Fanciulla

                                            ( ad ognuna delle mie alunne )  

Ricorderai, in altro luogo

e tempo, quanto quell'orizzonte

prometteva, il bene e il male

filtrati nell'asprezza del tuo

vivere allora: le tante gioie,

le sfavillanti gioie, le stridule

incertezze.

L'anima è nuda se questo

è il tempo ove il sole sfavilla

e la limpida notte pace reca

all'insonnia del cuore.

Nel mio autunno, tanto

gracile e freddo divenuto,

la luce di un sorriso splenderà,

profondo lago che vive

nei tuoi occhi e nell'urgenza

che ti canta in cuore.

Oh, tenera gazzella, mentre

corri con l'ansia della fonte

che va al mare e petulante

ciangottio sommuovi come

libera acqua che discorre,

sii ad esse uguale in ogni

dove: alle creature che sempre

sono nuove ed umidi

hanno gli occhi buoni,

a quelle che altere e trasparenti

come l'acqua, vanno

tra rive rigogliose e sassi.

Non c'è ombra in questa

limpidezza come il cielo

è cristallo nella luce.

E lunga sia per te questa

purezza, lungo e festante

il tuo sorriso ancora

simile al raggio che il girasole

volge nell'ebbrezza del giorno

fino a sera.

                                            Da "Penelope e altre poesie"

                                          La luce è sola

Quanto sperai, o cuore, la placata

tempesta, la quiete dorata

del tramonto nel liquido tumulto

del mio sangue!

Ecco, declina il giorno

cade la luce inerte

e i raggi obliqui indorano

la terra quietamente.

Lunghi filari portano accolti

grappoli di liquido languore.

Ogni acino è un'ampolla

rilucente.

Anch'io m'inoltro su questa

strada che non ha frontiere

e ovunque oro piove

su me, sul mio sommesso

andare.

Qui manca l'uomo, è vero,

per quanto come Diogene

lo cerchi andando col suo

lanternino.

La luce è sola. E nella mente

s'apre la visione quando

Caino il suo fratello

uccise.

                                                Da "Penelope e altre poesie" 

                                           Alla deriva

Biancheggia tra gli scuri

un'alba pallida

indizio d'una pena

angoscia che coagula

          un risveglio.

Mi rammenta

-questo lucore inerte-

che c'è un fuori ai miei sogni

un oltre dove qualcosa scorre

con occhi indifferenti.

Nel sarcofago scuro

della stanza si sfaldano

i sogni in divenire

buie farfalle guizzano

si disfano come fantasmi abbacinati

dove gli avari raggi

mostrano in un barlume

vita e morte congiunte.

Lo scorrere, che di là

resiste contro mia voglia,

fiume indolente, onda

che accatta oggetti sulla riva

è in'inerzia che stagna 

in un mistico sogno di deriva

verbo che vi si coniuga passivo.

Per dove andare allora

quale sbiadita consistenza

prenderà corpo e sarà meta

isola lontana, sole che spende

da tutti obliato in un lontano

                      occaso?

Dove la vela indifferente

volgerà la prora del mio cuore

                        malato?

                                               Da "Mentre cadeva il giorno"

                                                 Il bosco

Come un vasto premio

ad allietarmi viene il giorno

autunnale, coi boshi sconfinati,

i permeati sensi di un giallo un poco

triste per l'avvenuta distante

primavera e la terra più nera intrisa

d'altri umori: esalano questo

malinconico paradiso che come

sbiadito sorriso d'addio già

quasi si spegne nell'ultimo

rosso rameggio. Un uccello

si stacca da un ramo che secco

risuona. Declina il paradiso

col suo sole e gli aromi

pungenti del giorno.

Qui, solo, non so dove mi aggiro

in questo tempo che svanisce

nelle sue lievi nebbie

a confondere il sentiero,

dove io, angelo altero, deflorato,

credo spiccare il volo

ed è solo il ricordo di quel che

forse ero; alle spalle mi duole il mancare

delle ali abbattute, mozzate

dalla mia fiacchezza: bene e male

congiunti, qui mi visitano,

nell'unica visione di me

che in questi boschi, presenti

su lucida carta, mi addentro,

me stesso vestendo d'un ventre

sì freddo che parto più non attendo:

E le ali mi mancano per potere

volare e il labirinto infecondo resiste

e una fievole luce lontana mi chiama...

                                                           Da "Penelope e altre poesie"

                                                Canto dell'amore insperato

Oh, perché sei venuto, e come, ora che la luce

s'ottunde e si vapora sulla terra inerte,

ora che autunno è diventato inedia?

