Sempre t'amo.

Dove il sogno è più inafferrabile

e s’annidano pericoli dietro la boscaglia

fitta di verde e cupa di suoni

Dove la terra non ha deserti

ma campi arati

ed ancora il pugno s’apre

spargendo semi

nonostante un tempo

di promesse avaro.

Qui t’amo

dove fiorisce l’achillea

e giunge l’inebriante

profumo di lavanda

Dove l’anima si congeda

dall’inclemenza del giorno

e ripara in una notte di luna piena

e di mistero.

Siede la donzelletta sul muretto

piega con calma dei fiori finti il mazzo

colori tenui e allegri mischiati insieme

come in un plissé o in un ventaglio.

Affiorano nell’andatura due ginocchia

le gote rosse gli occhi di meraviglia accesi

poco distante,  le rughe sulla fronte

un viso chino e delle mani

il bruno colorito sul ricamo.

Una stagione breve ora è l’attesa

il giorno un pugno di secondi

dinanzi un cielo pieno di nuvole rosa

e dietro il sole, come in posa.

Amore sei come l’acqua quando

fluttua improvvisa,  mentre

_reclino il capo la bocca schiusa_

cerco la più giusta posa

sul fresco gorgoglio che

curva e m’asseconda

mentre mi disseta.

Ho il vizio di attenderti

anche quando so per certo che non verrai

di accendere la notte smorzare il lume

girovagare tra silenzi fluidi d’acqua

Ho il vizio di pensarti con ossessione

anche quando so che il tuo pensiero

è in gara tra cento pensieri nelle maglie d’una rete

senza avere un sospiro di sollievo

Ho il vizio d’inventare un giorno nuovo

che non sia pieno di assenze e di fame

un giorno in cui prendersi per mano

e camminare piano  solo per fermare il tempo.

Arrivò così l’inferno sulla terra d’un tratto

mentre un soffio di vento prometteva ristoro.

I pensieri si ricomponevano frettolosamente

dopo l’inquietudine strana

prima del grembo vuoto del silenzio.

Le cicale incessanti ubriacarono l’aria

le parole gravi come rintocchi.

Il tuo tempo al gong finale.

Ho chiesto il vento per raggiungerti

ma tu eri il mare.

Talvolta mi rileggo.

Prima di un nuovo vortice buio

quando la confusione è nebbia

il sole lama la pioggia maledizione

il vento un furfante che sferza schiaffi alla nuca.

E tutto nuoce.

Nella memoria scavo

e lego ogni momento pensato insuperabile

ad un filo interminabile e traggo nuova forza

da un timore remoto un vuoto colmato

una tristezza vinta un’ombra dissipata.

Fisso un ramo spoglio, nodoso,

alla mia finestra.
Del suo dolore non so,

nudo di foglie e di fiori

stagliato all'aria.

Ogni falange grida

delle mie dita
ogni dito teso storce

devia si arrende.

Inerme la mano allenta la presa.
Vanno le cose scivolando

al loro destino.
Il cuore duole

manca in me il respiro.

Se l'albero geme per il nodoso ramo

non so.

Nè se la terra è mesta pel suo dolore.

E ci si accorge del cerchio stretto intorno

del filo spinato del poco verde

della polvere sollevata

E quel belato resterà nel recinto inascoltato

non col gregge che muove ondeggiando

al suono d’un campanaccio.

Fui folle

del desiderio di te.

Accolsi fede e speranza

E il sogno non fu sogno ma delirio.

La nebbia ha nascosto l’orizzonte

e pure i miei confini.

Ecco l’inganno.

Un vacillare con i suoi equilibri

i chiaroscuri sfumati in fuga

le ombre vere macchie perenni

E il ramo spezzato vivo solo

nel flash d’un attimo d’autunno

L’eco d’un silenzio che ritorna

senza novelle.

La voce è nuova in una litania

che coniuga ieri e domani

Il cielo sfiorato nell’altalena

l’amaca ondulatoria

nel dormiveglia di fantasie

possibili in quel fiorire d’ipotesi

come ragnatele.

La pazienza è il tassello che resta alla tenacia

in bilico sull’onda.

Recondite mete vive nella memoria

destano nell’anima il sorriso.

Frammenti tra loro uniti come per magia,

inalterati.

Poi poniamo ordine alle cose

forse ignorando le più sbiadite effigie

forse creando strati perchè il dolore

non giunga in superficie.

Le più sottili  scalfitture

d'un antico silenzio, memorabile

sono segni indelebili

non impronte nella sabbia.

Oggi è un giorno che torna

innalzando all’orizzonte

pietre levigate dal tempo.

Baluardi superati.

Ed ora più saggi lasciamo nello scrigno le perle

sconfiggendo un mondo curioso.

La verità è un sole tramontato

dietro una vetta inesplorata.

Noi palme spettinate sappiamo

dell’odore chiaro del mare quando è solo

e nessuno l’ascolta.

Così di giorno in giorno avanzo

pigra o distratta talvolta muovendo per inerzia.

E vivo d’aria e voli

mi nutro per valicare altri confini

superare scogli correre con il vento fino al mare.

Sei l’essenza che colgo quando manchi

nelle partenze senza preavviso

nei silenzi senza voci

nei minuti che portano sulla groppa

tutto il peso dell’eternità.

Oggi sei il sale. Domani tornerai

in un sorriso o nel pianto

a dare ancora un senso

alle abitudini d’una vita

che non s’arrende.

Dovrei con una piuma tra le mani

venirti sotto il tuo mento e col solletico

_ il labbro increspato nel sorriso_

domandarti con fare assai soave

del barbaro tuo comportamento?

Se un pubblico luogo è come casa

e a casa gli altri tu soverchi

sei l’arrogante e presuntuoso

che rientra tra quelli, quasi tutti,

che della vita non han compreso niente

né della civile convivenza.

Un frinire incessante di cicale

le ombre sul muretto

ed il pensiero ad altre estati.

Abbaia un cane ad un angolo di strada.

La sirena d’un’auto.

Un garrito di rondini, lontano.

Passaggi. Poi è quiete.

Silenzi ed assenze

mi guardano sgomenti.

Un cielo senza promesse.

Anche le stelle

si spengono pian piano.

Semplici gesti sopperiscono alle parole

tessono fili creano giochi

disegnano mappe per evadere

i confini della noia

Sguardi inseguono desideri

racchiudono pensieri

si cullano carezzano

s’addormentano

gli uni dentro gli altri.

Leggimi,  pur nell’apparente apatia

d’una vita che inchioda

alle sue tappe inevitabili

Leggimi nelle attese insospettate

negate a noi stessi per sfuggire

alla trappola delle illusioni.

C’è un amore diverso

nel tempo che passa,

inespugnabile

in ogni vortice che ci oscura la via

ad ogni nuovo apice raggiunto

quando l’equilibrio è più precario.

Il tempo freddo il ghiaccio dopo il manto

così come la cappa il caldo forte

van bene per chi scodinzola beato

sul viale o in una strada illuminata

oltre una siepe folta e rigogliosa

o per chi si dondola sull’amaca

oppure si sollazza all’aria aperta

_il telo sulla spiaggia _ o sulla sdraio.

Non certo per chi _il cervello a fuoco_

quasi compete

 col sole che si tuffa sulla terra

noncurante di chi pare allo stremo.

Si sa il lavoro spesso fa dannare…

e genera sudore anche d’inverno

ma con l’afa di luglio e lo scirocco

al suolo ti stramazza anima e corpo.

Ho corso avanti e indietro tutto il giorno

ed ora che il sole è tramontato

sto ritta in mezzo al viale polveroso.

Di fronte, una fontana quasi in secca.

Il naso in aria ad inseguire una cornacchia

la maglia presa in pieno sulla schiena.

Le vie affollate le vetrine accese

il chiacchiericcio su panchine assolate

non attraggono la mia attenzione.

Né i rumori acuti e gravi che sommati insieme fanno frastuono

o il traffico infernale nelle strade flagellate dal vento

il cigolio delle serrande il megafono d’un ambulante.

Io amo starmene in disparte su una pietra

come una lucertola sul muro sotto un raggio

O assorta nei miei pensieri e mesta

per quel che resta dell’euforia di un attimo

quando il giorno ancora sonnolento si distrae.

L’eccezione.

Poi è l’onda anomala che si ripete.

Fedele.

Le parole inutili sul tempo le stagioni

gli abiti belli i costumi leggeri

le mogli felici degli amici

gli amici ignari di tanti tranelli

sono insapori.

Le parole che amo sono nel pensiero

senza peso, pure, senza inganno

E spesso transitano negli occhi

mentre la bocca lascia cadere sillabe nel vuoto

_con nonchalance_

che non spronano l’orecchio ad ascoltare.

Non v’è interesse in questo sodalizio.

Nessun sotterfugio nessun inganno.

È un compagno che non ha sesso la Poesia

le sue impronte sono le mie

così le mani la bocca gli occhi.

Tace. Come me. Vive inquieto.

Non rassegnato. Come me.

Si rallegra. Spera. Cade. Si rialza. Come me.

Pare assente quando la mente

s’agita come in trappola

e la pena cresce a dismisura

per l’affanno del giorno.

E’ un compagno che abita

nel cuore un sussulto

che quasi non s’avverte

un palpito un grido silenzioso

un vento che si leva e che sospinge

negli angoli reconditi dell’anima,

inesplorati quando ormai si pensa

d’aver concluso il viaggio.

Poi d’improvviso

come per cedimento

il nodo si disfa

la fune s’allenta

ogni ansa si attenua

ogni tortuoso sentiero

si distende.

E' il calar della sera.

E l’anima accoglie

quella pace agognata

insperata

nelle ore asfissianti del giorno.

Vorrei dire di un futuro possibile

Ma non è che una parola

un vortice oscuro

Il mondo intorno vive l’attimo

Ride piange

Odia ama

Dice nega

o rievoca il passato tra nostalgie e rimpianti

Il domani è nel pensiero

un aguzzar l’ingegno

per aggirare l’ostacolo.

Esistere ad ogni costo.

E gli altri falciati come un mare d’erba.

Scene che cambiano

Colori
Ombre sul palcoscenico della vita

Noi uniti in un odore un rumore una sillaba
completi solo per definizione

nel silenzio ch'è preludio d’una fantasia spietata

Stanchi tra binari ciechi ad inseguire il tempo d'altri
Ma il sentimento è un vento che si leva piano

ed accarezza l’anima tra lo stormire delle fronde.

Quando ci sei sento che mi manchi
per quell'atto semplice del desinare
per il rosso sorseggiato insieme

perché sappiamo

che c'è sempre un'eccezione ad ogni regola.

Quando ci sei sento che mi marchi
per quei nostri silenzi così uguali
per quel nostro sentire il ritmo anche senza musica
per quelle nostre parole
che non chiedono di essere ascoltate.

- Ad E., mio fratello -

L’aria pungente del mattino

le nebbie a giugno come a novembre.

Stanchi d’un tempo anomalo

chiedevamo l’estate.

Ora il cielo ha spalancato le fauci

sputa fuoco

ed arde la terra sotto i piedi.

Ma tu hai il mare i gabbiani le vele

la sdraio all’ombra ed i pensieri

così placidi così puri.

Io solo un ventaglio, dei due quello

che ti piace meno ma nei colori è soft

ed è persino intonato con l’ambiente.

E poi rievoca la primavera.

Il ventaglio ed una stanza dove

potrei non sudare

se solo non mi arrovellassi il cervello

tutto il tempo tra la carta ed il pc.

Non é abitudine.
L'abitudine é arrivare a sera sotto casa
con lo stesso sorriso sulla bocca
come il giorno non t'avesse intaccato
come fosse niente la vita
come fosse niente il cammino
come fosse niente rievocare il passato
quando i sogni avevano talvolta le ali
più spesso gambe agili.

E l'amore era semplice
un pensiero un gesto
una carezza
Non come ora
che ci si scopre dannati
in una vita che si riprende tutto.

Non é abitudine.
L'abitudine é arrivare trafelati
sciacquarsi il viso
cambiarsi d'abito
E fingere che tutto vada bene
sotto un cielo gremito di stelle
Anche quando non é agosto
e i desideri gareggiano nella mente.

Non é abitudine
questo prestarsi gli occhi
E’ vedere il mondo insieme
dalla parte di entrambi.

È rinascita nel divenire

che plasma riduce gli eccessi

forgia nuove forme svela

reconditi luoghi dell’anima

Rintraccia nel cuore i segni

di sogni che furono

ed ora indossano vesti più lievi.

Si rinasce tornando bambini

in un pensiero maturo

che ridefinisce la vita

E si scopre in una piccola ruga

sul volto d’un uomo

un cipiglio che già dalla culla

aveva compreso l’inganno

del mondo reale.

Il dì dinanzi un sole ancora smorto

di colpo l’afa. E’ estate.

Sto sopra un divano

posata come una cosa.

Non giunge un filo d’aria.

Nell’altra stanza

un mucchio d’ossa su di un letto.

Sopra un lenzuolo a fiori.

Di tanto in tanto una chioma bianca

cambia posa.

Il cuore si rallegra.

E ringrazio Dio.

Accade in una manciata di secondi

sono suprema alle mie appendici più povere.

Ho pensieri meno funesti

parole che mi racchiudono.

Al centro d’un ventaglio

godo dell’aria più pura

com’io fossi amalgamata ai colori

che s’aprono sfumando.

E forse sono altro da me stessa

coerente con il mondo

duttile nel sogno.

Viva per tutto il tempo della metamorfosi.

Talvolta il cielo è più oscuro

eppure la luce è la stessa.

La strada le case la meta il mistero.

Ma tutto esonda d’intorno

come solo il fiume esistesse

l’acqua che corre

ed il vento che l’asseconda

come un amante.

Solo il fiume.

Ed i sassi le perle le zattere

i rami le foglie.

E le tante carcasse di uomini

e di animali.

Dov’è il corpo dove la mente?
Il dolore trafigge come lama
il cuore duole

il passo rallenta.

Il pensiero una barca arenata.

