Nessuna sorpresa.

Non c’è bersaglio e il dardo sventra il vuoto

equilibrio/quiete di fiammelle

ceri d’incandescente lava e magre candeline.

Querula voce tradita

dall’affanno degli anni, ora grevi,

giorni vissuti come sulla lama.

Non c’è bivio dinanzi né muschio

ai lati della via, di fronte l’odore dei cipressi

ed orme cancellate dal vento.

Oggi il corpo ha più peso sulla bilancia

il cuore indossa la sua corazza

L’anima evapora in un calice agrodolce.

Io che di te ignoro il corpo

ogni sua parte

degli occhi ogni nuance

delle labbra la grana

delle mani la grandezza,

se in proporzione col resto,

del viso il pianto ed il riso

il mistero sotteso

E neppure bramo

immaginare la simmetria

né constatare in realtà

ogni azzardata ipotesi

ogni divagazione

ogni evasione del pensiero

che talvolta sceglie altre vie

di fuga o di salvezza

Io che di te ignoro la parola

quando si sublima

o quando s’impiglia

in un voluttuoso capriccio,

molto più del silenzio,

che è normale coltre

a protezione del vero

dell’inatteso

del volo bizzarro

dell’approdo fortuito

Io che di te ignoro l’insieme

ed ogni tassello ad incastro

nell’immagine che mi rallegra

eppur mi devasta, nella sua assenza,

amo le cellule ed il tuo sangue

il respiro le ossa la pelle

ed ogni fibra viva nella scossa

che mi vibra come fosse carne della mia carne

Eppure, la distanza ci battezza

la penuria ci colma

d’un sorriso e di una lacrima

d’un grido di gioia improvviso

e persino d’una bestemmia.

Eppure, la vita ci allontana

e della morte soltanto ci ricorda

che il pensiero è vivo.

Vorrei m’aprissero le braccia

quei tuoi pensieri ostinati,

affamati d’aria,

nell’esiguo spazio d’una stanza

e invece stanno stretti

nudi intorno ai nidi chiassosi

d’una primavera incerta

Vorrei non ci fossero pareti

e volte in una stanza anonima

che spesso ci assomiglia.

Noi, anime destinate

ad un’aspra sopravvivenza

e a sogni in avaria.

Ci accomuna il silenzio di pareti,

forse bianche, forse incenerite,

di ombre e maschere in fuga

Mi ferisce la luna con la sua falce,

feroce la memoria della sua sagoma intera

invulnerabile lo sguardo ai miei silenzi

ma non quanto i gatti neri dagli occhi d’agata.

Mi ricordano il mio limite, di nove vite una.

T’innamori del buio in loro compagnia. E ridi.

E il pensiero di un numero mi contorce

fin nelle viscere come avesse il potere

di spezzare il giorno

dove un ostacolo si frappone dinanzi

o la terra si apre sotto i piedi

o l’onda m’investe nell’ebbrezza del vortice

Ci legherebbe ad un tavolo a scommettere

su ipotetiche coincidenze

svelandoci il mistero alla fine,

occhi ed orecchi serrati,

avvezzi a corsi e ricorsi

innesti di vite diverse

O ci spierebbe, esasperati dalla paura

che nella mente serpeggia

e riderebbe di noi,

fermi, ad aspettare su opposte rive,

e di quel ruminare i giorni

finché sparuto fiume mi riverserò nel mare

Sarà il gong

o un rullo di tamburi

a dire d’un finto traguardo

La vita trascorsa

o l’altra che ci adesca

E nessuna verità svelata.

Vaga strana indefinita

spaurita informe inquietante

non ha inizio né fine

come la corda tesa a mezz’aria

dove muovono i passi

e non sai se vacillare

sia un pregio o un difetto

Come quando dall’utero ti separi

e non t’aspetti che fuori piova

ché se il sole splende

l’emozione è la stessa

È accaduta già ogni cosa

e il timore è nella frequenza del ritorno

il vento funesto il freddo alla schiena

la notte di ombre e fantasmi

È accaduto che tra vita e morte

le sventure sono sopravvissute

con la luna dall’alto

che non sorveglia la terra

ma dall’altra parte si volta,

nell’attesa dell’attesa

d’un battito lieve o un ruggito,

un respiro ansimante, crescente

il ritmo più fioco esploso

tra le onde che tremano, s’abbassano

nel sibilo d’una linea piatta.

A mio padre
***

Cosa ne è stato del pensiero

che dà il braccio all’infinito

e ci fa consci dell’inganno della vita!

Tu trattenuto per le radici,

il tempo dello sgretolarsi d’una falla,

affamato d’aria

finché il cielo intero non t’è bastato

a replicare il respiro.

Soli in un attimo d'eterno!

Si muore e si nasce

non il contrario

in uno scontro di biglie

hai portato con te frammenti

di colori che tornano, diademi

esplosi da bocche orecchi nari

è la notte di chi resiste

al tempo alle fatiche

alla crudezza degli inverni

di chi in volo si estingue

o si distingue per il grido

non per ali stridenti

ora so che le spalle non dolgono

per il peso e i passi seguono

l’inferno non il cuore

ho ereditato il gioco

il tavolo ed un numero,

il premio l’ho devoluto al vento.

Un favo nell’incavo d’un tronco

sei d’una dolcezza che fa torcere la bocca

a chi mai le labbra ha svezzato all’amaro

Mi pungola il pensiero dall’uno

all’altro estremo

E cade a terra ad abortir parole

Dentro di me il veleno prima

d’un verbo muto inadatto

senza neppure il suono

delle note che sfiorano

superfici aliene

un dì sprone per nuove vie

oggi scoglio a precludere

un orizzonte vacuo

E vorrei scriverti

della mia inettitudine al volo

ora che fuori è silenzio

e dentro

è ancora preludio di tempesta.

Pensieri scalzi all’alba,

di nettare in nettare.

E' resistenza

Non lasciano orme

nessun desiderio

di sandali e vestiti sfarzosi

Sanno dell’amaro della vita

dell’apice d’ebbrezza

d’un cielo folgore dopo il rombo

Sanno di promesse

ritorni mutazioni

astrali congiunzioni

che il corpo disapprova

mentre reclama il frutto

di bombardate semine

Pensieri scalzi, tra le macerie,

vivono la vita

compiaciuti d’ogni fallimento.

Un corpo che sa mentire

e spudoratamente

sicché ad invertiti ruoli

lo specchio vorrebbe farsi opaco

il corpo allegoria

Un corpo che simula

future proiezioni

e si nasconde, non per pudore

e si svela non per chiarezza

nella notte delle spie

con una luna, disegno dei più perseveranti

non inclini ad altr’istinti,

una luna beffarda e solitudini al capolinea

frettolosa nel tempo del tutto esaurito

coi flash delle toccate e fuga

È un corpo che riaffiora

concorre con scogli e sirene,

i difetti come trofei

il silenzio al miglior offerente

ché di parole il vento ha coperto

vie e spiagge, ha valicato muri e sponde

Le corps de vérité, agghiacciante

nella sua autentica menzogna,

solo per chi va oltre l’apparenza.

In un porto senza nome.

Oltre mi sospingi

Le nubi sono il grigio della mia vaghezza

il mare nero quell’intruglio miracoloso

che mi ristora.

Ma il candore è sul fondo

immacolato

strano

raro.

I polpastrelli intrisi di giallo narrano

di antiche primavere

di dirupi

di fiori selvatici.

E non è sogno.

Tra il bianco e il nero, il fucsia

che so non m’appartiene.

E nessuna manna dal cielo,

nel vento che rumina.

E’ inchiostro rosso in questa notte pece

senza luna piena né falci

Un fragore di vetro veste il filo sottile

che tra i monti s’inerpica

I diamanti erano un bluff

l’oro in voluttuosa danza

attorno a rossi papaveri un bluff

E io ora non so chi sono

traghettata da sponda a sponda

nel mio nuovo monologo con l’oltre

Non ci si può fidare dei trampolini

di vero c’è solo il vuoto

Qui è l’anticamera dell’inferno

e fuori piove, ferocemente piove.

D’un corpo dannato, involucro solo visibile

a chi guarda la chioma intricata

ché un pettine è un segugio che annusa astrazioni,

tanto è lontano dal fiato che gonfia ampolle di vetro…

(L’aria che vaga nel ventre non sa

del suo mutare in forme più obese

finché non scoppia in gocciole

o scintille a dire del gelo e del caldo)

D’un corpo senza memoria,

l’anima sgombra, di canna, ignara,

ché il faro ai minuscoli piedi puntato

ha di lucciole il lampo ed il genio di lampada.

Altro è il racconto d'ossa incrinate

di fibre dolenti del sangue che affiora

su pallide gambe ormai stanche,

deposte in un angolo, ali spezzate

D’un corpo che lascia la riva e naufraga

dentro sponde inesistenti, orizzonti di nebbia,

prima d’un sole che illude le zattere

che restano a galla l’attimo della sventura.

E si fa remo alla fine e si fa palo ad issare

stracci bandiere strappate agli abissi

come alla muraglia di fanoni

di balene arrese al sonno

D’un corpo così indefinito

ho memoria, di parola in parola,

di chi m’ha teso la mano, sfiorato una guancia,

di chi prendendomi il braccio

m’ha obbligato a sentire un vento di burrasca

che ancora mi percuote, ora gentile

in un giorno qualunque.

Ed è maggio.

Lacera l’anima annodata a rami spinosi

come carne a brandelli strappata dai denti

d’un animale selvatico scivola al suolo.

Copiosa la pioggia ha portato via la ruggine alle foglie marce

E’ l’autunno prepotente d’un’età che reclama

l’odore del mosto tra i filari maturi

e dei sentieri l’inchiostro che propaggini allunga

ad una vaga speranza e forse alla quiete

L’ombra, che spesso il sonno concilia,

ancora disegna raggi di luce in una notte mistero

talvolta presagio di un itinerario alla fine

talvolta confino nel nulla

ma non c’è chance dinanzi a uno specchio

che restituisce intera la sagoma

d’un corpo indenne all’apparenza,

arato da solchi profondi

Scampato alle intemperie d’impreviste stagioni,

sa che il conto non torna,

ancora non torna,

delle ripartenze dopo ogni arresto.

Gracidare nel tempo che resta

imitando un “gre gre di ranelle”

che fonemi che pause ha il mio canto!

E la raucedine di un nuovo alfabeto

Poso pigra per metà nella crepa

nella guazza che par si rischiari

il salto apprendo ed il volo in un guizzo

da chi sa essere solo se stesso

Tatuato il sentiero è di piccoli sassi

sperimentano i chiodi i miei passi

e le frane da sobri, ché i savi,

gli ubriachi di vita e d’amore,

non cadono mai dentro i versi.

Illesi nel gelo e nel fuoco.

Rivoli sottili come un fiato rosa

di nubi la sera solleticano le dita

chè piuma è già peso

e farfalla è quel migrare di fiore in fiore

in amore con l’aria

Le cose hanno ora l’odore del rinchiuso

e non il senso originario riposto nel contarle

chè se il tempo non si rivelasse traditore

non mi sfiorerebbe il pensiero

di sostare dove non so né a quale scopo

Coglierei le stelle se potessi

per alleggerire il peso

su quelle fronde così cupe

Gufano in me ricordi tristi

ribolle il gelo delle pozze al nuovo sole

E’ più facile essere

che tornare a scavare tra le macerie

più indubbio essere

tra mille contraddizioni

che in un disegno di risurrezione.

Il chiaro e il rosso dicono d’una fragilità sottile,

nascondiamo oggi il pelo per cercarlo

domani nel vischioso caos di pensieri

scampati al capolavoro d’un ragno,

in certe nostre visioni àncora nel buio, dove

ci tengono svegli tinnii di campanelli

a fatica, distogliendoci dal vortice che attrae,

di luce un punto invisibile, oltre il turgido

nero bocciolo del mistero.

E’ il sonno che decreta la fine del giorno

e ogni nostra battaglia interrompe

senza il taglio del nastro

Noi schiavi di palpebre che si arrendono

alla bellezza del mondo o   al suo crollo

forza-fragilità due lati d’una medaglia.

S’imbroglia la frangia d’una tovaglia nel vento

che spolvera il viale e petali semina

e foglie e pensieri presto aggroviglia

Non amo le ombre appena accennate

sulla fronte un ciuffo che danza o che pesa

e passo in rassegna ogni piccolo nodo

che al pettine affiora pian piano sì lieve

e il grumo dei fili, sottile che ruba l’oro alle dita

Strappo dall’orlo quel che avanza al disordine

quasi un gioco inatteso che la sera distrae  

Altre ombre altra luce altre atmosfere

strati che muoiono in una coltre più spessa

dove il carico non ha più voce in capitolo

e provvisorio è il colore come musica allegra

che evapora presto o forse s’affoga

tra riccioli d’onde e rigide piane

Sulla frangia riluce il tramonto di fuoco

prima che il nero interrompa fusioni

E restano nodi grovigli bestemmie

per l’essere dentro ad un perditempo

che la pazienza solo risolve

S’imbroglia la frangia sull’orlo nel fumo

di lingue tradotte nel muto d’un verbo

che più non risuona se non in lamento.

In principio era l’entusiasmo

perché il sorriso è sorriso

la lacrima solidarietà

l’abbraccio comprensione

il bacio un raccontarsi in profondità,

tra sole ed ombre

oltre il muro del silenzio

Poi fu l’apparente calma

di un mare senza vento

di carboni spenti sotto mucchi di cenere

d’un planare da fermi,

l’equilibrio sul filo

e i pensieri come foglie,

a fare folla colorando il sentiero

Infine, un pozzo in secca

la luna scampata all’inganno

la porta chiusa mentre fuori piove

cantare senza voce note rimosse

e una stella che cade mentre ci si distrae

senza esprimere nessun desiderio

con la smania di non svegliarsi più

In principio era l’inganno, l’apparente calma,

smorzato l’entusiasmo,

la luna fuori della porta

i piedi nella guazza.

Io lo stolto ad indicare la luna con un dito

io la bolla d'aria a dare fiato ad una foglia  esanime,

la rondine tradita dal volo o dal cielo.

