro i lamponi
si scolò più di qualche calice
e inventava le costellazioni,
’vedi’ le disse ’quella è il Salice’.
Lei, inesperta di astronomia,
si fidò ma le parve strano;
poi all’orecchio sentì ’bugia’,
lui, disteso, porgeva la mano.
Si sfilò svelta il corpettino
avvertendo un caldo tormento
ma, svaccato sul tappetino,
l’astronomo era già sonnolento.
Provò a pizzicargli la faccia,
spruzzarci dello spumante;
del risveglio nessuna traccia:
il sonno astrale era pesante.
Lei tossì, starnutì, immusonì
per l’ennesima notte in bianco;
l’astronomo si girò sul fianco
e sul turgido seno si assopì.
La scarognata guardò in alto
domandando ai siderali spazi
di evitarle che cotanti strazi
la prendessero tutti d’assalto.
Lei da sempre la tipa focosa
con la fissa per i raffinati;
chissà ora in che nebulosa
sparivano gli ardori sperati.
Si levò a sedere sconfortata;
trovò a tentoni calze e gonna
sentendosi come una donna
alla fine della mascherata.
Provò a pensare che in fondo
sono giri di walzer del mondo
ma anche quanto fosse fessa
a credere in ogni promessa.
Nella penombra del sottotetto
sciabolava un lontano fanale;
andò ad aprire l’anta a soffietto
e se le guardò... dal cannocchiale.
*
Al Giusto Destinatario
”sono nel giusto, lo faccio perché è giusto”
andava spedito a Te, non agli acquatti
fecali di banditori a quattro zampe,
né alla Terra come direzione corretta
per la regione ferrosa del solidarismo.
Non agli abachi di mezze cifre forzate
a fare solo totali e mai una somma;
né all’isola calva dai cannoni spaccati
puntati qua a tirare bussole di cartone.
Andava spedito a Te, Giusto Destinatario
che Sei l’Esperto di segni e calligrafie,
che Sei Chi Distingue il pari dal dispari,
il grano dal loglio, il petalo dalle bucce,
il cane dalle iene, la perla dalle biglie;
a Te, che Sei Chi Dà Capitolo in Voce,
anche se cariata lorda guasta putrida
anche se scialba agra avida come la nostra.
Hanno detto di mandarlo a Te il biglietto:
Te lo invio con tutto lo slancio che occorre
ai più abili lanciatori di boomerang.
Ricevilo nella Tua Casa a larghe colonne
ora che i fianchi sudano, Aprilo e Leggilo
con gli occhiali d’oro e il Sorriso che affiora,
ora che i fianchi sudano e il polso croscia
nello sforzo che occorre al mio braccio.
Leggilo e Richiudilo, se Sarai soddisfatto
Rispediscilo col timbro delle Poste Regie
e la Tua firma che Brilla dentro la busta.
Dicono che Rispondi presto, che Ti piace
chi ha cercato il giusto e non il Destinatario
che Sta sul monte e Cura e Stende ad orlo
i ventagli verdi e le bacche rosse della Vite
tra rupi artigliate e smerigli di abetaie.
Dalla Tua Cima scende chiara la possibilità
che quello che lanciavo in avanti o in basso
o sulle teste fasciate dalle pergamene,
andava scagliato in Alto, oltre la diga
delle grandi rocce che trattengono il Cielo:
all’indirizzo esatto del Giusto Destinatario.
Potrai tardare, ma quale attesa ritarda?
La mia è fiduciosa: per quell’Ampiezza
che Hai Voluto mostrarci nell’ora limpida
prima che ce ne ritornassimo a valle.
Guardiamo ancora il Tuo Arco da qui,
le mani stese a visiera sopra gli occhi.
(Castelpetroso, Ago08)
*
Galassia Speranza
I Suoi non erano versi, Signor Bloch,
ma la Speranza la sapeva cantare.
Su queste coste non hanno fatto toc,
troppa natura accerchia, troppo mare.
