Ho amato la pioggia

perchè nettava il lerciume,

ho amato i raggi del sole

che asciugavano il bagnato

ed ho amato il soffio del vento anche quando urlava

perchè era il simbolo dell'alito divino.

Ed or che alla fine son giunto,

stanco, annoiato ed infastidito,

ho lasciato quella vecchia palude

dove rane

notte e giorno gracidavano

senza sapere se

creavano suoni o rumori molesti.

Mi è stato dato un motivo

per andare al mare,

forse due per aspettare che il tempo

mi dia un domani,

in ogni caso

aspetterò comunque

che siano andate via

con l’acqua del fiume

le mie nostalgie

per andare a pesca…

Non so sorridere

per un centimetro di sole

che batte sul mio cammino

anche se dovrei…

Non so sorridere

per una visita inaspettata

anche se piacevole…

Non so sorridere

se non quando mi ricordo di te.

Pbbl.scrivere-03.07.2011

Di una vita

ormai resta solo

un legno alla deriva

ed un nome dimenticato,

ha avuto la sua rivalsa

questo mare

che si sporge ancora sui suoi scogli

sbattendoli con le sue onde

come quando al maestrale

lui

solo grande sovrano

s’arrende…

Ho visto uscire la luna stasera

senza permesso

ed è una vita che sprango porte

per poi vederle aprire senza chiavi

com’è arduo

cercarne il motivo

quando la risposta ce l’hai in tasca.

Non fa differenza

esser bambini o adulti

donne o vecchi quando

per nome hai un numero

per chiunque sei il trecentosei

o il novecentoquattro

non fa differenza

resti solo e sempre un numero.

Si ferma fino all'alba il sorriso

su una lettiga …

poi è notte

notte di traumi

notte su un volto di donna

che da ragazzo hai amato.

Sei solo e non c’è nessuno

neanche un cane di parente.

Forse abbiamo parenti

da qualche parte

parenti che vedi solo quando muori

e che si chiedono

- ma questo chi era?

Mostrano visi contriti

mentre nel silenzio pensano

ai fatti loro ed a come

si stava meglio a casa.

E grigia è

la tua anima

che nel giorno più bello

si colora con i resti

d’un gioioso convivio.

Non c’è raggio di sole

a spennellare le tue idee

né arcobaleno

a rallegrare i tuoi pensieri

che nel giro di vita

si consumano

tra nebbie di vetro e di cemento.

Ora sopravvivi

inaccessibile ed a patti

con ciò che rimane del passato.

Pbbl.scrivere-08.09.2011

*

Rugghia feroce stanotte

il mare

dove la nave ha innalzato la vela

ed i flutti hanno eretto barriera.

Non è secco di rugiada

e gronda ancora sangue

quell'arto che aveva ancora

voglia di vivere ed il dolore

ancora impera e bussa alle porte.

E ... uomo continuo

a capo chino ad andare...

a vivere nell'estinguersi del tempo

l'occhio volgendo all'onda selvaggia.

Da "Ombre sul sentiero"

Ho guardato in faccia il mare

avevo voglia di vederlo

e mi sorrideva in sogno,

non volevo le solite curve

e neanche distese verdi,

sentivo sempre il suo suono

nell’oblio del tempo

ormai quasi agli ultimi granelli.

Forse qualcosa in tasca

me l’ha ricordato …

quella vecchia conchiglia sbrecciata.

Parli

e continui a parlare …

parole, tante parole

che cadono

in un vuoto senza confini.

I pensieri sono fissi

appesi alle pareti

come tanti quadri

inutili

come manifesti elettorali.

E la polvere continua

ad accumularsi

là dove prima c’era

il lucido dei palcoscenici …

Pbbl.scrivere-15.09.2011

Nel campo …

il pensiero

unica cosa rimasta viva

ma anche quello

scema lentamente

come la speranza.

Era stato solo l’inizio.

Tronchi anneriti intorno

e case dirute …

là una culla piange il suo bambino

il freddo nelle ossa

e quel fischio lancinante

sopra il crepitio

bombe che tutto squarciano.

Fiamme e fumo e lamenti

ad invocar una madre

anche se già morta.

Lungo travi annerite

si conserva l’orma crudele

del piombo e del silenzio

che parla di morte.

La coltre del tempo

misericordiosa cela

… resti di zolfo e di piombo.

Lontano nei campi

il vento semina folate,

piange la porta della cantina,

guaisce un cane sulla strada,

chiude una finestra curiosa

la vecchia dirimpettaia

ed asmatico si ritira il giorno

ormai è sera. 

Pbbl.scrivere-06.02.2009

Nel perimetro dei miei pensieri

partoriti nelle notti di luna

saprò ricordarti

parlando con gli alberi.

Saprò ricordare ogni tuo gesto

anche nel semplice

volger lo sguardo …

e saprò ancora ricordare

un dono nel sorriso

come quello dell’ostrica

quando dona la sua perla.

Saprò ricordare

nella mia gioia ormai seduta

anche se tu dovessi dimenticarmi…

Pbbl.scrivere-01.10.2011

Lieve soffio...

l’aria.

Chissà quando vestirò di gioia e non di dolore...

mare grande

questo sciabordio di pensieri,

e dai fondali dell'intimo
mani sommerse e poi...

e poi mani che dragano il corpo,

le due facce della luna,

l'una nera,

l'altra sempre ridente,

chissà perchè...

ed io verde di speranza

ancora incredulo

d'un esito positivo vedo il risvolto.

Il tuo correre s’è chiuso

tra le intenzioni

sotto una lapide

dove tu l’hai costretto

per paura dei fantasmi.

L’hai messo alle corde gridando

– fermati! –

e sognando un amore

l’hai ridotto in schiavitù.

Ora sei in pace con te

e con il tuo pensiero

che brucia ceri

davanti a simulacri di sentenze

di un cosmo ormai asservito

ma sogni ancora

di stendere le tue ali oltre

i confini del possibile.

Cominciavamo a contare ogni cosa

dopo l’amputazione del pensiero e

seguivamo la pioggia

portata dagli angeli.

Senza nome era il cardo

che qua e là indisturbato

ed incurante dei piedi

cresceva in quella stagione

dai colori strani

e non s’aveva più voce

per gridare la verità

mentre dilagava il terrore.

Era il ’68

ed eravamo stanchi

di barricate al pensiero.

La gente spera nell’acqua

guardando verso il cielo

in preda all’afa

ed il migrante spera che finisca presto

quest’inferno di umidità

guardando a riva

quanti desideri …

e tutti diversi.

Cerco un volto

ospite

in questo mondo

di nebbie riciclate

che ad ogni istante

trasformandosi vagano

ad altre terre dirottate.

Cerco quell’ospite

sotto i pini

testimoni innocenti

di amori

che hanno lasciato impronte

e lo cerco ancora

dove vegliano custodi

le vecchie torri ormai smerlate

del luogo natio …

ricordi sbiaditi

ma mai cancellati.

