Si mischia al vento di bufera

alla frusta dell’acqua sui tetti

allo sferragliare sulla via di cocci e rami

quest’insistere della mano sul battente…

Un ritmo strano senza il ritorno d’una parola

che risuoni ad eco all’orecchio attento.

La stagione è muta ed è mutata

E’ un anno che pennella di grigio

soffitto e muri di silenziose stanze.

Giungono di tanto in tanto voci intorno

strumenti scordati unisoni solo ai gemiti

d’un’anima in agonia.

Sento solo i polpacci lancinanti
e l'urlo soffocato nel silenzio
anche se tutto il corpo cade a pezzi
come gesso dinanzi si disgrega
come polvere sfuma si dilegua.

Gli estremi amari vertici negli alberi

ignorano il tarlo alle radici
pensano d' essere gli unici colpiti
ed invidiano d'altre parti

(miglior) sorte, pure infelice...

Così le mie mani appese ai polsi... 

Stamane un gatto giocava con un topo

l'ho visto trattenerlo per la coda e poi

lasciarlo in un grumo di terra

come un inutile gingillo.

Lo ghermiva quasi con dolcezza

e raschiava il terreno circostante

Ho visto il topo scomparire tra le zolle

e il gatto con gli occhi fulminare l'aria.

Stretti scuri lineari
aperti o chiusi
non si capiva bene da lontano
Forse solo accostati
pel trapelar d'uno spiraglio.
Di luce un tenue raggio.

Ma da vicino tutto era diverso
Dietro ogni uscio si stagliava un muro
e c'era freddo e un odore strano
e quel silenzio quasi innaturale
come quando pensi di star sola
mentre alle spalle una folla ti pugnala. 

Vorrei dirti di un silenzio poco fertile
ora che odo gemiti tra i solchi
e la parola è una ferita aperta sulle labbra

ancora sanguinante

Vorrei dirti dei sogni affossati tra le pozze

nelle notti di invisibile luna
quando intorno tutto gracida strano
e non v'è nenia che incoraggi il sonno

Vorrei dirti contando sulle dita

di ogni cosa perduta oppur smarrita

sicché il conto portato sulle dita

approdando ad un numero finito

dell'impresa allevii la fatica

ma non bastano i palmi d'una folla

confluita copiosa in una piazza
all'indice completo delle impronte

che tu hai scavato nella mia memoria.

“A lui che di me è l’essenza “

Ottobre volge al declino

nebbie al mattino e sole sul capo

che ciancia di primaverile stagione

Confusi pensieri gli affanni di sempre

i sogni col prurito alle scapole di nuove ali

Già il sentiero crepita di foglie rossastre

e pigola sul ramo che si denuda un uccello sparuto

Solitario il mio canto perde il suo fiato in un mugolio indistinto

Il gatto ha una voce il cane altra voce

in me un silenzio che grida e fa tremare le pareti

d’una stanza sempre più vuota

Ottobre che muore la sera

una calma non vera la luna

una fetta tagliente nel cielo più d’una lama.

Troppi segmenti... ora sono diventati una retta

non  apici né orizzonti o siepi a precludere lo sguardo

Le parole, quei tarli all’apparenza innocui

quelle pecche sul bianco ora hanno perso il peso

E i silenzi ripercorrono i sentieri della memoria

ora al trotto ora al galoppo

tra la polvere sui selciati di nuove speranze

nel grigio provvisorio delle nuvole

Sono passati mesi uguali nei loro tramonti

e le stagioni hanno dimenticato l’originario nome

nell’alternarsi di giorni senza luce e notti interminabili, insonni.

Altrove la luna si sdraiava sorniona raccontando favole.

Il vero premio fu la tua cattedra nella mia età adolescenziale

sapere di non sapere ed essere investita d’un ruolo non ambito

L’Infinito e Silvia nel profumo intenso della ginestra

ed io che alla luna ho parlato tante volte ma di cose poco profonde

del vento contrario del latrato dei cani nella notte

dei tarli nell’anima e nel legno antico dei mobili della mia cucina.

Non del genere umano non della sorte non delle tempeste

Mai ho attraversato sentieri dove il vento profumasse di gelsomino e rose

la lavanda fu la sola sorpresa notturna d’un cuscino sprofondato nel sofà

tra le note di Chopin le parole sugli scaffali i sogni sgranati di vermiglio,

i melograni della pazienza e dell’attesa nel grigio degli inverni

Da piccola fui grande con mio immenso stupore tra le bambole mai possedute.

Ora rotolo in discesa, un granello destinato a scomparire

mentre un canto notturno di pastori risale la collina

Non è più tempo di tramonti silenziosi e mazzolini di rose e di viole

Non è più tempo di vigne di siepi e meraviglia ed orizzonti di luce ove annegare.

Le cicale … che frastuono quando l’aria è satura di menzogne,

nel prato verde di nostalgia e desideri calpestati per distrazione!

 Dedicata al mio prof. Biagino

Sorrido piango spero

mi dibatto tra mille onde

Esisto mi nego

simulo il vuoto

Affogo nella terra molle

come tra i flutti del mare

E vivo e muoio

Muoio e vivo

ma in un ordine inconsueto

L’anima sospesa

tra barricate e cielo.

Ci sono amori che non hanno voce
hanno camminato per anni sulle spine
ed attraversato il fuoco ardente

per una promessa una visione un sogno

Hanno sfidato un destino avverso
desiderando un fiato

una carezza un bacio
sguardi roridi di luce vita nuova

Ci sono amori che non hanno avuto encomi

hanno rialzato il capo mille volte

dopo una nefasta pioggia
fino a cadere tramortiti al suolo

Ci sono amori mai immortalati

in un quadrato sopra la credenza
Amori che hanno atteso treni

senza più guardare l'ora

ed hanno pianto senza versare lacrime

apici d'amara solitudine
Inconsolabili e sconsolati
nel difetto d'uno sguardo ed un abbraccio.

Cosa ne sa il Cielo

delle nostre vette

di premonizioni

di crolli e tracce imperiture

del peregrinare del pensiero

tra cunei ed apici

ora che anche tu ignori

d’ogni moto il senso

d’orizzonti e nebbie lo strano inganno

d’ogni sosta il vuoto

quando un nuovo affanno

è preludio nel bramar la quiete…

Ha perso la pazienza il ragno
o s'è distratto
e la sua tela
trama di ricami,
ora disfatta

è solo un tenue velo,
mera illusione!

Qualcuno maniacale
ha setacciato ogni angolo ogni lido
ed ha studiato di ciascun le mosse
col suo falso sorriso e con le lodi
e col copione in mano

Sempre lo stesso,
rinnovato forse nell'olezzo 
che emanano certi corpi

imputriditi
al pari delle menti. 

 Sto
come un animale sta fuori della porta
Sul ciglio della strada ad un cane 
hanno lanciato un osso
Dentro vicoli ciechi mugola ancora il  vento
presto

il suo gemito tramuterà in pianto.

Spesso della stupidità ho sognato l’apice.

E su immaginarie vette l’ara

dove si pesava l’attimo

svestito della sostanza dell’Eternità.

Ed ho provato una strana quiete

il formicolìo d’un falso fermo... il lago

assopito sotto l’alito distratto

d’un vento antico.

Si ama il deserto pel susseguirsi dei miraggi

cessato il lampo torna arido il tempo

Promesse e speranze  van dissipandosi,

ombre in fuga nel buio della notte.

Non parlo mai del dolore

tu però sai cos’è il dolore.

Non è un viso sbigottito.

Ma sfinito.

Anche quando resiste alle rughe la pelle

rivela ben più profonde incisioni

che a volte s’illudono di scomparire

increspature simili a smorfie improvvise

in quel gridare in silenzio

fischi che attraversano l’anima.

Esorbitano gli occhi

mentre s’espande un fuoco che gela

e sotterra ogni più piccola voglia

in un  continuo rubare del mare alla terra.

Quest’irruenza nelle altrui sensazioni

sa di indecenza,

il gareggiare per lo sterile podio

rovesciando il peso d’un enorme bagaglio

s’un lido che vorrei fosse lieve

di luce e di spuma.

Quanta nebbia innalza il velo

sull’essenza e sul vivere puro!

Non c’è scoglio né siepe

nè spiaggia o montagna di sabbia

nell’immensità del Pensiero.

Solo ali possenti. Non confini né mete.

E qui sono troppo distanti dal sogno

e noncuranti delle meraviglie del viaggio,

chiusi tra irrequietezze e manie

ed i vicoli ciechi della finzione.

Lacrimo questo disubbidire all’amore

le ore di sospensione al cielo

le sottrazioni ai  meandri del  tempo.

Ora i corpi si sfibrano su di una panchina invisibile

Annota i rumori delle fronde la mente

ma nessun suono assomiglia al felpato silenzio

di lunghe notti ai poli, all'apice somiglianti

quando la distanza tra i corpi  era sfiorarsi in volo.

La vita era ad ogni stanza

ad ogni crepa del suolo

ad ogni intrigo di rami alla finestra

sulla soglia restavano i passi odorosi di pioggia,

come in ascolto.

Il papavero stemperava il verde

nell’eco dei sogni,

spighe allineate nelle notti più grigie.

Ombre amiche la sera al riverbero d’un lume

narravano di vele e di aquiloni.

Ora qui non passa più un alito di vento

né mette radice il gelo.

Io... una città demolita

senza incisioni né impronte.

M’è scoglio quest'omogeneo scorrere che annulla

ogni identità ogni segno e non dà chance alla fantasia

E fluttuo nelle turbolenze avvezza a correnti avverse

Vele ricucite degli strappi ancora in mare stanno all’orizzonte

I miei viaggi anelano l’approdo sopra un’isola

per beltà simile e per quiete al Paradiso

(benchè sia solo un concetto in me il Paradiso)

Ma le spiagge,  le spiagge sepolte

sotto un ammasso d’ombrelloni non m’attraggono

al pari delle piazze o delle vie gremite

dove il caos imperversa

e nessuna voce assomiglia alla voce del silenzio.

E se diventa un macigno il bagaglio ereditato

la malinconia lo sconforto gli occhi mesti

il silenzio eloquente

si fa marcia indietro dal punto preciso

reo d’una promessa (perenne?)

ora sepolto tra cumuli di terra.

Del bagliore nessuna rimembranza

tra i cirri d’un cielo malvagio

Di tante lune non resta che la beffa

d’una complicità apparente.

Anche ora che scruti il nero orizzonte

o dalla cima guardi gli abissi

pesci fiori foglie morte sassi

e pensi senza nulla pensare

e getti lenze nel vuoto

e peschi sillabe gemiti sussurri

e scavi tra le crepe dove perle

stanno tra la polvere e i fogli

scarabocchiati tra estasi e miraggi

Anche ora che le promesse sono vele stracciate

e la terra è lontana il faro spento e il desiderio

che qualcosa possa cambiare  

è un vento straniero  che schiamazza per le vie

Ora che ti sei rialzato a stento

nel buio d’un mondo che dorme

e non vede la tua sofferenza

e provi un binario nuovo senza grande entusiasmo

Ora che ti volti indietro accarezzando prati di margherite

e le corde del liuto addormentano le tue visioni

anche ora... il sogno resiste vive

dimora nella sua sfera, irraggiungibile

Il sogno non muore mai.

Ed ogni lusinga disillusa uccide solo la quotidiana  realtà.

L’affannarsi è fatica vana

ognuno seguirà il filo

con qualche deviazione

qualche strano appostamento

qualche sosta fuori dai binari

e asseconderà infine la sua natura.

Germogliare ovunque il suolo imbruna

o perlustrare il terreno per una zolla assolata.

Ho scritto versi d'amore per un poeta

lui diceva di non essere un poeta
ma seguiva il sentiero degli aquiloni
e s’innalzava col vento sulle onde

Ho seguito il mio Poeta ovunque fin dove
il pensiero ha sfiorato il sogno
Ho dormito sulle ali sue possenti
ho seminato stelle tra le zolle

E sono stata pioggia e sole ardente
sono stata aria e terra bruna
Tempesta ed arcobaleno

primavera soave anche d’inverno

Ho scritto versi d'amore per un poeta
che custodiva nel suo cuore un sogno
Ma il desiderio come un fiume in piena

ha rotto gli argini portando via ogni cosa

Ed ora non ho più una casa

dove ogni dì fare ritorno

e non ho itinerari da seguire
e vago sola e sconsolata senza meta

le mani in tasca a trattenere il sogno

andato via con il mio Poeta. 

Osservo...

Dov’è ora la passione?

È un correre o un camminare svelto

verso il traguardo

Mio Dio sono povera di spirito se ignoro

qual è il traguardo?

