Ghiaccio e fuoco hanno egual potere

provocano tempeste travolgenti

Ed è sempre troppo tardi

per mettersi al riparo.

Oggi è ieri con le sue speranze e le sue paure
con i suoi sogni la fede gli ostacoli
l'onda e la quiete.

Abbracciami ora che non ci sei
ora che più non comprendi

la potenza di questo amore.

E non lo dimenticherò mai.
Vivrò o morirò

di quest'amore che non sai.

Amnesia

di anni imbottigliati

accuratamente

ora buttati in mare

Occhi mani labbra mento

avevano voci

soavi stridule meste sonnolente

più del resto del corpo

irrigidito in scomode angolature

Tra anguste sbarre

l’oltre disegnava visioni ammutolite

per paura che svanissero

nella notte ingorda d’azzurro.

Amnesia.

Bambole dalla faccia inebetita

senza grinze nei pensieri

la pelle tesa ignara di stagioni nuove e di tramonti

setacciano parole che ritornano frequenti

dove occhi di pietra scavano un senso provvisorio

nell’assoluto indecifrabile...

stupore il sibilo breve che svolta l’angolo

come serpe con l’obiettivo d’un muro levigato

e illuminato d’erba

Bambole senza emozioni tra le pieghe di carta

d’un vestito corto e lo smalto graffiante di mani

spoglie distolgono dal dolore della spiga matura

mentre il sogno d’una carezza fa eco appena

al fragore d’una stella scivolata nel mare.

Il rosso che divampa
poi è terra arsa

E della verde fioritura
è immemore il deserto.

Nulla svelava al passaggio il tempo

non il naso lungo

né le gambe corte

tra verità e menzogne

solo il disegno onirico del pensiero.

Non colpe non meriti non cause né effetti.

Poi complicità dissolte.

Ed esseri confinati agli estremi

ognuno con la propria pena

artefici di un diverso dolore.

A domandare uno spiraglio

o al riparo dalla luce.

Spiati solo dalla luna

salda nel cielo

al centro di due vie parallele.

Come appari lontano ora che non sei

sulla traccia del vento

nell’approdo d’un fiore sul sentiero

nel pensiero che abbraccia l’immenso

come appari lontano ora che non sei

silenzio e voce timore e speranza

follia e ragione

sogno e quel che più s’appropinqua al sogno

come appari lontano ora che non sei

a raccogliere bozze di carezze recise

a seminare sorrisi a me di fronte

a disegnare speranze

come appari lontano ora che sei

lontano, troppo lontano…

Le mascherine

le fronde accoglienti

le voci.

L’alito di brezza sottile

che anima il cielo.

Armonica simulazione

dell’inno alla gioia.

Ora navighi il mare

senza ferri alla caviglia.

Un tempo gemente

osservavi il panorama

dietro un cancello.

E il bene provato (condensato)

è dentro scarne parole?

Negazione d’una luce

che pure mutava in sorriso

balsamo sulle ferite dell’anima.

Ora scivolo dentro una definizione

e resto sul fondo

battezzata errore d’un pensiero peregrinante.

Voci, garrule voci, abbracci moine

nel tuo cielo affollato di colorati aquiloni.

Tu con in pugno la tua libertà

mentre io vivo d’esilio.

È un'aria opaca

che maschera il sole
un'aria sfumata di perla
a tratti di celeste sbiadito

Son sprazzi che vanno
come onde sul mare.

E’ un'aria smunta
che puzza di terra
inumidita
di sabbia recente
di latrati di cani
di polvere sul ciglio
di vie desolate.

Un'aria anonima
di nessuna stagione.
Solo l'odore dell'erba falciata
racconta che è primavera. 

"Carmina non dant panem"

scoprii così d’avere un’anima

allor che fanciulla

uccisero in me l’idea della poesia.

Per anni ho affidato emozioni al vento

ed ho scritto dubitando del mio esistere

fui luce per te(soltanto?). Universo folgore.

Ma poeta? Forse Poeta non sarò mai.

Oggi qualcuno incita una scolaretta

a persistere nelle sue pagine di diario.

Si resta delusi dall’amore

e spesso anche dalla vita

ma si è lontani dalla Poesia. Lo so.

Oggi qualcuno comparso all’improvviso

con nonchalance cerca proseliti o spot

e si pone al centro dell’altrui interesse

senza sollecitudine (all’apparenza)...

Oggi qualcuno si dice tuo amico

Conoscitore profondo del tuo animo

non sarà mai. Lo so.

Oggi una folla è in cammino e ti tende le braccia.

Io sono notte e prigione.Io sono vento.

Sono tutto ciò che cade nel vuoto.

In fondo anche uno zero è un cerchio

in espansione agli estremi… e molti sono dentro.

