*

Quante illusioni forzano questa terra

in pozzanghere mute annegando

senza l’aiuto di un remo

a pagaiare

o di una mano a stringere.

Sacre Scritture fingere

senza l’abilità d’un Mosè

è

spogliare una cattedrale di sabbia

quando spira lo scirocco,

e tu profilo impaurito

di libertà anelito,

non vedi orizzonti

ma solo biechi e laidi occhi

il tuo consunto a guardare

mentre l’ultimo tuo sussurro

esala.

*

Maggio dona fiori,

un dono breve...

colori accesi sulle rapide,

segreti che solo la natura narra

mentre il vento danza in un respiro lieve

e tra i fiori s'accende un sogno sincero.

E filtra la luce in un abbraccio caldo,

quel maggio,

ch'incanto ed estasi è per un cuore muto

con un linguaggio a te ignoto.

*

Sei solo a navigare

in quelle acque scure e buie

e quando

esci al sorriso del tuo giorno

vivi una vita

solo con te stesso

s’anche nella calca immerso.

Indiscreta e vociante

nel tuo corso t’accompagna

senza responsi al tuo rientro

in quell’ombra che

tutto copre.

E sotto le arcate del tempo

inseparabile compagno

ti scopri

della tua stessa solitudine.

*
Saprà di malinconia quel bacio ch’in sogno
busserà alla tua porta

come saprà di vento quell’assenza

a mani giunte quando

la sera le ciglia al giorno serra

ed aurora di seta

inebrierà il mattino

che d’azzurro silenzi inonda

e la mestizia

agl’infiniti spazio largisce.

*

Vangheli amava guardare il sole

abbassarsi al tramonto

e parlare da solo alle stelle di sera

e stando disteso sulla riva del fiume

lanciare di tanto in tanto

qualche sasso nell'acqua.
I mattoni erano sempre là

sparsi per terra

così come i suoi avi l'avevano lasciati.

Vangheli non desiderava null'altro

che ciò che aveva,

non chiedeva nulla

solo guardare il volo delle garzette,

vedere il sorgere all'alba

oltre le fronde del suo ciliegio.

L'aveva piantato la scorsa primavera

e non sapeva nè mai avrebbe saputo

dei suoi frutti.

Da "Voci e volti del passato.

*

Solitaria poggia la cappa

su queste cattedrali di silenzio

dove la notte una lacrima perde

tra i singulti quando

valve s’aprono

per un denaro sporco

che china occhi alla lussuria.

Bacia un destino

crudo nell’ultima partenza

e colma il calice

dove non s’odon passi

da raccontar vita.

*

Parlami negli occhi mentre stiamo

appesi, seduti all’angolo

dove si apre una porta

a quel mare che si distende quieto

quando labbra di scirocco stanno mute.

Senza voce mi lascerà

il gelo

di una notte, gaudio e tormento

da intermezzi d’euforia scanditi,

d’impulsi che sanno di sarcasmo.

La tua ironia sa di latte

cagliato nel solstizio

e l’alta tensione ha solo sfiorato

lampade al neon

da tempo sbrecciate.

Sudano i miei palmi

nell’attimo dell’ira

condensando intenzioni

sottocoperta.

Ma ora è tardi

per le riflessioni del poi

… e tace l’impulso.

*

Amaro è il confine della sera

quando l'ultimo raggio

chiude gli occhi al giorno

e fioca luce in ombra muta.

Alza quel calice

or che manca
l’urlio al sibilar del vento
ultimo sussurro

ad un t’amo tra le ciglia ascoso.

*
E bramo guardarti
mentre barcolli al mio t’amo

ed al petto aggiungi un posto.

D’aurora saprà il sogno

e

malinconia strapperai

e

gigli sul tuo giaciglio

cresceranno

quando nell’assenza

cambierà il vento.

Ed il bacio

saprà di fragola.

*

Ho disegnato storie con le parole

ed ho cercato immagini tra un'ecclissi e l'altra.

Un passo dopo l'altro

ho guardato nei tuoi occhi

gocce di rugiada all'alba prima del disgelo.

Ho visto angeli cadere

su quell'argine dalla pietra scura

dove a sera approdano vuoti di memoria.

Vedi,

tu non sai cosa cela un ramo che pende
o la foglia che cade ed io
ho anche provato a bere
in un calice semi colmo di umori sconosciuti

calzando sandali non miei

e scavando tra le radici della verità.

*

Incerta è l’intermittenza,

luci ed ombre,

ore senza curve

finite dietro porte chiuse

ad orfani di sogni

che hanno frammentato

vite in un muto e verde campo,

contorte come rami

al sorgere.

Figure ormai svanite sono

quell’esistere nel silenzio

e quel portarsi in piazza

ad un suono di nostalgie.

In un bacio d’occhi

illusioni e sorrisi a metà.

*

È una pietra erosa da secoli

d’indifferenza quella scogliera

dove il sole batte e l’onda lava.

È roccia

intarsiata dal tempo

cruda discesa di polvere.

Si vedono solo potenti

crescere e morire prima o poi.

Nulla rimane

se non le ombre

di quelli che furono i tuoi pensieri

mentre sciaborda

la barca dei giorni

sempre cercando un idolo nuovo.

*

E non spogliare le parole

che a spregio son volate via

ed or sol sogni indugiano

giusto ristoro al sovrastar di nuvola

che i miei sentieri adombra.

E nell’afa dell’incerto

incedo cantando

risposte sempre più rare

e sempre più flebili

come il vagito di un aborto

come un pensiero su una sedia a rotelle.

*

Il mio vento confondo

in spazi di notte

per un barbone

d’odori a prestito.

Vivo di mare

in un viale che tiene

alberi in serbo

al mormorio d’una brezza.

Vivo un’epigrafe

scritta a mano

da un cieco che balbetta

chiedendo uno sguardo

all’ultimo passante.

Vivo per vivere

quest’ultima cena.

*

Oggi ancora mi ritorni in mente

mio caro e vecchio Grilli

quando da infante estatico ti miravo

dei tuoi ancestrali racconti in attesa.

Allora lontane erano

le mani violente di questo mondo cieco

dai tuoi visceri or dilaniati.

Allora tu, mio cordone ombelicale,

i miei malfermi passi seguivi

e del tempo scandivi l'aire.

Oggi sulle tue balze il silenzio cala

e della polvere s'accumulan gli strati

sulle ferite tue inferte.

Non più il verde della speranza

non più il sorgere terso d'un sole splendente

sol rimane la foschia d'immensi crateri

dal tuo nemico uomo creati.

*

La mia pagaia

...è l'incolore scoria del naufrago affranto.

Stremato è il mio braccio

ed il legno alla deriva non conosce rotta.

Mi sono arrampicato sull'albero della speranza

dal furore della tempesta squassato

non lido nè terra... e

ricade la mia mano stanca...

moncone residuo il mio pensiero.

(Udine 25 luglio 2013)

*

Gelide nella gora son le acque,

ed io,

uomo solo con il mio pensiero

ho varcato

del pudore le ultime difese.

Ho piantato stecchi sulle sabbie

ed ho impresso un segno in cima ad ognuno d'essi

ognuno d'essi reca un nome

un nome simbolo

d'indelebile ed immutato sentire

per quell'ombra che dall'angolo mi sorride.

*

Vedi?

Non è solo una magica stella.