Il sogno ha spiccato il volo mesi or sono

sotto il mio naso

Incredula

l'anima vergata

relitto inutile rinvenuto a riva

Ma non era la meta

era il viaggio perenne

l’altura a bucare il cielo

Il bacio sublime tra il mare e la terra

a turbare intimi pensieri

Era il desiderio d'un cespo di margherite

mai raccolto

E quel giardino

il tuo, ora di nessuno.

Osservo…

Il mio andare sul filo

un vacillare d'ombre al destino

la lavanda sgusciata tra le piume

in un giaciglio _ansia e tormento_

D'inesattezze rumori d'immagini scomposte

c'è tormenta

di quiete nessuna speme

nella notte misteriosa.

Scrigno di stelle o minaccia di nuvole o intrighi?

Io cammino sulle tue orme ogni sera e non ti trovo

La passione in quale mare annega?

Un alito caldo mi sospinge i fianchi

asperità di scogli acre odor di limoni

un bouquet di rose gialle fa meno spoglio

il mogano d’un tavolino.

Riordino le briciole, sopra un velo di polvere

Di baci ricordo il sentiero oltre il giardino

oltre l’orizzonte oltre una soglia chiusa

e il sogno a seguire di un abbraccio

un nido una segreta nicchia per i miei pochi averi

Una ventola mi fredda  il viso.

Il tempo riavvolge la pellicola

m’illumina sul volo il salto la caduta.

A galla resta solo il tuo pensiero

Delirio d’un’estate nuda vuota austera

pungolo che m’incita e sostiene fino al buio

d'ombre e misteriose tele

spazio eredità non contesa né condivisa

della mia vita passata d’ora e futura

Delirando oltrepasso il fiume

delirando cerco un approdo

E ti cerco come un mendìco,

in mano un cappello di paglia,

dietro il cappello un corpo adorno di stracci.

( a mio padre)

S'è spento d'un tratto lo stridulo frinire.
Nei giorni innanzi quel suono così intenso
seppur assordante non mi recava noia
non quanto nella mente dei miei pensieri il chiasso.

 
Padre tu dormi?

O forse t'agiti ancora

per le mie pene e pei miei travagli?

Ora i cipressi sono silenziosi
e s’è zittito lo stormire delle siepi.
La pioggia improvvisa ha chiuso l’uscio ai nidi

ma al primo raggio di luce, via le nubi,
di stormi il cielo sarà tutto screziato.

Si tingerà l'aria di nuove sfumature.
Dicono sia così in  viso la speranza
eppure non v'è sollievo nel respiro del vento
nessuna quiete dentro e neanche intorno.

Quante previsioni quanti simili percorsi
quante false mete quante ipocrisie.
Scene che si ripetono ed orizzonti vuoti
racconti di viaggi inutili.

Ordunque amatevi ed odiatevi
in questo rincorrervi l'un l'altro

tra incenso e mirra

diffondete le vostre pseudo melodie

e vivete o illudetevi di farlo
prima che il mare vi restituisca a riva. 

È uno stare in trincea
un combattere ostacoli
tra incubi timori

e la visione di un tempo nuovo.

Navigare in sogno

i colori dell'aurora
mentre di foglie il vento

simula il fruscio.

Vi sono vicoli da noi mai esplorati

in bilico tra limiti ed ipotesi.

Sarebbe bastato un briciolo di follia
in questa vita così aspra così esigente,

la scintilla per un fuoco inestinguibile. 

Se non percepissi coincidenze in quel che accade

direi che sono piccoli segni

del nostro incedere nella stessa direzione.

Resterei ora sulla soglia ad attendere una luce

metterei insieme le note per la tua voce

 (eco di silenzi dentro stanze vuote )

prima di leggere della tua bocca ogni piega.

Ma forse aspetterei invano

e l’ennesima raffica mi spezzerebbe la nuca

e forse resterei piegata sui miei ginocchi

ancora una volta incapace di dirti amore.

E forse nulla ci appartiene se non l'idea che tutto è preso in prestito
nessuna disciplina lingua traduzione dell'immagine in suono
o figura scarna trasparente nei suoi arti nervi fibre cuore

Ed io ancora sogno segno che la mente brama voli approdi
soste rotte opposte improvvise mete.
Ora io sono in questa tua sagoma e trattengo il respiro.
Taccio. Io sono in questa linea sottile a segnare il sentiero.
Andrebbe perso il senso senza la traccia d'una matita.

Scorrere sul filo senza falsi passi salti piroette nel vuoto
reclusa in un quadrato piegata

nella visione della stessa faccia della medaglia
confusa nel riflesso allo specchio 

duplice disegno dell'io scosso dall'onda.

Inutile questa deviazione dal tema

come il gioco d'acqua della luna salda alle sue radici celesti
molle come sabbia nell'inganno di un celere avanzare.

Sopravvissuta ai tagli del gelo e al graffio della luce
ora ostinata assenza della vita in bilico orlo- precipizio

Io come un termine in disuso un attributo superfluo
cado nel respiro del vento tra farfalla e foglia
nella sfumatura vermiglia straripante nel tramonto

Scivolo nel rimpianto d'un giardino rimasto incustodito
a nord di un'isola mai esplorata (promessa).
Era parte del sogno tra saggezza e follia
era l'apice di un desiderio inespresso
quel mare d'erba scrigno di congiunzioni impossibili.

Ora della vita rimane il tempo speso

il tempo perso il tempo incerto
il tempo schiavo del tempo

il tempo sprecato
e la somma d'istanti di attese sospese nel caos.

Rimane il pianto dell'universo stellare e sotto il deserto.

Ho bisogno di una folle come te

che ama il viaggio l’orizzonte e non le mete

di una voce fatta di echi e melodie

di una giocatrice d’azzardo di note e di silenzi.

Di verità e fantasie e di emozioni.

Ho bisogno di una folle come te

che corre tra le fiamme

che non teme carestie  e penurie

e crede nelle promesse dell’oro e della vite

e sogna cime elevate.

Ho bisogno della tua solitudine

alla soglia del mare

e dei tuoi venti

per comprendere le mie tempeste.

 " Poesia per un'amica"

Ed ora non giungi in questa casa
( una palafitta una tenda un trullo?)
dove tutto è liquido ventoso bianco
tutto in movimento tutto stanco.
Hai parole che non sono nuove

per tanti orecchi e sempre autentiche
e i sogni i timori le speranze

sono di ieri sono di sempre.

Destati e portami i silenzi

le voci i canti dei nostri istanti

che hanno cambiato il nome al tempo

il suo ritmo le sue attese il suo lamento.

Destati e portami le impronte

di chi non sì è mai arreso al fato

di chi proteso al cielo ha creduto
il filo eterno resistente al peso delle distanze 

alle piene e alle magre

e alle esistenze vere e vuote
e a quelle solo apparenti. 

Io non so dove il sogno è caduto
tra quali rovi

in quale abisso

tra quali acque

Non so in quale vortice

il silenzio echeggia i suoi schiamazzi
dove il passo, stanco, si è arreso
dove la luce vacillante si è piegata al vento

So dove il pensiero ogni ora torna

dove ha dimora la sera dove brama quiete
So dove resiste come una ferita aperta

e attende di lenir la pena. 

Della mia musica non ricordo che i silenzi
forse un di avrò tempo d'ascoltarla
e di posarmi su ogni nota come un'ala

un petalo una nuvola una piuma

smarrirmi in un sax come nel labirinto

e uscirne indenne
Piangere a ritmo di un bel blues
e scavare dentro ogni melodia
la nostalgia vellutata dei tuoi occhi.

Era così che mi strappavi il cuore

quando la sera era gravida di sogni

e in gola si scaldava la preghiera

che un minuto durasse quanto un'ora
o il tempo perdesse la memoria

del suo andare e del greve affanno.

Della rosa non t'ho mostrato che le spine.
Tutto il profumo se l'è bevuto il cielo. 

Delle mie viuzze non ricordi nulla
Non le hai percorse che con il pensiero
correndo fin sulla collina, per il sentiero.

Le anse gli spigoli le curve

son cose aliene ad una via dritta
Tra quei meandri un raggio vivo

l'ombra sul muro

il solco nella terra d'un’impronta

narravano di te di come

il desiderio dirompeva...

fiume in piena.

E la piena pur ci rallegrava

e nel contempo il timore dell'Immenso

più che in noi nell' anima lasciava

un sentire strano.

La chiamavano ansia

quel tormento che ribolle dentro

e pare inferno.

E quando la luna scivola nel mare
e tu aspetti che un'onda la sollevi
quando un papavero è un solletico nel verde
quando un'ala t'attraversa la via mentre ti domandi
una volta ancora dov’è la giusta direzione

Quando l'aria è sbronza d'api ed uva

e il tuo silenzio infastidito dalle cicale
quando le rondini macchiano il sereno
di un acuto garrire e tu sei nella nebbia

sei tra nuvole d’ombra

Quando d'ogni stagione assapori il tramonto
e cadi nel vortice del tempo vuota e senza peso…

Sei meno d'una foglia morta
meno d'una nave abbandonata
meno d'una scarpa rotta

meno della notte che ti flagella l'anima
ed ancor meno d'uno specchio incrinato.

Meno di quando guardi il fondo oscuro e non ti vedi. 

Partite interrotte bruscamente
quando la visione della vita cambia
e l'amore perde ogni diritto.

E' come essere fuori gioco.

Dietro la rima palpebrale

alla radice del pensiero quando

non aspira a convertirsi in nessuna cosa

In una sillaba monca gemito sospiro

singulto che narra di speranze recise

in un’ombra che ci contiene indefiniti ed imperfetti

Nella lingua di gelo di un desiderio in bilico nel vuoto

nella parola silenziata inadatta

antica deforme transitoria insapore

Dietro una siepe fitta come nebbia

dove ci si ubriaca di rose e di salvia

scivolando poi sull’indelebile come su una lama

Spiarsi nel soffio di un bacio mai assaporato.

Non vi sono immagini nella notte

è un sonno che non giunge

mentre la mente setaccia le parole 

e i pensieri si spengono in frammenti

come pioggia di meteoriti

Attese d'una terra promessa

agognano un approdo una culla

uno scrigno eterno

Ma è un conto che non torna

nel tempo ch'è mutato

nel malessere dell'anima riemerso 

nella speranza svanita tra le fauci

di un destino di sovente avverso

Segno che il sogno è spesso incubo

che tuona nell'eco d'un silenzio

in una vita che della medaglia

ci nasconde sempre il rovescio.

Tra pensieri e parole
v'è collisione perpetua
Conto opere ed omissioni

in bilico tra abrasioni ed eclissi.

Non esisto in questa lotta al resistere
non c'è respiro divino nel fango
e sul foglio il disegno si sbriciola
ad ogni tratto indeciso di lapis.

E mi domando a cosa serve quel nodo

dove le parole stanno strette come strangolate

nell'attesa che sfoci un treno dalla galleria

Mi domando perché le cime sfiorano il cielo

mentre i pensieri muoiono tra i rami in un groviglio...

E poi ho lasciato che morisse

come sta morendo la mia anima

poiché ora non bramo più nessuna cosa

e le parole sono quelle scarne, di sopravvivenza

perché non vanto conquiste nella vita

e la scienza non m’appartiene né l’onnipotenza

perché sono inutili le lotte per nuove fioriture

sì ho lasciato che morisse

perché le foglioline inaridite

(forse per il freddo o per la forza in me minore

della loro ostinazione nel bramar la luce)

non sentiranno il buio del sentiero

dove si sgretola il confine.

E vorrei ora solo un esempio da imparare

e ripetere a memoria e da osservare

mutando il nome a questa immane sofferenza e non il senso.

Arenata sulle sponde d’una stagione di cui diffondevi l’eco

domandavo vela e vessillo anche dove pirata il cielo

stendeva veli su orizzonti incerti

Gli occhi intristiti da un bagaglio di disavventure

vetrine chiuse anche di giorno

Rievocavo redini e corse affievolite da un fiato pago

stava cambiando il tuo tempo innescando mine tra i solchi

Amata per i miei silenzi ed i miei canti assai simili ai silenzi

e all’apice scaraventata sul fondo.

È un giorno infinito

le tempie impazzite

i pensieri in conflitto

Eppure ora è il ventre

che si contorce

sconquassato da mille lance.

Non seguivi le mie curve come fossero binari

e le tue dita erano steli d'erba gambi sottili

piume evaporate da scapigliate chiome

Eri sempre in gemiti d'assenza

abbozzi di fantasie audaci interrotte

da burrasche improvvise virgole nel ventre

Eri sempre dentro i miei silenzi urlante ed imperioso

ma ignaro del potere di quel Pensiero

che accolsi devoto adepto

Eri nella moltitudine dei vuoti speranza e fede

sofferenza crescente d'una gioia negata

eri l'apice a cui guardavo con riverenza.