E si torna nudi
tabula rasa

ignari

delle promesse della vita.

Quando non udirò più quella voce

come un rintocco sul calar della sera

come un grido di rondini

e l’impennata di un’onda sulla scogliera

quando spierò dietro l’angolo

quel passo in un passo diverso

e un sibilo sottile tra le foglie fitte

interrogherà la luna alta nel cielo

quando non sentirò un canto levarsi

e la terra ora giaciglio tornerà culla

quando non ascolterò quel silenzio

più potente del fuoco e del vento

quando avrò giorni senza arcobaleni

e sogni con le ali ferite e sere

come finestre chiuse sul mare

e stanze affollate da nuove ombre

quando parlerò senza più domandarmi

se è lì che m’ascolta

e non cercherò altre verità

se non quella che dimora nel mio cuore

quando il pianto sarà inconsolabile

e solo la pioggia saprà dissetarmi

quando i miei occhi saranno i suoi occhi

ed i suoi m’indicheranno ancora il cammino

quale sarà il senso del mio viaggio?

Hanno annodato e districato grovigli

hanno sfidato teoremi

hanno sanato incrinature.

Spiragli nel buio d’una luce inattesa

hanno raccolto fiori e carezzato voli.

Forse un dì somiglieranno molto

a quei rami spinosi irti nell’aria

dove il vento approda con un fazzoletto

un aquilone un fiore al verde strappato.

Come vie divergenti guarderanno

orizzonti diversi.

Forse le udirai scricchiolare come zattere

fradicie nella corrente.

Dicono che anche quando dentro

è un brancolare nel buio

e le perle chiuse nella corazza

stanno come sotto due dita di sabbia

si può riaccendere la luce anche solo mirando

dinanzi in una tela un panorama e rinvenire

nei suoi colori i sogni separarli dai desideri

che di tanto in tanto affiorano

a testimonianza d’una diversa vita.

Dicono che anche quando dentro

è una prigione e il tempo d’un istante

s’avvicina all’eterno

si può sentire _il naso tra le sbarre_

il profumo, nel vento,  delle rose

e scavando tra le memorie rinvenire

un segno scalfito ancora intatto.

È la speranza nuova che t’abbraccia

quando non t’attendi più carezze

e la vita ha ormai imparato a vivere

senza più lusinghe né promesse.

Il giorno, una morsa

un ritmo che non ha tregua

ma mi distrae l’armonia d’una nota

sul caos della vita.

Un piccolo fiore rosso rifulge

sul verde dell’euforbia.

E tu tra queste siepi

_precluso l’orizzonte_

sei così lieve.

Così sereno

tra questi scogli

nell’agitarsi del mio mare.

Vorrei dirti che ora non ho più timore del vuoto

Guardare il precipizio e non impallidire,

come un ciclamino sul suo esile stelo.

Lei sa della fatica di un passo

del crepitio che rode ogni osso

del respiro affannoso ad ogni piccolo gesto

Lei sa della vita ora un cero che arde

d’una piccola fiamma che piega da un lato

vacilla, talvolta pare si spenga.

Lei sa dell’acqua attinta alla fonte

dei bagagli e dei figli trascinati per mano

Lei sa dei sogni nutriti di pianto

di promesse svanite del suolo sgranato

sotto i suoi piedi di solitudini guarite in silenzio

di risparmi azzerati di viaggi mai fatti.

Lei sa di campi seccati di alberi

che hanno smesso di dare frutti

di un tempo d’ infanzia senza corse nei prati

di anni di guerra di acerbe memorie

di sposa di  madre di sacrifici.

Lei sa di troppi rimpianti.

Siamo così avvezzi alla corsa

al fiato corto

alle strade in salita

ad un impervio cammino

che se d’improvviso

tutto dinanzi s’appiana

_ nessun dosso o muro nessuna nube_

 e il giorno scorre nel suo placido murmure

come un ruscello tra i sassi

questo provvisorio stato di grazia

quasi c’inquieta

e l’occhio vede ombre in agguato

il cuore teme ancora brutte sorprese

s’attende nuovi crucci nuove apprensioni.

E’ festa. Oggi io resto a casa

tra le cose che guardo e che non sfioro

frammenti che ritrovo quasi intatti

pensieri netti ed incontaminati

e tu che sei lontano irraggiungibile

beato nelle superiori sfere

mi corri incontro cavalcando l’erba

come fossi un allegro ragazzino.

Se con la mente torno a dì remoti

di ansie di sospiri e turbamenti

è per l’usura del tempo sui pensieri

non solo sulle ossa crepitanti.

E dunque è festa e mi do all'inerzia...

per chi non ha il concetto chiaro in testa

d’un lento logorio che porta al crollo

e rende nullo anche ogni riposo.

Sono fuori dai miei primordiali bisogni.

Ho scordato l’orologio stamane

ma il tempo che passa non conta

un deserto dinanzi immutevole

e la fatica che si traduce in segni sul viso

occhi stanchi un passo esitante

il capo indeciso tra il suolo ed il cielo.

Sono fuori da ciò che mi riguarda

la sete la fame il freddo d’un’anima

che più non confida in miracoli e profezie.

Qui non passa nessuno

se non per domandare soccorso

per una sorta di soliloquio per noia per sfogo.

Qui approdano tutti

giungono come uragani

o con l’affanno e la pena

avviliti stressati

da una vita piena di guai.

Qui passano a raccontare

dei tempi che non esistono più

degli amici veri dei falsi dei figli

di padri di madri di un arto che duole

dei crampi allo stomaco della cervicale

d’un ritmo che incalza ed uccide.

Ed io che non ho niente da fare

non penso non corro neppure cammino

non ho lavoro nè casa

non ho genitori nè figli

nessun cespo di rose in giardino

né un animale da accudire

Io che mangio e che bevo e neppure sto male

ora ascolto con la pazienza d’un santo

che ha deciso di scioperare.

Somigliano ai gelsi al nodoso ramo

queste mie dita che mal sopportano

anche il peso d’una carezza.

Ecco il pensiero che improvviso mi coglie

mentre cammino. Il suolo mi sa a memoria.

Una sagoma magra senza fretta procede col suo cagnolino.

Forse un dì anch’io avrò un gomitolo per la mano

che si srotola arruffato per le vie

o forse un animale di più grande stazza mi terrà al guinzaglio

mentre il cielo mi distrae con la beatitudine dei pini.

Passano

tramortiti dal giorno

lo stesso saluto a commiato.

Le pene…  le loro più grandi.

Io assorta nei percorsi dell’anima

mugolo appena una sillaba

che non ha senso ma è uguale

per chi non ascolta.

Assurgo alla mia beatitudine

una specie di tiro alla fune

tra me ed i miei pensieri,

talvolta un dolce trastullo

nella morsa che allenta i suoi denti.

Una raffica da nord risveglia l’alba

giugno si maschera nel suo incedere lento

un viso smunto e gli occhi vispi.

Tra il rumor delle frasche,  il fischio d’un merlo

mentre la tortora insiste nel suo tedioso grugare.

Tutto appare sospeso tutto è ancora acerbo,

il ronzio d’un’ape e l’abbaiare d’un cane.

L'orizzonte è ora un filo sottile

tra un mare d’erba ed il cielo scosso

dal ripetuto rintocco del campanile.

Quando il cerchio delle fatiche si chiude
il corpo s'attende da un raggio ristoro
ma come dietro le quinte altre scene s'abbozzano
così dietro l'angolo si celano agguati

e le ore di quiete e sospirato riposo
divengono presto un eterno supplizio
un fiume in piena che corre

ed inghiotte ogni cosa

e che poi in un istante fulmineo

t'espelle irruento nel quotidiano patire.

Ho pensato a te

a te che per tempi incommensurabili

sei stato di me la levità

 a te che ora che pari assente

sei uno strato più su delle nubi

a dirmi che il niente ereditato

è la mia ricchezza più grande

ho pensato a te quando dal cielo

hai applaudito ogni mia scelta.

( a mia madre )

La sofferenza nei tuoi occhi

accende altro dolore.

Di quanta inettitudine si veste

un desiderio che io so fallace!

In bilico su un rovo di spine

la vita ha sempre più deboli radici

e noi con speranze già malate

accecati da un sole che si fa rovente

ora vorremmo per te più fioca luce e quiete

per le stimmate dell'anima dolente.

Il non sapere accende ipotesi

le più strane le più assurde

le più vaghe

e del domani fomenta l’incertezza

il dubbio e la pena di quell’ora

che come goccia cade

nell’immenso mare.

Un cenno manca del labbro

una parola un sorriso che esonda gli argini

un momento che sfiora

il sapore dell’eterno

ed il suono d’una voce

sognato agognato o forse consono

al nostro modo d’intendere la vita

E amore solo di te domanda,

di te che sei Amore.

Oltre la vita la mia, la tua
sentirai un suono magico

due parole spesso taciute

spesso gridate
Così lievi prima di toccare terra
così mutevoli ad ogni burrasca
ma reduci vittoriose da ogni battaglia

Oltre ogni tempo ed ogni spazio
non tuo, non mio
avrai un segno una ruga

un'incrinatura un'orma

rimembranza d’un universo quasi inesplorato

Un amore immenso

racchiuso in due parole.

Le parole inutili i giri in tondo

gl’innumerevoli volteggi d’una giostra

non hanno approdo.

Lasciatemi alla mia quiete

_il capo reclino d’un girasole

in un campo assolato_

Lasciatemi al mio tramonto infuocato,

sgombra di nubi e di voli impazziti.

Ci sono numeri che non contano

mentre non so i nomi di chi manca

all’appuntamento alla promessa al sogno

all’esistere dato per scontato.

La cornice resta identica e dentro

nuotano come in uno specchio

anatre girini anime perse.

Ci sono numeri che variano

indossati come vesti come veli

talvolta come maschere.

Sto tra quelli strappati alla terra
e quelli scappati via intimoriti
tra me e mia madre che soffre
pronta al commiato
tra me e chi loda ogni giorno passato.

Non penso non sogno non bramo
momenti di gioia se il tempo restante
è calvario per l'anima ed il cuore.
E vivo assuefatta a questo mio vivere inquieto

che il contrario mi porrebbe in allarme.

Esisto tra un'onda piccola ed una più grande.

Non voglio essere con quelli

che ricordano oggi le tue parole

ogni pensiero ogni turbamento dell’anima.

T’incontrerò domani…

Hai detto così tanto che  non ho bisacce con me così capienti

sei stato canto e nenia, anche preghiera

quando nelle mie stanze, ad ogni passo

parlavo con le ombre ed ogni ombra diveniva Luce.

da : L’OMBRA DELLA LUCE

 - Franco Battiato -

“Difendimi dalle forze contrarie
La notte, nel sonno, quando non sono cosciente
Quando il mio percorso si fa incerto
E non abbandonarmi mai
Non mi abbandonare mai”

Senza questo giorno che si ripete

puntuale e caparbio,

non esisterei.

Non potrei guardare gli abissi

dalla sommità del colle

né navigare mari immensi

tra il ribollir delle onde.

Domani sarà uguale a ieri
ma le vigilie hanno le tasche ampie
e dentro cose che non ci avresti messo mai.

A volte sto come fosse niente la vita

come fosse niente la morte

come una cosa ignara del posto e dell’ora

come una farfalla che pensa d’essere un uccello.

A volte sto senza peso

come fossi una lingua sottile tra il mare e la terra

come fossi il sobbalzo del mare sotto un refolo di vento.

Più spesso sto senza melodia

come fossi una canna piena

solo delle voci degli altri.

Quando ti volti indietro e conti i pioli le ripide i sassi

ed annusi la polvere che ovunque s’annida

non puoi che reputarti fortunato.

La meta raggiunta è un altro premio. Sul podio è la Vita.

Ma quando annaspi in vicoli ciechi

e ti dimeni cercando un possibile varco

ed il giorno breve è un tempo interminabile di lotta

quando il silenzio pesa e le voci giungono come un graffio

e la notte giunge magra di ristoro, tutto muta

e l’eterno è solo un attimo con la smania del domani

la speranza un vento che lusinga

proprio quando vinto t’abbandoni all’oblio.

Se tu non fossi qui quando non ci sei

quante stanze piene di mobili e d’ogni suppellettile

risuonerebbero vuote come canne di bambù!

Eppure la melodia del vento lusinga anche le canne.

E’ un mese maggio di promesse

quelle ataviche e quelle nuove

in cui ci si arrende al caso

dopo le gioie ed i momenti funesti.

E se piove sorrido

se il vento gonfia le fauci sorrido.

E' il suo rumore che temo quando non reca

il clamore della vita intorno e la tua voce padre,

se levo gli occhi al cielo.

E se il sole m’acceca quando più è maturo sorrido.

Maggio è un mese in cui non si può piangere

ch'è un’amaca il tempo e l’avanzare ad ogni passo

la certezza d'un approdo ad un giardino.

Quello che più non esiste

ma è intatto nella memoria

_con la polvere tra l’erba

e le ginocchia sbucciate_

io intimorita, di corsa verso casa.

D’erbe selvatiche è intrisa l’aria

le rose sulle siepi come in un puzzle.

Reca gocciole il vento d’erba tenera,

del suo taglio recente.

A luglio avrei rimpianto il riparo

d’un guscio chiaro di conchiglia

a fior di sabbia in un raggio rovente

ma sono nata a maggio

_verde il nudo fianco della collina_

in un tardo pomeriggio di cielo terso.

L’aria d’improvviso zittita degli acuti trilli

piena solo di quattro sillabe uguali

forse la nenia a me cara d’un cuculo.

Forse non c’era un nido

era solo affezionato al ramo di quel melo

il sillabico canto cupo del mattino

col puntuale ritorno nel meriggio.

Forse lo sparo della notte in festa

ha intimorito il luogo

l’upupa ha smesso il canto

nell’aria ora satura d’un tubare di tortore

dove solo un gorgheggio risuona melodioso

ed un verso stridulo

fulmineo s’allontana

dove le rondini mordono il cielo.

E’ un giorno buio

di luce immensa

E non so quando giungerà l’alba.