Non è solo una guida

ha un nome e reca speranza.

Ancora lontana é l'alba

e la stella in alto nel cielo ha il suo sentiero

cammina cammina verso la grotta

ai viandanti la rotta segnando.

Scorre la notte che il tempo trascolora

e s'ode nella grotta un flebile vagito

segno che il redentor

é nato ...é nato.

Vedi?

Anche la stella sulla grotta é giunta

agli umili ed ai potenti un messaggio portando

"pace e gioia per tutti ci sia".

*

Questo tempo

che ci ha fatto attraversare deserti di silenzio,

fatto di sofferenze e di speranze,

punto di partenza e di arrivo

parto prematuro d'un viaggio senza ritorno.

Questo tempo

che ci ha insegnato ad aver cura del pensiero

ed a distendere tendini di voglie

e frammenti di sogni perduti.

Questo tempo

che ci ha fatto dono di sè facendo dell'attimo

un incontro per noi ed i nostri occhi.

Amo questo tempo

ineluttabile ombra che segue i nostri passi.

*

Un giorno,

identico ad altri,

sarò re di me stesso

sarò sole che sorge

sarò luna calante.

Un giorno,

sempre uno dei tanti,

quando si spegneranno

le prime stelle

vedrò dietro i miei cristalli

e limpido

sarà quell'orizzonte

fatto di strati,

strati d'amore e di verde,

strati di rosso e di fuoco,

strati che incendieranno i sentieri

dando luce ai fiori.

*

Mi guarda da lontano

questo futuro,

mi guardava da vicino

questo presente

ed il passato è già riposto

nelle sacche del tempo

ad ingrassar ricordi.

Poi …

quando il gelo scalderà le ossa

ed il mio calice sarà colmo

io berrò alla tua salute

…mio futuro.

Sorriderò

alle sacche dei ricordi

e racconterò

tutto ciò che non ho fatto.

“La neve cade sul cimitero solitario,

cade lieve nell'universo,

e cade lieve su tutti i vivi e

sui morti"

James Joyce

*

Risponde la natura con il grido dei giorni.

Il tempo si consuma nel tempo

ed io chiamo tempo ciò che mi rimane.

Piove sulla piana ardente di sete
e piove sull'anima

che come pagina ormai rinchiusa
le mie parole accoglie.
Erano ferite inferte e profonde
ad un ramo che nudo ed indifeso era
mentre come fiocchi di neve
la voce cadeva
in un'amara coppa che di stagioni ormai straripa.

*

Il mio giorno è qui,

una voce che sussurra,
storia in cammino e sentieri,
destino che non ho mai cercato.

Il mio giorno è dove

in un sorriso

c'è la malinconia

ed in una lacrima tutta la gioia.

Il mio giorno inizia quando

guardo la piana dalla finestra

e sento la parola dell'acqua

che nella roggia scorre e va.

Il mio giorno finisce

quando la sera

torno a casa e trovo

una porta aperta con un sorriso.

*

Sono stille di luce

i tuoi occhi

quando li ho visti

nell’essenziale.

Sono schegge di vita

che cantano

quando è l’alba

dal finestrino.

Sono idea

che dà forza a questo bastone

che sorregge la mia mano

e dà sollievo a questo corpo

che segue la sua via.

*

Tra schiuma e selci di scogliera

la mia strada nasce e tra le onde

si dilegua
ruba sensazioni e colori

di un vivere senza allori

dove si fuma solo il respiro

ed il sole sempre a ponente

tramonta.

*

Sono stato sempre

il limite inferiore

di quella scala

ultimo piolo

del correr all’impossibile.

Sono stato sempre

a guardar esseri onnipossenti

sopraggiunger e svanire.

Ho visto sempre

bare andar tra cipressi

e

mai più tornare…

*

Ho scritto e scriverò ancora... forse

ho scritto di tutto,

di questo mondo che incontaminato era,

di te ed anche di me,

dei miei dolori che povero mi fanno.

Ho scritto delle montagne che

strette nei loro ghiaioni e nelle loro conche

ancora aspettano.

Ed ho scritto anche di te

mio caro e vecchio Grilli

che mani ingorde nel tuo ventre scavano

del tuo grido di dolore incuranti.

Del tuo canto di dolore io ora mi vesto

a rinverdir dell'antico Sican le gesta

e del suo testamento i detti.

Ho scritto e scriverò ancora... forse...

di te e del tuo grido.

*

Ho anestetizzato il mio pensiero

nell’incavo dell’anima,

ho tolto il respiro al rancore

ed ho acceso la gioia dell’oblio

guardando avanti a quei confini

che definiscon l’incerto.

Il nostro mondo è lì

fuori dalla noia del sempre

e dal furore dell’attimo.

*

Vorrei guardarti con occhi nuovi

aprendo una porta a caso

e nella sera quando tutto si spegne,

mettendo a nudo la mia anima

ed inventando parole nuove,

con un dire che non sa di stonato,

parlarti ancor d'amore.

*

Domani sarà la mia festa

ed avrò pietà delle mie cadute

mentre accanto

mi cammina l’ombra

e sui rami

la ghiandaia becca.

Canta ancora

il merlo di mattina

cosciente del suo destino

mentre vigile l’occhio

scruta il suo futuro

e scivola

ancora un refolo

che pascola pazienza.

*

Germoglia ancora il mio pensiero

mentre appassisce il velo delle foglie

in questo rosso autunno ed

il dialogo con la vita

langue.

S'è fatta alta l'erba della piana

il mio cammino è segnato

anima libera

in quell'orizzonte ormai flebile.

Ho varcato troppe albe

con il mio mondo sempre lontano
ma nella mia sacca

ho conservato i semi di te

Terra mia.

*

Ricordo ancora cosa si provava
quando la porta dello sgabuzzino
si chiudeva
e nella stanza buia non c'era il caldo asciutto

di una mano amica e
dove non giungeva il profumo del pane
appena sfornato.
Della penitenza sentivamo il sapore dell’infanzia,
e guardavamo dalla grata, come ladri,
il vuoto dei desideri. Ed ogni cosa nuova,
anche se vecchia, meraviglia era per noi.

Era il sogno

e lo stupore l'aprirsi di quel cancello

sempre chiuso.

*

Ho imboccato i miei versi

uno dopo l'altro...

guardando negli occhi le mie ansie e le mie paure

e con loro ho sorriso

sdraiato al buio in attesa della primavera.

Ho imboccato i miei versi

guardando le mie dita sporche d'inchiostro,

febbre di dire, mentre scendo in garage

fonte delle mie perplessità.

Tra i capelli

il ricordo d'una cascata e dei mille pensieri

associati alla vita.

Mi sono alzato alla fine

imboccando ancora i miei versi

e volgendo lo sguardo a quei binari

ed a quel treno che su d'un binario morto giace.

*

Tornano le rondini
infreddolite.

Primavera che tarda

e castelli in aria
nido di gioventù e memoria d'altri tempi.

Parole brevi
ed illusioni in galere esistenziali.
Rimane il silenzio

dura preghiera di dolore
e di spasmi.

Nelle antiche miniere
il sale brilla al sole
ma fa male e brucia sulle piaghe
sterili delle mie stimmate.

Ed il mio pensiero

ora

s'aggrappa a questa

primavera che tarda.

