|
I testi sono riportati a partire dall'ultimo pubblicato e mantengono la formatazione proposta dall'autore.
*
Le tue bianche mani
Le tue bianche mani sanno del pallore e del duro distacco. Piangi? È strano il pianger tuo … un’ombra sul muro si staglia là … in giardino
sei tu a mirar te stessa. Ritornerai domani in sogno? Forse! Come àncora sul fondale affondi tra i detriti dell’anima scavando e del tessitor dell’ordito cerchi un nome. Non sai né mai saprai e dello scorrer dei fili ti chiedi … fin quando? Pbbl.scrivere-10.10.2017 *
Strani autunni
Soffia sempre il vento sulla piana e noi … lasciamo sempre l’ombra a terra d’un essere che si staglia al sole partorendo brividi d’oscurità mentre gridano al vento simulacri di narcisismo. Non siamo giullari anche se ne vestiamo i panni. Chi pensa d’esser poeta della boria dei potenti si veste e la sua verbosità si perde nei meandri dell’idiozia. Ora il vento s’è placato sulla piana, stranamente fermi sulle zavorre noi … a stender panni in silenzio cerchiamo aghi dove non ci sono pini. Pbbl.scrivere-21.10.2017 *
Luce
Dove la soma non fa ombra là sono le tue risposte. Ed un poeta chiese -luce, dove sei luce?- Una voce solenne e lontana rispose Io guardo oltre il tempo oltre quella finestra infida dove le mie dita artigliavano il piacere di una fuga. E se ho scritto di te non è solo per tormentare un foglio né per ingraziarmi la bontà l’ho fatto anche per un’attesa.
Pbbl.scrivere-06.08.2017 *
Ancora un tango
Quanto grande sia questo mio amore io non so e continuo a sussurrarlo quel ti amo sgangherato quel ti adoro scalcinato fatto di parole e di pensiero. Tra le sabbie di un deserto ci siamo detti -amore- deserto di parole, monosillabi che sapevano di sale. Tra le colline il rumore di una porta che si chiude mi parla di assenza e mi ricorda il mare delle nostre speranze. Vieni cammina ancora con me sulla spiaggia e danza per me ancora un tango sarà lo schiudersi di un'alba... Pbbl.scrivere-04.08.2017 *
L’irraggiungibile
Quel che non so né se né quando né come né dove è quel sorriso che ha l'aria di un notturno di chopin in bilico tra il faceto e l'ironico … Pbbl.scrivere-09.08.2017 *
Il rullo della costernazione
Compagni di vita vissuta scomparsi nei meandri di un nulla pieno tra i residui di una stella ormai spenta. Memorie poste a guardia dei giorni, stecchi dissestati da un taglio impreciso. Ecco dove conducono i sentieri d'un mondo diseguale o meglio diversamente uguale. Catarsi o inverso? Involuzione o evoluzione? È solo l'opposto ciò che risolve il disequilibrio. Forse sarebbe stato meglio leggere i fondi d'un caffè bevuto insieme. Pbbl.scrivere-28.10.2017 *
Rosso
Era rosso quel marmo nei vapori rosso come fuoco intenso quando sulla fiamma soffia il maestrale ed il mio pensiero di quei color s'accende i tuoi verdi sfiorando Pbbl.scrivere-20.05.2017 *
Terra straniera
Volavano su nel cielo rondini in caccia ed in terra un uomo moriva. Gemevano i prati nell'afa al canto delle cicale. Era il giorno della civetta per gli eletti ma per gli altri era un giorno come un altro. Le tracce del tempo le ha cancellate l'onda ora è rimasta solo l'orma della deriva ed il canto nostalgico del mare. Da “Voci e volti del passato” Pbbl.scrivere-06.11.2017 *
Tornerò laggiù
Forse un giorno o forse mai tornerò laggiù. Là dove era infinito l'orizzonte che riempiva gli occhi e rompeva le gambe. Ormai l'estate è finita e la stagione volge al termine comincia il migrar di massa e s'accorciano le luci. Si spengono i canti e la malinconia prende. Voglio tornare laggiù e … ci tornerò. Pbbl.scrivere-14.11.2017 *
...intanto l’attimo corre
Sarò la tua ombra sagoma distesa a volte davanti o dietro o di fianco ed io libellula in moto incessante come in una ragnatela. Sarò la tua ombra ripete ancora stendendo veli alla realtà ed incrociando dita al buio dell'inconscio o come acqua lavando i vecchi ricordi ed innestando i nuovi a verdi fronde... Pbbl.scrivere-20.11.2017 *
Considerazioni
Saetta lontano e gocce... note disegnano, su foglie colorate risuonano... è proprio un aborto questo tempo maldestro con pioggia d'estate e sole d'inverno. Un gabbiano sullo scoglio solitario mira ... c'è tanta sabbia oltre l'onda Pbbl.scrivere-06.06.2017 *
Ad un funerale
Era una farsa? Catastrofe o silenzio senza forma che volti muti nel melodramma interpretavano in corteo? Erano fantasmi quei nomi su volti di pietà? No! Era la vita che dirigeva un'orchestra di pianti e nenie tristi. Era la vita che rigava di lacrime il tuo nome ai margini delle abitudini. Pbbl.scrivere-03.01.2018 *
Fa freddo stasera...
Fa freddo stasera è l'autunno con le sue foglie che ad una ad una cadono sul viale son vicini ormai i mesi della neve.
É di là che entra il buio quello vero quello che non vedi ma è presente con i suoi brividi e con i suoi pensieri che bussano alla porta.
Fa freddo e le mie ossa urlano.
S'è fatto tardi. Pbbl.scrivere-24.01.2018 *
Piccola foglia
Piccola e fragile foglia che d'autunno vestita nel lungo viale del vecchio borgo cadi, forte come il tuo, a vecchi ricordi, è il mio assillo che come nodo la mia gola serra Pbbl.scrivere-11.06.2017 *
Erano ragazzi
Corpi... spoglie disegnate dentro senza nome sono morti senza messa e senza musica, senza loculo che la polvere ed il fango. Domani piangeranno donne anzitempo invecchiate come piccole lumache nella frescura della sera. Ferri arrugginiti
pezzi da museo corrosi dagli anni. L'acciaio freddo ha cantato l'ultimo miserere. Da “Voci e volti del passato” Pbbl.scrivere-28.01.2018 *
Ombra
Ombra,
origine e fulgore del mio scrivere d'amore. Ombra da cui guardo una casa di gioie colma stagliarsi sul rosso vivo d'un tramonto. Ombra monologo che appare al margine d'una vita fondo oscuro e luce viva rovescio d'un lampo che la fine d'un temporale annuncia. Pbbl.scrivere-02.02.2018 *
Tre parole
Incanto, vertigine, monologo. Parola che lascia alla nascita ogni destino. Ed io so che oltre i confini della mente anche il dolore migra come goccia d’acqua, eterna sostanza
di attese e desideri. Pbbl.scrivere-08.02.2018 *
Il tempo e la logica
Le ferite del tempo non lasciano impronte ma i margini restano sempre frastagliati come le ipotesi e le congetture. Il mio centro è il silenzio in cui tutto converge ed è assenza, effetto e causa. Non tocca a me scegliere i criteri sarà sempre la voce a dettarne lo stile ed il linguaggio le simmetrie e le discrepanze. Pbbl.scrivere-11.02.2018 *
Testamento
É breve ormai quel che resta sono solo manciate senza problemi avvitamento in caduta libera al centro del tappeto. E poi...? E poi sarà tutto silenzio con voi tutti intorno. Smunti i visi intrappolati dal dolore o semplicemente annoiati? Chissà cosa direte. Ma ricordate io voglio solo sorrisi ed un saluto circolare ed un pugno di terra sulla mia bara. Il resto lo lascio a voi. Pbbl.scrivere-04.03.2018 *
Viaggio
Scrosci di pioggia, cadenzati e forse troppi anche per un guscio, sentono la luce, La seguono e fin dove l'ombra inclina tu indifferente vai... Attraversi mattini come fossero abbandonati, li ami e non sai perché. Voci lontane s'odono ma non t'appartengono ed indistinte vanno. Parole nella quiete … Il silenzio t'avvicina alla notte ma tu continui attraversando ancora il giorno. Pbbl.scrivere-19.03.2018 *
Come un ragno
Come un ragno sai tessere,
intrecciare vimini non è la stessa cosa
e le parole sono acqua della tua gora. Dei giullari vesti i panni
nella melma cadono i tuoi passi e di un fondale l'ostar non oltrepassi cavalcando un mito che di carta ti fe' re. Ascoltando note di cielo d'una fontana il canto imiti come uno zoppo ch'al suo bordo si siede pensando alla cima prima di morire. Sei arrivato comunque alla vetta
cavalcando venti fasulli che il cielo benigno e credulone ha soffiato dentro le tue vele. Pbbl.scrivere-30.07.2017 *
Mani tese
Vaghiamo tra le ombre
al ciel mostrando spine
che delle nostre anime han fatto mappa di dolore.
Sulla pelle i segni
d'un indelebile affondo
e negli occhi reliquie
di memorie d’infanzia.
Non corpo nè voce
al canto senza speranza.
Sulle labbra
il respiro mormora parole
nel silenzio che incombe. Pbbl.scrivere-27.03.2018 *
Solo un uomo
Su un cuscino di rose riposa la mia virtù, nella penombra giace la voce del predicatore saggio e Tu che sei in alto e tutto vedi lasciami pregare sulla tomba dei miei errori. Sono solo un uomo in cerca di me stesso. Pbbl.scrivere-02.04.2018 *
Prima di sera
Ondeggiano gli ulivi al lieve soffio e canta la vecchia cincia d'acqua ristoratrice in cerca in quell'orizzonte grigio. Dritti i filari e solchi appena aperti nell'immensa distesa verde e tra le fronde giochi di luce ormai proni ad echi di voci frammisti ci dicono che le ombre ormai son vicine. Pbbl.scrivere-25.04.2018 *
Pensiero d’amore
Ho freddo stasera
il morso del mio esser i pensieri sul nascer gela.
Non dire niente
ed al mio sognare lasciami.