La tua bellezza non è più inferma, il tuo viso

non si reclina, non ha più pallori,

sorride nello sguardo d'amore che ti diedi

ignara del mondo e sorda a ogni richiamo

che non lasciasse il tuo corpo risplendere

nel buio o in una luce di magnificenza.

Perché sei venuto, voce dell'alfabeto vivo

e universale, e luce profondata nella notte

come nel fondo del marino abisso

nota impigliata che vibri sola?

A lungo ti ho cercato, a lungo, e sono stanca:

le mie mani, i miei gesti sanno

la febbrile attesa. In un mondo che non quantifichi

o misuri ti ho voluto, che non chieda a ciò che è

d'essere altro. Dimmi il tuo richiamo, concedimi

il tuo evento, ch'io non mi aggiri ancora,

ancora non mi perda tra le galassie di questo

eterno niente, incerto come viaggiatore

in terra straniera, che non mi affacci al baratro

senza fondo nell'universo delle inconsistenze.

In te adoro gli idoli eterni che qualcuno

mi concesse di sognare: i miei aditi

si aprono a percepire la tua sola Imminenza.

Quando camminerai insieme agli uomini, compagno

e compagna dell'ebbrezza, quando la dirompente 

tua fermezza frantumerà i cuori di carne

trasformando in pura gioia la bellezza?

                                                        Da "Penelope e altre poesie"

                                                 Corpo ( I )

Aprire le mura

del tuo corpo

Dove la luce brancola

nell'ombra, restare

                sulla soglia

in questo buio

appena risvegliato

Una vuotezza di sepolcro

                  - pietra sola -

libera dal tempo 

che fuori trascorre

Alito morto, dentro,

spenta fiamma

le urne cinerarie

i loculi dell'eterna ombra. 

                                       Da "Il Canto della Notte", sez. "Corpo" 

                        I

                                           Risveglio

Se talvolta svegliandomi

nel grigiore sospeso della camera

per una solitudine improvvisa

o lama di stiletto dentro il cuore,

vivido viene in visita, e nefasto,

il giorno che non volli,

la memoria della sera si spalanca

come quando, sotto la coltre,

quasi dentro a una tana, mormorai

una preghiera di "senza domani".

Fuori, da sempre, la pioggia

odo picchiare sul balcone;

in un grigio mantello

avvolge il giorno i rintocchi

d'una chiesa lontana, che ora

più sordi varcano l'aria.

Un torrente deriva silenzioso

dentro alle pareti della mia camera

dentro alle pareti del mio cuore.

                                               Da "Sehnsucht"

                                                   la Chimera

Canto per te l'amore che vanisce

ovunque la rapida rosa che sfiora

la chimera d'un giorno dell'estate

che eterea si mostrò

sul limitare delle selve sacre.

Nelle radure immote,

ove piove il pulviscolo degli ori

come annuncio del dio,

fummo chiamati.

Su di noi si fermò

il silenzio alato.

E ci diedero vesti

di immortali

per un attimo eterno

d'abbandono. 

                                             Profondissima notte

Fu nelle ore immemori

quando l'uccello delle tenebre

picchiando alla finestra

fece entrare la notte profondissima:

un orrido silenzio

nell'intimo destato

più concreto si pose

del mio corpo.

Dipanandosi veniva

da me stessa silente

spesso umore avvolgente

              e mi fasciò

crisalide nel bozzolo

siderea mummia

tramandata oltre il tempo

immagine di ma sprofondata

libero archetipo

d'un'invitta fine. 

I rami picchiettarono

                sui vetri

l'incubo sognato nella veglia

(cosciente e infausto)

mi penetrava dissolvendosi

                    il corpo:

l'angoscia mi pesò

come la pietra

calata sopra il petto

poi che la presenza 

frantumata si fu

in impossibile nulla.

                                              Solo ti avrò

Solo ti avrò nell'aria

che respira, nel senso

della foglia che lascia

il ramo desolato e spoglio

nell'autunno deserto del viale.

Sarai per me l'acqua

della pozza che specchia

il cielo e un sole

smorto asciuga

o la tristezza flebile

del giorno che sulla terra

fatalmente passa

e in arco breve

all'orizzonte inclina.

                                  Da "L'inarrivabile meta"

                                              Figlio

Figlio, germoglio di carne viva

partorito dal mio encefalo,

rosa che dà il nome alla rosa

idea della mia idea

viva di carne e sangue

nascoste tieni le insidie

d'ogni male e del piacere

il profumo dei sogni che fuggono

con ali leggere.