Pareva sì una facile impresa
Incominciando quasi per gioco
Un tragitto che sapevo impervio
Titubante sul riguardo dei mezzi
Trattenuta da mille timori
Obbediente alla mente caparbia
Sapevo di andare avanti comunque
Trottando o al galoppo e saltando
Ostacoli o scansando le mine

Chi ha creduto che io potessi cadere
Ha ora lo sguardo dilatato nel vuoto
Eterno tempo d’attesa vivrà

Forse in tempi lontani e di poca fede
Ero un essere fragile ed indifeso
Rimanevo per ore nel buio d’una stanza
Masticando sofferenze e silenzi
Agognando una manna dal cielo
Risolutiva d’una cattiva sorte
So che perseverando si diventa più forti
Instancabili ed il ritmo aggiustando fino al traguardo

Andrò avanti scavando cunicoli per trovare la via

Mezza strada è un fallimento una perdita grave
E lascia nel cuore rimpianti rimugina su pentimenti
Zittire si può il pensiero confonderlo con le parole
Zelante la mente poi insiste cambiando il percorso e
Appare diversa la mappa più adatta alla forza e all’ingegno

Vedere che di frutti scarseggia l’impegno profuso
Impera talvolta d’invertire la rotta al prevaler della rabbia
Abbandonato l’istinto riappare l’antico progetto più chiaro

Valutare si possono i rischi analizzare i profitti
Aggiustare il tiro se un imprevisto fa fallire l’ intento
Lavorare con lena senza guardare l’orologio sul muro

Ma se non si è avvezzi alla dura fatica
E al primo scoglio s’abbandona un’idea
Grugnire e lagnarsi non dà soluzioni
Lasciare conviene sin dall’inizio e
Incompiuta l’opera non rimarrà nella storia
Ottenebrata a molti per la vergogna

Non ci sarà nulla da raccontare
Optando per la scelta più sbrigativa
Non fare azioni non porta ad errori

Contare le colpe più gravi men gravi
Omissioni volute oppure casuali
Mette le persone l’un contro l’altra
Invece restando ad osservare
Non s’incorre in alcuna condanna
Con allegria passano le ore ad oziare
Ignorando le fatiche di chi si prefigge una meta
Assaporando giornate di sole come quando
Ragazzi si correva nei prati
Entusiasti al pensiero d’un roseo futuro

E' scintilla tra acuminate pietre

stupore pel fuoco repentino

diverso dal ceppo nel camino

ch’effonde lingue verdi - azzurre

e sentieri dà in prestito ai pensieri

Anche i cerini accesi il nero ingannano

la notte, la scia di sogni ancora vivi,

pur se sepolti tra coltri di seta o saio

al riparo d’una luce troppo forte

Le stelle sono un gregge brulicante

poco attento al gemito dell’alba

che ha più nebbie e nuvole che cielo

e trucchi con cui distoglie l’oppio dal vero

Desiderare una diversa sorte

una cometa che sia un natale

di congiunzioni eterne di radici

dove cadere come dentro ragnatele

o rannicchiarsi in tepor di culla

È un morso di tenaglia che m’affligge

e nello stesso tempo mi solleva

di pochi centimetri da terra

Il vento schiuma nuvole col remo

sul fondo va raschiando chiaroscuri

E’ un filo delicato l’orizzonte,

tra i denti d’un pettine un capello.

Il resto delle cose ora è sfocato

riempie una gerla sì, ma inesistente.

Beltà è nel verbo di nuda verità

stretto il cuore in un morso

d’incisivi

Gabbia di spine mina il passo ora.

Fa sì che orma non resti

impressa al suolo

ma nel salto sia piuma,

dissolvendosi nel buio

mentre al cielo aspira!

(Uccelli di rovo)

Ascoltami! Canto una volta ed una soltanto
sul ramo di teneri germogli, intessuto di nodi
il tormento lievita in me ed il cielo pervade
ad ogni timida nota, ogni aria.

Una melodia che redime da ogni rinuncia.

Nell’eco risuonerà eterno il mio amore
volo tra i rovi, per te sanguino,

la spina più lunga nel disegno e nel sogno.
Custodiscimi nel cuore come in uno scrigno,
nivea perla che di luce esplode.

Un mare immenso, un oceano di versi

e in mezzo
puri ed impuri ispirati e no,
quest’ultimi assisi su cattedre
o in teatro a recitar la farsa.
Un mare immenso dove
amanti di copertina nastri e medaglie
erigono un altare
e a vicenda s’incensano
e non lasciano traccia duratura.
Solo la scia intensa per la strada
che va via alla prima folata.
Spesso è così.
Altre volte è il cielo, provvede con la bufera.

Come è profondo il mare d’un foglio bianco

leggera la penna come piuma posa

e la feconda come negra zolla

Si sofferma il piede. Lacrima dall’alto…

Talvolta un raggio scende nella crepa:

la riscalda. Sboccerà un fiore o forse

sulla falla verde una cresta presto inaridita.

E’ col bisturi che si avvicinano al cuore

e incidono a fondo su ferite rimarginate,

ma all’apparenza

Chè ogni nuova goccia

è torrenziale pioggia ed ogni brezza

ira di burrasca,

l’affondo del vomere nella scura terra

rovistando zolle impietosamente

mentre il rumore assorda ogni silenzio.

La memoria fanghiglia che impasta

macerie vecchie e nuove

con ruvida lama che pure splende

Luce impura che insanguina la mente,

l’anima una bandiera violata

che ora s’alza nel vento per annodarsi al ramo.

Se di notte il mare si confonde

e nel suo vortice risucchia ogni pensiero

come fosse armonia d’un canto eterno

come il disegno d’un sogno che scompare

per esser custodito nel suo scrigno

Se di notte il mare si commuove

in un grumo di sabbia svela perle

e in un nodo una lacrima aggroviglia

per la vela attortigliata al palo

o un ricciolo di nube sulla china

Se di notte il mare si fa folle

e al suo corpo m’avvinghia come amante

e sussurra sciaborda e mi racconta

della vita l’antica favola che illude

ma mi svela nel contempo ogni segreto

E se il mare di notte mi sotterra

e cancella a riva le mie ansie

mitiga i timori e le mie pene

per sospingermi onda sopra onda

fino al cielo che ora è nel mio disegno

Come posso non amare il mare

il suo impeto il suo canto il suo enigma

Come posso allontanare il mare

dagli occhi dai fianchi dalle dune

dai pensieri dai gabbiani e dalle lune…

Devo sentirti intatto

come il ramo mai dovesse espellere il frutto

devo pensare che (r)esisti

oltre il nostro limite terreno

e che resti fiero d’una nostra memoria criptata.

Altre sono le priorità

ora dobbiamo vivere l’istante

potremmo perderci in un soffio

e il vento non recherà dei petali il profumo.

E’ un murmure che cresce al suono dei tamburi

potremmo morire della stessa morte

colpevoli d’innocenza,

sulla bocca l’orrore d’una parola.

Non vorrei venire a te come fan tutti i fiumi

nel loro fluire e non sapere quando sostare

quando ascoltare le fronde gremite d’uccellini

quando riposare i pensieri nello stormire dei pioppi

I cimiteri non sono mai spogli

d’inverno hanno un velo che varia di brina o di neve

e a primavera l’erba assalta le croci se mano d’uomo

non districa le chiome selvagge, spettinate dal vento

Io sono in un aggrovigliarsi della matassa tra le mani

o in un gomitolo che si srotola in discesa perdendo il filo

quando un pugno di chiodi mi scivola tra le dita

e non ricordo il quadro la cornice il colore della parete

né il tempo del sopravvivere alla ruggine del ferro

Non vorrei venire a te con l’onda che sa la brevità

del suo apice e l’amarezza della riva

mentre inghiotte nel cumulo di sabbia

frammenti di conchiglia schegge di vetro o d’osso

Vorrei sospendermi nel vuoto a un’altalena

interrogare il peso delle nuvole

riempire spazi d’aria e poi tornare alla mia terra

dove una crepa accoglie la mia gioia e le mie pene.

E scrivo sempre di me in assenza di vento

e col cuore gonfio di pioggia

in lenta espansione del vuoto

o in congiunzione di sensi

Nella gestazione del verbo,

un fiume che esplode e inghiotte la riva,

le immagini stanno al pensiero

come la collana di perle al vestito

Cado sempre in quest’equazione, in piedi...

nessuna poesia potrebbe ritrarmi in ginocchio

se non i tuoi occhi diamante il tuo volto

la grinza del labbro in un raggio di sole

Nessuna poesia,

se non la tua bocca mai posseduta

le mani leggere o decise

leggiadre farfalle nel peso d’una carezza

Le immagini quelle che corrono avanti ai miei occhi

coi treni con gli aquiloni o i disegni nel cielo di storni

non sono che arcobaleni nella tempesta che dura una vita

e mi vede danzare e sorridere nella sua piena

Le immagini quelle che sostano dinanzi ai miei occhi

non sono che bei panorami dai contorni precisi

e parlano di cose diverse, visioni, miraggi, ipotesi

e condizioni lontane dal viver reale

Io scrivo di me e di questo mio vivere inquieto

che poco assomiglia alla vita

e lievita speranze e timori nel fuoco

vola su apici d’onda e a riva riversa il suo pianto.

Il pensiero di te mi è luce

ad ogni travaglio ogn’inganno del tempo

È la via certa ad ogni bivio

la via abbracciata nelle notti scure

la via sognata ad ogni stagione.

Il tuo pensiero è Amore.

Ad ogni ostacolo ogni luna

ogni cambio di rotta

Il mistero che si svela un po’ alla volta

il cuore puro d’un fanciullo

la goccia che manca all’acqua

perché la sete sia sazia.

Il pensiero di noi è un dolore necessario

perché l’anima splenda del suo fulgore

mentre continua a sanguinare

E’ un paesaggio immacolato

il miracolo che ci salva dai vizi della terra.

Il tuo pensiero è Amore.

Ad ogni appartenenza passata e futura

ogni ricchezza o povertà

ad ogni bozza stracciata ogni rinuncia

che il vuoto fa pieno delle cose mai avute

delle cose che altri hanno sprecato.

Il tuo pensiero è Amore.

Il pensiero di noi è fuoco che alberga

dentro fragili corpi esposti al fatale declino

la sola forza che abbiamo a sconfigger distanze

l’infinito che ci soccorre

e ci fa invulnerabili, eterni.

Il pensiero di te mi è luce.

Al mio cielo così informe così opaco
stamane all’alba ho domandato
Spiegami l’aridità di questa mia terra
o la tristezza che ara solchi nella mente
Spiegami perché il vivere ogni speranza incenerisce
mentre il deserto vive del suo fuoco…

Guardi il punto la virgola

rumini parole concludi il pensiero,

ignorandolo.

E’ un atto di fede l’amicizia.

Se ad ogni passo vacilli

ad ogni sillaba inciampi

ad ogni rumore t’assordi

ti poni mille domande

ma l’esigenza non senti

di spalancare le imposte sul mare,

il mare t’inghiotte ti porta alla morte.

Nulla di nuovo,

solo un esperimento riuscito

un altro, prima che giunga il tramonto.

Prima del limite estremo.

Sono sveglia da ore e tutto è in ordine
i pensieri le cose e in ciel le nuvole
Di innumerevoli idee cento son spente
dieci compiute altre cinquanta in bilico
Ho male alle ossa e forse è marzo
dal primo dì umido ed incerto
o forse quel malessere che torna
e ad ogni stagione reca il conto

Dinanzi ho tanto tempo presuppongo
se non si ripete quel ch’è già accaduto
Stessa età mia persona a me assai cara
passata di venerdì oltre la soglia
Ma corrono i giorni come fiumi
fischiano come treni sui binari
Del loro nome io più non mi curo
se non per fare la differenziata

Fa buio troppo presto
è ancora inverno ed io accantono
per il giorno appresso
una marea di cose tralasciate
e che rimando da sempre all’infinito
Sorrido e le pareti della casa
mi guardano sgomente e ammutolite
chè ignorano la smorfia sulle labbra, quasi una beffa

Ti penso da cent’anni e forse più
ti parrà strano eppure non lo è
non c’eri ma nella mia memoria
hai sempre avuto un posto prediletto
tra il sacro ed il profano, questo è vero …
ed ora che ci sei il vuoto è pieno
dell’aria circostante dei giardini
dell’ampia e silenziosa sala

del viale nello scialle della nebbia
del vetro che alla luna fa cornice
e della strada zitta d’altre voci
che di due impronte
su suoli differenti
una ne reca, sempre una soltanto.

Entra nel mio silenzio

chè con le parole ho fallito

in amicizia con gli sconosciuti con il mondo e con te

Ho sbagliato l’approccio la sillaba il suono

o forse è normale che la parola tradisca il Pensiero

per eccesso o per difetto

per limite pretesa disegno non appropriato

ho commesso i miei errori

Entra nel mio silenzio

ed abbracciami

chè il cuore ha le sue inflessioni l’anima

il suo codice. L’aria ci domanda più ampio respiro

e così anche il sole così la luna

E non c’è vuoto così vuoto

che non possa riempirsi di vento e del profumo delle stagioni

Non c’è vuoto che non possa colmarsi d’amore.

Occhio attento scruta intorno e vede il seme buono

e lo distingue da ciò che crescerà gramigna.

Nel moto ondoso d’erbaccia infesta scorgerà una sfera

per luccichio diversa da luce riflessa su un sasso

un coccio sbriciolato un vetro infranto proveniente

forse da un vaso variopinto forse da uno specchio.

E d’ogni frammento, l’occhio non avvezzo al puro,

dirà bello! E ignora che il vero splende di luce propria,

come stella, d’altro non abbisogna né reclama

pur nella notte scura, pur senza luna!

Il silenzio ora è una vanga che rovista tra le zolle scure

e quelle verdi e mentre scava

ed il motivo ignora di tanto accanimento

nella nuda terra svela un sasso un fiore secco

un ramo spezzato quasi un artiglio, superstite al grido delle fronde,

l’inchiostro smunto sopra un foglio marcio.

Forse una pagina di diario un appunto distratto

una parola che si svuota nel ventre della terra

nel silenzio che vanga l’aria, deserta di segni ed anche di voli

in un istante tatuato in un appello o un divergere l’attenzione

da noi stessi che ancora abbiamo il sole di fronte ed un sentiero.

Portiamo il conto di tante cose, di quelle spese e quelle ricambiate.

Quelle perdute e dimenticate, persino di quelle massacrate.

Ma i poeti sono numerosi. Nascono nella notte

come zucche nell’orto e non ci importa contarli.

Quelli veri però non sfioriscono mai, non andranno via.

E il giorno dopo, ecco... siamo api sulla corolla d’un fiore

ad inebriarci di nettare e di versi diversi.

Nonostante le nubi

gli agguati

i lampi a ciel sereno

nonostante le sparizioni

nel vortice dei dubbi

le fantasticherie ardite

le ipotesi silenziose

i muri i grovigli di spine

nonostante le speranze svanite

le promesse smarrite

nonostante i giorni bui

i temporali i venti contrari

ci siamo amati.

E ci ameremo sempre

d’un amore irrefrenabile

impetuoso

caparbio

d’un amore libero

nell’immensità del Pensiero

nell’abisso della parola.

Noi nel vortice, superstiti.

Ho dentro il mare

abissi ed apici

canti di sirene

Dove muore il mare
quando riposa il ritmo del cuore

e i pensieri sostano nel viale
come un tappeto di foglie
mentre il silenzio serra l'anima
in una preziosa ragnatela

Dove muore il mare
quando un torrido luglio
avvampa la sabbia

che ricopre ogni cosa
nell'ultimo bagliore del tramonto

Dove muore il mare...

