...Forse a metà d'un bicchiere mezzo pieno
chè il vuoto è un lacrimar di tanti
forse perché mani tremanti reggono un peso
tra piombo e piuma

E i passi simulano il cammino esploratore di siepi e rovi
le corse, le antiche corse, i duelli per primati vani
il podio, premio il cuore di guerrieri audaci, stime…
ora sono cose se non in oblio, con cura sistemate
in cassetti d'acero e lavanda

Profumate memorie scrigno dove s'odono note
di pianola, suono melodioso come di carillon
Si perde il senso, segno d'una vita in sogno percepita
tra calici e velluto di tempi in controluce, vivi

quando un bacio inaspettato illuminava le fatiche
del giorno tramontato e le demoliva.
Stragi quelle che davano guizzi agli occhi
e li tenevano desti su penombre attraversate
appena da un velo di luce

Ora è deserto e dell'oasi resta uno schizzo saturo d'inchiostro
un bozzetto da accarezzare in solitudine
Chi si accontenta gode,
forse a metà delle assenze dei lutti dei voli interrotti.
E delle ali lacere nell' angolo più remoto d'una stanza nuda. 

( sulle tracce di chi non c'è più)

Non riesco a passare dalla gioia al pianto
e viceversa
Fuggono i pensieri dalla mente
e come uccelli
non chiedono riparo tra i rami

ma cieli liberi

Torno in un lido ameno un tempo,

ora deserto 
sulle tracce di chi non c'è più.
Colori immagini parole.
Tutto giace scomposto e tutto duole
come in una casa con le persiane chiuse
dove non entra più la luce.

E tutto è compreso in un disegno incompiuto.

In memoria del poeta Antonio Terracciano 

Toneggia l'aria,
il cielo tutto una nube
ad ogni rintocco riecheggia
un perturbato tempo settembrino.

Sul grigio asfalto gocciole s'affollano
s'infittiscono in cerchi, a dismisura
mentre le note d'un accorato pianto
hanno il fragore del vetro contro il suolo. 

Bruciano sterpaglie

quell’acre odore non m’assomiglia

Estirpa erbacce una mano, lungo il sentiero.

Lontano il ramo da terra

piange le foglie ormai secche,

dimentico del fermento delle radici.

Non si può lasciare questa terra così
sotto un cielo lieve,

il ciglio della strada già un tappeto secco,

scomposto di foglie.

Non si può andare via

la bisaccia dei sogni a terra.
La vita familiare, quattro mura

le risa dei bambini e lei che attende ogni sera.

Le giovani promesse sputate al suolo

senza un perché senza una ragione.
Non si può vivere con una tale bestemmia sopra il capo
e quell’urlo che schiaccia le vertebre e toglie il fiato.

Non si può... 

A Gianluca, giovane vittima sul lavoro

Non domando più nulla al cielo
ció che amavo è perduto per sempre.
Sfoglio un social come una margherita
io, vuota di pensieri,
che mai ho preteso oracoli da un fiore.

E mi lascio rapire da un suono
un colore che non è mio.
Eri tutti i miei colori spalmati su una tavolozza
io un pennello arido inservibile,

due ciuffi stropicciati.

Eri tutte le note d'una celeste armonia
io un cielo nero che non distingueva
tempeste ed arcobaleni.
Ora sfoglio anche la mia memoria

come un social network, distrattamente.

Un social che poco m’ appassiona

come il mondo reale, come le magre speranze

di rinascere a nuova vita,

mentre si srotolano nella deserta stanza
chilometri di oscuri silenzi.

Avevo fame di tutto ciò che avevi
cibo casa sogni desideri
e soffrivo per non avere nulla
tetto cielo oasi deserto

Ed ero al limite naufraga in un mare
aperto ai pericoli e alle insidie
vittima di eccessi e di difetti
incontenibile nei vizi prediletti

La gelosia che hai letto nei miei occhi
a te piacque sin dal primo istante
ma fu troppa ed in viso guasta,

quando pensasti ad un equilibrio

tra bassi istinti e più elevati intenti.

Si mostrò artefice d'un ostico cammino
che ci condusse inevitabile all'epilogo
C'entrò il destino? Poco o assai, non so…
nell'esser noi divenuti d'un tratto così ostili.

Sono dove non sono

e non sotto il cielo di luglio

tra faville ed applausi

in un impeto d'onde e di vento

leggendo negli occhi carezze

e nei volti il nome di amici

e il sorriso dei tempi belli, passati…

Sono come in prigione

ma non osano le labbra lamenti

pur se il cuore è gemente

in una gabbia di spine.
Il pensiero ha creduto davvero

di poter sorvolare quel cielo

dove s'alza il clamore di chi ora

vive un momento di gloria.

Ed è stato il mio sogno

fino all'ultimo istante

quell'abbraccio mancato.
Non c'è fine ad un bene

che ricama silenzi ed emozioni

su di una trama sottile,
indimenticabili istanti del viver sognato!

Non c'è fine al sorriso,
eppure non consolano distanze

siepi alture silenzi
sotto cieli dipinti

d'un azzurro diverso. 

Gli occhi due pozze in secca
due pietre non levigate
uno specchio opaco.
Dietro …

un velo un'ombra

un volto macabro

un approdo,

l'ultimo…

Non posso più nulla
Gli occhi spenti

una mano ignota
sulle palpebre

la voce, un gemito alla deriva

il fiato, un sospiro per dirti amore

Le labbra costeggiano dirupi

Non posso più nulla
E la testa mi duole più del cuore.

Le parole “per sempre” sono una beffa
Di stelle era gremito il cielo
ora di meteore cadute in mare ho perso il conto

Fortuna e pazienza non mi sono state amiche
Guardo al mio Universo e il sonno mi vince

Muoiono sogni e speranze in un baleno
Le parole “per sempre” sono una beffa
e il destino non ha il ruolo di protagonista.

M’accorgo delle guerre fredde silenziose
non dichiarate oscure
delle omissioni e distrazioni
delle deviazioni delle scorciatoie
per fuggire lo sguardo

M’accorgo dei segnali lasciati
solo per non essere messi alla gogna
in un eventuale giudizio
di certe finezze studiate

con oculatezza

M’accorgo di un saluto distratto e di uno negato
di un ritrovarsi per caso sull'altrui rotta
per compiacenza o per essersi schierati
dove la Verità è mera pretesa

E m’accorgo della mia assenza

dove i muri sono alti i mari glaciali

i viaggi inesistenti numerati cancellati
della mia latitanza dove si compiono pellegrinaggi

Perché quando siete lontani

io scavo tra le vostre crepe
e quando tenete in mano il coltello
tutte le mie ferite urlano più forte

E quando siete nelle vostre case a spiare dai vetri
io sono in strada sotto il chiarore della luna o alla luce del sole
una boccia di vetro

con le sue incrinature e le sue imperfezioni.
Trasparenza che mai si rinnega...

E vorrei scriverti ora del mio pensiero
e delle cose innumerevoli lasciate sui binari
quando i tuoi occhi si chiusero sui miei occhi
cancellando il diario dei giorni
e l'orizzonte divenne una linea nera

Aquiloni in cielo strappati dalle tempeste, i sogni…

non restano ora che brandelli di colori
sul freddo asfalto a chiedere ancora vento
E vorrei scriverti come mai ho osato, scriverti

dei miei silenzi ed abbracciare ancora quel sorriso

ignaro di occupare del viso tutto lo spazio
sopra il mento e sotto il naso

ignaro d’essere cielo e mare.
E' così che le cose piccole sono grandi nella mente.
E il tuo sorriso è immenso ora che manca. 

E' il defluire della tua vita in una goccia
Scivola inseguendo altre gocce
Vorresti frenare l'impeto del fiume
ma non hai braccia possenti
e a nulla servirebbero le mani e i piedi
o qualsiasi altra parte del corpo
quando la vita pare sfuggirti in un attimo
gocciolando al suolo in una macchia rossa. 

Avrei voluto essere contigua alla tua luce
baciare le pietre e il tuo cammino
e chiudere il cancello del giardino
di rose e viole e ciclamino
e di verdi aiuole ai piedi d'un albero
il cui nome più io non so dire

Avrei voluto prendere il treno

un dì lontano tra mille dubbi

timori ed interrogativi
E giungere alla tua dimora

come per caso
stupirmi della mia sorpresa

Che ardua impresa

quella mai compiuta
come la tua col solo tuo pensiero

fisso ai binari
e i piedi in altra direzione dove
il tuo mondo le regole dettava

Nessun cielo è testimone dei nostri sogni
se non a nord e a sud l'aereo spazio
pregno di differenti solitudini

e di lune e stelle che hanno il nome

che noi diamo con estrema convinzione
e il più delle volte errato...

Amore che più non comprendi
delle parole il suono e neppure il senso
il tempo è tutto tuo ed è infinito

Caronte dall'altra sponda mi sorride
mentre lievita nell' aria
un desiderio anomalo di quiete.

E tutto è racchiuso in un sospiro. 

Scrivo di mancate mietiture
e di filari in un ordine imperfetto
Tutto è tornato a te
la zappa l'aratro ed il bidente
E il grappolo maturo nelle vigne
che rigonfio sorride alle donzelle
allegre come vespe sopra i fiori
nel gioco dell’impollinazione.

Amore...
che vuoto dentro una parola!
Rimpianti elemosine di ore
pause ed inspiegabili silenzi
senza suono né cuore…

Amore scritto ma invisibile sui muri
Amore deragliato su binari
morti come sono morti

quei sottili fili tra di noi
Incompreso nei suoi deliri

irraggiungibile
come irraggiungibile è quel sogno

pensato solo d'uno.

I solchi nella terra son ferite

inguaribili e profonde
incrinature senza fioriture
ed hanno in sé perle gelate

d'un pianto senza fine…

Che belle quelle labbra mai sfiorate
quelle labbra d'un amore impronunciabile
Che bello il tuo viso così lieve
che si veste d'azzurro tra le nubi!

Che tempo è questa lentezza d’ore che conto,

incapace di un disegno posata sul divano come cosa

nell’aria scialba dopo lo scroscio improvviso d’acqua

in attesa ancora d’un rumore un boato la visione

d’un sepolcro che s’apre per miracolo o perché è scritto

che dopo ogni morte c’è rinascita.

Che tempo è questo giorno accecato d’erba tagliata

mandorli spettinati nodi sui rami dove un istante fa

era un grumo fiorito, spilli accesi di rosso e viola,

che tempo quest’eco di ricordi di ore liete e di addii

quest’andirivieni di pensieri affannati per altri lidi

quest’inquieto vivere cieco e sordo alla vita…

E se ora anche volessi inserire segnalibri

non saprei dove sostare

Non v’è più traccia di petali e sfumature

dei colori accesi. Solo i segni delle stimmate

Vi sono pagine dimenticate, falciate in un colpo

e pagine dove il vomere ha lasciato solchi

Vi sono parole che risuonano e per sempre

ruggiranno nell’anima con amarezza

E l’eco è un boato più forte persino del vento

che ha spazzato via ogni cosa, anche le pietre.

Un fermento invisibile...

crescente,

da altri lidi.

E poi accade d’un tratto

di ritrovarsi nel fango

ad aguzzare la vista

per cercare le perle.

Perché ci siamo arenati?

Le burrasche accadono

ad ogni stagione

di questo tempo senza più tempo

insensato ed imprevedibile

scalzo

C’è sempre un’arca nella mia mente

un’arca dove manchi e dove

ogni spazio è vuoto

ed altri abitanti non sono

d’alcuna specie né genere

d’alcuna forma

Perché ci siamo arenati

sull’irreversibile

sull’indomabile ignoto?

Il mare l’orizzonte

la riva l’isola

l’arca?

Tutto ora è inutile

e tutto pare fermo

anche il nostro insistere

in apparente cammino,

anche il Pensiero.

Non risponde a domande

non interroga non scava

non scinde non crea

ipotetiche visioni o deliri

Ha molteplici facce non maschere

ha risvolti sfumature eccezioni alla regola

non si erge a giudice

non dice io sono

Non ostenta lo sguardo di chi

con le mani solleva le tavole

sul sommo d’un monte.

E si pone in ascolto

Accudisce e consola chi di errori

ha cornici sulla credenza

E comprende e perdona

e talvolta s’asconde intimorita

E spesso piange lacrime amare

in un angolo remoto

ma torna nel silenzio che abbraccia

e le menti accarezza

E’ un vento che s’agita lieve

e di pioggia e di rose

intride il cammino.

E’ un vento la Verità…

La terra che irrigavi

ora è riarsa.

Il vento ululando corre

ed imbratta di polvere le zolle.

Non v’è altra voce...

ed il silenzio piange

l’affanno

e della vita il fallimento.

Voli dirottati

viaggi annullati

binari mai percorsi

mari mai solcati

Dell’Isola quel vago disegno

tratteggiato a matita...

di palloni aerostatici o di alianti,

cosa n’è stato?

Promesse …

Ho sfiorato il cielo

e al suolo l’impatto è stato violento

ho sognato fino a quando

non ho più visto dinanzi lidi azzurri

Ho compreso ed ho pianto

ho seminato nostalgie e rimpianti

ho sbagliato pensando

di stringere nel pugno l’Infinito

La Verità?

