Se ne va l'anno in un giorno

è festa ma davanti alla nuove finestre 

c'è un buio che non s'accende

una casa vuota che non si riempie.

Se ne va l'anno in un giorno

è festa e con me c'è un'altra vita.

A te zia, prima di altri, prima di tutti,

avrei dovuto dirlo.

Adorata zia,

Mamma nel cuore,

Amica carissima,

questa vita che porto in grembo,

è questo il tuo dono?

Perché non sei rimasta?

Avremmo gioito insieme di quello che non hai potuto gioire tu.

Proprio ora dovevi andar via?

Delirio e onnipotenza partoriti

dal nostro cosciente sentire

dall'uomo bastonato in mezzo

a cubi di parole da dire,

sovviene discernimento continuo

distacco dell'empatia. 

Potrebbe essere un esperanto sociale,

o una babele nascosta tra angoli bui e

anestetizzati, al quadrato. 

E le migliori generazioni di Ginsberg

sono andate a farsi benedire

mentre il nuovo Moloch sovrasta

le menti delle generazioni future. 

Questo abito che ci è stato cucito addosso,

questa seconda pelle, stretta, a volte larga, 

ha le pieghe in certi tratti

ma non nasconde come siamo fatti

nè ci risparmia da nodi o strappi.

Non c'è muta che tenga 

alla pressione di un'anima che pulsa

di un cuore che scoppia

di  membra che ardono.

Essere. Non c'è altra via.

Come una farfalla morta resuscitata dal vento

-l'una sull'altra le ali chiuse, mosse-

le ultime mosse sulla finestra d'argento,

aspetto anch'io una folata che trascini via

questa morta poesia

a conclusione di un'estate faticosa

come un respiro affannoso.

L'acre odore che si fa insistente

mentre ti portano via

giace nascosto in qualche ansa

del mio cuore.

E ti tengo in giardino tra rose e spine.

Le mani -questa volte le tue-

racchiudono ore e ore di laboriosi rintocchi

delle nocche su un tavolo consunto

dai ricordi delle domeniche di festa,

dall'urlo schizofrenico dove fallisce

il dialogo e la parola ferisce.

Hai bisogno di quisquilie mentre senti

ciò che non vuoi ascoltare.

E qui il verbo si fa carne e muore senza

null'altro chiedere se non un po' di pace.

Nel volto del cielo

un azzurro incostante

come la sorte.

Può nascere morte,

può nascere morte.

Nel buio del deserto

un'ombra tremante, 

l'incertezza della luce.

Oh! Com'è distante,

com'è distante.

Un silenzio assordante.

Pietro sotto le pietre 

Legati da quell'alta asta nera

ficcata nel cuore,

ti porto nel cuore

perché sei, Poeta, il mio dono

su questo sublime Pianeta,

e ti vedo accendere versi

nel buio dell'anima

come s'incendia la parola

nell'abbraccio virtuoso

che mi hai donato. 

La via è buia e non

c'è che qualche anima in pena

persa in un labirinto infernale 

di dubbi e verità assoluta

tra echi ancestrali e ghigni.

Non c'è che il male

nel sonno della ragione.

Ritornate morti  a splendere vita

sul mio cammino.

Spazzate via vento e fumo.

La rinascita è là, dietro l'angolo.

Un cerchio che si chiude

nelle arterie del cuore

invaderà le membra

una buona nuova

porta su e ancora su

sentieri sconosciuti

ma nella terra mossa dall'impeto

stanno le radici avvinghiate,

partorirebbero fiori ma

sale il nemico, rigetta le fondamenta e

un, due, tre,

discende, risale, consuma.

Eppure c’è un Dio mosso a pietà

e non reciso resterà un fiore

lungo la via.

Ho dovuto aspettare che se n'andasse

la luce per poter scrivere questi versi

a onor del buio.

Non so se il tacito silenzio mi ha colpito

l'anima o se tutte le brutture

hanno congelato l'ispirazione.

Niente blue monday, niente di niente.

Solo un'apatica mente che si aggiunge

all'anestesia poetica fin giù

alla periferia del corpo.

Sono andati via

gli ultimi albori di questo nostro fiato

grande poco più o poco meno

dell'agire unico dell'uomo vetro

spingono le dita su questi tasti affusolati

dipingono le ore in un quadro senza sfondo

partoriscono giornate senza travaglio

la routine e l'inganno

stanno al mondo senza peccato

che muoiano o che nascano,

vanno.