Dove la parola si spegne
nel passo dalle tue alle mie labbra
dove s'eleva il canto
tra i rami che puntano al cielo
e tra le mani, le mani piene
a indovinare l'assenza d’un viso

Dove muore il mare
se non nell'infinito
smarrirsi con le ombre
ed il rincorrere imperfetto
d'una luce che muta …

ai nostri occhi
ad ogni istante

ad ogni onda.

E brindo alle cene mancate

al giorno incompiuto

al viaggio intrapreso nel sogno.

A rondini in coro tradite dal gelo

ai nidi salvati

ad ali possenti.

Brindo ai superstiti

d’ambo le parti.

Al mio atto di fede.

Ora il mar si ritrae.

Restano a riva

sassi conchiglie.

Semplici carcasse

di viaggi mai intrapresi

di sogni superstiti

tra le onde.

E’ entrato un pettirosso in casa mia

per errore o forse perché fuori

il freddo imperversa e sull’asfalto

tra il  grigio e l’aria briciola non c’è

Ma forse l’uccelletto col bel piumaggio

per la finestra m’è entrato dentro casa

messaggero tra il mondo dei vivi e i morti

a riesumar nel canto la memoria

Ma non sarà che la sua presenza all’ansia

si coniuga nel cuore e alla speranza d’una notizia buona?

Vuole annunciarmi imminente un cambiamento

non molto lontano dall’attuale condizione

Cosa accadrà non so… ma del suo canto l'armonia

vuol dire tregua in quest’istante d’inverno e forse quiete

che nella mente mi ritorna ad eco e m’intristisce

in quest'ora più scura e lunga della sera.

T’amo nell’assenza perché sei

seme germoglio che fiorisce

tra le negre zolle

T’amo nell’assenza perché sei

luce colore folgore arcobaleno

all’orizzonte

T’amo nell’assenza perché sei

ali aquilone aria abbondanza

in questo tempo d’altri

di magra di menzogne di illusioni

T’amo nell’assenza perché sei

il pieno dei miei vuoti

Nella mia mensa la pietanza

nell’ombra gli occhi

nella notte faro

T’amo nell’assenza perché sei

pensiero alfa radice alba

perché sei ramo e foglia

Vento che mi dà forza

nido che ristora

t’amo nell’assenza perché sei

della mia mente il disegno,

del cuore l’onda che mi risale.

Se potessi guarire dai miei mali

che a definirli non mi riesce bene

diverrei pioggia fresca e leggera

sui miei capelli sul viso sulle braccia

e sulla terra che sotto il piede freme

pel mio dolore inenarrabile

E forse il rosso dei tetti sarebbe rosso

il prato verde dopo il ristoro

l’asfalto grigio d’un color più vivo,

l’aria incolore di nebulose sere

di quel rosa tenue simile alle nubi

che nella quiete disegnano il tramonto.

Ridurre il tutto alla sua essenza

le troppe parole

i pensieri sull’orlo

i silenzi improvvisi

E circoscrivere anche il dolore

alla sua sfera provvisoria.

Limare quel che sovrasta i bordi

la cresta all’onda della presunzione

Rinsaldarsi sulle radici

glorificando il cielo

E dare ali potenti al sogno

che solo brama il distacco dalla terra.

Opache nebbie celano l’orizzonte

lacrimano i miei pensieri

stretti dentro un velo

 Accarezza la mia solitudine la sera

E mi sei luce che ogni ombra dissolve

tu che conosci  i miei occhi

e sai del mare e delle sue procelle.

Il vizio dei poeti è quello degli uomini

Non si ascoltano tra loro

si credono però esseri speciali.

Hanno tra le mani tavole con le leggi

elencano eccezioni fanno cose folli

obbediscono all’invidia ad occhi chiusi.

Sono un popolo strano i poeti

un popolo dove ci si addita per quisquilie.

S’ergono spesso a giudice supremo.

Gareggiano per un potere che non hanno,

il possesso della verità. E si coniano da soli,

medaglie di cui sfoggiano la faccia che più conviene.

Tra i fumi dell’incenso

scagliano pietre contro l’universo intero.

Sono spesso incompresi, ma dai loro simili.

Il vizio dei poeti è quello degli uomini

Sono convinti d’essere speciali, il “divino” sulla terra,

dimenticando d’essere solo mortali.

Sono nella polvere come sull’altare

nello stesso momento ed in tanti luoghi.

Ecco il loro potere in vita, un potere inutile.

Un fiore sbocciato sul cemento tra le crepe.

Lo hanno visto.

Sgomenti hanno guardato a lungo

i petali ostinati a ringraziare il cielo.

Ma è un tiro alla fune la vita

e spesso c'illude con miraggi miracoli abbagli.

Poi torna sui suoi passi, la bisaccia sulle spalle

la fronte corrugata le labbra serrate che a forzarle

non entra una moneta.

L’impronta del ritorno a ricalcare la prima dell’andata

e il buio che si racconta una volta ancora

di ombre passate e future nebbie.

Un fiore tra le crepe un avviso un richiamo a sorprenderci

che ci si può svegliare dal sonno per un istante,

il respiro breve della luce prima di partire.

Una rosa è sempre una rosa

nel verde d’un giardino

e nel grigio del tempo

ai cancelli e tra i rovi.

È una rosa.

Il suo turgido cuore

scrigno di sofferenze,

sulle labbra parole

che sbrinano

pendono in riccioli di vetro.

Ogni stagione brucia

d’un colore candidato alla luce

in un agrodolce respiro di foglie

in un sentiero che attende

o in rivolo sottile di brina.

Chiedo un girotondo di foglie

dove smarrirmi

in vertigini di conchiglia,

la perla incastonata

nel gozzo d’una clessidra.

Lo sguardo sospeso

in un lieve equilibrio

desideroso del suo limbo,

tra un abisso ed un cielo

che promette aquiloni.

E si rinfranca la gota

nella neve d’una lacrima.

Non ci udirà nessuno

chè le tronche muoiono in un grido

e il grido è richiamo panico o stupore

Ma noi comprenderemo il suono

nel suo vuoto d’aria

e avremo cognizione per una volta

di brevità, un segmento e agli apici

alba e tramonto al sorgere

d’uno stesso istante

È breve il giorno

il passaggio dai miei ai tuoi occhi

Ignorano i piedi questo turbine

il ritorno ai nidi al coro

tra i rami all’apparenza nudi.

Non ci udirà nessuno

che il rincorrerci è consumare il giorno

in altri lidi e il vivere è già sogno

di noi in disparte nello stupore d’essere noi

per sempre come ai primordi della storia.

Ferma è la vita

sullo scrimolo dell’impossibile.

Non cado

non volo

In estasi seguo il cielo

sulla scia della cometa.

Sotto di me il mare.

Sotto i portici giunge il vento rovistando

fogli di giornale. Annunci, cronaca nera

almanacchi, pubblicità storie da gossip

Dentro l’inchiostro,

un corpo che ha smesso di respirare

il volto grigio gli occhi spenti da tanto

le rughe anzitempo.

Altrove, in una sala immensa stanno giocando

amici per il tempo d’una scommessa.

E lo schiamazzo si mischia al fruscio

sul tavolo delle carte

al suono grezzo del vetro in un brindisi

di sfida. La vita è un attimo di euforia

prima di una retta, una linea infinita…

Altrove l’emozione non ha suono né voce

se non in un mazzo di fiori di rosa e di bianco

nel profumo che l’aria rivendica

e a ragione.

Bocche che ridono, parole che come petali

esplodono nella magia d’una sfera.

Che ne sa il vagito di un bimbo

che s’affaccia alla soglia ed ignora

i colori del sogno e le sue sfumature

e non immagina il bianco ed il nero

della vita, che ne sa…

Fuori, strappi di giornali vanno via

sull’asfalto nel gelido vento

e s’illudono, farfalle fuori stagione.

Miracolo d’un istante.

Un ammasso di luridi cenci

un nodo che stringe la gola

senza una lacrima

una maschera di rughe che cade,

esanime

Ed un cuore che smette di battere,

così all’improvviso.

Che ne sa il mondo che ride

e canta e scarta regali

il mondo che gli alberi accende di luci

e mette la coscienza a tacere col presepe più bello

che ne sa il mondo che siede alla mensa,

brindando al Natale

di giornali di vie di vento di anonimi corpi

senza sesso né età.

Non si entra nei luoghi segnati con filo spinato

seppure invisibile

nonostante la rettitudine dei pensieri

lo sguardo fermo come un lago

il canto la voce emozione ch’esplode.

Sono stanze nude anonime senza specchi

hanno dentro l’acre odore del fumo

d’un fuoco di rami secchi che presto brucia

e ragnatele più tenaci di trappole

per animali selvatici.

Non si entra dove i posti sono tatuati

dove ci si riconosce caparbi perseveranti

cattivi

La stessa beffa sulle labbra

stesso smalto stesso alfabeto

stesse sagome

stesse mosse in un gioco truccato

stesso sudore sotto le maschere

Non hanno un nome quei luoghi…

non sono stanze, non ci sono quadri ai muri

né cornici né spazi da disegnare

Non hanno soffitto né pavimento

sono luoghi oscuri sono abissi

sono meandri che uccidono

visioni di mani prestate ad un groviglio di nodi.

Sono vuoti blindati, sono sette.

Dovrei ricomporre tutti i miei foglietti

ritrovarmi nel nero d’un istante

aprire cassetti pescare nelle scatole

parole lasciate cosi, all’apparenza

senza logica senza un vero senso

E “ le senza titolo” contarle separarle

numerarle. Perché si perde il conto

negli anni delle cose indefinite

o non classificate.

Si perde il numero.

Si perde tutto, anche la memoria.

Ed ora l’alfa di questi versi

che per brevità io chiamo “small”

Poesia nella poesia

( “Senza titolo”, small )

V’è un limite al darsi da fare

per scansar l’affanno

per non pensare

per dimenticare i binari morti

e lasciare la solitudine in panchina

almeno una volta.

Chiamare le cose col loro nome

senza timore di sbagliare.

Perché nulla è vivere

nulla è morire

e in mezzo v’è un filo teso

ad un’altezza che varia.

In fondo andare avanti è una prodezza.

Le onde s’infrangono veementi sugli scogli

Quanta asperità nell’incessante sfiorarsi!

E corre elettrico il mare nel suo vestito d’acciaio

sotto la foga del grecale

Penso a dì lontani d’un tempo bambino

e agl’irrequieti pensieri di allora

a vele piegate dal vento abissi profondi

ed impreviste chimere

E penso al mare

in questa sera di quasi inverno

Io che ora non sono il mare.

Non più.

E’ una costante il pensarti,

forse sull’altra sponda del fiume

forse su innevate vette

forse nei tuoi cieli onirici

forse sui gradini d’erba

di profumati giardini

forse dirimpetto alla luna

che il tuo silenzio raccoglie

come fosse preghiera.

Ma è una variabile la vita

di promesse in esilio

di parole taciute

e speranze destinate a seccare

come foglie nella bocca del vento,

ora che l’autunno è al tramonto

e la più cruda stagione, puntuale

torna a sedurre i rami svestiti

in un gelido abbraccio.

Il moto delle acque inganna se il vento ulula e tu

distratto dal mulinello delle foglie

ascolti il parlottio ch’esplode nel sentiero

e pare discorra con le sbarre ferruginose

d’una panchina vuota.

E’ solo un torrente, un torrente tortuoso, un serpentello

che confabula con ciottoli e detriti

e promette viaggi alle barchette arrotolate in fretta

sull’improvviso impeto dell’acqua.

L’orizzonte è netto di luci ed ombre.

Conti le case in lontananza, le siepi

gli alberi chini in preghiera

le stelle radunate come un gregge.

E pensi ai tuoi pochi averi ai sogni spezzati

alle scarpe rotte alle parole scivolate sul fondo,

inascoltate.

E guardi scorrere quel rigagnolo irrilevante

in luogo del fiume che credevi

potesse raccontare le tue storie, mentre

col pensiero da sponda a sponda

voli sotto il filtro delle foglie,

a ripartire un raggio sui tuoi passi.

Esausto cedi all’oblio d’un tempo che ancora illude.

E come il giunco ai bordi dell’acqua attendi

un’altra estate

ed il color verde-marrone

di  fiori a ventaglio.

Un rumore sordo

(forse un boato?)

m’ha svegliata dall’attimo indolente

in cui ho sognato una meta possibile

un nome per una via una casa nuova

i nomi sulla porta

e le lenzuola stese al sole

farsi velluto poi al fluttuare dei corpi.

Non sagome anonime.

Dev’essere così.

Qualcuno ancora s’ostina

nel tentativo di cogliermi in flagrante

le dita caramellate

gli occhi che annegano sul fondo.

Oltre la trasparenza, nuova luce.

Ho smarrito i sogni dentro una nube,

un gregge nell’azzurro,

una stella_stilla_ che scorre

nel grembo della luna calante

l’infinito in equilibrio lungo un arco.

Dev’essere così…

Madre, non è da tutti dare un nome a questa stanza.

Tu sai che il sorgere del giorno e la luna nitida sul nero

sono il sole di questi nostri pensieri che vanno

come ciottoli nelle acque del fiume

Sai che i pesci vengono a galla da soli,

non per i nostri occhi non per il cielo.

Tu sai che il mare rigurgita conchiglie a riva per amore

tu sai che un giardino può essere primavera

in questa stanza di gelo piena di cose che non sanno di te

della tua via dei tuoi affanni

del tempo passato quando avevi l’andamento dell’onda sugli scogli.

Madre solo tu puoi dare un nome a questa cripta ai suoi misteri,

alle preghiere mute alle parole tremule sul labbro che potrebbero apparire

vane strane inconsapevoli ignare fuori del tempo,

persino folli in quest’autunno d’un anno che si aggiunge

al grigio e al nero di solitudini diverse.

Madre la stanza senza porta ha un sentiero di foglie accartocciate,

quando il canto del pettirosso tinge il buio di tenui sfumature,

nostalgia di rami spinosi e ad ogni nodo di germogli e petali e colori,

quasi ali nel rifiorire della Vita come in una sfera.

Non è magia, è Amore.

Ho sillabe serrate tra le labbra

tra pagine di storia primavere

di gelsomini in fiore, poi sfiorite.

Le grate arrugginite d’un cancello

il quotidiano come evaporato

tra i rami spogli d’un giardino

a nord del mio itinerario.

In quest’autunno nuovo che m’è vita

ogni sottile ruga ed ogni nota

tra le pieghe del tempo è scivolata,

la grazia danzante d’una foglia.

Ho ritrovato integra la vigna

acini e filari indenni d’un passato,

spirato, lo screzio d’una sera.

E’ una stanza segreta quell’abbraccio

Che confonde lacrime e risate

in una nenia che è propaggine del vuoto

nella notte fluente, una sottana.