Nessuno possiede la Verità.

Neppure tu.

Io ho solo i miei errori,

centuplicati ai tuoi occhi.

Immagina di andare dove vorresti e di avere solo le ali.

Non i vestiti non un bagaglio non le chiavi di casa

non una meta.

Sì, non una meta John, pare strano…

Viaggiare su clivi e colline

e sorvolare mari sfiorare il picco dell’onda

cadere...per gioco

e non fermarsi mai.

Magari sognare

di scivolare nella corolla d’un fiore

per innalzarsi ancora nel cielo,

più su dell’azzurro.

Sono sveglia ed è buio all'improvviso.

Non ho una macchina né le chiavi né la patente

vorrei andare e neppure so dove, John.

Immagina di andare dove vorresti e dove non puoi…

Da “Parlando con John”

Raccolta di poesie

Hai visto, John?

S’annidano come insetti,

che clamore!

Sono formiche in fila.

Sono laboriose le formiche

ma a volte stupide

in quest’inanellarsi sopra il muro

La parola, la parola chiave,

tu pensi apra tutte le menti?

Ma sono atroci i pensieri degli allineati,

più delle guerre

più dello stesso discorrere delle guerre.

Da “Parlando con John”

Raccolta di poesie

Sta tramontando maggio

cupo di venti e di foschie

di voli annullati nidi intimoriti

alberi, scrigni sigillati,

in attesa d’un sole alle finestre

sull’asfalto nei giardini

e sul legno fradicio di panche

superstiti a cieli rovesciati

_pianti a dirotto tra le rughe d’una terra nuda

memore d’ataviche ferite_

D’un tratto

è un raggio che s’espande

e ravviva un mondo

uno spazio intorno immaginato vuoto

D’un tratto

di rondini nel cielo acuto un grido

si diffonde sul fitto chiacchiericcio del fogliame

e distoglie dal melodico canto d’una capinera

o dal monotono grugare delle tortore

ed  ogni altro suono scompone

come in un infrangersi di vetri,

trasparenza di schegge che si colora

Non è oro tutto ciò che luccica

e la gazza attratta dal fulgore

non s’avvede dell’inganno né le importa

D’un tratto

il passo si fa lieve

ameno il percorso quotidiano

pur se di fatiche il giorno è colmo

Il tramonto recherà alla sera

il muro l’ombra la luna e il pozzo

a completar l’opera e la tela.

Una speranza nuova

d’un tempo allegro nelle vie, d’estate…

Dell’estate  che ora s’avvicina.

“Maggio 2023”

Non è prerogativa della sera,

le ore in ombra la linea opaca l’attesa vana,

questo fiato freddo che spegne le note

nella campana del sax

Uguale è il giorno

col sole che prende confidenza sul mio capo.

Eri nelle mie ossa fluivi nel sangue

eri emozione

e una fiammella torcendo la lingua

mordeva l’aria in fugaci visioni

Ora le parole hanno il suono d’una frusta

ad ogni passo ogni divagazione del pensiero

ogni ritorno ad un’eternità solenne

Sarò ferita che si riapre ad ogni tocco

Sarai...  nonostante il ventaglio di colori

un chiaroscuro che interroga lo spazio

dove io non sono.

Osservo. A cosa serve?

A dire del difforme dalle consuetudini

dagli usi e disusi, da meccanismi strani.

Beato quel gregge senza conduttore

e quel pastore maestro di armenti

che hanno imparato il sentiero a memoria!

Cammino

m’accompagnano i pensieri

con la pioggia fine

e un filo d’aria tra i capelli

Vado piano

lo sguardo in basso

attenta alle lumache

sul ciglio debordate

Tornano lontani lampi

in questo tempo scialbo

di pene e d’abitudini

di rinnovati inganni

Silenziose tempeste

fragor d’altri suoni.

M’attende un altro giorno

d’incognite e di nodi

La mano sfiora il muro

la stanza prende luce

smorzano i pensieri.

Si spengono d’un tratto.

Salto o sosta che sia

su sentieri tortuosi,

fili nel verde.

Di speranze bisacce

che gettano semi

durante il percorso.

Domani è coscienza

dell'essere in divenire.

Lava e lapilli

d’un immenso cratere

e il mare nero dopo il tramonto,

scrigno profondo

a raccogliere perle,

pensieri appassiti

senza nodi di nuovi germogli.

E’ il tempo che passa

che dona certezze ad un volto segnato

e all’anima strappata, a brandelli.

Ricucita per nuove tempeste.

- A me stessa per il mio compleanno -

C'è ancora luce in cielo

e il sole che assiso tra le nubi  timido sorride

e gocciole  che scivolano dai rami

e ancora un rincorrersi di  stille sopra i vetri.

Imploro pace dal delirante sogno
che conduca celere all'oblio.
Anima mia trafitta mille volte
Anima tesa alla speranza e spenta

_ ravvolta tra i suoi cenci_
in solitario canto una notte d'inverno e d'inganni
quando il verbo fallace

m'oscurò eterno un viso e l'agognata voce...

Anima mia inquieta e peregrina
nel tuo giro d'ombre e di spine!
Anima tempestosa e mite nei tuoi sottili arcobaleni,
Anima mia non cedere, risorgi! 

Accade ch'io torni sulle mie tracce

dove spiragli di luce come lame

hanno scavato sentieri

ed ombre appena il peso d’un velo

hanno lasciato fitta una trama

Amore perso negli aromi fluttuanti

di giardini mai in terra esistiti

Amore inseguito su impossibili rotte,

un sorriso per cielo

ed il cielo il tuo solo universo...

Raccogli ora briciole intorno

più dolci delle mie turbolenze?

Sulle mie tracce accade ch'io torni sgomenta

e che altri esausti perdano il conto

delle mie giravolte

Io fiuto respiri e ritmi inconsueti

sono un punto che rotola giù

un minuscolo punto disperso

tra le anse del vuoto

Forse un giorno diverrò orizzonte.

- A mio padre -

Questo tempo imperfetto

è di noi superstiti

Padre

della tua cenere non so

quanto c'è nelle mie ossa.

Mi frenano le tue parole

sassi tra rivoli d’acqua

Ora il mio pensiero va

muto e ramingo

e per lidi remoti

dove tutto era amore

e tutto era  brama d’armonia.

Acuisce la notte fisico malanno
o dell'anima il travaglio
la tosse incede o la schiena duole

_strano a dirsi in stato di riposo_

La mente vaga va per binari morti a volte

ed altre s'incammina con passo celere

come a spiccare il volo

per proibiti quant'oscuri lidi

La fantasia è un destriero disubbidiente

alle redini e alla sella
Il giorno è nemico

e ti scaraventa a valle come un sasso

fatiche sventaglia all’orizzonte

e ti frappone ostacoli ad ogni minimo obiettivo

È un bene è un male? Non so...
Io so soltanto

che fermarsi spesso è come morire

e solo qualche volta dona quiete.

 ( acrostico )

Piove e non t'annunci bene
Roseo immaginavo il tuo esordio
Incredula d'ogni previsione
Maggio il mese a me più caro
Odoroso di rose e di viole

Ma forse in mente ho quella donzelletta
Adorna dei bei fiori in petto e in crine che
Giacomo descriveva con affetto  

Giungerà tempo migliore oggi è il primo
Iniziato con una fresca pioggerella
Odiata dall'uomo, alla terra par sia giovamento

p.s. versi come "odoroso di rose e di viole" o "in petto e in crine" e parole come "donzelletta" e il nome stesso "Giacomo", hanno come riferimento di ispirazione al grande Giacomo Leopardi.

Ultimo giorno di aprile
nebbia

come ad un incipiente novembre
che ha brama di mostrar le sue primizie

Tace delle rondini il garrire
il grido acuto di giorni recenti

ormai passati

lasciava presagire della primavera l'ascesa

e l’aria garrula di suoni donava armonia all'anima

pur se in preda ai consueti suoi malori
ora è un velo che cela dell'orizzonte rinnovate speranze
Un velo… ma una trave sull'anima

rinchiusa nel suo quadrato di ombre

I tuoi colori sono sempre vivi. Rimembri?

Tu che nel fondo di un abisso

hai chiuso attimi di vera passione

e hai spento fiaccole se pur fioche?
Erano lumi nell'infinita oscurità, erano lumi.

Ho peccato John!
Mi sono seduta a tavolino
ed ho imbrattato un foglio
non ho scelto il verbo giusto

Fuori, il viale eccitato dalla corsa
Una folla delirante
il pensiero era sublime quasi perfetto

Ma ho scagliato parole a valle
con veemenza
ignorando ogni intelligenza

e calpestando il silenzio

Ed anche il suono
anche l'eco del gong

anche i miei sogni sepolti.

Ho peccato John! 

 da "Parlando con John"

raccolta di poesie

Manchi a La Gallinola ai sentieri al passo

al coro sommesso delle voci amiche

manchi ai giorni pieni di patimenti e affanni,

inquieti... eppur sereni

vuoti ora dei tuoi silenzi e delle tue preghiere

ma alberghi nel pensiero e nel cor di chi ti ama

e chiede nuova speme al tramontar del sole.
Germogli ovunque, Eterna Primavera
e al melodioso canto del pettirosso
e al grido d'una rondine nel cielo.

 PS. In memoria del prof. Biagino Gianfrancesco 

Ad una voce germoglio

rovo di foglie e nodi espulsi dai rami

solida la radice in una terra di rughe

 ( un pensiero fugace )

non un bene da preservare

L’anima domanda uno stormire di suoni

emulazioni di piuma su ciglia intorpidite nel buio.

Una voce un nome, nel dubbio…

corrispondenza che soddisfi

una curiosità cristallina

Ad una voce (ri)echeggio

note sparse scomposte

in litanie di ritorni

alla verginità di tempi sepolti

L’anima domanda maggiore levità

nell’attesa che le croste sobbalzino

al passo lento di un vivere, estinti.

Lo dicevi..
L'essere umano è così
sete di potere
mania di protagonismo
invidia gelosia

la corsa dritta alla meta.

Di che soffrire?
delle cose ovvie
di ipotesi che si avverano
di previsioni facili
degl’innumerevoli mezzucci

per giungere alla china?

Un animale anche il più selvatico

coerente è con la sua natura.
Per l'essere umano sei una pedina.
Il re vuole il trono ed anche la regina. 

Ali di gabbiano ed artigli d'un falco
acuta la vista
lente minuziosa a cui non sfuggono crepe né fori.

Lacerato dalle sue disavventure

scivola sulle altrui emozioni
tra onde ed abissi

e come impronta ricalca
l'orma identica già impressa al suolo
di un’anima che geme flagellata dal dolore

estraneo alla pelle e al cuore di chi
a torto o ragione convinto si crede
d'egual patimento. 

Avrei voluto darti le emozioni
di parole cadute a picco
proprio dove pensavo ci fosse

solo d'acqua chiara una pozza
che il vento empiva d'ogni cosa.

E invece i miei pensieri straziati

da silenzi così immani 

dopo le acrobazie innumerevoli della mente,

follemente sana per rimanere desta,
si sono arenati proprio in fondo al tunnel

che un raggio lasciava intravedere.

Non erano mature le idee e i sogni

deboli nelle ali e nei disegni

sono caduti in mare
È quel che accade alle meteore…
_noi attratti dalla luce_
non impieghiamo bene quei secondi

per esprimere un ardente desiderio.

E tutto ciò che passa più non torna
solo ritorna il dolore col rim(pianto)
per sorte avversa e non prontezza nostra

nel cogliere l'istante di promesse

e di letizia pieno.

Oggi è primavera e qui c'è buio
un'aria grigia e sorda
la culla tra i rami disadorna
gocciole minute sopra il capo

e sull'asfalto.

Io e i miei pensieri per mano

come fanciulli restii, tesi verso altra direzione
io e i miei timori d'un giorno aspro
io e le mie attese, la muffa nel cassetto
io e la solitudine, lei un numero perfetto.

Fredda è la pietra nel giardino dove

la lucertola spesso d'un raggio gode
fredda la stanza, ha pareti d'acciaio
fredda la mia fronte, lo zefiro in salita.
Un verso torna ad eco e mi consola
“Sono nata il ventuno a Primavera”
Ed oggi è venti...ed è primavera?

No, è solo una fandonia. 

20 marzo 2023

Forse era per far tacere il tuo inferno
e il dolore crescente per quel morbo estremo

che t’addentrasti per quella selva oscura

e nell'ardua impresa di tradurre i canti

nel dialetto della nostra terra?

Era per non pensare

per tenere a freno il desiderio d'una vita

libera di muoversi e celermente

sulle proprie gambe

e di riavvolgere le sue memorie serenamente

per il tempo tiranno e sempre un passo più avanti,

fugace e menzognero?

O forse perché l'afflato di quel tuo “esser niente”,

declamato lì sulla soglia,

in piena consapevolezza della potenza del Pensiero
è in realtà nuovo germoglio

in una primavera che ha deciso di cancellare ogni illusione
per condurti alla vera Luce?

P.s. : In memoria di Ugo D'Ugo, poeta e cultore della tradizione molisana, scomparso il 25 marzo 2023.

Navighiamo questo mare nero,
di tempesta in tempesta,   
su zattere o altri mezzi di fortuna.