In questa rete siamo pesci sbagliati,  

ma a noi stritolati tocca la dura sorte.

Ci stiamo poco imbrigliati

nel salto di generazione.

Siamo forse saggi tra scempi di villaggi 

che chattano,twittano, abboccano all'amo

in un mare insostenibile.

Nuove leve alla deriva in un Paese che affonda,

tra barchette di migranti truccati appalti

e mazzette,suicidi sospetti e morti bianche.

Questo Paese é un mostro che divora i suoi figli.

C'è una logica nel tempo che ci consuma la carne,

ma non c'è senso nella corruzione dello spirito che vada

oltre il marciume dello spirito stesso. 

Questi giorni dispari risalgono a fatica

dal buio delle loro anime interrotte

-merce umana al mercato-

A Mosul- dicono al Tg-  le donne sono merce,

venduta insieme ai buoi col cartellino al collo,

tenuta insieme da un’unica corda stretta.

Dove sono finiti gli americani?

Una voce mi richiama.

Dove sono finiti gli americani?

Battiti d’ali di farfalla

-Ti hanno spezzato le ali -

ancora svolazzano tra le crepe,

infernali tra le pareti sorde,

riecheggiano tra le palpebre chiuse

quando l’occhio tenta d’aprirsi

Oh Fortuna, non puoi più crescere.

Notizie da ogni angolo,

degli squarci solo sirene mute,

è l'orrore che ingoia i crociati,

mostro che di croci nuove si nutre,

crocifissi non crociati.

Ancora una volta Gesù muore

sotto bombe di chiodi,

tra le carni straziate muore

alla fermata della metro,

tra i mutilati dell'aeroporto,

sotto i bombardamenti di tutto il mondo.

A passar la vita

si spogliano gli alberi per rifiorir di nuovo.

Passi pure il viandante col messaggio 

di un io migliore,

passi la melodia dell'attimo felice

in un giorno da ricordare.

Passino i segreti,

le rinunce,

le sconfitte,

ma non passi il sogno,

non fatelo andare, 

inchiodatelo

su quest'attesa. 

Fermatelo 

perché si può volare.

A passar la vita

si spogliano gli alberi per rifiorir di nuovo.

Vedrai la luce Ashraf,

non la barbarie schiaccerà il tuo respiro, 

nè la lama di un fendente

ti estirperà dal mondo,

impossibile imbavagliarti l'anima.

Un solo giusto della Terra 

a ricordare le tue parole

e tu vedrai la luce eroe,

e sarai salvo e avrai vinto

nel paradiso dei giusti.

In questa casa fa buio tutte le sere

ma come un lampo, un fragore

nei muri dalle orecchie tappate,

si riaccendono i solai in pochi istanti.

Intensi istanti sospesi che

se la svignano codardi

in mezzo alla tempesta

da cui siamo nati.

Seminano speranza quattro luci spente?

Perdute menti in costume e maschere tragiche

avvertono che il rebus non può essere risolto

se non per vie traverse.

Colorando forse i punti oscuri delle

nostre anime e incastrandoli l'uno all'altro,

per non perdersi nell'infinito spazio della ragione. 

Pietro sotto le pietre,

legati da quell'alta asta nera  

ficcata nel cuore,

ti porto nel cuore

perché sei, Poeta, il mio dono

su questo sublime Pianeta,

e ti vedo accendere versi

nel buio dell'anima

come s'incendia la parola

nell'abbraccio virtuoso

che mi hai donato.

Passano le ore 

i soldati alla banchina, 

mentre nascosti umidi lerci

piombano tesori in casse di ferro

perduta-mente schiave le catene.

S'apre la terra sotto i piedi,

tentennano le campane 

come una maestra allergica al gesso.

In questa notte di lanterne infestate,

di vedove nere e sirene, 

possono le rondini camminare 

tra noi sagome umane.

Tu che oggi al sole

Ti fai spettro di luce

Tu sola nell'attesa

che il vicolo si svuoti,

che lo sciame si dilegui nella nebbia dell'autunno,

che dell'intricata trama

il ragno si liberi,

mentre l'ombra scompare dalla parete infestata di voci,

aspetti il tuo domani

Come se fosse ieri.

Campane suonano come macigni

nell'estremo lembo dell'anima

ritardataria, un sussulto, una crepa,

pare che sia la terra sotto i piedi.

Un fremito, battiti d'ali,

potente aliante senza confini

inchiodato ai margini il desiderio

è soffocato, così stretta la 

corda attorno.