Culmine del mio Oriente

nella tua limpida alba

il mio cuore posa:

onda che acquieta

dentro al vasto mare.

                                   Da "L'inarrivabile meta"

                                        Vengo nel luogo...

Come si va a visitare

i morti vengo nel luogo

del nostro appuntamento.

Nella piazzuola triste

è ferma l'ora

umido è il viale

e come a mendicante

mi porge il giorno

elemosine di luce.

Rimango a contemplare

il tuo ricordo, qui,

nella breve sosta

mattutina, e la vita

la vedo come l'acqua

che passa sotto i ponti

e mi trascina.

                                      Da "l'inarrivabile meta"

                                        I giorni dell'attesa

Ho passato i giorni dell'attesa.

Eri lontano più dell'orizzonte

su questo mare inquieto,

più alto del sole meridiano

che illumina l'abisso delle acque.

E l'ala solitaria del gabbiano

recava la tua scorsa lontananza:

l'aroma delle tue terre soavi

e l'eco di rimpianto, l'eco amara

con le sue note lievi.

                                        Da "L'inarrivabile meta"

                                                          Narciso

La fonte era, tra canne, un muto specchio.

Venne il pastore e alla muta acqua

                         abbeverò il suo gregge.

Ma nel riflesso sognò un'essenza nuova:

d'esser di Cizio, magnifico straniero,

di ricca veste adorno e nobile d'animo e di mente;

così vagheggiò l'altro se stesso.

Il pastore "Narciso" era chiamato.

E lo straniero? Vedesti un giorno, o Narciso, 

lo straniero? Era il divino Adone, di regali vesti

adorno, che lo sguardo infino al tuo sospinse un giorno,

quegli che altri dissero che tu eri, tanto la somiglianza

                                                s'era fatta carne?

Ma duro come la roccia, da penetrare, è l'intendimento dell'altro.

Narciso! E' il tuo specchio! non vedi

con che occhi ti guarda, come della veste

apre le pieghe e con mano tremante

sfiora le tue costole, tra le sue dita non senti

                                   un corpo fatto aria?

Narciso, l'anima vuole!

                                                       Da "Sehnsucht"

Da "L'inarrivabile meta"

                                 Immagine

Ora ti vedo alla ringhiera affacciato

ove Carini Alta s'offre alla vista

del mare. Sotto le mura del Castello,

lontano, s'orla di spuma e non ruggisce.

Né sin lassù volano i gabbiani.

Ma il riflesso del volo, inquieto,

traversa gli occhi tuoi fanciulli,

azzurri come cielo, oggi foschi, uguali

al tenebrore immenso della pioggia a mezz'aria.

Malinconia dei tuoi occhi:

vento d'essenza nordica, pluvio grigiore

che opprime l'aria, dov'è la fiamma

che oltrepassò tutti i lidi? 

Da "L'inarrivabile meta"

                                    La tua voce

              La tua voce non odo.

              Cantano le cicale, le piccole

              rose del vaso son fiorite.

              Ma sei lontano e non odo

              la tua voce. Potessi come il sole

              gioire sulle cose, come le rose

              del balcone offrire a chi

              guarda lo splendore...ma sei lontano...

              Io più non odo la tua voce. 

                                                   Preghiera

Perché, Signore, mi hai fatto dissimile alle cose

con una volontà d'essere altro, perché uguale non sono

all'acqua della quieta fonte o al ramo

che leggero nel vento odo stormire o all'uccello

                                  compreso dall'essere puro volo?

Perché l'animo mio travagli con pensieri? Se la mia vita

fosse senza, riposerei la pace della pietra,

respirerei all'unisono con gli esseri la grande vita

                                      che Tu desti al mondo.

Ma uguale io non sono: i miei pensieri, ponte

della natura sino a Te, dilaniano il mio essere

                                    lo smembrano a metà.

                                                                       Da "Sehensucht"

                                                             Per una volta

Come aprire vorrei le vesti

che ti infiorano, racconto inenarrato,

e incerto e casto per pudore

trovarti corpo che non si dona, ovunque amato,

                                         per una volta...

parola violentata nell'arcano

corpo sorpreso nel torpore

apre le braccia amanti

a lunga sete.

                                      Da "Sehnsucht" 

                                                              L’Isola

Nel lontano meriggio, l’ansia d’imbarco rotta,

furono tutti al ponte a salutare. Furono una cosa

il gesto e il cuore, e le mani ed i visi e i palpitanti addii

fluttuarono entro il sogno, brevemente.

