Saranno le porte a dir di me

ed il lasciarmi

in divenire d'occhi dissipati

a recar

gli ultimi suoni d'una carezza.

All'aurora

solo la bellezza della prima luce

sarà pura.

Laggiù

tra le ombre dei grigi cipressi

assonnati elenchi

di non più tra noi

• ditelo agli altri -

diranno.

Ed esule

mi son portato dietro i miei ricordi,

i miei morti

son rimasti laggiù nelle gole,

laggiù sotto il cipresso grande.

Non ascolto il rumore

della prima luce quando all'alba irrompe,

ma guardo là

dietro l'ultima curva del sentiero

per vedere i nodi contorti dell'ulivo

stagliarsi al cielo,

e pensare

a quanto il mio volto ingrigisce

nel tempo di una carezza.

E nella casa era luce,

una culla oscillava.

Esistenza in attesa

d'un domani in arrivo.

Contro l'azzurro cielo

alla finestra si stagliava

l'esile braccio d'un albero.

Un canto lieve

era nenia al sonno d'un bimbo

nel luccicar dell'ultimo raggio

che nella polla si specchiava.

Foglie nel vento,

azzurre

con l'occhio del sole

che immane sovrasta

nell'agonia primordiale dei suoni.

Tracce,

solo tracce
del ricordo del canto d'una cicala.

Immobile nella calura
d'un estivo meriggio,
occhi stesi ad un cielo

di nuvole che scorrono,
mi sveglio
da un tutto ch'è senso di vita.

Spenta al tramonto

è la trama del giorno,

ali di gabbiano lente vanno

e nel fremito instancabile

d'una foglia

si spegne anche la sera.

Parlami,

parlami di te.
Parlami dei tuoi sogni,
di quando ti senti sola.
E di quando

tra un pianto e l'altro
sfogli una margherita

chiedendoti

da quali amari ricordi
la tua ansia nasca.

Parlami,
prima che la luna
leggera come un'ombra,

fugga,
con la tua voce calda
come una notte di mezz'agosto.
Dimmi dei tuoi desideri
e chiedi alla primavera
di riempire i tuoi sogni.

Son persi i pensieri?
E nelle notti buie
son svaniti i sogni tuoi?

Sillabe...

a comporre voci profonde,
scucite a tratti,
balbettanti,

ma mai disperse al vento

da mille e mille derive
tentate per soffocar nel petto

quel grido terso e forte.

Ho cercato

amore sotto le mura di Troia

ho trovato solo mosche asfittiche

bianche larve come molliche

lasciate là solo per gli uccelli.

Ho cercato

amore sui campi innevati

ho trovato solo sussurri di vento

che l'acre olezzo mi recavan

d'antiche sfingi addormentate.

Ho cercato

amore nella terra del sole

pensando infine d'averlo trovato

solo dopo ho scoperto che era

pia illusione d'un povero credulo.

N.B.: Poesia  già pubblicata nell'aprile del 2020

S'aisa ri malincunia u mè cantu

'ntà nù spicu appinnuliuni sugnu
e dintra 'on pugnu chiusu strinciu 'u tò pinseri

agghisannu 'u miu
a priari ddu tunnu 'i celu

unni s'astuta u focu e 'a luci nasci.

'Un c'é virdi sutta stà negghia
sulu rispiru r'un dumani chi tonna
ogni vota chi pozzu chiamariti amuri.

E 'ntà stù ran silenziu c'allonga 'u passu

scutamu i noti du Patretennu
e cugghiemu i frutti dà stasciuni d'oru.

E la fridda negghia passa a manu 'e lavuri.

Traduzione:

La fredda bruma cederà al biondo grano...

S'alza malinconico il mio canto

sull’orlo sospeso rimango
e dentro un pugno chiuso stringo

il tuo pensiero elevando il mio
alla preghiera verso quella Volta dove
s'estingue la fiamma e luce nasce.

Non un verde sotto la bruma
solo il respiro di un domani che torna
ogni volta che posso chiamarti amore.

E nell'immensità di un silenzio ch'allunga il passo

ascolteremo le note dell'eternità
e raccoglieremo i frutti della stagione d'oro.

E la fredda bruma cederà al biondo grano.

Ed è in quell'angusto triangolo

dove il tuo pensier s'annida

disattenzione d'estasi

declino dell'incerto

biancore di baci giovani …

-è là il tuo peccato-

l'aver creduto nelle ali

d'una canizie di passione pregna

d'orizzonte breve sogno

Ho attraversato un tunnel di specchi
senza proferir sillaba alcuna,
poi ... 
mi son sciolto in uno sproloquio 
senza fine.

Parole... sì! Tante parole,
forse vere o forse no
come quell'orizzonte che cela le mie disavventure
dietro un punto di domanda.

Oltre la siepe 
c'è stato sempre un sorriso
non un regalo qualsiasi .
Forse il più bello dei regali
come un bacio dato
senza l'ausilio della mente.

La tua povertà

fratello

con esili dita

impugna il tuo canto

di malinconia,

e l’essenza delle cose

si riflette in quest’azzurro

negando il tuo pensiero

che sa di fame.

Ed è la tua povertà sempre

a spingerti al lucore

sotto mentite spoglie celato

a scoprirne dopo

la falsità del sorriso.

Ed è sempre quella fame,

molesta amica

di un tempo troppo cresciuto

che ti conduce a queste spiagge nemiche

reietto.

S’apre al petto

il mio respiro

al frusciar d’un bacio

quando nell’assenza le mani stendi

a chieder nell’aurora

una veste bianca.

Ed è il mio ti amo

a parlar di fede.

Ed è il mio mattino

a intinger colori al tuo sorriso.

Selvaggio è il mio amore

come selvagge, dure e tristi

sono le mie notti

sarai primavera quando

per me s’addolcirà l’ora

ed in quell’istante

…ti darò un fiore.

Porto la mia terra in un sacchetto

il viaggio è lungo

ed impervio il sentiero

e guardo in alto su nel cielo

il sole che segue le mie orme

ed inclinando i suoi raggi

tesse i miei pensieri.

Vado,

contento del mio rinascere

come i germogli del fiordaliso

quando i petali son caduti.

Il giardino ora lacrima

lento e triste nella sera

per una pioggia che non viene.

La tua libertà non canto

ma la mia anima lavo

sciogliendo lacrime forzate

dove tutto s’acquieta.

Lontano e stridulo

sento il suono dei tuoi pensieri

non cerco la gioia dei tuoi occhi

né il piacere delle tue parole

l’acredine delle cose

mi suscita odori di radici

con frutti e bacche ancora acerbi.

Importa poco difendere il confine

quando il barbaro ha invaso

la pianura

e s’odono gemiti levarsi.

Oltre la statura delle parole

c’è il sorriso della verità.