Guardandoci negli occhi

troviamo casa

in quell'infinito spazio

dove ha tempo di volare l'amore.

Perché questa nostra unione

è un cerchio perfetto 

da qui all'eternità.

Qui tra spazi liberi innocente

il deserto spirito si crea contraffatto,

i colori stanno cambiando 

il buio ingoia tutto ciò che è,

piangono solitari i teatrini della menzogna

in un cinema muto che non ha più ascolti.

Gemono le bombe 

fumano le case 

è guerra tutto ciò che non è.

Tre sagome sformate nell'ombra

Pazienti mercenarie

Indugiano sugli errori 

E mistici e visionari e

contrabbandieri del futuro

Rinascono spuntano

come l'erba alta di questa terra arida

In una lattina di veleno accartocciata 

A far da sfondo a robusti

eroi sopravvissuti vergini

al delirio di globalizzazione. 

Nel bicchiere capovolto sta l'insetto

come noi nel mondo rovesciato,

l'occhio vigile di un bimbo alla scoperta 

sale sul dorso del malcapitato.

Quale misterioso destino l'aspetta?

Poi affannosamente respiriamo 

affranti, colpiti dalle costrizioni

e ci vergogniamo di non esser liberi.

I vostri occhi liberi da ogni rimpianto.

Il canto innocente per le strade

le urla all'aria assolata.

Le vostre mani colorate

in mille faccende.

Le vostre menti pure,

pure spettatrici di un mondo ingordo

di ingiustizie e corruttibilità.

L'appagante senso di felicità,

libertà senza ritorno.

E' così che guardo

osare le foglie 

nella terra voltarsi.

Quest'umido 

cadere tremare 

sollevare del vento taciuto

mi sposta il cuore,

ah quest'assurdo motore, 

pulsare amare

fermare tornare tornare. 

Risposta non c'è 

sa esser muto il mare

padre madre figlio

se tra le onde

sono diventati nostri

uomo donna bambino

non serve la conta

questo è il tempo di ricordare

come si ama.

Cantami la gioia,  

cantami il sogno 

che da quel ramo al braccio 

ti porti il fiore e stringa con forza 

l'eterno patto della linfa

che ci scorre in corpo,

del lungo abbraccio

dell'anello che ci stringe il dito.

Cantami adesso perché 

l'anima mia sola è in ascolto.

Grande fiamma

d'occhi chiari si inganna,

s'inganna la vista e il buio s’offusca,

l’azzurro s'abbuia nella stanza ghiaccia

il vuoto è nell’ombra

ora la tua luce sembra schiarire. 

Per coloro che

hanno gli occhi arrabbiati

ci vorrebbe un collirio speciale

fatto di miele luna e bene

paradigma del beat generation soul

si dà di matto a fare i matti.

Chiedimi se sono felice.

Ogni volta che i miei occhi 

s' immergono in te

è quello il momento.

Non importa se fuori piove,

se ogni altra vista,

ogni altro rumore,

dilata la distanza.

Nulla mi sposta,

nulla che sia altro da te.

Mille occhi di conchiglie 

sostengono il mare

in un vellutato ritorno.

E un guizzo di luce nei tuoi, 

un lampo di pace sussurrano

e tace, tace il sogno.

In questa rete siamo pesci sbagliati, 

ma a noi stritolati tocca la dura sorte.

Ci stiamo poco inbrigliati

nel salto di generazione.

Siamo forse saggi

tra scempi di villaggi

che chattano,twittano, abboccano 

all'amo in un mare insostenibile.

Ti vedo.

Attraversi il fiume senza voltarti.

E' questa la ragione ultima,

appartieni al detto e non scivoli.

Io sono caduta invece

in quei rivoli.

Eccome se sono caduta.

E ho visto

cariche di stormi

che puntavano a sud.

Va annunciandosi la primavera 

nel vortice buio che la notte ingoia.

Sarà un'alba dalle note sfumate

ma non m'importa.

Ci sono ancora pareti che reggono. 

Sei qui, in ogni ritaglio d'aria,

tra necessari nomi appoggiati su carte, 

in ricordi in disordine vecchi e nuovi

foto sgualcite appena trovate

dentro cassetti non più aperti,

in ogni ora di luce.

Edi notte svaniscono porte, 

si fanno nulla le finestre

e si allontanano le pareti

mentre passi insistenti vengono giù,

in fondo a questa corte da ripopolare. 