*

Mentre forgia le oasi il canto

io sogno la luna che batte sulla mia spalla,

una montagna

come scalare un dosso

ed è solo questo il paradiso

che mi è concesso.

Proteggo il tuo sorriso

luna

che sempre sorniona mostri

la stessa faccia ormai segnata.

Sarebbe bello se fosse ora

ma i sogni, si sa, son solo sogni

e quel che conta è sol la realtà.

Grazie Tempo

per quel che m'hai concesso

che sangue e sudore è costato assai.

*

E c'era una favola dietro

e forse anche davanti a quel carro di buoi

che attraversava il bosco

un bosco di fronde dalle voci umane.

Non c'era bisogno di conducenti

per il carro di buoi

già adorno di fili da burattino.

Un colpo di tosse mi spinse nel futuro

e per sempre

fui certo dei miei passi e dei desideri,

passeggero all'alba di ogni giorno,

per sentirmi dire

-tu sogni ancora-

*

É un graffio quella sinopia,

sentiero a seguire in una vita

dove son rimasti solo resti.

Non parlano del silenzio di cui si vestono,

quando lo scirocco impera

ed il mare canta.

Al mio risveglio ho sentito un refolo

che sussurrava dicendo

della cresta granitica e delle tante maschere

che passeggian all'ombra della luce...

verità non-verità?

Non saprei ma...

là son rimasto a colmare il vuoto.

*

... ed erano intime fantasie,
da quella lieve brezza suscitate,
di memorie sussulto senza fiato.

Voci in un replay di giochi d'acqua
mai vissuti ed orfani di vertigini,

ma mai nell'oblio,

distante immagine di un altro mondo
all’orizzonte.
Presenze occulte non volute
segno non d'abbandono

ma punto fermo che non cede

in un tramonto ormai al fineluce
che anela un nuovo sorgere.

*

Oggi c'è stata la quiete del silenzio qui

ed ora, tra le scritte al neon

e le rare motorette dei ragazzi

che vanno in discoteca,

solo il vento di tanto in tanto canta

la sua nota di libertà

mentre s'inoltra la sera

ed il buio della notte incombe.

Non ci sono passanti in giro

e neanche le rondini

quasi sapessero della pioggia in arrivo

e del fragore della tempesta che s'avvicina.

Vorrei una pizza

e ...

quella neve che tarda ad arrivare

dopo il tanto caldo e l'afa che l'accompagna.

*

Ho detto

No! Grazie!

e senza creanza

ho urlato ed urlo ancora

No!

A verità

che falso hanno

sorriso sulle labbra,

resoconto mediatico

di un cerone metafisico

che si schianta

su questo parquet dove

umanità stanca

m’ancor viva pulsa.

Repulsione e negazione…

*

Risalgo la china dei tuoi desideri
ansimando

e sei tempesta

quando torno a guardare i tuoi contorni.

Di rosso è vestita la tua voglia

mentre si spengono le luci.

*
Sì! Ho pensato

e c’è stato anche qualcosa di non pensato

qualcosa che un tempo così piovoso

m'aveva celato,

non m'aveva permesso d'uscire

lasciandomi solo tra queste mura.

Mi hanno parlato spesso di giardini

dove si coltivano le viole in mezzo ai prati

e dove basta poco per esser felici.

Ma è bastata quel po' di pioggia

a farmi vedere il rovescio della medaglia
e l’erba era stata la protagonista
con quel suo insinuarsi dovunque

anche tra le crepe di un rapporto.
Ora il mio ritorno è divenuto una costante

la casa chiama casa, e cammino,

pensiero fisso

come uno sguardo che non si lascia fuorviare.

Cammino muto nel silenzio.

*

Vorrei chiamare per nome quelli che son caduti
tenendo a mente il freddo che li ricopre,
il gelo che stordisce.

Vorrei vederli sparare ancora
dietro quel sacco ormai sbrindellato,

a denti stretti e nodo in gola

cercarli tra le forme inerti scavando.
E lì... guardare ancora

e sentire

il fragore assordante degli scoppi

le urla dei morenti,

l'acre odor della polvere,

il lamento di chi non ha più un piede

o lo sguardo fisso di chi

non ha più gli occhi.

Le ombre della sera ormai incombono,

sulla piana... rovine...

e da esse il fumo che s'alza.

Ascolto ora le voci che mi parlano

le stesse di ieri sera.

Uno che mostrava la foto della sua bimba

un altro la foto della sua casa tra i monti

un altro ancora che diceva

"io son nato solo... e solo morirò".

Ascolto una voce nel vento...

"Perchè?"

*

Quel giorno tremò la terra,

senza colori
anche i sarcofaghi volsero lo sguardo,

l'ombra si vestì di silenzio

e dai rami degli alberi s'udì un mormorio.

L'eco m'ha ridato una gemma

il tempo

padre di tutto e del nulla.

La terra tremò di nuovo
frantumando quel che era
verde ai raggi del sole ed

anche i sogni divennero

silenzio.

*

Capezzoli nel cuore

a dare

e quanto gelo dentro
a contrastar tempesta

di quei tuoi occhi immensi

nel tuo guardar assente

fatto di silenzi e d’infinito

da soli

chiusi

scriviamo il giorno

ultima parola prima dell’aire

storia
di momenti
soffocati dentro
fatti di congedi frettolosi

e di fuochi di passione

corolla e gambo

di un fiore

che non si dissolve

*

Porto la mia terra in un sacchetto

il viaggio è lungo

ed impervio il sentiero

e guardo in alto su nel cielo

il sole che segue le mie orme

ed inclinando i suoi raggi

tesse i miei pensieri.

Vado,

contento del mio rinascere

come i germogli del fiordaliso

quando i petali son caduti.

Il giardino ora lacrima

lento e triste nella sera

per una pioggia che non viene.

*

Rinasco nel silenzio,

sguardo fisso

ai gelidi venti che s’alzano,

e come giorno

stanco

di ciclici gemiti

e muti sussurri

di gioia e di dolore,

il mio canto di primavera

attendo.

*

Io sono un ciottolo

sulle pietraie del Ghida

che rotola nella sua corsa

contro il tempo ferito

quasi a fermarlo

in questa valle amena

dove lo sguardo spazia

sulle rugose e floride distese.

Altri ciottoli vanno

tra giuncaie e canneti

spingendo la vita

fin dove filtra luce

delle stagioni tra le dita

a schiena sempre più china.

*

Parlo dritto

fissando l’occhio tuo

non ascolto alzando il mio

e non indosso toga

ma leggo come te

i versi della vita.

Vivo tra queste mura

guardando attraverso vetri

gente che s’affanna

e non sa che lascia tutto.

Ho già riposto la mia bisaccia

ed or

non ho rimpianti…

P.S. Ogni giorno ognuno ha il suo giorno…

*

Tra le cose della vita è

l’atavico retaggio,

divertire ed imparare,

scrivere ancore di cui

l’anima ha bisogno quando

corruga una smorfia di sorriso,

mascherando un cuore aperto

mentre fino all’addome

una lacrima cola tra le rughe

che il tempo ha scritto.

*

Voglio scrivere in versi

quel che non ho mai detto,

voglio vedere le cime degli alberi toccarsi,

e voglio ancora sentire

la storia degli asini che volano.

A volte fa bene al cuore

giocare con i sassolini del torrente,

facendoli rimbalzare sull'acqua,

dicono

fa dimenticare il duro della vita.