Pbbl.scrivere-22.09.2011

Ho guardato negli occhi l’uragano

l'ho visto giungere con tutti i semi del dolore.

Le sabbie son divenute il mio talamo

e quando l'alba giunse

con le sue calde carezze

portò con sè il silenzio.

Nella mia casa ora
c'è la pace e l'oblio impera

ed anche gli alberi hanno perso i colori.

Non ci sono cancelli

nè muri nè porte dove le sabbie cantano

ed i ritmi della sera

si perdono nel suono del ngoni.

Nota: Ngoni, rudimentale strumento a corda che accompagnava i

           canti di dolore.

Da "voci e volti del passato"

Acque che irrompono,

impetuose come la tua lingua,

arroganti come i tuoi gesti,

dietro una lapide (la tua)

corrono

per fermarsi alla fine

lungo le possenti braccia

della vanità.

S'è alzato il livello ormai

e gli alberi sono vicini

si fermano lambendo

i tuoi piedi da impiccato

nella tua stessa lingua.

Per la durata di un tempo

parliamo

una lingua sconosciuta

che non conosce dei,

che ricorda le antiche pietre

e della distanza annulla i numeri.

Abbiamo lacrime che parlano di vita
e nell'ora del tramonto,

quando l'usignolo leva la sua voce,

affondiamo le radici nella fiducia.

Io sono l'allodola del mattino

memoria al sorgere del sole

tremula foglia al soffio lieve.

Forse si sta dove ci sono altri luoghi

come in quei giorni

che cadevano d'inverno

e noi contavamo i passi della bora.

Ora guardiamo le case,

piccole luci nella sera

con tante anime che entrano ed escono.

E che parlano chiamando per nome

chi accendeva il camino

ed ora canta

nelle cattedrali del cielo.

Così dicono di noi

ora che siamo andati lontano.

Sembra voglia rosicchiare queste mura

il vento

e sulla piana battere il grano maturo.

Le zagare ormai

hanno perso petali ed alla fine cadute.

In aria annaspano

mani e pensieri seguendo rotte sconosciute.

Parole mai dette

che dicono più di un oratore da foro.

I silenzi

si son lasciati convertire

da quell'aria impetuosa che imperterrita

sulla piana imperversa.

Un cielo pietoso

versa una lacrima a quella luce che lo vela.

Sono custodi della parola,

la curano,

l'accarezzano,

ne gustano il suono.

Segnano il ritmo delle risacche

quando il pensiero vola

ed i destini si compiono.

La catarsi

si ripete verso dopo verso

e l'eco del tempo ne riporta la memoria

nel cadere dei giorni.

Sono anima delle vite

soffio d'infanzie espanse

in rughe profonde degli archi temporali.

Il tempo ha lasciato le sue orme

come la nera sciara sul passo incerto.

Ci sono orme dovunque,

franano sentieri e mete

imprimendo segni

che danno volti alle pietre.

Sono i segni delle stelle

a dar un soffio di vita.

L'anima aliena vibra.

Abbiamo ricomposto nenie

indossando calighe tra i sassi,

coreuti tra la folla

abbiamo dimenticato la nostra identità.

Là! Lontano,

sul serro da 'za Nora

vanno formiche in coppia,

son rimaste solo pietre miliari

querce ed ulivi secolari

a contare i passi

sullo sfondo di quel cielo trasparente.

Cicale e grilli

cantano

facendo coro all'afa che opprime

mentre l'ombra rimane fissa

attaccata al suo terreno.

L’alba nel suo indorar

era come un abbraccio di madre

quando nelle fredde notti

il tempo gelava il respiro.

Lingua e canto alle stelle,

null'altro

se non che quella sua litania

prima del tramonto.

Si ripetevano

prostrazioni e dubbi

ed il passato riesumava

memorie d'una lampada

in un dormiveglia senza parole.

Ed erano sguardi

che si facevano voce

parlando l'idioma della terra.

Da “Voci e volti del passato”

Sento il freddo di questi giorni,

arreso

raggomitolo le mie ossa

poggiando una guancia vizza

al mio prossimo compleanno,

ciò che rimane è solo poco tempo

rubato al fuoco dei bivacchi.

Stasera aprirò l’ultimo giornale

vi leggerò del temporale

o, se volete, della battaglia

che c’è stata ieri

con le forze di gheddafi

ma non chiedetemi dei fiori

che ormai crescono stenti

per il poco amore.

Il cielo ormai si avvicina alla sera

con i suoi colori che piangono

un grigio fumo pieno di tristezza.

Scritta e pubblicata il 21/09/2011

Verso la mia terra

ho solo uno sguardo di nostalgia

senza parole

non ho del fuoco

ma tra le mie ciglia arde il pensiero

verso la mia casa.

A quel congedo

ripenso di tanto in tanto e

desideri antichi

risalgono la china

della lunga separazione

perché tu mi sei nel cuore

e rimani solo leggenda.

Un nome

un indirizzo

qualcuno un fiore

ma su tutti il silenzio

labbra serrate

nel culto della sopravvivenza.

Non ci sono scuse

in un orizzonte

da ciminiere popolato

non ci sono scuse

davanti ad un blocco di cemento

da scheletri popolato

e noi inerti guardiamo

illusi del

- Non è cosa mia -

Un raptus deborda in deliri ed urli,

la foglia ride soddisfatta

ed io conto i fiocchi di neve

nel silenzio.

Ma

sarà solo e sempre il tempo

a dare il ritmo alle vibrazioni

d'una lingua ormai desueta.

Hai corroso la carne innocente

lapidando le giovani speranze

la fiaccola della vita

hai spento e senza misericordia

di lacrime ti sei nutrito

saziando la tua crudeltà.

Un giorno sarai vinto

e la primavera tornerà

a portare le rondini e

con esse un sorriso

a quelle creature

cui tutto hai negato.

Rimase l’inverno

a coprir speranze,

attracco senza molo

dove cime s’annodano

a bitte d’illusioni.

Il resto d’un vissuto

da eroe a pochi cents

si consuma ora

su lande desolate

mentre la bora soffia

sempre dallo stesso lato

e tra un uragano e l’altro

i sentimenti scoppiano

naufragando frammenti

su litorali in disuso.

Da “Voci e volti del passato”

Materia trepidante

erano

quando anche i silenzi

crollavano

in un inutile e caotico

inizio di ricordi,

di occhi che cercavano

una via dove oggi sono

solo ruderi e ombre

e su questo paesaggio

al suono di folate

appassisce un sorriso…

dramma d’un anniversario

ormai dimenticato.

Da “Voci e volti del passato”

E colori di solitudine

spennellano

ritratti di donne e di bambini

traumi

di nuove società in marcia

sospese in un quesito

vuoto di prospettive.

Sono l’essenza

delle nuove giovani vite …

A capo chino

muto

all’aria tersa

nel sospiro

scontroso del mattino

io ci sarò

a veder l’aurora

e guarderò quel sorgere

insieme di speranze

battuto come la scogliera

ma sempre pronto

al nuovo sorgere.