Rombi di motori sull'asfalto

agguantano il cielo a muso alto 

e via come angeli vanno

nel paradiso terrestre.

Piangono la disperazione 

le madri dell'oblio,

là, dove finisce la strada,

s' aprono falle che ingoiano 

ultimi respiri nella notte

e l'aria si fa pesante

macigni cadono sulle spalle

come meteoriti sulla Terra.

Qui, nella notte triste,

s'annidano al solito posto meste

le cose che di te ricordo

alle tue spalle una nube bianca  

è il vuoto che ti accompagna

è un volto vaporoso che mi manca.

Ti vorrei prendere per mano,

sollevarti ad un canto d'amore

dove le altalene del cuore

fanno voli dinamici

per non fermarsi

dove le arterie si allargano

ad abbracci sanguigni

e il mondo s'accende 

come una lampada 

nell'atrio oscuro

di questa nostra vita di carta.

E' questo il duro fardello 

che porti sommessa,

le tracce della stanca

tumefatta ruota del giorno,

una nervatura solida

che, prima del riposo,

appendi ad un sordo dolore

che le mura accolgono

nelle crepe della tua anima.

A ridurre la metastasi della fine

piovono scorciatoie 

paesaggi vivi nell'abnorme

controllo terrestre

è un aborto dei sensi

un lanciarsi oltre la pelle 

andare a perdersi

senza voltare l'occhio.

non so come potrà andare a finire

questa nostra storia,

questa nostra canzone, 

potremo ancora una volta dire

pioggia o sole sul finire dell'anno?

la scandalosa maestra

di corruzione sotto quali vesti 

si mostrerà ai nostri occhi stanchi?

non c'è più storia

non c'è più inganno

ancora una volta sul finire dell'anno.

Una maschera vaga sull'onda

in cerca di un appiglio 

sbatte e naufraga su uno scoglio.

Una maschera in attesa

della luna piena,

è di porcellana.

Una maschera

dalle ali verde rame

una farfalla reale che

non vede l'ora di volare.

Una maschera

cieca vuole,

né colori né forme.

Una maschera

di cera si sciolse e

rimase com'era.

C'era una volta

una bambina triste triste 

piangeva gocce di rugiada

intorno alla casa

girava e girava

poi, un vortice la prese

la portò su una nuvola 

vide streghe passare 

un fiammifero e una candela 

poi niente.

Si fece buio e la luna

madre generosa

le offrì di dormire

un sonno eterno.

Sarò il tuo angelo

nel buio del mattino,

veglierò per te la notte

e lascerò una fetta della tua luce

prima delle stelle che pungono

con silenzio truce la trama fitta

del nostro destino.

Prima che i nostri mondi si uniscano.

Prima del domani

prima di te,

dopo di te,

tutto.

E adesso che l'ora s'avvicina

con le sue lancette -

lame sottili del tempo squarciato-

nel ritaglio di una giornata 

semplice, mi accingo 

a salutarla chinando il capo

in attesa della dolce ghigliottina.

E' giunto con una falce in mano

e un abito scuro

il mio dirimpettaio.

Scade l'orologio

e s'accende una luce

nel vuoto delle mie stanze.

L'ultimo dell'anno

in una bottiglia vuota che 

già immagina

già immagina quante storie 

intricate vecchie e nuove

quanti sorrisi prestampati 

auguranti smielate

bolle d'amicizia

fraterna e condivisa.

Un augurio per il nuovo 

col velo di un sorriso

sincero arco di speranza

in questo mondo non ancora passato.

potessi, come questo fiore, 

vivere per poco più di un fremere di petali,

riuscerei forse a fare

ciò che non ho fatto

-tutto-

ridondante tempo di sabbia 

che non risale

perso il granello 

in mezzo al mare.

Sussurrando (riproposta)

Sostiamo in un letto mai rifatto

in cerca di un sonno eterno

frantumate dall'accidia,ingozzate,instabili,

agonizzate da narcosi psichiche

catapultate e sballottate a destra e a manca,

tra guerre genocidi terrorismo

corruzione mafia e cabaret.

Ascoltiamo il terrificante subliminale spot

mandato a rotazione

tra una fascia oraria e l'altra,

fissiamo uno schermo e perdiamo la ragione

mentre mangiamo fumo ingoiando oscenità.