Ma tutto questo non cancella

nè spinge via lontano

il fumo che si alza

da un fuoco inesistente.

*

Pacchetto completo

tutto compreso

non abbiam messo nel carrello

quel che vogliamo

non conosciamo la bramosia

né ne siamo scienti

non vediamo la fine della via

e neppure le incidenti

ma calpestiamo orme

già tracciate e senza segni

al caso che colpisce

e non sempre nel punto giusto.

In un mondo di cicale
questo cancello varchiamo

e dietro di noi

quando l’ora d’aria sarà finita

lo richiudiamo con un granello

delle nostre illusioni.

… Trentuno dicembre del nostro anno.

*

Refolo

che nel torrido s’espande

sei alba

del mio sorriso.

Universo

del mio universo.

Amo rimembrar

i giorni

ed il tempo

ad occhi chiusi

e sussurrare

parole,

come rose ed orchidee

a sfiorar tuoi sensi,

parole,

come malinconici petali a

dirti quanto t’amo.

Sono gocce di giada

i tuoi occhi

stelle

in una notte fonda

myosotis di sera

un tuo bacio

quando

al sorrider s’inchina.

*

Siamo soli nella tempesta

rifuggendo il silenzio

che cabra sulle cose...

L'acqua ci fu amica un giorno

ed il vento spinse una nube impietosa

lasciando parole ad

un ultimo abbraccio.

Il senso delle cose lo avverti quando

ormai è troppo tardi

e la saggezza ti dice

disegna la voce del tempo

mentre singhiozza sul passato.

*

C'era un tempo un sorriso...

un sorriso per ogni cosa.

C'era una rosa in quel giardino

ed era rossa, rossa

come un tramonto di mezzagosto.

C'era sì! Quel sorriso...

ma al ritmo d'un tremore

come neve al sole s'è spento .

Or c'è ancora una rosa in quel giardino

una rosa bianca, bianca

come il tremore delle mie mani.

Bianca come la gracilità

che giorno dopo giorno

queste membra invade

ed insicuro il passo rende...

... e soffro quest'orrendo dolore

dall'amaro gusto del metallo

c'attanaglia il mio ventre

ed imprigiona i miei arti.

*

Non ho mai voluto nulla

niente che non fosse mio...

solo le mie semplici cose,

una penna ed un foglio per scrivere,

un desco per il desinare la sera,

ed una finestra

da cui guardare la piana ininterrotta.

Vedere al tramonto quel sole

stanco adagiarsi lento sull'azzurro

e sentire il profumo del pane appena sfornato.

Non ho mai voluto nulla...

non quadri o sfarzosi osanna,

solo voci argentine d'infanti

in giochi festosi intenti

ed il loro richiamo

-Nonno vieni a giocare con noi!-

Non ho mai voluto nulla

se non poter dire di me

senza chiasso e senza allori

semplicemente così ...

come sono io...

*

Accarezzi questa solitudine
e nella consapevolezza d’esser

cerchi il suono di una campana

ed il fumo di un camino.

Sono lontani ormai

i tempi della legna

che scoppiettando

bruciava allegra.

Solo il ricordo resta

del libeccio a raffica

or ti stringe tra le braccia

il gelo della bora …

La nostra storia

è grido d’egoismo

d’autodifesa gesto inconsulto,

radice e singolarità.

*

Gelide sono le tue lacrime

come gelido è il tuo cuore

o Dea,

korè non torna

ed il tuo pianto fiocca

nella sera

a raffiche di greco,

sotto la Montagna di Marzo.

I nostri fuochi sono accesi

e brillano da lontano

nella notte a scaldar

la fonte del tuo dolore

e scioglier la bianca coltre.

Sorridi ora o Dea

il tuo paniere è colmo

al ritorno di Korè doni …

P.S. : Demetra e Persefone un mito che si perpetua di anno in anno…

*

È cartapesta

questo straccio che ti copre

promessa mai mantenuta

non libertà tra i fratelli.

Batti il pugno sulla prora

ombra che spingi

il legno della speranza

e volgi lo sguardo

a quella tua terra che è là

dove si chiude l’orizzonte

sotto quel cielo

che si colora al mattino.

Un delfino vuole spazi

non rigide gabbie

e neanche desideri alla luna

solo il suo mare.

*

Chino è il suo capo

come curva è la sua schiena,

sole

è il suo calvario

dietro il ciuco e le sue bisacce.

Sale

a quel cocuzzolo con le sue case

calcinate nel crepuscolo

*

Ho giocato con te sulla sabbia

fratello

ho visto il tuo sorriso

gentile ed innocente

incresparsi

su quel viso da bambino

non diverso.

Ho anche compreso

i tuoi crucci e le tue paure

le tue gioie e le tue speranze.

Non ho mai capito

a chi i tuoi sogni

erano molesti solo perché …

tu eri diverso.

*

Erano frammenti

anche i canti

intorno ad un fuoco

e di allora non ho più ricordi

se non stracci

anneriti e logori

e pianti di bambini

dal ventre gonfio.

Ed io ora

ricordo i miei sospiri

tessendo i fili del mio pensiero

legati con parole mai dette

or divenuti sogni

ad occhi aperti.

Da “Voci e volti del passato”

*

Ho plasmato ricordi

nell’azzurro di un cielo

al sorgere dell’alba

ed ho rinnegato ancelle

di spine in corone che

non hanno calzato fronti...

per te amore mio.

Ho contato ragioni d’essere

nel grigio di un inverno

ed ho masticato foglie

d’alloro nella speranza

e nei sogni dell’essere…

per te amore mio.

Ed infine ho gioito

nella mia estate

chiamando vento e

petali alla danza…

sempre per te amore mio.

*

Era calato il sole sul mare

ed il freddo si faceva già sentire.

Si cenava presto d'inverno

dopo il calar del sole.

'Nnuzza aveva sparecchiato e

s'era seduta alla conca

che mia madre aveva acceso prima.

In un angolo mio padre e Paolino,

in attesa del comunicato,

parlavano dell'annata dei limoni

e di come se n'erano raccolti pochi.

Mia madre e 'Nnuzza,

rammendando calzini sempre bucati,

si raccontavano fatti accaduti la scorsa estate.

Io, in un altro angolo,

sfogliavo svogliatamente l'Iliade...

non potevo nè dovevo

entrare nei discorsi dei grandi.

Il tempo scorreva inesorabile

era già l'ora d'andare a dormire

per i carusi.

N.B. 'Nnuzza = Annuccia;

Carusi = ragazzini;

Conca = braciere.

Da "Voci e volti del passato"

*

Vorrei dire una parola ancora

e di quel volo che tanto

ho sognato ed amato.

Vorrei sentire ancora

di quei fiori liberi il profumo

anche quando da minacciose nubi pressati.

Vorrei sentire ancora

di quell'erta dura il peso

e dell'attesa la levità

e trovare ancora

il tempo per restare

chè credo mai tardi sia...

l'attender primule a primavera.

*

Il mio sorriso non ha abiti di circostanza

guarda lontano

oltre la cresta dei monti e

si veste del canto.

E quando nelle sere d'inverno

le brezze notturne del Grilli

mi dicon di te

sollevo le fronde aprendo il sipario.

*

L'emozione rompe la parola

la porta in preghiera

ed a mani giunte

parla di speranza

di fronte a quei resti diroccati.