Chè quiete è morte o quasi
o un ribollir sott'acqua
di nuovi mali e di peggior sventure.

E si va avanti…
e il ritmo poco importa
né il suono, se nenia o melodia...

E se un tempo assai remoto
tutto il dolore confluì in poesia
ora il pensiero, delirante
dalla Musa fugge via. 

Rimarrà bianco il foglio
mentre un solfeggio di note
discorde dalle parole e dai silenzi
risuona di desideri muti,

quelli sulla scia delle meteore
dispersi in luminosa pioggia.

Era per te ogni sillaba

ogni dubbio ogni sguardo

puntato a nord della mia terra
ogni sospiro che tornava ad eco

al sorgere del giorno

ogni passo in solitudine

ed in testa dialoghi soavi

tra le anime di vite differenti
eppure uguali nell'afflato.

Avevamo un concetto originale dell'universo

lo stesso che poi  battezzasti

col nome di prigione.

Ed ora il foglio bianco è un campo incolto
un campo infestato di gramigna
ed io mi aggiro esausta tra le ortiche

_magra di speranza la bisaccia_
cercando tra le spine un fiore antico
o forse solo un fiore più gentile. 

Non volevo la luna

ma che i tuoi occhi

fossero due stelle

più vicine alla terra.

Due diademi sospesi

nel buio di una stanza

ghiotta di sogni.

Contemplo le tue forme
frutto d'una costola
nell'ingegno d'un Dio

ignaro
di tutti i conseguenti mali della terra. 

Monotonia di una nausea...
insistere sulla terra mappando le zolle

il fiato sul collo invece d'uno zefiro.

Quando ha tregua lo spasmo,
dimmi? La notte, mentre fingi un orgasmo

o forse attingi ai colori di un sillabario virtuale

per le tue innumerevoli ombre?

Quando vivi davvero il tuo esistere aritmico

fibrillando emozioni sepolte ( o di altri )?

dove strusci (strisci) di sbieco

_un raggio sul marmo ghiacciato_

                                  elemosinando il bene smarrito?

Ho un male dentro che a narrarlo
pare un blasfemo
quando alla vita pare nulla manchi
un male che rimugina pensieri
brucia nei ricordi presto spenti
se sepolti nel fondo scuro d’un cassetto
non trovano ristoro
in un raggio che inaspettato
 illumina la stanza.

Non vedi dinanzi a te un corpo lasso
le braccia penzoloni,
capiresti la tristezza che s’espande
macchiando l’aria in un baleno …
ma lo sguardo dimesso trasandato
di chi nel vuoto annaspa
dove tutto è nero
e tutto ora non ha nome.

Sto sulla riva

sperando in un'orma sulla sabbia

dopo l'ira di un'onda anomala

e del miracolo (improbabile)

di castelli superstiti alla bufera.

Ora il vento discorre soave

come fa con le primule al mattino,

prima di mutare direzione.

Ora le cose hanno il loro nome esatto
nitidi contorni perimetri perfetti
e sono vere o false oniriche o reali
sono allegre o tristi scure chiare.

Ora le cose stanno nei confini
sono piccole o grandi vive o morte
non hanno dentro quel rimuginare curioso

di quando ti interroghi e dubiti di tutto.

E non hanno dentro lo schiamazzo del pensiero

di quando chiamava i tuoi occhi e le tue mani

e guardava la strada dinanzi e non s'arrendeva

pur indovinando la distanza.

Ora le cose hanno la strana quiete

dei cimiteri sotto il peso della neve.
Le foglie sono foglie e i rami, rami senza più germogli,
senza attese dai nidi né richiami. 

Era per te la passione
e quel viaggio esplorativo
tra i sentieri del piacere
l’enfasi il respiro crescente
il ritmo del cuore le note sulle labbra,
in piena fioritura.
Era per te la pioggia
e l’alito caldo della sera
l’onda l’erba lo stupore.

Ora sei giudice supremo
a precludere la soglia dell’eden,
ambito sognato, troppo spesso
trasfigurato tra le anse d’un desiderio vivo
nel cupo delle notti d’inverno
e di tremule stelle.
E nell’attesa di giorni nuovi
ignari di binari e di treni in corsa.

Ho mutato il mio esistere
guardando oltre le nebbie
ho spento le stelle

per la luce pura dei suoi occhi.

Ora le pareti mi guardano
definendomi vagamente
al pari delle ombre.
Consulto oracoli temo profezie.

Il tempo estremo ora è un raggiro

inclemente mi oscura ogni traccia
di chi ha mutato il mio esistere
nell' incompreso ed incomprensibile cammino. 

Il silenzio era riparo e maschera di un'idea matura
l'orizzonte solo una linea nera
in un deserto di speranze
e della vita possibile neppure il miraggio.

Oltre il sentiero tortuoso foglie ancora verdi

migravano verso un tunnel

senza via d'uscita.
Della luce l'inganno. 

Questo bacio mai dato

che non chiede un giardino

né risiede nella corolla fiorita

non risplende nell’ovale del viso

o nel lago degli occhi

non vaga sul perimetro dei fianchi

non sfocia sul ventre

_aria spuma cipria piuma_

questo bacio ch’è pensiero

sigillo invisibile oro

e trema quando sfiora il deserto

e viola la nuca di raso e le labbra

questo bacio che odora d’aurora

e si cela alla luce forte

trafigge le nubi i rami un’ala

sul sentiero della memoria

questo bacio mai dato

ha contato le assenze

ed i premi mancati

ha colorato vuoti

e ai pensieri ha regalato diademi.

Questo bacio ch’è quiete ed è tempesta.

Giunge la notte e vorrei fosse eterna

una notte elegante nel suo abito lungo

di raso carezzevole gli occhi un velluto la bocca di rosa

una notte che penzola come un melograno

una pallida notte lunare sopra il pozzo la via la chiesa

la porta socchiusa la mano tesa il commiato il profumo

che resta nel vento un istante poi si disperde

Giunge la notte e vorrei fosse eterna

un ricordo un gomitolo gonfio che si dipana un sentiero di stelle

e sentire cadere tutto il peso del giorno le ansie i timori

gli inganni l’ambascia che muove i pensieri

ancora, quando tutto d’intorno pace reclama

e sognare un’orma più grande accanto che all’alba non muore

ma con te condivide il cammino.

Muovere i fili sul palco perché continui 

lo spettacolo delle marionette...

è il compromesso tra vivere e morire ?

L'anima conduce il suo gregge

nei verdi pascoli del cielo.

Nel rincorrersi d'un verbo senza suono

sulla lama del tempo
un'ossessione sterile si perde dentro stagioni inutili.
I passi sostano dove c'è quiete

e la memoria stilla le sue perle
mentre qualcuno ti scava dentro.

Non esiste la chiave giusta
e la vita persevera nel suo inganno
insolente come un mendicante d'aria

un ladro d'angoli all'ombra della piazza.

La luna volge lo sguardo altrove

là dove sulla terra si contendono troni
e consumando tappeti tagliano nastri.
Il premio è nel gong del cuore

mentre la solitudine accarezza la pietra

con un raggio indelebile.
Uno straniero deturpa il silenzio

attingendo al paroliere.

Fredde emozioni
strani duetti in un panorama in bianco e nero. 

Pensi sia qui tra la prima e la terza falange
sulla punta d'una scapola all'alluce,
no è nel sangue tra cellule impazzite
ed il vento la nebbia la pioggia
il gelo che gela al contatto le cose
i pensieri i disegni le idee.

Lo so
a chi lo dici...
Ho male alle mani
ai malleoli ai ginocchi.
I polsi trafitti le fitte alle costole…

Taccio.
Ognuno il suo male maggiore minore

somigliante forse per sopportazione
nell'indice il picco dell'onda,
scivolando sul fondo.

Dolore...

è nel sangue
nel cuore
nel respiro che manca
nel passo che arranca
nel fiato aritmico,
in pausa?
Nel verbo che assente
pronuncia i suoi vuoti.

Pensi sia qui alle tempie
un chiodo d'un attimo
uno sciame che punge
per fuggire lontano.
Ma ora è alle costole
a trafiggerti il petto.

Lo so,
anch'io...
è ovunque il dolore

m'attanaglia m’uccide...

Ho visto che danzi che corri
t'addobbi per andare alle feste
t'ubriachi sorridi stornelli divaghi
rincorri le folle, starnazzi...

Ecco penso... è lontano

 in quest'ora notturna
che il sonno è latente

la speranza una fiaccola fioca

che affiora nel buio.
Invece mi spia

mi colpisce che dormo
ed ormai più non sogno.

Ho visioni nel dubbio del giorno che sorge…
lunedì giovedì, il dubbio perdura
forse invece è domenica.
La mente vacilla... 

Non so quanto l’amor coniugale abbia di paterno sguardo

certo la carne ha grido uguale allo spirito e negarne il richiamo

il più equivale a reprimer passione

o l’impeto sottacere del delirio.

Vedi, tu che or rinneghi e falsamente hai compreso il sentir della tua amata…

Le vedovelle piangono imbrattando i muri e guardano pazientemente

stillare gocce sul sentiero invocano primavere

venti cieli dentro intime memorie.

E tutti elargiscono sorrisi abbracciano l’aria che contiene ogni loro lamento.

Benedicono ogni semplice sillaba se non la terra da esse calpestata, in preda ad una visione.

Tu forse rievochi istanti o immagini o desideri in somigliante disegno, offeso e geli

dell’amor tuo un dì tant’osannato ogni verbo ogni grido ogni pensiero.

Vorrei essere la nuda terra dove posano i tuoi piedi

il cespo di rose sul ciglio della via il muro ombroso

la chioma cupa dove nidifica il tuo pensiero prima del nero.

Vorrei essere negli occhi tuoi quel bagliore che illumina le cose grandi

e le piccole le fa immense.

Vorrei essere una tua parola sussurrata tra la piega del labbro

mentre sorridi quando dimentico del suolo

t’innalzi in volo là dove il cuore brama obbediente solo

alla purezza d’un pensiero primordiale.

Vorrei essere culla ovunque t’adagi ed aria che ti circonda

vorrei essere quella mano che si perde nella tua mano

come in un sentiero d’inebriante gelsomino

e respirarti così tenero e vivo così fragile e vero.

Vorrei essere la nuda terra la terra che freme

e non vorrei morire ad ogni istante nella bufera

e dentro un vento che non vuol tacere.

Ho attraversato mezzo mondo ed ora sono qui incosciente

del soffitto della stanza la zolla di terra sotto i miei piedi

la finestra di fronte.

E non ho la forza di un pensiero un verbo un ordito

un qualsiasi disegno.

Sono qui trafitta dalla luce e non comprendo

la fortuna di una morte che si rinnova

sul finire del giorno.

Un rito puntuale più che fedele.

Sarà per questo male che ha radici profonde

e spesso buca i colori alle immagini

restituendomi  bozze in bianco e nero.

Il mio dolore è muto

va interrogando il vento

si confonde sui vetri con la pioggia.

Ha dentro una dolce nostalgia

eppure è triste.

Il mio dolore grida

quando tutto il mondo dorme

non ha sogni o desideri nè speranze.

Il mio dolore è profondo un abisso.

Ha vortici irreversibili

maglie che strangolano

il più ingenuo dei   pensieri.

E quando il giorno dice alla sera è tardi

sul taccuino annoveri le cose rimandate

ed hai coscienza del poco portato a compimento

della vanità inseguita delle cose difficili ignorate.

E quando il giorno dice alla sera fermati

ti accorgi del tempo buio sceso come un fiato sospeso

mentre la notte inebriandoti

confonde i pensieri nella mente.

E quando il giorno dice alla sera chetati

tu volgi in turbine non voli non approdi

non sogni non esplori il nulla.

Semplicemente ti disperdi.

Ora che non sono un nome sulle tue labbra
né piuma nell'alito del vento
Ora che non ricordo l'inebriante gelsomino
né il leggiadro papavero tra il biondo delle messi

Ora che non ho la leggerezza del pensiero
né la vaghezza della parola
Ora che non ti sorrido né sono una tua lacrima
ora che non corro nei tuoi giorni

Né mi racconto tra le ombre della sera
Ora che non sono alba né tramonto

ora che non sono aria né acqua

ma abbraccio tutte le cose della terra

Tu non ami più questa terra

e non domandi più la mia luce
Ora so d'essere il nulla
ora so che mi hai dimenticata. 

Toccami
col fragore delle onde
e il ticchettìo leggero
della pioggia sui vetri
stordita al gracidio d’una rana nel pozzo
palpitante in un risucchio di piovra
che afferra una mano o un piede
o la bocca alcova d’intenso piacere

Toccami
dove la voce interrompe il respiro
e il respiro scivola nella sete
e la fame convulsa accende miraggi
dove le tue fantasie e le mie diventano vere
in un grido che sventra la notte
nello sferragliare dei treni sulle rotaie
Toccami tra lo sciabordio
d’un nugolo d’api
che migra lontano
nella nebbia che cela
allo sguardo indiscreto
un gesto più ardito

Toccami
tra le acque chete
nel fuoco sedato
nell’odore pungente che sale
dell’erba tagliata
lungo il viale bagnato
da una luna intrigante
e dalla tua brina

Toccami dove il buio
nasconde le siepi
le ombre coincidono
i bordi collimano
i sensi esultano nel fruscio della seta
mentre innesti cerchiamo
nelle gole - profondi -
e smorziamo con le lingue il respiro
ai baci strappato e alle onde
che il picco ora danno al piacere.