Voglio prendere una stella e
ai piedi dell'ontano deporla
cullarla come il più bel ricordo
di un giorno lontano. Di quel che vorremmo ho bisogno
abbracciami ... sentimi, sii mani e labbra
ed ascolta la mia voce. Di noi sarà ricordo
e nelle notti carezza timida
e nei giorni melodia d'un sorriso. Antologia INFINITAMORE 2018 *
Polvere e resine
In polvere e resine i nostri pensieri si sciolgono. Ho cancellato sogni perché al sorgere come fiocchi sarebbero svaniti. Cadenze che come febbri ricorrenti vanno e canti che s'intonano ad un cielo grigio e di segni privo. Ed io giorno dopo giorno perdo sillabe che inutili stavano a bordo riga e senza note... di un tempo superstite poveri resti . Pbbl.scrivere-30.04.2018 *
Naufragio di pensieri
Naufraga la mia ombra tace capelli di paglia al soffio del vento battono il tempo. Il chiarore s'inerpica sulla nera pietra e le stagioni mute vanno. Portami da bere per favore stasera brindo. Ho sete di memorie di voci e di volti del mio ieri. Rughe verdi e calli rinsecchiti la vanga ha lasciato i suoi segni. Dribbla tra i vicoli la mia voce e la notte copre ogni cosa. Sarà duro il risveglio domani come una piazza che s'illumina senza neanche quattro gocce di bellezza. Aprilia, dicembre 2017 Pbbl.scrivere-04.12.2017 *
Sovrappensiero
Mi perdo in questo tunnel smuovendo pietre. Sollecito visioni apocrife cercando di decifrare un confine e fingendo d'essere un fiore. Immagino questo presente ingobbito, malato o forse conficcato nella nuda terra come spina nel fianco. Non sono rose stasera sono pensieri in attesa che tutti i mali svaniscano. Pbbl.scrivere-14.12.2017 *
Serrati
Contavamo i passi sotto quel cielo angusto fatto di quadratini e varchi. Un guado sarebbe stato pur sempre un guado via di fuga o speranza inattesa quasi come sentenziare sul nulla. Impossibile! Impossibile sì! Che l'estasi si compia anche se qui oggi ad esserci fosse padre Zeus. Tentiamo ma monotone restano queste quattro pareti fatte di blocchi tutti uguali. Da “Voci e volti del passato” Pbbl.scrivere-05.05.2018 *
Vaga frenesia
L’acqua del ruscello canta
ripete
vado dove nulla
nemmeno la tua ombra
scende
e libero è il sentiero
senza le tue foglie secche. *
Il tuo nome Grilli
Grilli il tuo nome è il sacro, è pietra miliare, è il nero che fuma nelle sere d'inverno quando le nebbie t'ammantano ed il fischio del vento rabbioso s'ode. É porta senza cardini questo tuo andare. É luogo dove piangere per le crepe che l'uso dei giorni ha creato e dell'uomo ch'i fianchi tuoi ha dilaniato. Le tue lunghe solitudini si rompono al suono d'un flauto di giorno ed al canto del vecchio sicano di notte. Pbbl.scrivere-31.08.2017 *
Li chiamavamo allori
Li chiamavamo allori quelli che cingevano la fronte ed alle chine spighe insieme il passo accompagnavano nella vana gloria. Sul prato giallo... il resto dell'asfodelo. E li chiamavamo allori ma eran solo falsi semi ch'il nulla avrebbero germinato come canti di cicala a fine estate. Dietro lasciavano solo vecchiezze e rovi di cristallo... destini in balia delle onde. Pbbl.scrivere-03.09.2017 *
Un altro volto
Case grige e senz'anima volti duri come un giorno pesante, profondità da cui dondolii e pene affiorano. C'è da pensare... domani scenderà la desolante quiete. Ma tu... dove sarai? Con le mie tele e le mie crepe dove sarò? Indifferenza... si torna a guardare quella strada rosa di mandorli in fiore prima... secca e grigia come le case intorno ora. Da "Voci e volti del passato" Pbbl.scrivere-09.05.2018 *
Una notte a Scodonì
In silenzio si attende come sul filo d'un respiro, dalla collina solo un soffio, il brusio di memorie che tornano nelle notti della merla quando il freddo entra ed il vecchio Sicano nell'antro di Scodonì si rifugia. Una crepa nasconde l'orma che nel crepuscolo s'addensò di polvere ultimo lascito del suo retaggio. Da “Voci e volti del passato" Pbbl.scrivere-13.05.2018 *
Certe sere
Rune di pensiero andavano in cerca di quei raggi ch'ad intesser eran soliti. Fessure d'un mondo crepato trepidi colori d'un'arte povera non acque che d'ocean tornano in fiume. E nelle segrete pliche il mio t'amo così com'era tale anche quando la tempesta rompeva la quiete dei sogni. Pbbl.scrivere-18.05.2018 *
Esistono
Esistono case dove c'è amore esistono case dove non c'è la paura esistono mondi dove c'è il sorriso. Vorrei che esistessero sempre anche quando tutto sembra crollare e si continua a viver in un soffio, su un filo come panni stesi ad asciugare. Pbbl.scrivere-22.05.2018 *
Giorni bradi
Ero rimasto solo alla pioggia che non smetteva tamburellando da giorni con quel ticchettio ricorrente. Muti attoniti quei pioppi scarni penavano e dei miei affanni eran compagni. Lontani i cedri guardavano le stimmate di questa martoriata terra... a me vicino l'azzurro terso del cielo ed il bianco sporco d'una nuvola in corsa. Da “Voci e volti del passato” Pbbl.scrivere-09.06.2018 *
La scatolina magica
Era la mia scatolina magica da cui sogni venivan fuori uno per sera. Ed è autunno ora e ho dimenticato l'estate, ed i sogni tornano di tanto in tanto come in un quaderno lasciato chissà dove. Sono stanco ormai di tutti gli errori dovrò prima o poi cancellarli. Sono tornato indietro stamane per riprenderla quella mia scatolina magica... dentro però non c'erano più i sogni. Aprilia, dicembre 2017 Pbbl.scrivere-14.06.2018 *
Vita
Ho guardato negli occhi la vita, compagna muta vestita di soli pensieri, voce che canta sempre in attesa. Ciglia che battono al ritmo di tante storie che annegato hanno la dignità degli uomini. Fiore di gennaio rarefatto come una vecchia parola. *
Soldato
T'hanno messo un paio di scarponi ai piedi t'hanno messo una divisa nuova addosso t'hanno messo un elmetto luccicante in testa ed in mano il freddo acciaio d'un fucile e t'hanno detto e adesso spara - soldato - Hai sparato hai ucciso ora sei soldato. Ora puoi ridere di tutto e di tutti ma laggiù in fondo alla via cresce il muschio della tua lapide. Da “Voci e volti del passato” Pbbl.scrivere-23.06.2018 *
E tu sarai
E tu sarai qualcuno a chiamarmi a scuotere la mia coscienza azzurro di cieli sereni. Agita le mani come mare che spazza lo scoglio ed incalza onda su onda. Nuvola passeggera lampo e tuono orma lieve su sabbia in evanescenza. Preziosa gemma di luce a cercar in questo scorrere lento. Pbbl.scrivere-28.06.2018 *
E su tutto: l’erba
Corpi sono che a volte non lo sono più. Testimoni di nefandezze, equilibrio precario d'esistenza non più tale. Bava che cola dalla bocca, occhi semichiusi in cui è rimasto un ricordo un fiore rosso. In fondo al sentiero il candore dell'attesa. L'alba non ha fretta giunge pallide maschere illuminando.
Presto l'erba coprirà tutto.
Da “Voci e volti del passato” Pbbl.scrivere-16.10.2017 *
Riflessioni al bivio
… e mi perdo in questi corridoi lunghi una vita Pareti bianche dove i quadri sono finestre sul nulla Segmenti che racchiudono preghiere che si son perse nei brusii dell'indifferenza sulle note di un freddo requiem … ed il silenzio con le sue congetture che guardano dietro i vetri gesti ormai sbiaditi come il lontano ricordo d'una festa … e poi un verso ripetuto fino all'ossessione - devo tornare indietro - a riprendere ciò che ho dimenticato o almeno quel che resta la mia vita Pbbl.scrivere-06.07.2018 *
E sono voci
E sono voci quelle che si sollevano e che ricadono in echi tra pareti scabre come sabbie in un condotto del tuo ka. Io siedo spesso all'ombra del tiglio delle tue paure che guardano l'ora sempre in attesa. Un giorno le vedrai anche tu le lingue di bue alzarsi all'alba dopo la calma placida di una notte insonne. Sarà tardi... troppo tardi ché l'ora della Chiesa avrà diffuso già il suo ultimo rintocco. Pbbl.scrivere-10.07.2018 *
Il credo d’un sonnambulo
Ho parlato a lungo all'angolo dove non so come rimasero parole infisse al muro. Nessun occhio udì e nessun orecchio vide ma insieme le mani divennero voci. Noi uomo e parola uniti nella mente fummo acre battaglia. E quando la mischia divenne cruenta l'aspro tuono d'un ospedale sentimmo nel verde divenuto necessità... Pbbl.scrivere-02.08.2018 *
È Natale
Non ci sono nuvole in cielo solo una stella che brilla lontana ed il fuoco si trastulla nella sua euforia con la neve. Là! Sotto il vecchio abete la notte è in festa ed il sentiero alla grotta s'affretta e agnelli e pastori e l'antico calderaro tutto un vociare in onore al Redentore. Presepe di Monte Romano Pbbl.scrivere-24.12.2017 *
Ventu ’mpuppa
Senza ventu sini comu 'n'arbiru sciancatu 'cu cori ca batti comu 'na strummula zoppa. Brizzia 'ntà 'ssa chiana e quannu 'u maistrali c'eni scappunu i zansari i mensu tempu finìu pp'iddi u tempu di li sciuri. I to ricordi sunnu 'ncatinati comu aceddi 'ntà la iàrgia chi cantunu di sira pu duluri i tanta raggia. Traduzione: Vento in poppa Senza vento sei come un albero spezzato con il cuore che batte come una trottola zoppa. Pioviggina nella piana e quando il maestrale tira fuggono le zanzare di mezzo tempo che finito è per loro il tempo dei fiori. I tuoi ricordi sono incatenati come uccelli in gabbia che cantano di sera per il dolore di tanta rabbia. Pbbl.scrivere-07.08.2018 *
Ventu ri sciroccu
Sciroccu russu c'abbrucia ca cali supra a sta carni e taliati simini comu fussiru zagara, ca fai arrussicari puru a luna ri notti e chianciri urma e chiuppa, scinni e chiuri 'ssa porta c'arristò aperta. Traduzione: Vento di scirocco Scirocco rosso che brucia che vieni su questo corpo e sguardi semini come fossero zagare, che fai arrossire pure la luna di notte e piangere olmi e pioppi scendi e chiudi quella porta rimasta aperta. Pbbl.scrivere-17.08.2018 *
Tempu ri ’nvernu
Chianciunu i figghi ri 'll'arba suli e scunsulati, sunnammuli, 'ntà notti niura e fridda essiri suli è comu aviri 'na lama ca ti tagghia r'intra e 'ddi stiddi sannu sulu taliari a labbra stritti e senza cori. 'ntà strata sulu 'ddà luci fridda ri na machina ca passa. Traduzione: Tempo d'inverno Piangono i figli dell'alba soli e sconsolati, sonnambuli, in una notte nera e fredda esser soli è come aver una lama dentro che ti lacera e quelle stelle sanno solo guardare a labbra strette e senza cuore. … sulla strada solo la luce fredda di una macchina che passa. Pbbl.scrivere-25.11.2017 *
Nel silenzio un grido
C'erano i segni d'un'anima ferita oltre i confini e ciò che l'ansia recava nelle sue bisacce. Erano solo sprazzi sul viso incisi sillabe...improvvisati dialoghi di pensieri stuprati e mute parole innesti forzati di silenzi mai germogliati. Giacciono ora su grembo assopito a ciechi occhi ed a sorde orecchie lanciando dardi ed in atavico limbo spegnendosi. Pbbl.scrivere-25.08.2018 *
Comu l’acqua
Sutta un celu ca pari di petra supra nu scogghiu nuru s'appoiunu i pinseri di unu c'assittatu aspetta. 'cchiù pi 'ddà un picciriddu ioca taliannu 'na luna ca crisci e chi 'ntàll'acqua si spicchiulia. Quantu luci 'ntàdd'acqua chi currunu e sbattunu e 'nnarreri tornanu e 'ntà di mia pensu semu fatti d'acqua e ... comu l'acqua curremu. Traduzione: Come l'acqua Sotto un cielo che sembra pietra sopra uno scoglio nudo si posano i pensieri d'uno che seduto aspetta. Più in là un bambino gioca guardando una luna crescere e che in acqua si specchia. Quante luci in quell'acqua che corrono e sbattono ed indietro tornano e dentro di me penso siamo fatti d'acqua e... come l'acqua corriamo. Pbbl.scrivere-14.01.2018 *
Sulu ’ccu i me pinseri
... e fora c'era un mari ca pareva appena pitturatu ... e m'avevanu lassatu sulu 'ntà dda chiana c'un finiva mai. Chiuveva leggiu leggiu ma finu 'ntàll'ossa trapanava. Mi vardavanu cull'occhi vasci e di travestru, zitti, ddi chiuppa anura comu si puru iddi sintevunu a pena c'a mmia rureva ri intra... E a terra vagnata, comu add'auti muntagni, s'arrinneva muta comu s'un Signuri 'ncruci cu 'na botta i bili l'avissi fattu i petra... E l'acqua cuntinuava a scinniri supra a ddi petri senza mancu fari ...rumuru Traduzione: Solo con i pensieri miei ... e fuori c'era un mare che sembrava appena colorato ...e mi avevano lasciato solo in quella piana che non finiva mai. Piovigginava ma fin nelle ossa penetrava. Con gli occhi bassi mi guardavano e di traverso, zitti, quei pioppi nudi come se anche loro sentissero la pena che rodeva dentro... E la terra bagnata come quegli alti monti s'arrendeva muta come se un Cristo in croce in atto di rabbia pietrificata l'avesse... E l'acqua continuava a scendere in silenzio su quelle pietre senza far neanche ...rumore. Pbbl.scrivere-19.01.2018 *
Jò caminu
Caminu 'ntà stu strittu unni baràbba passa i sò jurnati, unni cantàri è luci e lustru
e unni nuddu pensa e tuttu è mutu.
Jò caminu senza pinseri
e libiru ri tutti scarpi svistrati e caminu sempri libiru
ricugghiennu tutti i mè cosi
'ntò cartuni unni rormu
assemi a quattru scarti ri manciari.
Jò caminu supra sta terra r'unni vegnu e unni tornu quannu l'ura arriva
ricugghiennu quattru rrobbi sfardati
chi fannu pariri tutti i stissi l'ommini.
Jò caminu e vaju unni unni mi portanu i peri senza mancu nu pinseri. Traduzione: Vado Per questa via stretta vado dove Barabba trascorre le sue giornate dove cantare è luce e splendore e dove nessuno pensa e tutto è silenzio. Cammino senza pensieri libero da tutte le scarpe strette e cammino sempre libero raccogliendo tutte le mie cose in un cartone dove dormo con degli avanzi di pasto. Cammino su questa terra da dove vengo e dove ritorno quando l'ora giunge raccogliendo abiti sdruciti (consumati) che fanno diventare tutti uguali gli uomini. Io cammino e vado dove dove mi portano i piedi senz'alcun pensiero. Pbbl.scrivere-04.12.2018 *
Vulissi
Vulissi turnari a ddà casa a ddà casa ca 'na vota javeva u ciauru ri luci addumati e du focu 'ntà conca
e fora ristava tuttu chiddu ch'era friddu e senza sapuri.