Appena distinguibile nell’oscurità
si delinea la tua sagoma
isola

fertile d’incanti

e di misteri

invisibile ma presente

con i tuoi aromi
e le tue scogliere

di te oggi canta

quella vecchia nenia che giunge

insieme a raffiche di maestrale

quando sibila dietro al faro.

N. : … alla mia terra

Fiori appassiti ormai

come i fiori di cactus

che vivono un giorno

e si torna sui propri passi

non si vorrebbe

invecchiare così

mentre danzano i petali,

ora rossi ora gialli,

fiori che sanno di sogno,

dicono di un sorriso

che fa dimenticare i grigi

tra baci e sogni.

E si salgono

i gradini della cattedrale

a sentire il profumo dei monti

ed ascoltare

ancora una volta

la preghiera della sera …

Nel passato

obici e cannoni

distruzione e sangue e forse

ancora non intenzionale
quella moneta da testa o croce
tra le dita

Non facile la scelta quando

ti guizzano come fantasmi

la gola secca per la paura

e crampi allo stomaco per la fame

e dietro l’esili tue spalle

la confusione dei tuoi giorni.

Da “voci e volti del passato”

Solo le unghie restano

del gran malessere

ormai lontano da tutti

te ne vai e nel bosco

pensi a cosa sia

o a cosa possa significare

quel male mattutino

quando ti svegliano le campane

a ricordarti d’esser in questo

mondo fatto di polvere

ed in cui polvere ti annullerai.

Solo le unghie restano…

come la sabbia alla fine dello scivolo.

Ho visto...

il freddo dell'acciaio sulla schiena
ha lasciato il segno.

Erano sei

e nel sangue gorgogliava

il rantolo.

Straniero e sconosciuto

ho guardato non visto.

Sei madri

nell'agonia dell'orrore

e sotto gli occhi il dolore.

L'orma del ruandeli
flagello e fiamma

su sei resti fumanti
e unico sopravvissuto

l'odore acre di carne bruciata.

Da “Voci e volti del passato”

La collera impera

a ritroso nel tempo si varcano confini

si sdradicano dalle radici gli alberi.

Piangono le terre invase

dai pendii lacrime cocenti gocciolano.
Sull'asfalto tra schegge e materie fumanti
scorre a fiotti il sangue

gli eroi saliranno sul podio dei morenti
e staccheranno la falce alla morte.
I nuovi germogli saran salvi

dall'empietà dell'invasore torvo.

Gli eroi

ora cederanno il passo alla pace.

Smussando creste d'onda

divenni ciottolo al sole.

Le illusioni sono acqua che scorre

su un palato asciutto,

il primo e l'ultimo desiderio,

una meta

nascosta dietro l'ultima curva.

Quando ci saranno i vespri

l'alloro fiorirà

e le sue bacche saranno

l'ornamento di questo andare.

Le mie campane

hanno rotto il silenzio.

Io nato al caldo alito dello scirocco

e vissuto tra le nebbie stagnanti

ho cercato te

terra mia.

Sono ancora calde le ceneri nella conca,

come sono ancora vive

tra le rughe e le ginestre

le mie memorie.

Son fermi là

appesi a quelle canne del dammuso

i ricordi del pani cunsatu e delle panelle fumanti

che lo zio Cola preparava al mattino.

Ora ti ho ritrovato terra mia

ed ho compreso il senso

del canto delle cicale

e del profumo delle tue zagare.

Sono muro che guarda

una terra umida verde di prati.

Sosto

sorbendo tutto il calore dell'alba

ma

non ci sono raggi all'orizzonte

e l'attesa

si fa sempre più lunga e grigia.

Attendo ancora

che il secolo traspiri umanità che non vedo.

Sì! Quella stessa che vive

rintanata nei suoi cunicoli.

Ridicola facciata

di una cattedrale dissacrata,

maschera senza contorno e senza crepe.

La nebbia non ha mai voluto questo.

Stasira chi di nenti eni vistuta

pari na puisia lu tempu

chi lentu curri e nuddu u ferma.

Comu nu lamentu,

quannu 'nte notti d'immernu

a nivi cari,

'nte mura di sti quattru casi

u ventu

ribbumma e porta ummiri,

chi du suli iannu

sulu nu rivordu.

Vardu

da finestra ddi poviri cristi 'ncuttunati

chi si nni vannu a spassu

comu ca fussi jornu

e pensu

a quantu fussi bellu

s'agghiurnassi l'arba rirennu.

Questo è il segno che incisi sull’albero

andando via da una terra amara
sotto un cielo di primavera

verde di speranze.

Azzurre

garrivano rondini

che presto sarebbero andate via.

Non c'erano solo sentieri

ma strade

tante strade che mani stanche

di tanti colori

avevano dipinto.

Nel prato cadevano lacrime

versate da occhi di ghiaccio

avevano chiesto un sogno

circonciso dal tempo.

Piove!

Ed io guardo tra le gocce

questa primavera che ancora non c'è.

Attraverso con lo sguardo

quest'alba lattiginosa

con la voglia di starmene qui

al chiuso

fuori da questo mondo untuoso

e ricco di acidi saturi ed insaturi.

Alzo il calice

e brindo al nuovo giorno

senza la speranza che sia diverso

e magari con qualche rondine in più

in volo

ed in caccia a becco aperto.

In lontananza

sventola ancora la bandiera

sopra la porta del Municipio

è rimasta anch'essa senza medaglie

chè se l'è portate via l'ultima crisi.

C'era un tempo un sorriso...

un sorriso per ogni cosa.

C'era una rosa in quel giardino

ed era rossa, rossa

come un tramonto di mezzagosto.

C'era sì! Quel sorriso...

ma al ritmo d'un tremore

come neve al sole s'è spento.

Or c'è ancora una rosa in quel giardino

una rosa bianca, bianca

come il tremore delle mie mani.

Bianca come la gracilità

che giorno dopo giorno

queste membra invade

ed insicuro il passo rende...

... e soffro quest'orrendo dolore

dall'amaro gusto del metallo

c'attanaglia il mio ventre

ed imprigiona i miei arti.

È diverso,

guardando l’insieme da lontano,

il concettuale dalla realtà.

Sfiori le ambizioni

ed alla fine tiri le somme

come quando annaffi la vita

raccontando storie

di allevatori di parole

o di acconciatori d’idee

o di chiunque abbia qualcosa da dire.

Parole addestrate a colpire

a fondo e senza ritegno.

Si tirano i fili senza far muovere

una sola marionetta

…l’arte dei pupari

non è la mia …

La tempesta si scioglie

e le sue lacrime fischiano

sull’arsa terra cadendo.

Di dolore s’inzuppano

le sue zolle e gioia

cedono ai tuoi germogli

e sotto le rocche del capo

imperterrito il mare rumoreggia…

e l’indifferenza impregna

pareti dove

preghiera e suono

di campane fanno eco.