Ed io non sapevo coglierti in segmenti d’attimi perché eri l'Immenso.

Cerco vergini pensieri

in scalfitture e crepe

Il suono d’uno strumento

somigliante al liuto

Satura l’aria

vuota d’ogni altra cosa

mi assimila al volo, nel desiderio…

fioca memoria di quando l’anima

era bandiera alta sul vessillo.

Vai dentro i tuoi arcobaleni

vivi allegri pieni

Sono stata tuono sul mare

Dopo il picco d’onda il fondo

dove il nero vince l’alba

E sono sabbia memore di dune

miraggio o solo fastidio agli occhi.

Del tempo che si trascina vecchio al ciglio d’una via

delle presenze evaporate in battiti moltiplicati ad ogni meno

s’è nutrito il linguaggio denso carico di resine

Sulla cenere l’input a domande non pensate

in giorni quasi allegri invecchiati dalle abitudini.

La nostalgia era litania dell’arenarsi in sterili sospetti

Gara inutile dentro cave di stimoli

gemiti non canto di peripezie d’amore

e un sacco sulle spalle senza fondo

destinato a seminare nel tragitto ogni tesoro raccolto.

L’amore è rimasto in noi come intrappolato.

La gazza s’è lanciata sull’aureo riflesso

nella culla d’erba fitta

un frammento di vetro di scarso valore

forse un minuscolo coccio di bottiglia.

Non sei in questo cerchio

dove i voli si chiudono

tra quattro cose inutili

sei ovunque

sei nel gioco della luce

nella terra gemente d'ombra

sei nell’impeto di questa bufera

che l’anima sconvolge

ad ogni raffica.

E’ chiuso questo cerchio

dove si sostava concentrici

diluendo nostalgie ed aspettative.

Non ho mai parlato di vecchiezza

ma di tempi consunti dalle privazioni

di vuoti labirintici come trappole

dove cadevano frammenti di pensieri.

Rievocare l’antico vivere non è eco d’amore

nè crimine è domandare un gradino oltre la soglia

dove i segni parlavano di resa

un gradino in più verso te.

Più nulla posso se non resta traccia

d’un barbaglio improvviso

polvere che s’inframmenta

opaco velo che cela e rivela

albe e tramonti svestiti di luce.

Più nulla posso se non si leva pensiero

dal dirupo di sentimenti offesi

da radici dolenti incise di rughe

se l’onda asciutta nega i suoi flutti

flessuosi ed anela alla molle riva.

Amore io contemplo i tuoi giardini

così intensi e così odorosi

e vago come vespa e farfalla tra le siepi

talvolta cinguetto nel fitto del fogliame

ma tu non ascolti la tristezza del mio canto

e non vedi i miei occhi né le mie mani tese

a domandare un frammento di te, luce!

Amore resto distante dai tuoi sentieri

per timore e per rispetto

per ossequiare le tue convinzioni

E muoio ogni sera sulle tue ali distese

dove un dì  io fui Pensiero.

Fanno il tiro alla fune con le mie mani.
Invisibili tenaci ostinati...

un fascio di fibre e nervi stirati
da innumerevoli chiodi conficcati nel palmo

Non avrebbero ora la forza d'una carezza
queste mie dita attraversate dal fuoco.

La luce lacera l’anima

un soffio_ respiro _

che muore

soffocato dall’aria.

Vedi ci sono sfere ovunque

gli amici degli amici

i nuovi i vecchi

gli esiliati i diseredati

Quelli che vivono al margine

quelli che vivono scrivendo

quelli che muoiono per una parola

o per infiniti silenzi

Quelli che scavano tra le pieghe del cuore

quelli che lasciano intarsi nei tavoli

o che cercano a caso nel web il caos delle parole

come fossero all’apice delle emozioni

E poi ci sono gli sconosciuti perfetti

gli sconosciuti alla mente ed al cuore

al mondo terreno e al cielo dell’universo

Quelli che stanno bene nel buio

perché risplendono ovunque.

Quando il pensiero dirompente scende

incontra abissi il fondo d’otri l’incavo d’una mano

che si racchiude a gomitolo dipanato per metà

dietro quale siepe scompare il sentiero, non sa

e lo specchio quale immagine rimanda

il frammento dove pigola dove si fa chiasso dove si sperde...non sa

mentre l'amore è fuoco che divampa

e tra cielo e mare approda

aquilone e vela, verso la tua riva.

Ed ora so che tu non vieni dove io sono

che tu fuggi da ogni cosa che m’assomiglia

che tu corri al riparo tra memorie antiche

Alieni  il tuo pensiero lontano da ogni sogno

Nemico da combattere tarlo da sconfiggere

io sono?

So di non essere tutte queste cose

e so di non essere l’oltre del tuo cammino

ora hai nuove medaglie

ed io sono vinta ai piedi di tutte le ombre.

Vorrei spolverare il grigio dalle aiuole

e dare al prato una mano di colore

ora che l’orizzonte s’assottiglia

_un tenue filo una trasparente lama_

Ed io conto le tessere mancanti

sogni e promesse incastonati

come in un puzzle.

E penso che il tempo è belva assai feroce

ingoia tra le fauci in egual modo

tutto quello per cui s’è pianto e riso

lasciando fuori solo noi,

così infinitamente miseri così piccoli.

Noi e i nostri errori eterni.

Ed ogni sera penso di bussare

una due tre volte

senza sbirciare tra le tende

senza pensare al lume alla finestra

senza la speranza che tra le crepe

il vento cambi voce

Ed ogni sera penso di sostare

uno due tre minuti

senza rendermi conto che i minuti

assomigliano sempre più alle ore

senza dare ascolto ai miei piedi

stanchi di cammini impervi

Ed ogni sera penso di parlarti

una due tre parole

senza discriminare quei silenzi

lunghi carichi d’amore

quando abitavo nei tuoi occhi

ed ogni stanza era il cielo immenso.

Ghiaccio e fuoco hanno egual potere

provocano tempeste travolgenti

Ed è sempre troppo tardi

per mettersi al riparo.

Oggi è ieri con le sue speranze e le sue paure
con i suoi sogni la fede gli ostacoli
l'onda e la quiete.

Abbracciami ora che non ci sei
ora che più non comprendi

la potenza di questo amore.

E non lo dimenticherò mai.
Vivrò o morirò

di quest'amore che non sai.

Amnesia

di anni imbottigliati

accuratamente

ora buttati in mare

Occhi mani labbra mento

avevano voci

soavi stridule meste sonnolente

più del resto del corpo

irrigidito in scomode angolature

Tra anguste sbarre

l’oltre disegnava visioni ammutolite

per paura che svanissero

nella notte ingorda d’azzurro.

Amnesia.

Bambole dalla faccia inebetita

senza grinze nei pensieri

la pelle tesa ignara di stagioni nuove e di tramonti

setacciano parole che ritornano frequenti

dove occhi di pietra scavano un senso provvisorio

nell’assoluto indecifrabile...

stupore il sibilo breve che svolta l’angolo

come serpe con l’obiettivo d’un muro levigato

e illuminato d’erba

Bambole senza emozioni tra le pieghe di carta

d’un vestito corto e lo smalto graffiante di mani

spoglie distolgono dal dolore della spiga matura

mentre il sogno d’una carezza fa eco appena

al fragore d’una stella scivolata nel mare.

Il rosso che divampa
poi è terra arsa

E della verde fioritura
è immemore il deserto.

Nulla svelava al passaggio il tempo

non il naso lungo

né le gambe corte

tra verità e menzogne

solo il disegno onirico del pensiero.

Non colpe non meriti non cause né effetti.

Poi complicità dissolte.

Ed esseri confinati agli estremi

ognuno con la propria pena

artefici di un diverso dolore.

A domandare uno spiraglio

o al riparo dalla luce.

Spiati solo dalla luna

salda nel cielo

al centro di due vie parallele.

Come appari lontano ora che non sei

sulla traccia del vento

nell’approdo d’un fiore sul sentiero

nel pensiero che abbraccia l’immenso

come appari lontano ora che non sei

silenzio e voce timore e speranza

follia e ragione

sogno e quel che più s’appropinqua al sogno

come appari lontano ora che non sei

a raccogliere bozze di carezze recise

a seminare sorrisi a me di fronte

a disegnare speranze

come appari lontano ora che sei

lontano, troppo lontano…

Le mascherine

le fronde accoglienti

le voci.

L’alito di brezza sottile

che anima il cielo.

Armonica simulazione

dell’inno alla gioia.

Ora navighi il mare

senza ferri alla caviglia.

Un tempo gemente

osservavi il panorama

dietro un cancello.

E il bene provato (condensato)

è dentro scarne parole?

Negazione d’una luce

che pure mutava in sorriso

balsamo sulle ferite dell’anima.

Ora scivolo dentro una definizione

e resto sul fondo

battezzata errore d’un pensiero peregrinante.

Voci, garrule voci, abbracci moine

nel tuo cielo affollato di colorati aquiloni.

Tu con in pugno la tua libertà

mentre io vivo d’esilio.

È un'aria opaca

che maschera il sole
un'aria sfumata di perla
a tratti di celeste sbiadito

Son sprazzi che vanno
come onde sul mare.

E’ un'aria smunta
che puzza di terra
inumidita
di sabbia recente
di latrati di cani
di polvere sul ciglio
di vie desolate.

Un'aria anonima
di nessuna stagione.
Solo l'odore dell'erba falciata
racconta che è primavera. 

"Carmina non dant panem"

scoprii così d’avere un’anima

allor che fanciulla

uccisero in me l’idea della poesia.

Per anni ho affidato emozioni al vento

ed ho scritto dubitando del mio esistere

fui luce per te(soltanto?). Universo folgore.

Ma poeta? Forse Poeta non sarò mai.

Oggi qualcuno incita una scolaretta

a persistere nelle sue pagine di diario.

Si resta delusi dall’amore

e spesso anche dalla vita

ma si è lontani dalla Poesia. Lo so.

Oggi qualcuno comparso all’improvviso

con nonchalance cerca proseliti o spot

e si pone al centro dell’altrui interesse

senza sollecitudine (all’apparenza)...

Oggi qualcuno si dice tuo amico

Conoscitore profondo del tuo animo

non sarà mai. Lo so.

Oggi una folla è in cammino e ti tende le braccia.

Io sono notte e prigione.Io sono vento.

Sono tutto ciò che cade nel vuoto.

In fondo anche uno zero è un cerchio

in espansione agli estremi… e molti sono dentro.

Io resto fuori e me ne vanto.

Fingere lontano il pensiero da strappi e cuciture,

fatica inutile, da scartare.

Basta l’ansimante respiro

ad ogni tentennare d’equilibrio.

Ho sognato aquiloni neri soffocare nella luce,

miraggio d'ombra d’un orizzonte ormai deserto.

La bamboletta di pezza ha solo un’immagine di sé

e incongruenze incertezze timori distrazioni

la bamboletta di pezza ha sorrisi per parole

e le parole sempre le stesse tessute sulla trama

di un solo pensiero, la conquista

la bamboletta di pezza appiccica di miele

ma ha stati di ghiaccio e venti preordinati

la bamboletta di pezza ha un like per tutti

compare scompare e ruba agli altri la luce

per il suo profilo d’ombra.

Se la rosa tornerà prospera tra le spine io non so

ma la corona di Cristo non smetterà

il suo colore smunto per un verde brillante.

Tutto tornerà a fiorire o tutto potrà morire in un attimo.

Sto come una cosa lasciata scivolare tra le mani

ai piedi d’una quercia. Dinanzi una panchina deserta.

E’ il primo raggio che mi trafigge gli occhi

dopo l’interminabile freddo di marzo

ed io attendo che il sole tramonti nel desiderio d’un bacio

d’un viso ripiegato in un cassetto

nella bozza d’un sogno

e di un domani tiepido sotto la cenere.

Io so di non sapere

d’essere polvere nell’Universo

dispersa dall’impeto di burrasche

e nell’onda irata dei venti.

Mi dissero” superba”,  ignari

d’un tempo flessibile di cicli e stagioni.

Calpestarono nuances ed umori

epitelio di presunte verità.

Ma per te io ero orizzonte di luce

congiunzione di cielo e mare

aerea percezione attesa d’equilibrio.

Ora so di non essere.

E so ancora di non sapere.

Seguite l’aere, vedo... ma che amarezza in me

e nel cuore mentre si raggelano i pensieri.

E siete dove tutti sono. Contraccambiate un gesto

una carezza un bacio una smorfia un cipiglio.

Voi conoscete l’animo di chi osannate...

Certo non io che scruto una sfera, incredula

e resto muta e non prevedo non calcolo né analizzo.

Mi dolgo talvolta di questo di non essere come voi siete

ma non potrei essere così perfettamente in fila

e ciò mi conduce lontano da una certa "quiete".