Oggi l’arma è senza riparu
e jò sugnu peri peri cu tempu sulu pi caminari o scuru. Traduzione: Vorrei
Vorrei tornare a quella casa a quella casa che in altri tempi aveva il profumo delle luci accese e del fuoco nel braciere e fuori rimaneva tutto ciò che era freddo e senza sapore. Oggi l'anima è senza difesa ed io sono in giro per il mondo con il tempo solo per camminare al buio. Pbbl.scrivere-01.06.2018 *
Acqua ri maju
Acqua ri maju ca scinni fina fina orni facennu di ddu celu niuru supra sta strata ca sulu ppi muli è bona. Acqua ri maju parunu fili ddi gucci ca venunu pi quantu fitti sunnu. Acqua ri maju ca ddu lippu vecchiu abbivìri e vagni puru a ddì ddù fimmini chi sutt'à finestra passanu. Auta 'ntò celu scuru na rìnina vola e i finestri 'nfacci occhi vacanti parunu. Senz'àrma pari e tanta malavogghia crisci quannu st'acqua ri maju scinni e scrusci. Traduzione: Acqua di maggio Acqua di maggio che scendi sottile pozze creando da quel cielo nero su questa via che solo per i muli è buona. Acqua di maggio sembrano fili quelle gocce che cadono per quanto son dense. Acqua di maggio che il vecchio muschio innaffi e bagni pure quelle due donne che sotto la finestra passano. Alta nel cielo nero una rondine vola e le finestre di fronte occhiaie vuote sembrano. Senz'anima sembra e tanta cattiva voglia cresce quando quest'acqua di maggio scende e scroscia. Pbbl.scrivere-01.06.2018 *
Crireva
Quantu parraiu 'ntà ddu lustru ri luna mancu iò u sacciu unni ristaru i mè paroli a sbattiri muru muru. Né occhi e né aricchi vistiru e sinteru ma spatuliannu cu li manu addivintaru uci. Niatri chi da crita divintammu ommini e parola cu 'na testa p'arraggiunari fficimu sulu rumuru ppi fari a viriri ca c'erumu. E quannu i botti puru di luntanu si sinteru capemmu chi ddi dda porta aveva trasutu u malutempu chi unn'aspittavumu. Traduzione: Credevo Quanto ho parlato al chiaro di luna neanche io so dove son rimaste le mie parole che riecheggiano lungo i muri. Né occhi né orecchi hanno visto e sentito ma agitando le mani son diventate voci. Noi che da creta siam divenuti uomini e parola con una mente che ragiona abbiam fatto solo rumore per far vedere che c'eravamo. E quando gli scoppi pur da lontano si son sentiti abbiamo compreso che da quella porta era entrato il maltempo che non ci aspettavamo. Pbbl.scrivere-19.06.2018 *
Poviru paisi miu
Poviru paisi miu svinturatu e senza sciatu ti lassaru. Ricordu ancora quannu partiu unni c'erunu i rosi ora ci sunnu ddrichi e spini p'essiri 'ncimiteru ammancunu i cruci sulu. Avanti e arreri vaju caminu 'ntà sti strati chiamannu ora a Cicciu ecchiùddà a peppi ma u silenziu sulu m'arrispunni quannu da mè uci tonna u ribbummu. Traduzione: Povero paese mio Povero paese mio sventurato e senza respiro t'hanno lasciato. Ricordo ancora quando son partito dove c'erano le rose ora ci sono ortiche e spini per essere un cimitero mancano solo le croci. Vado avanti ed indietro cammino per queste vie chiamando ora Ciccio (Francesco) e più in là Giuseppe ma solo il silenzio mi risponde quando della mia voce torna l'eco. Pbbl.scrivere-27.11.2018 *
Bianco
Fiori gialli e bianchi come per il due novembre ed il nome... un nome che aveva un ché forse solo perchè mi ricordava cose d'altri luoghi e d'altri tempi. Ricordavo i balconi bianchi come una vela immacolata e le case bianche anch'esse di quel bianco abbacinante nel sole di mezzogiorno. E sotto il pergolato l'abbraccio di due innamorati, vestiti di bianco, e poi... quel lungo nastro d'asfalto che si perdeva in quell'orizzonte pur'esso bianco. *
Auguri mamma
Dalla finestra s'ode della notte il canto ed al soffio della brezza le sue note vanno. Tu china oh madre il tuo mazzolin di rose tra le mani al petto strngevi. Ricordo ancora il tuo sorriso tenue ed il calore che all'animo infondevi ed or nel tuo giorno di festa sorridi ancora soave e tranquilla. Auguri mamma. *
Timpesta
...e sunnu vacanti sti strati né spiranzi e mancu fuvuri sulu cimentu e ierba sarbaggia sutta stu celu c'un sapi chi fari e unni iri. Pari chiummu sparatu e sacciu iò sulu quantu pisa supra st'arma arma di timpesta quannu 'nfuria u maistrali cu negghi ca currunu comu a pici niuri. Io sugnu ormai 'ntà la conca aspettu c'arriva a mè signura chidda c'a fauci a manu teni e ca nun riri mai mancu a pajamentu. Traduzione: Tempesta … e sono vuote queste strade né speranze né immagini solo cemento ed erba cattiva sotto un cielo che non sa che fare né dove andare. Sembra piombo sparato e so solo io quanto peso abbia su quest'anima, anima di tempesta quando il maestrale infuria con nuvole che corrono nere come la pece. Io sono ormai nella conca in attesa della mia signora quella con la falce in mano e che non ride mai nemmeno se pagata. Pbbl.scrivere-19.11.2018 *
Fogghi
Sugnu comu n'àrburu spugghiàtu ca 'u ventu ra vita senza 'na fogghia e anùra mi lassàu ora cu 'nvernu 'arriva. Comu fogghi vagnati e sicchi sunnu i me rivòrdi 'nterra comu pàssuli abbannunàti cu quattru aceddi ca muddichi cèrcanu prima ca cari a prima nivi. Sirèmuni e riurdàmu ddi cosi ri fumu chini prima ca vèni 'u 'nvèrnu ri sta vicchiàia 'nfàmi. Traduzione: Foglie Sono come un albero spoglio che il vento della vita senza una foglia e nudo ha lasciato or che l'inverno giunge. Come foglie bagnate e secche sono i miei ricordi abbandonati a terra come cose appassite con quattro uccelli che molliche cercano prima che cada la prima neve. Sediamoci e ricordiamo quelle cose piene di fumo prima che giunga l'inverno di questa vecchiaia infame. Pbbl.scrivere-23.03.2018 *
Cantu senza dinari
M'insignàru a mòriri 'nsilenziu assemi a cu scrivi e a cu preia 'nchianannu e scinnennu scali
c'avevanu chiù sali ri 'na sarda sicca.
Ora riru all'aria chi mi duna forza
e m'addumannu d'unni vinni ddu pinseri
ca 'ntò sonnu a lassa e pigghia m'arruvigghiò
e di quali purtusu a malincunia trasiu.
Vulissi puru sapiri picchì d'aria semu chini
quannu 'ntà dda terra ri nuddu, anura
e senza dinari, sempri cci'avèmu a finiri 'nvintannu chianti e chiacchiri e quattru venti. Traduzione: Canto senza soldi M'hanno insegnato a morire in silenzio a chi scrive ed a chi prega insieme salendo e scendendo scale che sapevano di sale più d'una sarda rinsecchita. Ora rido all'aria che mi dà forza e mi chiedo da dove è venuto quel pensiero che dal dormiveglia m'ha svegliato e da quale buco è entrata la malinconia. Vorrei sapere pure perchè d'aria siamo così pieni quando in quella terra di nessuno, nudi e senza soldi, ci dovremo pur finire inventando pianti e chiacchiere ai quattro venti. Pbbl.scrivere-13.11.2018 *
Trafficante
… e protervo a labbra serrate, uomo
dove a migliaia come formiche in fila
uccidi
pallide maschere tra i flutti galleggianti.
Infierisci sempre a quel deserto tornando
pugno di sabbia in palme vuote. Rotoli nella tua melma amata d'estati stillicidio. Pbbl.scrivere-04.09.2018 *
Cantu d’un carciaratu
Chista nu gn'è vita e mancu nenti sugnu a menz'aria nè mortu e mancu vivu. Luci ca s'appiccia e s'astuta senza cunfortu d'un cori ca batti ricordu e lampu ca nun cunta nenti. 'Ntò 'mpugnu m'arridducìu e fussi valintizza scumpariri pi sempri mentr'abbruciu cu l'ali o ventu. A me casa era focu d'invernu, celu e terra... sutta dda costa d'unni lu sciroccu vinni. E ddi stiddi zitti stesuru 'ntà ddu celu c'un parla mai nun sinteru na vuci ... a testa vascia chianciri. Traduzione: Canto d'un carcerato Questa non è vita e neanche il nulla sono sospeso a mezz'aria nè morto nè vivo. Luce che si accende e si spegne senza il conforto di un cuore che batte ricordo e lampo che non conta niente. Mi sono raggrinzito e sarebbe cosa buona sparir per sempre mentre brucio con le ali al vento. Casa mia era fuoco d'inverno, cielo e terra... sotto quella costa da dove lo scirocco giunse. E quelle stelle rimasero mute in quel cielo che non parla mai non hanno sentito una voce... a capo chino piangere. Pbbl.scrivere-25.10.2018 *
Pinseri
E pennunu supra ò sciumi sti chiuppa stanchi sunnu patruna di tutti cosi ma non sannu quantu eni muta di malincunia l'acqua di dda funtana vecchia e menza rutta. Sapi tuttu stu silenziu comu u sapi un sciuri e a sò lapuzza comu sapi chi significa cantari lu voscu quannu u ventu sciuscia e l'acqua du mari 'nta lu scogghiu sbatti. Nnu rici puru na rosa spampinata quant'eni funnu stu stari zitti chi a vuci di l'arma faci cchiù rumuru di nù du botti ca spara quattru corpi. Nni vagna st'acquazzina quannu a notti cala e u scuru n'allucia l'occhi e nni fa trimari l'arma. Nn'avemu a ffacciari di dda finestra c'avi u cori pi ghiessiri comu n'arburu di ficu e comu l'acqua du sciumi ca curri sempri. Traduzione: Pensieri Pendono sopra il fiume questi pioppi stanchi sono padroni di tutto ma non sanno quanto è silente di malinconia l'acqua di quella fontana vecchia e mezza rotta. Sa tutto questo silenzio come lo sa un fiore e la sua piccola ape come sa che significa cantare il bosco quando il vento soffia e l'acqua del mare sullo scoglio sbatte. Ce lo dice pure una rosa spampanata quanto sia profondo il silenzio poichè la voce dell'anima fa più rumore di uno schioppo che spara 4 colpi. Ci bagna la rugiada quando vien la notte ed il buio ci abbacina e ci fa tremare l'anima. Dobbiamo affacciarci da quella finestra che ha il cuore per esser come un albero di fichi e come l'acqua del fiume che corre sempre. Pbbl.scrivere-09.03.2018 *
Acqua ri celu
Un gnornu pareva cent'anni 'ntà ddì cuntrati strani erumu comu marvizzi riuni all'arba di nu 'nvernu duru. M'abbruciava l'arma a viriri. tuttu ddu sangu
e tutti ddi morti 'nterra. Chiuveva … e l'acqua – m'annu sempri rittu - ca lava tutti i cosi, ma ddi morti parravanu ri spini e di chiai 'nta la carni comu 'n'aceddu 'nchiummatu e 'nte drichi carutu. Chiuveva tannu... e chiovi ancora e u me pinseri torna sempri a ddi morti 'nterra. Traduzione: Acqua di cielo (Pioggia) Un giorno sembrava cento anni in quei paesi strani (stranieri) eravamo come tordi affamati all'inizio d'un inverno duro. L'anima bruciava dentro al veder tutto quel sangue e tutti quei morti stesi a terra. Pioveva... e l'acqua – m'hanno sempre detto - che lava tutte le cose, ma quei morti parlavano di spine e di piaghe nella carne come un uccello impiombato e tra le ortiche caduto. Pioveva allora e piove ancora ed il mio pensiero torna sempre a quei morti a terra. Da "Voci e volti del passato" Pbbl.scrivere-24.09.2018 *
C’era un tempo un sorriso
C'era un tempo un sorriso... un sorriso per ogni cosa. C'era una rosa in quel giardino ed era rossa, rossa come un tramonto di mezzagosto. C'era sì! Quel sorriso... ma al ritmo d'un tremore come neve al sole s'è spento. Or c'è ancora una rosa in quel giardino una rosa bianca, bianca come il tremore delle mie mani. Bianca come la gracilità che giorno dopo giorno queste membra invade ed insicuro il passo rende... ... e soffro quest'orrendo dolore dall'amaro gusto del metallo c'attanaglia il mio ventre ed imprigiona i miei arti. Antologia “Alda nel cuore”2018 Pbbl.scrivere-20.09.2018 *
A vita du munnaturi