Poesia pubblicata nel 2018 su altro sito

Del pino so e del pioppo

e dell'ulivo col suo tronco contorto
Del nespolo m'hanno detto
interrogando qualcuno

sull'albero di fronte alla finestra del luogo dove lavoro.

So delle querce e dei platani
ma di molti alberi il nome ignoro
E so distinguere mandorli e peschi solo dai fiori,

il melograno e l'albero dei cachi allo spuntar dei frutti.

Ma non si può dir di me che abbia perfetta conoscenza di vegetazione e flora
E mi vien da ridere ora…
se per anni ho creduto il fico d'India un cactus 

finché non ho chiesto a Nino il nome

di quelle piante che in Molise ho incontrato spesso sul ciglio delle vie. 

Guardo fuori

un raggio di sole illumina la casa di fronte

Cosa attendo non so…

forse l’algida quiete dopo il chiasso festoso delle vie

mascherato dall’intruglio degli umori più strani.

La memoria percorre i sentieri d’un passato recente

e mi dice che nulla è mutato dall’anno passato.

Forse il vento… chetato, ma solo al levarsi dell’alba.

Sto come foglia che teme d’esser sospinta lontano dal ramo

Le ore d’un tratto più lente, d’inspiegabile angoscia

per un bene perduto in un picco di assenze tra carestie

e l’inganno del vivere sognando l’eterno.

Cosa attendo non so…

con  lo sguardo che pare voglia gettarsi nel vuoto

Un pensiero che arrivi a lambirmi come pioggia stellare

un sorriso ora nuovo che riporti nel cuore l’antico.

Guardo fuori

Il cielo sì terso ancora lusinga il mio fragile corpo

di ali malconce munito.

Nasce così questo momento conviviale

uno stimolo mentale un break un tuffo oltre

senza l’esigenza vera di sfamarsi.

Sorseggiare da un bicchiere un’onda anomala.

Noi padroni.

Dentro momenti in cui alziamo gli occhi al cielo

e non vediamo solo la notte. Le stelle parlano di noi

che siamo veri nei nostri abissi.

Bandiere
issate in alto
incontrarono
cieli liberi

Ora contano

nuovi strappi
dopo mille ricuciture.

(al gatto del mio amico)

Gatto che non avevi un nome ma ne ascoltavi cento
non avevi casa ma angoli
e la strada era il tuo pericoloso passatempo
gatto indifeso tenero d’età e perciò dal passo lento
che attendevi carezze sulla porta
gatto che guardavi col fulmineo sguardo
l’onda delle crocchette la mano amica
l’ombra che si allontanava paga

Gatto in posa sulla panchina al sole
il pelo lucente gli occhi stretti
beato nel tuo stare quieto
senza contare il tempo per noi così tiranno
gatto che recavi del mattino il saluto
e del tuo esser vivo lasciavi tracce
ora tu hai un nome ed hai una casa
e il miagolar concerti e fai le fusa
al tepor della mano che t’accarezza la lucida pelliccia.

E penso al cielo a migrazioni del pensiero

agli storni ai loro disegni agli aquiloni oltre il confine

E penso alle nostre braccia tese agli attimi perenni

ai contorni delle ombre ai sogni ai precipizi inaspettati

E penso all’orlo dei silenzi alle parole _gocce_ al loro tintinnio

alle speranze raccolte dentro gerle di vimini

E penso al nostro divenire nel cuore della terra

all’essersi perduti nella tormenta senza più un arcobaleno.

È tempo di uscire per le vie
ignorando schiamazzi e silenzi.
Non c'eri quando ai bivi ho tentennato
(sbagliando forse direzione ?)
quando ho cercato conforto dalle assenze

e forse ho peccato di rimpianti e nostalgie.

Quando ho visto disfarsi le promesse
ordite con pazienza nel buio dei giorni
in attesa della luce (la tua luce?)
Forse eri dentro la cornice ed i tuoi dogmi
i punti fermi i panorami possibili
il limite concreto dei tuoi numeri.

Io a quietare battiti e respiri

tra ansie e timori

e le pieghe innumerevoli dei sogni veri.
Oggi sono ripudio. E quel che fu essenza
immutato vive di una morte già annunciata. 

Pensato è il sogno

per le celesti sfere
ché se rasenta il suolo
s’infrange in mille pezzi.

Toccar mai conviene

le chiare bolle d'aria.
Esplodono ad un tocco

sia esso d'ago o  piuma. 

Si mischia al vento di bufera

alla frusta dell’acqua sui tetti

allo sferragliare sulla via di cocci e rami

quest’insistere della mano sul battente…

Un ritmo strano senza il ritorno d’una parola

che risuoni ad eco all’orecchio attento.

La stagione è muta ed è mutata

E’ un anno che pennella di grigio

soffitto e muri di silenziose stanze.

Giungono di tanto in tanto voci intorno

strumenti scordati unisoni solo ai gemiti

d’un’anima in agonia.

Sento solo i polpacci lancinanti
e l'urlo soffocato nel silenzio
anche se tutto il corpo cade a pezzi
come gesso dinanzi si disgrega
come polvere sfuma si dilegua.

Gli estremi amari vertici negli alberi

ignorano il tarlo alle radici
pensano d' essere gli unici colpiti
ed invidiano d'altre parti

(miglior) sorte, pure infelice...

Così le mie mani appese ai polsi... 

Stamane un gatto giocava con un topo

l'ho visto trattenerlo per la coda e poi

lasciarlo in un grumo di terra

come un inutile gingillo.

Lo ghermiva quasi con dolcezza

e raschiava il terreno circostante

Ho visto il topo scomparire tra le zolle

e il gatto con gli occhi fulminare l'aria.

Stretti scuri lineari
aperti o chiusi
non si capiva bene da lontano
Forse solo accostati
pel trapelar d'uno spiraglio.
Di luce un tenue raggio.

Ma da vicino tutto era diverso
Dietro ogni uscio si stagliava un muro
e c'era freddo e un odore strano
e quel silenzio quasi innaturale
come quando pensi di star sola
mentre alle spalle una folla ti pugnala. 

Vorrei dirti di un silenzio poco fertile
ora che odo gemiti tra i solchi
e la parola è una ferita aperta sulle labbra

ancora sanguinante

Vorrei dirti dei sogni affossati tra le pozze

nelle notti di invisibile luna
quando intorno tutto gracida strano
e non v'è nenia che incoraggi il sonno

Vorrei dirti contando sulle dita

di ogni cosa perduta oppur smarrita

sicché il conto portato sulle dita

approdando ad un numero finito

dell'impresa allevii la fatica

ma non bastano i palmi d'una folla

confluita copiosa in una piazza
all'indice completo delle impronte

che tu hai scavato nella mia memoria.

“A lui che di me è l’essenza “

Ottobre volge al declino

nebbie al mattino e sole sul capo

che ciancia di primaverile stagione

Confusi pensieri gli affanni di sempre

i sogni col prurito alle scapole di nuove ali

Già il sentiero crepita di foglie rossastre

e pigola sul ramo che si denuda un uccello sparuto

Solitario il mio canto perde il suo fiato in un mugolio indistinto

Il gatto ha una voce il cane altra voce

in me un silenzio che grida e fa tremare le pareti

d’una stanza sempre più vuota

Ottobre che muore la sera

una calma non vera la luna

una fetta tagliente nel cielo più d’una lama.

Troppi segmenti... ora sono diventati una retta

non  apici né orizzonti o siepi a precludere lo sguardo

Le parole, quei tarli all’apparenza innocui

quelle pecche sul bianco ora hanno perso il peso

E i silenzi ripercorrono i sentieri della memoria

ora al trotto ora al galoppo

tra la polvere sui selciati di nuove speranze

nel grigio provvisorio delle nuvole

Sono passati mesi uguali nei loro tramonti

e le stagioni hanno dimenticato l’originario nome

nell’alternarsi di giorni senza luce e notti interminabili, insonni.

Altrove la luna si sdraiava sorniona raccontando favole.

Il vero premio fu la tua cattedra nella mia età adolescenziale

sapere di non sapere ed essere investita d’un ruolo non ambito

L’Infinito e Silvia nel profumo intenso della ginestra

ed io che alla luna ho parlato tante volte ma di cose poco profonde

del vento contrario del latrato dei cani nella notte

dei tarli nell’anima e nel legno antico dei mobili della mia cucina.

Non del genere umano non della sorte non delle tempeste

Mai ho attraversato sentieri dove il vento profumasse di gelsomino e rose

la lavanda fu la sola sorpresa notturna d’un cuscino sprofondato nel sofà

tra le note di Chopin le parole sugli scaffali i sogni sgranati di vermiglio,

i melograni della pazienza e dell’attesa nel grigio degli inverni

Da piccola fui grande con mio immenso stupore tra le bambole mai possedute.

Ora rotolo in discesa, un granello destinato a scomparire

mentre un canto notturno di pastori risale la collina

Non è più tempo di tramonti silenziosi e mazzolini di rose e di viole

Non è più tempo di vigne di siepi e meraviglia ed orizzonti di luce ove annegare.

Le cicale … che frastuono quando l’aria è satura di menzogne,

nel prato verde di nostalgia e desideri calpestati per distrazione!

 Dedicata al mio prof. Biagino

Sorrido piango spero

mi dibatto tra mille onde

Esisto mi nego

simulo il vuoto

Affogo nella terra molle

come tra i flutti del mare

E vivo e muoio

Muoio e vivo

ma in un ordine inconsueto

L’anima sospesa

tra barricate e cielo.

Ci sono amori che non hanno voce
hanno camminato per anni sulle spine
ed attraversato il fuoco ardente

per una promessa una visione un sogno

Hanno sfidato un destino avverso
desiderando un fiato

una carezza un bacio
sguardi roridi di luce vita nuova

Ci sono amori che non hanno avuto encomi

hanno rialzato il capo mille volte

dopo una nefasta pioggia
fino a cadere tramortiti al suolo

Ci sono amori mai immortalati

in un quadrato sopra la credenza
Amori che hanno atteso treni

senza più guardare l'ora

ed hanno pianto senza versare lacrime

apici d'amara solitudine
Inconsolabili e sconsolati
nel difetto d'uno sguardo ed un abbraccio.

Cosa ne sa il Cielo

delle nostre vette

di premonizioni

di crolli e tracce imperiture

del peregrinare del pensiero

tra cunei ed apici

ora che anche tu ignori

d’ogni moto il senso

d’orizzonti e nebbie lo strano inganno

d’ogni sosta il vuoto

quando un nuovo affanno

è preludio nel bramar la quiete…

Ha perso la pazienza il ragno
o s'è distratto
e la sua tela
trama di ricami,
ora disfatta

è solo un tenue velo,
mera illusione!

Qualcuno maniacale
ha setacciato ogni angolo ogni lido
ed ha studiato di ciascun le mosse
col suo falso sorriso e con le lodi
e col copione in mano

Sempre lo stesso,
rinnovato forse nell'olezzo 
che emanano certi corpi

imputriditi
al pari delle menti. 

 Sto
come un animale sta fuori della porta
Sul ciglio della strada ad un cane 
hanno lanciato un osso
Dentro vicoli ciechi mugola ancora il  vento
presto

il suo gemito tramuterà in pianto.

Spesso della stupidità ho sognato l’apice.

E su immaginarie vette l’ara

dove si pesava l’attimo

svestito della sostanza dell’Eternità.

Ed ho provato una strana quiete

il formicolìo d’un falso fermo... il lago

assopito sotto l’alito distratto

d’un vento antico.

Si ama il deserto pel susseguirsi dei miraggi

cessato il lampo torna arido il tempo

Promesse e speranze  van dissipandosi,

ombre in fuga nel buio della notte.

Non parlo mai del dolore

tu però sai cos’è il dolore.

Non è un viso sbigottito.

Ma sfinito.

Anche quando resiste alle rughe la pelle

rivela ben più profonde incisioni

che a volte s’illudono di scomparire

increspature simili a smorfie improvvise

in quel gridare in silenzio

fischi che attraversano l’anima.

Esorbitano gli occhi

mentre s’espande un fuoco che gela

e sotterra ogni più piccola voglia

in un  continuo rubare del mare alla terra.

Quest’irruenza nelle altrui sensazioni

sa di indecenza,

il gareggiare per lo sterile podio

rovesciando il peso d’un enorme bagaglio

s’un lido che vorrei fosse lieve

di luce e di spuma.

Quanta nebbia innalza il velo

sull’essenza e sul vivere puro!

Non c’è scoglio né siepe

nè spiaggia o montagna di sabbia

nell’immensità del Pensiero.

Solo ali possenti. Non confini né mete.

E qui sono troppo distanti dal sogno

e noncuranti delle meraviglie del viaggio,

chiusi tra irrequietezze e manie

ed i vicoli ciechi della finzione.

Lacrimo questo disubbidire all’amore

le ore di sospensione al cielo

le sottrazioni ai  meandri del  tempo.