(a mio padre)

E i numeri non dicono nulla

associazione ad eventi

alle cose di entrambi

ai progetti mutati alle idee sospese.

Il tempo così variabile è una costante

del nostro vivere inquieto

il mio così alla luce del sole

il tuo all’ombra di alti cipressi.

Ma lo splendore è dalla tua parte

nei tuoi occhi tra le sculture

sul marmo lambito dai venti

le frasi non scritte i fiori appassiti.

Oggi non ho scordato d’accendere un lume.

Ho preferito non farlo.

Al buio coi tuoi occhi io vedo meglio.

Possiamo parlarne da mattina a sera

di come il giorno era breve e i sogni incompiuti

di come la luce entrava dentro noi e poi spariva

delle attese lontane da certi strani progetti partoriti dal nulla

dell’amore quel richiamo sfuggente assente gran parte del tempo

delle luci spente sul palco noi dimentichi della scena.

Possiamo parlarne in eterno di come il fuoco e l’acqua

s’avvinghiavano alle cose deformandole

di come si restava sospesi foglie sul ramo in attesa del vento

senza conoscerne la direzione né se il viaggio prevedeva il ritorno

di come quel percepire lento uno scroscio un suono

un lamento un sibilo ci dava la quiete

col desiderio domato dell’infinito

guardando il cielo incollati su una zolla di terra.

Noi le donne che hanno pianto per tutti i figli uccisi dalle madri

le donne che hanno amato i nipoti senza mai avere avuto figli

che si sono tenute a distanza dalla gioia che a loro non spettava

rimaste sveglie di notte a domandarsi il perché di tante violenze e tragedie

Noi le donne che hanno amato senza alcun egoismo

le donne sole padrone del tempo e della loro vita

le donne libere sempre in soccorso degli altri

sempre pronte a partire e col pensiero fisso ad un altro cielo

Noi le donne senza esperienza che non hanno mai costruito nulla

che si possa toccare che avrebbero salvato i bambini abbandonati

piuttosto che i cani le donne che hanno portato la croce in silenzio

le donne additate ed invidiate, spesso incomprese.

Noi,  le mamme mancate.

D’un qualsiasi corpo tirato su per i capelli

in salvo da un fondo limaccioso

ora avrei solo memoria

e dell’aspra lotta per contrapporre

al pericolo il desiderio di vita.

Tu invece sei...

eri senza più note nella gola

come nella coltre spessa della nebbia

come in un vicolo cieco

gli occhi imploranti

ignari della bocca e della fame d’aria.

Noi increduli di quell’ultimo legame con la terra

prima della pioggia fredda di maggio.

Ora la gioia non è che un lampo

di contro all’oscura immensità.

Un temporale estivo

un fuoco vacuo.

Bisogna andare indietro

per il sapore della felicità

al campo di grano mosso dal vento

al prato d’erba alto alle aiuole

e a quel pallone sparato in alto

in fuga sull’asfalto.

Il caso talvolta mi ha lasciata tra le maglie

il nodo di pochi istanti lì dove il pensiero

spesso rincorre il verde ed il rosso d’un giardino

Per il resto del tempo ho vissuto dimenticata

la terra nuova ha sepolto le mie orme tra le zolle

non mi dolgo dell’oblio anzi me ne compiaccio

Non semi né frutti e neppure foglie sui rami

sto al riparo dei curiosi progettando voli futuri

e le parole sono roride come freschi germogli

Hanno il suono del vento quando spinge gli aquiloni.

Una tale fortuna non è da disprezzare

è come oro dove abbonda il metallo vile.

Spazi così immensi

per un volo da farfalla

Tre cupe sillabe

_talvolta due o quattro_

sparpagliate nell’aria

al primo albore.

Anatre starnazzano festose

stanno come sospese nella guazza

dell’acqua chiara o torbida

a loro poco importa.

Forse riusciranno ad ubriacarsi

del liquido incolore che giammai

ha registrato torme

in tale stato di grazia.

S’era già in comunione morti e vivi

I chiodi sul legno chiaro la pioggia fine

sul peso d’ogni passo nel rintocco grave

d’una campana,  impresso come a fuoco.

Nel velo di nebbia una penuria di case…

sonnolente

da non sembrare quasi il mio paese.

Pur tra mille scogli e sentieri impervi

troverò spiragli di parole buone

senza dover ricorrere agli scrigni

preziosi di tempi assai remoti.

Gli anni hanno seminato perle

anche sull’asfalto duro e fiori

sono nati in fossi all’apparenza senza vita

Dei volti noti alcuni in altri lidi

ora stampano sorrisi e qualche lacrima

in dubbio se di gioia o di tristezza

Rimpianti nostalgie che la memoria

tien ben divisi.

I giorni appaiono di speranze brevi

di fuochi piccoli e sogni che s’accendono

come papaveri dilatati tra le spighe.

E’ maggio un mese che non può tradire

nel tempo scorso ha dato vita e morte

e quel che accade è storia che si ripete.

Corsi e ricorsi a detta di qualcuno

di cui non serve ricordare il nome.

Le cose sono uguali qui ed altrove.

E poi c’è chi vien prima di chi più tardi arriva

l’aspettativa era diversa nell’ignoranza

e quando delle ipotesi v’era azzardo

dopo l’ansia ci si scrolla del peso e poi

il tempo si fa buono e generoso e a chi vien dopo

il caso riserva altra accoglienza.

O forse per una volta è la fortuna

a far sì che di due mali solo il minore

resti nella memoria, duraturo.

Lo sanno, la parola “amici” oggi è un abuso

in volti presi a prestito in simboli ed oggetti

in segni strani brevi passaggi astrali

sguardi persi in provvisorietà

un elenco come quello della spesa

o delle cose da sistemare nei cassetti

un indice delle priorità

solo nomi stampati sulla carta o sull’homepage

di un sito web nomi sulle labbra

che non sanno di alcuna verità.

Non il mio errare di passo in passo

per sentieri tortuosi e per clivi

ma quell’ombra che mi segue

e mi fa splendere scavando

nelle mie anse ed incrinature

è un patrimonio che non saprò a chi destinare

alla mia partenza.

Ho brama di spazi immensi eppure

spesso ho ceduto al riparo in vicoli senza sbocchi

Non le parole impresse sul foglio

ma il turbine dei pensieri che sfuggono

accalcandosi frettolosamente alla soglia

narra del mio vivere inquieto

e d’ogni tempesta più duratura.

Ed ogni giorno pensi è il giorno giusto

e cresce l’ansia insieme con la luce

da quel baratro la sera innanzi edificato

in preda al sonno e pure alla stanchezza.

Ogni giorno andato un giorno perso

un lume, la sua tremula fiammella

che lentamente sbianca e poi si spegne.

E quel che all’alba si veste di speranza

la sera tra amarezza e disincanto

il corpo annichilisce la mente annienta.

Un sole d’improvviso più forte

ha cancellato interminabili giorni di grigio e di venti

L’assiduo pensiero d’una primavera in ritardo

ora è come sepolto l’orecchio rapito da un grido

acuto nell ‘aria l’istante d’un volo perlustrativo

Domani saranno copiose nel cielo col nero garrito

s’annuncia così questo tiepido tempo di fine aprile

ma forse domani, oscure e a frotte le nubi

sostando sul mio cammino

ancora una volta muteranno la rotta ed il destino.

Dentro una spirale che mi deforma

un labirinto di specchi e cento volti

sto come un’estranea che scruta

la sillaba d’ogni gesto d’ogni verso

Fuori il vento a dare vita alle cose

e movimento.

Quelle parole semplici non dicono

di irrequietudine e tormento

di come vorrei dietro un cancello

respirare la vita e tra le maglie d’un filo spinato

non pensare al mio limite certo

e ad un esilio molto probabile.

Poi uno spiraglio, improvviso

seppur di fioca luce

sbianca il buio.

E’ un attimo soltanto

quella percezione del fondo

oltre cui non si può andare.

Ho lo sguardo di chi interroga l’aria

un suono una voce un passo

che giunge o s’allontana

Lo sguardo perso come nel vuoto

di chi non trova per ora

risposta al suo affanno.

Sta trascinando i giorni questa pioggia

e il cielo grigio l’attesa muta

ed il segno vago dell’incertezza.

Di brevi fioriture lo sciame al suolo.

E così d’aprile non rimarrà quasi memoria

tranne al mattino per quelle tre sillabe delle tortore

e a sera il bubolare d’un gufo.

Noi i panni addosso come d’inverno.

Spesso sono andata via da me stessa

un’ombra che scivola nella luce e si dilegua

dei miei bagagli ha raccontato il vento

spargendo a riva un fermaglio

a terra tra le foglie

un fazzoletto intriso di profumo

sulla tua porta uno scarabocchio.

Non era per fuggire da te ma da me stessa

per ritrovarti intatto

sapevo eri lontano ma non dove.

Ho mirato in alto

per non cadere nella trappola delle illusioni

traslocando di notte

verso un cielo copioso di stelle.

In ritardo arriva

con l’aria grigia

zitta

ed il rumore è quello udito prima

quando fuori della finestra

l’asfalto era asciutto

la terra arsa

non l’impronta d’una goccia.

Eccoli sul fondo

poco più che relitti.

Utili a dirci delle nostre ragioni

e a spiegare l’altrui fallimento.

Ero gioia all’aurora prima del giorno rumoroso come l’afa

ed il frinire delle cicale ad agosto

e la sera,  ebbra d’un sapere nuovo

curiosa del silenzio e delle sue promesse

Ora non è il mondo fuori distante ed il panorama acerbo

o la vanità delle illusioni ora è l’indifferenza l’opacità del velo

sono le cose morte sotto ed io vinta.

Sentire che la lotta è fuori moda

che il cuore batte per l’affanno

 ed io bramo riparo in lidi inesistenti

Amore come spiegarti questo giro

l’errare tra gli specchi il viso spento

le occhiaie il tarlo che vince il suono

quando aprile canta _quietato il vento_  le stagioni uguali

Non è il morbo di cui si parla e le polemiche e la politica

è il non arrendersi ad un tempo fermo immaginare un bacio

il tepore d’un nido raccogliere parole dall’orlo delle labbra

mentre solo il pensiero sfida ogni distanza

eppure talvolta si distrae in un vortice un nodo

un grido di meraviglia e sfocia nelle sue visioni

Se volo è per quest’anima che trova il modo

di non stare su una lama.  Danza al chiaro d’una luce

 _un dono_  in una notte che pensavo oscura.

Del tempo ora non ho più premura.

Vorrò tornare un istante sulla terra

e cercare le mie impronte in quel sentiero

che ho percorso tante volte per raggiungerti

quando pensavo tu fossi lontano.

Ritrovarle quasi intatte accanto

a quelle orme appena un po’ più grandi

passate inosservate quando in vita

non portavo che la conta dei miei passi.

Le parole sul bianco come semi.

Ne basterà un mucchio

per l’inverosimile ed il fattibile.

Sul sommo guarderemo a valle,

paghi d’una meta provvisoria.

Di questi pensieri non rimarrà nulla.

Di una gestazione dolorosa

parole storpiate costrette al confino.

Domani, all’epilogo o nell’ inverso cammino

s’imbatteranno in qualcuno

in preda ad un somigliante tormento

o forse passeranno in un lampo

come attraverso un soffio di vento.

Attendiamo ancora un mutamento

Ma già è accaduto ed il tempo ora

è di assestamento e di rimembranze.

Ed il passato scorre tra nostalgie e rimpianti.

Non scriverò del tempo

e neppure delle mie stagioni

Sono state spesso di gelo

anche ad aprile

Ed il tempo, il suo scorrere… non conta

quando si vive di luce in differita.

La porta socchiusa nonostante l’insistenza d’un raggio impertinente

Ho cercato un riparo nel moto ondoso del silenzio

da quel gracchiare di voci tutte in coro _così stridente_

Una culla come quando in sogno

mi ritrovo ad abbracciare il tuo pensiero

per zittire la voce delle ombre, quelle più nere.

Ma qui è diverso, è solo un divagare…

Ho cercato d’immaginare un suono

per meditare sul portare a compimento

un mio lavoro e senza alcun errore.

Giunge fin dentro questo guscio

il respiro affannoso del mondo

E sfuma in inganno l’antica convinzione

d’un riparo sicuro dai venti di bufera.

Un intimo travaglio.

E il peso varia

e la misura sfora l’estremo limite

oltre i timori e le ipotesi

e cova fermenta gorgoglia

talvolta dilaga in ossesso

si tinge di nero e genera

rosse visioni. Tragedie?

Scompenso di gesti e pensieri

in un vivere col fiato sospeso sul filo.

L’orizzonte, un precipizio.

Del clamore mancato alle strade non resta

che l’eco nel respiro del vento

come se il tempo nel suo consueto fluire

volesse fuggire da una morte apparente.

Un risveglio obbligato conduce i miei passi per strada.

C’è un silenzio così impenetrabile

che ad invocarlo commetterei un peccato.

Solo io ed il becco d’un corvo... che fruga un gradino

oltre la polvere d’un marciapiede.

E il mio sguardo _distratto_ si posa

sopra un ramo svestito.

Abbiamo tentato cento vie
prima dell’approdo

in una saggia solitudine

Ci rallegriamo dell'universo in noi
mentre fuori gareggiano ancora
per uccidere i più bei sogni.

Quest’acqua cheta ora minaccia un vero temporale

grigia è l’aria ed il suolo nel boato che s’ode di lontano

Benedici mio Dio ogni miseria umana

il silenzio intorno ed il timore e la perduta allegria

un volo bianca memoria d’un passato sepolto.

Benedici anche noi, stretti nella morsa d’una tenue speranza

sradicata dal sogno di quando eravamo ignari

della nostra assenza e vivi altrove.

Rami in perenne fioritura e nidi sazi

di una diversa fame.

Poi è venuto il tempo di dare le spalle alle chiassose acque

abbandonare sentieri umidi di ghiaia e sassi

il rivo nei suoi brevi suoni gutturali

per una riva opposta incontaminata

dove il silenzio_ soave_ è zefiro sull’anima

e la vita ancora una speranza.