L'arburi muti muti stannu sugnu stinnutu supr'à stu ramu, e masticu comu 'na scecca l'amaru di sta fogghia c'a me vita fu. 'ccull'occhi chini di lacrimi di ventu rispiru aria frisca e sapuri i lignu. Viru nasciri e calari u suli sempri a sta scala arrampicatu mentri li cimi tremanu sutta botti di forbici a stramari. Chista è a vita mia partiri cu scuru a la matina c'un pugnu d'alivi quattru sardi e 'na rota ri pani 'ntà 'na truscia e turnari cu scuru a sira cch'i rini ammartucati ri stanchizza. Chista è a vita mia a vita du munnaturi. Traduzione: La vita del potatore Zitti se ne stanno gli alberi sono steso su questo ramo, e rumino come un'asina l'amaro di questa foglia che è stata la mia vita. Con gli occhi pieni di lacrime per il vento respiro aria fresca e sapore di legno. Vedo nascere e tramontare il sole su questa scala sempre arrampicato mentre le cime tremano per lo sfoltimento delle forbici. Questa è la mia vita partire col buio al mattino con un pugno d'olive quattro sarde ed una ruota di pane in un fagotto e tornare con il buio la sera con la schiena rotta per la stanchezza. Questa è la vita mia la vita del potatore. Pbbl.scrivere-23.02.2018 *
’ntà suffatara
Iò sugnu 'cca sutta e scavu notti e ghionnu cercu suffaru senza un lamentu scavu e mi spaccu la carina pi nun 'mpugnu ri fica e quattru favi. Cantunu l'ariddi 'ntà la chiana e li cicali ci fannu u contrucantu sentu a puzza di lu suffaru ca 'nchiana mentri l'occhi m'abbrucianu e mi chianciunu pi quantu sunnu sicchi. Iò sugnu cca sutta e un mi movu manciu pruvuli e agghiuttu fangu ca spiranza stasira a dda casa ri turnari ppi viriri ancora ddi quattru addevi c'aspettanu cull'occhi sempri a la finestra. Traduzione: Nella miniera di zolfo Io sono qui sotto e scavo notte giorno cerco zolfo senza un lamento scavo e mi spacco la schiena per un pugno di fichi e quattro fave. Cantano i grilli nella piana e le cicale gli fanno il controcanto sento la puzza dello zolfo che sale bruciano gli occhi e lacrimano per la loro secchezza. Io sono quaggiù e non vado via mangio polvere ed inghiotto fango con la speranza a quella casa di far ritorno per vedere ancora quei quattro figliuoli che aspettano con gli occhi alla finestra. Pbbl.scrivere-16.04.2018 *
Ho cercato
Ho cercato amore sotto le mura di Troia ho trovato solo mosche asfittiche bianche larve come molliche lasciate là solo per gli uccelli. Ho cercato amore sui campi innevati ho trovato solo sussurri di vento che l'acre olezzo mi recavan d'antiche sfingi addormentate. Ho cercato amore nella terra del sole pensando infine d'averlo trovato solo dopo ho scoperto che era pia illusione d'un povero credulo. Pbbl.scrivere-29.09.2018 *
A Ignazio Buttitta
A tia ca d'i pueti si u patri dedicu sti quattru paroli 'ncruci. A tia ca c'u pani si chiama pani sapisti scriviri di tanti virità chi l'autri un sa firaru. A tia ca sapisti agghisari 'na bannera fatta di 'na cammisazza sfardata tinciuta e arripizzata ppi diri 'o populu c'avia arrivatu l'ura. A tia chi prima d'essiri pueta fusti omu capaci di scinnniri 'nchiazza p'addifenniri a libirtàti di sta povira Sicilia nostra 'nchiuvata 'nta na cruci di sta manica di dibusciati ommini di mmerda e pulitici vinnuti. Traduzione: A Ignazio Buttitta A te che dei poeti sei il padre dedico queste poche semplici parole. A te che il pane si chiama pane e di tante verità hai saputo scrivere che altri non han saputo fare. A te che hai saputo impugnare una bandiera fatta da una vecchia camicia strappata tinta e rammendata per dire al popolo ch'era giunta l'ora. A te che prima d'esser poeta sei stato uomo capace di scendere in piazza per difendere la libertà di questa povera Sicilia nostra inchiodata su una croce da questo branco di debosciati uomini di merda e politici venduti. Pbbl.scrivere-08.04.2018 *
San Valentino
Si spengono le luci là, sul palco... e gli amori nell'oscurità si ritirano. Gli amori... sì quelli che hanno fatto storia... fatti di baci dati in fretta sopra stuoie di un lido abbandonato o dietro la porta socchiusa d'una soffitta polverosa. Posti che hanno segnato vite piccoli o grandi che siano hanno scritto una favola e le sedie non son mancate sopra ci siam seduti tutti. E gli amori? Oh! sì... anche per loro c'è posto sul trono di San Valentino. Pbbl.scrivere-14.02.2018 *
Quelli della Terra di mezzo
Vengono dal mare e lungo il fiume dalla terra di mezzo piroettando in aria. Senti lo strider della muta, ascoltane l'ardito clangore. Senti come s'alza e vola del rigagnolo l’alveo, una volta fiume. Macerie son rimaste dov'era un dì la casa dei sogni ora ... ricovero e rigetto. Terra nuova? No! Sempre esistita ed abitata... Gomitoli di bipedi dagli occhi coperti di fama e fumo. Hobbit semplicemente hobbit. “sotto il cielo di luglio 2018” Pbbl.scrivere-18.02.2018 *
Il nero
Freddo e gelido era quel respiro respiro di morti troppi su quella piana dalle ombre della sera resa brulla e grigia. Solo un colore. Il nero. Sempre quel nero che uccideva il pensiero al ritmo dei kalashnikov che scandivano il vivere ed il morire. Pbbl.scrivere-10.12.2018 Da "Voci e volti del passato" *
Tempu ri sciroccu
Si unn'avissi statu pu sciroccu avissi parsu un 'ngniornu coma tutti l'autri. C'erunu tanti cosi ri fari
e a terra sula non s'insurcava ma cu dd'aria ca tirava era megghiu starisinni r'intra.
Du baddaturi si virevanu sulu cimi ri liveri e u russu ri canali di tutti ddì casi sparpagghiati ccà e ddà campagni campagni e 'ntò serru ra zzà Nora u ventu cimiddiava sbattennu porti e finestri unni arrivava.
Era tempu ri mal'annata nè ficu nè nespuli 'ntàll'arburi e alivi eranu tutti ammuscati e ora è tempu puru d'arricogghiri ddi linzola stinnuti a sciucari prima chi ssi porta u sciroccu comu fici ccà zagara ri limuneri.
Traduzione : Tempo di scirocco Se non fosse stato per lo scirocco sarebbe sembrato un giorno come tutti gli altri. C'eran tante cose da fare e la terra da sola non si fa solchi ma con quell'aria che tirava era meglio starsene dentro. Dal pianerottolo si vedevano solo le cime degli uliveti ed il rosso delle tegole di tutte quelle case sparpagliate qua e là per la campagna e sulla collina della zà Nora il vento soffiava tra le cime sbattendo porte e finestre dove riusciva a giungere. Era cattiva annata né fichi né nespole sopra gli alberi e le ulive erano tutte prese dalla mosca ed ora è tempo pure di prendere le lenzuola stese ad asciugare prima che se le porti via lo scirocco come ha fatto con la zagara dei limoni. Pbbl.scrivere-15.07.2018 *
L’ummira di paroli
Campamu picchì avemu a gghiri purtannu petri 'ntòn sciumi ri petra scuru d'un ghiornu senza ventu.
Rispiri funni e pitrati 'ntà carina
na chiana ranni d'omini senza lingua
irita ca si rumpunu comu si fussiru di issu
e ghiè chistu chiddu c'arresta ri chist'anni ca passaru currennu.
A picca a picca capemmu comu s'ascuta u rumuru ca fa l'ummira di paroli ritti a menza vuci. Traduzione: L'ombra delle parole Viviamo perchè dobbiamo andare portando sassi in un fiume di pietra buio di un giorno senza vento. Respiri profondi e sassate nella schiena una grande piana d'uomini senza lingua dita che si rompono come fossero di gesso ed è questo ciò che resta di questi anni trascorsi correndo. A poco a poco abbiamo compreso come s'ascolta il rumore fatto dall'ombra delle parole dette a mezza voce (sussurrate). Pbbl.scrivere-16.12.2018 *
Paroli e pinseri
Ierunu rumuru senza strascicu e senza banneri paroli ritti ò ventu, paroli chi s'avevanu a stirari cu ferru tantu erunu mmugnuniati.
Comu nu rusariu avevanu a cantilena e ognuna d'iddi pisava quantu l'acqua d'un sciumi 'n china. Vuleva bbeni a ogni cosa chi
comu l'erba iaira dava spiranza 'ntà ddi quattru fogghi ma pisavunu ddi pinseri chi mi purtavanu luntanu unni a terra fineva e cuminciava u scuru. Tuttu era 'ntà na manu. Traduzione: Parole e pensieri Erano rumore senza strascico e senza bandiere parole dette al vento, parole che dovevano essere spiegate da quanto erano poco chiare. D'un rosario avevano il ritmo ed ognuna d'esse pesava quanto l'acqua d'un fiume in piena. Amava ogni cosa chi come il trifoglio dava speranza in quei quattro fogli ma pesavano quei pensieri che mi portavano lontano dove finiva la terra e cominciava il buio. Tutto era racchiuso nel palmo di una mano. Pbbl.scrivere-26.12.2018 *
Strani miti
...quanti miti in quest'Olimpo! Quante eccellenze in questo sacrario! Anche le stelle quando diventano comete ...cadono! Pbbl.scrivere-01.07.2018 *
Quiete d’amore
Natural attimo del bosco che sotto la brezza al mattino canta e ch'al sorger del sol si spegne - zitto poeta - ed il passar delle stagioni come il trasmigrar delle rondini quando l'autunno invecchia il suo inverno cercando io vedo... e tu a guidar il volo mio stella sarai Pbbl.scrivere-24.07.2018 *
Matinu
Masticu spiranzi e disideri e chiddu ca m'aggiuva u sentu 'ntà na parola da me vuci mentri si posa u pulvirazzu c'a sira faci. Pari n'ancilu stu jornu ca si apri e i tò vrazza carunu come l'occhi toi s'aprunu e s'arruvigghianu sentu 'ntà ll'aria scheggi ra to vuci comu si vinissi di n'autru pianeta. Ora sugnu svigghiu e mi vestu cull'abitu da festa non sapennu chiddu ca pò capitari 'ntà nu jornu ca pari accussì longu. Mi votu e ti salutu lettu miu e cuscinu ri tistata ca di la notti fusti mè riposu e u sonnu miu sapisti annacari. Nesciu ... e fora m'aspetta na vita di duluri. Traduzione: Mattino Mastico speranze e desideri e ciò che mi serve lo sento in una parola della mia voce mentre si posa la polvere che la sera fa. Sembra un angelo questo giorno che s'apre e le tue braccia cadono come gli occhi tuoi si aprono risvegliandosi sento nell'aria schegge della tua voce come se tu giungessi da un altro pianeta. Ora sono sveglio e mi vesto con l'abito da festa non sapendo ciò che può accadere in un giorno che par'esser così lungo. Mi giro e ti saluto letto mio e cuscino di testata che della notte foste mio riposo ed il sonno mio cullato avete. Vado fuori... dove m'aspetta una vita di dolore. Pbbl.scrivere-04.01.2019 *
Come Ulisse
Legato all'albero di maestra ho cantato non per andar via ma per restare più vicino al ceruleo di quest'onda come Araba Fenice introvabile ho volato i versi son stati la mia virtù un miraggio m'ha guidato… una rosa nel deserto... Pbbl.scrivere-21.12.2018 *
Memorie
Ricorda la memoria una casa, sere intorno ad un focolare, si toccavan le ginocchia e nell'attesa, mentre calavan nel silenzio le ombre, racconti di tempi andati. Il sibilar del vento diceva di geli e di dolori di scricchiolar d'ossa e d'attempate rughe e l'alba era sol ricordo d'un mattino. Poi ... il nulla di sonni senza luna incerto passo di notti e di cammino con unico compagno sol te stesso. Pbbl.scrivere-31.12.2018 *
Ricordi su ricordi
Racconta ancora l'aria di quel pane caldo appena sfornato e di quel sorriso che parlava di tante cose e di quei panni da lavare e di quel desinare da preparare. Incerto... del domani era il passo sulla via di un tempo che porta via le stagioni ma il sorriso recava sempre un'alba serena e d'affanni priva. Pbbl.scrivere-30.08.2018 *
Era autunno
E questa terra con i suoi monti di pietra muti e quella pioggia che insistente scivolava malinconica teste era. Il vento non dava tregua di giorno un fiore ... bianco la tremula acqua d'un rigagnolo ed una fila d’alberi sotto un pallido sole. E di notte ... quanti lumi accesi! - anime in riflessione - Voci chiare d'un mare in tempesta con quel suo borbottio di risacca. Il libro della vita che si ripete e stelle che appaiono curiose lasciandosi dietro una scia ... il vivere ed il morire! Pbbl.scrivere-07.01.2019 Premio scrivere 2018 *
Respiro d’alba
...ed è un respiro d’alba il tuo frangere come onda cadenza amica nelle notti di luna, murmure legame d'un arco al suo mausoleo.