Ora i corpi si sfibrano su di una panchina invisibile

Annota i rumori delle fronde la mente

ma nessun suono assomiglia al felpato silenzio

di lunghe notti ai poli, all'apice somiglianti

quando la distanza tra i corpi  era sfiorarsi in volo.

La vita era ad ogni stanza

ad ogni crepa del suolo

ad ogni intrigo di rami alla finestra

sulla soglia restavano i passi odorosi di pioggia,

come in ascolto.

Il papavero stemperava il verde

nell’eco dei sogni,

spighe allineate nelle notti più grigie.

Ombre amiche la sera al riverbero d’un lume

narravano di vele e di aquiloni.

Ora qui non passa più un alito di vento

né mette radice il gelo.

Io... una città demolita

senza incisioni né impronte.

M’è scoglio quest'omogeneo scorrere che annulla

ogni identità ogni segno e non dà chance alla fantasia

E fluttuo nelle turbolenze avvezza a correnti avverse

Vele ricucite degli strappi ancora in mare stanno all’orizzonte

I miei viaggi anelano l’approdo sopra un’isola

per beltà simile e per quiete al Paradiso

(benchè sia solo un concetto in me il Paradiso)

Ma le spiagge,  le spiagge sepolte

sotto un ammasso d’ombrelloni non m’attraggono

al pari delle piazze o delle vie gremite

dove il caos imperversa

e nessuna voce assomiglia alla voce del silenzio.

E se diventa un macigno il bagaglio ereditato

la malinconia lo sconforto gli occhi mesti

il silenzio eloquente

si fa marcia indietro dal punto preciso

reo d’una promessa (perenne?)

ora sepolto tra cumuli di terra.

Del bagliore nessuna rimembranza

tra i cirri d’un cielo malvagio

Di tante lune non resta che la beffa

d’una complicità apparente.

Anche ora che scruti il nero orizzonte

o dalla cima guardi gli abissi

pesci fiori foglie morte sassi

e pensi senza nulla pensare

e getti lenze nel vuoto

e peschi sillabe gemiti sussurri

e scavi tra le crepe dove perle

stanno tra la polvere e i fogli

scarabocchiati tra estasi e miraggi

Anche ora che le promesse sono vele stracciate

e la terra è lontana il faro spento e il desiderio

che qualcosa possa cambiare  

è un vento straniero  che schiamazza per le vie

Ora che ti sei rialzato a stento

nel buio d’un mondo che dorme

e non vede la tua sofferenza

e provi un binario nuovo senza grande entusiasmo

Ora che ti volti indietro accarezzando prati di margherite

e le corde del liuto addormentano le tue visioni

anche ora... il sogno resiste vive

dimora nella sua sfera, irraggiungibile

Il sogno non muore mai.

Ed ogni lusinga disillusa uccide solo la quotidiana  realtà.

L’affannarsi è fatica vana

ognuno seguirà il filo

con qualche deviazione

qualche strano appostamento

qualche sosta fuori dai binari

e asseconderà infine la sua natura.

Germogliare ovunque il suolo imbruna

o perlustrare il terreno per una zolla assolata.

Ho scritto versi d'amore per un poeta

lui diceva di non essere un poeta
ma seguiva il sentiero degli aquiloni
e s’innalzava col vento sulle onde

Ho seguito il mio Poeta ovunque fin dove
il pensiero ha sfiorato il sogno
Ho dormito sulle ali sue possenti
ho seminato stelle tra le zolle

E sono stata pioggia e sole ardente
sono stata aria e terra bruna
Tempesta ed arcobaleno

primavera soave anche d’inverno

Ho scritto versi d'amore per un poeta
che custodiva nel suo cuore un sogno
Ma il desiderio come un fiume in piena

ha rotto gli argini portando via ogni cosa

Ed ora non ho più una casa

dove ogni dì fare ritorno

e non ho itinerari da seguire
e vago sola e sconsolata senza meta

le mani in tasca a trattenere il sogno

andato via con il mio Poeta. 

Osservo...

Dov’è ora la passione?

È un correre o un camminare svelto

verso il traguardo

Mio Dio sono povera di spirito se ignoro

qual è il traguardo?

Il sogno ha spiccato il volo mesi or sono

sotto il mio naso

Incredula

l'anima vergata

relitto inutile rinvenuto a riva

Ma non era la meta

era il viaggio perenne

l’altura a bucare il cielo

Il bacio sublime tra il mare e la terra

a turbare intimi pensieri

Era il desiderio d'un cespo di margherite

mai raccolto

E quel giardino

il tuo, ora di nessuno.

Osservo…

Il mio andare sul filo

un vacillare d'ombre al destino

la lavanda sgusciata tra le piume

in un giaciglio _ansia e tormento_

D'inesattezze rumori d'immagini scomposte

c'è tormenta

di quiete nessuna speme

nella notte misteriosa.

Scrigno di stelle o minaccia di nuvole o intrighi?

Io cammino sulle tue orme ogni sera e non ti trovo

La passione in quale mare annega?

Un alito caldo mi sospinge i fianchi

asperità di scogli acre odor di limoni

un bouquet di rose gialle fa meno spoglio

il mogano d’un tavolino.

Riordino le briciole, sopra un velo di polvere

Di baci ricordo il sentiero oltre il giardino

oltre l’orizzonte oltre una soglia chiusa

e il sogno a seguire di un abbraccio

un nido una segreta nicchia per i miei pochi averi

Una ventola mi fredda  il viso.

Il tempo riavvolge la pellicola

m’illumina sul volo il salto la caduta.

A galla resta solo il tuo pensiero

Delirio d’un’estate nuda vuota austera

pungolo che m’incita e sostiene fino al buio

d'ombre e misteriose tele

spazio eredità non contesa né condivisa

della mia vita passata d’ora e futura

Delirando oltrepasso il fiume

delirando cerco un approdo

E ti cerco come un mendìco,

in mano un cappello di paglia,

dietro il cappello un corpo adorno di stracci.

( a mio padre)

S'è spento d'un tratto lo stridulo frinire.
Nei giorni innanzi quel suono così intenso
seppur assordante non mi recava noia
non quanto nella mente dei miei pensieri il chiasso.

 
Padre tu dormi?

O forse t'agiti ancora

per le mie pene e pei miei travagli?

Ora i cipressi sono silenziosi
e s’è zittito lo stormire delle siepi.
La pioggia improvvisa ha chiuso l’uscio ai nidi

ma al primo raggio di luce, via le nubi,
di stormi il cielo sarà tutto screziato.

Si tingerà l'aria di nuove sfumature.
Dicono sia così in  viso la speranza
eppure non v'è sollievo nel respiro del vento
nessuna quiete dentro e neanche intorno.

Quante previsioni quanti simili percorsi
quante false mete quante ipocrisie.
Scene che si ripetono ed orizzonti vuoti
racconti di viaggi inutili.

Ordunque amatevi ed odiatevi
in questo rincorrervi l'un l'altro

tra incenso e mirra

diffondete le vostre pseudo melodie

e vivete o illudetevi di farlo
prima che il mare vi restituisca a riva. 

È uno stare in trincea
un combattere ostacoli
tra incubi timori

e la visione di un tempo nuovo.

Navigare in sogno

i colori dell'aurora
mentre di foglie il vento

simula il fruscio.

Vi sono vicoli da noi mai esplorati

in bilico tra limiti ed ipotesi.

Sarebbe bastato un briciolo di follia
in questa vita così aspra così esigente,

la scintilla per un fuoco inestinguibile. 

Se non percepissi coincidenze in quel che accade

direi che sono piccoli segni

del nostro incedere nella stessa direzione.

Resterei ora sulla soglia ad attendere una luce

metterei insieme le note per la tua voce

 (eco di silenzi dentro stanze vuote )

prima di leggere della tua bocca ogni piega.

Ma forse aspetterei invano

e l’ennesima raffica mi spezzerebbe la nuca

e forse resterei piegata sui miei ginocchi

ancora una volta incapace di dirti amore.

E forse nulla ci appartiene se non l'idea che tutto è preso in prestito
nessuna disciplina lingua traduzione dell'immagine in suono
o figura scarna trasparente nei suoi arti nervi fibre cuore

Ed io ancora sogno segno che la mente brama voli approdi
soste rotte opposte improvvise mete.
Ora io sono in questa tua sagoma e trattengo il respiro.
Taccio. Io sono in questa linea sottile a segnare il sentiero.
Andrebbe perso il senso senza la traccia d'una matita.

Scorrere sul filo senza falsi passi salti piroette nel vuoto
reclusa in un quadrato piegata

nella visione della stessa faccia della medaglia
confusa nel riflesso allo specchio 

duplice disegno dell'io scosso dall'onda.

Inutile questa deviazione dal tema

come il gioco d'acqua della luna salda alle sue radici celesti
molle come sabbia nell'inganno di un celere avanzare.

Sopravvissuta ai tagli del gelo e al graffio della luce
ora ostinata assenza della vita in bilico orlo- precipizio

Io come un termine in disuso un attributo superfluo
cado nel respiro del vento tra farfalla e foglia
nella sfumatura vermiglia straripante nel tramonto

Scivolo nel rimpianto d'un giardino rimasto incustodito
a nord di un'isola mai esplorata (promessa).
Era parte del sogno tra saggezza e follia
era l'apice di un desiderio inespresso
quel mare d'erba scrigno di congiunzioni impossibili.

Ora della vita rimane il tempo speso

il tempo perso il tempo incerto
il tempo schiavo del tempo

il tempo sprecato
e la somma d'istanti di attese sospese nel caos.

Rimane il pianto dell'universo stellare e sotto il deserto.

Ho bisogno di una folle come te

che ama il viaggio l’orizzonte e non le mete

di una voce fatta di echi e melodie

di una giocatrice d’azzardo di note e di silenzi.

Di verità e fantasie e di emozioni.

Ho bisogno di una folle come te

che corre tra le fiamme

che non teme carestie  e penurie

e crede nelle promesse dell’oro e della vite

e sogna cime elevate.

Ho bisogno della tua solitudine

alla soglia del mare

e dei tuoi venti

per comprendere le mie tempeste.

 " Poesia per un'amica"

Ed ora non giungi in questa casa
( una palafitta una tenda un trullo?)
dove tutto è liquido ventoso bianco
tutto in movimento tutto stanco.
Hai parole che non sono nuove

per tanti orecchi e sempre autentiche
e i sogni i timori le speranze

sono di ieri sono di sempre.

Destati e portami i silenzi

le voci i canti dei nostri istanti

che hanno cambiato il nome al tempo

il suo ritmo le sue attese il suo lamento.

Destati e portami le impronte

di chi non sì è mai arreso al fato

di chi proteso al cielo ha creduto
il filo eterno resistente al peso delle distanze 

alle piene e alle magre

e alle esistenze vere e vuote
e a quelle solo apparenti. 

Io non so dove il sogno è caduto
tra quali rovi

in quale abisso

tra quali acque

Non so in quale vortice

il silenzio echeggia i suoi schiamazzi
dove il passo, stanco, si è arreso
dove la luce vacillante si è piegata al vento

So dove il pensiero ogni ora torna

dove ha dimora la sera dove brama quiete
So dove resiste come una ferita aperta

e attende di lenir la pena. 

Della mia musica non ricordo che i silenzi
forse un di avrò tempo d'ascoltarla
e di posarmi su ogni nota come un'ala

un petalo una nuvola una piuma

smarrirmi in un sax come nel labirinto

e uscirne indenne
Piangere a ritmo di un bel blues
e scavare dentro ogni melodia
la nostalgia vellutata dei tuoi occhi.

Era così che mi strappavi il cuore

quando la sera era gravida di sogni

e in gola si scaldava la preghiera

che un minuto durasse quanto un'ora
o il tempo perdesse la memoria

del suo andare e del greve affanno.

Della rosa non t'ho mostrato che le spine.
Tutto il profumo se l'è bevuto il cielo. 

Delle mie viuzze non ricordi nulla
Non le hai percorse che con il pensiero
correndo fin sulla collina, per il sentiero.

Le anse gli spigoli le curve

son cose aliene ad una via dritta
Tra quei meandri un raggio vivo

l'ombra sul muro

il solco nella terra d'un’impronta

narravano di te di come

il desiderio dirompeva...

fiume in piena.

E la piena pur ci rallegrava

e nel contempo il timore dell'Immenso

più che in noi nell' anima lasciava

un sentire strano.

La chiamavano ansia

quel tormento che ribolle dentro

e pare inferno.

E quando la luna scivola nel mare
e tu aspetti che un'onda la sollevi
quando un papavero è un solletico nel verde
quando un'ala t'attraversa la via mentre ti domandi
una volta ancora dov’è la giusta direzione

Quando l'aria è sbronza d'api ed uva

e il tuo silenzio infastidito dalle cicale
quando le rondini macchiano il sereno
di un acuto garrire e tu sei nella nebbia

sei tra nuvole d’ombra

Quando d'ogni stagione assapori il tramonto
e cadi nel vortice del tempo vuota e senza peso…

Sei meno d'una foglia morta
meno d'una nave abbandonata
meno d'una scarpa rotta

meno della notte che ti flagella l'anima
ed ancor meno d'uno specchio incrinato.

Meno di quando guardi il fondo oscuro e non ti vedi. 