Una stanza anonima lontana

dal vento e dal fragore della folla,

la falce come dentro una cornice,

il tempo una lancetta duplicata

tenuta in curva per un nodo.

Sono nel cerchio che a te riconduce

non annovero i passi né coloro le distanze

Ombra e luce discorrono dei miei giorni

Se ti penso non giunge l’eco oltre il glicine

che pende tra le grate e l’edera che sconfitta

respira l’acciaio della notte

Muovo incontro all’ignoto, l’itinerario

un esperimento prima della luna nuova,

prima dello sgomento degli occhi

Nulla domando se non un vuoto che s’empie

d’apici e di radici, le parole quelle d’una gerla

ora capovolta sul grigio d’una panca

Non faccio fatica nel definire l’assenza

dell’amore in corsa sul binario accanto

Una stella sul capo, il suo nome l’ignoro, e non importa

E’ per assioma che t’amo

in attesa dietro la porta mentre ululo alla luna

i miei pensieri solitari di lupo, in fondo, come altri,

solo un animale.

Si respira aria d’altalena quasi in apnea

dove un caos apparente tracce nasconde

di fragilità taciute.

Non v’è mensa ma odore di lavanda

talvolta ragnatela che non t’aspetti

agli angoli dei ricordi.

Ed una vita sulla riva che non conta d'acque il reflusso

l’incedere dell’onda lungo i fianchi

il giorno che illude, una trappola

dove la sofferenza cerca ombre

con cui discorrere, invano...

La voce più non serve!

Non si dorme nella stanza dove

i morti stanno in cornice

dove un mosaico di sogni

scioglie il nodo del remoto.

Tu madre pieghi in curve dolenti

avvezza al gemito che ti respira dentro

Dei tuoi passi non ricordi le note

giaci per un filo aggrovigliata al ramo

Navighi mari mentre anneghi in fitte d’acciaio

nei miei occhi che sanno la meta.

Ti nascondi in questa strana quiete

di saperti immobile mentre sorridi

in sogno e corri dal muro alla siepe,

solo un segmento del tuo ardire infinito

Oltre la siepe, lo sai, se ti sporgi,

t’accorgi ch’è giorno.

T’amo assente poiché nel sogno sei perfezione

T’amo silenzio poiché la parola infedele è all’emozione

T’amo che vaghi per sentieri e l’occhio volgi all’oscuro colle

in cor la speme che la primavera rechi splendore ancora al verde

T’amo quando taci sapiente d’un muro un vicolo una siepe

ad ostacolo d’un pensiero audace alto oltre le cupole di foglie

T’amo perché baci il suolo ove il mio passo muove incontro al cielo

che di te sa ogni sorriso e lacrima ogni amarezza e pena

E t’amo perché chiudi nel pugno ogni perla e non t’opponi

ma il destino affronti e non cammini mai a testa bassa

T’amo perché nell’assenza sei voce che rincuora e sei respiro

e a sera sorgi nuovo sole sul mio impervio cammino.

Eri e sei il ramo che mi dà riparo

e inorgoglisce di luce i frutti 

Eri e sei il pensiero che s’alza

sulla calotta verde d’alberi secolari

Eri e sei l’assordante canto del silenzio quando

addormenta il frinire nelle ore estive

Eri e sei il singulto, pianto d’un cuore sospinto

tra burrasche e venti oltre il confine,

inenarrabile…

Eri e sei l’incompreso moto che solleva i fianchi

ad un cuore arreso ed attende la risacca dei sospiri.

Ognuno il suo entourage.

Attento al respiro sospira

al raggio che lo sguardo attraversa

la nube maldestra che il velo rivela.

Non credere che eccellere nelle qualità

possa mutare le sorti

La vetrina è già bell’allestita

e quel ch’è fuori moda lo sai

dev’esser venduto

al pari dell’ultimo grido.

S’impara a star bene in equilibrio oppure si cade

e sotto si erge un abisso profondo

 (più fondo di quel che ristagna)
le acque, la melma, e quel che la mente

s’inventa per stare a galla...

mentre soli ci si dispera.

A volte capire fa male

perché s’è disposti a tacere

a stringere i denti

e gridare quando la folla è lontana

e non riesce a sfiorarti, sia piuma o sia trave!

Sono arrivati i bambini,

la stanza s’empie di luce

i tuoi occhi gareggiano con l’universo.

Qui la vita si distrae

cerca una via di scampo

Lì è Primavera.

Serbami i gelsomini

e le grate tra i ranuncoli,

intatte.

E i narcisi tra le verdi zolle

del tuo giardino.

Sono arrivati i bambini.

Corri!

T’aspetterò in questa notte

di luna che non è autunno

e non è primavera

in questa notte semivuota

e da riempire

prima che gli occhi s’arrendano

dopo ore di veglia.

E mentre tu chiedi ad ogn’istante di andare via

io prego che tu rimanga

non ho dinanzi lo scandire delle ore

né in mente l’avvicendarsi delle stagioni

Per te il caldo e il freddo sono differenti

Mentre piangi raccolgo le tue lacrime nel pugno

chè sia scrigno per i giorni a venire,

la promessa d’un sorriso

E germoglio di nuove primavere.

Mentre resto a guardarti t’allontani

lucida nei tuoi pensieri e decisa,

così bella e così forte nella tua fragilità.

 Non accadrà mai ch’io possa ascoltare la morte passare

là dove la vita reclama la sua giusta via là dove vi sono

sogni e speranze ed il vento accarezza suadente le spighe

nel campo inondato di luce,

ch’io possa comprendere le assurde ragioni di chi estirpa

piante e radici e nega l’azzurro del cielo ad occhi

_ sguardo espansione di chi osserva la vita_

non accadrà mai ch’io possa entrare per l’oscura porta

ostinata a dare senso ad un sogno troncato una vita spezzata

o alla speranza smarrita di figli e di madri.

Cos’è la vita cosa la morte cosa la mente (meravigliosa)

capace di concepire azioni atroci e di mutare destini?

Non ascolto parole inutili e vaghe né mi soffermo sul sentiero

che getta in un mucchio di foglie le tombe deserte già ora

che il sole ancora si degna d’una sosta una carezza uno sguardo

Piango un’umanità traviata da follie e malvagi pensieri

fredda nel cuore e nel suo percepire il mondo d’intorno

Piango la mia resa impotente dinanzi ad un campo seviziato

da boati e tempeste. Non ha dato buoni raccolti la semina,

specie negli ultimi tempi,  neppure la mano di Dio

né lo spaventapasseri nel mezzo del campo è servito

ad allontanare gli uccelli dall’oro.

Suoni che sovrastano il silenzio delle voci

l’insieme delle cose in un ordine inconsueto

Che nome dare allo spazio che ci circonda

che nome ad un cielo che giunge di nebbia e nero?

Contiamo le pause entriamo nel diaframma

sussulto d’onde dune mosse

sentinelle di un tempo in divenire

Le mani tremano distanti ignorano abbracci

preghiere carezze pensate in albe sonnolenti.

Nella stanza accanto si decide l’attesa

la distrazione il pianto la caduta improvvisa

si cade nella trappola di un’euforia cieca

ignara del domani e d’ogni digressione.

Si tesse una tela ricamo alle pareti

nessun ragno in agguato

Solo un rintocco che pugnala,

il freddo che giunge come lama.

E in un refolo l’amaro d’un ricordo.

Ho chiaroscuri pronti ad espandersi

germogli che promettono di rifiorire

Ho semi sparsi tra le zolle

attese di acque e cieli ostili

Ho il male e la cura

Perché si sa che tutto non va per il verso giusto.

Il sole indietreggia

si opacizza allo sguardo il magro orizzonte

Non ho idee del pieno che si svuota.

Torna tabula rasa

il panorama che prometteva

di chiudere gli occhi sulla caduta delle foglie.

Un foglio tra le mani

la matita spuntata e un anello di fuoco

dove ho smarrito il canto.

Passo ore ad osservare il vuoto

ogni volta così diverso e così nuovo

ed ogni angolo imparo a memoria

per non incorrere in errore,

quando quietato il giorno,

riporrò con ordine le cose.

Ci sono ancora cornici appese ai muri

con dentro assenze che hanno resistito

alla trappola di false convinzioni.

Accadono i giorni anche da soli

e senza che noi muoviamo un dito

seguono i binari

e noi con gli occhi a vederli scomparire

nell’illusione dell’eterna primavera.

Annoveriamo albe e tramonti

nell’inganno immutabile del tempo

mentre pensiamo d’essere immortali

per scoprirci solo in bilico nel vuoto.

Si leva il mio pensiero col sorgere del sole

ti prende sottobraccio e t’accompagna

per le consuete vie, guarda il tuo cielo.

Discorre coi tuoi occhi ti accarezza

col vento ed il profumo dei giardini.

Sul viale arrossano le foglie, i filari

attirano le vespe, matura l’olivo e tra le siepi

s’accende, in un grido, un frullo d’ali,

e in un groviglio fitto in mezzo ai rami.

Accade che io sorrida mentre penso

di chiudere l’immenso dentro un cerchio…

L’amore guarda sempre nel profondo

coglie le cose piccole e le grandi

e compie miracoli inattesi.

E fa sì che il mondo intero mi risplenda

con la luce bruna dei tuoi occhi.

Lo spazio d’un tempo ristretto

non consente di raccontarti il giorno

Scricchiolano le parole sopra il foglio

scavano solchi come l’aratro

E se giungi all’improvviso tu vedi

il labbro crespo delle mie ferite.

Così getti un fiore dall’orlo del tuo cielo

chè il dirupo illumini ed illuda il vuoto,

sì da sembrare quasi pieno.

No,

non sono lì in agguato

dietro l’angolo.

Chiamami che ti chiamo,

scrivimi che ti scrivo.

Sono come ombra che passa leggera

e torna alla quiete della sua cripta.

A volte sono luce sui chiaroscuri.

Mi commuovo,

scrosciante pioggia

improvvisa sulle sagome.

Brillano lacrime al sorgere d’un sorriso.

Intrappolata tra le faccine

le interrogo, poi le trascuro.

Mi ci vorrebbe un manuale…

oltre alla ferma convinzione

che siano più utili delle parole

e più vive del pensiero

nel suo volo di ricognizione.

Un ramo si offre ora nudo al vento gentile.
La foglia staccatasi ieri, in età già matura,
era solo la prima.

Uno sciame, nel turbine avvolto,
posandosi ai piedi dell’olmo,
ha presto cambiato il volto alla terra.

E quando d’ogni cosa mal sopporti il peso,

la terra si sgretola

il piede nella sabbia molle annega,

quando ogni via è abisso insormontabile

e l’orizzonte è un filo nero,

il giorno come notte,

alza lo sguardo verso il ramo più alto,

cavalca il cielo

e sorridi

chè il cielo tutto rimanda al suolo

pioggia e luce

nebbia e vento.

Una folata improvvisa ci sorprende.

Gela una grinza sulla guancia

affievolisce il lume

ed il pensiero,

iniziato alla danza,

s’arrotola in una giravolta.

Conscia è la plebe d’essere d’ausilio?

Mentre i Patrizi decidono le sorti

e al populus comandano il da farsi?

Amara questa terra

che m’accoglie

ignara del mio pensiero.

Io in lotta con il mondo,

lo spazio intero

popolato d’ogni cosa.

Gode esso di maggior fortuna

dei miei occhi della mia bocca

dei miei piedi d’un corpo stanco.

Osservo l’orizzonte e ad ogni approdo

mi sorride l’autunno

col cuore fradicio di pianto.

L’autunno è nell’aria precoce nei suoi venti

e nelle piogge di acqua di foglie di lamenti

Non ditemi dell’estate appena andata via

del sole dell’arido delle sue movenze

Ora settembre dopo i primi tepori

deciso ha la sua marcia, non delle migliori,

ma noi umani si sa mai siamo paghi,

mai capaci d’una parola buona

Noi seguiamo l’aere esterrefatti

alleniamo i muscoli persino della bocca

senza badare alle parole, dove vanno

a dove cadono dove chiedono ascolto

E’ fresca l’aria la sera e silenziosa

senza le note che vorrei ascoltare

così distante dal sostare ad una tavola

senza una favola una speranza un dono

Non ditemi della cicala né della formica

Io conosco il canto e la riga

e spesso mi discosto da entrambe

dopo il frinire o l’ultimo granello

Settembre così grigio non me lo ricordo

ma la memoria a volte cade in disgrazia

dimentica il passato e i suoi eccessi

più spesso invece è selettiva…

E poco importa se un raggio mi rallegra

forse mi accarezza come da tempo bramo

forse mi punzecchia ed il motivo ignoro.

Si preannuncia l’autunno di rosso e d’oro!

Avessero i miei pensieri i suoi colori!

Potrei sedere leggera sopra un ramo

ad osservar la luna così viva

e così gialla dentro il suo stupore!

Bocca dell’uomo fatta è per l’istinto

mangiare e bere di gusto, oltremisura

e pronunciare parole finchè esonda

quel fiume dalle labbra, spesso a danno

dell'altrui orecchio e per le cose intorno.

E se la fame sua è sazia e doma

e null’altro al momento medita o vagheggia,

in fantasiose acrobazie poi si diletta,

muovendo da un bacio innocuo,

sulla guancia...

La bisaccia sulle spalle.

Soccombo sotto il suo peso,

lo stesso, che aumenta

ad ogni avanzare del tempo

e ad ogni passo.

Tutto ruotò intorno a te (o quasi).

Amasti molte donne,

fanciulle di passaggio

dame di compagnia.

Non la tua sposa

non Marie, il tuo amore platonico.

Chi più contò, ti sopravvisse.

Sì, a te e alle tante invidie e gelosie.

"La Verità esiste solo in Dio."

Vorrei mostrarti la casa com’è ora

l’accozzaglia di colori in armonia

prima o dopo aver rubato agli occhi

un guizzo un timore un disappunto

tra una pausa un richiamo ed un mistero.

Accade senza preavviso

non c’è trucco disegno o finzione.

E’ il ritrovarsi dopo il dì trascorso

col carico taciuto degli affanni,

la leggerezza che affiora come fiore

selvatico nei prati inumiditi.

Non siamo noi la maschera ma il mondo

il tempo è inganno

ma il tempo è breve un filo che s’intrica

poi si spezza e presto ci allontana

dal gomitolo che fugge via per la sua strada.

Non siamo noi la maschera ma quel passo

che si allena alle nostre spalle

a sorprenderci nel colmare il vuoto col sorriso.

Quello sguardo bieco un’allusione

un tentativo d’aprire un varco al centro della fronte

come si potesse oltrepassar la mente

per mezzo d’una porta.

La parola è negli occhi, un indovinello

noi non abbiamo palco in nessun luogo

la scena è di chi è fermo e resta in posa.

Noi siamo giocatori per diletto

d’una partita senza vinti e vincitori

mentre diamo sfogo al sogno

nell’attimo che non tocchiamo terra.