Cadranno calici di spighe colmi dove non batte mai quel vento caldo che ricuce silenzi, quadrante privo di segni del tempo.
Immobile nel vuoto sarai spazio per bagliori e sprazzi di pensiero unico sorso di vita che tacita va e non torna più. Pbbl.scrivere-14.01.2019 *
Les Maudits
Les Maudits sconosciuti mi sono perchè fra le mani del tempo ed il sorriso di un'alba non dicono parole. Non parlano, nè guardano quel nero del mare così come l'ho visto io. Non ricordano il bianco candido della neve e del suo sciogliersi. Nella giovinezza annegano tutte le storie perchè il tempo non ha fissa dimora neanche al centro d'una crepa. Quanta gente... che va e che viene e nulla sa di ciò che accade. Pbbl.scrivere-19.01.2019 *
Pensando ...
Ho visto un uomo cadere, rialzarsi e tornare a cadere per non rialzarsi più. Giovane emanazione di altri esseri detriti e peso il tutto in bilico misurato che sporge sul bianco abisso insondabile. Anima e corpo rosso melange d'una cometa lussuriosa. Sostanza della sua stessa scia luminosa. E sul respiro gocce di ghiaccio che azzerano il pensiero nell'immensa steppa bianca... il freddo del gelo merita ... ...rispetto. Pbbl.scrivere-25.01.2019 *
Caminanu li jorna
Mi sentu vacanti comu 'na rasta senza sciuri quannu ti vardu e senza sciatu restu. Si iapri u me cori comu a vila janca ri 'na varca quannu ri 'npuppa ammutta u maistrali e ti vardu ancora cu st'occhi ruci senza sciatu e senza uci. Caminanu li jorna e puru li stasciuni l'accumpagnanu ormai u malutempu arriva e i pinseri si fannu sempri cchiù pisanti comu sti jammi c'orammai cchiù un ci'à fannu. Traduzione: Vanno i giorni Mi sento vuoto come un vaso senza fiori quando ti guardo e senza fiato resto. Si apre il mio cuore come la vela bianca di una barca quando in poppa spinge il maestrale e ti guardo ancora con questi occhi dolci di respiro e voce privo. Vanno i giorni e pure le stagioni l'accompagnano ed i pensieri divengono più pesanti come queste gambe ch'ormai più non ce la fanno. Pbbl.scrivere-29.01.2019 *
Che senso ha essere uomini?
Stamane sono le rondini a tenermi compagnia. Sono voci che sussurrano, tremito d'ali e brulicar confuso. Sono le voci di piccoli uomini, ultimi retaggi divorati dal vento. Oasi di palme, dove la terra brucia, e d'un uomo, che sogna il suo Eden. Ed il tempo è nei tuoi occhi quando illuminano il profondo
immaginando mani che infiammano il cielo mentre il tempo inesorabile va... Pbbl.scrivere-04.02.2019 *
Sera d’inverno
Ed è un riflesso quello che colpisce. Oltraggio o forse solo un pensiero. Ricordo o forse solo nostalgico autunno. Il calore di baci è solo un gioco di luci. Discesa abissale in un uccidermi con un sorriso. Cascate di ricci in quest'aria malinconica. E poi ... rimane il vento in quel suo ciarlare ed una biglia con un caffè fumante a spegner la tempesta. Pbbl.scrivere-08.02.2019 *
Chi c’è dietro la tenda?
Ci sono più buchi in un muro liscio come uno specchio che parole vere nel mondo. Si dice che la pioggia sia lavacro come una lacrima d'amore, ti sorregge quando il buio ingoia nella sua notte i rumori. Sonnecchiano le ombre lungo gli arenili sonnecchiano anche le luci della città lontane come i pensieri. C'è chi sogna e c'è chi sta sveglio chi rincorre se stesso e chi non ha più speranza. S'ode in sottofondo una sveglia gracida come una rana nel suo pantano stizzito qualcuno la spegne ma il sogno ormai è svanito. Chi c'è dietro la tenda? Pbbl.scrivere-16.10.2018 *
Ali di carta
Noi siamo l'unico prestigio d'un deserto che dà solo miraggi ed abitudini. Stanchezza! Sete! Solo effetti virtuali, immagini di sogni, una misura in più per conoscere la solitudine raccattata nei cunicoli dell'anima. Quanti corridoi in questa metropoli! E tutti... poco percorribili. Sono stanchi i miei piedi in questo groviglio di desideri. Pbbl.scrivere-12.02.2019 *
Virtù e costrizione
Non lascia più ombra questo sole stanco si lascia trasbordare dal silenzio. Virtù e costrizione come un sogno senza il suo sonno. Affonda l'anima per un peccato di cui ti chiedi. Tace anche la notte non sapendo cosa dirti. Dopo il tuo nome ci sarà anche l'omertà delle parole - capriccio? - forse... o semplice somiglianza? È cartapesta anche ciò che immaginiamo. Pbbl.scrivere-18.02.2019 *
Il dubbio
Fonemi ed ancora fonemi lame sulle labbra. Il pegno è la grande verità la fragilità di una moneta fuori corso ed ancora il dubbio che giorno dopo giorno m'assale, dibattendosi tra i pesi dell'anima e la ragione. Starò alla finestra per scrutare le movenze di questa luna succube poi risponderò con la mia solita domanda sei riuscito a percepire l'indifferenza? Pbbl.scrivere-21.02.2019 *
Al mio tempo (o a ciò che di esso rimane)
Tu mio tempo che scorri saettando come diana dall'arco d'oro e che del vello di Giasone vestisti il mio pensiero. Tu che delle ombre hai fatto un vessillo di pace e dei canti di guerra danze d'amore. Tu che ormai pur imperituro restando al tramonto sei giunto concedi ancora un po' del tuo dolce fluir ed il mio lamento non sarà vano e lascerà ai giorni a venire... un'ultima parola "amor" Pbbl.scrivere-05.11.2018 *
Quando calano le ombre
Annottano inconsapevoli pensieri, indifesi nell'immagine d'un vuoto e la mia voce si perde in un grido che lascia echi su sentieri da una vita percorsi. E tu resti là , immobile, in quella cornice d'ombre dove solo il sogno d'un'aurora sul sorgere gusta ricordi mai messi via. Pbbl.scrivere-25.02.2019 *
Sogni di mezz’estate
Ardono occhi d'illusioni celate, desideri si levano e sotto la brezza la siepe vive sussurrando messaggi d'amore senza parole e senza carezze. É l'eco del suo mormorio quello che nella serotina quiete si perde in un polverio di scintille di questo tempo di mezz'estate. S'alzano gli occhi alla cupa cappa ed ogni volta una nuova stella al nostro respiro cade in una coda di luce dissanguandosi. Pbbl.scrivere-01.03.2019 *
Parola
Refoli come parvenze di voce, flusso che spazza una nebbia inanimata, interminabile sequenza travestita d'arte. Si contano le ferite in un risveglio di labbra emergendo da una cruna divenuta madre. Pbbl.scrivere-07.03.2019 *
E sono pietra ...
E sono pietra pietra che giace in attesa pietra sui tuoi pensieri e gravo lugubre aspettando un inciso. Imparo l'ascolto mentre note di liuto al tocco nella sera si perdono e lenta si spegne la cera al richiamo. Cavalca l'indomito tra silenzio e stupore espirando parole e natura in distanze raccolte in una crocchia di antica fattura. E sono pietra che guarda intera una pagina scritta e mai letta. Pbbl.scrivere-11.03.2019 *
Volti che migrano
Approdare ad un lido. Immaginare il volto della disperazione liberare la luce cercando la notte e parlare di un'infanzia dei giorni delle soste abisso di fiori del male e l'insondabile imbarco per l'irraggiungibile ignoto. Papaveri di pensiero ed illusione e tanta acqua intorno da togliere il respiro e ... solo un fuscello a cui aggrapparsi. Pbbl.scrivere-28.03.2019 *
Le parole...
Anche le parole sanno di terra e sono emozioni quando dette sul filo di un sussurro. Sanno anche d'amore e non si leggono in un libro ma dalla nuda roccia come acqua di fonte dal cuore sgorgano. E sanno anche di dolore nell'assenza più nera o di gioia quando sorridono i giorni. Le parole volteggiano come foglie d'autunno e migrano come rondini a primavera quando al nido fan ritorno. Le parole... queste sconosciute ferme all'angolo della via son rimaste le ultime vere perle della mia esistenza. Pbbl.scrivere-05.04.2019 *
Ho bisogno
Ho bisogno nelle mie illusioni delle tue braccia come del raggio un cerchio. Ho bisogno di quel quanto non dato come di un sorriso il volto. Ho bisogno del calore di un sole quando dal cielo borea soffia. Spero nel cammino alla luce al suo nascer guardando la pioggia cader nel vuoto. E sorrido brandendo alta la vita a trafigger l'ombra d'una nera signora. Pbbl.scrivere-09.04.2019 *
Covid-19
È come giocare
una partita a carte
con questo diavolo chiamato covid
che un canto di morte intona. Le mie carte le conosci ma io, piccolo diavolo nero,
sconosco le tue e tu
l'ala tua implacabile stendi
sull'ormai curve spalle mie
che più aire non hanno. Ma tu sai stringendo i denti le carte in mano ancor tengo. *
Singolo
Io sono il singolo, me stesso in piena assenza. Altri sono solo nugoli pensieri... parole lontani quanto un sole, emozioni in squadra dominio di un cosmo in una terra verde quando garrisce la prima rondine. Amore oscuro quando il giorno arride e bianche sabbie il piede calca. Pbbl.scrivere-13.04.2019 *
Il tuo tempo s’avvicina
Ho negli occhi il dolore di chi non ha sentito la voce e non ha sondato il battito. Ho negli occhi il profumo della tua pelle di luna e del tremito che s'agita. Attraverso la memoria vivendo solo d'intensa pioggia e di venti a raffiche. Ho conosciuto il vero nome della gioia quando le lacrime scorrevano
ora ordino le mie cianfrusaglie... il tuo tempo s'avvicina. Pbbl.scrivere-17.04.2019 *
Ceneri...
Ceneri... lacerate ridotte in polvere madri fertili dove germogliavano e proliferavano i semi delle parole. Parole a formare discorsi traboccanti d'aria come Eoli impazziti. Ed ora... arrivano in fila i miei creditori ed io con un sorriso li accontento tutti per debiti mai contratti. Mi piace ascoltare il silenzio come mi piace sentirne le crepe straziate dal gelo e dal sole. Il silenzio non chiede mai il saldo ed i miei creditori non sanno quanto falsa sia la moneta di cui hanno goduto. Pbbl.scrivere-23.04.2019 *
Ricordo ancora
Ricordo ancora il profumo del larice a primavera e delle ginestre in fiore e ricordo anche l'ultimo sorriso della sera.
Profumi limpidi profumi che si diffondono ai ricordi d'un infante mescolandosi .
Ricordi d'una madre con i suoi lapislazzuli al collo ed il suo ultimo bacio.
E ... sogni tanti sogni ed immagini dal tempo sbiaditi. Pbbl.scrivere-28.04.2019 *
Mare deserto
È un deserto questo mare in cui, tra grida soffocate, desideri e sogni annegano.
Sono i tempi remoti a chiedere sono le mille promesse d'una terra nuova.
E noi siamo ceramica modellata che da millenni vaga e della parola specchio rimandiamo l'eco.