Guardo queste mani

sanno di scavi e chiodi arrugginiti.

Guardo le crepe

e penso ai volti che hanno chiuso gli occhi

nel pianto.

Ogni parola ha la sua terra

ed ogni lacrima il suo pianto

come ogni figlio la sua Ecuba.

Da “Voci e volti del passato”

*

E sono tornato di nuovo a questa mia terra

straniero a casa mia

stanco delle mie stesse parole,
stanco ma con il verde della speranza.
La sinusoide della parola si perde
ai confini dell'orizzonte
e la mia parola continua nella sua recita.

Ed i fatti?

Non ci sono fatti
solo recite da copione
prima dell'entrata in scena
e senza imposizione alcuna.

*

Non li ho mai visti

così colmi di luce quei tuoi occhi

allo scoccar del giorno,

come non ho mai sentito così dolce

l'argentino suono delle tue labbra

tra le ombre della sera e

le mie dita non sanno

descriver il tempo del tuo essermi accanto.

Inverno muto

questo silenzio di notti di ghiaccio.

*
Mi servono poche parole,
appena qualche verso
per esporre il mio silenzio.
Ho tutto il resto,
il ronzio delle api 
o il canto dell'ape regina a primavera,
il gorgoglio d'una roggia
o lo scrosciar delle sue acque
sui sassi in fondo all'ansa.
E quando l'afa incombe
d'un bogolar la frescura
che con il gracidar delle rane
ed il frinir dei grilli
riempion l'aria d'allegra festa.

Agli altri lascio
l'onor dei pulpiti ed il fragor degli applausi
delle palandrane in prima fila.

27 Gennaio 1945

*
Il silenzio ormai non ha più segreti

la memoria è colma di ceneri

e del tanfo dei fumi.
Ho respirato piano per non sentire il vento

e la neve continuava a fioccare

in quel gelido inverno.

Anche le preghiere son state vane

-paura e tremore-

fantasmi, troppi fantasmi

e le mie ossa al punto d'arrivo.

Lo sguardo fisso a quel cielo pieno di stelle

ma solo... per altri.

Ed il cuore continua a battere

tra le assi malferme...

-paura e tremore-

ormai il tempo si è fermato

davanti a quel vagone

ed alla scritta:

"Arbeit macht frei"

*

Ho guardato spesso oltre la cresta

di quel vecchio Grilli

tutto sbrecciato e ridotto male,

le mani dell'uomo sono sempre state

cattive.

Hanno scavato anche nelle sabbie

cavando fuori l'anima

e non so cos'altro,

ora

cercano anche in quel mare

carpendogli quell'azzurro intenso

che la tempesta non ha saputo cancellare.

*

Dal

fondo dello

stagno verde si

chiude ormai la vernal

stagione .

*
E guardo ancora quelle scale senza tempo

fredde come

i cupi tetti colorati di bianco

e quegli alberi che gemono
per i rami intirizziti

e la caduta delle foglie…

presente e passato che danzano

in una folata di bora.

E quell'aria gravida di gelo

che

scricchiola al nostro passare

su un ponte che ci porta lontani.

Noi s'andava a

Madone in Peraulis.

Da "Voci e volti del passato" (Dicembre 1971)

*

Ho cercato ricordi della vita passata,

ho scavato nelle memorie,

ho annullato il tempo.

Nulla dal nulla riemerge

e l'eco delle cose va

di parete in parete

ricordandoti che sei nato.

Ritornerò a volare tra le nebbie

e del mattino avrò le stimmate,

vedrò ancora

il sorgere del sole.

*

Potrete leggerla ,se volete

e quando volete ,vestiti magari

con l'abito della domenica,

bello sicuramente ma...

gelido come quella tramontana

che dal nord incessante soffia.

Ed io scrivo.

Scrivo

di quelle case del sud,

dove un urlo monocorde imperava,

pianto di secoli d'abbandono

e di sangue.

Scrivo

su quell'orizzonte incerto

sgranando un rosario di parole

che lente vanno e d'orrori dicono.

Scrivo

di fragili speranze

di ferite e lacrime salate

che pinto han quell'arida terra.

Da "Voci e volti del passato" (Novembre 1982)

*

Braccia stente ed appassite

bruciano d'arsura.

Piccole, leggere

cacciate dal ramo

son foglie
come spazio infinito,

son terra

come cielo aperto,

armonia

di suoni nell'aria

e grido che si ripercuote

di roccia in roccia,

di sabbia in sabbia.

D'umanità granulo in frantumi...

Da “voci e volti del passato”(Novembre 1982)

*

Levo il mio canto

perchè verde è la mia terra
ed io straniero in terra d'altri,
fuori del tutto e dello spazio.
Il mio canto

è il mio respiro,
è la voce del dolore,
il sordo dolore dell'altrui.

Sono straniero

con la mia lingua e le mie emozioni.

*

Hai corso

e corri ancora,

piccolo ed indomito

italo cuore,

il tuo petto offrendo

al bieco invasore.

Il capo mai piegato hai

al duro scherno

che lo stranier tallone

impose.

Del color del sangue

d'italica stirpe

su barricate caduta

le camicie hai tinto e

del dolor hai fatto

scorta, stringendo denti

e pugni al duro giogo.

Ed alfin hai vinto

sulla turpe tirannia

facendo Una

questa Italia Nostra.

*

Silenziosi sono i miei sogni

e vivo ancor di essi e per essi,

non ho guardiani alle sbarre

e l'impazzire lo lascio agli altri.

Non m'importa della pioggia

nè del freddo o del troppo caldo

mi rintano se serve in casa

o me ne vado all'ombra d'una pergola.

Vivo di quel poco che mi basta

senza badar al tempo

ed alle sue brutture.

Con un battito di ciglia ed un sorriso

guardo sempre dalla finestra

quella gente che corre e si dispera

senza saper che si vive una volta sola.

Era plumbeo il cielo e...

sotto il fico, vicino al pergolato

ho raccolto tutti i miei averi

e nella sacca da viaggio
ho aggiunto tre cose
la mia malinconia

per ricordarmi della mia casa lontana,
un sorriso per chiunque

si sentisse solo come me
ed uno spicchio di cielo

per sperare ancora.

Dimenticavo ...
il mio primo dente da latte
a ricordarmi di quand'ero felice

come porta fortuna.

Il levarsi di una vela

che si staglia

su una sottile linea punteggiata

(orizzonte?) forse...

è il mio cammino

segnato dal duro scherno della vita?

Una scia e tanti perchè,

specchio privo di finzioni.

Lungo e paziente

e senza inciampi è il mio sentiero

ed ignoro parole

che come piccoli sassi

hanno inciso.

Ho scritto poesie,

forse, anzi sicuramente,

non son poesie...

parole buttate qua e là,
parole che cercano,

parole che vogliono dire...

cosa poi?

Non saprei ...

ma come tanti le ho scritte.

Ho cercato di capire,

d'imboccare il sentiero giusto,

ho guardato in lungo ed in largo

ed ho descritto cose che

non han più senso.
Ora che la sera cala

con il suo buio ed il suo gelo
vado ancora cercando qualcosa

da dire...

ma non so cosa anche se

dentro di me so già cos'é.

Una voce di donna

graffiante e rabbiosa

e null'altro

in quella sera scabra e fredda,

non c'era nessuno là nella piazza

solo un cane scodinzolante

per un tozzo di pane.