Noi siamo aria e siamo troppo in alto

più dei tetti e delle fronde,

più dello strato delle nubi

che non annulla il cielo.

Noi siamo aria, congiunti in volo

e nel silenzio d’ogni distrazione.

In certe stanze s’entra spogli

senza cellulare e tele e schizzi,

sola divagazione dal pensiero

la parola...

buona triste intimorita scalza

lampo miraggio speranza atto di fede,

la parola giusta secca ermetica rebus

la parola che dice e nega quel che dice

ed ha sempre ragione.

La parola pura come un cinguettio tra i rami

come una margherita gialla come l’odore della siepe

come un mazzo di roselline pieno del suo rosso,

senza la nebbiolina e la foglia finta lucidata a nuovo

e quella specie d’arazzo luminoso intorno.

Un mazzo di roselline rosse,

vergognose d’attirar lo sguardo curioso e audace,

con la luce viva come fosse sangue

che alla pelle affiora.

In certe stanze s’entra con l’anima

lasciando il corpo fuori sulla porta,

come un paio di scarpe sporche,

e senza il catalogo di scene studiato per l’occasione.

In certe stanze s’entra con il vero sulla bocca e negli occhi,

con la parola ch’è lenza ed amo e cattura emozioni

accende mille fuochi spegne gli affanni,

con la forza del coraggio,

che non lusinga non deraglia

non inganna non trama.

Passano i mesi e il ciclo si ripete

mattino giorno sera

i silenzi i voli i venti

i cieli deserti

i cieli gremiti

di passeri di rondini di storni

Ma è settembre, il tempo d’un salto,

un vuoto che si riempie

il debutto di domenica

come a dir che non vale

questo scherzo dei numeri sul muro

questo segmento breve, quasi insipido

d’una retta che sogna l’infinito,

io che già mi figuro lo spettacolo delle foglie

e non è autunno e non piove

e non scricchiola il bosco

mentre le auto sfrecciano

i bambini corrono dietro ad un pallone

le pie donne in chiesa recitano il rosario,

le lingue ad esercitarsi altrove,

su altre cose…

ed io mi stempero tra i colori della sera

e il fumo che presto tornerà

a scarabocchiare l’aria.

Penso al dono dell’ubiquità. L’avessi!

Potrei essere da te

mentre sonnecchi tra un caffè e la cena

Anche a settembre, come un dono inaspettato,

la stranezza d’un verso che si ribella al suono

mentre il gregge fa razzia di verde

Oggi è il primo, puntualmente giunge

e mi sorride ignaro

delle mie innumerevoli primavere.

Ho due occhi verdi, questo è certo

due orecchie su cui non mi pronuncio

due narici sensibili all’eccesso

due mani e due piedi che conducono

verso mondi misteriosi e noti

ad uno solo di noi due e all’altro

manifesti sotto forma di miraggio

Vedi, alla fine nella mente torna il due

e il pensare questo nuovo numero perfetto…

In due nutriamo l’attesa d’una manna generosa

e ci libriamo in volo senza mai

preoccuparci d’approdare al suolo,

in due portiamo quella croce

in modo che non penda mai da un lato

e al cuore offriamo la speranza

che la vita un dì sia mare calmo

e non un susseguirsi di tempeste

per noi, monchi ammutoliti stanchi.

In due parliamo a noi anche da soli

senza il rischio d’andar fuori di senno

e ci rallegriamo d’esser uno solo

sognando un viaggio libero da nodi.

Vorrei essere su un’isola

ritrovarmi lì come per incanto

assaporare nell’erba l’acqua i sentieri il cielo

il pungente profumo delle selve

e bearmi della mia solitudine.

Qui nessuno siede con me alla mensa

ed in assenza di nuove, va tutto bene

il mio solo sopravvivermi è notizia.

Ma lì, con le note di verdoni e cinciarelle

una brezza leggera darà il fiato

alla melodia della tua voce allegra.

Incontrerò il librar delle tue mani

ali spiegate a disegnare l’aria

sentirò del mare l’eco il picco oscuro

il suo mistero che affascina e spaura.

Giungerà l’oblio a sera, a passi silenziosi

su vita e amore e forse darà tregua

ad una luce spietata sul cammino

d’un viandante solitario

sul naufrago in mare e sulla schiena

 piagata troppe volte dalla croce.

Sarò dell’isola ogni granulo di terra

e di verde di vento e d’azzurro

l’apice d’onda prima di ruzzolare

come fa a riva l’acqua quando avanza

più audace più torbida e ribelle.

Non è mia questa terra che freme

al piede che accelera verso la soglia.

E il vento lascia cadere tracce

e l’ala spezzata d’un anonimo pensiero.

Sono pieni i solchi, pieni di acque,

ma non dell’odore della pioggia.

Se l’amore che amiamo può esser sognato

dopo ogni notte ad ogni risveglio

quando un sentiero sottile si fa strada tra sterpi e sassi

quando il vento reca il profumo dei giardini mai visti

quando una casa vuota non è mai vuota

ma ci è dimora pur nell’assenza

nel medesimo istante e sotto un cielo diverso

Quando abbiamo i nostri affanni e patimenti

ma sul finire del giorno le stesse speranze e la fede

che esiste un amore rincorso ambito sognato,

allora è vero che amiamo quel sogno ad ogni respiro

ad ogni parola non pronunciata ogni goccia di luce

che cade sull’orlo dei nostri silenzi…

e se amiamo quel sogno fino allo spasmo

allora è vero che è vero l’amore che abbiamo sognato.

Ci racconteremo i giorni le dimenticanze

le ore accidiose la schiavitù della noia

il tempo sottratto alle stelle e all’amore

ci racconteremo il buio delle albe e dei tramonti

la confusione di luce tra sole e luna le attese

innestate al filo spinato con cura

e i rumori percepiti tra silenzi e penuria di parole

tutto in un arco d’infinito nell’oceano degli occhi

nel tepore di labbra che fanno l’estate meno rovente

noi così ardenti dai polpastrelli agli omeri

noi col tremore dentro i ginocchi quando stanchi

lasciamo che un nome ci bisbigli e sussulti

germogliando nell’angolo del labbro inferiore

mentre abbozziamo una smorfia

a celare una goccia sbrinata dagli occhi

ci racconteremo gli arcobaleni

chiusi fuori della finestra

noi tra requiem e macabre danze

di pensieri di cui s’ignorava la sorte

Amore è una parola lanciata per aria

come un sasso nell’acqua

un filo d’erba a riva del fiume

una piuma nel vento tutto e niente

nei giorni passati come ombre alle spalle

nel tempo che ancora corre mentre ci arresta

in uno sbaglio un rimpianto uno scoglio uno sbadiglio,

noi così limitati, ma candidati all’eternità.

... Vedere d’improvviso come oltre le nubi c’è ancora cielo

e ritrovare il suo colore puro come avanti il distacco

la rabbia la fuga la disperazione l’esilio

nonostante gli scarabocchi d’un acuto garrire la sera

o i colori in aria disseminati a chiedere spazio

(una fronda la rossa grondaia la pioggia dei pioppi)...

e i bambini che coi loro pastelli ritoccano il mondo.

E poi suona così strano l’eco di quella parola

come a voler dire il contrario

come restringere un’asola che per uno spigolo

libera il bottone

una parola che a riavvolgere il filo non ritrovo

eppure, la mia memoria è tenace

non perderebbe una sillaba anche se fosse

una clessidra forata sul fondo

una parola grande una briciola

tra le mani nervose

ora che la notte oscura la mia vela

e forse è equilibrio per te tra le acrobazie del sogno

mentre io alla testiera appendo l’acchiappasogni,

una lenza a riva d’un fiume in secca.

Ora la mia parola mi redarguisce

è un limite che guadagna spazio

l’ingombro all’orizzonte

la carta sporca ai margini del prato

e forse il labbro, muto, indica altre vie

leggere come ali di farfalla

o sanguinanti come papaveri

tra le bionde spighe.

Se le tue braccia fossero quell’oro

annegherei i quattro rossi petali

in quella curva di luce dove

il pensiero si coniuga al silenzio!

Si dirada il grigio e di luce s’ammantano i sentieri

ora delle stagioni riecheggiano i suoni

confusi un dì per noiosi melanconici rumori.

Sono tornate le rondini con l’antico grido

a scolpire l’azzurro, talvolta in attrito

con la mia ferma quiete di sempre.

Vanno i miei passi su binari cancellati dalla verzura

La via era quella era giusta era l’unica anche se impervia

la via era quella degli occhi, perché il buio non ci fosse ostile.

divagazioni
*****

Se proprio devo salire quei gradini

e sostare sul palco

voglio farlo in una nuvola di fumo

compatta tra il fucsia e il blu

come un cantante rock.

Dove si mettono le mani quando si sta dritti?

E i piedi uno leggermente davanti all’altro?

Il ginocchio flesso…

e gli occhi, cosa guardano gli occhi

quando stanno per pronunciare il tuo nome?

Il cuore è a mille, ma io sto pensando a te.

Salvami dalla contrazione

salvami dagli applausi

e dal chiasso della platea.

Non m’ accorgo d’un flash neppure se m’acceca

così ti penso e tu mi dici sorridi

ed io sorrido, ma sorrido solo per te

che in me sempre hai avuto fede.

...Per un tozzo di pane un sorso d’acqua

per una solitudine, la mia, pretenziosa...

Si incorre in errore quando si pensa

che la solitudine equivalga ad eremo,

infinitare le esatte distanze

da ogni essere vivente sulla terra.

Ora un pensiero più agile degli altri

sovrasta le nuvole e le scioglie

e dove si distrae in un desiderio in fermento

che a parole farebbe pozze, presto putride,

brilla sul mio capo e sulla tua fronte,

ora ha il calore di mani mai accarezzate.

Perché sono qui ora

è per fede, perchè l’amore non s’arrende

e no, non scende a compromessi

ma si evolve in livelli nuovi, forse incompresi

e si eleva e ci solleva da terra.

E’ per questo che ora siamo più lievi.

Arriverà un giorno un’ora del giorno

che il tempo sarà un istante

un grumo chiuso in un pugno.

Tornerai indietro correndo col pensiero

a quando volevi l’ebbrezza del filo

tra le dita e in cielo un aquilone

Sei stato felice in penuria di tutto

in miraggi sfumati all’orizzonte

anche in milioni di palloncini

in aria scoppiati in fragore di colori,

destino assai noto

al bambino che non sei mai stato.

Ed ora che il cielo si fa più vicino

e un filo invisibile ti tiene tenace

senti la terra che innesta radici ai tuoi piedi.

Qualcuno direbbe tentacoli, qualcuno dubbioso…

ma in un’ora d’un giorno un istante sarà tutto il tempo che ti rimane

sarai l’aquilone smarrito in cieli d’ovatta

per chi resterà sbigottito nel vento dei pioppi,

un esercito in riga a stormire.

Dell’erba respirerò l’ultimo taglio, recente

ma dell’azzurro, del suo incantesimo

vorrei conoscere il nome, mare o cielo,

giacchè di quell’ibrido stato non mi consola

lo stare in bilico, senza direzione,

domandando un pas per sognare.

Sto nel mio angolo recondito di spazio

rannicchiata nel grembo della terra

aspettando che tu piova piano

sulla mia anima arsa, sul corpo flagellato.

( poesia per un'amica)

Come spighe acerbe aspetteremo il sole

forse lacrimeremo in eterno l’Universo

forse moriremo sognando un tempo di quiete

di saggezza di bene di amore vero

E forse coscienti brilleremo

sui mali di questa terra impazzita.

Contali e scartami.

Della margherita io sono

il petalo imperfetto…

Amore non è che una parola?

ma sono qui ora orfana di te

estranea ai tuoi sentieri e non domando che il cielo

così azzurro come i tuoi occhi

quando indossano il blu nero della notte

torna il pensiero alla sua radice

al muro alla siepe ai filari all’odore del mosto

torna il pensiero ai rovi ai nidi alle ginestre

ad un giardino ora esiliato se di un giardino

si può dire che è in esilio,

a sfiorare petali e spine

e si commuove… tanta è la luce

che intorno si propaga

ed ogni cosa annulla mentre rischiara.

Amore non è che una parola?

Anche sulle ali del pensiero

mentre ad alte vette miri

e il bianco fulmina due sfere

si può precipitare all’improvviso

cadere con fragore nell’abisso

distratti da una turbolenza.

Così quel piatto di minestra sulla tavola

e un calice di rosso voluttuoso

piangono tempi di altra solitudine

bastano a se stessi, non a te

che divori nell’angolo più buio

la tua stessa fame mai saziata.

Il dolore ferocemente mi urla dentro

intorno silenzio e musica hanno egual destino

io schiva d’ogni palcoscenico

sulla sponda attendo la fine della recita

Se avrò fortuna una luna stanca

di contemplar deserti

stupita fisserà il mio volto chiaro,

l’altra sua faccia, che nessuno vede.

"A volte le parole non bastano.

E allora servono i colori.

E le forme.

E le note.

E le emozioni."

(Alessandro Baricco)

Oggi il dolore impallidisce

i tuoi piedi sono lievi le tue mani piume

e l’alba ci sorride come in sogno quando corri

tu che non ami la quiete e sempre hai vinto

il rumore della vita con la dolcezza dei tuoi silenzi

Madre, non temere il tempo

oggi i tuoi occhi mi guardano mansueti

due nocciole radiose sotto il grigio

e il tuo viso così chiaro è una perla

come le mille che nel cuor racchiudi.

A mia madre per il suo novantesimo compleanno

Mi basta un quadrato sopra il tavolo

il piatto un bicchiere e le posate

e poi…

E poi guardo le nuvole basse sopra il capo

quelle che sfumano il beige delle pareti

e mi ricordano che ho una casa

dove m’interrogo mi rianimo e rincuoro

e qualche volta, afflitta, mi deprimo,

ma poi guardo le stelle in cielo ed il pensiero

è che  una m’appartiene o forse sbaglio

come sovente ho fatto, per eccesso o per difetto.

Mi basta un quadrato dentro a un campo

verde luminoso e già tosato

le margherite fissate con un chiodo

il vento malandrino ed io nel mezzo,

un papavero rosso intimorito.

Ho schiuso l’armadio,

una rapida occhiata

No, non c’era quell’abito

che mi stava...bene,

 una seconda pelle.

Non credo in quel che d’ambo le parti si propina

come assoluta verità. Complesso l’animo umano

i suoi progetti i sogni le speranze le illusioni

che intreccia per regalar a se stesso talvolta

un passatempo. Valgono le intenzioni, buone,

pungolo di giorni nuovi di orizzonti aperti

promessa d’un viaggio che oltrepassi le oscurità

e sia mistero al punto giusto nella direzione

che trovi gli altri concordi, nelle partenze e negli approdi.