Scricchiolano i sassi

sotto i tuoi passi

e del tuo passare

poco rimane.

Tu uomo sai

su cosa poggia il tuo piede,

tu uomo sai

cosa hai tra le mani

e cosa si nasconde

tra le tue parole.

Anche il tuo sorriso poi

è un’incombenza

qualcosa che deve apparire,

qualcosa che deve conquistare

senza badare a spese.

Povero uomo

verso il luccicar degli ori

teso… ma come dice

una vecchia preghiera

sulle sabbie scritta…

- solo se Dio vuole -

Nel turgore della tua anima

di ricordi disegnati

il peso grava

e nel delirio delle ore

tra nebbiose ragioni

e contorti cavilli

rade restano le tue idee

sfoltite sul tableau

chiamato vita.

E la conoscenza?

Puoi dirmi qualcosa di essa?

È solo orpello

dipinto di grigio

tendente al nero.

Non si vestirà mai di verde

ché più essa è grande

più avrai coscienza

e maggiori saranno i dubbi.

Il lago è fermo

nella sua pallida livrea

tra le canne che fremono

ed io vedo petali

che cadono.

L’inverno non è stato

così buono per la rosa,

solo un cattivo commiato

tra il rosso infuocato

ed il verde primavera.

Chissà se torneranno le rondini…

Tu che sei informità

povero ed imberbe illuso

che ne sai

di quel camminare scalzo

tra cardi e baciapiedi,

tra ginestre ed oleandri,

tra aromi d’origano e di mentuccia

ch’alle efflorescenze

del cappero spontaneo

e della nepitella s’uniscono…

che ne sai?

Mi manca

quel camminare scalzo

come il sole al giorno

quando gli orizzonti

la nebbia oscura…

Ascolto il canto della cincia

come ascolto

il ribatter dell’onda,

non conosco il suo linguaggio

ma cerco d’immaginare

il suo messaggio perdersi

nel silenzio del mattino.

C’è un giardino tutto suo

in cui non posso entrare…

e torno ad immaginare.

P.S. ... a volte anche un particolare insignificante, quale il canto di una cincia, può portare a riflettere...

Siede sulla difformità del muro

che ostinato sull’onda s’erge,

di quell’ombra incurante

che distorta incombe

ed il balsamo del pensiero

nei ricordi rotola la sua sequenza.

In quegli occhi acquosi

anni… tanti anni

tutti passati sotto quell’arco bianco

che ora adorna il suo capo

e nulla torna dalla deriva

solo qualche alga

ma nessuno di quei volti

ormai svaniti

come nebbiolina di primavera

al primo raggio di sole.

Ed è valzer

nenia con brio che muta

al ritmo dei cimbali

 -forse speranza?-

e tu ascolti

nel soqquadro dei sensi

sfumato all’alba

smembrato

in quei vapori

che di Venere hanno il dolore.

Saltano i ballerini dell’un-due-trè

 -vale ancora qualcosa questo danzare in fuga?-

Sempreverde

è il colore del dopo

quando scatta l’ultimo istante

tra due poli che s’attraggono

pur allontanandosi…

Gioisce la gloria

bistrattata dall’eroe

che l’ha costretta a cingere

di corone la sua fronte

mentre lui cade

stramazzando colpito

sorridendo

con uno sguardo al cielo

Non importa avere occhi

e poi

per vedere cosa?

Nuvole o azzurri intensi?

Guardare orizzonti e

descriverli a chi

non ha occhi e cuore

per apprezzarli?

Forse meglio un bianco

senza colori e senza linee

e suoni che esprimano

il silenzio

come un corpo nudo

che esprime le sue linee

attraverso il lino

che l’avvolge…

Non un gesto né una parola

solo uno sguardo

quasi un voler dire

-è il senso non senso della vita-

I nostri sentieri sono tracciati

su impervi pendii

ci portano verso nuove mete

verso ciò che crediamo nuovo

non vedendo il cerchio che si chiude.

Io sono qui

ad aspettare un arrivo

sono qui

ad aspettare la prima luce…

volgo lo sguardo

indietro

era un giorno come un altro

nulla di diverso

e se n’è andato via

via ad accumularsi agli altri

mentre il nuovo giunge

ancor più annoiato

del già trascorso…

è come cambiar l’abito

di cui varia solo il colore …

È tornata a fiorire la forsizia

ed ormai la primavera fa capolino

ma non c'è gioia nei canti degli uccelli.

Laggiù ad est

dove ancor la neve cade

urla e pianti s'odono per la battaglia che infuria.
Ora anche dal mare giunge

il mortal boato dell'invasore

e la morte scivola furtiva ed inesorabile

tra quelle anime che libertà agognano.

E bambini  e donne di Mariupol, 
hanno inutilmente atteso
una primavera calda e
desiderato un sole ridente.
La barbarie ha mille volti,
mentre il sangue gela nella neve
e s'ode cupo il ruggire dei carri.
Non più nenie a cullare volti spauriti
non più sorrisi ad accoglier compagni stanchi
solo l'atroce orrore che dilaga tra le macerie senza più vita.
Una carezza (e non sempre) e poi...
e poi null'altro 
solo una carezza prima della tristezza immane...
e poi lacrime... 

--- la follia umana non ha limiti ---

Placato ormai è

del suo furore il mare

non scuote più

onde ingorde con le sue ire.

Placato ormai giace

quieto

e rinasce la speranza

per chi in cerca va della sua sponda.

Lui dice la sua verità

o forse ancor meglio

quella verità che tutti conoscono

ma di cui nessuno vuol parlare.

È scomoda la verità

anche ai potenti

ma è la verità…

e sa di lapidi e d’incensi.

P.S. …a Saviano

Ci piace

camminare in quel corridoio

dove i muri sono

tronchi d’alberi ed il tetto

è di frondosi rami.

Odoriamo di muschio profumato

sotto gli occhi increduli

d’un assonnato ghiro

e gli aceri fanno ombra

a pensieri che inutilmente bussano

cercando d’uscire

a goder del canto della natura.

Non sanno leggere

il cartello dice

-chiuso per ferie-

Ogni tuo granello

è parte di me,

e senso puro del mio esserti

è la nostalgia

dei tuoi aromi.

Mi nutro dei ricordi

ed assaporo l’approdo

baciando l’orma

di quando ti lasciai …

dormirò alfin in pace

nell’abbraccio tuo.

“... alla mia terra”

China il suo incedere il silenzio

nel silenzio si grida

ciò che si pensava fosse

uno dei piaceri più intimi

ed io m’arrovello cercando

un perché alle mie parole.

Sono piccole

non roboanti

non stendono tappeti

sono quelle di tutti i giorni

senza aureole

o bordi dorati.

Sono la trama d’un tessuto

che ha per nome

-silenzio-

Sono passate

ed ora son chiuse le porte

di quella casa

dove ammucchiate giacciono

confuse stagioni.