Io resto fuori e me ne vanto.

Fingere lontano il pensiero da strappi e cuciture,

fatica inutile, da scartare.

Basta l’ansimante respiro

ad ogni tentennare d’equilibrio.

Ho sognato aquiloni neri soffocare nella luce,

miraggio d'ombra d’un orizzonte ormai deserto.

La bamboletta di pezza ha solo un’immagine di sé

e incongruenze incertezze timori distrazioni

la bamboletta di pezza ha sorrisi per parole

e le parole sempre le stesse tessute sulla trama

di un solo pensiero, la conquista

la bamboletta di pezza appiccica di miele

ma ha stati di ghiaccio e venti preordinati

la bamboletta di pezza ha un like per tutti

compare scompare e ruba agli altri la luce

per il suo profilo d’ombra.

Se la rosa tornerà prospera tra le spine io non so

ma la corona di Cristo non smetterà

il suo colore smunto per un verde brillante.

Tutto tornerà a fiorire o tutto potrà morire in un attimo.

Sto come una cosa lasciata scivolare tra le mani

ai piedi d’una quercia. Dinanzi una panchina deserta.

E’ il primo raggio che mi trafigge gli occhi

dopo l’interminabile freddo di marzo

ed io attendo che il sole tramonti nel desiderio d’un bacio

d’un viso ripiegato in un cassetto

nella bozza d’un sogno

e di un domani tiepido sotto la cenere.

Io so di non sapere

d’essere polvere nell’Universo

dispersa dall’impeto di burrasche

e nell’onda irata dei venti.

Mi dissero” superba”,  ignari

d’un tempo flessibile di cicli e stagioni.

Calpestarono nuances ed umori

epitelio di presunte verità.

Ma per te io ero orizzonte di luce

congiunzione di cielo e mare

aerea percezione attesa d’equilibrio.

Ora so di non essere.

E so ancora di non sapere.

Seguite l’aere, vedo... ma che amarezza in me

e nel cuore mentre si raggelano i pensieri.

E siete dove tutti sono. Contraccambiate un gesto

una carezza un bacio una smorfia un cipiglio.

Voi conoscete l’animo di chi osannate...

Certo non io che scruto una sfera, incredula

e resto muta e non prevedo non calcolo né analizzo.

Mi dolgo talvolta di questo di non essere come voi siete

ma non potrei essere così perfettamente in fila

e ciò mi conduce lontano da una certa "quiete".

Come osso si sgretola nel mare.

Oltre il limite consunto

nuovi equilibri al largo.

Le tue ali in volo a lambire altri lidi.

E' per continuare a vivere

che corro all’indietro

le stesse vie gli stessi viaggi

le perle intatte nello scrigno

e castelli demoliti dalle bufere

ora ricostruiti a memoria

è per ritrovare la luce

che m’accompagno alle ombre

e discorro di stagioni antiche

di tempeste ed arcobaleni

di follia e saggezza

dei miei giorni annegati.

Perché il giorno si chiama giorno

se dalla notte non diverge?

L’uno acceca la mia via

l’altra la mente ottenebra

sicchè essa vuota appare

di sogni e di speranze.

Era la prima decade quando
assaporai i tuoi occhi
due mandorle d'ebano levigate
due sfere assetate d'universo.

Esplose aprile con pioggia di petali
ed onde d'erba nel fruscio del vento.
Il pensiero un filo invisibile tra noi
collante fu di umori e sensazioni
tenne il mondo in equilibrio

su mani destinate al limbo.

Era aprile quando ti reclamai al vuoto della vita 

bramando il rosso d’antichi floridi filari.
Ed oggi è aprile

e il tuo silenzio incide la mia scorza.

Sanguino sotto un sole titubante

dopo il maestrale di marzo. 

Un modo frequente d’abbatter distanze

il tempo non tempo che piega dinanzi a uno specchio

gioco distratta malvolentieri noncurante dell’esito

per osservare il cammino delle lancette su grigie pareti

sbianca il mio viso esausto sotto uno sbadiglio

scrivo con inchiostro indelebile sull’anima una pagina sofferta

quasi fosse un sillabario.

Sono come malata in un letto ad implorare la fine d’ogni supplizio

e conto le gioie_ qualcuna_ a patto che torni all’infanzia

tra l’erba dei campi e i quaderni e le bambole

un lusso d'assaporare in segreto. E cado come lungo la riva bagnata

non distinguo se dal sole o da un’onda che addosso

mi riversa il suo apice d’ira ed intanto sono tutt’una col vuoto

Io aria io terra, io vento che l’allontana dal mio orizzonte.

Ho raccontato d’ogni pensiero buono

le sillabe tronche stemperando respiri

nell’aria gelida

Incompleto il canto termina sempre

in una macchia fugace. Mistero...

mentre il cielo ritrova il suo sereno

non la sua pace.