Sei nato a primavera

ché la brezza speranze recava

e lontano crepuscoli non erano

ora tutto è velato

ed a sentieri di guerra

l’avidità ti conduce

e là dimentichi

l’uomo che eri.

Le cose son sempre le stesse

per esse annulli

la quiete dei giorni

ed idoli all’odio innalzi.

Come a seno materno

ad esse t’aggrappi

e non sai uomo…

prima o dopo le perderai.

Amo il tuo silenzio

in cui diafana si perde

la parola

ed i tuoi pensieri

prendono forma

in un vortice

che sa d’amore.

Amo la luce dei tuoi occhi

che come raggio

di lontane

stelle filanti

al mio cuor ch’errabondo

nei suoi meandri s’agita

la via illumina.

Forse non hai ben compreso

o uomo

che l’andar dal neurologo

non ti salva,

tu guardi in viso la morte

sdentata e cieca,

cerchi d’evitarla e

ne hai paura,

lei, sai, non ti cerca

ma ti prende a caso

come quando si raccoglie

fiori in un campo

che ne è pieno.

Dimentico del “se”

cortecce di ragione graffio

cercando qualcosa

che non so cosa sia,

penso a verità e

la mia illusione continuo.

Fuori della mia cuccia

guardo

… occhi famelici e zanne di lupo.

E tra le mura di casa

si mettono insieme i respiri

chiudendosi la porta dietro

per non sentire il frastuono

del tuo sgomento

quando senti la nera signora

che da vicino ti pressa.

È notte quando la fronte

dei tuoi capelli si fa scudo

bagnando cuscini

ma lei è sempre là

beffarda e sorridente.

Sa aspettare la nera signora…

Di notte quando muta il vento

e s’arcua la malinconia,

lo sgomento prende la coscienza
ed anche la memoria se …

si ha qualche fardello

che rumina tra le idee.

Nessuno lo dice

ma tutti lo guardano

e si fanno coraggio

rispondendosi a vicenda

fino a strapparsi

i confini delle lacrime.

Mettere ordine ai pensieri?

Forse sarebbe bene!

Loro stanno là relegati

in quelle stanche cellule

che non lasciano dormire la notte

e straziano

sferragliando in quel tunnel

dove a stento si forma la parola.

Le pagine del mio libro son diventate gialle

l'ittero del tempo ha colpito a fondo

ed il mio sguardo vibra di beffa...

di sensazionale c'è solo l'alba che

quando al mattino sorge torna a

ricordarmi che c'è un giorno ancora.

Il mio viso... le mie mani

le pieghe dei pantaloni... tutto...

compreso nel prezzo.

Un inverno e poi sole...

sole da abbacinare occhi stanchi.

Oltre le cime tremanti d'alberi

torbidi umori si muovono,

incontrollati ed incontrollabili

nonostante il futuro delle tecnologie

e questi occhi son sempre più stanchi

nonostante la speranza.

Ma il sudario dovrà aspettare

tra un gioco e l'altro d'esseri

dal grandangolo rimasti esclusi...

Ti cammini accanto,

enfio di solitudine

ma senza rabbia,

ti vedi lontano

nel turgore perso

ululare per i dolori al vento

nelle notti di luna piena.

E silente è la tua voce

mentre si perde in sussurri,

non canta più l'amore

parla solo

il silenzio ed il suo simulacro.

Il tuo lamento

sia sempre il sorriso,

il tuo pianto

solo rugiada di notte,

il tuo silenzio

tutte le parole del mondo,

il gelido inverno

calore per l’anima,

e quando

tutto sarà crollato

le ali del tuo pensiero

ti porteranno lontana

ad un nuovo rifugio…

Com’è facile

brandire la voce

e gioirne sentendola.

Com’è facile

guardare un’ombra

e sapere ch’è la tua.

Com’è facile

starti dietro

guardandoti allo specchio.

Scivola tutto

in questo grande canalone

anche i rampini da roccia.

Aspettare un ritorno

ignaro

che forse non avverrà mai,

sarà l’ultimo dei giorni.

Ormai questi

si fanno sempre più radi

e rarefatti

come l’aria di montagna

quando si sale in quota.

Aspettare un’alba

che stenta sempre di più

a sorgere diventa

ogni dì più duro

come più arduo è

il seder sul davanzale

d’una porta e fissare

tutto il nulla che passa

nell’occhio bianco d’uno spiraglio.

L’eco  grida i limiti dell’uomo

che  vede e tesse altri sé stesso

e non accetta il pranzar a prezzo fisso

al solito posto dietro l’angolo.

Piangono in abito scuro,

come richiesto dall’etichetta,

le voci inutilmente nella loro valle

deserta ed abbandonata

Sei troppo vecchio!

dicono

se accetti l’arroganza

e non reagisci più al sorpruso.

Si spensero le luci quando

la notte crollò sul mio fragile andare.

Gridai "Aiuto"

il silenzio mi rispose muto.

Guardai,

sperando nella luce

di un'alba ancora lontana,

il buio non guarda nessuno,

il buio si tinge di nero.

Spero ancora in quella luce

la vidi bianca,

bella come latte appena munto

ma allora ero appena nato

e non pioveva sui vetri.

Ora la pioggia batte e

spinge dirompendo tutto quello che incontra.

Stretto al bisogno

senza più la falcata

rincorri attimi

di desideri velati

tra caparbie montagne

e gracchiar di corvi

dove aquila impera

aspra natura or t’inchioda.

Libertà è

anche il seguir un volo

lo sferragliar d’un treno o

solo sogni oltre quel confine.

Sorriso aspro il tuo

spento come l’ultima speranza

spezzata come un’onda

sulla scogliera dell’andar via.

Indifferenza

di un’occhiata tra i banchi

dove lo sguardo fa da scalmo

al remo ch’inane spinge,

quando ti volgi al sud

ed è tempo di bonaccia

o lo scirocco l’unica vela

ormai sfilacciata tende.

Gela il fiato

su chiodi infissi

come bricole in acqua

a segnar la via.

Vado lasciando una foto

in fila ad un finestrino

sguardo perso al piccolo molo

attracco divenuto sogno.

Tornerò … Venezia

un giorno senza vento

quando i soffiatori

saranno a riposo.

Ricordo

una casa sul mare

e la sua assenza è stata sempre

un esodo da un altro esodo.

In questo si riassume la mia vita

come un pesce in un mare caldo

non un tetto per riparo,

ma un letto ogni sera diverso

e vestiti logori …

stinti … su un ripiano posti,

tutto da rifare

in quell'altra vita,

una stagione che dura

più di una stagione.

Un anticipo è stata la primavera

ma ora siamo in autunno

e cadono

mulinando le foglie

ed i verdi diventano rossi.

E i miei lunari

si sono adagiati

gli uni accanto agli altri

in una lunga serie infinita di contrasti.