Una per ogni cosa

la prima

per lo sbocciar dei sogni

la seconda

per l’esploder dei colori

ancora una

per il loro appassire

ed infine una

per il gelido soffio

che chiude ogni cosa.

Ed ora son là a rivestirsi

della fredda coltre

ch’il tempo regala.

Ritorni al profumo di zagara

ritorni in quest’estate

di pagine di verità

ritorni

in questo volo d’uccelli

e di canti di cicale

ritorni ai miei ricordi

con un sorriso d’occhi

che s’apre

quando il primo albore spinge

le ombre della notte buia.

E ritorni

perché così era scritto

nel grande libro dei miei giorni.

E gli altopiani piangono

gocce d’amore

aspettano un sorriso

aspettano

la tortora al mattino

per la rugiada e la sera

per il saluto,

ricordano parole

lontane mai dimenticate

riscoprendo

la forza del pensiero

e tornano al loro silenzio

a godere dell’incavo scavato

dal canto di un uccello

che lascia il nido.

E loro

continuano

a ricordare le parole.

Una vecchia leggenda narra di due innamorati che per non separarsi

si nascosero in quelle gole da cui non vennero più fuori...

Non ho mai detto del dolore intenso

vivo...

forte e palpitante

ma oltre la siepe vedo fiori

e fiori ed ancora fiori sul dolore,

un mare di fiori

da coglier e da raccogliere

e farne un fascio

da deporre.

E la mente s'imbarca alla violenza del male

che opprime ed uccide,

che scoppia come mina al largo.

La mano tende dove la ferita

slarga e deborda

in una conta inesorabile ed infinita

di milioni di anime alla deriva.

Tende ancora la mano un cuore gonfio d'ira

ma a rispondere c'é solo...

il crepitio dell'acciaio.

Continuo a correre

sospeso

in un silenzio che parla d’inverni

eppure siamo in agosto

non ho mai saputo

quanto è lungo questo sentiero

il tempo di un respiro?

O di un temporale d’estate?

Forse di una pedalata

tra i campi di primavera

rossi di papaveri…

dietro

rimane una noce tarlata

da scorci di paesaggio.

Ho spinto la sedia

guardando la notte

ed ho visto Sirio ridere al giorno.

Mi manca un sorriso

nella serie infinita di uno

per ogni occasione

e lo cerco tra le cianfrusaglie

nascoste in cantina…

ma la luce

non s’accende

ed io resto

con il dubbio di quel sorriso

che mi manca.

Pbbl.scrivere-03.03.2012

Quando le ombre

attraverseranno le pianure

ed incontrastate

il mio cammino custodiranno

ogni cosa perderà il suo senso

anche il mio errare

sarà da dimenticare

perché anch’esso senza senso.

Allungherò la mano

verso di te

e le mie dita meditabonde

sul tuo seno si poseranno

il messaggio allora sarà scritto

e leggerò l’alba nei tuoi occhi

e tu saprai

ch’era tutto vero.

Pbbl.scrivere-07.10.2011

Vanghèli sorrideva sempre la sera

sempre sotto quello stesso cielo

che l'aveva visto nascere.

E sorrideva anche

la sera che giunsero i cani

dalla terra delle lune

mentre la sua Akehamuk

suonava l'imzad.

Il nulla cadde sul sentiero delle sabbie

ed il vento soffiò la polvere

attraverso le crepe,

poi la notte avvolse i suoi sogni.

Vanghèli sorride ancora

... e non sa perchè.

Da "Voci e volti del passato"

... la storia si ripete

Guardo questo scenario

godendone la vista,

mentre come un macigno

cala il sipario.

I motti non hanno l’ardire

e conservano l’acredine.

Quel sipario

non s’apre solo con la ciliegina

ed il motto

non ha la forza del suo colore.

Il sorriso sorge spontaneo

mentre il predicatore s’erge

impappagallito e gongolante

della sua platea e gli occhi

rimbombano

sulle pareti fasulle dell’ipocrisia.

Dove sono andati i tuoi propositi

piccolo sgorbio

che dalla tana in cui

immagazzini le tue mielate facce

costruisci il tuo palco

di parole senza fondo?

Eri tu il costruttore del mondo?

O il salvatore dell’universo?

Forse i “mea culpa”

sono finiti nella tasca di dietro

… dimenticati.

Hai dissacrato i padri

Hai tolto la benda

alla tua falsa nettezza

hai guardato negli occhi di satana

emulandone i paradigmi

e le sue moine

ed ora …

guarda alla fame di questo mondo

e ricorda

e poi …

rifletti sulle nuove miserie.

Ed è un vuoto a perdere

questa stagione violentata,

senza parole e senza silenzio.

Io sono altrove

ma lo sento il ronzio diffuso

della menzogna che canta

suadente e briosa

da cui c’è da imparare

sì …

perché le parole non bastano mai

ed io credo ancora

a tutto ciò che si dice.

Oggi inseguiamo l’attimo

sempre in fuga dal presente

finché ci sarà quel caro

e mai dimenticato infinito

ad attendere i nostri contorni

abbozzati nel rimpianto.

E continuiamo a correre

lasciando disabitato

il nostro “quotidie”

ed immaginando sempre

alla prossima svolta

un giardino più bello.

Prendo oggi

quello che la vita mi da

spiccando il volo e

sorridendo senza pensare

a quando saranno finiti

i miei transumati inverni.

Come un tritura carte

ingoio i miei spazi,

lacrima il mio occhio

alla tristezza del mondo

mentre alla quiete m’avvio

al fioco tremolar d’una lucerna.

È alle spalle ciò che ormai resta

di sogni e di futuri.

Rami spogli e

colline ormai dirute

dall’intemperie e dagli anni

sono recinto dove

recalcitrante scalpita

il vecchio puledro mai domo.

È l’uomo

ad aver paura

per le sue malefatte

quando tra le radici dell’olmo

s’acquatta in attesa

e la terra si apre

dove il fulmine

ha lasciato l’impronta

e l’acqua, che a fiotti scorre,

invade l’ingombro sentiero.

È l’uomo

ad aver paura

ormai accasciato

da famelici occhi braccato

per anni di raffiche

a quest’inerme terra

inflitte.

È senza vento quest’alba

ferma sui primi raggi

a scrutare il vuoto

del silenzio in bilico

come in attesa …

ed il giuggiolo lancia

il suo disegno in aria

mentre s’apre grigio

questo fosco autunno …

Centellino mattini

gesticolando a ritroso
con il pensiero stretto
in un pugno di conchiglie
a consumare idee

frullando e

rifrullando propositi.

Ma ora tace

il giallo dello sdegno

pensiero fisso

per tutte quelle volte

che ho scremato il mio tempo

dormendo randagio

sulla panchina dei sogni

stretto al mio cartone di vita

ignorando la nebbia
della sera che cala.

Mi nutro della tua negazione

differente da ogni differenza

facendo a pezzi

opinioni e protagonismo

del mio essere venduto a peso

senza il buongusto di dire grazie

all’eccitazione di un momento

che reclama viveri

per tante verità ignorate.