Partite interrotte bruscamente
quando la visione della vita cambia
e l'amore perde ogni diritto.

E' come essere fuori gioco.

Dietro la rima palpebrale

alla radice del pensiero quando

non aspira a convertirsi in nessuna cosa

In una sillaba monca gemito sospiro

singulto che narra di speranze recise

in un’ombra che ci contiene indefiniti ed imperfetti

Nella lingua di gelo di un desiderio in bilico nel vuoto

nella parola silenziata inadatta

antica deforme transitoria insapore

Dietro una siepe fitta come nebbia

dove ci si ubriaca di rose e di salvia

scivolando poi sull’indelebile come su una lama

Spiarsi nel soffio di un bacio mai assaporato.

Non vi sono immagini nella notte

è un sonno che non giunge

mentre la mente setaccia le parole 

e i pensieri si spengono in frammenti

come pioggia di meteoriti

Attese d'una terra promessa

agognano un approdo una culla

uno scrigno eterno

Ma è un conto che non torna

nel tempo ch'è mutato

nel malessere dell'anima riemerso 

nella speranza svanita tra le fauci

di un destino di sovente avverso

Segno che il sogno è spesso incubo

che tuona nell'eco d'un silenzio

in una vita che della medaglia

ci nasconde sempre il rovescio.

Tra pensieri e parole
v'è collisione perpetua
Conto opere ed omissioni

in bilico tra abrasioni ed eclissi.

Non esisto in questa lotta al resistere
non c'è respiro divino nel fango
e sul foglio il disegno si sbriciola
ad ogni tratto indeciso di lapis.

E mi domando a cosa serve quel nodo

dove le parole stanno strette come strangolate

nell'attesa che sfoci un treno dalla galleria

Mi domando perché le cime sfiorano il cielo

mentre i pensieri muoiono tra i rami in un groviglio...

E poi ho lasciato che morisse

come sta morendo la mia anima

poiché ora non bramo più nessuna cosa

e le parole sono quelle scarne, di sopravvivenza

perché non vanto conquiste nella vita

e la scienza non m’appartiene né l’onnipotenza

perché sono inutili le lotte per nuove fioriture

sì ho lasciato che morisse

perché le foglioline inaridite

(forse per il freddo o per la forza in me minore

della loro ostinazione nel bramar la luce)

non sentiranno il buio del sentiero

dove si sgretola il confine.

E vorrei ora solo un esempio da imparare

e ripetere a memoria e da osservare

mutando il nome a questa immane sofferenza e non il senso.

Arenata sulle sponde d’una stagione di cui diffondevi l’eco

domandavo vela e vessillo anche dove pirata il cielo

stendeva veli su orizzonti incerti

Gli occhi intristiti da un bagaglio di disavventure

vetrine chiuse anche di giorno

Rievocavo redini e corse affievolite da un fiato pago

stava cambiando il tuo tempo innescando mine tra i solchi

Amata per i miei silenzi ed i miei canti assai simili ai silenzi

e all’apice scaraventata sul fondo.

È un giorno infinito

le tempie impazzite

i pensieri in conflitto

Eppure ora è il ventre

che si contorce

sconquassato da mille lance.

Non seguivi le mie curve come fossero binari

e le tue dita erano steli d'erba gambi sottili

piume evaporate da scapigliate chiome

Eri sempre in gemiti d'assenza

abbozzi di fantasie audaci interrotte

da burrasche improvvise virgole nel ventre

Eri sempre dentro i miei silenzi urlante ed imperioso

ma ignaro del potere di quel Pensiero

che accolsi devoto adepto

Eri nella moltitudine dei vuoti speranza e fede

sofferenza crescente d'una gioia negata

eri l'apice a cui guardavo con riverenza.

Ed io non sapevo coglierti in segmenti d’attimi perché eri l'Immenso.

Cerco vergini pensieri

in scalfitture e crepe

Il suono d’uno strumento

somigliante al liuto

Satura l’aria

vuota d’ogni altra cosa

mi assimila al volo, nel desiderio…

fioca memoria di quando l’anima

era bandiera alta sul vessillo.

Vai dentro i tuoi arcobaleni

vivi allegri pieni

Sono stata tuono sul mare

Dopo il picco d’onda il fondo

dove il nero vince l’alba

E sono sabbia memore di dune

miraggio o solo fastidio agli occhi.

Del tempo che si trascina vecchio al ciglio d’una via

delle presenze evaporate in battiti moltiplicati ad ogni meno

s’è nutrito il linguaggio denso carico di resine

Sulla cenere l’input a domande non pensate

in giorni quasi allegri invecchiati dalle abitudini.

La nostalgia era litania dell’arenarsi in sterili sospetti

Gara inutile dentro cave di stimoli

gemiti non canto di peripezie d’amore

e un sacco sulle spalle senza fondo

destinato a seminare nel tragitto ogni tesoro raccolto.

L’amore è rimasto in noi come intrappolato.

La gazza s’è lanciata sull’aureo riflesso

nella culla d’erba fitta

un frammento di vetro di scarso valore

forse un minuscolo coccio di bottiglia.

Non sei in questo cerchio

dove i voli si chiudono

tra quattro cose inutili

sei ovunque

sei nel gioco della luce

nella terra gemente d'ombra

sei nell’impeto di questa bufera

che l’anima sconvolge

ad ogni raffica.

E’ chiuso questo cerchio

dove si sostava concentrici

diluendo nostalgie ed aspettative.

Non ho mai parlato di vecchiezza

ma di tempi consunti dalle privazioni

di vuoti labirintici come trappole

dove cadevano frammenti di pensieri.

Rievocare l’antico vivere non è eco d’amore

nè crimine è domandare un gradino oltre la soglia

dove i segni parlavano di resa

un gradino in più verso te.

Più nulla posso se non resta traccia

d’un barbaglio improvviso

polvere che s’inframmenta

opaco velo che cela e rivela

albe e tramonti svestiti di luce.

Più nulla posso se non si leva pensiero

dal dirupo di sentimenti offesi

da radici dolenti incise di rughe

se l’onda asciutta nega i suoi flutti

flessuosi ed anela alla molle riva.

Amore io contemplo i tuoi giardini

così intensi e così odorosi

e vago come vespa e farfalla tra le siepi

talvolta cinguetto nel fitto del fogliame

ma tu non ascolti la tristezza del mio canto

e non vedi i miei occhi né le mie mani tese

a domandare un frammento di te, luce!

Amore resto distante dai tuoi sentieri

per timore e per rispetto

per ossequiare le tue convinzioni

E muoio ogni sera sulle tue ali distese

dove un dì  io fui Pensiero.

Fanno il tiro alla fune con le mie mani.
Invisibili tenaci ostinati...

un fascio di fibre e nervi stirati
da innumerevoli chiodi conficcati nel palmo

Non avrebbero ora la forza d'una carezza
queste mie dita attraversate dal fuoco.

La luce lacera l’anima

un soffio_ respiro _

che muore

soffocato dall’aria.

Vedi ci sono sfere ovunque

gli amici degli amici

i nuovi i vecchi

gli esiliati i diseredati

Quelli che vivono al margine

quelli che vivono scrivendo

quelli che muoiono per una parola

o per infiniti silenzi

Quelli che scavano tra le pieghe del cuore

quelli che lasciano intarsi nei tavoli

o che cercano a caso nel web il caos delle parole

come fossero all’apice delle emozioni

E poi ci sono gli sconosciuti perfetti

gli sconosciuti alla mente ed al cuore

al mondo terreno e al cielo dell’universo

Quelli che stanno bene nel buio

perché risplendono ovunque.

Quando il pensiero dirompente scende

incontra abissi il fondo d’otri l’incavo d’una mano

che si racchiude a gomitolo dipanato per metà

dietro quale siepe scompare il sentiero, non sa

e lo specchio quale immagine rimanda

il frammento dove pigola dove si fa chiasso dove si sperde...non sa

mentre l'amore è fuoco che divampa

e tra cielo e mare approda

aquilone e vela, verso la tua riva.

Ed ora so che tu non vieni dove io sono

che tu fuggi da ogni cosa che m’assomiglia

che tu corri al riparo tra memorie antiche

Alieni  il tuo pensiero lontano da ogni sogno

Nemico da combattere tarlo da sconfiggere

io sono?

So di non essere tutte queste cose

e so di non essere l’oltre del tuo cammino

ora hai nuove medaglie

ed io sono vinta ai piedi di tutte le ombre.

Vorrei spolverare il grigio dalle aiuole

e dare al prato una mano di colore

ora che l’orizzonte s’assottiglia

_un tenue filo una trasparente lama_

Ed io conto le tessere mancanti

sogni e promesse incastonati

come in un puzzle.

E penso che il tempo è belva assai feroce

ingoia tra le fauci in egual modo

tutto quello per cui s’è pianto e riso

lasciando fuori solo noi,

così infinitamente miseri così piccoli.

Noi e i nostri errori eterni.

Ed ogni sera penso di bussare

una due tre volte

senza sbirciare tra le tende

senza pensare al lume alla finestra

senza la speranza che tra le crepe

il vento cambi voce

Ed ogni sera penso di sostare

uno due tre minuti

senza rendermi conto che i minuti

assomigliano sempre più alle ore

senza dare ascolto ai miei piedi

stanchi di cammini impervi

Ed ogni sera penso di parlarti

una due tre parole

senza discriminare quei silenzi

lunghi carichi d’amore

quando abitavo nei tuoi occhi

ed ogni stanza era il cielo immenso.

Ghiaccio e fuoco hanno egual potere

provocano tempeste travolgenti

Ed è sempre troppo tardi

per mettersi al riparo.

Oggi è ieri con le sue speranze e le sue paure
con i suoi sogni la fede gli ostacoli
l'onda e la quiete.

Abbracciami ora che non ci sei
ora che più non comprendi

la potenza di questo amore.

E non lo dimenticherò mai.
Vivrò o morirò

di quest'amore che non sai.

Amnesia

di anni imbottigliati

accuratamente

ora buttati in mare

Occhi mani labbra mento

avevano voci

soavi stridule meste sonnolente

più del resto del corpo

irrigidito in scomode angolature

Tra anguste sbarre

l’oltre disegnava visioni ammutolite

per paura che svanissero

nella notte ingorda d’azzurro.

Amnesia.

Bambole dalla faccia inebetita

senza grinze nei pensieri

la pelle tesa ignara di stagioni nuove e di tramonti

setacciano parole che ritornano frequenti

dove occhi di pietra scavano un senso provvisorio

nell’assoluto indecifrabile...

stupore il sibilo breve che svolta l’angolo

come serpe con l’obiettivo d’un muro levigato

e illuminato d’erba

Bambole senza emozioni tra le pieghe di carta

d’un vestito corto e lo smalto graffiante di mani

spoglie distolgono dal dolore della spiga matura

mentre il sogno d’una carezza fa eco appena

al fragore d’una stella scivolata nel mare.

Il rosso che divampa
poi è terra arsa

E della verde fioritura
è immemore il deserto.

Nulla svelava al passaggio il tempo

non il naso lungo

né le gambe corte

tra verità e menzogne

solo il disegno onirico del pensiero.

Non colpe non meriti non cause né effetti.

Poi complicità dissolte.

Ed esseri confinati agli estremi

ognuno con la propria pena

artefici di un diverso dolore.

A domandare uno spiraglio

o al riparo dalla luce.

Spiati solo dalla luna

salda nel cielo

al centro di due vie parallele.

Come appari lontano ora che non sei

sulla traccia del vento

nell’approdo d’un fiore sul sentiero

nel pensiero che abbraccia l’immenso

come appari lontano ora che non sei

silenzio e voce timore e speranza

follia e ragione

sogno e quel che più s’appropinqua al sogno

come appari lontano ora che non sei

a raccogliere bozze di carezze recise

a seminare sorrisi a me di fronte

a disegnare speranze

come appari lontano ora che sei

lontano, troppo lontano…

Le mascherine

le fronde accoglienti

le voci.

L’alito di brezza sottile

che anima il cielo.

Armonica simulazione

dell’inno alla gioia.

Ora navighi il mare

senza ferri alla caviglia.

Un tempo gemente

osservavi il panorama

dietro un cancello.

E il bene provato (condensato)

è dentro scarne parole?

Negazione d’una luce

che pure mutava in sorriso

balsamo sulle ferite dell’anima.

Ora scivolo dentro una definizione

e resto sul fondo

battezzata errore d’un pensiero peregrinante.

Voci, garrule voci, abbracci moine

nel tuo cielo affollato di colorati aquiloni.

Tu con in pugno la tua libertà

mentre io vivo d’esilio.

È un'aria opaca

che maschera il sole
un'aria sfumata di perla
a tratti di celeste sbiadito

Son sprazzi che vanno
come onde sul mare.

E’ un'aria smunta
che puzza di terra
inumidita
di sabbia recente
di latrati di cani
di polvere sul ciglio
di vie desolate.

Un'aria anonima
di nessuna stagione.
Solo l'odore dell'erba falciata
racconta che è primavera. 

"Carmina non dant panem"

scoprii così d’avere un’anima

allor che fanciulla

uccisero in me l’idea della poesia.