Da un gorgheggio o un trillo vorrei indovinar il tuo canto

La gioia narra sempre di un dolore sommerso o vinto

un attimo impresso a fuoco.

Poi il vento mi porta dove vuole.

Anche le mie parole. Ma sono innocue

dopo aver guardato nei tuoi occhi.

La primavera comincia da un nido che si rinnova

e dal vestito rosa degli alberi.

Poi un’altalena di silenzi e canti trastulla le ore.

Luci ed ombre al tramonto sui nostri passi

ed un monotono gufare al primo accenno d’afa.

La promessa di un sentire profondo

come dentro le viscere della terra

o gli oscuri abissi del mare

Onde su onde nebbiose

pieghe che celano e svelano

un ritmo un suono o un semplice gong

Sfiorare parole come sulla tavolozza i colori

cancellare e riscrivere il tempo ed il suo inganno

in una lingua che non giunga sui timpani

come un colpo di frusta

E ricucire l’anima come fosse un vestito.

Sotto i lembi laceri antiche memorie

nel non senso d’una vita fugace

che domanda un cambio di rotta.

Eppure il pensiero da nuovo impulso al giorno

e sperimenta nuove vie per la speranza

nonostante l’apatia del vivere e l’inquietudine

che si propaga negli animi come un cancro.

Non si ride ma ci si distrae da un pianto invisibile.

Come chiamereste la tristezza quando esonda

e l’infelicità al suo apogeo o l’umor nero

all’apparenza immotivato?

Si persevera nella sequenza dei gesti

per un germoglio nuovo

quando le nubi sgombreranno il cielo.

Avrà letto tra le pieghe, sul viso

e negli occhi mesti di chi vive giorni

tra attese e timori ami ed esche

rimuginando fughe da amare sorprese?

Avrà visto il riavvolgersi della pellicola

fino ai paesaggi fioriti dell’infanzia

o all’esplosione dei papaveri in età più matura

tra ventagli di spighe?

Avrà letto l’andirivieni di gesti

le idee impresse a fuoco

abbandonate sul ciglio in un attimo?

Avrà visto il confine spezzarsi

tra malinconia e prostrazione

in quel lento oscillare  di luci e di ombre?

All’alba un pigolio sommesso

d’uccellini nel nido tra le foglie sui rami

preludio d’un tiepido mattino

il respiro del cielo, appena un filo

il pensiero lungi da ogni affanno

quasi giulivo per un dì di primavera

e quell’ala bianca foriera di pace

e un verde ramoscello stretto nel becco.

Tornano le notti fedeli a quel passaggio nel fuoco

le mani trafitte dai chiodi. Non osa carezze il pensiero

una corsa degli anni improvvisa sul viso colora gli sbalzi d’umore

e l’ansia dei passi rotola senza più una meta.

Un lago ora raccoglie tutte le acque le fresche e le impure

torna un oblio che preserva da nuove ferite

la luce smorzata il silenzio riparo la brama del vuoto

che ferma il fluire del tempo il sogno agognato il mistero.

L’amore… così imperfetto

ti dà gli occhi l’anima il segno

d’una metamorfosi che non esiste

Ti dà burrasche e mari ondosi

ti toglie il fiato e ti toglie il peso

d’una carezza quando sul fondo

per tutte le malefatte ti maledici

e per i progetti falliti

e le promesse recise

L’amore è così contraddittorio

predica la libertà mentre incatena.

Il pensiero un lampo

un attimo che muta.

Noi talvolta distratti

al riparo nell’angolo più buio

tra le nebbie delle parole

perdiamo il suo bagliore.

Sono uscita per la porta principale

dinanzi a me un gran deserto

ma nell’aria c’era un gran vociare

di molteplici voci sovrapposte

le “ruvarelle” erano gremite

una folla dentro un drappo scuro.

E’ deciso al nascere il numero dei petali

come i raggi del sole alle prime luci

ed ogni petalo è un attimo lungo un giorno

oppure una stagione

insieme sono una vita intera.

Tanta innocenza nella sua corolla.

Invulnerabile. Gli eventi fanno la storia

corsi e ricorsi nel nostro quotidiano

La sua purezza intatta

una colomba che le mani liberano nell’aria.

Tornerà come per Noè_ ma il tempo

è lungo_   con la novella buona

che il diluvio per tutti è terminato.

In omaggio ad Alda Merini

Hai creduto in un tempo remoto

alla storia che ti hanno raccontato.
Dubbi timori risolti

Tanti col tuo nome
sopportano la Croce
tanti legati alla promessa
di una nuova vita.

Gli uomini si odiano. Talvolta si uccidono
ma oggi i figli onorano i padri

ed i padri sono fieri dei figli.

Di default la luce rischiara la mia stanza.

Sbigottito un passero s’arresta

stridono le ali mentre atterra

nel becco le note d’una melodia

rapite da una raffica di vento.

Il freddo incalza e dice che l’inverno

ruberà i giorni _proprio sul finire_

all’imminente primavera.

All'inizio pensi sia la luce

a dare nuova vita alla speranza
I pensieri si ricompongono compatti
pezzi unici di un immenso mosaico
Ma accade anche di notte che sia giorno
in quei brevi viaggi in cui tu appari

_che la mente compie ignara_

e di vite future mi novelli

e del dolce naufragare

nel mare calmo del silenzio.

 (preghiera dell’anima innamorata)

Perché a sera io mi senta paga di questo calice

senza domandarmi

se un diverso elisir ridurrebbe l’amaro

Perchè io possa ambire alla beatitudine della vetta

tuffata nell’azzurro

e perché non scacci mai dalla mente

questo pensiero dominante di vederti

nonostante tu valichi altre vie navighi altri mari.

Talvolta cambia la sequenza
di gesti necessari

mentre altre vie escogita il pensiero

E’ ovunque
acrobata che studia alternative
per non rassegnarsi alla routine

Abbandonarsi al sogno
oltre l'istinto di sopravvivenza,
un'incompiuta abilitá per chi s'arrende.

E’ un augurio che stona la speranza

ora che contiamo i morti

ed ammettiamo il nostro fallimento

è un mistero la morte più della vita

che almeno per definizione è dono

senza considerar gli ostacoli ed i timori.

È solido riparo un apparente ostacolo

il coraggio  d’un nuovo orizzonte oltre il muro

innalzarsi in volo o seguir la via d’arrampicata

binomio d’eccelsa follia ed immaginazione audace

Il pensiero scevro da ogni impurità

in un cielo d’ovatta dove fa capolino l’azzurro

celebra il silenzio  e narra di una solitudine antica

oracolo ambizione dell’Anima protesa all’inafferrabile.

Quante domande arrese al silenzio

sono finite in un burrone!

Le pietre prima o poi temprano il passo

Ora le ombre sorreggono il buio

e la bocca in rare occasioni distilla parole.

Vesti gli occhi di meraviglia dunque!

Ora che le orecchie sanno tutto il peso

dell’esilio dal suono.

Non amo queste pannocchie di morbidi capolini

così intensamente profumate.

Assomigliano a certe donne bellocce

_non più in età fiorente_

seguite  da una scia, al passaggio

troppo persistente…

Dove sono i poeti quelli coraggiosi

quelli in ascolto del pensiero

che quando parlano fanno fiorire i rovi

e quando sognano corrono con i gabbiani

dove sono i poeti quelli veri

quelli che sanno risalire gli abissi

che scavano tra le macerie del cuore

e le pietre sanno mutare in perle

dove sono i poeti quelli che scrivono

senza penna e senza inchiostro

in piedi al mattino o chiusi in un gomitolo

di ore tra l’ansia e mille pene

quelli che si svegliano di notte

e stringono un patto con le ombre

quelli che non si siedono a tavolino

costringendosi a vedere cose che non vedono

dove sono i poeti quelli per i quali ogni verso

scritto è un premio ed ogni premio

un battito del cuore in questa vita

di angustie e solitudine.

Osservo
come tutto hanno ammantato di sabbia
cosí da rendere inutile il paraocchi

come il vento ha cancellato quel manto
destinato comunque a sparire

come sono rimaste intatte le cose
tolta la crosta sottile

come gli uomini nulla hanno appreso

dai loro molteplici errori.

Il tempo non torna pur _se il lume dei ricordi acceso_

dall’oggi ti allontani. I vecchi sentieri seppelliti

tra erba e ghiaia sono come binari abbandonati

non vanno in nessun luogo non hanno dinanzi panorami

ed il tempo d’oggi è una moneta svalutata

un gomitolo di filo aggrovigliato

un mercenario al servizio del potere del più forte

Noi tra il desiderio del non essere mai nati

e quello di chiudere gli occhi sull’immagine più cara

fiaccati siamo all’alba dall’ansia del risveglio.

Di fare i conti con burrasca e neve

ed  il cielo lesto a mutare in volto

o i viali a strati avvicendati

_ora di brina ora di petali immacolati_

( come nei prati le colture per migliorar la resa)

di fare i conti con marzo io ero pronta quasi in attesa

di sopportare dell’umor gli sbalzi e la sua rabbia.

Ma ora tutto muore uguale a quando

marzo non era entrato ancora  ed altro

è l’affanno altro il peso che sul cuore grava.

Se dite la verità fatelo

come non siano le vostre labbra a professarla

ma sia un passaggio da altre bocche

ricordate sarà un vostro traguardo

un vostro premio

un vostro sospiro di sollievo

ma incontrerete ad ogni passo indifferenza

quasi ribrezzo un’omertà silenziosa

coglierete l'assenza improvvisa di chi c’era

più parlerete con schiettezza più vi scontrerete

con l'astinenza dalle parole che gli altri osservano

con la latitanza dei cosiddetti amici.

Al riparo sempre da tutto ed anche da se stessi.

Il tuo sorriso bianco m’appare

ed il rosa delle labbra

quando il silenzio dei miei giorni vesti

con le parole t’amo.

Le azalee sempreverdi

cosi delicate così vivaci

dicono che è di nuovo Primavera,

qui dove le ombre scolorano

ed il tuo pensiero germoglia.

Perseveranza è l’altro nome

che ti battezza. 

E tu conosci il tempo

del tuo vivere prima,  

come al riparo.

Le parole sono corolle che si chiudono.

Un pugno di stelle mi costringe

_ il naso in aria_

ad una lunga notte silenziosa.

L’agnello intorpida l’acqua del ruscello

è acerba l’uva a cui la volpe non arriva…

Ma quante vigne demolite da uno sguardo

quanti lupi a sgozzar gli agnelli per un nulla!

Più non distinguo le priorità

prospettive diverse

orizzonti vaghi

Sono dove di me non giunge voce

L’inerzia e l’iperattività, punti di vista

mentre io m’agito tra opposti venti.

I poveri di spirito imperterriti

proseguono per il loro cammino

e son convinti che perseverare

possa alla fine dare buoni frutti

Cambiamenti?

Illusioni!

Sorrido non potendo fare altro

Ma voi amici miei più savi

potenti d’intelletto, arguti

non certo scellerati, voi che fate?

Sapete leggere? Leggete!

Sapete interpretare? Bene fatelo!

Non vedete... i numeri sono gli stessi

il contatore fermo ed il giro  

come impazzito di quattro commedianti

Or dunque voi vi dite fieri,

voi che pur vi distinguete

in quella melma putrida e stagnante?

La vetrina? Amici miei…

anche i vestiti riciclati fan bella mostra  

sotto il vetro, come nuovi!

Ma poi, indossateli! E mi saprete dire…

E poi attendo come un bambino attende

che il palloncino voli alto nel cielo e non scompaia

attendo come tu fossi una stella ed io sapessi il nodo

nel punto preciso che ti sostiene al drappo

e poi attendo come mi scordassi di attenderti

quando l’aria s’illumina e non è giorno e forse è notte

e più non mi domando la ragione di tanta luce

che si rovescia come dall’orlo d’una brocca.

Se volessi potrei barricarmi dentro quel mondo

che ho creduto _fuori_  da qualche parte esistesse

e fingere sia niente la sofferenza niente la vita o l’illusione

zittire quei rantoli nel buio

placare l’impeto d’una ribellione ancestrale

se volessi potrei eleggere ad eremo

questo luogo divenuto d’angoscia e di pena

ed assurgere a verità inconfutabili

senza le contraddizioni dell’uomo

né le incrinature e gli squilibri del tempo

Ma se potessi costruirei una piccola arca

neppure dovrei contar sulle dita gli eletti

e salverei quel mondo creduto esistente

ed il pensiero di chi so che comprende

questa mia migrazione.

Un’area dentro un cerchio, rossa

un filo tutt’intorno…

è scritto come legge sulla tavola

invece ci si districa tra i calici

ed insolenti i passi ancor risuonano

di quelli che professano un’altra religione

Una linea appena percettibile

nascosta da formiche in doppia fila

la strada da dietro la cornice

là dove _assente l’uomo_ rimarrebbe

il serpeggiare grigio dell’asfalto

sgombro d’ogni corpo ora superfluo.

Pensieri come ritagli

pieghe anse ed angoli

colori vivaci spiragli

poi le parole cadono nell’acqua

come bianchi sassolini

e non resta che quel moto concentrico

l’immagine che si perpetua nella notte.

Annego sul fondo, è vero.

Ma risalgo.

Potrei cancellare tutte le immagini

che si affollano dentro di me

ed immergermi in questo quadro che ho dinanzi

e domandarmi il senso di tutto questo fluire

di luci poco familiari

la mia stanza ha un lume i miei occhi una voce

in una sfumatura che varia quando mi perdo

tra le nicchie segrete dell’anima.