Mi son guardato intorno

era solo una sensazione...

e quegli occhi scuri in attesa

di quel tozzo di pane.

Son venuto solo oggi

come un passante per caso,

c'erano solo fiori appassiti sulla tua tomba

e tutt'intorno erba alta,

la tua voce solo un sussurro

ricordo ormai lontano.

La notte fa freddo

sotto quella lapide bianca

ed il silenzio ti tiene compagnia

oh madre.

Dimmi dell'amore tu che sai,

dimmi

- è vero quel che dicono?-

Ho sentito un rintocco

ed il cuore che batteva forte

la prima volta

e di notte ho sognato campanelli dorati suonare.

Era l'infinito

a venirmi incontro a grandi passi

e silenziosi e pacati erano i miei moti

attimo dopo attimo vissuti

ed or che la canizie incede

sorrido ai ricordi andati.

*** *** ***
Come albero che un impietoso

inverno spoglia,
come piccola e fragile foglia,
che impetuoso vento stacca

e porta via,
così tu donna

per oscura e malvagia mano

indifesa giaci.

Sono uomini quelli
che senza rimorsi hanno

flagellato il tuo inerme corpo?
Sono uomini quelli

che biechi e laidi hanno

inferto lividi alla tua carne arresa?

P.S.

" contro la violenza e femminicidio sulle donne"

Non c’è nessuno

e la piana dorme,
una mano senza nome
accarezza l'aria,
canta l'acqua della sorgente,
ma non c’è nessuno ad ascoltare
né a parlare.

Ed i miei passi si ripetono
nel ritorno a vecchie memorie.

Sono loro,
sono i passi di questa notte,
quelli che spingono a correre
ad andare avanti.

In fondo allo zaino,
i miei pensieri.

Cristalline son l'acque tue

e come specchio a perdersi

vanno

in quel sottile fil d'orizzonte

ch'il pensier mio agogna

e dove tra lor pugnano

evanescenti giganti

serenità infonde.

Ho ascoltato le parole della sera
quando il mio canto era quasi un sussurro.
Ho visto gli alberi all'inbrunire
e gli uccelli muti per timore.
Il suono lontano di una kora

e l'aspro passo dell'odio dell'uomo

mi portavan l'eco di remote memorie.

Quanti volti a me cari...

Nota:
Da “Voci e volti del passato”

La kora è uno strumento musicale mandinka.

Un tono si leva

flebile, come volo di farfalla

e poi in crescendo

alto.

Non cerco tra le cose andate

non cerco tra le cose che verranno

cerco solo il mio canto.

L'ho sempre cercato

nelle sere e nelle notti

quando la solitudine batteva

con le sue nocche ossute

alla porta.

Mancava sempre qualcosa

allora

e spesso non sapevi neanche cosa.

Mancava le trait-d'union con la realtà.

Squarciate le viscere

urla nel campo la terra

un cane abbaia nel suo dolore.

Sogni d'amore

ci sono stati per quella terra

ora tutto tace

anche se della nostalgia si leva il canto.

Il pianto dell'autunno

non ha più lacrime

troppi occhi si sono inginocchiati.

Forse ...

dagli abissi dell'anima

giungerà

quel dire che tanto hai cercato

quell'abbraccio alla tua zolla

che t'è mancato.

Cala l'ummira supra a sta trazzera
chi ddi pruvulazzu janca eni
e u suli orammai stancu sta calannu.

N'aceddu scavannu canta

'ntò menzu a fogghi sicchi

cu tanta raggia e senza tempu

comu l'omini ca vannu e venunu

e puru chi sunnu suli o 'ncumpagnia

sunnu sempri omini ca vannu e venunu.

Orammai 'ntà stu lustru e scuru
l'urtimu raggiu di suli ristau

e puru niatri ora

turnamu a casa

comu dd'aceddu ca si 'ntana 'ntà lu nidu.

Traduzione:

Penombra

Calan le ombre su questo sentiero

di polvere bianco

e sta calando anche il sole ormai stanco.

Tra le foglie secche

un uccello razzolando canta

con tanta rabbia e senza tempo

come uomini che vanno e vengono

e che sia da soli che in compagnia

son sempre uomini che vanno e vengono.

Ormai nella penombra

l'ultimo raggio di sole è rimasto

e pure noi ora

ritorniamo a casa

come quell'uccello che si rintana nel suo nido

E siamo uomini ancora assetati

e come abissi tessiamo canti

ad un mare inclemente

che inghiotte sogni.

Son grida di guerra ancora lontane

son mille e mille le voci

che gridan forte

vogliamo la pace e pace sia.

Ed io

guardo l'acqua che lenta scorre

e che,

di venti e tormente incurante,

di salto in salto al mare va,

ed anch'io pensoso

pellegrino vado.

Ed erano bambini

quelli della vecchia Torrenova

quella che nel silenzio della sera

s'addormentava intorno alla conca
con nuvole ferme, sopra quell'orizzonte
su un mare di fuoco e con il giorno
che pian piano svaniva.

Erano bambini

ognuno con il suo nome scritto

su un pezzo di carta davanti la scuola

e con in tasca un lapis spesso spuntato

e negli occhi il tempo verde dei prati.

Li ho visti nascere e poi crescere

credendo che la notte avrebbe portato doni ,

poveri ma doni,
nella sacca di babbo natale.
Li ho visti andare in Chiesa
e credere in quel Dio che li aveva dimenticati.

Il vento ora scompiglia

i loro capelli, anch'essi poveri,
ed i cani abbaiano ancora

al rumore delle ruote del carretto.

Grida là

sul campo arato un corvo

e s'alzano impauriti in volo

i merli.

Tu non sai...
io conosco solo la notte atra

che non offre rifugio

e del giorno

solo le ore grigie.

Tu non sai
ma la mia casa, è laggiù:
là dove scorre la roggia bianca
e la vigna ora riposa
al riparo della gelida bora.
Tu non sai

come la garzetta

timida atterra sull'acqua

dove ora tutto è bianco

ed anche i rami han perso le foglie

dove il pioppo si staglia

tra i filari addormentati.

E mi giunge l'eco d'una risacca

di quelle onde anomale

d'un autunno che a grandi passi

volge.

Ed il sentiero

mi parla e mi dice

di lacrime dolci,

mentre nel silenzio s'ode

il gocciolar di pioggia fine

sui colli ameni.

Il mio pensiero ora

d'un fitto manto di nebbia avvolto

a dar colore ad una vita

torna.

Sei così lontana...
evanescente.

Eppur presente
in un sogno appena interrotto
in un tempo che non è mai stato

in un luogo che non è mai esistito.

Sei.

Sei così
come ti ho sognata
in una notte sul finire
diafana
al primo chiarore
d'un'alba sul nascer.

Davanti alla tua porta ho perso
quel tempo che ti chiesi e non ho più.
Aspetta - mi hai detto - il tempo è nato cieco
ed il tarlo che rode il legno è alla fine.

Aspetta, ora, questo mio saluto,
antico attimo di un sorriso aperto.
Tra i rami che il vento scuote e spoglia
ho trovato qualcosa di dimenticato.

Lasciami guardare, anche se non vuoi, ti prego,
ancora una volta il tramonto sulla piana
a chè possa rimanere impresso quel
rosso che mai ho dimenticato.