Nelle lingue di terra sanguigna

il pensiero non giunge

L’acciaio delle onde risplende

si muta talvolta in pioggia, inattesa

Nulla ci appartiene è di passaggio

noi fermi come al fronte

a rievocare assenze

ritardi nostalgiche visioni

Le nostre non erano guerre

ma missioni di speranza

e spesso voli interrotti

in fragilità di spazi

da improvvise comparse,

ombre allungate alla schiena.

Noi di fronte

nell’immensità

stelle e pianeti in cicli avvicendati.

Trascorrono i mesi e il ritmo più non importa

ognuno la sua gerla i profumi i colori le ombre

armonia tessuta sulla trama di un oscuro silenzio

è magra speranza acqua sperduta nell’arida terra.

Remoti sono i giorni di festa le ricorrenze

le abitudini accese la sera con devozione

le attese cresciute nell’andirivieni di timori e speranze

d’una parola un gesto un sorriso sfumato leggero.

Sospesi ora sono i racconti ch’era novembre.

Entrata è la Primavera ma il freddo è tenace

s’asconde in un raggio di sole trasfigurato

l’indifferenza governa l’altare della passione.

E l’anima ora giace piagata dalla sofferenza,

arresa all’inganno crescente delle stagioni.

Avrei atteso a sera perché il giorno

è un groviglio di doveri un legarsi

di segmenti passaggi graduali

fino al picco quotidiano di fatiche.

Avrei abbracciato le ombre

complici d’un sentire profondo

all’immaginario suono di acque

che non si gettano nel fiume

che setacciano grani fili d’erba fiocchi

scivolati dai rami

e che si perdono in sentieri.

Avrei chiuso gli occhi sognandoti

prima d’ogni altra visione

prima delle grinze sulle labbra

quando pensano ad un sussurro

più che ad una parola

prima dell’alambicco dei tuoi occhi.

Avrei sperato in un anticipo di ore

di minuti di luce in un assaggio di brezza

un brivido tra orecchio e nuca

rievocando memorie

dei nostri giorni di bufere ed arcobaleni.

Avrei camminato per la stanza vegliandomi

vincendo l’ansia il timore l’inquietudine

e avrei guardato il vuoto intorno così pieno.

Avrei atteso ed atteso anche quella sera,

per amarti.

14 febbraio 2022, non un giorno qualunque

Quest’idea d’una creatura

a immagine di Dio

si rivelò subito non buona

dalla costola di Adamo

dal Paradiso terrestre

da Caino.

Dovevamo stare nella savana

o in una foresta equatoriale

Cacciare come altre specie d’animali

per istinto di sopravvivenza.

Invece Caino ha ucciso Abele

per ira gelosia e per potere

E da lì esempi a non finire.

Non ho meritato che il tuo silenzio

questo vento adirato

che mi schiaffeggia l'anima
e che io inseguo
con cieca ostinazione.

Della maestosa quercia
sono quel ramo
dove linfa più non arriva.

Un'inutile appendice, quel che rimane
d'un vago immaginare il cielo.
Del sogno un abbozzo mal riuscito. 

È un pensiero ramingo

che cerca la sorgente e la foce

un pensiero che bacia l’aria

e tutto quel che racchiude

Un pensiero che implora

un verbo un gesto una traccia

E’ un pensiero che domanda equilibrio

e le ali per assurger alla luce.

Padre non conto più i tuoi anni

sarebbero pochi

ma son troppi che manchi

tu sei vivo perchè tra i morti

la mia memoria fallirebbe

e tu sei un sempreverde

il picco di quest’immenso giardino.

Padre non ti pongo domande

ma tu hai tutte le risposte ad ogni mio pensiero

ai miei dubbi e alle mie paure

tu sai i miei limiti e le mie qualità

e sarai tu a ricordare tutto

quando siederemo alla stessa mensa,

un giorno vicino o lontano.

Non posso parlare della guerra

il cervello è tra incudine e martello

duole non resiste alla visione

di stragi e drammi e degli orrori.

Tuoni nell’aria e sul cemento

e sul riparo (nessuno) delle vite.

Non posso parlare della guerra

del suo tempo e dei suoi mezzi

dei lunghi corridoi della speranza.

L’acciaio le macerie

l’avanzare ammassati nella fuga,

a replica d’un urlo senza fine.

E promesse disegni accuse propagande

un bla bla impazzito dentro un turbine.

E l’umanità sofferente, un fuscello

in aria sollevata.

Non posso parlare della guerra

della sua crudezza del suo inganno

dei giochi di potere dei retroscena.

Non riesco a trovare le parole.

I filari sono ancora lì racchiusi

nel loro odore acre

dove la terra si ritrae e manca al piede

una zolla un mattone un sasso.