Sfiliamo vestiti tra magre consolazioni

in passerelle di strass e ossa e vanità

e-al momento dei pasti-ci vediamo 

divorate da una bellezza a quattro teste,

una chimera di cristallo

che ha pressato la nostra carne

prima di mangiarla.

Inserito ne Il segreto delle fragole Cantico delle stagioni 2013, LietoColle

Scena di un martedì sera:

attempati signori alla guida

della creazione battibeccano

sull'eretico vangelo del traditore. 

Ostentata la tesi rivoluzionaria

dall'ottantenne più giovane 

e incalzata la pace nel mondo

dal profeta evangelico.

Sembrano, al coro dei compagni,

inebetiti alberi

con la chioma nella terra e le radici in cielo.

In quest'angolo suburbano

s'allontana dentro vortici di nulla

una distanza che non ha cura.

Persistono i pensieri renitenti e

lottano con l'occhio di chi non vede.

Ho camminato dentro 

un buio pesto di suoni celestiali

e ho visto la luce

portarti qui non è stata una buona idea

ma segno sul mio taccuino 

il punto esatto del nostro incontro

e ti scorgo sotto un'aura nuova

che ne sarà di te non so

ma ho in questo punto trovato

il giorno del non ritorno

e ti rivedo a baciare la sorte

con una vivida nota 

di risate sorde nello schermo.

Parla piano. Sali sopra

questa mano forte.

Immagina un albero.

Il ramo disteso

all’ombra di un grande sole.

Poi appoggiato al tronco,

sussurrando un augurio

sotto la calotta azzurrina

di un fitto mistero di trame.

I giochi sono fatti. 

Può esser compresa la ragione 

in questo spicchio di cielo?

Un tonfo e nell'acqua un sasso,

una bandiera bianca, 

nel cuore di soppiatto

la morte naufraga

nella certezza di toccare terra.

Piove sul mare 

e non vi è traccia alcuna.

Sono nomi scomparsi,

a galla, sulla pagina d’un giornale.

(In memoria delle vittime del naufragio avvenuto il 6 settembre scorso nei pressi dell'isolotto di Lampione)

E' come baciare la pioggia

e portare le braccia per mano,

illudersi che il vento cambi piano.

Mostrarsi nella direzione comune

alberi con radici diverse,

isole in un mare di guai.

conosco la melagrana,

è un andare a ritroso 

guardandone la trasparenza

delle rosse bacche

il sapore dolciastro  

nell'attesa della visita

a settembre, e non sarà tardi

due fiumi uniti in un lungo abbraccio,

ci trasporteranno le nostre acque,

perché sarà il nostro settembre

fiero, come questa melagrana.

3/07/2012

a Pietro Menditto

ma io la temo: è tra lo schermo e il riflesso

intrappolata da queste inique sorgenti multiformi,

spaventa un così vario assortimento di caratteri

infuocati e scoperti una volta dal quel gettito di parole

venute a salvarmi all’ombra di questo dolce rifugio,

ma sento sibillino un richiamo che rifulge di realtà

come campane al rintocco dell’ora mi stacco pian piano 

e la saluto confessandomi di non rivederla.

Io non sono un poeta,

ma piangono parole dai tuoi occhi,

come posso lasciarle cadere?

Non resta che prendere un foglio

e lasciarle lì scivolare.

Sono tutti comici mancati

 i politici,

gli affaristi

e noi?

Noi siamo nella loro commedia,

facciamo le comparse tra un atto e l’altro,

e, mentre il sipario si chiude,

gli ingordi mangiano i nostri sogni.

mangio fumo

dietro sogni di carta

tra precipizi e nuvole. 

Vorresti che dalla vita s'ergesse

un barlume di orizzonte dichiarato

per abbandonare quell'attimo

in cui tutto a capo chino viene rinnegato.

Ma sostano senza dir nulla,

di infelicità, esplicite intenzioni.

Vorresti che da  ore inopportune e sole

nascesse l'intima volontà di respirare vita nuova

per lasciare al di là di quella porta

paure incostanti e vili inazioni,

che si potesse veder chiaro

senza binocoli e foto,

senza la patina misteriosa

che circonda questo nostro fato.

Sei qui in ogni ritaglio d'aria,

tra necessari nomi appoggiati su carte, 

in ricordi in disordine vecchi e nuovi

foto sgualcite appena trovate

dentro cassetti non più aperti,

in ogni ora di luce,

e di notte svaniscono porte, 

si fanno nulla le finestre e si allontanano le pareti

mentre passi insistenti vengono giù

in fondo a questa corte da ripopolare. 

e poi dicono che quel pero 

Ho sognato un albero magro

magro,

uno spettro, una croce.