Il mio vecchio albero era rimasto ancora là,

capo chino ed occhi tristi,

non aveva sogni

quando venne la notte,

solo il latrato lontano d'un cane

cantava per lui.

Neanche il ricordo d'un grembo materno

solo l'odore d'arso

di questa terra malata

e penduli erano i suoi rami ormai spogli.

Oltre quel ghiaccio che mi stringe

esiste quel confine di sassi

che lacera l’urlo di libertà

che dal canto mio si leva.

Nella fine del nostro giorno

è la nascita della primavera

il perpetuarsi del nostro domani

il rinascere nei figli dei nostri figli.

E continua a levarsi il mio canto

mentre sferraglia un treno,

che porta via i sogni

ch’invano stringo nel pugno chiuso.

Oltre l’invisibile

è il mio tropico

mentre scrivo tra le ciglia

ciò che tu mai hai visto.

Sbarco su quella meridiana

i miei lunari mentre

il giorno apre le sue braccia

ad occhi in preghiera …

porta via quel calice

colmo di ferite e guarda

sulla mia via pozze d’acqua
che sanno di salsedine …

Non voglio dire la mia

ho già ascoltato troppe voci

e da sotto il fogliame guardo
quel grigiore che tutto ammanta

su questa terra dove non crescono ulivi.

Ho affondato i miei pensieri
dove dell'inizio non c'era traccia,

ho cercato il perchè delle lusinghe

e mi chiedo se c'è stato e se c'è un motivo

o se è stato solo un'illusione.

Ora devo andare

dove mi porteranno i piedi

dove sarò ancora una volta solo,

solo con tutto il peso dell'indifferenza

di chi parla pronunciando parole

pescate al mercato delle pulci.

A nessuno importa

se scorre il mio sangue
colorando di rosso questa gelida terra.

A nessuno importa
quanto larghe son le mie ferite

io non sapevo

non sapevo d'aver un fratello di nome Caino.

Nessuno sa nè saprà mai delle mie preghiere

nella notte e nel silenzio rotto dagli scoppi

e dal crepitio del nudo acciaio.

Ormai lo so
sorride la nera signora che accanto attende

mentre scivola nel palmo senza più presa

l'arma fatale

e scorre il mio sangue e l'occhio non vede

nè l'oltre nè il già.

"Dal racconto di una donna ucraina che ha assistito agli ultimi istanti di vita del fratello colpito a morte da un russo..."

Ho letto un epitaffio

su questa terra desolata per tante croci,

orfani e terra in fiamme,

vedove e volti rigati,

lapidi gelide al tatto.

Ho letto un epitaffio

per questo mondo in frantumi,

per questo mondo

che non è più libero da catene,

respiro d'anime in volo.

Ho letto il mio epitaffio

scritto quando ero verde di speranze

e guardavo un cielo terso e lindo

che si levava su orizzonti infiniti.

Hanno donato anche un vecchio cuore
che non ha visto estati,
ha viaggiato tanto prima
e non si sa come ora s'è fermato.
*
Cadono...
cadono i sogni e le illusioni 
cade tutto come cadono le foglie
e tutto diventa inutile
quando le rincorri nel vento.
*
Era affilata 
la lama che ha reciso il pensiero
di quell'immagine rinchiusa
tra le sbarre d'un camino
che non ha fiamme a riscaldare.

Cola tra le dita

un contorno di mare
quando ti ansima contro

una raffica che sa di sale.

Restare …?

è solo una speranza d’inverno

quando cessano

tra conati e sentenze

predoni di magre rapine

su nature genuflesse.

La vostra

è come quella di Pirro
lentamente si consuma

e come burro si scioglie.

Nel sacchetto della medicina,

tra le cianfrusaglie che fecondano

le consapevolezze,

dolorosa eredità

che accompagna l’uomo,

tra l’altro…

ho dimenticato pure

il suono delle campane.

Mi nutro di radici

su cui poggiano ricordi

e rimangono statici

gli equilibri della ragione

ed il senso

di una giustizia non sempre equa.

E ad ogni traguardo

sorrido

pensando alla tappa successiva

come quando la pioggia batte

e noi s’attende

qualcosa di diverso

magari un sole anche se incerto.

Questo soffio

che da sempre aggressivo

lascia parole

al crepitio dei fuochi

che accendono nostalgie

che della terra tua narrano.

Questo soffio

che ti porta i suoi aromi

ora dolci e profumati

ora salsi e d’aspro olenti

nei tuoi ricordi scava

incessante.

E sempre questo soffio

costante ed impetuoso

parla di me e del mio pensiero.

E c'è sapore d'autunno

sui viottoli che portano alla vecchia casa,

con tante foglie

sparse sulla terra stanca ed arsa.

Ora

ansimano i giorni sotto il pergolato

e le parole

sono avvolte in un fazzoletto

che conserverò sotto la neve

quando verrà l'inverno.

Ed intanto

sull'alto pioppo un corvo gracchia

comprende il mio linguaggio

ed è bene

perchè l'anima dell'autunno

mormora

e presto porterà freddo e neve.

Non ho sere per questo autunno

e la notte giunge inattesa

verde e genuflessa.

Parlo di colori

con i miei occhi

tracciando disegni d'ombre

dove la cenere conserva ancora

tracce dell'antico richiamo.

E torno ad ascoltare

il racconto delle case

chiudendo la finestra

e bramando il volto del buio.

Occorre che qualcuno dica
che oltre quella siepe

c'è ancora qualcosa che valga.

Un suono dolce ed una filastrocca magari,

bambini che ridono

come oggetti in una stanza

ed il senso d'un limite che si allunga,
ed io che osservo questo protrarsi
senza mai parlare...

penso.

Sull'ultimo foglio

sillabe immobili

a misura di un tempo

e di uno sguardo che veglia

su ore che corrono.

E tu?

Tu dormi serena,

alba d'un nuovo giorno.

Voce e labbra.

Alfabeto di un amore,

stagione di un volto

che domani sarà sorriso

e memoria.

È solo metrica d'attimi

nell'immagine sgualcita di un bacio

lontano ricordo di sguardi

conclusione di respiri in affanno.

Ed io ho acceso la luce

su sorrisi ad una scheggia di me

nel niente idea del tanto.

Ho fatto tesoro

delle spighe raccolte

stipando grani in silos di speranze

e nel silenzio

narrando d'un insieme

io scrivo.

Ho corso libero gioiendo,

il contatore dei giorni ho ignorato

e nascondendo tra le mani

un frammento eroso di sogno

son stato custode della fiaccola.

Il tempo se n'è andato

con i suoi pesi e le sue carrette

ed or cose nuove attendo.

Cori di voci saranno nel tempio

all'aprirsi del primo germoglio.

Tutti gli orizzonti

avranno la stessa lingua

e degli stessi colori dell'arcobaleno

si coloreranno.

Aspetto...

ma non so ancora cosa

andare vestito di tutto punto

e dove?