Non alziamo calici guardiamo solo lembi di terre lontane, gualcendo lacrime e sospiri ed invocando la speranza. Pbbl.scrivere-02.05.2019 *
Il vento della dissoluzione
C'è sete di sensazioni e la lingua dissente nella sconfitta dei palati. Negli occhi la bellezza primitiva del lampo arde nei solchi bruni della lacerazione. Verrà la madre un giorno e saranno le feste alle Idi di marzo e tu sorriderai alle orcadi guardando Gael e le sue genti. Saranno le menti sparse sul sentiero ormai deserto ad accendere l'interruttore del sole ed a sciogliersi ai primi caldi della supponenza. Le parole saranno il vento della dissoluzione ed il suo frusciare rimuoverà le lastre dell'arroganza. Squame verranno fuori dalla bocca della verità. Pbbl.scrivere-19.05.2019 *
Comete
Nell'infanzia delle cose un gioiello rubato al tempo è solo una luce violenta, uno sprazzo tra le nubi e l'abisso che colora labbra d'un pallido azzurro. E così là dove crescono le ore un crepuscolo velato e la notte a schiuder verranno astri dalla luminosa scia. Dell'universo nuovi migranti... Pbbl.scrivere-31.05.2019 *
La voce dei papaveri
Guardo gli alberi che nei giardini il vento di quest'estate dura spettina, guardo l'uomo che tra le liane vola. Il sole è alto nel cielo, troppo alto come il mio pensiero che va e mai s'arresta. Come una farfalla saltella fino a quando le parole non stravolgono le leggi della ragione. La stessa povertà è rivelazione di fronte all'uomo che ha il sole ai piedi e non conosce il calore della vita. Pbbl.scrivere-03.06.2019 *
Riflessioni ad alta voce
Ridatemi le mie mani a misurar parole ed una capanna cadenza grigia d'una terra fumante perchè le chiacchiere dei vecchi sono come un sentiero d'acqua. I giorni e la vita per consuetudine hanno reso canto il mio pensiero vagabondo e muto il mio orecchio già sordo per convenzione. Pbbl.scrivere-05.06.2019 *
Un’immagine
Voglio l’immagine del sentiero che porta alla mia noia, un'illusione in più nella tasca posteriore con l'omino osannato sul pulpito ed un cerchio di stelle cadenti che vagano come comete impazzite. Questo il volere del fato e fato sia! Pbbl.scrivere-11.06.2019 *
L’ora della vendetta
È stato un pubblico retore a scatenar l'omerica ira di fronte alle mura di Troia ed hanno banchettato a lungo corvi e cornacchie di pietosi resti cibandosi. Hai tratto i dadi ed hai perso vecchio Paride e stolto in una palude senza fondo la tua gente hai trascinato. Fino alla fine hai gridato -ridatemi la mia Troia- mentre le fiamme l'orizzonte inghiottivano. Pbbl.scrivere-15.06.2019 *
Fantasticando
Di notte stelle intorno a me e tasti che s'abbassano e si alzano dando forme e simboli. Significati? Senza limiti e senza confini come un concerto di Mozart. E là sui campi ora è giorno... distese di grano maturo rosseggianti di papaveri. E sul foglio ora un nome, e qua e là una casa e sentieri. Tanti sentieri su cui uomini e formiche vanno. Pbbl.scrivere-18.06.2019 *
È troppo
È troppo chiedere perchè il sale si accumula dove cemento copre nomi non nomi ed ogni lettera detiene il podio fatto di legno scrostato dall'onda? È troppo chiedere se è giusto che i colori strizzino occhi abbacinati e tendano ancora una mano? E la vastità dell'acqua sarà sufficiente per tutte le rive da scoprire? Ed i resti rimarranno sempre insepolti? Penso all'ultimo grido del gabbiano rimasto in gola... Pbbl.scrivere-23.06.2019 *
Sono stanco
Sono stanco di sentir cantare chi lo fa pensando d'esser un tenore, come sono stanco di veder l'aria che si muove al sol'applaudir l'arringa d'uno sternuto da una flora di batteri insipienti. Stenderei le mie ossa al sole a far asciugare i sogni tergerle dal livore dei giorni e scrollare la polvere nervosa. Busserei anche volentieri ad una porta se non sentissi il rancido d'una soppressa di parole legate con lo spago del mercato. Pbbl.scrivere-18.08.2019 *
Soldati
Le note di un tango riprendono si rompe il silenzio sotto lo squarcio di un rimbombo ed una tromba piange l'ultimo muro ha ceduto. La terra si è aperta calpesteremo sogni svaniti come soldati andremo alla ventura, e come soldati ci raccoglieremo in adunata bevendo il nero caffè del mattino e scandendo tra i denti le note di quel tango per spegnere l'interruttore della mente. Da "Voci e volti del passato" Pbbl.scrivere-22.08.2019 *
Sulle orme del tempo
Ricordo un giardino, fruscia ancora tra le foglie il cader d'una lacrima ed un vento di parole. La neve non c'era più e tra le mani tenevo un sacchetto d'amarezze colmo. Allora. La vita l'aveva riempito c'era di tutto dentro tempo sprecato e tanti volti. Ora... La neve era ritornata ed il sacchetto ormai consunto non c'era più. Nota: Alla mia vecchia casa Pbbl.scrivere-01.09.2019 *
La nenia di Ashanti
Ed era stupore agli occhi ed alle orecchie il sentire di vita ed il cantare per la vita. Ed erano stupore anche i tuoi occhi di bambino il tuo sentire oltre la preghiera il tuo andare con le volute del tuo "tapak". La savana era la tua vita, sconfinata con i suoi orizzonti, morbida e fluttuante al tocco del vento, irta di pericoli quando il silenzio mordeva. Percorro in silenzio i tuoi pensieri lunghi ed accesi dialoghi muti domande senza risposta ragione e rischio d'una morte cui non davi peso ed ancora tanti sogni cui rimanevi appeso. Da "voci e volti del passato" Pbbl.scrivere-04.09.2019 *
Crisantemi
Non si danno mai fiori in dono alla morte non saprebbe che farsene e poi si dilaterebbero certi strappi nel silenzio al ritmo d'una pioggia di fine agosto nè ci sarebbero più donatori
estirpate le piante.
La vita è un dente pendulo
fatta di sorrisi senza labbra
e la pioggia che prima era stata ristoro
ora è fredda e prossima al ghiaccio.
Ho distribuito semi nei campi aperti al vento
erano pronti al germoglio
quando vennero le formiche ed i passeri a far razzia.
La speranza è stata solo un preventivo
il conto lo salderà un erede
solo se avrà un saldo positivo. Convincerò, forse, Caronte a darmi una barca a noleggio...
ma non son mai stato un buon stregone.
Il mondo è rimasto tale e quale con l'intelletto rinchiuso in poche celle. Pbbl.scrivere-08.09.2019 *
Le statue
Le statue son ricordo ricordo di ciò ch'eravamo quando l'anima sporgeva dal reticolato, ricordo amaro di paure che hanno generato figli e guerre.
I figli... erano non nostri ma della paura di rimaner soli domani e le guerre... erano l'idrofobia verso chi ambiva sedersi al nostro desco cui eravamo legati da quelle statue regalateci dal tempo.
Solo il tempo ha sempre avuto ragione di tutto e di tutti ed ha lasciato la sua polvere tra lo stupore dei nostri sogni su ogni nostra gloria. Pbbl.scrivere-11.09.2019 *
Anche quando
Oltre il tempo
nella sera staremo ancora ed ancora viso contro viso, occhi negli occhi, anche quando
né tu né io saremo qui a raccontare,
anche quando gli anni saranno rami cadenti e spogli e le foglie marcescenti
ed altri
si guarderanno nel buio
come occhi di vulcano dalla cenere bianca...
noi saremo.
Spengo l’ultima luce
guardando in cielo Sirio
e lasciando che le tue palpebre battano piano nella notte in questo tuo andante inverno. Pbbl.scrivere-16.09.2019 *
Anche l’ultimo ricordo
Ho visto case senza tetto avevano linee d'usura senza chiodi e senza fessure, due mani scacciare mosche, occhi senza lacrime piangere a dirotto. L'isola era lì giorno dopo giorno smottamenti e vuoto di pietre e sogni tutto diventato inutile come un sole senza più pianeti. Ho guardato a lungo la sabbia bianca le onde han portato via tutto
anche l'ultimo ricordo. Pbbl.scrivere-19.09.2019 Da "Voci e volti del passato" *
Acqua fresca
Occhi stretti, fessure insondabili dove il vento fischiava prima d'inabissarsi tra i sogni. Rosso e bianco ed un soffio al cuore quanto amore in quegli occhi. Rosso e bianco un anello mai spezzato d'una lunga catena di primavera. Sì! Il rosso ed il bianco primeggiavano su quella grande distesa verde ch'era la nostra speranza. In quel rosso c'era scritto un "ti amo" Pbbl.scrivere-14.02.2019 *
Beatitudine
Ed è caduco questo fiore sbocciato in autunno vivo sulla carta come i versi di un poeta.
Il deserto è qui in questa mente dove s'alza il calice ed al mito si brinda pregando genuflessi.
Illustri illusioni hanno guadato frontiere cercando solo un volto e trovando frammenti su frammenti, cocci indesiderati di maldestri amori.
La beatitudine abita dentro una stazione abbandonata dove il vento rabbioso fischia e porta via tutto. Pbbl.scrivere-22.09.2019 *
Scorcio d’alba
Ed è intima quella biancheria stesa appesa con la brina che copre ogni cosa pietre ed erba stenta. Dormono ancor le case e dal campanile un malinconico scampanio scandisce l'ora. Sul vecchio sentiero un volto segnato l'agricoltore stanco va senza un tremito deciso va. Un cane abbaia lontano, l'acqua del pozzo s'increspa al tocco del secchio, una donna alla finestra osserva l'uomo e la sua vanga che s'allontanano e teneramente si tocca il ventre d'una vita nuova gonfio. Pbbl.scrivere-25.09.2019 *
E c’è vento
E c'è vento ancora oggi che tutto sconvolge e la polvere che s'alza fin dove si vede la parola e lo straniero che torna alla sua casa sotto l'ulivo grande. E c'è vento ancora oggi sopra e sotto il ventre che ci ha generati che un lenzuolo pio copre. Quel vento stesso che cancella e per sempre le orme su cui hai camminato.
Quel vento caldo del sud e di sabbie roventi assetate nudità del nulla che torna. Pbbl.scrivere-30.09.2019 *
La buona gente
La buona gente canta quando suona la campana.
La buona gente si segna quando s'intona l'inno.
La buona gente si genuflette di fronte al benemerito ma non guarda i suoi calzari lordi della melma in cui ha sguazzato.
Crede ancora alle sue parole e canta ancora l'ode che lo porta al suo Eden
la buona gente. Pbbl.scrivere-04.10.2019 *
Un giorno strano
Era un giorno strano e mite con tante riflessioni e voglia di spegnere la luce allora.
È un giorno strano e meno mite ora ed ho riempito un sacco con i ricordi li porterò con me dove non gracchiano i corvi ed ascolterò il sussurro dei venti ed il gracidar delle rane.
Metterò quelli buoni alla finestra in attesa del temporale che mi guardino dai lampi e dai tuoni... se occorre! Pbbl.scrivere-07.10.2019 *
18 maggio 1959, un giorno come un altro
Riposa tranquillo questo mio paese e fra le sonnolente case solo l'abbaiare stanco e qualche miagolio s'ode . Siamo quasi all'aurora e sotto gli occhi d'una assonnata luna un pescatore la sua rete tira. Dietro la chiesa il campanaro lento s'appresta a preparar delle sue campan le corde e lontane laggiù nella piana le pecore al pascolo in collina s'avviano. Lento nel primo albore si sveglia anche quell'implacabile scirocco che fino ad ora silente se n'era stato. Pbbl.scrivere-23.10.2019 *
Occhi
Era rimasta silenziosa fino alla fine quella terra di nessuno vuoti e freddi i sentieri, solo apparenze, inflorescenze dal vento gelido della montagna pietrificate. Erano i fatti, le case bagliori improvvisi della malvagità umana. Occhi che non avrebbero più guardato, visto... ricordi di notti senza più stelle occhi chiusi per sempre in un tutto divenuto improvvisamente...
bianco. Pbbl.scrivere-03.11.2019 Da “Voci e volti del passato” *
Occhi neri
Occhi neri ch'emergono dalla nera e corvina massa. Un'adolescente e solo la punta delle dita a lasciar la rossa accusa. Non un segno, non un grido che dica non un Dio che racconti dove la morte s'annida. Il tramonto è stato l'ultimo inganno con crepe che si slargano sulla pietra nuda. Oggi la tua fede t'ha tradita e sei rimasta sola alla tua malasorte appesa. Da "voci e volti del passato" Pbbl.scrivere-07.11.2019 *
Panta rei
Ti sei aggrappato ad una linea s'è spezzata come un fuscello è rimasto solo un segno.