Per anni ho affidato emozioni al vento

ed ho scritto dubitando del mio esistere

fui luce per te(soltanto?). Universo folgore.

Ma poeta? Forse Poeta non sarò mai.

Oggi qualcuno incita una scolaretta

a persistere nelle sue pagine di diario.

Si resta delusi dall’amore

e spesso anche dalla vita

ma si è lontani dalla Poesia. Lo so.

Oggi qualcuno comparso all’improvviso

con nonchalance cerca proseliti o spot

e si pone al centro dell’altrui interesse

senza sollecitudine (all’apparenza)...

Oggi qualcuno si dice tuo amico

Conoscitore profondo del tuo animo

non sarà mai. Lo so.

Oggi una folla è in cammino e ti tende le braccia.

Io sono notte e prigione.Io sono vento.

Sono tutto ciò che cade nel vuoto.

In fondo anche uno zero è un cerchio

in espansione agli estremi… e molti sono dentro.

Io resto fuori e me ne vanto.

Fingere lontano il pensiero da strappi e cuciture,

fatica inutile, da scartare.

Basta l’ansimante respiro

ad ogni tentennare d’equilibrio.

Ho sognato aquiloni neri soffocare nella luce,

miraggio d'ombra d’un orizzonte ormai deserto.

La bamboletta di pezza ha solo un’immagine di sé

e incongruenze incertezze timori distrazioni

la bamboletta di pezza ha sorrisi per parole

e le parole sempre le stesse tessute sulla trama

di un solo pensiero, la conquista

la bamboletta di pezza appiccica di miele

ma ha stati di ghiaccio e venti preordinati

la bamboletta di pezza ha un like per tutti

compare scompare e ruba agli altri la luce

per il suo profilo d’ombra.

Se la rosa tornerà prospera tra le spine io non so

ma la corona di Cristo non smetterà

il suo colore smunto per un verde brillante.

Tutto tornerà a fiorire o tutto potrà morire in un attimo.

Sto come una cosa lasciata scivolare tra le mani

ai piedi d’una quercia. Dinanzi una panchina deserta.

E’ il primo raggio che mi trafigge gli occhi

dopo l’interminabile freddo di marzo

ed io attendo che il sole tramonti nel desiderio d’un bacio

d’un viso ripiegato in un cassetto

nella bozza d’un sogno

e di un domani tiepido sotto la cenere.

Io so di non sapere

d’essere polvere nell’Universo

dispersa dall’impeto di burrasche

e nell’onda irata dei venti.

Mi dissero” superba”,  ignari

d’un tempo flessibile di cicli e stagioni.

Calpestarono nuances ed umori

epitelio di presunte verità.

Ma per te io ero orizzonte di luce

congiunzione di cielo e mare

aerea percezione attesa d’equilibrio.

Ora so di non essere.

E so ancora di non sapere.

Seguite l’aere, vedo... ma che amarezza in me

e nel cuore mentre si raggelano i pensieri.

E siete dove tutti sono. Contraccambiate un gesto

una carezza un bacio una smorfia un cipiglio.

Voi conoscete l’animo di chi osannate...

Certo non io che scruto una sfera, incredula

e resto muta e non prevedo non calcolo né analizzo.

Mi dolgo talvolta di questo di non essere come voi siete

ma non potrei essere così perfettamente in fila

e ciò mi conduce lontano da una certa "quiete".

Come osso si sgretola nel mare.

Oltre il limite consunto

nuovi equilibri al largo.

Le tue ali in volo a lambire altri lidi.

E' per continuare a vivere

che corro all’indietro

le stesse vie gli stessi viaggi

le perle intatte nello scrigno

e castelli demoliti dalle bufere

ora ricostruiti a memoria

è per ritrovare la luce

che m’accompagno alle ombre

e discorro di stagioni antiche

di tempeste ed arcobaleni

di follia e saggezza

dei miei giorni annegati.

Perché il giorno si chiama giorno

se dalla notte non diverge?

L’uno acceca la mia via

l’altra la mente ottenebra

sicchè essa vuota appare

di sogni e di speranze.

Era la prima decade quando
assaporai i tuoi occhi
due mandorle d'ebano levigate
due sfere assetate d'universo.

Esplose aprile con pioggia di petali
ed onde d'erba nel fruscio del vento.
Il pensiero un filo invisibile tra noi
collante fu di umori e sensazioni
tenne il mondo in equilibrio

su mani destinate al limbo.

Era aprile quando ti reclamai al vuoto della vita 

bramando il rosso d’antichi floridi filari.
Ed oggi è aprile

e il tuo silenzio incide la mia scorza.

Sanguino sotto un sole titubante

dopo il maestrale di marzo. 

Un modo frequente d’abbatter distanze

il tempo non tempo che piega dinanzi a uno specchio

gioco distratta malvolentieri noncurante dell’esito

per osservare il cammino delle lancette su grigie pareti

sbianca il mio viso esausto sotto uno sbadiglio

scrivo con inchiostro indelebile sull’anima una pagina sofferta

quasi fosse un sillabario.

Sono come malata in un letto ad implorare la fine d’ogni supplizio

e conto le gioie_ qualcuna_ a patto che torni all’infanzia

tra l’erba dei campi e i quaderni e le bambole

un lusso d'assaporare in segreto. E cado come lungo la riva bagnata

non distinguo se dal sole o da un’onda che addosso

mi riversa il suo apice d’ira ed intanto sono tutt’una col vuoto

Io aria io terra, io vento che l’allontana dal mio orizzonte.

Ho raccontato d’ogni pensiero buono

le sillabe tronche stemperando respiri

nell’aria gelida

Incompleto il canto termina sempre

in una macchia fugace. Mistero...

mentre il cielo ritrova il suo sereno

non la sua pace.

Nelle lingue di terra sanguigna

il pensiero non giunge

L’acciaio delle onde risplende

si muta talvolta in pioggia, inattesa

Nulla ci appartiene è di passaggio

noi fermi come al fronte

a rievocare assenze

ritardi nostalgiche visioni

Le nostre non erano guerre

ma missioni di speranza

e spesso voli interrotti

in fragilità di spazi

da improvvise comparse,

ombre allungate alla schiena.

Noi di fronte

nell’immensità

stelle e pianeti in cicli avvicendati.

Trascorrono i mesi e il ritmo più non importa

ognuno la sua gerla i profumi i colori le ombre

armonia tessuta sulla trama di un oscuro silenzio

è magra speranza acqua sperduta nell’arida terra.

Remoti sono i giorni di festa le ricorrenze

le abitudini accese la sera con devozione

le attese cresciute nell’andirivieni di timori e speranze

d’una parola un gesto un sorriso sfumato leggero.

Sospesi ora sono i racconti ch’era novembre.

Entrata è la Primavera ma il freddo è tenace

s’asconde in un raggio di sole trasfigurato

l’indifferenza governa l’altare della passione.

E l’anima ora giace piagata dalla sofferenza,

arresa all’inganno crescente delle stagioni.

Avrei atteso a sera perché il giorno

è un groviglio di doveri un legarsi

di segmenti passaggi graduali

fino al picco quotidiano di fatiche.

Avrei abbracciato le ombre

complici d’un sentire profondo

all’immaginario suono di acque

che non si gettano nel fiume

che setacciano grani fili d’erba fiocchi

scivolati dai rami

e che si perdono in sentieri.

Avrei chiuso gli occhi sognandoti

prima d’ogni altra visione

prima delle grinze sulle labbra

quando pensano ad un sussurro

più che ad una parola

prima dell’alambicco dei tuoi occhi.

Avrei sperato in un anticipo di ore

di minuti di luce in un assaggio di brezza

un brivido tra orecchio e nuca

rievocando memorie

dei nostri giorni di bufere ed arcobaleni.

Avrei camminato per la stanza vegliandomi

vincendo l’ansia il timore l’inquietudine

e avrei guardato il vuoto intorno così pieno.

Avrei atteso ed atteso anche quella sera,

per amarti.

14 febbraio 2022, non un giorno qualunque

Quest’idea d’una creatura

a immagine di Dio

si rivelò subito non buona

dalla costola di Adamo

dal Paradiso terrestre

da Caino.

Dovevamo stare nella savana

o in una foresta equatoriale

Cacciare come altre specie d’animali

per istinto di sopravvivenza.

Invece Caino ha ucciso Abele

per ira gelosia e per potere

E da lì esempi a non finire.

Non ho meritato che il tuo silenzio

questo vento adirato

che mi schiaffeggia l'anima
e che io inseguo
con cieca ostinazione.

Della maestosa quercia
sono quel ramo
dove linfa più non arriva.

Un'inutile appendice, quel che rimane
d'un vago immaginare il cielo.
Del sogno un abbozzo mal riuscito. 

È un pensiero ramingo

che cerca la sorgente e la foce

un pensiero che bacia l’aria

e tutto quel che racchiude

Un pensiero che implora

un verbo un gesto una traccia

E’ un pensiero che domanda equilibrio

e le ali per assurger alla luce.

Padre non conto più i tuoi anni

sarebbero pochi

ma son troppi che manchi

tu sei vivo perchè tra i morti

la mia memoria fallirebbe

e tu sei un sempreverde

il picco di quest’immenso giardino.

Padre non ti pongo domande

ma tu hai tutte le risposte ad ogni mio pensiero

ai miei dubbi e alle mie paure

tu sai i miei limiti e le mie qualità

e sarai tu a ricordare tutto

quando siederemo alla stessa mensa,

un giorno vicino o lontano.

Non posso parlare della guerra

il cervello è tra incudine e martello

duole non resiste alla visione

di stragi e drammi e degli orrori.

Tuoni nell’aria e sul cemento

e sul riparo (nessuno) delle vite.

Non posso parlare della guerra

del suo tempo e dei suoi mezzi

dei lunghi corridoi della speranza.

L’acciaio le macerie

l’avanzare ammassati nella fuga,

a replica d’un urlo senza fine.

E promesse disegni accuse propagande

un bla bla impazzito dentro un turbine.

E l’umanità sofferente, un fuscello

in aria sollevata.

Non posso parlare della guerra

della sua crudezza del suo inganno

dei giochi di potere dei retroscena.

Non riesco a trovare le parole.

I filari sono ancora lì racchiusi

nel loro odore acre

dove la terra si ritrae e manca al piede

una zolla un mattone un sasso.

Ed ancor meno alla mano tesa.

Tace la sera prima del frinire delle cicale

della brezza gentile dietro la nuca

e l’accelerar dei passi verso casa.

Non so se quest’involucro

racchiude braccate percezioni

e dei cinque discussi sensi fiuto il patire.

Vedere-udire in propaggine di assenze

in gara per il podio.

Per vincere l’inganno

d’un apparire tenace nonostante

l’orizzonte sgombrato d’armonia

aspiro a congiunzioni al fluttuo d’onde

nell’indaco tangibile dell’eco

mentre s’espande perenne al primo impatto.

Questo grappolo carico di giallo

aggiunge all’anima un fardello

E mi stordisce… insetto un po’ distratto

in turbolenza d’aria.

È all’anima che manchi

or che smarrita vaga

dentro spirali dense e vinta

luce più non domanda né ombra.

E’ sull’anima che la ferita insiste

slarga allontanando gli argini.

Ripresa più non brama

tranne che nell’istante

d'una fioca speranza.

Mitezza dei tuoi occhi

a coronar l’attesa.

Ripercorrere ogni meandro

e scegliere tra tinte fosche e vive

prediligere la cornice al caos

ridisegnare il contorno delle ombre

mutar grado ed intensità optare

per la luce calda. Non mi dà sollievo.

O fredda. Non mi traduce appieno.

Entrare in turbini e gironi

credere ad oniriche visioni

e (con)correre_ lent/animé_

il fiato uno strumento in crescendo

al gradino in cima ad un tappeto.

In un momento meno propizio

far calzare un vestito ad uno stato

vissuto nel remoto e accantonato

sorridere a tema col malessere

che tarla l’osso d’ogni mio pensiero.

E (con)correre l’anima spogliata

sensibile al gelo ed alla fiamma

con la negazione degli opposti

in equilibri forzati lotte impari

fortuiti ripari ed imperfetti connubi.

Io appollaiata sopra un ramo

emetto un suono allegro oppur gracchiante

un trillo o uno stridìo e non mi domando

la levità o il peso del mio canto.

Intono il quotidiano mio tormento:

un arcobaleno che includa ogni tempesta.

Lasciami cadere come un sasso giù per il pendio

lontano dall’ammasso di sabbia e pietre e terra.

Hai il tempo reso centuplo per vivere

senza la morsa ai piedi senza il tarlo nell’aria

d’un amore che uccide.

Hai il tempo per cancellare le ferite

e la bozza di baci e di carezze.

Hai il tempo, tutto il tempo

per maledire questi occhi

che ti hanno dato amore.

Ora lasciami cadere

più a valle di tutte le cadute.

Non sogni o speranze

né il pensiero prima così tangibile

finita la cenere l’aria odora di primule

fuori dalla prigione respiri

e popoli il vuoto di nuove figure.

I vecchi ritagli scivolati nel mare

feroce il silenzio,

uno scudo che s’erge invisibile

ed io un estraneo

che combatti come fossi un nemico.

Oggi la tristezza è un vento forte

del gelido e caldo non ha traccia

ma sconquassa le mie fronde, mi travolge.