Ho offerto rose

intrecciate ad aghi di pino

le prime perché

in questa stagione sono più belle,

i secondi perché

hanno un profumo intenso

davanti alla porta di casa ho messo

ciò che il sole ci ha donato

il calore di un sorriso

per te

viandante che passi …

È la fratina infreddolita e tremula

che batte i denti sui vetri

dopo avere guardato

quest’orizzonte messo di traverso

con un sole che nasce già pallido

ed esangue si spegne.

Era nata con altro auspicio

quando stendeva il suo canto

all’alba correndo felice

senza nebbie e senza tuoni.

Ora anche i suoi sogni

si sono tinti del nero scialle

della vedova senza figli quando

salmodia le sue lacrime

sussurrando a bassa voce.

Guardiamoci

nel come vorremmo essere

abbaglio di un sapore dolce
maturato nel buio della notte

quando il volto accarezza

l’ultimo soffio di passione …

e andiamo dove cresce
il primo assaggio del giorno

che esplode dal semicerchio

cui s’appendono le nostre vite …

solo l’amore

è sapido di luce gialla.

Pbbl.scrivere-12.04.2012

Questa luce che così intensa

spulcia le idee degli occhi

togliendo impurità alle pagine

d’un libro mai aperto,

strappa un foglio la volta

ingrigendo il custodire

geloso di un corso

quasi al terminal ormai stinto.

Conduci questa voce

con la dolcezza delle note

che, come una preghiera nella sera,

ad una finestra sulla valle

diffonda il profumo verde

della notte immensa.

Sorride come un ospite

il bosco che respira

nella brezza d’un borino

mentre un brivido scuote

la mia schiena china.

È un sudario

quello che copre la tua bocca

mentre sciorini le tue parole.

Una parte della vita

che urla la sua rabbia

prima di meritata estinzione

tra le stigee melme.

Pensa...

livore ... null'altro che livore

corona a malsani pensieri

e grezze manie d'immenso...

ma d'immenso c'è solo l'abisso

d'un'incolmabile vacuità.

Eppure a fine gennaio

è tornato a soleggiare

prima che la vecchia vite

si risvegliasse

a ricordarmi che l’inverno

si avviava ormai al suo tramonto.

Ma il mio malanno

va oltre l’orizzonte quando

s’ode il crepitio dietro la schiena

a dirmi con un brivido

ch’è ora di chiuder la finestra…

Fui uomo quando

il tremor mortis chiese il suo pegno

ed il dolore invase la mente.

Ho avuto paura il giorno del grande vento

mentre indifferente osservavo

lo scorrer dei grani.

Ora è dura pietra

il corpo,

grezzo marmo appena inciso,
scultura mal riuscita

la mia carne che come barca in disarmo
riposa.

Vela ormai a brandelli

agogna inane il morire del tempo.

Più bello è il vivere in fiera,

assenze ed essenze

del non ho visto,

del “neòteros”.

Eppure la mia ribalta

m’ha costretto a scegliere

l’asserzione o il diniego,

l’esistere o soltanto il vegetare,

il partire come un bambino

o soltanto l’indugiare,

in quell’attesa, che della vacuità

ha il sapore, della prossima stagione.

Ogni immaginare va oltre

il dire …

resta solo sogno

-  realtà virtuale dei desideri –

ed io mi lascio cadere

nell’accadrà…

Pbbl.scrivere-26.04.2012

Ed è disabitata

questa ombra che s’allunga

mentre l’argine si sgretola

lasciando al fiume

i tuoi sedimenti

che il sapore hanno

di un altrove visto in fiera.

Corri per la china

rincorrendo i tuoi rancori

ma non trovi la risposta

che ti verrà resa con gl’interessi

la prossima stagione quando

il giardino si vestirà a festa.

Allora avrai dimenticato

il colore degli insetti

che hanno torturato le tue notti

ed il fragore della tempesta

quando cruenta s’abbatteva

con i suoi sbuffi ed i suoi lamenti

senza angoli di sole.

Pbbl.scrivere-03.05.2012

Sono pasta vecchia

riposo solo nella tomba e

ora che la notte è sempre più vicina

vorrei avere i giorni

consumati nell'attesa,

recuperare gli istanti di fermo stazione

e con quelli acquistare un biglietto,

un sospiro ed un sorriso

che s'allunghi sulla piana

ora che nasce il giorno,

sperando che questo sia ancora lungo.

A me bastano poche ore di luce

con quelle avrò di che sognare,

vedrò pascoli con tante erbe

vedrò colline  vicine e lontane,

guarderò gli alberi

vestirsi per poi spogliarsi

e vedrò anche te

nell'azzurro di questa stagione.

Sai resta ancora luce per ritornare a vederti

resta ancora luce per assaggiare un tramonto

resta ancora luce per sorridere insieme.

N.d.a. : … alla mia terra.

Godine fin che vuoi

io sono aria che passa

ciò che nessuno mai pagherà

tu invece resterai là

ad angolo di strada a segnare

il cammino per il viandante.

Sì!

Io sono il tempo

il viandante sono io.

Il viandante è il tempo

ed io sono il tempo

… il tuo tempo.

Il mio lavoro s’è fermato

vedendo
un nido sotto il cornicione

era abbandonato

ed anche io ora sto andando via

legando le mie occhiate

a quei tralicci dove

le rondini

tornano a riposar le ali.

Le ho viste spesso

quest’anno

e sempre mi son chiesto

se anch’io come loro

sarò sempre nave sulle onde.

Pronuncia la “V” di verità

fatta a pezzi

non chiedere il perché

la verità

non te la diranno mai.

Nella rete della loro mania

del prezzo fisso

è rimasto imbrigliato

il pesce più grosso

quello delle tante parole.

E le parole sono volate via

disperse in venti d’autunno

inevitabile epilogo

per fatti rinsecchiti al sole.

Ho rimesso il mio abito di pace

i dardi sono ormai inutili

le spoglie del nemico giacciono

imbiancate al suolo.

E polvere si stende stenta

e bigia sulle parole

non c’è più un sole a stemperar
la memoria …

allora era primavera

anche se era altra

da ciò che m’era orizzonte,

era cielo amabile oltre

la triste cera del giorno

con il brulicar dei sensi.

Ora raccolgo solo conchiglie

finché non giunge il vespro,

poi alzerò lo sguardo a quel cielo

rimasto ancora amabile.

… e come fiera in agguato

giunge improvviso

quest’autunno fardello impietoso,

e vacilla la primavera

tra le sue fugaci gioie

che come caduche foglie

il verde lascian degl’orizzonti

ché l’inverno col suo grigio manto

è già in arrivo.

Tra i rami spenti s’annida ancor

l’allodola

di sparute larve in cerca …

La fortuna è come l’aria

la puoi toccare

o sfiorare,

la puoi accarezzare

o respirare,

è come una bella donna

che ti sorride e t’ammalia

ma non saprai quando

l’attimo ti si porgerà sul palmo

e se …

ti si porgerà mai.