Ora tutto è acquietato

il freddo

la coltre che pesa del silenzio

e il dolore

Come il lago che cessata la brezza

pare fermo come ghiacciato

Non ali malconce

incertezze nel passo

che ora pare come sospeso da terra

La notte quando reca ristoro

è un baleno che fulmina il cielo

un incanto che sfiorisce

in un sogno fugace

Muovo ora i miei soliti passi

imbrigliata alle cose d’un giorno normale

_un gomitolo complicato nel suo dipanarsi_

Vorrei un tempo infinito

per cambiare il senso alle cose

e dipingere l’ozio come un vizio leggero

e sentirmi appagata di aria e pensiero

Chissà…

forse tra un’ora o sul finire del giorno

muterò anch’io atmosfera

appena una nube vestita di scuro

piomberà nel mio cielo.

Relegato nella steppa

uccello-cammello

Inutile vanto la tua stazza

e l’ampiezza delle ali

floscio il piumaggio

Del volo più che brama

solo miraggio

Natura volle preservarti

dall’affondo nella sabbia

in sole due dita

Non hai compreso

la tua fortuna immane.

La mente imperterrita ancor s’adopra

in mille esperimenti

mentre il corpo spesso in avaria

dà segni di resa

talvolta inascoltati

finchè una botta più forte

non si rivela provvidenziale.

Ora voli silenziosi a marcare i confini

A marzo la danza del cielo

tra aeree evoluzioni

e scambi in volo di preda.

Propedeutici alla vita

gl’innumerevoli giri della morte.

Se tu non fossi vero saresti un sogno
un sogno con le braccia che mi sostengono

quando sento il suolo poco fermo

un sogno con i piedi che mi camminano a fianco

un sogno che lì dove si posa illumina di luce viva

e dà voce anche alle ombre, a quelle densamente cupe

d’un tratto così mansuete

quando con gli occhi dentro agli occhi

mi risollevi le membra stanche l'anima affranta.

Sopravvivo ad ogni intemperia

perenne il mio equilibrio

il viverti distante il sognarti

Traggo nutrimento da te ovunque

ma lontano dal deserto e dai ghiacciai

in questa mia torsione

sei in ogni mio pensiero.

T’ho dato il fiore ad ogni stagione.

Questo sole sul capo è incoerente

col filo di luce tenue del mattino

dietro le nebbie una promessa

troppo vaga ed indistinta

Sto come la lucertola sul muro

tra il rumore dei pensieri e fuori

il vortice del vuoto senza suoni

Riascolto come in differita

il pianto delle tortore_stamane_

sotto un gracchiare impetuoso di cornacchie

come di grida di ragazzi che esondano

d’improvviso,  senza preavviso

nel mezzo della piazza.

Non v’è dubbio di questo cancro

Le perle in gran parte migrate per vie salvifiche

hanno serbato la primaria lucentezza.

Le rimanenti, poche,

mendicano una gloria inutile

nella melma

dove tutto ristagna,

impuro.

Ora amo il nero il bianco

così netti così decisi

Altri colori troppo audaci

o vivi o dinamici

mi tradiscono

mi confondono

mi spauriscono.

Oltre il nero c’è la luce

oltre il bianco la leggerezza

lì sono i miei traguardi

lì i miei pensieri

dove volano alto

l’aquila ed i gabbiani.

All’improvviso il corpo cede

la mente, incapace d’ogni pensiero…

Una linea mi separa dal mondo

invalicabile

Non sono

in questo mio stato provvisorio

eppure esisto

gran parte del tempo

vedo ascolto parlo sento

Nulla m’è impedito

e dentro me il sangue scorre

senza incontrare impedimento.

Tu che la mia immagine portavi stretta al petto

e t’incamminavi per gli impervi sentieri dei miei occhi

quando erano foschi per nubi inaspettate

e squarciavi il velo riportando la luce

tu che spiegavi vele sulle onde

con la forza del pensiero

e avevi progetti immensi nella mente

e sognavi l’inafferrabile

tu che avevi sempre una speranza

ad ogni tramonto ad ogni luna nuova

tu che come un’ombra mi proteggevi

e come un faro rischiaravi la mia via

tu che non t’arrendevi mai ad ogni mio vacillare

ad ogni angoscia ad ogni affanno

e mi portavi in braccio quando i miei piedi

cedevano stanchi e mi narravi di te della tua vita

tu che sei ovunque e sei per me l’Immenso

dove sei? Mi sveglio sbigottita nella notte

mentre sogno la tua voce udita raramente spesso immaginata

la tua voce lenta e piena la tua voce calda.

Avvezzi ad ascoltar le altrui doglianze

si vince il giorno sopportando stenti

e a sera non si confida nel miracolo

ma in una forza nuova che sul viso

sveli dell’anima il vigore

ed in un agile pensiero risollevi

con un fremito il corpo ignavo.

Ma quando l’equilibrio prende a vacillare

al culmine d’una goccia sopra l’orlo

ed il cedimento affiora e si palesa

in segni più frequenti e più marcati

tra la folla d’anime  cospicua

_soccorsa con moniti e con sproni_

non c’è nessuno pronto ad elargire

quel  bene che a iosa ha ricevuto.

L’eco mi giunge della tua primavera

stagione lunga e nel contempo breve

ere differenti per noi di costumi e speme.

Litanie ora s’alternano a melodici suoni

gremite son le fronde mentre un fruscio al suolo

tace sepolto tra il nero delle zolle.

Non è ancora nostro il tempo

abbiamo lasciato

le nostre cose al chiuso

desiosi dell’altra sponda

ma preparati  al naufragio.

E’ tutto uguale piatto

Se inciampi è un’invenzione

nessun rilievo nessuna falla

Ti sostieni alle ombre

fai appello al suono

udito altrove

dentro stagioni vive.

Non lasci impronte

Una stanza un campo

nessuna differenza

quando non piove

nè soffia il vento

quando la notte

la luna latita

e le stelle sono spente

ed il giorno

non è di fiori né di foglie.

Come la mente fosse tabula rasa

solo i passi muovono frenetici

in fermento in una strana inquietudine

Il tempo questa trappola che inganna

ora giunge come un’eredità

inaspettata non voluta

stiamo con il naso in aria

fiacchi

ogni occupazione svanita

senza nessun mestiere

senza ambizioni

senza l’avidità di una parola

di uno sguardo che si posi

dove ora noi

stiamo fissando il vuoto.

C’è una mosca fastidiosa che ronza

una di quelle mosche noiose sempre dattorno

se apri bocca per respirare se parli se sorridi

col panorama dei denti in bella mostra

Ma finirà che quella mosca l’acchiappo

prima del desinare prima della tovaglia a fiori

prima della salsiccia alla brace

Il tempo è strano è inverno eppure

certi insetti fanno ancora la loro apparizione

allo stesso modo ti ritrovi tizio intorno

quando piove _così tedioso_

quando tira vento col suo fischio assillante

quando tra le nuvole fa capolino il sole

E brami la solitudine ogni giorno che passa

ogni notte ed al mutare di ogni stagione.

Ditemi che oggi siete come ieri

le vostre abitudini i vizi la routine

che se ci pensate non è per un rintocco

un flash televisivo una pellicola

come i pensieri migrassero d’un tratto

a frotte all’indietro tra sentieri e fosse

verso l’umanità lacerata dalla Shoah.

Stono note picchiando il pianoforte

graffi sulla pelle mentre attende piume

pungoli sul vetro scalfitture della pioggia

fiamme e gelo narrano di incontri dissolti

tra nostalgia e rimpianto una crepa fiorita

guarderò la luce dai candelotti appuntiti

quando sarà tutto bianco il grigio asfalto.

Poi non so se sarà Primavera.

Forse al primo chiurlo rincorso tra i rami ignudi.

Potremmo non essere più vivi

quando ci domanderemo il perché

di alfa ed omega in questo viaggio pensato eterno

la meta fissata oltre ad ogni arrivo

Potremmo non essere più vivi

quando la speranza avrà indossato

una veste nuova e noi sapremo riconoscerla

in una parola lieve un silenzio profondo

un suono nostro che abbracci terra e cielo

Potremmo non essere più vivi

quando penseremo il tempo ormai maturo

per non aver bisogno più delle parole

per bandire errori e limiti dal nostro quotidiano.

Ha di nuovo muri questa casa
non più sentieri avventurosi
Il cielo uno scrigno a me precluso
quando la solitudine d’un tratto
fingendo compassione
mi abbraccia vittoriosa.

Ma chi è costui?

Nessun simbolo da idolatrare

Una voce un tono, lo stesso, per mestiere

Dal ciocco ardente nel focolare

la fiamma s’innalza tra queste quattro mura

dove io godo di una solitudine apparente

E l’unica voce che torna sempre, la tua

tra le onde del silenzio senza intoppi

senza finzioni senza alterazioni.

Ora il vento è chetato

il cielo sopra il capo

è denso ovattato.

Più tardi forse

una lama taglierà il grigio

e affiorerà la luce

o forse uno scroscio d’acqua

ridurrà il peso del cupo

sul mio cammino.

Vorrei estirpare tutte le spine
ma c'è cosí poco di divino in me

e nel mio continuo affannarmi
e tanto dell'uomo coi suoi limiti
ed i suoi difetti.
Vado talvolta su binari morti.

Nessun miracolo dinanzi.

Ho sognato di spighe un mare mosso

e tra le onde fazzoletti rossi

vesti di carta e pelle di velluto

Ho sognato il frinire delle cicale

e lo scroscio della pioggia sopra i tetti

il fruscio rumoroso delle foglie

e delle piume l'alito soave

dentro nidi dove si stava stretti

e di becchi c’era un bel frastuono.

Scelgo la tua via

non per emulazione

o fedeltà.

Perché è quella giusta

che nessuno si attende

quella scomoda

quella all’ombra

quella passata al setaccio

da cento pensieri

quella dove il verbo

non è pretenzioso

non ha fronzoli

non ha inganno,

è sobrio.

E poi ci sono le favole belle

di chi erra e di chi sempre accorre

con una parola buona

e poi ci sono gli occhi

che si fanno specchio

per raccontarsi il già vissuto

e poi ci sono orecchie avvezze

ad ascoltar solo rumori

sicchè un melodico suono

quando giunge desta il timore

che un qualche tranello

nei pressi si celi.

D’aver l’occhio tuo benevolo sul capo

ad ogni proferir parola mai ho mirato

volentieri avrei rinunciato a questo dono

quando l’altrui invidia ed ira funesta

dardi scoccavano da ogni direzione.

Non dirò nulla

parola alcuna che possa ferirti

ho memoria d’uno sguardo

distante,  l’orlo d’un precipizio

nei momenti di tempesta

Ora come un’ombra gioco con la luce.

Spesso sul davanzale s’arresta

il volo ondulato d’un fringuello

è uno scontro di becchi con la cincia

acuti e gorgheggi.

La tua voce invece l’ho udita raramente

quando le parole avevano il peso d’una carezza

ed il tuo accento era la dimensione dell’Universo.

Oggi

é l'azzurro inondato di luce
eppure io vago

dentro nebbie

lente a dissolversi
col cuore nel gelo.

Ora é difficile discernere
il buono dal cattivo
Mischiate sono

le perle e le ghiande
Tutte in un mucchio.

Lasciatemi come una cosa
in un angolo
dove la luce giunge tenue

nel posto più recondito
tra la polvere
lontano da tutte le altre cose.

Torneranno a soffocarmi quelle strane palpitazioni

con le parole ripetute all’infinito con le parole spezzate

con le parole gridate

in un calice amaro a contrastare l’arsura

torneranno i muri abitati dalle ombre

i silenzi sferzanti le voci a rincorrersi

i labirinti segreti dove le emozioni si perdono

dentro viaggi immaginari

torneranno gli scogli insormontabili

le memorie cancellate le vele strappate

le pezze cucite maldestramente dalla memoria

le ore di sabbia sul capo.

E poi senti il cuore come carne
nudo sotto il cielo

dove una goccia o un raggio

fanno ugualmente male

senti l'affanno del respiro

in una corsa da fermi
il vortice che si stringe intorno

mentre cadi

il corpo inerme

come una cosa abbandonata.

Né fame né sete
mentre la vita s'arrende al patto con la morte.

Stare come una foglia sul ramo
nel respiro nero della terra
  ad un passo dal cielo
dove ogni silenzio é quiete
e la quiete Vita.

Sono un campo arato

il sole risplende

sulle mie ferite.

Un mucchio arruffato di piume

cinguettando

tra l’asfalto ed il cemento

pare conti le briciole

Accontenta la fame d'un giorno

poi riprende  a volare.

Un serpeggiare di monti

vortici abissi milioni di gocce

acqua che avanza come fuoco

la luce si divarica sull’asfalto

ha crepe il cielo

nebbie il confine

una voce melodica e struggente

accompagna il mio tramonto

verso la solitudine del mare

bruci come neve e come fuoco

le tue parole uniche

fuori da un vocabolario superfluo

in un calice anneghi

mentre fumo nel tuo respiro

tra mille desideri

un bacio fa naufragio

noi in attesa perenne

a riva

nel filo sottile  delle note.

Ora la gente é a desinare
ora appiana i dissidi o li acuisce
ora dimentica epidemie e disastri
ora si lascia andare all'inganno
di un'improvvisa magia

Io ho tempo ora
In verità anche di notte
ma mi circuisce il sonno
fastidioso come una mosca
Mi svilisce mi annienta
poi mi restituisce ad ore
interminabili di veglia

E mi perdo sillabe mani
che abbozzano carezze
suoni. E mi perdo i tuoi occhi.

In un vagito o in un pianto

tutto l’uguale sarà diverso

Partenze e arrivi

tatuaggi d’un tempo

che vorremmo eterno.

Scivolo tra le pieghe della notte

Non s’ode alcun lamento

L’anima anche quando si dimena

ha un peso così lieve!

Tito perché sei qui

non devo scrivere una pagina di diario

È un tempo ibrido fine attesa inizio

omologato?  C’è confusione

I sogni sono salvi per ora in uno scrigno

( verrà un tempo più propizio)

Custoditi come le perle

come le foto dei figli o degli avi

per diversi lidi migrati

Le speranze?

non seppellirle Tito

Le immagino solo prorogate

Rimani zitto ed ascoltami

se il vento tace

potremo udire il canto del silenzio

Puoi sorridere con me come da mesi

non sorride più nessuno.