Ed eccoci nel teppismo culturale
che subiamo da schiavi lusingati
d’avere (si spera) legni esentasse
ville plurime e leggi basse basse.
Allora (si spara), quel Fascismo
non dev’essere stato tanto male!
A distanza d’anni, sessanta andati,
spari diversi, beh, suonano uguale.
Forzati dall’ottimismo governale,
abbiamo risuscitato il Leviatano
che eccelle a coprirci di vergogna:
naviga a svista, senza portolano,
ma per i pochi immuni dal baccano
è un fetore che porta nella fogna.
Signor Bloch, Lei ha scritto, lontano
dalle pire dove bruciò la Sua gente:
”l’importante è imparare a sperare,
la speranza non rinuncia perché
desidera avere successo di per sé
invece che fallire. Vuole uomini che
si gettino nel nuovo che si va formando,
a cui essi stessi appartengono”.
Ed io credo, credo strenuamente
che la speranza non è pari a niente,
è un principio, non un accidente,
la speranza non è un maggiordomo,
è sempre sobria ed è sconvolgente.
La speranza, signor Presidente,
è la Dea discesa in un uomo
salito da equatori ”abbronzati”:
il primo africano d’Occidente
che regna e tutti ci ha collegati.
Al Cairo ha detto che non importa
il nome del proprio Dio: suoi figli
siamo e dobbiamo aprire la porta
a Irene, ultima Dea, che ci scorta
con i suoi più comprensivi consigli
al pelagico ’Noi’ dopo i tragici ’io’.
Pace ha detto, Presidente, non guerra
ed Abbraccio ha detto, non tritolo
sganciato sul seno di Madre Terra
dal Suo misero amico bombarolo.
”Lo sperare allarga gli uomini,
non si sazia mai di sapere cosa
li fa tendere a uno scopo e cosa
all’esterno può essergli alleato”,
ha scritto ancora il Signor Bloch.
Ma gli elmi ammaccati d’Occidente
non vedono che il vento è girato
e neanche Lei, grigio Presidente,
in altri laidi giochi impegnato;
nella Certosa, ascetica poco,
ci rotocalca lo squallido fuoco
che Le prende di godere il mondo,
fino alle foci della Garonna,
da Lei ridotto al tondo abusato
cotto e mangiato di culi di donna
sopra il Suo batacchio venerato.
Io credo che Lei senta il momento
di un bis applaudito del Ventennio:
il popolo teleipnotizzato
dovrà decidere se il Parlamento
potrà tirare un altro decennio
o presto dovrà essere congedato
con rossoneri drappi e Orogatto
come s’usa nella Sua azienda,
che rileverà tutti con contratto:
mille postille e tempo determinato.
E saprà chiudere l’intera faccenda
poggiando il Suo discutibile mento
al di sopra dei poteri dello Stato
e del Mal Paese, da Lei tramutato
in un gregge di capre belanti
e tutte le famiglie, suoi dipendenti,
si specchieranno nello sgomento
di sentirsi dopo anni (ma non tanti)
un’orda collaudata di dementi.
Ma, vede, Le resiste una differenza:
tra Lei sazio e molti che non sono
e non è, creda, pura coincidenza
che non la veda dentro il frastuono
che scroscia dalle Sue televisioni;
ma già spigano internaute visioni
su come rovesciarLa giù dal trono.
La Speranza allarga, diceva Bloch,
dall’altra parte, serve buone carte
sta con i digiuni e veste da cuoco,
è un croupier che fa un altro gioco
dove a vincere sono i perduti
che tante volte sono stati fottuti.
La speranza cancella ogni reato
e cerca con noi il nuovo scopo,
è la divina prescienza del dopo:
disegna per noi un tenue filato,
per i suoi amici sopravvissuti,
mostrandoci dopo quest’inverno
chi è, all’esterno, quell’alleato.
*
Da occhi di smeraldo
Da occhi di smeraldo
sgorgano i tuoi versi,
da limpidi lampi di mare.