Ti sei aggrappato ad un sogno un lungo viale da percorrere con la tua anima. Hai voluto credere in qualcosa che ti desse forza e tenacia ti è rimasto solo un rosario da snocciolare la sera ed una casetta sulla collina. La polvere ha quasi cancellato il segno, il sogno è svanito e sul viale neanche un'orma, il rosario è ormai consunto e la casetta sulla collina non ha più neanche un tetto sopra. Pbbl.scrivere-11.11.2019 *
Il ricordo dei ricordi
Ricordo ancora il giorno e lo sguardo al cielo
quante esitazioni lungo il cammino
eppure la mia mente non aveva mai smesso di pensare. Un canto lontano nella piana narrava di solitudine
davanti al sole ed al suo sorgere. S'intrecciavano le dita
e di note s'empivano l'aria ed il sentiero.
Mi son guardato allo specchio
allora... pochi passi ancora
e tra le foglie e le fronde si nascondeva un mare.
C'era ancora un vecchio paese
con tutte le sue anime ed i suoi dolori.
Pbbl.scrivere-14.11.2019 *
Cinque
Cinque erano le dita e tutte al sogno generoso strette forma impossibile di disegni ed orma di saggezza.
Cinque erano i raggi del chiarore al sorgere dell'alba nel cavo della mia mano e sulle mie labbra e dai miei occhi gocce di rugiada.
Ora ... sulla grande piana un canto annuncia il giorno ed il vento furioso scrolla
la mia vecchia polvere ... quanto diverso è l'oggi! Pbbl.scrivere-22.11.2019 *
L’ombra del tempo
Ricordo ancora dove sorgevano le acque che ora non ci son più, e dove crescevano gli eucaliptus, ora la presa irrigua è asciutta e non c'è più la resina. Giro il mio sguardo alla montagna e fisso le crepe dell'inverno batte il sole sulle fessure e dove c'è l'ombra il muschio racconta le sue storie. Non è più la memoria d'un tempo con i suoi toni allegri e non c'è più neanche il canto della cincia è rimasto solo il canto delle cicale. Pbbl.scrivere-15.03.2019(escl) *
Respiro la tristezza
Respiro ora tutta la tristezza tra il bianco d'una luna che non comprende ed il verde della speranza.
Ed è già poco più di un velo di foschia sopra le mie orme questo non sapere delle tue. Accadrà? Forse un giorno... o tra tanti intermezzi di tempo nella stanchezza del non sapere.
La tristezza ora si misura a palmi di una mano, come nel gioco delle piastre che sanno narrare del vuoto quando il silenzio ovattato impera. Pbbl.scrivere-29.11.2019 *
Dov’è rimasta la saggezza?
La mia corona è fatta di spine. Spine che lacerano le mie labbra.
Labbra bianche, bocca che s'agita nel tremore e la mia tazza di terracotta è colma.
Io cesserò
ma le mie spine resteranno
a sollevare l'arma dei sedimenti.
Saranno i tamburi a sciogliere la neve dei ghiacciai dell'uomo
poichè non sono più l'orma della saggezza
essa è stata cancellata
come segno sulla sabbia dall'onda.
Pbbl.scrivere-21.03.2019 *
21 marzo
Le acque si vestono di colore e l’arcobaleno diventa bambino perchè il tuo ricordo sa di rose in un giorno di primavera. Pbbl.scrivere-24.03.2019 *
Ancora Ashanti e le sue considerazioni
E sono l'uomo solo nella radura della luna. Ho sentito con le tue orecchie e annusato profumi dolci ma anche amari, amari e penetranti. Seduto dietro la calda roccia tra le dita granuli e sedimenti sembrano inanimati ma non lo sono, sono vivi, opera del Grande Padre che abita i cieli e sono la Sua Parola e su di essi poggia il Suo tallone su questa terra. Pbbl.scrivere-01.04.2019 da “Voci e volti del passato” *
E penso
È la malinconia che misteriosa sui verdi crepuscoli cala, guardo il tuo viso e penso. Il cammino degli dei è come la pianura delle acque ed il tuo sonno corona di gioia le mie luci e penso... Al mare, a quel mare grande di grandi acque dai volti oscuri di grotte ed anfratti nelle notti di stelle colme e penso... Pbbl.scrivere-02.05.2019 *
Due occhi
Barcolla la memoria tra i ricordi... due occhi, due guance. Riprende fiato e dalla maschera emette un suono. Il tatuaggio non è riuscito manca il vapore in duplice spira, sente il peso come un giovane padre e barcolla ancora per la forza del dialogo che come vento lo sospinge. Si narra rispondendosi ed al passo lento dà nuovo vigore e riprende il vecchio sentiero tracimando per campi e prati. I due occhi sono ancora là! “Da voci e volti del passato” Pbbl.scrivere-14.05.2019 *
Alla fine del sentiero
Una poesia oggi ha lasciato per sempre i campi, ha lasciato tutto. Ho imparato a leggere dove non c'erano parole e lettere Ho letto segni sul viso di una montanara tra rughe di stanchezza e fibre di solitudine. Ho camminato nel silenzio su sentieri innevati e pietraie dure e scabre. Non ho più parole, son rimaste lungo il sentiero
perse come tutto il resto ed or mi rimane solo il sorriso
ed il tuo pensiero. *
Epitaffio
Io guardo lontano dove le farfalle vanno, libero e straniero dove i muri tacciono.
I miei piedi non conoscono struscio e le mie ginocchia non hanno calli.
I miei occhi guardano dritto e senza tremore e le mie labbra non baciano mani.
Sul mio epitaffio sta scritto vado dove il vento non spinge. Pbbl.scrivere-26.05.2019(escl) *
Oh pietra
Nei tuoi segni sta scritto, oh pietra,
della sapienza delle ore e della meraviglia
che sorniona spinge quel che del giorno rimane.
Dissi
e cantai di cieli viola e di storie
immaginati in litanie di silenzio
ed ora mi chiedo tra un'immagine di verde
e l'altra di grigio dove son finiti quegli applausi appesi
e quei fiocchi rossi a piene mani.
Noi siamo acqua, hai risposto
oh pietra, fluido che corre e che lascia sprazzi di luce che forse diverranno rossi tramonti. Pbbl.scrivere-28.07.2019(escl) *
Il filo di Arianna
Ho srotolato il filo di Arianna che mi ha dato senza crampi e senza ansie la via del ritorno. Ho conosciuto l'esule che sfuggì alle sirene ed ho pagaiato a lungo per evitare gli scongiuri.
Ora del mio viaggio al termine vedo un fluttuar laggiù,
un tender di gonfie vele
verso mondi umani tanto lontani ancor
dove senza l'urlo si narra
e dove senza strepiti s'ascolta. Pbbl.scrivere-17.07.2019(escl) *
Pescatore di perle
Ho cantato nell'aia insieme a te campesino, quando il gelo delle parole contorceva l'anima. Sono sceso nell'abisso, ascoltando il vento e la sua voce nelle forre, e calpestando il fango e la poltiglia dei tiranni. Nel sottobosco ho trovato il mio abito nuovo anch'esso madido di pianto il pianto dei giusti. Sono stato sempre un pescatore di perle. *
L’oltre
Sei l'oltre, nel tuo disordinato esser là
sei spazio e del dolore
profeta.
Il volo della colomba,
ha messo in ginocchio la montagna.
Io per contro sorrido e continuo
a segnare il mio sentiero per il prossimo non ritorno. Ora le mie mani sono stanche. *
E dopo?
E c’erano tante cose,
il pensare, il dire ed il fare, parole dette e non dette,
fatalità o altro,
rughe che ci saranno e dita
a stringere un foglio. E dopo? Dopo forse rimarrà traccia di una fermata ad un terrapieno. *
Ho visto un albero
Ho visto un albero attraversare il deserto. Sofferenza e speranza sotto la corteccia.
Questo mondo fatto di formiche tutte uguali
che su una foglia scivolano al mare
nell’acqua che in silenzio le trascina.
Quanti?
Il deserto è un campo di semina.
Ed il viaggio la via del dolore che batte il ritmo ai nostri passi. Laggiù una casa.
Le pareti imbrattate di briciole
hanno conservato il suono delle voci.
Erano solo voci.
Bambini che giocavano
donne dai ventri rigonfi e vecchi coperti di stracci
ora solo detriti ammonticchiati a bordo strada. Il cammino sempre lo stesso ed il mio canto parole date al vento. Pbbl.scrivere-13.07.2019 Da “Voci e volti del passato” *
Era ottobre
Ed era ottobre … si staccavan le foglie dai rami.
L'acciaio lucido sprizzava forza e piccole mani segnavano il tempo.
Occhi mai chiusi guardavano un cielo bianco dove c'era un soldato, qui... ora solo una maschera sdentata e calva. Le maschere hanno sempre avuto un gran sorriso da mostrare a tutti come ricordo. Da “Voci e volti del passato” *
Piccolo uomo
Il cibo dell'amicizia non sempre è quello del corpo. L'anima si narra e la casa non è casa e non siamo ospiti in questa vita se non lo siamo anche nei sogni. Il nostro silenzio sarà parola ed avrà voce nel tempo, ed il tempo ascolterà le voci ed i respiri e poi... guarderà le ombre muoversi sui sentieri che all'infinito adducono. Possiamo essere? Possiamo esistere? Possiamo guardare attraverso il vetro che il tempo ci antepone? Quante domande ... piccolo uomo! *
Tempu ri sciroccu
Si unn'avissi statu pu sciroccu avissi parsu un 'ngniornu coma tutti l'autri. C'erunu tanti cosi ri fari
e a terra sula non s'insurcava ma cu dd'aria ca tirava era megghiu starisinni r'intra.
Du baddaturi si virevanu sulu cimi ri liveri e u russu ri canali di tutti ddì casi sparpagghiati ccà e ddà campagni campagni e 'ntò serru ra zzà Nora u ventu cimiddiava sbattennu porti e finestri unni arrivava.
Era tempu ri mal'annata nè ficu nè nespuli 'ntàll'arburi e alivi eranu tutti ammuscati e ora è tempu puru d'arricogghiri ddi linzola stinnuti a sciucari prima chi ssi porta u sciroccu comu fici ccà zagara ri limuneri. Traduzione : Tempo di scirocco Se non fosse stato per lo scirocco sarebbe sembrato un giorno come tutti gli altri. C'eran tante cose da fare e la terra da sola non si fa solchi ma con quell'aria che tirava era meglio starsene dentro. Dal pianerottolo si vedevano solo le cime degli uliveti ed il rosso delle tegole di tutte quelle case sparpagliate qua e là per la campagna e sulla collina della zà Nora il vento soffiava tra le cime sbattendo porte e finestre dove riusciva a giungere. Era cattiva annata né fichi né nespole sopra gli alberi e le ulive erano tutte prese dalla mosca ed ora è tempo pure di prendere le lenzuola stese ad asciugare prima che se le porti via lo scirocco come ha fatto con la zagara dei limoni. *
Chista è a vita
Propriu comu ora, cu dd'alivu 'ntò barcuni e u ventu c'ammutta e cancia ddi nuvuli tutti sfilazziati, iò viru passari l'anni
e 'ntà ddi siri chi, forsi, ne iò e ne tu ci semu,
quannu l'anni sunnu scupi di ddisa
c'ammazzanu l'ossa e fannu pantasciari u cori,
mentri l'autri si vardanu 'ntàll'occhi
e non sannu mancu chiddu ca s'hannu a diri
comu tappi di sciampagna ormai caruti,
iò ti vardu mentri pieghi ssù linzolu e stutu ddà lampadina ca m'allucia.
Lassu cu tò cori batti chianu chianu
e chi 'ntà notti t'addurmisci
'ntà st'autunnu ch'è sempri cchiù a pinnina.
Semu e ristamu sempri comu acqua chi curri ò mari.
Traduzione Questa è la vita Proprio come ora, con quell'ulivo nel balcone ed il vento che spinge e trasforma quelle nuvole sfilacciate, io vedo passare gli anni, ed in quelle sere in cui, forse, nè io nè tu saremo presenti quando gli anni saranno come scope di saggina che rompono le ossa e fanno battere forte il cuore mentre gli altri si guardano negli occhi e non sanno neanche cosa dirsi come tappi di spumante ormai saltati, io ti guardo mentre sei intenta a piegar le lenzuola e quella lampada che m'abbacina spengo. Lascio che il tuo cuore pulsi piano e che nella notte t'addormenti in quest'autunno che sempre più è in discesa.