E’ un tempo più simile al calvario, lo so.

ma le croci sono dentro le case

ci sono sempre state

E i botti pensi ci saranno?

Forse, dalle finestre

solo per chi ha la fortuna

di dimorare dove

c’è uno spiazzo aperto.

Tito perché sei qui?

Sei distrazione inganno

visione di mezzo

tra il bello e il brutto?

Tu volevi scrivessi

questa pagina di diario.

Fischi ululi ti sfracelli per le vie

tutto raccogli tutto involi.

(L’animo è in tumulto tra fantasmi ed ombre

la solitudine fa temere calamità peggiori.)

Incalzi tutto muovi fronde tegole rami

ed il cielo assiste al tuo moto irruento

senza lacrime fisso pensoso inerme.

L’odore del fumo pungente

l’aria grigia fuori e dentro

i carboni rossi sotto la cenere

sazi di cibo di chiacchiere

di televisione e di ore

che passano uguali e lente

imposte che si chiudono

su strade vuote anonime spente

note salgono al cielo alte

il volume all’eccesso

in piazza l’orologio rintocca

discreto un fluire di tempi diversi

attendo che il grigio sconfini nel nero

non stelle né luna stasera

ma un silenzio che lievita intorno

e l’animo inquieto ribelle

che cede alfine al tranello

distrarsi in un lontano ricordo sbadito

un vago sentire la vita

tra scogli e orizzonti sereni

preludio ad un prendere sonno a fatica.

Ho il cuore dilaniato da mille sofferenze

l’anima una porta che sbatte al furore

dei venti e delle tempeste

ricordo la morte di mio padre

mentre chiedeva aria al mattino gelido

penso a mia madre

lo scricchiolio delle ossa ad ogni passo

non temo più la notte come un tempo

La notte ci risparmia al pensare

ci sospende in una strana tregua

ora abbiamo giorni di magra

e promesse vacillanti

ed io non ho parole per spiegare

un Natale antico

nudo perché venisse vestito

Ora noi siamo cambiati,

troppo inquieti per essere sereni.

Siamo sopravvissuti al giorno
ai suoi comandamenti
al giorno fisso col suo ritmo celere
ed i suoi cicli
Muti stiamo ora nel manto della notte
e non farebbe la bocca narrazione più fedele

di quella degli occhi.
Un dolce naufragio necessario.

E gli occhi hanno disegnato morsi

rinvenendo boccioli tra le maglie d’una rete

hanno affilato lame tra le scapole e la pelle

le mani piume come foglie d’autunno planando

hanno avvolto i corpi nel sudario

issato vele scavato tra sabbia e neve

promesse d’un tempo atavico mai spente

gli occhi hanno disegnato baci tra gl’interstizi

ami gettati a fondo tra gli abissi

graffi di luce a scalfire crepe

Poi hanno innalzato ponti sopra il mare.

Vi sono ricordi come croci
da venerare
a memoria di chi ora siede
su di un trono poco ambito

Preghiere mute e ceri
tra l’intimità delle pareti
ricordi da riscattare
in un pensiero sublime

tenaci
come le illusioni di un domani

procrastinate all’infinito.

Vi sono vie che la mente non percorre

E pare assente talvolta apatica oppure spenta

invero la sua sapienza è tanta

che fingendosi d'improvviso distratta

sospende la ragione per l’esperimento.

Mi parli come scrivessi dal fronte

ci sono tante guerre sai

quella che stiamo combattendo ora

è la più tremenda la più ingannevole

la più feroce

non sappiamo più per colpa di chi

giacchè abbiamo dimenticato l’origine

e non vediamo la fine all’orizzonte

Mi parli come tu abbia un destino diverso dal mio

ora siamo fermi sulla stessa barca

tra le nubi e le bufere senza giorno né notte

Ci sono tante guerre ma questa

ci ha privati di tutto dicendoci

che la prigione dove siamo rinchiusi

è il nostro regno.

E la cosa più assurda è che dobbiamo crederci

se vogliamo pensare al domani.

Vorrei dirti con la luce negli occhi

che so dove abita la felicità

e ricondurre come agnello all’ovile

ogni parola al riparo dietro monti innevati

Vorrei dirti del girovagare

in questo dicembre di gocciole e sole

e d’una speranza ch’è viva  

di un sogno rubato alla notte

e di un tiepido abbraccio

alla soglia che segna il confine

Vorrei dirti di una fede più forte

d’una trama fitta e tenace che tesso da anni

dove mi sorprende la fantasia

in uno stretto connubio con il pensiero

Sono istanti. Istanti fugaci che il silenzio riscopre

in un elenco di cose che non ho mai avuto

sotto un cielo gremito di stelle

quando manca così poco al Natale.

Cercami fra cent'anni quando non avrò una ruga

e avrò tempo per gli aratri e le vigne
Cercami quando il mare sarà calmo

e noi bianche vele all'orizzonte
Cercami fra cent'anni quando avrò la vista acuta di un'aquila

e il passo svelto d'una gazzella quando disegnerò il cielo

come gli storni o ti tenderò le braccia  come un abete
Ora corro soltanto, da mane a sera corro e mi dimeno

in mille inutili acrobazie ora incontro barriere e abissi

e vivo stagioni lente ed uguali,se non per le foglie

sospinte lontano dai rami o  per un garrito di rondini

acuto sul capo o per i passeri a terra numerosi

a preannunciare la neve o il frinire incessante

delle cicale nei giorni di afa.

Per il resto piove ed é bufera di venti.

Per il resto sono nubi che mutano forme e spessore

Talvolta anche quando l'alba promette un tiepido sole.

Cambiare la cornice

non dà al quadro un nuovo aspetto

così come la scorza

non cela a lungo il seme marcio

La neve soffice ricopre le crepe

finchè non si dissolve

e la verità è un corpo che sta sul fondo

finchè non viene a galla.

Sapere queste cose ed altre ad esse somiglianti

più non m’addolora ma m’istruisce

riguardo a quei vassoi bene incartati

che si rivelano poi di nessun valore.

E poi c’è chi cade in un vortice

seguendo torte vie e meandri

pensando retto il suo pensiero

e tutto il mondo inetto

E poi c’è chi non vede dinanzi a sè beltà

( è acerbo il frutto che non si coglie )

e il fegato si rode per chi  lo sguardo posa

e si sofferma e loda un’opera di pregio.

Aspettiamo

aspettiamo invano

la luna piena nel cielo

l’alta marea dei prati

quando il vento porta lontano le margherite

Ci prepariamo

ci prepariamo inutilmente

alla sera alla speranza al silenzio

che ci sa capire quando più siamo avvolti nel mistero

Sogniamo

sogniamo ancora

il principe azzurro

un bacio che ci dia respiro

un sentiero dove camminare adagio

quando è autunno o quando la neve ricama

i tetti e i balconi ed i lampioni

hanno una luce più chiara trasparente.

E si diventa avari di parole
Immani silenzi e pochi accenti

la bocca appena schiusa

al pari d'un bocciolo

aria va domandando

Sì, aria pura per più  ampi respiri.

Ci sono morti vivi e vivi morti

gli uni pungoli costanti

mettono ordine al caos

ci rischiarano il cammino

posano stanchi con noi stanchi

ombre fedeli nelle ore più meste

e ci sono vivi morti che ci opprimono

tralci sul sentiero nubi oscure

nascono stanchi e noi desti

non sanno dell’immensità del silenzio

nè della vanità delle parole.

In questi vicoli stretti di pietra grigia

roridi al mattino e la sera cupi

In questi vicoli dove si avanza piano

gli occhi bassi per non inciampare

dove anche il fumo s’allunga

e cerca il cielo per respirare

In questi vicoli pieni di stridule voci

e suoni di zufoli rintocchi d’ore

di gatti randagi e ruderi di case

rimarrei ore in piedi ad aspettare

ora che dicembre è inverno

e che l’inverno accende lumi

alle finestre e in fondo pare

si sia anche accorto

che tra un po’ è Natale.

Conto le mattonelle nella mia stanza

le mattonelle chiare e le marroni

perché altro non so vedere intorno

se non le ombre in moltitudine sui muri

e un fascio di luce quasi un faro a me dinanzi

penso alle cose che non si sono avverate

le imprese abbandonate le idee bruciate

per pigrizia o scarsa perseveranza

perché al traguardo ho smesso di lottare

o sulla roccia la fune m’è mancata

sogno la vita d’altri vissuta meglio

perché alla mia ho posto troppi freni

se non al difetto d’immaginar le mani colme

quando invece erano vuote

e di riempire abissi con i silenzi

e le carezze smarrite nel percorso

ed ora conto le ore che non dormo e che non amo

le ore che non penso e che non vivo

quando tra corpo e mente è solo guerra

e nessun vinto c’è né vincitore

E conto le volte che ancora piango

perché gioire sarebbe inutil fasto.

Poi giunge il sonno provvidenziale

e chiude il cerchio al giorno tramontato

tutto si compie uguale senza la conta

delle pene e delle tregue e senza l’affanno

delle ore spinte in un vortice al declino

Poi giunge il sonno quasi a sorpresa

quando per clivi ameni t’incammini

e quella mano tesa afferri e ti sollevi

da ogni peso e l’impeto spegni

d’ogni ardente desiderio o fantasia

Poi ripercorri i soliti sentieri

dove non s’ode che un rumor di foglie

calpestate da un passo lieve

e dove i rami non hanno più i nidi,

nudi nell'aria, or che dei fiori il profumo aneli.

La cresta innevata non spauriva. Non più della terra

quando tremava o il cratere era un ribollir di lava

Il pensiero… un pargolo talvolta portato in braccio

più spesso condotto per mano

s’arrendeva all’erta stanco

precipitando giù in prossimità del cuore

dove non era mai inverno e dove la quiete regnava

onorata promessa d’un tempo d’attesa.

L’unico oro a risplendere assieme al sole

il sorriso sbocciato a sorpresa 

un dono di attimi di spensieratezza

sfuggiti al groviglio d’un gomitolo.

Ma in quell’intrigo ostinata cercavo il filo

che avanzava lento e senza spezzarsi.

Così pure il mio cammino.

Ancora un altro mutamento

luoghi verbi sogni nidi

Passo come attraverso la cruna d’un ago

mentre l’anima scrive

un’altra pagina di sé.

Ho raccontato sempre di te

di come la tua assenza

ha guadagnato della medaglia

ambedue le facce

di come mi rabboniva la tempesta

più della quiete che celava

tra le sue pieghe tranelli o pericoli

come fosse stata una sottana…

l’orlo scucito e dentro tanti sassolini.

Inutile domandarti ancora di quell’uomo curvo

lungo la via e solo, l’eco d’un vagito alla soglia

d’un mondo che saprà ostile nel tempo.

Aveva scelta?

Pensar sia un dono questo fardello di sofferenze e affanni

è privilegio di chi vive ignaro ogni risveglio

e non si duole di quel che muore a lato d’una strada,

una foglia un fiore un ramo o un animale.

E’ un ciclo che s’apre e si chiuderà giunto alla meta

Dimmi qual è la meta?

Lo spegnersi dei vizi giovanili

in un pensiero maturo, saggio o rassegnato, il silenzio

vincitor sulle parole incomprese fallaci illusorie?

La vita un lampo nel buio immenso sarà polvere

Tu sorridi.

Quel ghigno uguale dopo secoli di storia…

Tu sorridi agli amanti che credono l’amore sia in un bacio

allo stolto che leva gli occhi al cielo e t’indica col dito

al poeta che si dispera perché ha sete dell’inafferrabile.

Sorridi pur sulle lacrime di chi tradito enumera fallimenti

e chiede dove la condizione umana è felice e se a tale

illusione l’animo assurge… quanto dura lo stato di grazia…

Dimmi!

Ti nascondi come un fanciullo dispettoso nel tirar sassi

sul cammino del compagno perché inciampi

Scompari dietro coltri di pece eppur resti uguale

Non ti tange il dolore d’una terra ferita

il sangue sparso il sudore d’ogni vana fatica

e dell’umana sorte non hai pietà

né della croce sul groppo d’un poeta chino,

stanco dell’erta che a te volge

lo sguardo domandando oblio

Tu sorridi…

Poesia pubblicata sull'antologia "Duecento anni d'Infinito 1819-2019 " poesia e pittura nel bicentenario dell'idillio leopardiano - AA.VV. a cura di Cinzia Baldazzi e Maurizio Pochesci.

Ti aspetto sulla riva
Ti leggerò negli occhi
sorpresa o meraviglia
quando sul silenzio
si leverà la voce bianca
della Verità

La comprensione trafigge anche i silenzi

                  i respiri corti le sillabe tronche.                 

I miei passi dicono di me,

d’un sonno che mi coglie al mattino

quando le nubi scolorano in un raggio

ed io spero in un sentiero senza mine

un prato verde un cielo premuroso

mentre i pensieri accendono risse nella mente.

Non mi resta che optare

sopravvivere o morire.

Il seme piantato nelle zolle
ha dato frutti scarni e i rami verdi
sono rimasti stagliati al cielo nudi

Di sole,  un raggio a trafiggerli,  feroce
Loro impietriti come certe statue
nelle piazze deserte quando è inverno.

Gira a vuoto

e non s’avvita

Innumerevoli giri…

Sempre lo stesso difetto:

l’imperfetto (in)conscio del limite

che punta ( o anela) all’infinito.

* Non è un indovinello

Non voglio un giorno vuoto

dopo questa notte d’incubi

frammenti che tornano a comporsi

pensieri migrati come uccelli verso altri luoghi

non voglio un giorno morto

di cose storte di idee confuse di intrighi

di temporali violenti mentre rido

(e raramente mi ascolto mentre rido)

non voglio un giorno mesto

dopo questo risveglio brusco

di parole che più non ricordo

e volti noti d’altri tempi e volti nuovi

i morti uguali ai vivi

non voglio un giorno incompiuto

inconcludente dove si contano

solo i passi spesi e le parole sprecate

e le vie che non portano da nessuna parte.