Qui lo sguardo non vide che un tormento interiore:

cosa, il destino, se non la fedeltà agli eventi?

Poi si disciolsero i nitidi profili, il mare fu

un azzurro trepidante, gonfio d’angoscia tersa,

le fronde, unico verde in lontananza,

incupirono i pensieri, e tra la solitudine marina,

lungi dal dileguarsi, recò l’affanno incerto smarrimento

come anima che, libera dal corpo, senta la nudità

                                                         tremante e sola.

“Questo mio corpo è l’Isola –pensò il navigatore- mia prigione,

per questo con ansia e con dolore mi diparto. Quanto seminai

e produssi entro gli angusti limiti, ivi ha cuore e sostanza:

questa è la vita, la terrena vita che ci diede il destino,

è questa fedeltà ch’io pago con dolore, nel rimanere io stesso,

nel non volere che il dolore da cui fuggo. Così, pare,

decisero gli dei; così, da sempre, chi degli uomini tesse le vicende,

i corpi legò alla terra da cui nacquero, d’un desiderio

oscuro fornì l’esule, per cui sentì il richiamo del grembo

da cui venne, e in cui, giacendo, altre vite saranno a germogliare.

Ma cosa, allora, porta fuori di me quest’ansietà di vita,

dove il desiderio corre lontano dalla fonte e perché, in eterno,

la contraddizione mi dilania? Quand’ero la mia Isola

ero solo e negato all’esistente, ma a volte, anch’io sentii

d’essere goccia dell’immenso fiume o lacrima assorta

nel torpore di ghiaccio d’un mattino.

Mi feriva il mio “essere-me”, soprattutto ciò ch’era più mio:

gli aranceti dorati nel mio sole, la campagna aperta

e sospirante e i teneri ronzii d’un mondo infimo

che nessuno ode, distratto, per avere quel mondo cancellato

e che talvolta alla memoria irrompe con accenti d’una vita pura.

Quest’ansietà di crescere, che il figlio separò dalla madre,

con eguale dolore mi rapisce all’Isola, mia condanna,

ma nel distacco puro vedo crescere solo il peso inesorabile:

poiché questo è destino d’ogni umano: che varchi il suo confine

e a sé   ritorni. Così, colui di cui bene sappiamo il navigare,

non visse un tempo solo: sempre un Ulisse fu ov’è un porto

e un’Isola che attende; un porto, una promessa

o un dolore da cui fuggiva nel lontano giorno”.  

                                                                            Rossella Cerniglia

Da “Mentre cadeva il giorno”

                                                                                 Muta assenza

Perché questo silenzio

che giunge dalle cose?

Se ferma è l’aria

chi alita il gelo

della morte  intorno?

Nel tramonto dorato

è ferma l’ora.

Dalle finestre guardo

il raggio immobile

né più odo un respiro.

Cos’è che sta sospeso

senza che nulla attende?

S’è fermato il battito

del tempo e un cuore

immobile nel buio

dell’essere riposa.

Mi ferma l’anima

la stasi d’ogni verbo

nessun suono

come ristagno alato

mi sovrasta.

La quiete pesa

sugli arredi inerti…

cosa parla il silenzio  

che materia il suo

vuoto tra le cose?

È qui la muta assenza

              manifesta?

                                                        Ad amico immaginario

Oggi ti scrivo, amico mio dell'anima, solo navigante dei miei sogni.

La tua essenza eterea è il fluire in me delle cose che non hanno corpo.

Essere arduo, iperuranio sei, il lontano e vicino orizzonte

dove abita la notte del mio cuore, il contiguo esiziale mio dolore,

mio fratello prescelto dalla sorte di chi nulla possiede,

avventuriero del mio immaginario, ragno di me innamorato

che tesse la mia tela. Se ti cerco è perché il mondo è spoglio,

non ha che pietra e lugubre grigiore. Se ti cerco è perché la strada è sola

e niente dà ristoro: neanche una lusinga da questo cadavere immenso

qui disteso, nessun compagno di viaggio a deplorare

il tuo triste fardello, a compatire il tuo bisogno d'assetato.

Se questa è vita, è qui che giunge il mio sogno disperato:

a te che sei il prescelto, vero compagno della più oscura solitudine,

generato da essa come ombra, ma così pregna del bisogno di non essere sola!