Come osso si sgretola nel mare.

Oltre il limite consunto

nuovi equilibri al largo.

Le tue ali in volo a lambire altri lidi.

E' per continuare a vivere

che corro all’indietro

le stesse vie gli stessi viaggi

le perle intatte nello scrigno

e castelli demoliti dalle bufere

ora ricostruiti a memoria

è per ritrovare la luce

che m’accompagno alle ombre

e discorro di stagioni antiche

di tempeste ed arcobaleni

di follia e saggezza

dei miei giorni annegati.

Perché il giorno si chiama giorno

se dalla notte non diverge?

L’uno acceca la mia via

l’altra la mente ottenebra

sicchè essa vuota appare

di sogni e di speranze.

Era la prima decade quando
assaporai i tuoi occhi
due mandorle d'ebano levigate
due sfere assetate d'universo.

Esplose aprile con pioggia di petali
ed onde d'erba nel fruscio del vento.
Il pensiero un filo invisibile tra noi
collante fu di umori e sensazioni
tenne il mondo in equilibrio

su mani destinate al limbo.

Era aprile quando ti reclamai al vuoto della vita 

bramando il rosso d’antichi floridi filari.
Ed oggi è aprile

e il tuo silenzio incide la mia scorza.

Sanguino sotto un sole titubante

dopo il maestrale di marzo. 

Un modo frequente d’abbatter distanze

il tempo non tempo che piega dinanzi a uno specchio

gioco distratta malvolentieri noncurante dell’esito

per osservare il cammino delle lancette su grigie pareti

sbianca il mio viso esausto sotto uno sbadiglio

scrivo con inchiostro indelebile sull’anima una pagina sofferta

quasi fosse un sillabario.

Sono come malata in un letto ad implorare la fine d’ogni supplizio

e conto le gioie_ qualcuna_ a patto che torni all’infanzia

tra l’erba dei campi e i quaderni e le bambole

un lusso d'assaporare in segreto. E cado come lungo la riva bagnata

non distinguo se dal sole o da un’onda che addosso

mi riversa il suo apice d’ira ed intanto sono tutt’una col vuoto

Io aria io terra, io vento che l’allontana dal mio orizzonte.

Ho raccontato d’ogni pensiero buono

le sillabe tronche stemperando respiri

nell’aria gelida

Incompleto il canto termina sempre

in una macchia fugace. Mistero...

mentre il cielo ritrova il suo sereno

non la sua pace.

Nelle lingue di terra sanguigna

il pensiero non giunge

L’acciaio delle onde risplende

si muta talvolta in pioggia, inattesa

Nulla ci appartiene è di passaggio

noi fermi come al fronte

a rievocare assenze

ritardi nostalgiche visioni

Le nostre non erano guerre

ma missioni di speranza

e spesso voli interrotti

in fragilità di spazi

da improvvise comparse,

ombre allungate alla schiena.

Noi di fronte

nell’immensità

stelle e pianeti in cicli avvicendati.

Trascorrono i mesi e il ritmo più non importa

ognuno la sua gerla i profumi i colori le ombre

armonia tessuta sulla trama di un oscuro silenzio

è magra speranza acqua sperduta nell’arida terra.

Remoti sono i giorni di festa le ricorrenze

le abitudini accese la sera con devozione

le attese cresciute nell’andirivieni di timori e speranze

d’una parola un gesto un sorriso sfumato leggero.

Sospesi ora sono i racconti ch’era novembre.

Entrata è la Primavera ma il freddo è tenace

s’asconde in un raggio di sole trasfigurato

l’indifferenza governa l’altare della passione.

E l’anima ora giace piagata dalla sofferenza,

arresa all’inganno crescente delle stagioni.

Avrei atteso a sera perché il giorno

è un groviglio di doveri un legarsi

di segmenti passaggi graduali

fino al picco quotidiano di fatiche.

Avrei abbracciato le ombre

complici d’un sentire profondo

all’immaginario suono di acque

che non si gettano nel fiume

che setacciano grani fili d’erba fiocchi

scivolati dai rami

e che si perdono in sentieri.

Avrei chiuso gli occhi sognandoti

prima d’ogni altra visione

prima delle grinze sulle labbra

quando pensano ad un sussurro

più che ad una parola

prima dell’alambicco dei tuoi occhi.

Avrei sperato in un anticipo di ore

di minuti di luce in un assaggio di brezza

un brivido tra orecchio e nuca

rievocando memorie

dei nostri giorni di bufere ed arcobaleni.

Avrei camminato per la stanza vegliandomi

vincendo l’ansia il timore l’inquietudine

e avrei guardato il vuoto intorno così pieno.

Avrei atteso ed atteso anche quella sera,

per amarti.

14 febbraio 2022, non un giorno qualunque

Quest’idea d’una creatura

a immagine di Dio

si rivelò subito non buona

dalla costola di Adamo

dal Paradiso terrestre

da Caino.

Dovevamo stare nella savana

o in una foresta equatoriale

Cacciare come altre specie d’animali

per istinto di sopravvivenza.

Invece Caino ha ucciso Abele

per ira gelosia e per potere

E da lì esempi a non finire.

Non ho meritato che il tuo silenzio

questo vento adirato

che mi schiaffeggia l'anima
e che io inseguo
con cieca ostinazione.

Della maestosa quercia
sono quel ramo
dove linfa più non arriva.

Un'inutile appendice, quel che rimane
d'un vago immaginare il cielo.
Del sogno un abbozzo mal riuscito. 

È un pensiero ramingo

che cerca la sorgente e la foce

un pensiero che bacia l’aria

e tutto quel che racchiude

Un pensiero che implora

un verbo un gesto una traccia

E’ un pensiero che domanda equilibrio

e le ali per assurger alla luce.

Padre non conto più i tuoi anni

sarebbero pochi

ma son troppi che manchi

tu sei vivo perchè tra i morti

la mia memoria fallirebbe

e tu sei un sempreverde

il picco di quest’immenso giardino.

Padre non ti pongo domande

ma tu hai tutte le risposte ad ogni mio pensiero

ai miei dubbi e alle mie paure

tu sai i miei limiti e le mie qualità

e sarai tu a ricordare tutto

quando siederemo alla stessa mensa,

un giorno vicino o lontano.

Non posso parlare della guerra

il cervello è tra incudine e martello

duole non resiste alla visione

di stragi e drammi e degli orrori.

Tuoni nell’aria e sul cemento

e sul riparo (nessuno) delle vite.

Non posso parlare della guerra

del suo tempo e dei suoi mezzi

dei lunghi corridoi della speranza.

L’acciaio le macerie

l’avanzare ammassati nella fuga,

a replica d’un urlo senza fine.

E promesse disegni accuse propagande

un bla bla impazzito dentro un turbine.

E l’umanità sofferente, un fuscello

in aria sollevata.

Non posso parlare della guerra

della sua crudezza del suo inganno

dei giochi di potere dei retroscena.

Non riesco a trovare le parole.

I filari sono ancora lì racchiusi

nel loro odore acre

dove la terra si ritrae e manca al piede

una zolla un mattone un sasso.

Ed ancor meno alla mano tesa.

Tace la sera prima del frinire delle cicale

della brezza gentile dietro la nuca

e l’accelerar dei passi verso casa.

Non so se quest’involucro

racchiude braccate percezioni

e dei cinque discussi sensi fiuto il patire.

Vedere-udire in propaggine di assenze

in gara per il podio.

Per vincere l’inganno

d’un apparire tenace nonostante

l’orizzonte sgombrato d’armonia

aspiro a congiunzioni al fluttuo d’onde

nell’indaco tangibile dell’eco

mentre s’espande perenne al primo impatto.

Questo grappolo carico di giallo

aggiunge all’anima un fardello

E mi stordisce… insetto un po’ distratto

in turbolenza d’aria.

È all’anima che manchi

or che smarrita vaga

dentro spirali dense e vinta

luce più non domanda né ombra.

E’ sull’anima che la ferita insiste

slarga allontanando gli argini.

Ripresa più non brama

tranne che nell’istante

d'una fioca speranza.

Mitezza dei tuoi occhi

a coronar l’attesa.

Ripercorrere ogni meandro

e scegliere tra tinte fosche e vive

prediligere la cornice al caos

ridisegnare il contorno delle ombre

mutar grado ed intensità optare

per la luce calda. Non mi dà sollievo.

O fredda. Non mi traduce appieno.

Entrare in turbini e gironi

credere ad oniriche visioni

e (con)correre_ lent/animé_

il fiato uno strumento in crescendo

al gradino in cima ad un tappeto.

In un momento meno propizio

far calzare un vestito ad uno stato

vissuto nel remoto e accantonato

sorridere a tema col malessere

che tarla l’osso d’ogni mio pensiero.

E (con)correre l’anima spogliata

sensibile al gelo ed alla fiamma

con la negazione degli opposti

in equilibri forzati lotte impari

fortuiti ripari ed imperfetti connubi.

Io appollaiata sopra un ramo

emetto un suono allegro oppur gracchiante

un trillo o uno stridìo e non mi domando

la levità o il peso del mio canto.

Intono il quotidiano mio tormento:

un arcobaleno che includa ogni tempesta.

Lasciami cadere come un sasso giù per il pendio

lontano dall’ammasso di sabbia e pietre e terra.

Hai il tempo reso centuplo per vivere

senza la morsa ai piedi senza il tarlo nell’aria

d’un amore che uccide.

Hai il tempo per cancellare le ferite

e la bozza di baci e di carezze.

Hai il tempo, tutto il tempo

per maledire questi occhi

che ti hanno dato amore.

Ora lasciami cadere

più a valle di tutte le cadute.

Non sogni o speranze

né il pensiero prima così tangibile

finita la cenere l’aria odora di primule

fuori dalla prigione respiri

e popoli il vuoto di nuove figure.

I vecchi ritagli scivolati nel mare

feroce il silenzio,

uno scudo che s’erge invisibile

ed io un estraneo

che combatti come fossi un nemico.

Oggi la tristezza è un vento forte

del gelido e caldo non ha traccia

ma sconquassa le mie fronde, mi travolge.

E tra le onde furenti

imbavagliata

invano imploro Amore,  la sua voce.

Oscillazioni del pensiero

su perimetri di vuoto

equilibrio di essenze

nella carne dell’anima.

Tra sfoglie di silenzi

si spargono brusii

non assurti al canto

e si scalfisce il tutto perso

in una goccia di luce.

Se tu ora giungessi

così a sorpresa

con dentro gli occhi

un abbraccio di parole,

come questa neve di marzo

fresca e soave,

due rughe stirerebbero

gli angoli della mia bocca.

Nelle sue fauci si celano timori

mentre una pioggia di petali

obbedisce al vento al suo richiamo.

Ora che non ho più i tuoi occhi

con i miei occhi inciampo ad ogni passo.

Non ha germogli la terra

arida ad ogni zolla

nonostante le lacrime copiose

d’un cielo sofferente.

Nel combattere la luce con l’opacità

colgo il tuo nutrirmi d’assenza

attraverso un cielo

dove il pensiero aveva la sua dimora

mi poso sulle sue brevi soste

Mi suggestiona un silenzio ghiotto di sensazioni

e lascio che il terreno ingoi ogni storpiata sillaba

ogni incrinatura della voce ogni scricchiolio

Oltre il frammento è l’immaginare violini amputati delle corde

e colgo il vuoto che mi sazia

ed inseguo il colore stinto sulle altrui dita

Mi suggestiona il tempo

gonfio di rimproveri

e lascio che l’onda

ogni sorriso spento

ogni ricordo mi travolga.

Viandante senza una meta

con addosso i miei stracci consunti

inseguo speranze svanite

pensieri che muoiono

aborto d’una mente fiaccata.

Un otre gonfia di vento

il mio solo bagaglio

un vuoto di sogni

quel che resta di un disegno

solo abbozzato ormai stracciato.

E dopo un infausto giorno

aspetto un segno nuovo ad ogni calar del sole

ma inciampo in un groviglio di ermetiche parole.

Torna a soffiare a sera il vento dell’indifferenza

il tempo passa indarno ed il pensiero cade

spogliato della sua onnipotenza.

Conviene ch’io parli delle rose

di come stanno quiete sulle siepi

quando il raggio del sole le riscalda

di come ringraziano la pioggia quando è fine

ed impiega tempo prima della cera sul selciato.

Conviene ch’io parli del profumo che resta tra le dita

quando una corolla s’approssima alla fine e i petali

cadono avvizziti ad un leggero soffio

conviene che io pensi alle viole insieme con le rose

immaginando un mazzolino in mano ad una pulzella

pensiero d'ornamento nel dì di festa.

Conviene che non calcoli le spine

e che ne salti almeno una

mentre setaccio volti e panorami

che fiuti le tracce che conducono

a giorni spensierati e di letizia.