Che t’amo è indubbio

ma ho sprecato tempo per raccontare l’amore

Ho forse bisogno di testimoni o di proseliti?

Le folle gridano tutto e l’opposto di tutto

Oggi il sole è spento e t’amo

domani le nubi piangeranno con me

e t’amerò ad ogni passo

sul terreno umido di foglie

La tua assenza è un pane amaro

che continuo a bramare

perché d’altro cibo non mi so nutrire

e ti sento in me saldo come radice

mentre allunghi i rami e domandi spazio

Ma è così che t’amo

libero tra le mura della tua prigione

io prigioniera nell’idea della libertà.

Un pianto disperato

un gemito d’amore

un sax che graffia l’aria

E dà il ritmo ai piedi e alle mie mani

mentre scava nell’anima i suoni

d’ogni mia trascorsa stagione.

Ora é come un vento che si va placando
un canto mesto un filo flebile

sulla crosta del silenzio

un gemito che guaisce narrando

d'altri tempi un dolore nuovo

dove scolorano la fame ed il freddo

in un vuoto immenso
dove ci si perde e dove si sta stretti.

Là il pensiero

più non si cura di risalir l'abisso.

Sopra il solaio la pioggia è un’orchestra

E se i miei piedi non fossero dolenti

e le ossa crepitanti

potrei chiudere gli occhi

sulla voce del vento

mentre accorda il suo fiato

all’acqua che scroscia

dal labbro d’una grondaia

Ed abbracciare la quiete!

Sul grigio immoto … il nero

Solo un accenno d’onde

di morbida ovatta

al vibrar d’uno stormo

che tratteggia il cielo

in nuove geometrie

Pure il mio pensiero

in vetta

al pari si sparpaglia

ed or più diretto

s’appropinqua al tuo.

La vita cambia
con i suoi comandamenti
Ma i desideri sono grappoli sui rami
han fatto il vezzo al limbico cielo

sono gli stessi, sono lontani

Eppure sono nuovi gli afflati,
non le movenze e spesso pure le lusinghe

nel tempo acerbo come in tarda etá.

I desideri han fatto un patto con la morte

sposando ovunque l’eternità.

Non dicono nulla

passano indifferenti

quelli che hanno il vuoto dentro

fuori di legno o di carta

vulnerabili ai venti

sono canne con la musica d’altri

bandiere… di quelle che chinan la testa

piegano da un lato e dall’altro

cadon come le vesti ai piedi di chi si lascia spogliare.

La luna sospesa nel cielo non ambiva

che al quadrato d’ una finestra

prima che un muro s’innalzasse

d’improvviso a baluardo

contro il sapere

ragioni incomprese speranze svanite

abissi di silenzi infiniti

ed accenti

talvolta scappati dal labbro timoroso

di pronunciare parole complete.

C’è un tempo che giace come morto

che io non so riempire né svuotare

che mi comanda e mi tiene stretta

un tempo buio anche quando è luce

di desideri sempre numerosi

e di sventure che sono come in bilico

e si mischiano talvolta ai miei pensieri

Un tempo dove la sfortuna mi accompagna

e molto spesso mi precede

mentre mi dondolo sopra l’altalena

ipnotizzata da lunghe litanie

di cui il senso non so e neppure il suono

Cullata dal silenzio trovo pace

quella apparente mentre a gran voce

la vita urla che la vita è altrove

dove a noi manca l’ardore ed il coraggio

e in mano abbiamo la sua brutta copia.

All’alba

il mio giorno è già maturo.
E sono in cima
nell'attimo che

_sul fondo_

io cerco un varco
per uno spiraglio di luce.

Scorre il tempo a sera

imbrunito
breve al pensier dell'immenso
Il  mattino è fugace

l’istante che basta
a riempir la bisaccia pel viaggio.

M'incammino con lo scarno bagaglio

Dentro, non le cose che amo chincaglie

all’apparenza di valore mediocre

ma poco più del necessario.

E sogni invisibili veli

a mascherare  gli strappi.

E’ una gestazione difficile
il pensiero di quest'umanità
che s'allontana

sempre più dal divino.

Lì dove non ci sono più spine
sarà penuria del verbo
Avrò fame del nulla
nella memoria perduta
del mio senso d'esistere.

Hanno oscurato il sole troppe volte

ed immaginato cieli plumbei

senza domandarsi la ragione

delle nubi e dei temporali

ma lì i gabbiani hanno gridato

l’ acuto planando sopra il mare

e l’uccello del tuono ha abbracciato il suolo

in picchiata e poi alto nel volo.

A novembre l’orologio c’inganna

dice ch’è giorno quando l’ora è scura

ci si arrende ad un tempo lento

di strane attese e al traguardo il sonno,

un orizzonte che si fa più lontano

quanto più nel cammino s’avanza.

Dopotutto il giorno si annuncia

una brutta copia del dì tramontato

nessuna speranza che nel trapasso

in volto esso sia un po’ mutato.

E lo spirito ha l’aria d’un cane

fuori dell’uscio abbandonato.

Il tentare ogni via o l’abbandonar l’impresa

non sempre ha origine dall’ostinazione

o dal coraggio inadeguato

Si accantona la sofferenza e della gioia

si pensa è uno stato di grazia ormai mutato

Così tra due cose o anche tre, si sceglie

con saggezza il male minore.

Ho perso giorni di brezza e viali di foglie

chiome spettinate le rughe di mia madre

sotto l’argento dei capelli

il disordine della stanza

il cesto autunnale

gli attimi del mare colti a volo

ho divorato abbracci visi pensosi

emozioni traguardi brindisi

ho mischiato nel buio nuvole e sole

ho cancellato lune giardini

gesti smorfie ho chiuso libri

ho spento fiori

sotterrato perle.

L’orizzonte è un umido velo

non case davanti non strade

ma un fumo che si sparpaglia

da una pentola enorme

tutto pesa gli occhi guardano il suolo

anche le foglie arricciate

fradicie ieri, hanno calcato

l’impronta nel loro cammino.

Nel luogo dei morti un dì andremo tutti
Oggi per loro nulla è mutato,
hanno sorriso in passato ai fiori e ai ceri
ma oggi ravviviamo le nostre case

che per il luogo dei morti c’è tutto il tempo

e loro sanno la pena dei vivi.

Non ha predilezione la preghiera
camposanto o chiesa

o in una stanza, nella penombra

quando il giorno è spento

e con esso l'affanno

quando il ritmo frenetico non è più una curva.

 
Gli occhi non cercano più altri occhi

sono un riflesso dell'anima stanca.

Pensosi bramano solo la quiete

prima di cedere alle lusinghe del sonno.
Fuori la notte è un manto nero

che tutto avvolge e più non spaura.

Dovremmo avere nuove abilità

scivolare sul fondo come sabbia

da un bulbo all’altro

Rimanere in piedi capovolti

e tornare poi nel primario stato

il capo sotto il cielo, credendolo mutato.

Attratta dall’onda, il suo apice,
come a volerne misurare l’altezza
sì che non udivo il fracasso
nel successivo schiantarsi sul fondo.

Alle spalle, lontano il profilo d’un colle,
la vetta innevata
o tale pareva alla luce del giorno
quell’aspra bellezza.

"Due voci possenti ha il mondo: la voce del mare e la voce della montagna."

- William Wordsworth -

Eppure sotto la cenere i carboni erano accesi

Dove il filo si fa più sottile lo ignoro

mentre l’attesa mi logora allo stesso modo

Dentro di te codici indecifrabili.

Fuori la luna splende nella sua fase crescente

e so di essere nessuno fino al sorgere dell’alba.

Ora non capiresti dove il ramo cede

dove il nodo è consunto dove cadono

più foglie e perché.

Lega i vuoti del tempo

gli attimi in bilico

le mancate risposte della vita

e tieni il conto delle burrasche.

L’arcobaleno è solo un attimo

che inganna i giorni bui.

Sogno il vermiglio dei papaveri

in un mare d’erba

quando tutto muta e cade il sipario

ed io sono ballerina di neve

dal vestito di carta.

E’ una gara tra pensieri e ricordi,

in bilico fatica la bilancia

L’oscurità spesso si ammanta

dei colori ridenti d’un tempo

Immagini vive affiorano

appena un filo di fiato solleva

il velo copioso di polvere

Vivo

sovrapponendo ai vecchi i nuovi binari.

È così che il domani si prende gioco di ieri.

E’ un tempo morto

che si frappone

tra il giorno e la notte

tra luci ed ombre

che non ha nome

non ha senso non ha suono.

È un tempo infedele

un testimone comprato

un custode di false verità.

È un tempo che non chiede

e non fa sconti, che ha scordato

la melodia degli attimi.

Vorrei che il dolore fosse pioggia.

E dopo, io vorrei essere la pietra grigia

lo scoglio aguzzo

una tegola del tetto levigata

Invece ho questi occhi

che sembrano fiammelle

al consumarsi della cera

questi laghi torbidi

questi fondali gremiti di carcasse

Vorrei che il dolore divenisse nebbia

quel velo madido che il mondo acquieta

di sera e al mattino si leva e tra le nubi

che van diradando mostra un sole acerbo.

E corro spesso dentro labirinti tra gli specchi

il pensiero al filo un filo che frena ad ogni ansa

l’orizzonte vago

le immagini un albero in piena fioritura

un’esplosione folle e dimentico

la ragione del mio andare persa nell’affanno

e nel timore di ombre remote e future

e vivo il turbine d’un sentimento

un impasto tra tempesta e fiume

e scavo la mia carne le mie ossa

brucio nell’ira e nella rabbia.

E attendo nuovi equilibri da una calamità o da un miracolo.

Non ti sento se non attraverso chi

viene a visitarti e ti parla della terra

delle fasi lunari di una notte di stelle

così remote e dei miei passi

del percorso dell’indice delle mie fatiche

dei miei pensieri messi alle sbarre

non esisto se non attraverso la tua voce

che suona e canta e svela intimità profonde

all’altrui orecchio che mi maledice

invidiando persino il mio inquieto esistere

non ti parlo se non attraverso gli occhi

spesso smarriti in altre galassie

spesso al riparo dentro lunghi silenzi

spesso spenti mentre guardi altrove.

Vorrei essere il cane

il cane che corre fino all’uscio

che m’accompagna per un tratto di strada

e fiuta l’aria al mio ritorno

vorrei essere il gatto

il gatto sulle mie ginocchia

il gatto che ronfa

o sbuca in un vicolo di notte

che salta da un tavolo alla sedia

vorrei essere il gallo

il gallo sull’aia con tutte le galline intorno

cantare tre volte prima d’un ripensamento

rinnegando il mio tempo di noia

e la mia disperazione

vorrei essere l’uccello

l’uccello migratore

l’uccello che sta sul ramo e non discorre

col timido canarino nella gabbia

l’uccello che starnazza nella pozza

e non sa di tramonti e mutazioni

vorrei essere un sasso

un sasso levigato dall’acqua

un sasso che rotola in discesa

un sasso bianco come il foglio

che ho davanti come il pugno

d’un giglio in mezzo al verde

come l’ala d’un gabbiano appeso al cielo

vorrei essere tutte queste cose

e cento e mille altre ancora

ma sono solo un uomo, un uomo solo,

l’essere più infelice sulla terra.

Si attendono soluzioni che d’un tratto si fanno distanti

un cambio di rotta un disegno svanito una svolta

e si raccoglie la stella perdente scivolata in una crepa

certezza ancora vivente su tante chimere.

Non è reale la scia luminosa nell’aria che imbruna

non cambia il destino non muta l’attesa di chi

al traguardo non trova che sterili terre siepi

infestate dune di sabbia. Al dissolversi

non c’è che polvere e nebbia

e il sentiero sottile percettibile appena ora sepolto.

Non ceri non luna potranno allumare la notte.

Le ombre sui muri il verbo delirante

gli occhi sbarrati e  il torpore di un’anima affranta

testimoni di una stagione ora indefinita.

In questa stanza tutto tace anche i pensieri

c’è un tempo qui che non ha misura chiuso nel buio

un mondo dentro un cerchio una musica che culla

quasi un letto di foglie uno stare indecisi tra colori e suoni

un silenzio che non domanda voci

Le presunte verità gareggiano fuori

sulle bocche di ignari e di folli

ci sarà un giorno nuovo quando

sorrideremo con gli occhi e non solo

quando conteremo i passi che ci separano

le volte che andremo ripetendo amore

le lacrime versate per un malinteso

In questa stanza c’è ordine nel caos consueto

c’è fatica e riposo c’è deserto

e clamore di strade festose.

Ed ora dobbiamo vivere per tornare liberi

con ostinazione, senza contare gli addii.

Capita sovente che in mille faccende indaffarati

ci fermiano per distrarci l’attimo che basta

al pensiero di una “ cosa prelibata “

e il desiderio della pietanza preferita

accende un languorino ed incita la fame.

Allor conviene volgere la mente altrove

perché il tempo di desinare è ancor distante

per risparmiarci almeno quel supplizio

giacchè sugl’imprevisti non abbiam comando.

A sera invece la vita ci dà una tregua

ed il tempo pure scivola abbattuto

non c’importa della nebbia che discende

ed il buio non ci opprime,  è un guanto di velluto.

Vorremmo accanto chi c’empie il cuor di gioia

e c’intrattiene con vezzi e con moine

gustando un piatto allegro quanto il vino

che se bevuto di poco oltremisura

non reca danno alcuno ed anzi acquieta

l’ansia ed invoglia ad un salutare “sonno”.

Eppure quando il giorno è terminato

e con esso pure l’affanno e la fatica

crolliamo su una sedia e non più pensiamo

all’agognato piatto e al vino rosso.

Chi c’empie il cuor di gioia, troppo distante,

ci appare solo in sogno, sempre che il sonno

giunga puntuale e non ci burli.

