Talvolta

in un profondo oceano convergente

il su nel sotto e il fondo come il sopra

scivolo

senza averne coscienza

e tutto non è altro che un blu nulla

colmo di voci di un parlare vuoto

che si ripete privo di parole

come un compasso vecchio che non sa

tracciare altro che lo stesso cerchio

dove ritrovo cose

di cui non ho bisogno ed altre sere

che stentano a venire

stanno dove non sta che la memoria mentre Dio

si accosta solo per dirmi che è morto

in una vecchia stanza dove un io

cerca il mio io privo di se stesso

nel riflesso che vaga

da una parete all’altra come un’eco

dove imprimo le mani

e un Tu che mi dia pace.

Era il profilo di qualcosa che

non sembrava accettabile

né somigliava

ad una decisione o un'incoscienza.

Una forma diversa dal palpabile

come un odore quando si intromette

o luce

che penetra dalla finestra e l’ombra

che ci sia vento o meno.

Era forse un ostacolo

per ogni decisione che si voglia

prendere o rimandare.

Era pertanto il fermo di un’immagine

senza pellicola, senza formazione

ma avrei potuto dire che non era

qualcosa di diverso da un pensiero

quando ti cade la presenza e spegni

le lampadine in una stanza vuota

e ti affacci

dove sarebbe l’altro

cosmo di stelle.

La sera

viaggi vecchi.

Non so spiegarti meglio e tuttavia

mi piacerebbe farlo

ma

una specie d’inedia

mi trasforma in un essere svogliato

una censura inflitta da me stesso

un proprio nulla

che non soggiace ad altro e a volte sembra

un tardo pomeriggio, potrei dire,

come una sonnolenza

dove non c’è neppure un ricordare

né peso sulle ciglia

ma non potrei parlare di pigrizia

come l’estate

quando

ti consiglia un’assenza

e ti sorprendi giallo come un campo

e l’aria è ferma

né tempo

e sosta il mio rumore.