Siamo e restiamo sempre acqua che al mare corre. *
Nel mio calendario
Ogni giorno trovo una parola nuova e nel mio calendario un numero in più. Una parola che non è vuota che ha un certo suono di cui è diventato raro sentirne il suono. Una parola perduta su cornicioni di pietra inariditi. Una parola che si ripete sempre con forme diverse tanto da sembrar sempre nuova. Il mio calendario non mente sa riconoscer parole e fatti ed ha memoria lunga di nomi e cose anche se scritti in un linguaggio sconosciuto. Pbbl.scrivere-22.07.2019 *
Il canto della pioggia
Ticchetta la pioggia sul granaio
imbastendo note di nostalgia
ed i sogni se ne vanno dove
un giorno erano canti ed allegria. La canna a primavera vigorosa nata
ora stanca e sola sull'acqua della roggia penzola. *
Le cose impossibili
Era autunno e le foglie iniziavan la loro danza quando ho smarrito un sentiero pensando. E davanti ad una vecchia quercia ho trovato il silenzio. Ho guardato una tela - il mio sentiero - ho cercato in un cassetto ed ho trovato l'ascolto, quello vero, quello mai ascoltato. *
Guardando
Respingo tutte le cianfrusaglie abbassando le mie serrande e mostrando spigoli che non sono miei. Finora sono rimasto a guardare un’acqua ch'era bianca ma ora affondo inclemente un artiglio di luci che si accendono. Ci sono cani nella Cattedrale, abbaiano alla luna pensando voglia aggredirli, non conoscono padroni ma qualcuno ugualmente... s'allontana. (Da “Eresie e non...”) *
Una vecchia casa ed io
Tra le ombre c'incontrammo per caso, oleandri... ginestre, disa e finocchio all'infinito... e quella luce di sera che si spegne lentamente come un cero alla sua fine. Io e te, mia cara vecchia casa, insieme un giorno saluteremo tutti, ospiti compresi. *
Giacenze
La vecchiaia non perdona, mosaico di tessere, non c'è croce che tenga, e fantasmi, e ferite, e tracce lunghe una vita. Avrei voluto vedere il dopo ma so già che è tutta una finta, sono finiti gl'infantili giochi ed i rimorsi ... acqua di coccodrillo a perdere, qualcosa di andato fuori dalle guide. Tutto ciò che è scritto rimane in giacenza. Pbbl.scrivere-14.08.2019 *
Ascoltando un vecchio vinile
Ed i miei baci si perdono al vento come parole sussurrate al silenzio, lascio ogni cosa al suo posto, non guardo più indietro. Davanti a me le note di un "Non ti scordar di me". *
Ho sognato
Ho sognato a volte ed ho sognato sempre la stessa barca, arrancare tra i flutti. A vogare un piccolo uomo che aveva paura del temporale. Negli occhi tanta voglia di una birra bevuta al tavolo del vecchio bistrot parlando dell'ultima partita di calcetto Pbbl.scrivere-27.08.2019 *
Parole liquide
Nell'ombra della sera rimaneva infreddolita ed in attesa, un'anima. Era il volto del cielo ad ascoltare il fragore della neve che cadeva. Le fessure della mente non rimarginano mentre tutto intorno scivola i sogni vanno ed il muoversi della risacca, ricorda ora il profumo di una vecchia casa in riva al mare. Pbbl.scrivere-11.10.2019 *
Com’è solo il bosco
E dicono questi nomi parole non parole,
parlano del viale dei tigli e come zolle di terra esprimono sere d'inverno. Ancora così, vivi,
nel coagulo del tempo
e nell’angoscia del silenzio
narrano della moltitudine d'ore persa in rondò di pallide città. Pbbl.scrivere-15.10.2019 *
Come un albero ch’al ciel si staglia
Osanno il digiuno togliendo mani ormai stanche.
Le mie ore pendono
e come onde vagano, chiedo solo sogni a questa vita.
Desideri e colori
in invisibili mutazioni cadono. Figure nel sole come ambigue sorprese al vento lasciate mentre s'aprono le mie sere ad ombre desolate. La mia voce non c'è più. Pbbl.scrivere-30.10.2019 *
Mi lascerò chiamare
Mi lascerò chiamare immagine mentre mi veste di caldi colori questo autunno di malinconia avvolto. Trascriverò me stesso nel tremulo silenzio del tramonto e sarà uno stormire di fronde a svegliarmi dall'abulico torpore. Guarderò il cielo e solo nubi risponderanno. La notte è fonda ora ho freddo. Pbbl.scrivere-31.10.2019 *
L’ultimo rintocco
Muto è il canto delle cicale oggi ed il tempo s'è fermato greve su istanti gelidi come fiocchi di neve. Frusciano le foglie sui rami al soffio caldo dello scirocco. Il malinconico rintocco della campana il suo estremo saluto dà a chi ha salutato per l'ultima volta il giorno.
La notte ora raccoglierà solo gli sguardi delle stelle. Pubblicata su Scrivere il 16.11.2019 *
23 luglio 2013: la voce del tempo
23 luglio 2013: la voce del tempo Hanno bussato alla porta stanotte
non ho risposto. Dietro la porta una voce disse: -dormite pure nella vostra solitudine-
Ho indossato il manto dei ricordi rimembrando un volto di rughe. Ho avuto freddo ritornando ai luoghi di un tempo
piccole scritte intrecciate d'amore
i miei orizzonti ormai lontani narrano di ceri e lapidi e dove una volta cresceva il mirto è rimasta solo una terra brulla. (Pbbl.LaRecherche-10.01.2020) *
Avevamo paura
Ascoltavamo i respiri pesanti
chiusi in questa crepa di savana,
avevamo vergogna,
avevamo paura del sole negli anfratti e guardavamo attoniti gli agnelli al macello.
Malgrado tutto è giunto l’inverno
e le parole hanno riscaldato il nostro cuore,
ci hanno detto di loro
di quelli che erano stati lupi di montagna
e di ciò che avevano fatto e noi non avevamo retto al tempo. (Da “voci e volti del passato”) *
Pietre come cippi
Avevano messo pietre come cippi
a delimitare confini a deserti.
Niente oasi, nè fiori, nè palme
orizzonti di fuoco, solo orizzonti di fuoco
e l'immagine dei rovi,
ferite che generano ferite,
gocce in un mare di odio. E qui il reticolo!
Ciechi giunchi sporchi di rosso
misti a stracci lerci e consunti
dove l'efferata giustizia
si copre di sabbia.
Non un grido nè una lacrima
ha reso la polvere. (Da “voci e volti del passato”) *
Sogni
L’acqua del cielo, il vento, sulla nuca l'ansimar delle stelle. E dopo il gelo più in ombra che mai un viso la maschera di una vita sul doppio fondo del dire. Un dire che recita e racconta disanimando i verbi d'una grammatica ormai in disuso.
Suono ormai dimenticato. *
Le mie pagine
Le mie pagine sono lì dove possono restare dove possono essere lette dove può giungere il suono delle cornamuse vestite a festa. Per loro non c’è il dire di come
le voglie inappagate traccino segni con mano vogliosa. Per loro c'è solo l'immaginar sentieri, impervi, ma pur sempre vie d'uscita.
*
L’ultimo brindisi
Due bicchieri per me e solo per me. Ho atteso a lungo il linguaggio, il mio pane s'è indurito ed ho visto l'affannarsi del giusto in un "prosit" di sussulti. Ora... ha appena svoltato l'angolo, lasciando un soldino nel piattino dell'accattone. *
Senza sconto
Entrano nella sera ricordi di cui è pieno un armadio, ti presentano il saldo chiudendosi le porte dietro. Le stagioni vanno e vengono ma le ragioni sono ferme là al palo. Non servono parole a chiuder la finestra. *
Le ore del silenzio
Sono tutte belle le ore del silenzio
quelle nate intorno ad un fuoco, o
davanti ad un bicchiere guardando i resti
di un foglio senza fine
dove danzano parole che narrano di tante cose, d'intrecci o di trame o, come spesso accade, di spregio dell'altrui respiro. I muri si scalano non si sbrecciano nè si demoliscono. *
Momenti
Ci sono momenti che non hanno colore non è importante
l'esser svegli o assonnati
come un gufo al mattino, terrò sempre
mani a coprir le palpebre. Il sole non sempre dà luce a volte brucia anche in sogno. *
La vendetta dell’Inclito
Ed or che tardi è cambia tutto, anche l'ultimo saldo ha detto basta svendendo all'offerente sol'un capo.
Ho visto il fondo del bicchiere e non ho saputo interpretarne i fondi anche quando erano chiare le scritture.
Del tempio d'Era la maestosa rimangono solo quattro mura ormai sbiadite e del suo regno in cima all'Olimpo un povero cantore vecchio e semi orbo che di satire or sa sol cantare. *
Idea o presagio?
Nenie lontane stuprando chiarori di una luce malata mi riportano immagini. Ed erano di voci mai udite quell'infinito coro in quel primo seme appena dischiuso fatto di lettere e cadenza, matrice di luce viva, rantolo di un te stesso finora mai espresso. *
Non ho più ali...
Non ho più ali per migrare e come un gabbiano stanco disegno parole al vento ed il foglio mi è nascita e destino.
Non ho più ali per altri lidi rimango sulla boa che m'accoglie al sibilo dei sussurri che parlano di neve e di ombre nell'ora della quiete.
Rotto il mio verbo, d'un grido rimangono frammenti, e la mia soglia ha sempre un uscio aperto. *
Sorrisi
Sorrisi, quanti sorrisi tutti uguali e stereotipati, con occhi assonnati a vegliare l'altra faccia della vita. Ironia? Forse... era solo un albero e ne hanno fatto marionette cui a tirar i fili era l'astuto puparo. E le parole? Solo un passo falso e nulla più. Il cielo ha sempre celato il punto d'arrivo. *
Il ritorno della rondine
Stasera è tornata sotto la grondaia la rondine al suo vecchio nido, stanca ed affamata, sapeva d'aria e di terra il suo nido, sapeva dell'istinto e del viaggio lungo un anno il suo errare.
Stasera è tornata di nuovo, nella mente, il gesto dell'alba ed il suo nido mentre il tempo muta e le stagioni vanno.
*
Savana
Questa rugiada che è pianto della notte riflette piccole stelle in cui il chiurlo d'un solitario assiolo s'inceppa. Il sole è basso oggi. Noi che figli siamo di una promessa inevasa abbracciamo il timido grido di quell'infante disperato. *
Parlo...
Sono nato per ascoltare
sono nato per tendere una mano.
Parlo per l'acqua ed ascolto il canto dei fiori chè l'inverno ha il mordere della rabbia.
Ho voluto un cielo azzurro fuori da ogni guerra ma le colline son diventate grigie
quanta fame tra i muri sbrecciati... sono canto di bimbi che hanno lasciato la casa.
Anche il dolore ora scivola nel nulla. *
Questa terra
Quante cose su questa terra fatta di acque e di sabbie ed un po' qua ed un po' là anche di rocce dove nulla accade se la porta rimane chiusa. Non ci sono bottoni da contare dal merciaio ormai son tutti attaccati a quel vestito nero in vetrina. Ora piove e tutti intabbarrati vanno, dietro l'angolo hanno dimenticato i loro problemi. Forse domani sarà la neve a svegliarli. *
La libertà dell’ora
Nello stormire della sera sulla riva d'un fiume che della tristezza è eco lo scorrer impassibile del tempo odo.
Non ho più unghie e solo l'erba del campo mi ricorda il gracidar delle rane nei fossati e le memorie lasciate nei solchi.
Ora respiro la libertà dell'ora. *
Turbolenza
La stanza nuda... stretta amarezza fuoribordo, dondolio e calma di vento, un orlo mal fatto ad una camicia di seta. Non tutti son nati sarti. *
Un mare di silenzio
E vivo in un mare di silenzio, rotto solo dall'eterna risacca, figura sospesa, architettura di sogni d'un luogo dove cadono le foglie. Ogni parola dirà del come e del quando le acque hanno rotto le dighe, dirà di noi e dei nostri silenzi, dirà del fuoco e della sua fiamma, di come dipinse i pensieri e le ansie. *
Adesso passo e chiudo
La mia anima ha trovato la luce
promontorio di verità.
Ogni angolo è acuto
e della bruma non ha paura.
Si adatta ad ogni attimo,
ad ogni fuga,
ad ogni lento serotino,
mirando i due opposti della ragione,
mentre alla deriva con la solitudine va.
Traccio nell’aria un segno... ...l'ultimo prima del volo. *
Il vuoto del silenzio
Vorrei un confine a questo dolore or che nulla abusa il senso e che il vento spinge. Abbatto frontiere in cui il dire è franto poggiando una mano sulla soma e guardo esuli cui non è più concesso indulto. Ormai son caduti i muri e le parole lasciano il nido e sulla piuma resta solo il vuoto del silenzio. *
Nebulae
Io che del silenzio le rime conosco, nei suoi anfratti le mie ferite lecco, con le parole traccio ciò che del tempo resta e senza scoccare dardo la mia balestra armo.
A cuore nudo per notti intere pace cerco che, di polo in cerca, come triste sconosciuta, vaga. *
Parlerò della luce
Parlerò della luce
mentre un bambino piange,
quando il tempo non segnerà più
né volti né silenzi
e tu spazzerai un sentiero vuoto.
I capelli non avranno grovigli
e si apriranno ad un semplice soffio
perché il mondo non conserva ombre.
Di me ricorderò poco
solo le rughe d’un incontro
ed un braciere spento. |