Credono di conoscere l’amore quelli che

mano nella mano vanno

per le dritte vie e sognano oltre il sogno

estranei al profilo delle ombre sopra i muri

e che non sanno dell’asperità degli scogli

loro hanno di fronte il mare azzurro

appena mosso da mille incrinature

e vivono di vele e luce e canti di sirene

ma l’amore è quello che s’ostina

a remare dove c’è burrasca

ad agitare le acque con le braccia

da sponda a sponda fino ad un nuovo approdo

è quando non siamo a bordo né sul fondale

l’amore è un orbo che non può vedere

le impetuose inaspettate turbolenze

le vele issate e quelle ammainate

né contare le scialuppe in acqua

ma sa sempre dove finisce il mare.

Quella battaglia immane!

Il nostro tempo non è lo stesso

insieme per il mondo,

seguendo gli schemi si rimane a piedi

la festa non è festa.

Luna,

my star,

se solo sapessi

raccoglierti in un vaso di vetro

per dipingerti d’immenso!

La piccola foglia

la valigia

Icaro

l’umanità chiusa

dopo il silenzio…

Ecco:

il trenino dei desideri.

Enfasi – disperazione.

In anomalie del vivere

traduco quel morbo antico

gioia che si divide tra smarrita e sognata.

E un tarlo mi corrode.

Sanguina il sole all’orizzonte.

Dove io non sono tu non sei

Vittima di visioni dove cado

restando rannicchiata.

E tutto da me è staccato.

L'aria mi trapassa tra corteccia e carne

senza l'aderenza al corpo d'un vestito.

E non c’è spazio tra me e la terra

tra me e una sedia tra me e la vita.

Forse sto già migrando

per morire in qualche posto ignoto

diverso da questo dannato suolo.

Io ho radici nel vuoto, non come la quercia.

Ed oggi sento il vento le raffiche sul collo

dopo le folate tiepide del dì dinanzi

E guardo il cielo terso

spazzato dalle nubi

proprio a me di fronte.

Alle mie spalle invece,

levo il capo

e l’aria è cupa

e muta e sbigottita

pare fermenti

in improvvisi scrosci.

Ma forse il bianco impastato

dentro il grigio, va diradando

fino a dissolversi.

Noi,

distratti per un attimo

colti di sorpresa dall’azzurro in fioritura.

Dicono di marzo

che s’incapriccia per le vie,

scapestrato monello,

chiudendo e aprendo ombrelli.

Ma ogni mese vuole imitare il pazzerello

quand’anche per un lasso di tempo molto breve.

Il ronzio di un’ape dagli acini migrato

m’attraversa la strada

la mano scansa in viso

un invisibile passaggio

poco più di un solletico,

uno scatto all'indietro.

Per fugaci istanti

l’anima dimentica

le sue impervie vie,

è un’ombra che s’allunga

nella magia del sogno.

Ed io penso al fuoco

ai carboni accesi

alle caldarroste a due dita di novello.

E all’imminente inverno

al buio più propenso all’agognata quiete

in cui le rimembranze più in fondo custodite

tornano alla vita in quel rimuginare

dei miei pensieri, lento,

un logorio che spesso non approda a niente.

Io non ascolto le parole

ma so capire se muovono dal cuore

se il cielo indirizza i venti e placa le bufere

per il filo di brezza

io non ascolto le parole

vado oltre il suono

dove l’emozione è il freddo e caldo insieme

ed una sedia mi sorregge perché in piedi cederei,

le gambe molli gli occhi dentro scavi fondi

d’un vivere sofferto custodito come reliquia.

Io ascolto i silenzi, quei lunghi ponti

che vestono le attese di speranza

e piango per ogni desiderio abortito

per ogni viaggio pagato ed interrotto

per ogni stazione imprevista

io non ascolto le parole

non sono il mare fermo

non m’abbandono a riva

nel miraggio del sole

non cedo alle illusioni

amo l’aria fosca quanto basta

per agognare il sereno

ma non vivo senza onde.

E’ inutile bussare lì

non c’è una porta né una casa

forse un dì vi daranno una tenda

dicendovi…

ecco la vostra nuova casa

tutto è come prima

mobili vettovaglie e suppellettili.

Ma i quadri l’han venduti

tele e cornici e i cassetti

sono sgombri d’ogni cosa.

Un dì vi diranno di pazientare

chiedendovi ancora un sacrificio

ma per una casa vuota

per un sogno da tempo tramontato.

Da questa sponda non giungono

sono nascosti dietro siepi e muri

come a dover stanare il nemico

sentono l’odore dei pampini

il profumo dell’olivo

ma stanno al buio dentro le case

dietro le loro ragnatele

tramano per ore

hanno progetti efferati

e qui vengono di notte

solo per spiare,

alcuni da molto lontano

si soffermano sulla riva

da tanta quiete attratti,

gli artefici delle bufere.

I loro orizzonti sono di nebbia.

E’ un silenzio che sa di fumo e polvere

come fossero tutti sotto le macerie

è un silenzio vuoto senza voci dentro

senza racconti senza memorie

è un silenzio che cade come nebbia

e cancella ogni nome ogni vita ogni volto.

Nella stagione della vendemmia

hanno raccontato menzogne.

Il tempo giovanile ormai è passato

d’una chitarra sotto la finestra

di note che stridule giungevano

pur dopo tante prove mal riuscite.

Erano strimpellate d’un innamorato

alla fanciulla che col cuore in pena

andava avanti e indietro per la stanza

prima d’affacciarsi sulla soglia

tra un vaso di gerani e una barchetta

che costruiva sempre con la carta

ad ingannar l’attesa e la luna

lo sguardo un po’ maliardo sopra il tetto.

Ora nero un gatto sbuca dentro un vicolo

e l’ombra s’illumina e scompare

spenta è la finestra e pur deserta

di vasi di gerani e di barchetta.

E penso

a quando eravamo un’isola

e ai soli, tutti con la pretesa di una luce intensa

gare inutili nastri barriere voli

pianeti intorno talvolta impazziti

nell’aria brusii scrosci crepitii schiocchi

silenzi improvvisi parole travisate

maschere per ogni dì della settimana

e penso…

E penso

a quando all’isola approdarono in tanti

e i corvi stonarono sul coro dei pennuti

anche le palme smisero il canto

sebbene il vento le spettinasse con tenacia.

Un tempo strambo tra sole ed ombre

i passi leggeri come le vesti

di fiori un’esplosione sotto i raggi

tra le maglie di ferro

e i rampicanti a uniformar lo sfondo

quando più l’occhio addentro si sospinge,

una specie di nicchia

l’effigie d’una madonnina nella pietra.

Ma ecco le piogge insistenti i tetti lucidi

le strade mondate dalla polvere e dai rami

ecco gli ombrelli rovesciati

il battere delle imposte sui muri

le mani infreddolite il passo svelto

le finestre chiuse

e settembre, dopo l’afa l’azzurro cielo

i corvi le biciclette i pantaloni corti

le frotte di ragazzi in piazza,

è autunno col vestito scuro il volto cupo

il suo momento brutto la sua mestizia

l’ira come per qualcosa andato storto.

Hanno il suono flebile dei pensieri lassi desiosi di pace

i miei passi lenti noncuranti della strada

è uno strano ritorno la soglia dopo l’erta

in un sospiro rubato al silenzio

quando un altro giorno muore e la sera

t’accorgi d’una strana avarizia

delle poche parole tante sono morte negli anni

tante le abbiamo pronunciate bendati

quelle leggere il peso d’una carezza

trascurate per l’inclemenza crescente delle stagioni

Ti sovviene la morte col suo gelido fiato

a cancellare il torpore del tuo ordine inverso

tornano gli sguardi allo specchio riflessi

come lampi incrinati nell’aria

come scie meteoritiche fuggenti

è un abisso diverso quello in cui scivoli

al riparo dal rumore del giorno dove sai

che la poesia salverà il mondo

( è più di uno slogan è una fede )

ma è vera nell’attimo che sfiori l’eterno

poi impallidisce e tu tramonti col capo

reclinato d’un fiore. Il suolo l’ultima cosa

che sfiori stremato lontano dal ricordo

di quando carponi brucavi la strada

Comprendete ora la forza d’ una fiammella

nel buio universo tra i venti e quel suo ancheggiare

per resistere ancora all’ignoto

I passi lenti nella mente erano celeri

e i campi arati e i frutti caduti nel fango

le foglie ingiallite e i rami irti come armi sguainate

ci hanno fatto scordare il percorso la sua immane fatica

e i passi percettibili appena nel loro avanzare

si sono fermati una sosta soltanto una panchina deserta

l’orologio fermo ad una bieca stazione

la sera vestita di qualche vaga promessa

per placare le insidie del giorno

e fermare la morte e quel silenzio

che divideva il fruscio della seta dal cigolio della porta

poi con qualcuno abbiamo indossato la luce

sfiorandoci nel bacio più casto

abbiamo pregato inginocchiandoci

perché il dolore non fosse privilegio dell’anima

abbiamo immaginato traguardi con l’occhio d’un folle

e siamo tornati indietro nostalgici a guardare i binari

viaggi mai intrapresi scogli i passi fruscianti

la stessa voce dei nostri pensieri così uniti e così distanti

quando le mani operose davano vita alle cose

e i nostri piedi andavano lenti sotto cieli diversi

abbiamo coltivato fiori mietuto le spighe

irrigato la terra ed atteso il maturar delle vigne

abbiamo vissuto più di una vita

la nostra e quella dei cercatori di sogni.

Parole,

accartocciate come foglie,

cadono

Un sole malato nascondo dentro gli occhi

un sorriso che non svelo muore in un filo

L’anima ha cambiato la sua dimora

tra i pensieri che mi annichiliscono

e memorie scolorite

Hanno le grinze delle rose le labbra

al tramontar del giorno

Un gatto intona un miagolio

in un vicolo cieco

duettando con la mia voce insicura,

un lamento che al confronto stride.

E poi si lascia il giorno fuori l’uscio

accelerando il passo dove il cielo

allenta la bisaccia seminando

diamanti a destra e a manca, luce a iosa

Si danza sopra l’acqua e tra le fiamme

si accendono promesse che resistono

il fuoco d’un cerino eppur si avanza

con forza e con coraggio

Si crescono speranze si combatte

per dare al mondo quasi un bell’aspetto

un corpo più compatto un’armonia

ch’è sintesi d’amore ed è rispetto

Si sogna ma quando mente e corpo

cadono molli in grinze e scoramenti

col peso d’una piuma come un trave

si approda ad un’amara cognizione

d’aver perduto tempo assai prezioso

sottratto ai propri cari e a se stessi,

quegli esseri sì avvezzi a stare zitti

nel  sopportar la croce con fierezza.

L’assenza ha un linguaggio

che non si dimentica

così il perseverare

in stranezze e fughe

premonitore

di un’oscurità da cui non si risale

ha indossato panni diversi

la solitudine

prima di mentire a se stessa

indifferente agli occhi di  una folla (invisibile)

mentre sulla riva tramontava il giorno

e la notte scendeva, eterna.

"Si tessono le lodi, da morto, di chi nella vita è stato spesso ignorato."

- Rosetta Sacchi -

E rido

di come le opinioni cambiano.

Vittima o carnefice?

Le bocche tacciono alfine

quando il pensiero illumina.

Tra la folla il fariseo addita i suoi adepti,

ora false amicizie.

Mancano segmenti alla retta

il nome non può essere lo stesso.

Cosa può saperne un punto,  direte

un minuscolo punto sperduto nell’oceano…

ma voi ostinati a rimanere a galla

affonderete nella melma.

Frottole,  frottole

non c’è nessuna luce in fondo al tunnel

solo nomi destinati a sparire.

E sarà notte nonostante l’obolo.

È un luogo morto

Qui si portano i fiori tra loro

si guardano in viso al lume dei ceri

Qui sono le impronte le une sull’altre

uguali monotone vuote indistinte

Qui il vento talvolta reca olezzo di fiori

ma in questo luogo si compongono

solo fiori di carta e si scrivono i nomi

di chi in fila attende lo scambio dei doni.

E’ un luogo di morti.

Lasciatemi divertire disse il poeta

gioco con le parole scavo con le mani

traggo suoni faccio rumore

mi zittisco come se d’improvviso

toccassi il sacro suolo

Sono poeta? Scrivo, passo il tempo

domandando di me alla coscienza

quando il cuore è in letargo

per difesa per avaria per esperimento

scarabocchio l’anima celo i suoi segni

giusto il tempo di distrarmi

l’attimo di quiete prima del vento

perché quand’è bufera i miei occhi narrano

di ogni timore di ogni speranza caduta

di ogni tramonto di cose lontane

ma lasciatemi divertire

ora le parole sono come le farfalle sui fiori

e i miei pensieri non hanno spine

sono come le medaglie sul petto

per una buona azione

come sul naso i fiocchi

quando c’è neve

e il bianco vince il cielo

e il bianco è un giorno nuovo

lasciatemi divertire

è il mio passatempo

ingannare la vita

perché non m’illuda ancora.

La vita talvolta smette di guardarti in viso

divaga si distrae si nasconde cerca riparo al buio

per vie diverse giunge dove già sei

l’anima inchiodata da stenti e patimenti.

E non ti vede e tu non vedi Lei.

E non ti ascolta e non ascolti Lei

nel travaglio che lascia il mondo fuori

e dentro tarla ad ogni nuovo giorno.

Ha disertato il muro screpolato

per il cemento levigato

mutando direzione.

Orizzontale è un verme

una lumaca un grosso insetto

non importa quale.

Non una foglia o un ramo nei suoi pressi

non una pietra o una crepa nella crosta.

Lontana dal rosso dal verde

dall’ocra delle foglie

lontana dal fosso

dal mormorio dell’acqua

dal rigurgito del fango.

Immobile

tra l’ammasso di polvere

tra il grigio ed il colore

nell’angolo in fondo.

Il tempo di destarsi,

l’ombra d’un piede

che annaspa.

Scompare.

Discreto lo sguardo si posa per l’ultima volta

su ciò che hai amato: le opere i pensieri

i segreti dell’anima tua ora fiaccata

ed il verbo solo per dare spessore al silenzio

compagno di sempre. Rimembranze nel cuore

di chi ha saputo comprendere il tuo essere libero

fino alla soglia d’un vivere nuovo.