Caro mio paese

oggi hanno lasciato solo rifiuti,

dietro casa

c'era anche un tubo,

residuato o atto a sputar veleni?

Vorrei tornare alla vecchia casa

anche solo per una boccata d'aria

anche se vestito di tutto punto.

Mi hanno raccontato tante cose

quando ero piccolo ed imberbe

dovevo credere

erano i grandi a dirle.

Ora che son grande

devo ascoltare gli altri

perché loro dicono il vero…

ma quando potrò dire

io

la mia verità?

Guarderemo le viti

ed i loro germogli

o il loro pianto

quando saranno ferite

e da esse comprenderemo

quel grido che si leva

da una, cento, mille voci

e faremo leva

sul cuore della terra

per portare un pensiero

sulla tomba dove

dimenticata giace

… giustizia.

Ci sarò anch’io al mio funerale

per i vostri visi mesti

impassibile sorriderò

ed invisibile

ascolterò le vostre chiacchiere

cercando di capire

se ho perso o vinto

nell’ultima scommessa.

Ma prima mi piacerebbe ascoltare

un’ultima volta

la quinta di Beethoven

ed il suono del mare quando batte

sotto il muraglione brullo

dove nascevano i capperi

prima del salso dei vostri pensieri.

Lasciatemi sognare

or che il cielo s'è imbiancato sul mio capo

e l'orizzonte è sempre più stretto ai miei occhi.

Lasciatemi sognare

tra le mie parole, i miei silenzi

ed i miei pensieri.

Lasciate che il mio respiro sempre più ansante

sia libero e senza freni

ed il mio passo

anche se traballante

vaghi tra gli angoli d'una casa

anch'essa bianca d'anni e crepe.

Lasciatemi sognare

nella mia solitudine.

Hai sporcato le tue mani

svuotando sacche di memoria

per l'immagine d'un tintinnio.

Hai preso terra di tutti

dimenticando volti scarni

e labbra screpolate.

La terra è dei suoi figli

come i figli son terra d'una madre.

Era giusto il pianto d'una madre

cui avevi tolto un figlio?

Lo sguardo triste d'una bimba

seguirà sempre la mano

di chi gli ha portato via

la sua povera bambola di stracci.

Ho lasciato una rosa

...dove una donna gravida e dolorante

ha perso il respiro,

dove un bimbo smunto e malato

ha implorato tra le lacrime muto

pietà.

Ho lasciato una rosa

dove uomini un tempo liberi

hanno morso il ferro

per vivere ancora un istante.

Ho lasciato una rosa

dove esseri umani erano solo

numeri

nella bocca d'un forno.

Nel silenzio

una domanda un po’ diversa,

non una risposta…

trenta secondi di buio

dal quale estraniarsi

e veder le cose da lontano,

per chiedersi

dov’è lo stop o

se si vuole il break

a tante visioni che fanno

da ponte ai sogni

traghetto instancabile

tra realtà ed impossibile…

bisognerebbe amar di più

quel silenzio…

un giorno potrebbe dare

la risposta voluta.

C’è vento sulla piana

scirocco che già dall’alba

continua senza pausa

il suo bizzarro soffiare …

le mie emozioni si fermano

sulla sponda del ruscello

in un mormorio

d’acqua che scorre.

Uno sguardo gettato

oltre la finestra

ed anche oltre i cumuli

d’immondizia e di bugie

che negli spazi più oscuri

sono sempre stimolo.

Non c’è più ritorno

da quei quartieri

dove la condanna è a vita…

pensare…

e poi girarsi,

chiudere la finestra

è come chiudersi dentro.

Mi basta una ciotola

di zuppa e poter vedere

altri occhi che guardano

ognuno per i fatti suoi,

non si cercano grandi cose

ma solo un respiro lento

e la profondità di un sorriso

mentre l’ultimo raggio

si ritira nella sera.

Ho voluto esser silenzio

pur lavandomi di parole.

Son partito con il primo treno

e fui assenza dura e dolore.

Diventai sogno che vaga

su queste lande desolate.

È ora il mio pensiero quello che dice

- Basta! -

Ha riposato abbastanza la coscienza

nel suo sacrario.

Ha guardato a lungo gatti

dileguarsi all'alba

e carezzato tanto la voce della follia.

Ora è giunta l'ora di partire

anche se Epulone mi alletta

ed i desideri sono tanti.

Cambierò rotta solo quando sentirò

il fischio d'un treno in arrivo

e guarderò per l'ultima volta

la casa delle bambole.

Ah! Sì!

Quelle vecchie bambole rimaste sole

senza più nessuno che tiri i loro fili.

Nel mio giardino

stamane ho piantato un ciliegio…

non l’ho piantato per i suoi frutti

o per sentire la sua carne

crepitare d’inverno,

ma per vederlo crescere

e sentirne il profumo

finché potrò…

Deserto

ed i suoi lunghi silenzi,

deserto

una lingua comune,

un lungo guardare

arco lunare e tanti pensieri.

Ho avuto paura

di quella lunga colonna e

di ciò che nascondeva,

i due opposti

solitudine ed angoscia

ed io in mezzo

randagio da sempre.

Parole

ed il ticchettar dei secondi,

clessidra che si svuota in attesa,

vuoto a perdere d'un discorso,

ed ancora il silenzio

senza timbri e senza visti...

solo deserto e lunghi silenzi.

Da "Voci e volti del passato"

Ho amato la pioggia

perchè nettava il lerciume,

ho amato i raggi del sole

che asciugavano il bagnato

ed ho amato il soffio del vento anche quando urlava

perchè era il simbolo dell'alito divino.

Ed or che alla fine son giunto,

stanco, annoiato ed infastidito,

ho lasciato quella vecchia palude

dove rane

notte e giorno gracidavano

senza sapere se

creavano suoni o rumori molesti.

Mi è stato dato un motivo

per andare al mare,

forse due per aspettare che il tempo

mi dia un domani,

in ogni caso

aspetterò comunque

che siano andate via

con l’acqua del fiume

le mie nostalgie

per andare a pesca…

Non so sorridere

per un centimetro di sole

che batte sul mio cammino

anche se dovrei…

Non so sorridere

per una visita inaspettata

anche se piacevole…

Non so sorridere

se non quando mi ricordo di te.

Pbbl.scrivere-03.07.2011

Di una vita

ormai resta solo

un legno alla deriva

ed un nome dimenticato,

ha avuto la sua rivalsa

questo mare

che si sporge ancora sui suoi scogli

sbattendoli con le sue onde

come quando al maestrale

lui

solo grande sovrano

s’arrende…

Ho visto uscire la luna stasera

senza permesso

ed è una vita che sprango porte

per poi vederle aprire senza chiavi

com’è arduo

cercarne il motivo

quando la risposta ce l’hai in tasca.