Da seta che disseta
e svela tondi frutti,
due rose da sillabare.
Da fianchi sodi zuppi
di sale miele fortuna
sgorga gioia saponata
ghirlanda per la luna.
Da sussurri d’incertezza
poeta tu sei e donna
ma non meno incanto
vive tra blusa e gonna.
Dai tuoi nidi di mare
sono rondini due lampi
di chiaro smeraldo.
Fragori dell’ora nera
ti hanno fatto tenaglia,
ma quale lama taglia
il balzo tuo pantera?
Mani leggere e braccia
forti liberano i tuoi versi
onde che alla bonaccia
strappano ogni barca.
Dal tuo cuore di donna
lo sguardo dolce s’apre
su fiori visi strade visti
dalla groppa della lepre.
Dall’arco della schiena
contro mare sul molo
sentivo voglia piena
di estasi tese al volo.
Pochi soldi di ventre
per sputare la rabbia
di una donna troppo
sola e stanca mentre
ancora scende in gabbia.
Sentili i gong di onde,
chiedono ai tuoi versi
di erodere le sponde.
E il cuore cede al canto
ed ai tornanti avversi.
Occhi di smeraldo
grondanti foglie morte,
limpidi lampi di mare,
siatemi ancora araldo
portatemi a respirare
dove il vento tira forte.
*
Il mio sorriso non convince nessuno
Anche le pulci del barbone
svolazzano davanti
ai trenta soldatini
bianchi come zuccheri.
Il mio sorriso non convince nessuno.
Anche il postino mi squadra
mentre sull’uscio
firmo l’azzurra
d’un plico inutile.
Il mio sorriso non convince nessuno.
Anche la turista col foulard
sbuffa di fastidio
all’imbarco per Capri
verso rasi di rese rosa.
Il mio sorriso non convince nessuno.
La cassiera bruna forse
ricambia ma conta
che il resto sia giusto
e paghi l’arrivederci.
Il mio sorriso non convince nessuno.
Quello in blu fa tante domande
proprio non si spiega
un giovane a modo
si mischia coi pezzenti.
Non convince nessuno il mio sorriso.
Neanche il bimbo biondo
che strattona la mamma
lei mi brucia a sguardo
e se lo tira via.
Il mio sorriso non convince nessuno.
Questa vecchina spaurita
parole e guance rotte
scaccia gli spiriti dal letto
gli grida di scomparire.
Il mio sorriso non convince nessuno.
Un piccolo cane grigio
mi annusa da vicino
lecca la mano vuota
e piscia sulla strada.
*
Dolce trinità
(a Davide Pasquale Sigillo)
Io e D, nelle scarpe della domenica,
calavamo verso il mare bercianti.
Uomo donna figlia salivano uniti
stretti insieme nella dolce trinità.
La bimba, piccole braccia al collo,
ebbe dal gigante un bacio devoto,
la donna, occhi colmi di vera luce,
piegò il viso a bordo del suo veliero.
Poi passarono oltre, felici più di noi.
Andammo al piano di sbuffi e scaglie,
sbigottiti ma per altra incandescenza.
Muti e scalzi tornammo alla pietra,
invidiando all’ignota dolce trinità
di calzare le scarpe della domenica.
*
Il cuoco Angelino
io non ti Lodo
per come hai cucinato.
Era piccantino
il tuo bel brodo
ma, ahimè, è svaporato.
*
Porto del ritorno
ché tragica essenza
ha questo viaggiare
sconsolato
per me
che fuggo
da sempre fuggo
la paure dell’uomo
andando via
solcando a scia
i mari dell’assenza
milioni di mille
lacrime salate.
Ed altri alti mari
eterna bonaccia
bruciati in faccia
da nudificato sole.
A te io ritorno
e cura chiedo
per questo
cuore inaridito
il tuo perdono,
mulso per l’aedo,
dalla carne
della tua bocca
bevo.
La tua dolce rosa
di rorido muschio
è il porto
a lungo
cercato.