Sembrava dirmi:

abbracciami, ho freddo.

Cantava una nenia il vento,

il cielo giallo portava con sé

la cenere di un’alba passata,

le foglie a terra.

Un giorno ancora 

e non ricorderò più 

quale ombra fosti,

quale intimo segreto celasti

tra quei rami adunchi

chiusi al mistero della vita.

Sai cos'è che rigetto?

Quel mosto imperturbabile di idee

che non trovano posto né seguito,

quell'odore aspro che mi risale in mente

e talvolta scaccio come se fosse niente.

Quella gettata di miele risucchiata dai forti,

quelle api in rivolta che scompaiono col giorno.

Quelle morti avvelenate da orde di clamore

e poi calpestate da macigni di ben altro terrore.

Io mi rigetto in questo necrologio 

e non vi trovo sensi che possano svelare

quand'è che abbiamo perso e chi ha vinto.

Rinuncio alla lucidità dei tuoi occhi

perfida intricata Macbeth,

della tua anima mi giova il potere

profano del colpo basso

il debole punto dell’altro

tenuto nel pugno stretto

mentre in un solo sorso

gorgheggi vittoria e avidità.

Al tuo giudizio mi faccio nulla 

e nulla ti dico

che non ti comprenda tutto

nell'immenso tuo vortice

veloce vertice

da cui parto

e dove nell'istante muoio. 

vecchi manifesti ridondanti

inumiditi, sgualciti,

un angolo per riposarsi la vista  

lungo la strada

per poi sentirsi tirare la vita,

come una corda intorno al collo,

parlare con la bocca chiusa

non è mai giusto,

ma gli occhi sono grandi specchi.

Anche se è l’ora della transumanza

pare che il giocoliere abbia un giusto vantaggio

in diapositive passeggeri senza età a ritroso percorrono

sulla strada un punto dove è raro fermarsi

lui che con le mani abilmente ferma l’attimo e

con eleganza lo rilancia nelle impazienti fauci del tempo.

Devo andare

ho da fare lunghe liste di realtà

-faccende della quotidiana ruota-

ma qualcosa mi risucchia

sarà che il tempo

lo voglio trattenere

mentre i pettirossi là fuori

mangiano l’aria

e le colombe sui cornicioni

mi ricordano la saccente lupa

e il grifo superbo

io disegno immagini fittizie

in un mondo colorato

di alghe ballerine. 

stasera voglio tirare giù la luna

guardarla in faccia e rilanciarla nella notte scura

prima che il mondo finisca e porti via con sé

quell’acceso purgatorio d’anime

che s’arrestano solo calpestandosi

voglio accendere qualche stella così che qui,

in fondo, qualche volta non faccia buio.

quando dici che poesia è nulla

lo riconosco

e allora la nutro di nuove linfe

ogni volta io stessa m’annullo

ma mi ricompare nelle vene

quel rivolo caldo

che non posso trattenere

nuove vesti assume

il mio sangue lavato.

a una mia carissima amica e guida 

è il ticchettio di questa pioggia

che scende esatta e s’avvia 

verso  freddi cunicoli

la lancetta dell’orologio che sceglie

i secondi ponendoli in ordine

è tempo, questo tempo parallelo

perso dietro a quisquilie e fanfare

mentre l’amore si fa cenere

e noi forse non sappiamo più parlare.

le pupille allo scoppio di una guerra

s'aprono e si chiudono e cadono a terra

mentre le mani a tappar le orecchie

e le gambe a scappare dalle bombe

corrono infilandosi ali di pace.

© UN Photo / Helena Mulkerns

giù per rivoli mossi

rotolano in collage d’informazione

questi amori sintetici

e sì,

danno il benvenuto

ad apatici spettatori ammutoliti

di fronte a folli sciagure,

che tirano dietro occhiali da riposo

e sì,

le rimescolano

nelle proprie quotidiane faccende.

morti dell’opera cieca e del sentire muto

guardate,

per voi, riposti fiori in vani d’oro,

strisciate fieri nella vostra ignoranza

mentre spade d’acciaio

degli amanti separano l'abbraccio

per vincerne l'eternità.

marzo 2009

sono proprio come la pioggia

libera di cadere e di sollevarmi

asciugata dalla vita

tra strattoni di nuvole e

chiazze di sereno.