Non c’è inverno senza

brezze sottili e polveri

che permeano e contaminano
primavere non più tali.

E soleggiati sentieri e scorci
s’aggrappano ad un gennaio

di brevi tramonti
nel magenta effusi

d’intristiti alberi

mentre lontano s’ode
nell’aria tersa
il rumoreggiar dell’onda

sotto i pontili del vecchio molo.

E si schiudono

i miei pensieri al tempo …

Ha riposto la sua faretra

come quell’ansa di fiume

dove allenta la sua corsa

l’acqua e

dove stagnano le libellule

gironzolanti in cerca

senza posa e senza festa.

Veste l’abito da lavoro

tra le chiacchiere della gente

mentre grida allo scandalo

lui … fariseo che

era figlio dell’amore

ed in nome dell’amore

elargiva compensi

d’alto protagonismo.

Pbbl.scrivere-24.05.2012

Vesti l’abito da festa

per comprimere i tuoi pensieri

ma la sera

quando rientri nei tuoi panni

comprendi quanto

ti sia costosa

quella cravatta a prestito.

Pbbl.scrivere-26.05.2012

Da quest’uscio

son passate tante anime,

anime sante

ma anche esseri ch’hanno circuito

di tutto,

pure gli scarti del vicolo,

vicolo che è solo istante.

Istante trascorso sottocasa,

il tempo d’un caffè al volo

preso scartando le carte

in un solitario durato una vita.

Ed oggi,

quattro novembre,

si chiude quella ferita

scoprendo il pieno di tanti vuoti

dov’hanno trovato rifugio

i pensieri più intimi e celati

-i sogni di un tempo-

Che l’astrofisica regoli il mondo

si dice,

che l’arcobaleno porti la tregua

si dice,

che il sole sorga ogni giorno

si dice,

ma la vera verità

viene mai detta?

Essa è come un cubo a sei facce

ne mostra sempre cinque

e la sesta

rimane sempre nascosta.

Guardo spesso ed a lungo tra le stelle

in cerca d'un angolo

in cui posare i miei pensieri.

Guardo anche di tanto in tanto

le creste del Grilli ...

Desiderio o follia?

O forse voglia di tornare?

C'è sempre la brezza che accarezza

i suoi ruvidi fianchi e di fronte

le balze di San Marco

e sentieri che si snodano tra gli ulivi

dalle foglie appuntite.

E poi le case

sparute, di pietra,

e tegole annerite nel verde assolato.

Caddero uno sull’altro

e non ditemi ch’erano mercenari …

Caddero con l’occhio semichiuso al cielo

mormorando tutta la tempesta

ch’era nel cuore.

Erano figli nostri

Erano fratelli.

Il loro cammino ormai

è solo corteccia di tiglio

e per quando avranno freddo

ci sarà solo un drappo di tre colori.

Ed il loro giuramento?

Giace sbiadito sotto i loro nomi …

Pbbl.scrivere-08.06.2012

Quando son nato m’hanno detto

ch’era stato un dono,

un dono di Dio …

ero piccolo

non mi reggevo in piedi,

guardavo già il sentiero,

ma ero un dono,

un dono di Dio.

Ho creduto senza chiedermi

guardando oltre il sentiero.

Ho avuto paura di morire

un giorno e m’hanno detto

-è umano!-

Ho preso a prestito

ciò che m’hanno offerto

pronto sempre a ripagare

questo era il sentiero …

ma era un dono,

un dono di Dio.

Pbbl.scrivere-17.06.2012

Cammino davanti ai pensieri

e sorrido pensando,

guardo quel viso di luna

che sta andando via

e sento tutta

del suo andar la tristezza.

Quanta malinconia

- in ogni partire …-

è come spinger lo sguardo

da una finestra ch’ogni mane

aprivi e chiuderla

per guardare altrove.

Una stanza nuova

dove non sai …

Pbbl.scrivere-19.06.2012

Si è stanchi ormai

come spine conficcate,

come vecchie barche sull’arenile

o come vecchi gabbiani

raggrinziti sullo scoglio.

E sono stanco anch’io

per tutte le vite che ho visto,

che mi sono sfuggite

tra le dita e che

sono andate

ad ammucchiarsi là

dove il sole cade.

Guardo ancora oggi ma

non mi parla d’aurora

quel sorgere lento.

Il suono del liuto giunge

ancora …

desiderio?

Forse no … solo “nuances”

Si stringono le braccia

a colmare aria o forse

non serve appendere festoni

a celebrar feste

su questa sfera dove

alberga il nero ormai.

La melodia continua

corteggiando il fiore

mentre si spegne

nella tristezza

il canto …

ho appena intravisto

il sorriso beffardo

della nera signora

che canta la storia

di ognuno di noi.

Pbbl.scrivere-29.06.2012

*

E tutto è movenza,

viaggio interiore prima di

lasciare il quotidiano al testimone.

Ritroverò con le mie occhiaie vuote

le nicchie dove son rimasto

acquattato nel mio dolore,

e ritornerò ad assaporare

i desideri intatti

così come li ho lasciati.

*

È necessità quasi umana
quasi un lungo elastico istante
questo raccolglier molliche
sulla rampa di una scala.

*

Ora dormi bimba

sul palmo della mia mano

poggia i tuoi sogni

a custodirli

ci penserà il tempo.

*

P.S. una partenza, una vita ed una ninna nanna

Pbbl.scrivere-26.01.2012

La pioggia è stanca di cadere

ci trasformiamo in tralicci morbidi

per sorreggerla

e lasciamo un mondo che d’antico

ormai ha poco.

Siamo ombre di questo passato

che credevamo

divenisse luce ed impero,

che avesse ritmo e melodia,

ma il tuono ci ha regalato solo

un arcobaleno viandante.

Si sente una voce

quando sale dalla terra,

è un richiamo intimo

nel sibilar del vento,

e s’ode anche il brusio

d’altre voci.

Tra le note variano i dubbi

ed anche il loro significato

ha una ragione, a noi celata

ma chiara nella sera,

che luccica come una stella

appena apparsa.

Sola la ragione

danza tra le foglie,

d’umido della notte intrise,

mosse a snocciolar litanie

di un credo di cui appena

se ne percepisce il senso …

e dietro gli alberi indifferente

spicca lo scintillio di una luna

che inosservante passa.

Pbbl.scrivere-10.07.2012

Fosca è l’alba immota

nella sua gelida coltre

come sangue rappreso

ad una ferita slabbrata.

Si stringe tra le sue piume

un pettirosso spaurito

a ricordarmi

un inverno d’altri tempi.

Allora erano altri anni

allora tu eri vivo e

sulle tue labbra

non c’era il tuo peana.

Sei stato un uomo libero

tra i liberi aria nell’aria

ed il tuo okomfo

era appeso al tuo fianco.