Non fa differenza

esser bambini o adulti

donne o vecchi quando

per nome hai un numero

per chiunque sei il trecentosei

o il novecentoquattro

non fa differenza

resti solo e sempre un numero.

Si ferma fino all'alba il sorriso

su una lettiga …

poi è notte

notte di traumi

notte su un volto di donna

che da ragazzo hai amato.

Sei solo e non c’è nessuno

neanche un cane di parente.

Forse abbiamo parenti

da qualche parte

parenti che vedi solo quando muori

e che si chiedono

- ma questo chi era?

Mostrano visi contriti

mentre nel silenzio pensano

ai fatti loro ed a come

si stava meglio a casa.

E grigia è

la tua anima

che nel giorno più bello

si colora con i resti

d’un gioioso convivio.

Non c’è raggio di sole

a spennellare le tue idee

né arcobaleno

a rallegrare i tuoi pensieri

che nel giro di vita

si consumano

tra nebbie di vetro e di cemento.

Ora sopravvivi

inaccessibile ed a patti

con ciò che rimane del passato.

Pbbl.scrivere-08.09.2011

*

Rugghia feroce stanotte

il mare

dove la nave ha innalzato la vela

ed i flutti hanno eretto barriera.

Non è secco di rugiada

e gronda ancora sangue

quell'arto che aveva ancora

voglia di vivere ed il dolore

ancora impera e bussa alle porte.

E ... uomo continuo

a capo chino ad andare...

a vivere nell'estinguersi del tempo

l'occhio volgendo all'onda selvaggia.

Da "Ombre sul sentiero"

Ho guardato in faccia il mare

avevo voglia di vederlo

e mi sorrideva in sogno,

non volevo le solite curve

e neanche distese verdi,

sentivo sempre il suo suono

nell’oblio del tempo

ormai quasi agli ultimi granelli.

Forse qualcosa in tasca

me l’ha ricordato …

quella vecchia conchiglia sbrecciata.

Parli

e continui a parlare …

parole, tante parole

che cadono

in un vuoto senza confini.

I pensieri sono fissi

appesi alle pareti

come tanti quadri

inutili

come manifesti elettorali.

E la polvere continua

ad accumularsi

là dove prima c’era

il lucido dei palcoscenici …

Pbbl.scrivere-15.09.2011

Nel campo …

il pensiero

unica cosa rimasta viva

ma anche quello

scema lentamente

come la speranza.

Era stato solo l’inizio.

Tronchi anneriti intorno

e case dirute …

là una culla piange il suo bambino

il freddo nelle ossa

e quel fischio lancinante

sopra il crepitio

bombe che tutto squarciano.

Fiamme e fumo e lamenti

ad invocar una madre

anche se già morta.

Lungo travi annerite

si conserva l’orma crudele

del piombo e del silenzio

che parla di morte.

La coltre del tempo

misericordiosa cela

… resti di zolfo e di piombo.

Lontano nei campi

il vento semina folate,

piange la porta della cantina,

guaisce un cane sulla strada,

chiude una finestra curiosa

la vecchia dirimpettaia

ed asmatico si ritira il giorno

ormai è sera. 

Pbbl.scrivere-06.02.2009

Nel perimetro dei miei pensieri

partoriti nelle notti di luna

saprò ricordarti

parlando con gli alberi.

Saprò ricordare ogni tuo gesto

anche nel semplice

volger lo sguardo …

e saprò ancora ricordare

un dono nel sorriso

come quello dell’ostrica

quando dona la sua perla.

Saprò ricordare

nella mia gioia ormai seduta

anche se tu dovessi dimenticarmi…

Pbbl.scrivere-01.10.2011

Lieve soffio...

l’aria.

Chissà quando vestirò di gioia e non di dolore...

mare grande

questo sciabordio di pensieri,

e dai fondali dell'intimo
mani sommerse e poi...

e poi mani che dragano il corpo,

le due facce della luna,

l'una nera,

l'altra sempre ridente,

chissà perchè...

ed io verde di speranza

ancora incredulo

d'un esito positivo vedo il risvolto.

Il tuo correre s’è chiuso

tra le intenzioni

sotto una lapide

dove tu l’hai costretto

per paura dei fantasmi.

L’hai messo alle corde gridando

– fermati! –

e sognando un amore

l’hai ridotto in schiavitù.

Ora sei in pace con te

e con il tuo pensiero

che brucia ceri

davanti a simulacri di sentenze

di un cosmo ormai asservito

ma sogni ancora

di stendere le tue ali oltre

i confini del possibile.

Cominciavamo a contare ogni cosa

dopo l’amputazione del pensiero e

seguivamo la pioggia

portata dagli angeli.

Senza nome era il cardo

che qua e là indisturbato

ed incurante dei piedi

cresceva in quella stagione

dai colori strani

e non s’aveva più voce

per gridare la verità

mentre dilagava il terrore.

Era il ’68

ed eravamo stanchi

di barricate al pensiero.

La gente spera nell’acqua

guardando verso il cielo

in preda all’afa

ed il migrante spera che finisca presto

quest’inferno di umidità

guardando a riva

quanti desideri …

e tutti diversi.

Cerco un volto

ospite

in questo mondo

di nebbie riciclate

che ad ogni istante

trasformandosi vagano

ad altre terre dirottate.

Cerco quell’ospite

sotto i pini

testimoni innocenti

di amori

che hanno lasciato impronte

e lo cerco ancora

dove vegliano custodi

le vecchie torri ormai smerlate

del luogo natio …

ricordi sbiaditi

ma mai cancellati.

Pbbl.scrivere-22.09.2011

Ho guardato negli occhi l’uragano

l'ho visto giungere con tutti i semi del dolore.

Le sabbie son divenute il mio talamo

e quando l'alba giunse

con le sue calde carezze

portò con sè il silenzio.

Nella mia casa ora
c'è la pace e l'oblio impera

ed anche gli alberi hanno perso i colori.

Non ci sono cancelli

nè muri nè porte dove le sabbie cantano

ed i ritmi della sera

si perdono nel suono del ngoni.

Nota: Ngoni, rudimentale strumento a corda che accompagnava i

           canti di dolore.

Da "voci e volti del passato"

Acque che irrompono,

impetuose come la tua lingua,

arroganti come i tuoi gesti,

dietro una lapide (la tua)

corrono

per fermarsi alla fine

lungo le possenti braccia

della vanità.

S'è alzato il livello ormai

e gli alberi sono vicini

si fermano lambendo

i tuoi piedi da impiccato

nella tua stessa lingua.

Per la durata di un tempo

parliamo

una lingua sconosciuta

che non conosce dei,

che ricorda le antiche pietre

e della distanza annulla i numeri.

Abbiamo lacrime che parlano di vita
e nell'ora del tramonto,

quando l'usignolo leva la sua voce,

affondiamo le radici nella fiducia.