Conviene che io sosti sotto un ramo il naso in aria

occhi socchiusi a scovare tra la boscaglia un nido

gremito di melodiosi trilli e che non pensi

alle tante cose inutili che fan felice mezzo mondo

nè al brusio dei passanti

sempre pronti a seminar zizzania.

Ricomporre il tempo speso

tra cose futili e le serie

forse serve a definire differenze.

Un’anonima voce mormora che tutto è utile alla vita

la distrazione la lentezza l’incoerenza

per spiarla da diverse angolature mentre già muta.

Aspirare a non sentire il peso nel ritorno dei giorni

dei loro nomi dell’eterno sovrapporsi degli attimi

fino a quando una goccia non capitombola dall’orlo,

una goccia persa dentro una discesa

nel desiderio solo accennato

per sfuggire al senso inverso del volo.

Immaginare di cancellare le aride stagioni

senza colombe fuori dell’arca

alla fine del diluvio.

E viverti perenne nel primitivo pensiero.

Rivelazione di un volto amareggiato
piagate grinze, lembi di un’anima dolente
e dei suoi perenni passaggi
tra il rosso vivo delle fiamme. 

Le nostre battaglie per una comune causa

le ricordo tutte

le insidie dietro l’angolo

le presenze artefatte ombre d’altra natura.

E le rivincite semplici senza la fretta del tempo

che giungevano dopo la fitta trama

dopo il ricamo strappato

e gli ignobili caduti dentro l’immaginario cratere.

Le nostre conquiste vincendo gli ostacoli e superando valichi

il confortarci a vicenda disegnando nell’aria una carezza

le decisioni drastiche e a malincuore

il coraggio di volare più in alto della vita possibile.

L’occhio alla clessidra di giorno e il ritmo accelerato della notte

quando tutte le cose fuggivano, non i sorrisi

nonostante il soffrire dell’anima per un sogno che si faceva lontano

le promesse precipitate in un burrone. Ricordo tutto.

L'ostinazione di vivere malgrado i piedi piagati

Ricordo la nostra forza oltre un effimero domani

e il filo del pensiero sempre teso.

Le nostre cadute erano lievi.  Ci rialzavamo fieri d’essere simili.

Bisognerebbe lasciare i pensieri
appesi al chiodo chiudere in una stanza
l'angoscia l'inquietudine il tormento
d'una realtà poco incoraggiante

Con piè leggero calpestare il suolo
senza che senta il turbamento
ed affrontare il giorno come viene
con fresca ingenuità e con fermezza

Sono propositi buoni che ritornano
e dopo pochi istanti vanno a cadere
là dove giacciono le foglie

e dove sono tutte le cose morte

Un uccelletto stuzzica un po' i rami

infreddolito, quasi saltellando
Pensi ad uno scatto. Così l'osservi...
un frullo d'ali  ed è fuggito via. 

Conto le spine della mia corona

e mi distraggo

Giusto il tempo d’una vertigine

Un breve istante che diviene eterno

E sarà luce oltre un nebuloso buio.

All'alba c'eri di sicuro

quando l'aria s'empì di un vagito
E ci sarai al tramonto
assicurandoti
che io non sbagli la meta

Ma dimmi dov'eri quando
la vita celebrò il suo inganno?
E dove sei ogni volta
che la solitudine
vittoriosa uccide? 

Scendere gradini accompagnando

con flebile canto

un cieco fruscio di passi

E immaginare sabbia foglie sassi

dove la terra molle inghiotte il piede

E non pensare neppure di cambiare rotta

Alla fine c’è sempre un binario morto

o un vicolo chiuso a te di fronte

dove non vedi più morire il sole.

Talvolta una piccola speranza

s’affianca ai miei passi sulla via

è il solito percorso dove il piede

celere s’affretta fino al luogo

in cui  tutto s’arresta l’energia

la voglia l’entusiasmo ed il coraggio

di vivere la vita come si deve.

Un raggio dentro gli occhi

li trafigge, ma è quasi ameno

diverso dalla lama che nel cuore

scava con lena e senza grazia

e quando in quei meandri vige  tregua,

la mente, se i pensieri non setaccia,

diventa calderone di memorie parole screzi dubbi

e le domande molteplici emergono ponendo

ogni minimo tratto in discussione 

di quel momento che solo per un po’

s’accosta al vivere più umanamente degno.

L’esser usciti indenni dai giorni della merla non consola

senza scosse né tempeste senza l’aria gelida sul naso

si son parlati tra loro scambiando i ruoli come due monelli i mesi

in fondo un ritardo breve non è grave, solo una burla.

Approfittano del ritmo, quando allenta, le chiome

per respirare prima di riprendere a vibrare nell’aria come corde.

Fluttuano come onde. Risale una donna la collina

le braccia tese s’alternano col peso ed ansima per la fatica

quando una raffica di vento la frusta in viso.

Casa, che luogo ameno! Che quiete or che la strada è ostile!

Non una parola ma l’accader d’una magia,

sfera d’ognuno per una volta almeno immaginaria, quando

dietro la finestra guardando il cielo qualcuno pensa

che dietro le nubi c’è sempre il sole, anche se piove.

Ora che non torno a raggio

sulla giravolta dei pensieri

l’angusto spazio d’un vicolo

ha il guizzo verde d’un gatto

Il resto è pece fuori

e dentro

screziato di fuligine

Nenie si perdono in petto

nel respiro_ rantolo_

che spera nell’eco

per (ri)sentirsi vivo.

I piedi hanno memoria

dei passi

del punto dove

goccia su goccia

s’innestarono vite

e dove la terra

è ventre di promesse eterne.

Sepolta nel sepolcro del silenzio,
la porta un grande masso.
Sento i passi dell'indifferenza
e la voce anonima del disprezzo
sotto il peso di una notte eterna. 

E sono qui

il giorno ancora acerbo

lievita il mio pane in fretta

già si avverte il peso

di una nebbia dentro

tra i ricordi e le cose inutili

Fuori lungo le vie

più cani che persone

ognuno un itinerario

pochi una meta

Ascolto il silenzio

io l’unico rumore

io e le mie dita mosse

da autonomi pensieri

Carezze sui tasti

vestono l’amarezza

E’ un giorno vecchio

di un nuovo anno

ma la solitudine sfoggia

un vestito più raffinato

è stagione di magra

di partenze

di oblii e nostalgie

e ci si rassegna allo scorrere

imperturbabile del tempo

ora che c’è penuria di tutto

anche di lacrime.

Parole nell'aere di una magica sera,
quando  il fragore di un tuono
andò dileguandosi
dentro l'arcobaleno… 

Il tuo nome è un gemito sulle labbra arse

quando il rigore regna nella stanza

mentre il pensiero cede

esausto di tenere il passo da mane a sera

le palpebre giocano con le ombre

e intorno tutto è statico

la notte splende fuori mentre m’arrotolo nel buio.

Ho ali leggere di farfalla e il desiderio dell’inverso.

Al vaglio erano tutti i miei pensieri

fin dove correvano in un cielo sgombro

ed anche negli intoppi nei piccoli nodi

che impedivano agli occhi la nitidezza

Con un bisturi davi un nome

ad ogni sbandamento ad ogni titubanza

ogni fragilità. Sono meno di un punto

in tanta immensità che mi circonda.

Abbiamo una casa e dentro tutto

il caldo ed il freddo che accendiamo

come ci aggrada al mutar delle stagioni

un letto comodo una nicchia

per i sogni quando noi sereni

abbiamo chiuso il giorno

o dove scomponiamo ogni pensiero

gli attimi le ipotesi le immagini

e spesso anche le visioni.

E stiamo bene come piselli in un baccello

se l’amore il giorno ci ha sorriso

Abbiamo poche cose accantonate

in angoli nascosti dalla polvere

quelle vere per le quali

pensiamo ci sia tempo

un tempo che corre eppure non esiste

e mille cose inutili in bella mostra

che non tocchiamo quasi mai.

Ed ecco una falla sopra il tetto

è un allarme che sotterriamo troppo in fretta

una incrinatura nelle scale

una fessura alle pareti

diciamo non è nulla con noi stessi

per noncuranza e spesso per pigrizia.

E poi all’improvviso dentro piove

e gemono spifferi di vento

la muffa imbratta le finestre

la ragnatela gli spigoli ricama.

Ma non guardiamo nulla solo il vuoto

benchè la casa sia fin troppo piena

In egual modo sfociamo in fiumi di parole

e più non ripetiamo “ti voglio bene”

a chi nel nostro cuore ha già dimora

credendo sia superfluo pronunciare

le uniche parole che del pensiero

sono la traduzione più fedele.

E quando il freddo vien di sera

nelle ossa è un vento gelido che sferza

che torna a visitare il mio corpo spoglio

come albero sul ciglio d’una via

Vorrei la stanza non avesse ingombri

e non avesse porte né finestre

richiamo d’aria, del lieve suo vibrar

Vorrei tutto lo spazio fosse un letto

e tra mille coltri avvolta, scomparire

bozzolo nel suo stadio primordiale.

Una moltitudine di esseri un dì fu creata.

Animati ed inanimati

tendenti tutti alla perfezione

vegetazione cose fauna e persone

ciascuno con una voce una nota un suono

E poi io

i miei nei

l’errore

in ogni forma del mio divenire.

Dell’amore

degli ampi sorrisi

e degli sguardi interminabili non resta nulla?

Lì dove correvano praterie ed il mare non aveva onde anomale

Dell’amore

dei lunghi silenzi e delle bocche generose

di baci e di carezze nessuna rimembranza?

Lì dove i sogni correvano veloci e la luce era sempre foriera di speranza

Dell’amore

degli istanti di follia

e dei progetti minuziosi nessuna traccia?

Lì dove il silenzio era così sacro e custode dei nostri intimi segreti.

Solitudine...

E poi c’è il tuo viso

che ho amato da subito

senza mostrarlo ad altri

e la tua voce così profonda

così piena così calda

che ho ascoltato io soltanto

le tue mani così forti

che ho immaginato così morbide ad ogni carezza

e poi c’è il sentiero parallelo

che ho attraversato io da sola

senza mai sentirmi sola

e il tuo pensiero

che ha preso a prestito aquiloni

aerei gabbiani per raggiungermi

ed ogni linea ogni ansa ogni incrocio

ogni plica del tuo corpo

e poi c’è il tuo silenzio così vario ad ogni stagione

e il tuo racconto pieno di enfasi e di speranze

ed il sogno travolgente come l’onda

e la tua anima così vicina a me

nella gioia e nel dolore

nella luce e nell’oscurità

e poi c’è il tuo viso

ed i tuoi occhi

i tuoi gesti

e le tue mani

che continuo ad amare come il primo istante

nonostante tu ora ignori il mio essere tra preghiera e canto.

Nient'altro guardo. Miro il vuoto come quando

gli occhi fissi sopra un uscio attendono spiragli

passi ombre e la mente per ingannare il tempo

disegna sguardi e sillabe e sussurri.

Un ordito che presto allo sguardo si dipana

mentre le pupille si velano di pianto.

Tra venti di burrasca,

spietati,

non odi della mia voce il suono

Parole più non ascolti

né ti raggiunge sull’ali dorate

il mio pensiero.

Rannicchiata nel mio misero giaciglio

spenti i pensieri tra gli stracci

giaccio sul fianco

dove il cuore giunge all’orecchio

col battito che tuona.

Tu ora arrivi quando non ci sono

oppure ho appena varcato la stessa soglia

dove ora giri lo sguardo o chiudi gli occhi

o ti posi ad un angolo nascosto

tu passi e non ti fermi

io sento il fremito delle libellule dei calabroni

dei passeri delle farfalle e delle foglie

sopra i rami

e non faccio più alcuna distinzione

tu scrivi di cose vecchie e cose nuove

lasci impronte sigilli emblemi

se pensi non so cosa tu pensi

ma mi scacci con la mano dal tuo viso

al pari d’un insetto molesto e fastidioso

tu cammini nei vicoli di ieri

e cancelli gli itinerari più recenti

hai le tue certezze e convinzioni

e non conosci dubbi e contraddizioni

tu hai il pensiero quello superiore

che fa le regole e non ammette deroghe

io ho l’abbondanza di debolezze e limiti

d’un essere facile all’errore.

Un solo pensiero

un gancio saldo

ora corroso

allentato

rimosso.

E il vuoto che s’empie

di tutto ciò che non ha senso.

Ogni mio pensiero è inadeguato

destinato al vuoto

inefficace

ogni mio pensiero, vano

l’aborto d’una mente stanca

ormai alla resa.