Vero è questo sguardo che racconta di menzogne e falli

e attinge al cielo la forza per rinascere migliore

vero il tremore della mano che raccoglie il pianto

per tenerlo in serbo negl’istanti di gioia

vero il verbo quando nasce monco da un pensiero sublime

che soffre il travaglio della luce

vero il silenzio quando narra del tempo e non distingue

l’età bianca dal grigio dell’autunno

vero il triste moto delle foglie rassegnate alla morte

e il vento nel suo vortice d’obbedienza.

Non credo in una verità che si premura di troppe prove

anche le più superflue. Credo nella verità che muta

perché umana e perciò imperfetta.

Un nome sboccia sulle labbra

breve come un petalo

E zefiri sussurra

ed i silenzi innesta

alle ombre della sera

Spezza l’arido

del crudo inverno

un garrire di rondini, inatteso

stride l’aria

l’eco si dilata

Un raggio cinge

immacolate vette

dilaga, oro in mare.

Forse una piuma,

forse una carezza.

Più non si dà pena dei rami spezzati

né delle foglie turbinate nel vento

di frutti ha solo memoria del verde

il sogno d’un prato ormai remoto

Sente le sue radici sfaldarsi nel suolo

un cielo capovolto, l’ultimo desio,

chè le vecchie radiche possano respirare

mentre asfissiate marciscono pian piano.

- A mia madre -

Padre mio,

tu che hai dimora in cielo

delle nubi ti fai schermo e più non parli

tu mal sopporti della terra il sangue

le zolle spente le tante guerre

ed ancor più t’affliggi per lei

che viva sente il tarlo nelle ossa

e ti dà pena quel mugolar sommesso

dell’anima sua dolente

padre mio,

tu che hai dimora in cielo

tra lo stormire delle foglie, tu più non parli

tu solo ascolti del mondo le miserie

e per lei , in una lacrima raggeli.

Nel silenzio una parola aduna

tutti i miei pensieri.

Ecco dunque spiegato il vuoto,

un precipizio apparente dove

ho smarrito le mie scarpe e i piedi

gli occhi, una preghiera

Sorriso e pianto hanno lacerato il tempo

nel silenzio una parola ora si leva,

un soffio che non ha barriere.

Vive l’attimo di luce dei tuoi occhi

ed il sogno vermiglio d’una bocca

schiusa sul tenue ciglio delle labbra.

Le parole tra noi sono cadute come un velo

sul plumbeo mare come nebbia sulla terra bruna

come la mano sul mento

come una ciocca fluida lungo il viso quando il corpo s’arrende

Ed hanno perso vigore. Vedi i rami nella tempesta che infuria

e anche le foglie staccate ad una ad una quasi con cura

Vedi qualche lacrima che scende e gela come brina

mentre si riavvolge la pellicola della vita...

Le parole tra noi ora non fanno male non hanno peso

non cadono a valle come sassi non picchiano sui vetri come neve

non mirano a nulla, semplicemente cadono

e mai le abbiamo amate come ora.

E’ quel che spero o forse bramo, io che nel sogno non confido

e attendo solo quiete a lenir gli affanni

Le parole sono rosari tra le dita sono carezze posate con premura

alle propaggini di noi ceduti ad un tratto di matita sopra un foglio

I nostri chiaroscuri!  Come fossimo bozze appena partorite

da una nuova stagione verde dopo il nero

Come il nero s’aprisse al vomere della luce,

noi illuminati dal fuoco, invulnerabili.

Vorrei dirti parole lievi parole di luce

e le parole sepolte che non ti ho mai detto

quelle che nascono rugiada e muoiono

sospiro in lenzuoli d’ovatta

Vorrei nascessero bianche come ali sull’indaco

che ciarlassero allegre,

il pensiero all’approdo

nell’isola quieta dei tuoi occhi bruni

Vorrei nascessero spighe, d’oro promesse

nei giorni di lago, placida la riva,

a rimirare solitudini

vorrei dirti le parole non ancora pensate

Scrutar l’orizzonte che or s’allontana

e ritrovare il sentiero tra i fianchi del monte

nei sogni spezzati, ed aspettare che torni

con le ombre, la sera, la mestizia a sorridermi ancora

Vorrei dirti parole coraggiose e di speme

sulle tombe dei vivi che caparbi rigettano

ogni nudo istante di felicità,

ossessionati sempre dal timore dell’oltre.

E’ uno di quei giorni

che vorrei fossero eterni

le parole hanno levità di piume,

prima del vento, delle sue lusinghe.

Anche il sole benevolo sorride,

forse m’inganna...

mentre ammaestro i miei pensieri

ed il freddo mi tarla

in questo giorno caldo d’aprile.

Mi sovviene il mio nulla,

tutto quel che mi serve.

Sotto la cenere cricchia il male di vivere.

Oggi ho digiunato e non importa

chè non si vive di solo pane

ma della spiga acerba dal seme esplosa.

Non bibliche reminiscenze, è sotteso…

ma un pensiero strabico sospeso

nei meandri d’una poesia impietosa

che m’attraversa traghettandomi

per mari incerti ed ignoti.

Non sono che il sussulto dell’onda

in via di sfogo, presto alla china

che ridiscende, fragore ed eco

nell’attimo celeste _idillio_

e nel sogno d’una fronda gravida

e d’ogni ramo adorno, speme.

Mentre io perdo la conta delle foglie,

ad ogni passo ogni sosta ogni mancato arrivo.

Conficcata nel petto è quella lama

come falce di luna inchiodata al cielo

Grondano stille di sangue al tramonto

mentre attendi pezze sul nero di stelle

I ricordi hanno l’odore dei nuovi vestiti

mai indossati quasi ammuffiti

Lacrimano gli occhi e non di sale

dinanzi i tuoi piedi e pozze di gelo.

Risuona una voce

sul silenzio che cade,

pensieri in apnea.

Sto come una pozza sta

piena d’acqua, ferma

che pare geli.

Nessun passante,

nessun fragore

a slabbrarla.

A sera, di pensieri un groviglio

l’oblio degli affanni

la stanza intatta.

Il capo chino sul fragile stelo...

Mi consuma il dolor che

della terra dilania

le profonde sue viscere.

Come usa i suoi pennelli l’Anima

come stempera il cielo con l’ocra

come dà risalto alle perle nel buio

come l’uscio spalanca

e lo inonda di luce

come abbraccia i suoi abissi, non sai…

Non sai come risorge

da ogni lama da ogni spina!

Vivi sereno, le fronde aulenti

verso un cielo pregno di voci

Io e i miei spazi neri, distante…

Non provo odio o rancore

sono secche le pozze.

Nessun rumore tra le foglie secche

non c’è racconto nel petto del vento

ma notti grigie di silenzi ed ombre.

Il mattino trafigge un nido vuoto

ed i rami vestiti a nuovo, scontenti.

Addio, nuove primavere!

Non conobbi altro traboccar dall’orlo…

Il miracolo d’espellere le spine

tra le maglie d’un cancello arrugginito

fu simile ad un miraggio in terra d’Africa

Da rosa ad erbaccia, il passo breve

e tra le pietre restarono ferite assedi ed ombre

frammenti d’ali e piume ed ossa

nutrirono il fango con la pioggia

Fu la fine sulla lama d’una parola

per l’anima squarciata da tempeste

a me note e sconosciute a chi pretese

di guarire la vita dai suoi mali

Fu il riemergere dai flutti anche dai lutti

a frammenti a stille a schegge a lampi

per cercare nuova forma e resistenza

a correnti avverse demoni esultanti

Fu il mutare nel rimembrare essenze

svaporate o forse sotterrate

il volo bruco – farfalla, tatuato

da chi s’ostinò tenace oltre la pelle.

Qualcosa di prevedibile

dietro ogni alzata del sipario

Ho incontrato tante comparse

nel chiasso delle piazze

ed ho visto tanti marionettisti

regalare emozioni nelle tragedie

Qualcosa di incredibile

dietro ogni calata del sipario

Mi sono distesa con le ombre

io l’ultimo bersaglio del faro

Ho interrogato il silenzio alla fine

quando l’illusione cadeva giù come una sottana

Ho dato peso alle parole

perdendole al crocevia

vittima d’una sillaba tagliente

distratta da un chiodo schiodato dalla croce

dirottato nel pieno del mio palmo

Qualcosa di non scritto nelle viscere

d’un sentiero di rovi e in un nido di serpi

Ho piegato i ginocchi sotto il peso

d’una preghiera disimparata

di notte, il cielo illuminato a giorno

dopo il precipitare degli occhi sul fondale.

O pie o clementi, devote donne

perché cercate tra i morti colui che è vivo?

La voce dell’Angelo era al sepolcro

all’alba chiara d’un dì di Pasqua.

Di Lui è memoria impronta eco

nel lenzuolo che del corpo serba traccia

ieri di verità sepolcro e giustizia

il suo messaggio faceva vibrare l’aria.

Oggi il destarsi di colui che è vivo.

Risorto altrove. Così tra altre braccia muore

il pensier tuo così poco incline al credo.

Ascolta o Dio il grido dell’uomo

che di passar la soglia ha brama

e veglia e prega, pur con labbro muto

e prega e veglia e non riconosce il suono

della sua querela nel dì dell'oltre,

soglia che al piè si sfalda in luce.

E poi…

E poi si sceglie un nome che ci rappresenti

un nome per continuare a lottare e sperare di vincere

contro noi stessi così remissivi ed esausti così provati dalla vita

così dolenti ed arresi così soli

Si sceglie un nome come un vessillo un remo

una riva da raggiungere un comandamento

Si sceglie per similitudine per assonanza

Per distrazione o dimenticanza

Si sceglie il mistero più comprensibile

dove poter rientrare a sera come a casa

come tra quei pensieri accantonati

come ad un focolare che ci riscaldi e ci consoli

E poi…

E poi si sceglie di non morire tra le braccia di un’inquietudine

mai domata e che ci perseguita fissando i chiodi e da forma

alla nostra croce e poi ci si arroventa la mente come in un braciere

e con mille perché i dubbi i timori gli azzardi sepolti

e poi si resta fermi sulla soglia con una domanda

una carezza gelata una traccia perduta d’una stella

quando la terra frana e noi siamo fragili in un volo di farfalla

e nel percorso al contrario, alla memoria del bruco.

Salirò il belvedere al monte degli ulivi

di fronte alla Porta d’Oro,

all’imbrunire, quando il richiamo della preghiera

è pungolo per l’anima ed intima magia

Camminerò tra le tombe

quelle recenti quelle corrose

quelle con le pietre in cima

Ma altrove io sarò sepolta

E non s’avvererà per me la profezia

Andrà il pensiero oltre il crinale

che corona Gerusalemme

oltre il deserto della Giudea

quando migrerò tra le stelle

ed il silenzio ammanterà il colle

quando giungerà per me l’ora

e tu mio Dio, sarai ancora faro oltre la soglia.

Non è meravigliosa la mente umana

ma folle se sceglie abissi di solitudini

e pozzi neri di lune e notti rivelatrici

Se i sogni crescessero a grappoli sulle viti

sarebbe certa la vendemmia

ma non sono che cerini nella notte, presto spenti

I miei sogni muoiono strangolati

da mano ignota mentre chiedo al cielo

un’alba nuova, d’intrecci e di ricami

Non è straordinaria la speranza di chi vive

come nell’era antica l’ora di sole sopra il muro

con le lucertole in posa ed il pensiero

sospeso ad un sogno che mai si avvera

E folle è il proseguire senza una meta

in lotta col destino e in balia del caso

breve il tempo dell’illusione come la vita d’una farfalla

ed il miraggio d’un ventaglio di colori

su vecchie bozze in bianco e nero.

Collimano nubi sull’orlo dell’anfora

piovono note in duetti stridenti

s’aprono in danze le aeree fronde

al respiro d’un flebile vento

che muore seminando la terra

Una scrollata di foglie percorre la valle

dove l’algido cielo reprime un raggio di sole

Essenza che sbafa la sacralità d’un silenzio

mentre cadono i gesti su orme scavate

dalle passate crude stagioni

Si somigliano le sillabe bieche

ai boati improvvisi in luoghi remoti

oscura minaccia presto alienata

ma le nubi si spingono stanche

come sotto una croce

Sulla soglia il pensiero s’uccide nella parola

mutilata in un ammanco di suoni

la voce, vibrazione imperfetta, tacita il vero

rimasto sul fondo vestito d’oblio. Ora è quiete,

assente là dove v’è battito d’ali d’una farfalla.

Ora che la solitudine non è in delirio

e a sé converte difetti e pregi

strépiti la musica e nel suo vortice

risucchi ogni grinza ed ogni verso

perché non s’oda un tuono di tempesta

ed il silenzio canti con nitido fragore

là dove ogni provvisoria meta

odora del suo labile trapasso

L’anima esulti e da cavernosi anfratti

con il fiato vergine primitivo

replichi vagiti e non sia ferita

ma promessa di riconciliazione.

E’ dolce l’atmosfera a Marrakech

coi suoi odori e sapori e la sua folla

Perdersi nel souk e nel labirinto di strade

quando ancora è presto e c’è silenzio,

è magica l’atmosfera a Marrakech

prima del the alla menta nella piazza

chiudere gli occhi e respirare

l’immensità del deserto, la sua forza.

Ho sognato il tramonto a Jemaa el Fna

sulla terrazza dove s’aprono le bancarelle

e alle narici arriva del cibo il buon odore

con la musica di strada e i giocolieri.

Ho un amico vero a Marrakech

un giorno al Nomad noi pranzeremo,

un calice di rosso tra le mani

negli occhi la quiete del deserto.

Oggi parlano delle donne delle lotte dei soprusi

di una umanità alla deriva

di sogni interrotti miracoli mancati

della pioggia torrenziale e delle nubi

dense sulla luce

Oggi dicono di progetti vie soluzioni

semafori da osservare

di madri uccise di bambine vendute

E ancora la differenza tra maschio e femmina

guadagnerà il palco

Oggi qualcuno parla di Eva e della mela,

ma questa è un’altra storia…

Vi sono recessi dove non approdo

ad ogni passo è un indietreggiare

chè scavare è ostinazione

e si rivela disegno assai fallace.

Non graffio che la patina, nevrosi

d’un pensiero in equilibrio, regista del vuoto

Confido solo nella tenuta del filo…

l’unica supplica che il tempo non intacca.

Ho trovato la chiave per capire

tutto ciò che non può essere compreso

il verso d’un fringuello il paesaggio

la mente d’un uomo il suo coraggio

di comparire in maschera (apparente)

annunciando d’essere se stesso

sempre o soltanto troppo spesso

Ho silenziato il cuore nel setacciare

ogni angolo con perspicacia

chè ragione sempre in me prevale

nelle necessarie scremature

e l’eremo ora è come specchio

di silenzi e smorfie (caricature)

dove il buio annovera le rughe

Ho trovato la chiave dell’abisso

dove mi cerco quando ormai smarrita

non sogno non spero non mi dimeno

nel tentativo inutile d’eclissi

Ed ora so che non può essere compreso

quel macigno dell’anima sul corpo,

gracile fusto dalla chioma greve.