Io sono l'allodola del mattino

memoria al sorgere del sole

tremula foglia al soffio lieve.

Forse si sta dove ci sono altri luoghi

come in quei giorni

che cadevano d'inverno

e noi contavamo i passi della bora.

Ora guardiamo le case,

piccole luci nella sera

con tante anime che entrano ed escono.

E che parlano chiamando per nome

chi accendeva il camino

ed ora canta

nelle cattedrali del cielo.

Così dicono di noi

ora che siamo andati lontano.

Sembra voglia rosicchiare queste mura

il vento

e sulla piana battere il grano maturo.

Le zagare ormai

hanno perso petali ed alla fine cadute.

In aria annaspano

mani e pensieri seguendo rotte sconosciute.

Parole mai dette

che dicono più di un oratore da foro.

I silenzi

si son lasciati convertire

da quell'aria impetuosa che imperterrita

sulla piana imperversa.

Un cielo pietoso

versa una lacrima a quella luce che lo vela.

Sono custodi della parola,

la curano,

l'accarezzano,

ne gustano il suono.

Segnano il ritmo delle risacche

quando il pensiero vola

ed i destini si compiono.

La catarsi

si ripete verso dopo verso

e l'eco del tempo ne riporta la memoria

nel cadere dei giorni.

Sono anima delle vite

soffio d'infanzie espanse

in rughe profonde degli archi temporali.

Il tempo ha lasciato le sue orme

come la nera sciara sul passo incerto.

Ci sono orme dovunque,

franano sentieri e mete

imprimendo segni

che danno volti alle pietre.

Sono i segni delle stelle

a dar un soffio di vita.

L'anima aliena vibra.

Abbiamo ricomposto nenie

indossando calighe tra i sassi,

coreuti tra la folla

abbiamo dimenticato la nostra identità.

Là! Lontano,

sul serro da 'za Nora

vanno formiche in coppia,

son rimaste solo pietre miliari

querce ed ulivi secolari

a contare i passi

sullo sfondo di quel cielo trasparente.

Cicale e grilli

cantano

facendo coro all'afa che opprime

mentre l'ombra rimane fissa

attaccata al suo terreno.

L’alba nel suo indorar

era come un abbraccio di madre

quando nelle fredde notti

il tempo gelava il respiro.

Lingua e canto alle stelle,

null'altro

se non che quella sua litania

prima del tramonto.

Si ripetevano

prostrazioni e dubbi

ed il passato riesumava

memorie d'una lampada

in un dormiveglia senza parole.

Ed erano sguardi

che si facevano voce

parlando l'idioma della terra.

Da “Voci e volti del passato”

Sento il freddo di questi giorni,

arreso

raggomitolo le mie ossa

poggiando una guancia vizza

al mio prossimo compleanno,

ciò che rimane è solo poco tempo

rubato al fuoco dei bivacchi.

Stasera aprirò l’ultimo giornale

vi leggerò del temporale

o, se volete, della battaglia

che c’è stata ieri

con le forze di gheddafi

ma non chiedetemi dei fiori

che ormai crescono stenti

per il poco amore.

Il cielo ormai si avvicina alla sera

con i suoi colori che piangono

un grigio fumo pieno di tristezza.

Scritta e pubblicata il 21/09/2011

Verso la mia terra

ho solo uno sguardo di nostalgia

senza parole

non ho del fuoco

ma tra le mie ciglia arde il pensiero

verso la mia casa.

A quel congedo

ripenso di tanto in tanto e

desideri antichi

risalgono la china

della lunga separazione

perché tu mi sei nel cuore

e rimani solo leggenda.

Un nome

un indirizzo

qualcuno un fiore

ma su tutti il silenzio

labbra serrate

nel culto della sopravvivenza.

Non ci sono scuse

in un orizzonte

da ciminiere popolato

non ci sono scuse

davanti ad un blocco di cemento

da scheletri popolato

e noi inerti guardiamo

illusi del

- Non è cosa mia -

Un raptus deborda in deliri ed urli,

la foglia ride soddisfatta

ed io conto i fiocchi di neve

nel silenzio.

Ma

sarà solo e sempre il tempo

a dare il ritmo alle vibrazioni

d'una lingua ormai desueta.

Hai corroso la carne innocente

lapidando le giovani speranze

la fiaccola della vita

hai spento e senza misericordia

di lacrime ti sei nutrito

saziando la tua crudeltà.

Un giorno sarai vinto

e la primavera tornerà

a portare le rondini e

con esse un sorriso

a quelle creature

cui tutto hai negato.

Rimase l’inverno

a coprir speranze,

attracco senza molo

dove cime s’annodano

a bitte d’illusioni.

Il resto d’un vissuto

da eroe a pochi cents

si consuma ora

su lande desolate

mentre la bora soffia

sempre dallo stesso lato

e tra un uragano e l’altro

i sentimenti scoppiano

naufragando frammenti

su litorali in disuso.

Da “Voci e volti del passato”

Materia trepidante

erano

quando anche i silenzi

crollavano

in un inutile e caotico

inizio di ricordi,

di occhi che cercavano

una via dove oggi sono

solo ruderi e ombre

e su questo paesaggio

al suono di folate

appassisce un sorriso…

dramma d’un anniversario

ormai dimenticato.

Da “Voci e volti del passato”

E colori di solitudine

spennellano

ritratti di donne e di bambini

traumi

di nuove società in marcia

sospese in un quesito

vuoto di prospettive.

Sono l’essenza

delle nuove giovani vite …

A capo chino

muto

all’aria tersa

nel sospiro

scontroso del mattino

io ci sarò

a veder l’aurora

e guarderò quel sorgere

insieme di speranze

battuto come la scogliera

ma sempre pronto

al nuovo sorgere.

Appena distinguibile nell’oscurità
si delinea la tua sagoma
isola

fertile d’incanti

e di misteri

invisibile ma presente

con i tuoi aromi
e le tue scogliere

di te oggi canta

quella vecchia nenia che giunge

insieme a raffiche di maestrale

quando sibila dietro al faro.

N. : … alla mia terra

Fiori appassiti ormai

come i fiori di cactus

che vivono un giorno

e si torna sui propri passi

non si vorrebbe

invecchiare così

mentre danzano i petali,

ora rossi ora gialli,

fiori che sanno di sogno,

dicono di un sorriso

che fa dimenticare i grigi

tra baci e sogni.

E si salgono

i gradini della cattedrale

a sentire il profumo dei monti

ed ascoltare

ancora una volta

la preghiera della sera …

Nel passato

obici e cannoni

distruzione e sangue e forse

ancora non intenzionale
quella moneta da testa o croce
tra le dita

Non facile la scelta quando

ti guizzano come fantasmi

la gola secca per la paura

e crampi allo stomaco per la fame

e dietro l’esili tue spalle

la confusione dei tuoi giorni.