E foglie nel vespero cadenti,

echi lontani

che della notte recano il peso,

attimi inutili senza parole,

fuochi fatui

d'un amore al palo.

Color seppia era l'angolo

picchiettato di verde e di ortensie

angolo di sogni e di chimere

dove note intonano i fiori

carezzati dal vento

e dov'anche i ciottoli sorridono.

In bianco e nero
dettagli minuti di vite

lontane e qui riunite
in salvo come in un cassetto.

Guardo quella linea sottile

a divider un cielo che lentamente scolora.

Ancorate le mani ad un pensiero.

Luce

sul sentiero dell'eco

che di te rimanda

raggi di sole.

L'anima in attesa

dell'ascolto di parole d'un tempo,

mani che cercano

un caffè dimenticato

ed il rammarico d'un immaginar mancato.

E roridi ricordi

ormai sbiaditi

accanto a me seduti

tra le crepe d'una vecchia panchina

sparsi.

Pure le tamerici

come allora

insieme all'ombra piangono

come su un album di vecchie foto.

Ed è ricordo amaro del silenzio

in quest'eremo,

dove il tuono mai rimbomba,

il narrarmi colore

in questo intenso ottobre.

Rimango luce di primo albore

e degli ultimi fiori

respiro.

Ed è sotto quegli abeti che io attenderò

per il mio pugno di terra

ad una tomba di perle...

e saranno i sogni a parlare per noi.

Indosserò un abito verde per l'occasione

sì di colore verde

quel colore carpito

ad un arcobaleno di speranze.

E dopo...

quando vedremo i fiori di pesco in boccio

saranno ancora solo i sogni

a parlare di noi.

Per tutta la durata del giorno

risuonano

frenetici

i miei passi a labbra strette

saltano sotto l'arco sensibile

gradevoli come pensiero che sfiora

la trama d'un sorriso di sera

ed al mattino

per quell'altra vita una promessa.

Son tanti gli anni

ma ancor d'essi io vivo
ed in eterna dedica

io canto.

Ascolto una brezza che sa d'antico
ed alla fine del viale,
rimango in attesa.

Son tanti gli anni
in cui sprofondano i miei pensieri
andando lontano ad una riva.

Ho dedicato un fiore a chi mi ha dato

e nel pallore del giorno
ho visto un airone volare
bianco come l'alba che sorge
ed i piedi palmati rosa.

Ho dedicato un fiore a chi m'ha sorriso

e con gli occhi l'ho carezzato

perchè con capelli rosso fuoco

m'ha scaldato il cuore.

Ho dedicato un fiore a chi

ha voluto il cielo

per un suo volo onirico

in cui qualcuno canta in solitario.

(ma eran proprio rosso fuoco?)

Ed è sorbendo un caffè

che ho capito

il ricordo d'un battito di ciglia

e d'un esploder di luce

in un disegno a matita

nel turgore spontaneo delle sfumature.

Non eran solo fiori al mercato...

Ho atteso a lungo l’arrivo dell’alba
in quel deserto di sale e sole
dove sono nate le mie certezze...
anni forgiati nell'assenza
migrare senza mai barlume.

Pulsa, ora, il sangue
mentre dei segni attendo
l'ultimo richiamo

d'un'altra vita istmo.

Solo un filo mi ha dato

questa notte di pioggia

ed il mio volo s'è interrotto

su un campo di grano

arato da poco.

Un'ape si è posata

su fiori che del rimorso

han tutta l'aria,

ma sulle foglie lacrima

un nulla tanto atteso.

Volano ora ottusi

angoli infranti da pieghe improvvise

e i giochi son fatti

come lusinghe imburrate per caso.

La ferocia dell'assassino

non si placa nella sera

nè si addomestica con le parole.

Spero in altro,

in quello scorrere impetuoso

di quel fiume che d'umanità si veste,

e che in autunno le foglie colora

...il tempo...

quel tempo che passa dicendo

cadrà la pioggia e laverà tutto.

L'occhio cade sulla pianura

ed il fumo che da essa s'alza dice

la ferocia dell'assassino non si placa

ancora

ed io cammino sull'orma delle lacrime.

Cammino

e penso all'ultimo caffè bevuto

guardando fuori dalla finestra.

Cammino

e penso alle fosse riempite in tutta fretta

e dove altri non dovevano porre l'occhio.

Cammino

e ripenso a quei volti smunti e muti

con braccia e mani scomposte.

Cammino

e guardo ancora alla mia destra in cerca

d'un volto amico ormai divenuto foto sbiadita.

Cammino

ed ancora una volta il volto d'Ashanti

dall'alto mi sorride nostalgico...

era molto alto Ashanti.

Da “Voci e volti del passato”

Ho messo un segno

ad una sola perlina della tua collana

a sfiorar l'aroma della tua pelle.

Non un buco nè margini

tristezza in occhi di momenti andati

e sulla soglia dell'attimo

una parola in regalo

ed un bacio da un angolo dell'anima.

Ho sognato inutilmente le tue carezze

ma so per certo di un'altra vita

e riscrivo

di te gazzella ed io capriolo.

E nelle ore di ponente

che scorra nelle vene il sangue

attendo

e non sento i passi che da laggiù

alla lontananza ignari vanno.

L'ora delle ipocrisie è scoccata

al di là di esse

la verità,

con le sue tempeste

e le sue calme di vento

nel cigolio d'un cuore

che nella notte arranca.

Nulla di ciò che abbiamo

è nostro

neanche il respiro che dà vita.

Dov'è caduto il seme?
Dove il sole ha riscaldato un letto?
Forse...
parlano gli uomini (o almeno presunti tali).
Altri esseri?

Leggende da mille e una notte!

Forse...

era uno gnometto con la sua gobba!

Ruggiva come un leone

ma era solo uno gnometto.

Sul mio sentiero
ora crescono di nuovo i fiori
li raccoglierò, un giorno, per il mio amore.

Da "Fatti e misfatti"

Sono entrato in chiesa stamane,

tanti corpi ma nessun'anima,

anche i muri della navata

sembrava fossero altrove.

Ho messo tre soldini nella cassetta delle offerte

pensando al dopo...

quanti secoli!

Quanti secoli cullati in un grembo

che anche alla luce di una fiamma trema.

Come tremano il nulla, l'aria

quando nel silenzio Eolo canta

ed Aìtna brontola.

E

sono i ricordi lontani della mia infanzia

a dirmi di passi,

di quei passi malfermi lungo la navata

e di quei visi segnati

visi stravolti, umani.

Un giro di forme,

distanza di decimi lievitati

con al centro grani

e poi ancora grani sollevati,

antichi suoni,

passaggio obbligato

sulle spalle del tempo

nel suo nascere e morire.

L'alfa è sempre stato

mistero...

Il dolore non c’è

è rimasto all’ultima fermata

di quel bus che t’ha portata via.

Come in un film

hai raccolto la paura

sotto i lampioni spenti

ed all’orlo di una parete annerita

hai scavato un buco per seppellirla.

Ed ora spalmi parole di miele

dicendo addio

in questa prateria di sole

dove anche le ombre

lacrimano.

Palermo, 20 febbraio 1963

Caro mare,

per i tuoi figli ormai morto

senza crepe e senza onde,

ho aspettato invano l'arrivo delle navi

mentre il mio grano marcisce

ed innocenti di colpa muoiono di fame.