Ora tutto s’è fermato

come acqua nella gora

i tuoi occhi son rimasti fissi

al rosso di quell’orizzonte dove

il tuo okomfo è stato infisso

nell’arsa terra che tanto amavi …

Da “Voci e volti del passato”

Pbbl.scrivere-02.02.2012

Vorrei sapere dei granuli

scivolati tra le dita e,

come l'acqua dei torrenti,

mai più ritornati.

Sì!

Di quei granuli

che, le tante storie

di uomini e non, narrano.

Storie

perse nei labirinti del tempo.

E ...

ritornare indietro

per vedere dove l'alfa

squarciando le tenebre sorse

e sentir dell'immensità

l'effluvio.

Guardo spesso

ora che non sorride più il sole

indietro,

alla mia memoria,

rivedo la mia lunga corsa

in questa terra di nostalgie.

Guardo anche verso

gli accidenti del sentiero

ch’al corpo stanco

serban le due rive.

Forse il tuo corpo vivrà

nel grande mare

ma il mio

diventerà mare …

Il silenzio si stende e

tra le nebbie canta la sua nenia

all’ombra del salice

dove le foglie finiscono di morire.

Che strano mondo

quello dei desideri che ardono

soffocati

sotto questo sole arancio
da una messa in scena.

Ghiaccio che si scioglie

di un mondo che non mi parla

e che quando lo fa

dice poco della solitudine.

… e le foglie rimangono sempre là

prigioniere

come la mia anima.

Pbbl.scrivere-26.08.2012

Io sono di terra

essenza di carne su cui cammini …

e guardo il sentiero

tra i muri dove tutti passano

piccoli, grandi, vecchi …

e problemi nei loro pensieri

piccoli, grandi, vecchi …

e di questo andare e venire

raccolgo i colori

vorrei fossero rosa e verde

ma, ahimé!

Sono quasi tutti sul grigio

ed a volte anche peggio

… sul nero.

Passavo di rado

davanti casa sua e lui era là,

sempre seduto davanti la porta,

sempre sorridente

con la sua vita in mano.

Mi divertiva il sorriso di Peppi

era innocente

come quello terso e lindo

di un bambino.

Senza volerlo sorridevo anch’io

guardando il bianco dei suoi denti.

Era senza malizia il suo sorriso

non pensava mai

a ciò che sarebbe stato

solo al presente

solo alle sue “monachedde”

e quando alzava lo sguardo

leggevi la sua gioia

la gioia di una luce

la luce del poco …

NB: le "Monachedde" in siciliano sono le capinere.

Da “Voci e volti del passato”

Pbbl.scrivere-31.08.2012

Il cemento parla,

sottovoce nel silenzio,

con il fragore del temporale

nel buio della notte,

come i battiti del tuo cuore

quando ripensi ad un bacio

che avresti voluto dare

ma che ti è rimasto sulle labbra.

Ritorno ancora sulla quiete

dove fiorì il tuo amore,

eri luce,

il tutto ed il nulla.

Pbbl.scrivere-05.09.2012

Mi mortifica questo sole

che pallido ed ostinato

ferma il giorno che svanisce

ed io

nella malinconia

d’una campana lontana

cedendo al suo volere

in silenzio m’avvio

ai miei pensieri.

Questa vigna,

maniacale nel suo allineamento,

che da anni

si muove al vento

o respira la notte

quando tutto è silenzio

e nel buio

s’ode solo il fremito dell’erba,

mi dice che

ormai è giunto il tempo …

Il tempo di raccogliere

tra le rughe di questa terra

le mie cose.

Cose d’un tempo,

di sorrisi e di lunghi sguardi,

cose che riportano

pensieri e riflessioni.

E quando

sarà pieno il mio fardello

farò la mia vendemmia.

Sono tornato

là dove nel silenzio l’acqua

faceva il salto

in quel baratro sconfinato,

là dove la terra si apriva

a far uscir le sue lacrime.

Lacrime d’amore per i suoi figli

dimenticati e sparsi

come ceneri al vento.

Di qualcuno era rimasto il nome

di qualche altro neanche quello.

Ma io son tornato

a riveder le zolle che m’han cresciuto ...

Pbbl.scrivere-09.09.2012

Verrà

il tempo in cui gli umili

della mietitura agli arnesi

porranno mano.

S’allungherà

l’ombra sull’argine

dove indisturbata

l’indifferenza scorre.

E tante fluiranno

lacrime nella valle e sui fiori

ma tu clochard ramingo

avrai il sorriso della tua libertà.

Quando sibilava incessante la bufera

dell'urlo del vento non ho avuto paura

ed il gelo dei ghiacci mi ha dato forza.

E quando l'afa del rosso

ha seccato la mia gola

ho succhiato sassi e masticato l'amaro delle foglie

per lenire l'istinto,

ed ho guardato dritto negli occhi il mio nemico

che, vinto, ha chinato il capo.

Ho purificato due volte la mia acqua

ed ho pagato a caro prezzo la mia libertà

ma quando mi alzo la mattina

mastico ancora il gusto della vittoria.

La notte ora è più lunga

come quest'attesa su un binario morto

il grande camino è acceso

ed io mi narro nei tuoi occhi di giada.

Con la mia solita stretta al cuore cammino

e vago per vicoli e case nella nebbia.

Corri

e corri ancora

là dove la terra

stupita ti guarda.

Semina il tuo grano

ma solo dal tuo sacco

germogliar deve

la parola …

o rimarrai sempre

terzista a pagamento.

Nota: dedicata a chi attinge alle greppie altrui.

Calda e forte,

sensuale come una donna

nel pieno rigoglio.

Mi portano gli effluvi

di quella spiaggia abbandonata

sempre battuta dal levante

e dalle sue onde.

E quando

lo scirocco imperversa

e si chiude in gola il respiro

senti dentro tutto il ruvido

delle reti stese al sole

e guardi le palme

inchinarsi al suo volere

mormorando sibilline.

Pbbl.scrivere-16.09.2012

S’è accesa anche stanotte

là, sulla collina

del vecchio casolar la luce …

e nella nebbia ch’avanza

s’affievolisce la danza

di quel fumo gracile

che dal camino s’alza.

Sulle mie spalle

un brivido …

sarà freddo?

O forse

pensieri che tremano …

chiudo la mia finestra

spingendo fuori il brusio che

da questo meschino mondo

nella sera s’alza.

Pbbl.scrivere-21.09.2012

E venne quel giorno d'estate

(Vanghèli sorrideva sempre pensando

alle foglie cadute ieri)

i gatti annusavano il vento

ed il gallo marrano continuava a coccolare

le sue chiocce madri.

Sulla piana ormai restavano

scoperte più lapidi che sassi ed

al malinconico tocco

rispondeva sempre il frinire dei grilli.

Quanti stracci neri

e tutti appesi alle finestre.

Era il 21 giugno d'un anno andato a male.

Da "Voci e volti del passato"

Furono i miei occhi a morire

quando

non vidi più il colore della terra

e la linea scura del tempo

allungarsi davanti a me.

Crollare o chinarsi stanco

e placare i sogni al nascere