Ho perso i miei amici

ed anche quelli che non mi erano amici

ho perso il mio modo di vivere

ed anche quello che non era il mio modo di vivere

ho perso i miei sogni

ed anche quelli che avrei voluto fossero i miei sogni

ho perso le mie conquiste le mie mete

i mei viaggi i miei sentieri

ho perso le lune e i tramonti

le mie speranze la mia forza e la mia fragilità

ho perso i prati ed i fiori le spighe e i papaveri

ho perso i filari e l’ombra ai piedi d’un olivo secolare

ho perso il mio oltrepassare ogni muro

sospinta su un’altalena ad occhi socchiusi

quando il cielo era solo una carta imbrattata di luce.

E poi verrà la sera

e il tempo avrà un altro peso

Non basterà all’amore per essere compreso

Non basterà al dolore per essere lenito

e le parole non saranno che un gemito.

E poi verrà la sera

e il sonno sembrerà l’unico rimedio

pur senza una promessa

E spegnere le luci sarà come

immaginare il mare

il suo fondo scuro

E poi verrà la sera

Se avrò fortuna

potrò mischiare

al nero un po’ di grigio

vedere oltre la nube

un gradino ed una soglia e dietro

la misteriosa luna in quel suo ghigno.

Caro Lucio l’anno che verrà non è come tu pensi

lui è troppo distante da me

e non serve che io scriva forte molto forte

Qui non va nulla da tempo non solo a causa del covid

ed io non ho parole da dire ai superstiti ai vinti

ai guerrieri agli esiliati ai diseredati ai sepolti

Non spero non m'illudo non sogno

le feste sono nei cuori di chi conosce la festa

sulla terra dove io sono

c’è violenza morte tristezza

e da mangiare e da bere

per chi non ha fame né sete.

Ho i miei silenzi eloquenti

 lui è muto ed è sordo

In quest’anno che volge alla fine

non ho più fantasia.

Il mio momento è passato

e ne sono cosciente

intorno solo una folla di maschere,

nessuna novità all’orizzonte.

"Caro amico, ti scrivo, così mi distraggo un po'
e siccome sei molto lontano, più forte ti scriverò"

Da "L'anno che verrà" -Lucio Dalla-

Era profumo di zagara nel sole
sulla sponda d’un sorriso
mentre le costeggiava
le labbra ad occhi chiusi,
d’una carezza era fatto il vento
e di petali il velo a riparo dei suoi seni
dalle sue mani evanescenti,
lontane, ma calde e deliranti.

Era di zagara il balsamo
che si spalmava all’orizzonte
dove una vela traghettava
l’anima desiosa d’emigrare altrove,
lì dove i gabbiani dipingono le nubi
col candore delle ali.

Era zagara l'effluvio dell’onda
dove lo scoglio lambito, austero
risplendeva luminoso sotto il sole.

Sirà e la sua lama, fendeva con orgoglio
i sogni d'un passato trascorso
senza parole o nei silenzi,
arcobaleni d’un’eterna estate.

Sirà il principe venuto dall'ignoto,
il mago del pensiero sulle frequenze
d’ogni muto suo sentire
seduto sui gradini del suo regno
a contemplare acerbe sensazioni
in un sogno, un cerchio coi confini
trasparenti, mutevoli sull’anima che muta.

Era di zagara soave il suo passo sul sentiero
nel verde fogliame e sopra i rovi,
quando giungeva all’improvviso qualche stilla
dell’orgasmo del cielo, un solo fiotto.
Scioglieva lo spasimo la sua bocca
in ogni falla, ad ogni incrinatura.
Sirà le oltrepassava l'anima vergine,
sul dorso la falce della luna.
E al primo albore ancor si dimenava
nel suo corpo di zagara e di spuma.


Poesia pubblicata sul sito "Scrivere"  il 16/08/2015

E poi c’è domani

speranza e timori si abbracciano

E' uno strano tepore di spazi angusti

e di un tempo incommensurabile

è una nostalgia che duole

un andare avanti ed indietro per la stanza

vestendo le pareti di occhi che sorridono

o d'una bocca che sfoglia il senso dei pensieri

e di mani che raccontano di misteriosi silenzi

è un oblio che rompe il margine tra giorno e notte

e riscrive i tramonti e le lune e i desideri

è un rinascere tra nuvole e luce,  frammentata

E poi c’è domani

un negare il male che ci circonda

e l’annegare in un mare che non conosciamo

un pianto che non sa di gioia nè di tristezza

un'onda anomala sul cuore

mentre la solitudine ritorna ancora

ed ancora ci corteggia

instancabile e perversa.

Imbastirci con stracci e spago

mummificarci le labbra dirimpetto

nello stupore d’essere così vicini.

Per sempre.

E dare al mondo l’impressione

d’essere noi posati lì per caso

come due cose eterne mentre

ci si spingeva al viaggio fuori del corpo.

E’ passato questo giorno breve di attese

questo giorno lungo di maschere e menzogne

Intorno abbracci e sorrisi

come benefica pioggia sulla terra

a tutti destinata

eppure qualche fiore muore

qualche altro inaridisce

tra le crepe del selciato

eppure qualche stella si spegne

ignara d’essere stata una stella.

E’ passato questo frastuono inutile

lo sfondo di sprechi di regali e cibo

ingurgitato malvolentieri.

Senza il vestito nuovo

cerco riparo nel solito pigiama

come dietro una nuvola.

E s'erge sotto il cielo blu intenso
un albero spoglio
I rami sottili
dai nodi sospinti
in direzioni diverse
Qui c'è un sovrumano silenzio
una voce che giunge
eco e richiamo
di una pace smarrita e bramata
La luce ha il suo peso che varia
la sua parte nascosta di buio...
che sfuma sull'anima arresa.

E’ il fragore delle cose rotte

di parole e silenzi che si spezzano

nell’istante che ritorna puntuale

l’eco che tuona e disturba l’anima.

Non era il mare

Ho attraversato solo il fiume

fino all'opposta sponda

Ed ora siedo sulla riva

a contemplare la mia solitudine.

Una strana inquietudine m’assale

nell'oltrepassare un tempo che pare fermo

I miei pensieri hanno mani piedi

ed hanno ali

Sono ovunque ma non dove imploro

che muoia ora quest’attesa

che mi si rovescia addosso

come pioggia dal cielo

a flagellar la terra.

S’è fermata questa sfera chiamata mondo

da quella notte scura senza luna

solo i pensieri vanno remi e vele

verso un mare che non sanno

Le cose stanno dinanzi come morte

le porte serrate le finestre non più occhi

per scrutare fuori l’orizzonte

ed immaginare un prato senza fine

S’è arrestato il cuore sui tuoi silenzi

i battiti simili a rintocchi d’un orologio

chiuso nella nebbia o di campane

registrate a morte

E mi figuro l’altrui tristezza e piango

la mia non così diversa

e m’illudo di richiamare a vita

una voce un suono una carezza.

Di brina splendono i nodi

esili rami si estendono al cielo

sfiorano il nastro bianco di una nuvola

una scia si racconta ma è già migrata altrove

uno spicchio di gelida luna affonderà

gli artigli nella notte scura

frana ora il sentiero

sotto i miei piedi

di fango è l’orma

una voce rauca legge strani oracoli

sordo un canto muore

sotto il peso dei rintocchi.

E vorrei dirti guardami

chè se chini il capo e scrivi

perdiamo l’universo che è in noi

ma le parole sembrano finite

e gli occhi restano chiusi

nel silenzio della notte

e vorrei dirti ascoltami

ma non ci sono finestre

e porte nelle nostre case

ci sono solo muri

e la voce si perde

in un malinconico vuoto.

Le note vanno

discordi impazzite veloci

Io dietro...

una farfalla ebbra della vita

io con ali che bruciano sul finire del giorno.

Le note si rincorrono

petali o foglie o solo libellule nell’aria.

Un pianto senza lacrime

mi corrode l’anima

Ho occhi di pietra a scalfire

il buio d’una notte eterna

E resto sveglia

per non scordare le luci dell’alba.

Qui c’è silenzio ed è presto

tra il lillà delle pareti

ed il quotidiano vivere

Alle ore darei gambe e piedi

accelerando così il tempo

per ritornare alle stimmate

ed alla mia casa

dove nessuno spia il mio dolore.

Verrà la neve ad imbrattare i tetti

e di bianco ammanterà le vie e i campi

Un foglio bianco scarabocchierò di nero

naufrago al largo d’una terra ignota.

Mia madre più non cammina

e dice non ho fame

trascina il passo lentamente

col suo fruscio strano.

Temo le si spezzano gli arti

potrebbe accadere anche domani.

Ho ingoiato un boccone quasi in piedi

mentre lei sofferente parlava con la morte

ho compreso a malincuore e dentro me

stilla dopo stilla

le lacrime hanno scavato solchi.

Così intorno io vedo solo morti

quelli già morti e chi intraprende il viaggio

col timore o col desiderio che presto

sarà tutto compiuto

Quelli che furono hanno dalla loro parte la verità

io non ho nulla

e so che questa non è poesia

bensì la litania della mia vita

Dovrei godere l’oggi

dopo infinite scalfitture

ma sono solo vittima del tempo.

Con te è andata via l’essenza dell’amore e del non amore

l’ombra china sul fuoco dubbiosa del calore che emana l’assenza

quando cresce e matura strane promesse

con te è andata via l’avventura del ridere e del piangere oltremisura

il vento che ha recato delle foglie il profumo il sale sulle labbra

che si mescola al respiro e al bacio che non ha radici né futuro

con te è andata via la carezza dell’alba quando la luce illude

un sogno d’ovatta tra le nubi un guizzo nell’aria mentre la luna

ha lo sguardo d’una strega sulla nudità della terra

con te è andata via la parola che l’anima appassiona

la verità al confine la melodia del rischio in cima alla tristezza

quando dentro il vuoto ci attraversava come un fiume

con te è andata via la vita sull’orlo dell’acqua

quando sale a sfiorare il cielo

nella paura così debole ad ogni rimonta del coraggio.

E poi mentre apri il ventaglio

t’accorgi di desideri mai realizzati

e che ci sono cose per cui il tempo è scaduto

Non osi elencarle e pronunciarne il nome

il dolore sarebbe insopportabile

né osi tornare a quando

ignaro procrastinavi il tempo

L’unico tuo desiderio ora è che restino

indefinite pure semplici

misteriose intatte

queste cose, tutte nel pensiero.

Nulla ora bramo se non che resti un segno

tra i solchi del tempo _al passaggio_

di me e dell’inquieto mio peregrinare.

Tra l’adagio e l’allegro stanno emozioni

in balia d’un vento che sa dove andare.

Figlio sarà_ seppur non generato_

chi a ritroso giungerà al Pensiero.

D’improvviso la mente si fa immensa

come una strada vuota senza case

senza alberi ai lati senza il vento

col  suo leggero strascico di foglie.

Come l’aria spurgata d’ogni nota

del rumor sull’asfalto della suola

o del rombo d’un’auto che accelera 

lo schiamazzo dei ragazzi in comitiva

o del rantolo d’un qualsiasi animale

rassegnato in un angolo

sereno.

D’improvviso la mente si fa assente

come una voce tra le pareti fredde

d’una stanza che registrò il passaggio

della vita in ogni sua flessione

ed ora ha croci ritratti ragnatele

D’improvviso la mente si fa vuota

come lo sguardo di chi ha creduto vero

il miraggio compiuto a lui dinanzi

 mentre ad ogni progredir s'è allontanato

l’orizzonte che s’era figurato.

Spesso il pensiero è ghiaccio sulle vie

noi rami nudi in attesa di nuovi germogli

Silenzi eterni e le parole _pause_

le poche necessarie a rincuorarci

Spettatori dietro un cancello

mentre l’ultimo treno scompare sulle rotaie.

E’ un tempo inesorabile

celere ed infruttuoso

memore di destini avversi

e di percorsi accidiosi

arreso.

Un tempo che contempla lumi spenti

e lune dietro i veli.

Anche i pensieri s’arrestano

distolti da immagini inattese

e ad ogni rintocco grave

fa eco il murmure lieve

della malinconia.

Non per il premio finale

non per il podio

non per l’angolo migliore

da cui scrutare il panorama

ma ho fatto tutto quello che ho potuto

per amore

per seguire il filo che conduce fuori del labirinto

per uscire fuori dell’uscio

e guardare in faccia chiunque capiti dalle mie parti.

E’ un borgo piccolo il mio e chiuso

la vita è nei bar

e nel silenzio delle strade quando piove.

Vaghiamo sulla terra in un girone

che non sappiamo esistere al passaggio.

L’infanzia un tempo carica d’affanni

ora ritorna stagione di meraviglia.

E’ nero è incerto il giorno che ci attende

irto di ostacoli ed indecifrabile

e mette a repentaglio la meta

d’una quiete conquistata a gran fatica.