Ho chiamato a lungo

ed il silenzio con le sue spirali

è stato solo eco di parole.

Tutto è in fiamme

sol cenere rimane di ciò ch'era vita e rigoglio.

Vorrei leggere nell'anima del tempo

la carenatura d'un gozzo

vederne le accese venature

straripanti in un tappeto vermiglio.

Vorrei sfiorare le cicatrici dei ricordi

nelle sue modanature più profonde,

leggerne significati e intenti

nell'intrigo di parole mai dette.

Vorrei, infine guardare

quell'orizzonte maculato e

segnarne il susseguirsi dei punti

da te e da me desiderati

...resi idolo d'amore.

Ho ascoltato a lungo il canto delle acque,
ed ho sentito le note cadere

una dopo l'altra

goccia dopo goccia...

è venuto fuori un germoglio,
nuova essenza... nuova vita...
non paura...
ed ho sentito l’escluso con le sue speranze
umana effigie del dubbio divenire,
unica verità,
esistenza glabra tra le bufere
quando forti venti soffiano
sul nostro mare.

È nella piana che regna il silenzio

ormai,

e continuano a cader le foglie
in quest'autunno triste
di parole e gesti.

Siamo soliti spinger ciò che non va
tra un sospiro e l'altro.

Sento il silenzio

che gelido ci sfiora e ghermisce
spazzando gioie e distribuendo dolori.

Un satiro danza felice,

ebbro canta il suo errare
leggendo illeggibili segni
da una mano inclemente tracciati.

Ed è nel nome di un volto

che invoco il buio.

Io so di quante

copiose verità siano composte

ansie celate e del come

danzino i respiri

raccogliendo occhi

che non hanno visto

o non han voluto.

Ormai son vicine le fonti

che alle ombre daran luce.

Tutto ha un significato

come il volo degli uccelli in stormo.

Mi son sempre chiesto del colore
della parola
luce che filtra nel silenzio insondabile...
trascorro la mia notte
tirando a me reti ed ignorando
finzioni d'alto bordo.
Fui grande in altra vita
di anni e di racconti, 
fragile di potenza e di maestoso volo,
volli esser aquila
l'umana essenza dimenticando
ed oggi...
nel caveau delle mie parole
torno e non conosco ancora
il color della parola.

Ramo di corallo era il mio pensiero

e tale rimase nel tempo della rinascita.
Volli il dilagare delle acque
e fu diluvio di parole
e canto triste d'un usignolo

quando venne la sera.

A volte ritorno su quella viuzza stretta,

dove a stento si passava con la vecchia moto,
ricordo ancora una finestra verde ed una porta

e le sedie davanti al bar

e torno a guardare...

ora non c'è più quella casetta di pietra e mattoni...
ed i miei ricordi si perdono tra le mura

di quel palazzo, cominciato e mai finito...

così come son svaniti nel nulla
ricordi
d'un luogo che il tempo s'è portato via.

Avrei voluto sorridere guardando la luna

avrei voluto scrivere tra le braccia dell'onda

avrei voluto crescere come vulcanica cima.

Ma ho solo lasciato correre ciò che spontaneo stride

cercando spine d'agave e cocci di vetro

colorati d'acrilico.

Si fatica a genuflettere

stanche ossa

calcinate dal corso di eventi

che corrosive asperità

regalano ad ogni passo,

insicuro ed incerto,

nella sera che sempre prima

comincia a calare

il suo sipario su questa tribuna

per oratori muti e

spettatori sordi.

… è notte per il pensiero.

C'era una casetta laggiù,

in un punto a mezza costa

non so dove,

fatta di tufo e pietre e calce,

le scorreva accanto un rigagnolo

l'acqua morta (la chiamavano)

sorgeva spontanea non so da dove

e sempre spontanea s'inabissava

non so dove...

Ricordi...

vecchi ricordi che a sprazzi e barlumi

mi portano lontano

non so dove...

A volte ci penso e m'arrovello

Dove son finiti i miei ricordi?

E ripenso a volti e figure,

che andavano e venivano

difficile a dirsi dove o da dove.

Ho sorriso a lungo

pensando all'anno in cui,

vicino al sentiero del serro di zia Nora,

il vecchio pesco fuori tempo era fiorito.

Là sorge ancora l'acqua del canneto

che scorre rotolando tra i sassi

per andare al suo rigagnolo nascosto.

Ed era cresciuto anche il muschio

sulle vecchie pietre con le incisioni,

che qualcuno aveva lasciate là

per te che saresti passato dopo

viandante senza meta.

E tu...

immancabilmente sei giunto

solo, senza bisacce e senza meta.

Sono rimasto in piedi

solo di fronte a me stesso

ma solo e sempre solo.

Ho guardato il mio corpo allo specchio
controfigura di un ritorno mancato

ed ho lasciato le mie vesti

nella vecchia casa

dove solo un cane era rimasto

seguendo un buco aperto.

Non ci sono steccati

dove le idee danzano

ed i calabroni ronzano.

Appena un passo a destra,
e nel grido dell'anima

un pensiero nella notte scivola.
Ed i ricordi?

Saranno sempre avvolti dalla nebbia
ricordi ora belli ora tristi
che si drizzano nell'ora del risveglio.
Dai miei pensieri nasceranno riflessioni

che cercheranno volti,

eventi e racconti,
e nello slideshow di quei lineamenti
forse un singhiozzo

forse a lungo trattenuto

nel silenzio la sua voce leverà.

E con i ricordi

sfumeranno i colori dell'albeggio
su quel vecchio caro Grilli*.

*Grilli è il nome antico di un monte del mio paese natale.

Parlate pure di me

ma senza abbassar la voce

chiamatemi se volete

sto nella stanza accanto

ascolto l’eco delle parole

ombra forzata di un nome.

Non siate fantasmi

di un sorriso ma

sorriso della verità

pensate

è la vostra ora

intanto m’allontano

ed alla vita faccio rientro.

Ed erano grigie le pietre del sentiero

com'erano grigi i pensieri nell'albeggiar dei colli

irreale quel discontinuo
succedersi di ombre e di chiari...

allora le rondini erano sopra di noi

allora i voli mendicavano

lusinghe.

Ascolta il vento

con esso c'è chi va e non torna

se ne va, attraverso il tempo
e nella sua bisaccia

c'è il sorriso del cielo.

È la mia vita

che come foglia che cade

fa la sua strada insieme ai sogni
come le note d'un vecchio violino.

Ora lo sai

il mio cammino è solo agli inizi

e pesano già

le angosce dell'ansia.

Il mio cammino...

ultimo

prima del grande orizzonte.

Un dubbio invade i pensieri

che a lungo

nelle trame del tempo hanno scavato

trovando solo d'un colore il nero fossile.

Era inverno allora

ed il grigio imperava,

lungo i muri l'eco del silenzio

rimbalzava dando

strane ed incomprensibili forme.

Era inverno allora

ed il dubbio insoluto

rimaneva...

Un sacrestano con la sua croce

candele accese ed incensi

e presto annotterà tra i cipressi

com’è già notte sui volti.

Una vita se ne va

un’altra ne verrà

e saranno compleanni

candeline ed evviva

e tutto prosegue all’infinito

con pezzi di cuore strappati a morsi,

ricordi svaniti nell’ultima pagina

bruciata nell’evanescenza del tempo.