Da “voci e volti del passato”

Solo le unghie restano

del gran malessere

ormai lontano da tutti

te ne vai e nel bosco

pensi a cosa sia

o a cosa possa significare

quel male mattutino

quando ti svegliano le campane

a ricordarti d’esser in questo

mondo fatto di polvere

ed in cui polvere ti annullerai.

Solo le unghie restano…

come la sabbia alla fine dello scivolo.

Ho visto...

il freddo dell'acciaio sulla schiena
ha lasciato il segno.

Erano sei

e nel sangue gorgogliava

il rantolo.

Straniero e sconosciuto

ho guardato non visto.

Sei madri

nell'agonia dell'orrore

e sotto gli occhi il dolore.

L'orma del ruandeli
flagello e fiamma

su sei resti fumanti
e unico sopravvissuto

l'odore acre di carne bruciata.

Da “Voci e volti del passato”

La collera impera

a ritroso nel tempo si varcano confini

si sdradicano dalle radici gli alberi.

Piangono le terre invase

dai pendii lacrime cocenti gocciolano.
Sull'asfalto tra schegge e materie fumanti
scorre a fiotti il sangue

gli eroi saliranno sul podio dei morenti
e staccheranno la falce alla morte.
I nuovi germogli saran salvi

dall'empietà dell'invasore torvo.

Gli eroi

ora cederanno il passo alla pace.

Smussando creste d'onda

divenni ciottolo al sole.

Le illusioni sono acqua che scorre

su un palato asciutto,

il primo e l'ultimo desiderio,

una meta

nascosta dietro l'ultima curva.

Quando ci saranno i vespri

l'alloro fiorirà

e le sue bacche saranno

l'ornamento di questo andare.

Le mie campane

hanno rotto il silenzio.

Io nato al caldo alito dello scirocco

e vissuto tra le nebbie stagnanti

ho cercato te

terra mia.

Sono ancora calde le ceneri nella conca,

come sono ancora vive

tra le rughe e le ginestre

le mie memorie.

Son fermi là

appesi a quelle canne del dammuso

i ricordi del pani cunsatu e delle panelle fumanti

che lo zio Cola preparava al mattino.

Ora ti ho ritrovato terra mia

ed ho compreso il senso

del canto delle cicale

e del profumo delle tue zagare.

Sono muro che guarda

una terra umida verde di prati.

Sosto

sorbendo tutto il calore dell'alba

ma

non ci sono raggi all'orizzonte

e l'attesa

si fa sempre più lunga e grigia.

Attendo ancora

che il secolo traspiri umanità che non vedo.

Sì! Quella stessa che vive

rintanata nei suoi cunicoli.

Ridicola facciata

di una cattedrale dissacrata,

maschera senza contorno e senza crepe.

La nebbia non ha mai voluto questo.

Stasira chi di nenti eni vistuta

pari na puisia lu tempu

chi lentu curri e nuddu u ferma.

Comu nu lamentu,

quannu 'nte notti d'immernu

a nivi cari,

'nte mura di sti quattru casi

u ventu

ribbumma e porta ummiri,

chi du suli iannu

sulu nu rivordu.

Vardu

da finestra ddi poviri cristi 'ncuttunati

chi si nni vannu a spassu

comu ca fussi jornu

e pensu

a quantu fussi bellu

s'agghiurnassi l'arba rirennu.

Questo è il segno che incisi sull’albero

andando via da una terra amara
sotto un cielo di primavera

verde di speranze.

Azzurre

garrivano rondini

che presto sarebbero andate via.

Non c'erano solo sentieri

ma strade

tante strade che mani stanche

di tanti colori

avevano dipinto.

Nel prato cadevano lacrime

versate da occhi di ghiaccio

avevano chiesto un sogno

circonciso dal tempo.

Piove!

Ed io guardo tra le gocce

questa primavera che ancora non c'è.

Attraverso con lo sguardo

quest'alba lattiginosa

con la voglia di starmene qui

al chiuso

fuori da questo mondo untuoso

e ricco di acidi saturi ed insaturi.

Alzo il calice

e brindo al nuovo giorno

senza la speranza che sia diverso

e magari con qualche rondine in più

in volo

ed in caccia a becco aperto.

In lontananza

sventola ancora la bandiera

sopra la porta del Municipio

è rimasta anch'essa senza medaglie

chè se l'è portate via l'ultima crisi.

C'era un tempo un sorriso...

un sorriso per ogni cosa.

C'era una rosa in quel giardino

ed era rossa, rossa

come un tramonto di mezzagosto.

C'era sì! Quel sorriso...

ma al ritmo d'un tremore

come neve al sole s'è spento.

Or c'è ancora una rosa in quel giardino

una rosa bianca, bianca

come il tremore delle mie mani.

Bianca come la gracilità

che giorno dopo giorno

queste membra invade

ed insicuro il passo rende...

... e soffro quest'orrendo dolore

dall'amaro gusto del metallo

c'attanaglia il mio ventre

ed imprigiona i miei arti.

È diverso,

guardando l’insieme da lontano,

il concettuale dalla realtà.

Sfiori le ambizioni

ed alla fine tiri le somme

come quando annaffi la vita

raccontando storie

di allevatori di parole

o di acconciatori d’idee

o di chiunque abbia qualcosa da dire.

Parole addestrate a colpire

a fondo e senza ritegno.

Si tirano i fili senza far muovere

una sola marionetta

…l’arte dei pupari

non è la mia …

La tempesta si scioglie

e le sue lacrime fischiano

sull’arsa terra cadendo.

Di dolore s’inzuppano

le sue zolle e gioia

cedono ai tuoi germogli

e sotto le rocche del capo

imperterrito il mare rumoreggia…

e l’indifferenza impregna

pareti dove

preghiera e suono

di campane fanno eco.

Scricchiolano i sassi

sotto i tuoi passi

e del tuo passare

poco rimane.

Tu uomo sai

su cosa poggia il tuo piede,

tu uomo sai

cosa hai tra le mani

e cosa si nasconde

tra le tue parole.

Anche il tuo sorriso poi

è un’incombenza

qualcosa che deve apparire,

qualcosa che deve conquistare

senza badare a spese.

Povero uomo

verso il luccicar degli ori

teso… ma come dice

una vecchia preghiera

sulle sabbie scritta…

- solo se Dio vuole -

Nel turgore della tua anima

di ricordi disegnati

il peso grava

e nel delirio delle ore

tra nebbiose ragioni

e contorti cavilli

rade restano le tue idee

sfoltite sul tableau

chiamato vita.

E la conoscenza?

Puoi dirmi qualcosa di essa?

È solo orpello

dipinto di grigio

tendente al nero.

Non si vestirà mai di verde

ché più essa è grande

più avrai coscienza

e maggiori saranno i dubbi.

Il lago è fermo

nella sua pallida livrea

tra le canne che fremono

ed io vedo petali

che cadono.