Indietro ci sono le speranze le prove superate

gli scogli l’infinito come ci appariva

ed i sogni-miraggi mai demoliti

propensi come eravamo all’entusiasmo

e alla fede di non essere soli nella vita.

Eravamo casti nei pensieri e nelle opere

ingenui persino nelle omissioni

Ora siamo cattivi prigionieri

del vuoto che abbiamo edificato.

E quando anche il vento tace

l’aria si fa sospetta

l’orizzonte vacuo

come lo sguardo di chi

nulla più attende

Oggi è così

solo un velo

e dietro il nulla

domani forse la vita

tornerà a farci visita.

Di notte tutto tace

il rumore ed il suono

il vento ha un’altra voce

tu sei ristoro

Ed il pensiero

quasi s’acquieta

all’apice

d’un fremito che scema

Distratto ha un’altra foce

mentre tra sonno e veglia

affiora dell'ultima neve

la rimembranza

Nel buio immenso fiocchi

e all’alba un verginale manto.

Le cose ambite da sempre

attese per anni

inseguite sofferte,

raggiunte,

sono lì

testimoni di un’ansia d’un tratto sopita

l’entusiasmo racchiuso in una favilla

un istante di assenza dall’ordinario.

Quelle cose,

che sempre hanno senso nel nostro pensiero

e sono per altri solo rude materia.

E giunge l’età in cui si torna all’origine

all’amore com’era nel pensiero

alla stagione dello stupore.

Ed il mio tempo incontra il tuo tempo

in ogni somiglianza e nelle diversità

nella fortuna e nelle avversità.

Ci incamminiamo insieme oggi

sospinti dall’amore

ma come fossimo ignari della sua forza.

Sentire come un richiamo

in una nota graffiante

un indistinto tra rumore e suono

uno scroscio o uno zampillo

un sottile fumo una scalfittura

e correre dietro a qualcuno

due gambe nude il collo nudo

il resto solo un dettaglio che varia

poi sentire come un vuoto pieno di nero

un’assenza un tormento

un frenetico andare di passi.

E confondere abitudini e vizi

per distrazione

o forse è dipendenza.

Incomincio da zero ad ogni alba seppur nebulosa

E’ un dovere la vita il lavoro il rimboccarsi le maniche

il sorriso dinanzi alla dura fatica la parola pensata

il percorso in silenzio

è un dovere giungere a sera stanchi ma grati

scivolare nel buio con le ombre e i ricordi

silenziare il mondo d’intorno ascoltarsi

fino a cedere al sonno chiamandolo oblio

e chiedendo per una stagione il letargo

è un dovere restare accanto a se stessi

con una buona parola una lacrima una fantasia

creare e demolire le scene

spegnere il lume credendo di mettere la mente a tacere

eppure

vorrei sognare e non sogno

vorrei non pensare ma penso

vorrei entrare in un’arca con le cose a me care

ma resto sull’onda

come su un muro come in bilico

in aria sul filo come sull’orlo d’un precipizio

e vivo perché è un dovere resistere

e guardare sempre davanti.

Creano e distruggono

vite sogni sodalizi.

E spesso credono in ciò che dicono

ed anche in ciò che non osano dire.

Un socchiudersi di labbra

un sospiro un mormorio

una leggera nota di sgomento

un’eccitazione nella voce

uno stupore.

Ho propositi fermi concetti inespugnabili

e proposizioni non più attuali.

Ed ho il silenzio dalla mia parte.

L’unico verbo davvero eloquente.

I pomeriggi bui sembrano eterni

mille cose da fare e l’entusiasmo che smorza

come un lumino, consumata la cera.

Le foglie non hanno eguale destino.

C’è un pressappoco a ritardare il declino

di quelle sospinte dal vento in un viaggio illusorio.

Altre giacciono da tempo fradicie al suolo.

Tutto sta nella bruma come in un velo

ogni corpo misterioso ed assente nei suoi dettagli

i passi e i passanti le vuote panchine

i fiori e le croci ed il sole che splende soltanto

per chi è nato in un dì di novembre

nonostante il grigiore d’una nebbia sottile

che si confonde col fumo che sale.

E’ vera prodezza
il passaggio incolume
di follia in follia.

Resistere alla vita
consci del sentirsi privi
di un diverso esistere nella Luce.

All’ impetuoso fiume s’oppone
un rivolo strozzato perduto tra ciottoli e ghiaia

Foglie secche rosse e gialle sono in agonia

io grido con lo spinoso ramo

Nudo non domando aiuto

e confido in un rimedio estremo.

Piove sull’asfalto delle strade e sulla scura terra

tra i rami e tra i rovi piove sui camposanti

e sulle case sui passanti e sulle auto in sosta.

Fradicie le foglie stanno al suolo

il vento s’è quietato

gli uccelletti al riparo, chissà dove.

E’ un concerto di attimi e di note

di recenti ricordi e nostalgie remote

che d’improvviso muta in triste nenia.

E' tutto qui novembre

in questo lento fluire del tempo

in questo freddo respiro di solitudine?

Ed è così che si supera l’assenza

celebrandola

correndo nella notte con centomila fiaccole
per eguagliar le stelle.

Non con un fioco lume alla finestra.

Ho scelto la sera per pensarti

l’ora più propizia tra distrazione e sonno

il giorno ci ha traviati

il giorno è stato lungo per entrambi tra ombre e luce

ed ora mi poso come una farfalla sul fiore

ed ora ti ascolto vento che risuoni d’ogni creatura su questa terra

ed hai tante voci ed un unico silenzio

ed ora ti respiro come l’aria fredda della notte che mi fa innalzare lo sguardo fino al cielo

ed ora vivo della tua gioia remota, gli occhi a metà tra il pianto ed il sorriso

ora ti seguo su di un ponte interminabile che unisce e mai separa.

( a mio padre )

Le parole t’hanno detto tutto e niente

per intere stagioni e lunghi anni

e di crisantemi è pieno il camposanto

Del mio pensiero tu hai l’immenso

anche ora che spolvero la pietra

in cerca del tuo viso

 Ti lascio un ciclamino in un vaso,

rosso com'era il tuo sorriso

sul velluto delle labbra.

Sei tra le cose che ad ogni istante mi narrano

del tempo che passa del tempo che muta

di una fragilità che è nuova speranza

Sei tra le cose verso cui volgo lo sguardo

un lume cinque bianche conchiglie gli spigoli

aguzzi di una piccola pietra il quadrante

fosforescente d’una radiosveglia

Intangibile ma eterna sostanza

Sei tra le cose che metto da parte

per i momenti di quiete

che muovo che scambio che coloro

o nascondo nel grigio di un’ombra

parola nel silenzio più sacro

Sei tra le cose possibili e le immaginarie

tra il desiderio del sogno ed il tormento della vita reale

tra un corpo che cede e l’anima che non s’arrende

Sei il peregrinare d’un pensiero assetato di luce

che colma ogni vuoto attenua ogni assenza

sei tra le cose divine che non si toccano

tra le cose che esistono

senza che si possa provare la loro esistenza

 Sei tra le cose che sfamano

e accrescono il senso di fame

Sei un primordiale bisogno per la vita

perché il viaggio continui in eterno.

E basta un attimo

alla consapevolezza

di sentirci integri

nonostante il nostro essere

estremamente fragili

dinanzi alla malvagità del mondo.

E poi viene il tempo in cui la vita

indossa il vestito nuovo

e come allegra fanciulletta va per le vie del borgo

col suo cesto di frutti esultante ed il passo allegro.

E tu sorridi al primo raggio di sole
e scordi i filari acerbi
e dopo innumerevoli tempeste

godi in segreto del tuo fantasticare.

Ma ahimè il tempo è breve di miraggi e lusinghe
Ed il cielo possibile pei tuoi viaggi cade.
Un ghigno strano riempie il buio

e come in sogno grida l'inganno della vita.

Le mie piccole orme talvolta

combaciano con impronte

già impresse nel suolo

più spesso vi cadono dentro

curiose del margine intorno.

Sto bene qui dove la terra odora

ed il cielo, remoto, sublima visioni.

Sto bene qui nei sentieri di foglie

dove un cane all’alba ha sostato

ed i passeri con disinvoltura

sbriciolano frettolosamente una zolla.

Qui dove la vita è più lieve

i pensieri in quiescenza

sottomessi ai ricordi.

Senza …

la mente sarebbe sgombra.

Qui dove il passato rivive

e con esso l’allegra stagione

la spensieratezza

le illusioni

il sogno

l’inganno.

Sto bene qui dove la terra

è primizia per il passaggio.

Di allegrezza in tristizia

supero il tempo

nella mente visioni

sogni progetti

voli ed approdi dinanzi

dietro di me ponti ed abissi.

Finchè avrò gli occhi

saprò sempre

dove l’anima ha la sua dimora.

Ha bivi ed incroci e curve il palmo della mano

e la memoria i segni reca di promesse sfogliate

si desiderano cose per gioco o per scommessa

sfuggire alla noia deragliare oltrepassare il reale

Ci assomigliano un quadrifoglio una conchiglia

una pietra appuntita una lama d’acciaio

lo smalto rosso di un cornetto

Nel pensiero siamo la nostra prima ed ultima impronta

Il consueto cammino. Ma ci sorprende tra le crepe

il candore di una margherita.

Del tempo noi diciamo non esiste

e andiamo fieri di quest’affermazione

ma in cuor nostro sappiamo non è vero

quando dell’altro abbiamo nostalgia

ed è lontano irraggiungibile in un pianeta

di cui quasi non abbiamo cognizione.

Vorremmo il tempo necessario quanto basta

per un bacio una parola una carezza

e contempliamo il vuoto quasi certi

che dal cielo possa giungere un miracolo

o un consiglio per non cedere alla tristizia.

Così dinanzi allo specchio riflettiamo

pensando al tempo perso che non abbiamo

ed affiora un sorriso sulle labbra, per lui o per lei,

così pensiamo...mentre è un riso soltanto per noi stessi.

Così gialla e tonda

la luna in cielo

pare un pomo maturo sul ramo

così in alto

nell’acqua remota

di un pozzo si riflette

vede solo se stessa

di me non sa

nè di quando annego

ogni pensiero cattivo nell’oscuro fondo

ogni ricordo dolente.

In confronto al ramo d'una quercia

che pende basso

gravato di foglie

ad occhio e croce

io sono alta due metri.

Non chiedo che il sonno alle pareti d’intorno

un sigillo che chiuda ogni fatica compiuta

un velo sottile che distragga le ombre

nella luce soffusa d’una stanza deserta

piena solo di cose, innumerevoli cose,

futili fredde che raccontano poco.

Sto con l’anima inerme contro l’insidia di un sogno

che di tanto sospinge la porta varcando la soglia

col pensiero in bilico tra passato e presente

e un domani che non è suono né colore né vita.

Non chiedo alla vita che il miracolo di un attimo,

un attimo che abbia memoria d’eterno.

Vibra il silenzio

come fosse musica e strumento.

Ora, al pensiero d’una vita taciuta

nella gioia e nel pianto.

L’emozione torna

con la voce nota a me soltanto

scavando solchi nella mente

e tra gli antichi fogli.

Riaffiorano intatti

i primi versi gettati

con l’ansia dell’attesa

come semi

ignari del divenire frutti,

lì dove ignoravo ci fosse terra

o argilla o grande vuoto.

Forse era vento e mare

forse desiderio

di cercare sempre un luogo

dove stare bene.

È un’aria spenta

la luce solo per brevi istanti

vince le nubi.

Poi è ovatta sul capo

umida sfatta

che accompagna i passi in salita.

E la sera più non ascolto

come sarà domani.

E’ un tempo strano di fughe e di bugie

di corse lente

i colori di ottobre stanno come rinchiusi.

Così i miei pensieri.

Nessun fermento o slancio.

Sono giorni di noia.

Liberate le papere in piazza
se potete, a frotte

tutte quelle che avete
nei recinti nel vostro cortile sugli spiazzi
qualcuno di voi anche in cantina.

Come starnazzano bene,  in coro festose
non si comprendon tra loro
ognuna col proprio vocabolario...
Ma che coro giulivo

che note allegramente stonate!

Ed ora che si sono sfogate
oh che sospir di sollievo
che pace che oblio!
Udite?

E' prudenza?

Questa vita che spezza promesse e speranze

questo sogno sospinto nell’acqua come una barchetta

questo cielo che osservo finchè non sento scivolare le stelle…

io non cado sul fondo pur se talvolta assomiglio ad un relitto

incastrato in mezzo agli scogli

voglio solo sentirmi di pietra e come pietra sgretolarmi.

Ma poi ricompormi.

Larga la chioma

oscillano i rami

contigui si sfiorano nel fare l’inchino

scossi dall’impeto crescente del vento

dentro l’autunno d’un freddo mattino.