Nel giro di giostra, all’arresto,

non è compreso

il rammarico d’un insuccesso

il turbine dei pensieri

nella cadenza di verbi invertiti

nel senno del poi o del cuore

Perché ad ogni testa si contrappone una coda

e la distanza è solo un assioma

il referto è dissenso o idillio nella follia

Nel giro di giostra, all’arresto,

non è compreso

l’acuto di meraviglia, un segmento di noi, veritiero.

D’improvviso citare qualcuno mitico o solo ordinario

diviene stravagante novella come l’alba al tramonto

ora che l’onda s’innalza espellendo a riva la cima

Ha clamore di spot la durata sua breve

anche la sabbia è polvere d’oro l’istante dei raggi del sole

e le vuote conchiglie memori sono d’antiche memorie

Orfana io sono d’una frenesia inespressa

di idee ai bordi della follia d’una voce udita

una breve armonia balsamo sulla mente in fervore

Compreso nella curiosità è l’assillo del chiodo

lo sguardo diretto lontano la luce in fondo alla grotta

l’arcano di fronte e qualcuno incompreso

rappreso tra le ventose affamato d’aria e di poesia

V’è un indizio deviante nell’indice di versi sconnessi

un non ritorno dalla pezza sugli occhi

è ciò che in danza esultante la pupilla evidenzia

È così all’apparenza, l’ouverture ad un’incompresa poesia

un’evacuazione nell’aria, insospettata.

Dardi lanciati nel domani quelle ludiche catene

del conoscere tra speranza e sogno

assaporare il fiume ad ogni goccia, il mio sapere

di marea in marea sfiorare l’onda

con la luce che spezza il vermiglio dei papaveri

e il colore che si propaga sul chiaroscuro

Crescono tra le crepe delle dita fili d’erba verde

non sono spenti i miei occhi sono lame

a fendere la pece mentre varco l’enigma

e osservo il mondo, lo stupore d’un bambino…

mi meraviglio di tutto, del pensiero della vita dell’uomo

del caso e del destino e di me caparbia in ogni divenire.

Avrai un volto di cartapesta

grinze anche nei pensieri

E saremo impotenti in due,

la percezione d’ un fulmine

Chiuderai gli occhi come per dormire,

quelle sfere che raccontavano il mare

quasi mai visto da vicino,

ad ogni stagione affamati di luce

Attenderò ancora una tua parola

come il tonfo d’un pomo tra le fronde

e tenderò la mano al tuo ramo

mentre il tempo non sarà più nostro

E tu altrove mi guarderai mansueta

avrà parole scarne il tuo belare

a rassicurarmi che stai bene,

le lacrime tra la lana dei capelli.

“Una mamma è come il mare.
Non c’è tesoro che non nasconda.
Continuamente con l’onda
ti culla e ti viene a baciare.”

Da “Che cos’è una mamma” – Francesco Pastonchi -

È una presenza che crucifigge

questo esiliarmi in orchestra di silenzi

Chiodi d’un mal comune e note

asfissiate nell’ancia d’un sax

quando la notte scheggia di luce il fosco

ed è un suolo straniero il Pensiero

dove il vento semina un velo

La polvere amalgama il tempo

l’inganno d’un giorno inatteso

fiorisce in stagione d’inerzia

Muore a ridosso di labbra

un fonema esercizio sospeso

non consono all’angustia del luogo

È una presenza che manca

a raggio, sulla cresta del vuoto.

Pochi ti venerano Faustino nel cercare l’anima gemella,

patrono con Giovita, di Quinzano d’Oglio

Chiari e Sarezzo,  ed in quel di Bergamo, di Brembate.

Contrapposto al dì dinanzi, quando Valentino

cuori dispensa d’ogni sostanza fatti ed altri

trafigge con lusinghe ed archi.

Oh beata solitudine che rischiara notti insonni e che ricama

di nuovi sogni la via sottile tra le frescure boschive e l’acque

e non distingue sopra i calendari santi vicende e paralleli!

Beata solitudine che le menti schiude

e ai sogni dà nuovi profili,

oggi ch’è mutato il tempo e l’emozione è un suono

ad eco sullo sciame dei ricordi in cui s’alterna al pianto

un sorriso increspato come il mare quando

lima l'onda il vento,  e creste spunta!

Stonato il suono rauco di asperità

rimaste tali in un tempo killer

favole la brama di verità abortite

la terra che espelle il seme e il vento

carico di pioggia che persevera e ancora

nella zolla il dente affonda

In questa danza di nubi vola!

Sboccia in quella mano che strappa segni

e di storni a lutto veste l’azzurro

sosta Pensiero sui miei passi ignaro del cammino

come un grigio sasso come una foglia

screziata di giallo e rosso in uno strappo di luce

Un petalo appassito chino in volo o al suolo

all’ombra possente di frondose chine, il tuo sapere.

Quest’ignoranza è l'antico sale d’un pensiero

incerto tra opposte rive dove

il sole fiacca una lucertola e le mie ali

hanno il vibrare mancato d’altri cieli.

Stanco del proprio corpo

e d’un acrobatico pensiero

non più nuovi respiri

sulla opposta riva ad incitare il remo

La mano il moto dell’acqua

ed anche il vento nella sua boria

vincono il silenzio che cade

come drappo e cela la rinnegata gioia

al pari della collera la noia

la tristezza su occhi che non vedono

e bocche senza suono orecchie sorde

naufraghe in un luogo dove nessuna mano

simula carezze disegna abbracci

e separa labbra serrate

al pensiero d’essere dove non può

ma è sempre stato, testimone il sorriso acceso,

un sole nuovo nella notte tarda,

nella notte nera, nella notte di chi  non esiste.

Non pensate all’amore

per un luogo un’ombra che ci equivale

una stella in terra ad autonomia definita

Non pensate all’amore

per l’ovale d’un viso,

amico amante familiare,

un giaciglio dove le ossa riposano

uno specchio dentro cui annegare,

arresi ed inermi ad una vita ingrata.

Chè l’amore non è cosa facile

Non pensate all’amore carnale

né al pensiero innestato che gronda germogli

né all’idea d’un puzzle che si completa

non pensate all’amore

o alla reciprocità di farsi del male

alla pretesa d’una ragione assoluta.

Chè il tu del poeta è un fiammifero acceso

che illumina il suo viso soltanto

è un io che si oppone alla sua presunzione

un io diversamente coinvolto nell’altro.

Oh Verità, Verità assoluta quanto lontana tu sei

da ognuno e specie da me che ho creduto

sperato osato acrobatici voli per fuggire

dove solo il Pensiero è sovrano.

In quel tu del Poeta noi cadiamo come dentro una rete

tra le maglie sottili e la muffa alle pareti

magnificando il ragno e la sua artistica tela.

Noi, impotenti e deficienti d’ogni sapere!

Vorrei raggiungerti, nella leggera brezza,

gelsomino d’inverno, e in guizzo di luce

rifiorire sotto un cielo cobalto.

Un’erbaccia infesta, estirpata

non osa più sogni e non brama riscatto

chè le parole sono state la piena d'un fiume

i silenzi i rami secchi il pensiero un aquilone imperfetto.

Chimera la vita, il tempo un perpetrato inganno.

È passato Amore su ogni zolla

e come il deserto ha offerto miraggi.

Sempre si è soli

al nascere e al tramonto

chè amore è un sogno breve

e il viaggio d’un dardo,

un lampo

a fulminare il cielo,

cieco.

Non teniamo più il conto

degli strappi tante volte ricuciti

Giace ora la vela, lacera.
Ripiegata sulle sue ferite. 

Vorrebbe correre come corre una donna della sua età

non come un bambino, che lei sa che non può

e un bambino mai non è stata nella verde sua età

Vorrebbe andare pian piano, i passi leggeri,

tra le pareti del suo regno e spolverare le briciole

riempire un bicchiere sistemare sul tavolo una posata

guardare fuori della finestra le nuvole ed il sole.

E’ di questo che sogna tra le coltri azzurre delle lenzuola

dentro il letto arroventato dalle sue pene

mentre geme in silenzio per un nuovo dolore

che si somma all’antico e ripete sto bene

se legge nei miei occhi affanno e timore

E’ fermo il suo tempo mentre conta le ore

senza far confusione tra la notte ed il giorno.

Ha coscienza d’un mondo che va nel male e nel bene

più il male, lo sa, dalla televisione ad alto volume.

Lei sospira e ripete sto bene mentre invoca la fine

rannicchiata nel letto e nel suo corpo di piume.

Arresta il tempo Amore
quando dei tuoi occhi
naviga il mare

Fatica il remo

per il ribollir dell'onda

e il pungolo del vento

Non teme schianti in acqua
 avvezzo è il cuore
a venti di burrasca più tenaci.

Ogni verso piange, orfano di cielo

un sentiero di pietre smerigliate.

S’è posata la brina sul selciato

e sull’erba del giardino

dove un altare ho consacrato

alla chiarità d’un Pensiero sincrono  

di promesse allegre e di speranze.

Non mi domando dove hanno le radici

esili ramificazioni assetate d’aria.

C’è solo polvere sulle cose

e sui miei passi, polvere sulle rose

ora avvizzite e sulle spine vive.

Rivoli d’acqua rigano la terra

ed il suo volto muta ancora e muta il mio.

Di creta il tempo onirico prevalse

nella lotta impari con la vita,

ora parole oscure tornano chiare

tra le maglie del crivello.

Non ha fissa dimora il Pensiero.

Cade, irretito dal nulla, sotto la croce,

nello spazio dove tutto è compreso,

anche il verdetto.

Reo forse fu il canto

del remoto affanno?

 L’ultimo abbraccio

non pensavi d’averlo già dato...

un dì d’attese vane

e magre speranze,

destinato com’era

a quell’ora del commiato.

Traghettati

da una sponda all’altra,
la mente attonita

lo sguardo smarrito.

Non più un cuore che batte ad ogni sillaba

della tua bocca quasi fosse uno scrigno

a disvelar una perla, che ascolta e dona

nuovo afflato ad un verbo antico o comune

o ricercato per un effetto speciale,

quel bagliore improvviso nel buio che non speri.

E' il nulla nell'involucro grezzo

d'un corpo in cammino

che s'arresta ad un ingrato traguardo.

Ha memoria l'erba funesta
del verde prato?
Ora il tuo piede falcia ogni zolla
sordo al grido di dolore

e al pianto che irrora la terra
al sorgere d’un nuovo giorno.

Incapace di andare oltre, il Pensiero
fermo sullo specchio di un lago
contempla i suoi cigni morti,
vaga sconsolato
tra le maglie del vuoto

"Bisognerebbe abbracciare la stupidità
per non comprendere i ritornelli
i giri di valzer e i voli acrobatici
le inversioni di marcia
i semafori spenti" ...

Osservo allo specchio il mio viso
segnato dalle troppe fatiche
e mi convinco della mia stupidità
poiché continuo ad avere una parola buona
per chi persevera colpendomi alle spalle.

Abiti ogni stanza di questa mente

che ha dimenticato l’uscio aperto

su volti di pietra sullo schianto di onde

risvegliatosi dal torpore

Il dolore schiuma in altro modo

tra ciglio e labbro e non sa parola

solo geme quando di foglie il sentiero s’affolla a stille

Ma tu non dirmi che non dormi

nello stormire dei cipressi

e aspetti il grido delle rondini

nel cielo stanco d’un monotono tubare

Gli inverni mi assomigliano a sera

nello scialle che si rallegra del fuoco acceso nel camino

dove sola inseguo faville, il nero gatto assente e pure il cane

Cammino per le vie straniere

di un tempo che non ho scordato

le corde d’un liuto il gelo delle dita

nel fumo delle caldarroste

Il tuo silenzio grave sulla nuca

ogni volta che ti precedevo ignara d’una sorte amara

all’angolo, inattesa d’un evento scolpito dove

il mare mormora ancora ed io mi soffermo ora

sull’oscuro abisso tra le fronde sul muretto

alla penombra delle mie memorie

Non dirmi che tu dormi all'ombra dei platani

mentre guardo un brusio di stelle e sogno

di sogni mai avverati e di colori

annegati dentro chiaroscuri.

Voglio essere l’alba che non sa del suo vagito

Voglio essere l'alba che non sa del suo vagito
se di nebbia o di luce
ed incontrarti all'orizzonte
dove ogni ricordo è perla nello scrigno del tempo

Tu pianifichi ogni istante del giorno

ed ogni evento futuro
ho timore dell'oggi come sarà domani
ora io vivo in equilibrio sul filo

E non so se ho speranze né sogni

ma la luna di notte sorveglia il mio sonno

perché domani il sole illumini ancora

il sentiero fragile di foglie e i miei passi nell' oltre.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

Je veux être l'aube qui ne connaît pas son cri

Je veux être l'aube qui ne connaît pas son cri

qu'il s'agisse de brouillard ou de lumière

et je te retrouve à l'horizon

où chaque souvenir est une perle dans le coffre au trésor du temps

Vous planifiez chaque instant de la journée

et tout événement futur

J'ai peur de savoir aujourd'hui ce que sera demain

maintenant je vis en équilibre sur le fil

Et je ne sais pas si j'ai des espoirs ou des rêves

mais la lune veille sur mon sommeil la nuit

pour que demain le soleil brille à nouveau

le chemin fragile des feuilles et mes pas dans l'au-delà.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

أريد أن أكون الفجر الذي لا يعلم بكاءه

أريد أن أكون الفجر الذي لا يعلم بكاءه

سواء من الضباب أو الضوء

وألقاكم في الأفق

حيث كل ذكرى هي لؤلؤة في كنز الزمن

أنت تخطط لكل لحظة من اليوم

وأي حدث مستقبلي

أخاف من اليوم كيف سيكون الغد

الآن أعيش متوازنا على السلك

وأنا لا أعرف إذا كان لدي آمال أو أحلام

لكن القمر يراقب نومي في الليل

حتى تشرق شمس الغد من جديد

طريق الأوراق الهش

وخطواتي إلى ما وراء ذلك.

nota: traduzione in francese effettuata sulla base delle mie conoscenze scolastiche; traduzione in arabo,  con l'aiuto del traduttore

-  Allo scoccare della mezzanotte -

Che alta marea ora tra occhi e cute!

Sotto la radice che affiora grigia

per questo trapasso di cui non m’avvedo

se non sul calendario,

un numero a decrescere

un’alfa ancora pregna del vecchiume,

ironia e severità.

Un calice rosso canta le note d’un pensiero agile

con pieno diritto a delle scarpe nuove,

che a rappezzar le antiche non conviene.

Ai primordi, nel tempo sepolto, furono ali…

Temo dell’alba un’onda che mi scompigli

imprevista, inattesa nella sua irruenza

poiché l’incanto vince ogni timore

e l’approdo nell’universo stellare non è improbabile

mentre percorro il filo dell’orizzonte e vedo

di memorie scheletriche la cornice lucidata a nuovo.