A te, ultimo casto amore, consorte del mio viaggio

entro rive profonde e sconosciute, a te cedo le chiavi del mio cuore,

su te riverso il sogno inquietante e vuoto di una ricerca smisurata e vana

che è stata mia condanna e mia rovina: nella sua essenza invitta

s'inscrive il naufragio dell'umano, la sua inesorabile sconfitta.                                           

                                         Come l'acqua...

                Come l'acqua che sgorga

                dalla fonte e tra le oscure felci

                nel giorno radioso risplende

                come la viva acqua

                che nel piacere occulto va dell'ombra

                di sotterraneo argento bagnando

                gl'inebriati muschi

                così il mio senso luminoso

                vivo passa nell'ombra imperitura

                sotterraneo al senso delle cose

                sommesso e occulto valica i confini. 

                                                                         Da "L'inarrivabile meta

                                              La strada

Passo e la strada non  è che

la contemplazione della strada

 in me che passo. È triste l’ora

che cupa nel cielo risplende.

La strada  per  me sola si allunga

sui miei passi: il passato è la strada

alle mie spalle, il futuro, di là

dal mobile orizzonte, strada è

da venire. Un deserto è la strada:

nuvole nere e basse, infuocate

di dolore. La mia strada è sola

con  me che passo. I suoi rumori

cosmici sono silenzio udibile

del supremo, dell’ultimo silenzio:

così inquietante e pregno

invade  l’ora. E mentre passo

è fermo il mondo nella visione

del passare  in me che passo.

In questa oscurità, tuonante

di silenzi, il mio passare  passa

senza promesse  e di sé vive

e di tutti i suoi passi.

Ma dove porta questo immenso

andare, lo sconfinato notturno

del cuore che passa sulla strada

dove  io passo?  Su quale abisso

 spalancano le porte, su quale

nera eterna  Notte  s’apre

il confine dell’oscuro andare?

                                                                          Da  “ Penelope e altre  poesie “

Io sempre amai la limpida

parola con cui illuminava

il greco vate la legge severa

del suo canto. Soltanto

ciò che è limpido risplende

solennemente canta la purezza: 

nella parola come un dio

si specchia che vesta solo 

della sua bellezza. Bella e pura,

rotonda è la visione che la parola

innalza, splendente e sovrana

quanto gli astri quando li credevano

dei. Come alabastro levigata,

come la luna quando è intera

in un cielo immoto e casto,

così splende la parola

per mostrare senz’ombra

la luce dell’essere che è.

Non di mobile fiamma

ma del sereno sguardo

che tutte le cose ha contemplato

prima di nominarne alcuna,

così splende la parola

che solo netti profili, solo

eterne visioni sempre acclara

dove pure il mistero è eterna luce. 

Ombre nella cattedrale

Era nella città la calda luce afosa

dell’agosto. Dopo la breve sosta nelle piazze,

stanco del lungo andare, il pellegrino,

venuto da un angolo di mondo ad ammirare

remoti fasti delle età sublimi

-stretti tra le facciata medievali

vicoli grevi d’ombra e d’abbandono-

fuga cerca e riparo alla calura

e nei santuari colmi d’oscura quiete

muove gli stanchi passi, tra le navate alte

sino al sacrario d’un altare dove, al colmo,

oscilla la pura fiamma silenziosa.

Siede nel Tempio. Ascolta. Il silenzio grava

dalle oscure volte, sbiadendo come ricordo passeggero,

vano, la vita di fuori troppo umana

e il divenire che urge nella fretta che ogni cosa

assale  e le coscienze adesca con amo menzognero.

È tempo di pregare. Da un oscuro groviglio, liberata,

una preghiera lentamente sale, non voluta,

come il naufrago, tolto agli impedimenti

del fondo, emerge sino all’onda e al turbinio

                                         azzurro del cielo.

Sulle crociere e sugli intrecci delle navate

alte, la quiete obliosa rende una volta

 umano, comprensibile, il Mistero

celato nella fiammella tremula

che agita le ombre e l’abside

come cuore nel petto custodisce.

Scivola, come unguento, a lenire le ferite

una pace che asserena e l’anima trae conforto

nel sentire che Altro c’è ed Eterno, oltre il bene

finito che non dura, benché con ansia il vivente

                                 non cessi d’inseguirlo.

Domani, la radiosa certezza del giorno

farà di te ancora un altro uomo: come sogno

ricorderai che la pace, oggi, ha carezzato la tua anima

come fa la brezza lieve con gli ulivi.

                                                                     Dalla silloge Sehnsucht