E tra le onde furenti

imbavagliata

invano imploro Amore,  la sua voce.

Oscillazioni del pensiero

su perimetri di vuoto

equilibrio di essenze

nella carne dell’anima.

Tra sfoglie di silenzi

si spargono brusii

non assurti al canto

e si scalfisce il tutto perso

in una goccia di luce.

Se tu ora giungessi

così a sorpresa

con dentro gli occhi

un abbraccio di parole,

come questa neve di marzo

fresca e soave,

due rughe stirerebbero

gli angoli della mia bocca.

Nelle sue fauci si celano timori

mentre una pioggia di petali

obbedisce al vento al suo richiamo.

Ora che non ho più i tuoi occhi

con i miei occhi inciampo ad ogni passo.

Non ha germogli la terra

arida ad ogni zolla

nonostante le lacrime copiose

d’un cielo sofferente.

Nel combattere la luce con l’opacità

colgo il tuo nutrirmi d’assenza

attraverso un cielo

dove il pensiero aveva la sua dimora

mi poso sulle sue brevi soste

Mi suggestiona un silenzio ghiotto di sensazioni

e lascio che il terreno ingoi ogni storpiata sillaba

ogni incrinatura della voce ogni scricchiolio

Oltre il frammento è l’immaginare violini amputati delle corde

e colgo il vuoto che mi sazia

ed inseguo il colore stinto sulle altrui dita

Mi suggestiona il tempo

gonfio di rimproveri

e lascio che l’onda

ogni sorriso spento

ogni ricordo mi travolga.

Viandante senza una meta

con addosso i miei stracci consunti

inseguo speranze svanite

pensieri che muoiono

aborto d’una mente fiaccata.

Un otre gonfia di vento

il mio solo bagaglio

un vuoto di sogni

quel che resta di un disegno

solo abbozzato ormai stracciato.

E dopo un infausto giorno

aspetto un segno nuovo ad ogni calar del sole

ma inciampo in un groviglio di ermetiche parole.

Torna a soffiare a sera il vento dell’indifferenza

il tempo passa indarno ed il pensiero cade

spogliato della sua onnipotenza.

Conviene ch’io parli delle rose

di come stanno quiete sulle siepi

quando il raggio del sole le riscalda

di come ringraziano la pioggia quando è fine

ed impiega tempo prima della cera sul selciato.

Conviene ch’io parli del profumo che resta tra le dita

quando una corolla s’approssima alla fine e i petali

cadono avvizziti ad un leggero soffio

conviene che io pensi alle viole insieme con le rose

immaginando un mazzolino in mano ad una pulzella

pensiero d'ornamento nel dì di festa.

Conviene che non calcoli le spine

e che ne salti almeno una

mentre setaccio volti e panorami

che fiuti le tracce che conducono

a giorni spensierati e di letizia.

Conviene che io sosti sotto un ramo il naso in aria

occhi socchiusi a scovare tra la boscaglia un nido

gremito di melodiosi trilli e che non pensi

alle tante cose inutili che fan felice mezzo mondo

nè al brusio dei passanti

sempre pronti a seminar zizzania.

Ricomporre il tempo speso

tra cose futili e le serie

forse serve a definire differenze.

Un’anonima voce mormora che tutto è utile alla vita

la distrazione la lentezza l’incoerenza

per spiarla da diverse angolature mentre già muta.

Aspirare a non sentire il peso nel ritorno dei giorni

dei loro nomi dell’eterno sovrapporsi degli attimi

fino a quando una goccia non capitombola dall’orlo,

una goccia persa dentro una discesa

nel desiderio solo accennato

per sfuggire al senso inverso del volo.

Immaginare di cancellare le aride stagioni

senza colombe fuori dell’arca

alla fine del diluvio.

E viverti perenne nel primitivo pensiero.

Rivelazione di un volto amareggiato
piagate grinze, lembi di un’anima dolente
e dei suoi perenni passaggi
tra il rosso vivo delle fiamme. 

Le nostre battaglie per una comune causa

le ricordo tutte

le insidie dietro l’angolo

le presenze artefatte ombre d’altra natura.

E le rivincite semplici senza la fretta del tempo

che giungevano dopo la fitta trama

dopo il ricamo strappato

e gli ignobili caduti dentro l’immaginario cratere.

Le nostre conquiste vincendo gli ostacoli e superando valichi

il confortarci a vicenda disegnando nell’aria una carezza

le decisioni drastiche e a malincuore

il coraggio di volare più in alto della vita possibile.

L’occhio alla clessidra di giorno e il ritmo accelerato della notte

quando tutte le cose fuggivano, non i sorrisi

nonostante il soffrire dell’anima per un sogno che si faceva lontano

le promesse precipitate in un burrone. Ricordo tutto.

L'ostinazione di vivere malgrado i piedi piagati

Ricordo la nostra forza oltre un effimero domani

e il filo del pensiero sempre teso.

Le nostre cadute erano lievi.  Ci rialzavamo fieri d’essere simili.

Bisognerebbe lasciare i pensieri
appesi al chiodo chiudere in una stanza
l'angoscia l'inquietudine il tormento
d'una realtà poco incoraggiante

Con piè leggero calpestare il suolo
senza che senta il turbamento
ed affrontare il giorno come viene
con fresca ingenuità e con fermezza

Sono propositi buoni che ritornano
e dopo pochi istanti vanno a cadere
là dove giacciono le foglie

e dove sono tutte le cose morte

Un uccelletto stuzzica un po' i rami

infreddolito, quasi saltellando
Pensi ad uno scatto. Così l'osservi...
un frullo d'ali  ed è fuggito via. 

Conto le spine della mia corona

e mi distraggo

Giusto il tempo d’una vertigine

Un breve istante che diviene eterno

E sarà luce oltre un nebuloso buio.

All'alba c'eri di sicuro

quando l'aria s'empì di un vagito
E ci sarai al tramonto
assicurandoti
che io non sbagli la meta

Ma dimmi dov'eri quando
la vita celebrò il suo inganno?
E dove sei ogni volta
che la solitudine
vittoriosa uccide? 

Scendere gradini accompagnando

con flebile canto

un cieco fruscio di passi

E immaginare sabbia foglie sassi

dove la terra molle inghiotte il piede

E non pensare neppure di cambiare rotta

Alla fine c’è sempre un binario morto

o un vicolo chiuso a te di fronte

dove non vedi più morire il sole.

Talvolta una piccola speranza

s’affianca ai miei passi sulla via

è il solito percorso dove il piede

celere s’affretta fino al luogo

in cui  tutto s’arresta l’energia

la voglia l’entusiasmo ed il coraggio

di vivere la vita come si deve.

Un raggio dentro gli occhi

li trafigge, ma è quasi ameno

diverso dalla lama che nel cuore

scava con lena e senza grazia

e quando in quei meandri vige  tregua,

la mente, se i pensieri non setaccia,

diventa calderone di memorie parole screzi dubbi

e le domande molteplici emergono ponendo

ogni minimo tratto in discussione 

di quel momento che solo per un po’

s’accosta al vivere più umanamente degno.

L’esser usciti indenni dai giorni della merla non consola

senza scosse né tempeste senza l’aria gelida sul naso

si son parlati tra loro scambiando i ruoli come due monelli i mesi

in fondo un ritardo breve non è grave, solo una burla.

Approfittano del ritmo, quando allenta, le chiome

per respirare prima di riprendere a vibrare nell’aria come corde.

Fluttuano come onde. Risale una donna la collina

le braccia tese s’alternano col peso ed ansima per la fatica

quando una raffica di vento la frusta in viso.

Casa, che luogo ameno! Che quiete or che la strada è ostile!

Non una parola ma l’accader d’una magia,

sfera d’ognuno per una volta almeno immaginaria, quando

dietro la finestra guardando il cielo qualcuno pensa

che dietro le nubi c’è sempre il sole, anche se piove.

Ora che non torno a raggio

sulla giravolta dei pensieri

l’angusto spazio d’un vicolo

ha il guizzo verde d’un gatto

Il resto è pece fuori

e dentro

screziato di fuligine

Nenie si perdono in petto

nel respiro_ rantolo_

che spera nell’eco

per (ri)sentirsi vivo.

I piedi hanno memoria

dei passi

del punto dove

goccia su goccia

s’innestarono vite

e dove la terra

è ventre di promesse eterne.

Sepolta nel sepolcro del silenzio,
la porta un grande masso.
Sento i passi dell'indifferenza
e la voce anonima del disprezzo
sotto il peso di una notte eterna. 

E sono qui

il giorno ancora acerbo

lievita il mio pane in fretta

già si avverte il peso

di una nebbia dentro

tra i ricordi e le cose inutili

Fuori lungo le vie

più cani che persone

ognuno un itinerario

pochi una meta

Ascolto il silenzio

io l’unico rumore

io e le mie dita mosse

da autonomi pensieri

Carezze sui tasti

vestono l’amarezza

E’ un giorno vecchio

di un nuovo anno

ma la solitudine sfoggia

un vestito più raffinato

è stagione di magra

di partenze

di oblii e nostalgie

e ci si rassegna allo scorrere

imperturbabile del tempo

ora che c’è penuria di tutto

anche di lacrime.

Parole nell'aere di una magica sera,
quando  il fragore di un tuono
andò dileguandosi
dentro l'arcobaleno… 

Il tuo nome è un gemito sulle labbra arse

quando il rigore regna nella stanza

mentre il pensiero cede

esausto di tenere il passo da mane a sera

le palpebre giocano con le ombre

e intorno tutto è statico

la notte splende fuori mentre m’arrotolo nel buio.

Ho ali leggere di farfalla e il desiderio dell’inverso.

Al vaglio erano tutti i miei pensieri

fin dove correvano in un cielo sgombro

ed anche negli intoppi nei piccoli nodi

che impedivano agli occhi la nitidezza

Con un bisturi davi un nome

ad ogni sbandamento ad ogni titubanza

ogni fragilità. Sono meno di un punto

in tanta immensità che mi circonda.

Abbiamo una casa e dentro tutto

il caldo ed il freddo che accendiamo

come ci aggrada al mutar delle stagioni

un letto comodo una nicchia

per i sogni quando noi sereni

abbiamo chiuso il giorno

o dove scomponiamo ogni pensiero

gli attimi le ipotesi le immagini

e spesso anche le visioni.

E stiamo bene come piselli in un baccello

se l’amore il giorno ci ha sorriso

Abbiamo poche cose accantonate

in angoli nascosti dalla polvere

quelle vere per le quali

pensiamo ci sia tempo

un tempo che corre eppure non esiste

e mille cose inutili in bella mostra

che non tocchiamo quasi mai.

Ed ecco una falla sopra il tetto

è un allarme che sotterriamo troppo in fretta

una incrinatura nelle scale

una fessura alle pareti

diciamo non è nulla con noi stessi

per noncuranza e spesso per pigrizia.

E poi all’improvviso dentro piove

e gemono spifferi di vento

la muffa imbratta le finestre

la ragnatela gli spigoli ricama.

Ma non guardiamo nulla solo il vuoto

benchè la casa sia fin troppo piena

In egual modo sfociamo in fiumi di parole

e più non ripetiamo “ti voglio bene”

a chi nel nostro cuore ha già dimora

credendo sia superfluo pronunciare

le uniche parole che del pensiero

sono la traduzione più fedele.

E quando il freddo vien di sera

nelle ossa è un vento gelido che sferza

che torna a visitare il mio corpo spoglio

come albero sul ciglio d’una via

Vorrei la stanza non avesse ingombri

e non avesse porte né finestre

richiamo d’aria, del lieve suo vibrar

Vorrei tutto lo spazio fosse un letto

e tra mille coltri avvolta, scomparire

bozzolo nel suo stadio primordiale.

Una moltitudine di esseri un dì fu creata.

Animati ed inanimati

tendenti tutti alla perfezione

vegetazione cose fauna e persone

ciascuno con una voce una nota un suono

E poi io

i miei nei

l’errore

in ogni forma del mio divenire.

Dell’amore

degli ampi sorrisi

e degli sguardi interminabili non resta nulla?

Lì dove correvano praterie ed il mare non aveva onde anomale

Dell’amore

dei lunghi silenzi e delle bocche generose

di baci e di carezze nessuna rimembranza?

Lì dove i sogni correvano veloci e la luce era sempre foriera di speranza

Dell’amore

degli istanti di follia

e dei progetti minuziosi nessuna traccia?

Lì dove il silenzio era così sacro e custode dei nostri intimi segreti.

Solitudine...

E poi c’è il tuo viso

che ho amato da subito

senza mostrarlo ad altri

e la tua voce così profonda

così piena così calda

che ho ascoltato io soltanto

le tue mani così forti

che ho immaginato così morbide ad ogni carezza

e poi c’è il sentiero parallelo

che ho attraversato io da sola

senza mai sentirmi sola

e il tuo pensiero

che ha preso a prestito aquiloni

aerei gabbiani per raggiungermi

ed ogni linea ogni ansa ogni incrocio

ogni plica del tuo corpo

e poi c’è il tuo silenzio così vario ad ogni stagione

e il tuo racconto pieno di enfasi e di speranze

ed il sogno travolgente come l’onda