Verde l’erbetta

rada e sottile

mossa da un fremito

mormora appena.

Dovremmo avere desideri grandi

al di là della vita che ci dirotta altrove

dovremmo avere sogni da coltivare

come aiuole ai piedi delle querce.

Gli sguardi rivolti al cielo a San Lorenzo

sono vuoti a perdere, dentro miraggi

di contro alla certezza d’una lacrima

una nostalgia che si ripete

un groppo in gola.

Dovremmo avere fede nelle parole

le nostre, anche se fallaci,

quelle che nella mente incateniamo

perché non vadano mai perse.

E nonostante l’amarezza

dovremmo ribattezzare ad ogni alba,

che sia di sole o pioggia

il dì seguente,  col nome di Speranza.

C'è un amore più forte e più profondo
da cui il senso discende
di un'appartenenza non dichiarata.

Non può comprenderlo
chi è assillato
dal tormento della carne

né chi del corpo
disconosce i bisogni più impellenti.

Meglio lo stormire del vento

ed un sole ramingo tra le nubi

che il gorgoglio tra i fossi

d’una pioggia fitta fitta.

E’ questa percezione d’un tempo minore

a dare peso agli errori compiuti

agli ostacoli vinti alle promesse sospinte

tra burrasche ed improvvisi arcobaleni.

E’ questa percezione che fa amaro ogni boccone

e allontana dall’orizzonte i filari di vite

o fa appassire sull’albero il melograno.

Goccia a goccia

rugiada e schiuma di mare

sulle mani tra le costole

sui fianchi

Raggio ed ombra

mi svelo e nascondo

ti scopro e ti celo

Piuma e peso sul cuore

scivolo mi poso

m’elevo

Fiore senza stelo.

I miei pensieri

zattere con le ali.

Le parole sono nostre

ad ogni cenno ogni piega del viso

ogni respiro.

Nostro è il senso compiuto ed il mistero

il fresco germoglio ed il raccolto

sempre chiaro il percorso

ed il viaggio, nuovo ad ogni dì.

Delle parole abbiamo il senso pieno

pure in assenza di suono

pur senza l’abbraccio

che renderebbe mute le parole

invocate nei giorni di malinconia.

E v’è allegrezza anche in questo ottobre

che lascia pozze sull’asfalto e riga i vetri

lustra le foglie sopra i rami

e la terra intride.

E confonde dietro gli occhi il pianto.

Più non so se è poesia
questa vita grama
la quotidiana consapevolezza
che nulla spetti a chi più s'adopra
perché ciascuno abbia il suo
ben oltre il necessario.

Il vecchio geme e a ragione
il giovane ha pretese e non tiene
in conto le altrui fatiche.
Ahimè quante amare sorprese

ci riserva la vita!

La testa tra le mani

altrove emigro.

Così io mi riposo

finché avrò testa

e finchè avrò le mani.

Si pensa il sole eterno

quando s’attarda e non conosce confini

I giorni si susseguono confusi per le mete e gli addii

la nebbia muta da oro in grigio.

Illusioni giochi distrazioni.

Il tempo corre come un treno.

L’autunno avanza.

Sto come una foglia nell’aria abbandonata

chiaramente turbata da tanta quiete.

I segni che leggete non sono veri

sono abitudini

nodi che si stringono e si slacciano

sono baratti sono cortesie

vestite di ipocrisia.

Ma voi amate i segni i disegni

le esagerazioni i numeri

e perdete il tempo a contare e ricontare

e a ricordare e ricambiare.

Quei segni inutili più degli scarabocchi

che decorano i muri.

Lei m’ha dato una melagrana

e non sa che io amo i melograni

m’ha detto ti regalo una palla

in un giorno che io ero troppo triste

e dentro c’erano sbarre alle finestre

e piombo alle pareti. 

Lei m'ha dato una melagrana

oh allegra visione di un sorriso!

E d’una bocca vermiglia e chiare perle,

mentre corre la cenere sul nero

d’un cielo che io non riconosco

e le ore si fanno troppo lente

simili al tempo di chi

da vivo sembra morto.

Spente sono le sere
dopo il frastuono del giorno
quando vorremmo gridare d' amore
ed esultare dei nostri sguardi

e delle nostre bocche

e respirare il cielo.
Ma il vuoto così immenso accoglie

solo frammenti di noi,

affranti nell' anima e nel corpo.

Placida approdo in uno spazio vuoto

come le strade immense al mattino presto

quando la gente ozia nelle proprie case

o s’attarda in uno strano lento torpore

in uno spazio vuoto approdo e pieno di vita

dove le aiuole fioriscono ai piedi delle querce

ed io respiro primavere nell’autunno che avanza

e tu hai gli occhi chiari come pozze d’acqua

e braccia come rami gravidi di foglie.

Un dì il premio era lì, intero.

Ora è un camminare senza orizzonti

e le salite non hanno senso come le scese

ora è un guardare da ciechi e davanti

non c’è che un muro alto insormontabile.

Accade ch’io pensi come avulsa dal tempo

e che i ricordi mutino in visioni

o che le immagini recenti indossino

le vesti del vissuto.

Accade che i pensieri non sentano

l’urgenza delle parole

che seguano sentieri propri

s’immettano in binari all’apparenza morti.

E che giungano a destinazione puntuali puri

quasi perfetti.

E accade che le parole ruzzolando,

piccoli sassi levigati chiari innocui,

nel vortice della corsa diventino pietre

spigolose grezze taglienti.

Sono come le bufere che dei venti

rappresentano l’ira e la voce grossa.

Ha esigenze l’anima che nessuno comprende

intanto cibo ed acqua ristorano il corpo

la via dinanzi porta sempre ad una meta

ed è la stessa obbligata chiara puntuale.

Ma i ponti nascono dal nulla ed i fossi

si riempiono di fiori di pesci di uccelli

le onde assalgono la riva e lasciano tesori.

Ovunque non è terra non è mare non è cielo

il mio posto è altrove.

Il passo s’arresta il pensiero smorza

come un lume alla fine.

Il desiderio ammutolisce piega per altre vie

la speranza indossa l’oro ed il rosso del tramonto.

Ha esigenze l’anima che la notte mette a tacere in fiumi d'oblio.

O con promesse mute con strane deviazioni

ed il miraggio delle stelle ed una luna

che interroga la vita e mai risponde.

Sul filo tra mille domande

dubbi ipotesi esempi

la testa tra le mani abbandonata

finchè gli occhi non incontrano il Cielo

Nel silenzio che grida, sottovoce

solo una sillaba. L’accenno di una preghiera.

(Poi si cade sfiniti nel vuoto)

Una lama sottile m’attraversa

tanto che il cuore duole

ed il fiato manca.

E sono una barca arenata

una sedia con la voce d’un tarlo

un tavolo mezzo incrinato.

Ma la sedia non è che una sedia

e un tavolo solo un tavolo

così anche una casa.

Tutte cose inutili in fondo.

E che muoiono una volta soltanto.

Cambia lo scenario.

Cambiano il tempo e le aspettative.

Siamo matricole o geni incompresi.

Su tortuosi sentieri vanno lacrime e baci

riassumono gioia e dolore

e al di sopra risplende l’oro delle foglie.

I giorni non sono semplici foglietti

staccati dal calendario

lunari

albe e tramonti

santi massime.

Spesso sono chiodi e sigilli

cupole e voragini.

Scorrono con la vita le abitudini

e fuggono via i mesi.

Senza i mesi non penseremmo alle illusorie

promesse di ogni nuova stagione.

Lingue di fuoco svettano

gote accese anelano promesse

stretto tra le mani è il pensiero

come un fazzoletto intriso di profumo.

Una nota stride spezzando il grave frusciar delle foglie

e varca la soglia di un tempo inesplorato

un sogno negato.

Orme che vanno disgiunte nella visione di un bacio.

Tra poco i raspi nei tini coloreranno i sentieri

di campagne inondate di sole tra il ronzio delle vespe

ed i canti antichi che tornano come fossero un rito.

Giungerà poi il tempo delle piogge e delle sere

con un ciocco nel focolare e tra le mani

un libro ed un calice di rosso che pare nero,

al buio, al solo occhieggiare delle faville.

Ognuno ha nel cuore una scena a matita e i pastelli

con cui colorare gl'istanti di quiete al finire del giorno

ognuno in mente ha un pensiero più bello

su cui soffermarsi

quando cala il sipario sulle fatiche recenti

e la notte di stelle è copiosa e di sogni.

Hanno chinato la testa le palme schiaffeggiate dalla bufera

i fiori di carta invece che ho visto sbocciare dalle tue mani sono vivi

raccontano di ogni attimo sfumature e colori,

indifferenti al ciclo delle stagioni,

e di ipotesi disegni voli azzurre promesse.

Ho sognato il tuo giardino la panca il muro il cancello fiorito

una pozza d’acqua i girini le aiuole i limoni i cespi di rose l’iris e il gelsomino.

Hanno chinato la testa i girasoli nei campi al tramonto

i papaveri di carta velina parlano ancora di soli e di arcobaleni

e della tua essenza impalpabile come lo spettacolo delle lucciole a sera.

Hanno chinato il capo le spighe, il prato un mare d’onde e di vele

e noi sugli steli reclini,  come margherite nel coro d’una preghiera.

E vorrei piangere per l’ennesima disgrazia in mare

per i morti di kabul per il rapimento di Eitan

ma sono troppo triste affranta desolata

per piangere per tutte le tragedie della terra

Vorrei piangere per quelli che non si comprendono e si separano

per i diversi in ogni senso e per i falsamente uguali

per i bambini brutalmente uccisi dalle madri

e per i figli senza genitori

ma le mie lacrime sono solo per lei.

Per lei che mi ha dato la vita

e che ora mi strappa il cuore dal petto

implorandomi di porre fine alla sua sofferenza.

Desiderio di crateri e cieli

per somiglianze e discromie

Puro il suono cade

una scheggia sul silenzio

amputato nelle sue appendici

Non c’è pioggia a saziare l’arido suolo

troppe voragini fuochi fatui

spenti nelle fauci del buio.

Stilla una goccia dal ramo
mi bacia al passo la fronte.

Odora della pioggia recente
_la prima di un'estate alla fine_
a metà di settembre.

Senza confini

senza apice o fondo

col suo rumore sordo

un tarlo nelle cose e negli animi.

Il silenzio,  imperfetto

senza le note d’un tempo

si dibatte incompreso

nella sua irrequietudine.

Senza la raffica tra le fronde

in questo spicchio di sereno

mi giungerebbe un raggio più rovente

tra le inferriate arrugginite

d’una finestra angusta a piano terra.

Solo un riflesso tra gli specchi

naviga onde e si trastulla

La luce afferro coi miei occhi

come col pupazzo fan le mani,

la lana bionda della chioma.

Poi giunge il tempo

in cui deponi le armi

E più non credi o speri

in un’umanità redenta

dagli errori e dagli eccessi.

Qui è come un carcere.

Alla fatica del mestiere

si contrappone un fastidioso

gracchiare di cornacchie.

Ruggire dentro di magma

sospesi sul bordo

dondolarsi

scavati da un bacio

collimare imperfetti

giusto lo spazio d’uno spiraglio.

E’ mio questo posto anche se non mi appartiene

anche senza aver lottato per averlo

qui non c’è traccia delle antiche fatiche

non c’è nessuna prima pietra

ma questo posto sarà mio

finchè non avrò tagliato il traguardo

con i cassetti ancora vuoti ed i tavoli sgombri

le cose stanno come sospese

qui chiuderò il presente una volta compiuto

avrò speranze e grani tra le mani per il tempo che avanza

qui non avrò ninnoli né perle nello scrigno

solo vie davanti e ponti da solcare.

Se c’è un posto su questa terra

dove il silenzio non è morte

ma l’ascolto della vita intorno

e dove dentro di noi il vuoto

non tesse la sua angosciante ragnatela

se c’è un posto dove la sera

una mano divina riconduce

al riparo anima e corpo

come il pastore soddisfatto

il bianco vello al suo oscuro ovile

un posto dove il sonno ci consegna all’oblio

e la speranza è un germoglio vivo tra le zolle

al sicuro dagl’insolenti e dai malvagi

non so

se esiste un posto sulla terra

per quanto io cerchi e mi affanni non lo trovo.

Il pensier mio esausto s’allontana

migrando in lidi sereni

dove il cielo è cielo per l’aquila e per il gabbiano

dove il sole è sole per Giove e per Saturno.

Nessun cambiamento all’orizzonte

il caos dilaga. Ovunque è come stare al bar

tra bocche che si allenano

e gareggiano per ciance e dicerie inutili.

È questa la moderna società

non discerne l’uso dall’abuso

non conosce il valore del silenzio.

Già,  la moderna società…