L’inverno non è stato

così buono per la rosa,

solo un cattivo commiato

tra il rosso infuocato

ed il verde primavera.

Chissà se torneranno le rondini…

Tu che sei informità

povero ed imberbe illuso

che ne sai

di quel camminare scalzo

tra cardi e baciapiedi,

tra ginestre ed oleandri,

tra aromi d’origano e di mentuccia

ch’alle efflorescenze

del cappero spontaneo

e della nepitella s’uniscono…

che ne sai?

Mi manca

quel camminare scalzo

come il sole al giorno

quando gli orizzonti

la nebbia oscura…

Ascolto il canto della cincia

come ascolto

il ribatter dell’onda,

non conosco il suo linguaggio

ma cerco d’immaginare

il suo messaggio perdersi

nel silenzio del mattino.

C’è un giardino tutto suo

in cui non posso entrare…

e torno ad immaginare.

P.S. ... a volte anche un particolare insignificante, quale il canto di una cincia, può portare a riflettere...

Siede sulla difformità del muro

che ostinato sull’onda s’erge,

di quell’ombra incurante

che distorta incombe

ed il balsamo del pensiero

nei ricordi rotola la sua sequenza.

In quegli occhi acquosi

anni… tanti anni

tutti passati sotto quell’arco bianco

che ora adorna il suo capo

e nulla torna dalla deriva

solo qualche alga

ma nessuno di quei volti

ormai svaniti

come nebbiolina di primavera

al primo raggio di sole.

Ed è valzer

nenia con brio che muta

al ritmo dei cimbali

 -forse speranza?-

e tu ascolti

nel soqquadro dei sensi

sfumato all’alba

smembrato

in quei vapori

che di Venere hanno il dolore.

Saltano i ballerini dell’un-due-trè

 -vale ancora qualcosa questo danzare in fuga?-

Sempreverde

è il colore del dopo

quando scatta l’ultimo istante

tra due poli che s’attraggono

pur allontanandosi…

Gioisce la gloria

bistrattata dall’eroe

che l’ha costretta a cingere

di corone la sua fronte

mentre lui cade

stramazzando colpito

sorridendo

con uno sguardo al cielo

Non importa avere occhi

e poi

per vedere cosa?

Nuvole o azzurri intensi?

Guardare orizzonti e

descriverli a chi

non ha occhi e cuore

per apprezzarli?

Forse meglio un bianco

senza colori e senza linee

e suoni che esprimano

il silenzio

come un corpo nudo

che esprime le sue linee

attraverso il lino

che l’avvolge…

Non un gesto né una parola

solo uno sguardo

quasi un voler dire

-è il senso non senso della vita-

I nostri sentieri sono tracciati

su impervi pendii

ci portano verso nuove mete

verso ciò che crediamo nuovo

non vedendo il cerchio che si chiude.

Io sono qui

ad aspettare un arrivo

sono qui

ad aspettare la prima luce…

volgo lo sguardo

indietro

era un giorno come un altro

nulla di diverso

e se n’è andato via

via ad accumularsi agli altri

mentre il nuovo giunge

ancor più annoiato

del già trascorso…

è come cambiar l’abito

di cui varia solo il colore …

È tornata a fiorire la forsizia

ed ormai la primavera fa capolino

ma non c'è gioia nei canti degli uccelli.

Laggiù ad est

dove ancor la neve cade

urla e pianti s'odono per la battaglia che infuria.
Ora anche dal mare giunge

il mortal boato dell'invasore

e la morte scivola furtiva ed inesorabile

tra quelle anime che libertà agognano.

E bambini  e donne di Mariupol, 
hanno inutilmente atteso
una primavera calda e
desiderato un sole ridente.
La barbarie ha mille volti,
mentre il sangue gela nella neve
e s'ode cupo il ruggire dei carri.
Non più nenie a cullare volti spauriti
non più sorrisi ad accoglier compagni stanchi
solo l'atroce orrore che dilaga tra le macerie senza più vita.
Una carezza (e non sempre) e poi...
e poi null'altro 
solo una carezza prima della tristezza immane...
e poi lacrime... 

--- la follia umana non ha limiti ---

Placato ormai è

del suo furore il mare

non scuote più

onde ingorde con le sue ire.

Placato ormai giace

quieto

e rinasce la speranza

per chi in cerca va della sua sponda.

Lui dice la sua verità

o forse ancor meglio

quella verità che tutti conoscono

ma di cui nessuno vuol parlare.

È scomoda la verità

anche ai potenti

ma è la verità…

e sa di lapidi e d’incensi.

P.S. …a Saviano

Ci piace

camminare in quel corridoio

dove i muri sono

tronchi d’alberi ed il tetto

è di frondosi rami.

Odoriamo di muschio profumato

sotto gli occhi increduli

d’un assonnato ghiro

e gli aceri fanno ombra

a pensieri che inutilmente bussano

cercando d’uscire

a goder del canto della natura.

Non sanno leggere

il cartello dice

-chiuso per ferie-

Ogni tuo granello

è parte di me,

e senso puro del mio esserti

è la nostalgia

dei tuoi aromi.

Mi nutro dei ricordi

ed assaporo l’approdo

baciando l’orma

di quando ti lasciai …

dormirò alfin in pace

nell’abbraccio tuo.

“... alla mia terra”

China il suo incedere il silenzio

nel silenzio si grida

ciò che si pensava fosse

uno dei piaceri più intimi

ed io m’arrovello cercando

un perché alle mie parole.

Sono piccole

non roboanti

non stendono tappeti

sono quelle di tutti i giorni

senza aureole

o bordi dorati.

Sono la trama d’un tessuto

che ha per nome

-silenzio-

Sono passate

ed ora son chiuse le porte

di quella casa

dove ammucchiate giacciono

confuse stagioni.

Una per ogni cosa

la prima

per lo sbocciar dei sogni

la seconda

per l’esploder dei colori

ancora una

per il loro appassire

ed infine una

per il gelido soffio

che chiude ogni cosa.

Ed ora son là a rivestirsi

della fredda coltre

ch’il tempo regala.

Ritorni al profumo di zagara

ritorni in quest’estate

di pagine di verità

ritorni

in questo volo d’uccelli

e di canti di cicale

ritorni ai miei ricordi

con un sorriso d’occhi

che s’apre

quando il primo albore spinge

le ombre della notte buia.

E ritorni

perché così era scritto

nel grande libro dei miei giorni.

E gli altopiani piangono

gocce d’amore

aspettano un sorriso

aspettano

la tortora al mattino

per la rugiada e la sera

per il saluto,

ricordano parole

lontane mai dimenticate

riscoprendo

la forza del pensiero

e tornano al loro silenzio

a godere dell’incavo scavato

dal canto di un uccello

che lascia il nido.

E loro

continuano

a ricordare le parole.