Perchè sei altrove, tu sei altrove, libero in disparte

a benedire ogni errore ogni distrazione

ogni umano vizio (fuorchè il mio? )

Non so dei passi in avanti se resterà il suono

dove le foglie respirano le nebbie.

So d’un cuore che sanguina ad ogni attesa spenta.

Ora io vivo l’estate che s’attarda

oltre il cancello incensato di rose

e respiro l’anima del cielo,

verdeggiante convolvolo nell’incendio della sera

Ora assaporo un frutto che sa di amaro

per il tempo trascorso vuoto di terra dura

di ferite perenni, crepe senza radici e seme

insaziate d’acqua e di luce,

trappole per un piede distratto

spesso fuori del suo binario.

Il Natale non ispira più i Poeti

persi tra una stoltezza ed un vizio

che tante grotte hanno visitato

col nero dentro dove anche le ombre

furono spiragli fioriture gemme

argentee stille nella coltre di pece.

Il Natale addobba le vetrine

e regala maschere nuove per un giorno

segnato in rosso sul calendario

e ricalcato su tovaglie e candelabri.

Le stelle hanno il puro della porpora

con l’oro si fanno sì splendenti

di un bagliore nuovo quasi emulando

per altri versi il cielo che diversamente rifulge

Hanno le stelle ora un vigore

che va oltre la cruda stagione

e perdura per mesi forse anni

di cui non porti il conto

t’aspetti sempre vadano scemando in foglie

o s’arrendano d’un colpo,

abituata come sei alla morte.

Talvolta illudono,

_l’anima d’un sempreverde_

e ti meravigli con occhi sgranati di bambino,

mentre i tuoi passi come un nastro

portano indietro o altrove i tuoi pensieri al pascolo

e alle tue chimere.

Il Natale non ispira più i Poeti

persi sui social come al bar

a tracannare intrugli senza nome

di cui non comprendono il sapore

aspro o dolce che sia o forse sciapo.

Melodie chiedono ai silenzi spazi nuovi

e spesso lasciano scivolare note

come su un tappeto

con nonchalance e senza alcun dolore.

Il tempo delle mele è lontano

dell’Eden non ho memoria né speme

in un riciclo d’aria reclusa

discuto del tempo coi segni

tatuaggi su bianche pareti

Nulla m’intacca…

chè il viso

riflette bufere dell’anima

e del corpo

premura non hanno

i miei giorni di neve.

Riscrivi i tuoi giorni sugli attimi

che i miei sono nodi oscuri

quando l’ora tradisce il giorno

ed io mi perdo in percorsi chiusi

Forse nel cerchio delle tue braccia

le nubi si sarebbero dissolte.

Piange il muro ora la tela per un chiodo

accartocciata come foglia sul sentiero

Ed è Natale. Si rinasce ubriachi in un sogno

che all’alba muore senza alcun clamore.

Se l’idea è un chiodo che insiste

e il tarlo si lagna della fragilità del legno

il ragno tesse le sue maglie ad arte

la vita danza al rullo dei tamburi

e la polvere è polvere ad ogni stagione

e muta all’omega

ho scampo su incerte gambe

e radici divelte?

Il regista spodestato non si dispera

per mano maldestra

la tela è un groviglio di fili

E il tempo è un capolavoro divino

(senza lancette né muro)

che osserva imperterrito

e non conosce tregua

non ha pazienza

né l’agonia dell’attesa

Nulla brama se non il suo andare.

L’anima anela equilibrio tra terra e cielo

non angeli né ombre dietro angoli di strada

a dirmi del cammino o a tracciare sentieri

oltre un misterioso orizzonte

Ricordi effigie momenti scatti tatuati nella memoria

fantasie di notti insonni menzogne

Promesse… sagome che hanno indossato vestiti

troppo stretti e tacchi vertiginosi

liquefatte giacciono al suolo e non domandano riscatti

resoconti al destino altre chances

o recinti dentro cui scivolare

In un tempo antico una mano tesa nel buio

non fu sufficiente alla fede

planare nel vuoto, una piuma nell’onda della bufera,

non equivalse a volare

Fu l’assenza di passi contigui ( la tacita sola promessa )

la mossa sbagliata infedele al vivere in sogno

E si guarda alla fine da un’altezza cattiva

un’ombra che si propaga, chimera o semplice segno

una macchia o una virgola appena accennata

che s’allunga esausta nel cielo ramificando.

Non ci sono più lacrime ora e neppure preghiere.

Forse mancarono le necessarie cure,

la premura le attenzioni oltremisura

E l’azzurro divenne gabbia

la fine rugiada pioggia torrenziale

E l’orizzonte fu gelo tinto di rosso e di rosa

L’amore esalò così l’ultimo respiro.

Amor qui in caelo es

che hai compreso i tumulti del mio cuore

e dell’anima mia come dietro un velo

hai rimirato mari ondosi e spiagge

e d’ogni neo hai celebrato in canto

timori e speme silenzi e verbi

Amor qui in caelo es

libero plani su clivi ed erte

divelto dalla terra rovente un dì

d’indicibile  dolore

tra lacrime silenti e spine

Amor qui in caelo es

e vivo hai dato amore e il volo

hai insegnato alle mie notti buie

ed hai raccolto piume e reliquie

per ogni inettitudine

e rianimato il mio respiro ad ogni apnea

Amor qui in caelo es

dona riparo ai miei giorni aspri di gelo

alle labbra serrate agli occhi lassi

alle mie ossa al tempo che m’attraversa

e segna il viso e piega il mio capo arreso,

pure ad un sogno breve.

Attendo una sorta di magia

una parola abusata che si veste di nuovo

un’aria mite di zufolo dal colle

il canto d’una cincia e a schiera

i compagni di ogni giorno

i passanti discreti i ragazzi nel cortile

le donne accorse in piazza

al richiamo di un ambulante

e le campane austere mentre spezzano silenzi

e rubano parole in cima alle salite

Dicembre è socchiudere gli occhi

sull’incessante trascorrere del tempo

concorrere col cielo quando il buio smette

ed in una scia di luce ci si ripara dal dolore

È tempo di consuntivo, dicembre

molti hanno preso a iosa e a danno altrui

Pochi hanno dato, convinti che tutto torna.

Forse accadrà domani.

Forse domani è il giorno.

Vorrei riempire di nero questo bianco

una distesa che non è sabbia e non è mare

non è neve sulle strade e sulla piazza

questo bianco che si tinge d’ebano

del nero dei gatti quando è notte

e nell' aria d'un filo nero di corvi

e del nero delle rondini in coro

nei giorni chiari della Primavera

Vorrei riempire di nero questo bianco

che mi si staglia dinanzi come un muro

liscio uguale senza incrinature

graffiare l’aria per strappare al cielo

il suo candore e al pari della luna

mostrarmi aliena lontana indifferente

persino dinanzi al mio dolore

mentre il bianco fisso e il mio pensiero è zitto.

E’ come essere risucchiati dalla terra

un ponte che cede e s’accascia su se stesso

una scalinata che si riavvolge

e si cumula in un mucchio

Pietre e sabbia,

fibre ed ossa che si sfaldano

ed ogni centimetro s’assottiglia

d’un epitelio raggrinzito

Il corpo non è nulla

non più il santuario benedetto

dalle mani in un susseguirsi di carezze

lo splendore sinuoso che ammutolisce gli specchi

È un sentiero che si perde tra gli sterpi

un tenue filo d’acqua che scompare

e non v’è luce in uno spiraglio

oltre quell’abisso che ora implori

devastato dal dolore.

Il tempo è nuovo

di foglie sparse di rosse castagne

d’inquieti mari nella bocca del vento

di pensieri in un’altra lingua, talvolta muti

talvolta vaghi spesso incompresi

di parole che vanno su sentieri percorsi

da chi migrato nell’ultimo volo ora sorride

oltre le cime brune confuse nell’oscurità

da chi stanco della solita pietanza

ora mastica aria e fumo

da chi ha dimenticato il sorriso

verdeggiante nei campi di papaveri

Non ha nome l’albero osannato

ora piegato nella sconfitta

non ha nome l’uccello ridotto in cattività

non ha nome il desiderio antico

meteora destinata agli abissi

non ha nome un sogno divelto dalle sue radici

Il tempo è nuovo lento senza trappole

senza un galateo

Potresti sederti sulla sponda del fiume

e vederlo passare inutilmente

o potresti prendere le redini in mano

e finalmente ostinarti a voler vivere.

Ci sei mai stato in Paradiso? Dimmi di sì…

Io no, non voglio entrarci neppure dalla porta di servizio

non voglio vederlo neppure in sogno

non fa per me un posto azzurro perfetto

geometrici voli un cielo d’ ovatta dove far riposare

le membra stanche. Amo gli oceani le tempeste

le foreste fitte dove il buio ha suoni e i suoni un nome

amo gli scogli i piedi stanchi la sabbia il deserto

per quanto io non abbia mai visto il deserto.

Ma amo l’immenso.

Ed un amico mi ha detto che c’è quiete nel deserto

ed il tempo è fermo è nostro è sempre allegro

Ci sei mai stato in Paradiso? Io no

ma qui sulla terra quando il dolore va via

spazzato dal vento

ed anche la solitudine diviene una stella

stanca di ascoltare le nostre disavventure

c’è sempre un orizzonte nuovo

un sorriso che dondola su un ramo

come una foglia conscia del suo oro e del suo declino.

Questa tristezza così fitta così persistente
questa stanchezza nelle ossa e nella mente
non è per i morti vivi nell'anima

e nella luce che rischiara ogni notte

non è per chi ha deciso altre vie altri viaggi

altre mete altre compagnie

E’ una tristezza dei vivi quando ricordano
le tempeste i muri superati i sentieri esplorati
i rovi le alte maree le oasi nei deserti
É una tristezza dei vivi quando i bagagli vuoti
trovano posto nella quiete
e quando le scarpe restano in un angolo

chiuse dentro una stanza, deformate

E’ la stanchezza dei vivi quando rincorrono

desideri e sogni nel vortice d’un attimo

è l’eternità che sorride al timore d'una vita

che inganna ed ancora illude. 

Quando il cielo è azzurro e il sole clemente

ed il vento quieto dopo le sfuriate dei trascorsi giorni

e notti d’inquietudine e nubi in movimento

respiri un’aria novella, ti pare primavera

e pensi  che tutto può accadere

tutto quello che non sai e non immagini né ipotizzi

Ma pensi al buono ad un sorriso ad un sogno che si avvera

ad un miracolo, nuova forza inaspettata, un inspiegabile ardore

al coraggio che quotidiani eventi chiedono impellenti

Se non ci fossero le guerre e le menti folli

e i palati assetati gli ipocriti i bugiardi

gli speculatori della pace

nulla sarebbe tutto il resto in questa vita

che ci vuole desti e sempre in guardia.

Chi lo dirà ai bambini che non è luce la Luce
che il fuoco brucia e non riscalda
che le nebbie nascondono le lacrime
mentre chini a terra fingiamo di raccogliere le perle

Chi lo dirà ai bambini che il vento butta giù gli alberi
e non accarezza il mare
e la sua voce addormenta il suono
di parole finite tra  i solchi più neri della terra

Come sopporteremo l'eco d'un silenzio assordante
e vestiremo rami spogli di nuovi petali
e percorreremo il sentiero fino all' uscio di casa
aprendo la porta d'una stanza nuda

*

Eppure entrerà il sole tra le imposte
e sfiorerà i loro visi sul cuscino
Sì,  sveglierà i bambini
e accenderà il nostro sorriso e il loro

Batterà la pioggia sopra i vetri così forte
che ci parrà di udire qualcuno alla porta
E le foglie cadranno ancora, rosse e gialle
a caso staccandosi dal ramo

E poi verrà la neve e nuvole di fiocchi
lieviteranno in un manto immacolato
e sotto la neve germoglierà la vita
nuove foglie sui rami irti al cielo

Ma ora che il tempo è fermo e non è nessuna stagione
chi dirà ai bambini che la vita non è più uguale
eppure vive d'ogni parola buona e generosa

e d'ogni gesto e suono che la memoria saprà riesumare…

( Del tempo antico )

Una voce anni fa

quando lo spirito giovanile era di bagliori un ciclo 

e non interrogava albe e tramonti

né distingueva irte e discese

Erano vie sentieri angoli di strada

vicoli deserti oasi rive

dove la luce come dea scendea su occhi e viso

e creava di nodi chiaroscuri

Le ore liete sul terrazzo scandivano un settembre

di aforismi a dismisura filosofici pensieri idee
Ed io mi figuravo epistolari con menti eccelse

e le note vecchie e nuove erano vortici

dove l'anima esplodeva in un desiderio di sapere alto

Di spighe e di mosto era il sapore

mentre la saliva impallidiva in bocca

e copiosa la lingua era di parole,

lieve il fruscio come di foglie

al passaggio svelto dei pensieri

Anche il cattivo di ogni ipotesi d'eventi

non era grave, eccezione alla regola

in un risucchio battito aritmia eco
ed una voce udita anni fa,

una voce alla radio

l'abbraccio d'una carezza

come le atmosfere misteriose d'una stagione cruda

dove il camino rischiarava della stanza le pareti,

ma forse era estate pur se non rammento ora

un frinire di cicale o il tordo o la tortora al mattino

il fiato caldo del cielo sulla nuca sin dalle prime ore

Tutto è normale il ricordare e la dimenticanza
anche lo straordinario stupore di legarsi al caso
Non rammento che una voce alla radio
piuma o frusta in un dormiveglia del mondo fuori

di qualche ora e culla di inespressi desideri

quando i sogni erano solo un'ambizione pura

Tempo che terminava sempre

con un sapore amaro dell'oltre assente
Peccato… l'argomento ora latitante

mentre altrove quella voce narra di vite

d'esperienza di errori abbagli
Sono trascorsi ottant'anni dal vagito?

Per chi o cosa?

Io ne ho quasi cento di peso e molto meno

di presenza sulla crosta terrestre

esausta d'ogni filo d'erba e di formiche in fila laboriose,

invecchiate anzitempo
Sto parlando d'altro

non d'amore, che l’amore non è l’unico affanno…

Sto parlando d’altro

ed ininfluente è che ci sia qualcuno oggi dietro quella voce

udita anni fa, solo una voce

alfa ed omega di un giorno breve

una collana d'attimi.

Mio Dio, un giorno pensato eterno!

Piovve …

tanto piovve che d’annegar credetti
nel fiume di ataviche memorie

Un grido di gioia all'albore
o piuttosto un urlo di stupore?

Poi...

il susseguirsi d'innumerevoli tempeste
ed arche che si rivelarono precarie. 

E c'è chi parla dell'amore come di una cosa
uno straccio logoro
una sedia sghemba
una posata arrugginita
non una pianta raggrinzita
non un grumo di lacrime sul tappeto
non il fiume di gocciole nel lavabo