Ed ancor meno alla mano tesa.

Tace la sera prima del frinire delle cicale

della brezza gentile dietro la nuca

e l’accelerar dei passi verso casa.

Non so se quest’involucro

racchiude braccate percezioni

e dei cinque discussi sensi fiuto il patire.

Vedere-udire in propaggine di assenze

in gara per il podio.

Per vincere l’inganno

d’un apparire tenace nonostante

l’orizzonte sgombrato d’armonia

aspiro a congiunzioni al fluttuo d’onde

nell’indaco tangibile dell’eco

mentre s’espande perenne al primo impatto.

Questo grappolo carico di giallo

aggiunge all’anima un fardello

E mi stordisce… insetto un po’ distratto

in turbolenza d’aria.

È all’anima che manchi

or che smarrita vaga

dentro spirali dense e vinta

luce più non domanda né ombra.

E’ sull’anima che la ferita insiste

slarga allontanando gli argini.

Ripresa più non brama

tranne che nell’istante

d'una fioca speranza.

Mitezza dei tuoi occhi

a coronar l’attesa.

Ripercorrere ogni meandro

e scegliere tra tinte fosche e vive

prediligere la cornice al caos

ridisegnare il contorno delle ombre

mutar grado ed intensità optare

per la luce calda. Non mi dà sollievo.

O fredda. Non mi traduce appieno.

Entrare in turbini e gironi

credere ad oniriche visioni

e (con)correre_ lent/animé_

il fiato uno strumento in crescendo

al gradino in cima ad un tappeto.

In un momento meno propizio

far calzare un vestito ad uno stato

vissuto nel remoto e accantonato

sorridere a tema col malessere

che tarla l’osso d’ogni mio pensiero.

E (con)correre l’anima spogliata

sensibile al gelo ed alla fiamma

con la negazione degli opposti

in equilibri forzati lotte impari

fortuiti ripari ed imperfetti connubi.

Io appollaiata sopra un ramo

emetto un suono allegro oppur gracchiante

un trillo o uno stridìo e non mi domando

la levità o il peso del mio canto.

Intono il quotidiano mio tormento:

un arcobaleno che includa ogni tempesta.

Lasciami cadere come un sasso giù per il pendio

lontano dall’ammasso di sabbia e pietre e terra.

Hai il tempo reso centuplo per vivere

senza la morsa ai piedi senza il tarlo nell’aria

d’un amore che uccide.

Hai il tempo per cancellare le ferite

e la bozza di baci e di carezze.

Hai il tempo, tutto il tempo

per maledire questi occhi

che ti hanno dato amore.

Ora lasciami cadere

più a valle di tutte le cadute.

Non sogni o speranze

né il pensiero prima così tangibile

finita la cenere l’aria odora di primule

fuori dalla prigione respiri

e popoli il vuoto di nuove figure.

I vecchi ritagli scivolati nel mare

feroce il silenzio,

uno scudo che s’erge invisibile

ed io un estraneo

che combatti come fossi un nemico.

Oggi la tristezza è un vento forte

del gelido e caldo non ha traccia

ma sconquassa le mie fronde, mi travolge.

E tra le onde furenti

imbavagliata

invano imploro Amore,  la sua voce.

Oscillazioni del pensiero

su perimetri di vuoto

equilibrio di essenze

nella carne dell’anima.

Tra sfoglie di silenzi

si spargono brusii

non assurti al canto

e si scalfisce il tutto perso

in una goccia di luce.

Se tu ora giungessi

così a sorpresa

con dentro gli occhi

un abbraccio di parole,

come questa neve di marzo

fresca e soave,

due rughe stirerebbero

gli angoli della mia bocca.

Nelle sue fauci si celano timori

mentre una pioggia di petali

obbedisce al vento al suo richiamo.

Ora che non ho più i tuoi occhi

con i miei occhi inciampo ad ogni passo.

Non ha germogli la terra

arida ad ogni zolla

nonostante le lacrime copiose

d’un cielo sofferente.

Nel combattere la luce con l’opacità

colgo il tuo nutrirmi d’assenza

attraverso un cielo

dove il pensiero aveva la sua dimora

mi poso sulle sue brevi soste

Mi suggestiona un silenzio ghiotto di sensazioni

e lascio che il terreno ingoi ogni storpiata sillaba

ogni incrinatura della voce ogni scricchiolio

Oltre il frammento è l’immaginare violini amputati delle corde

e colgo il vuoto che mi sazia

ed inseguo il colore stinto sulle altrui dita

Mi suggestiona il tempo

gonfio di rimproveri

e lascio che l’onda

ogni sorriso spento

ogni ricordo mi travolga.

Viandante senza una meta

con addosso i miei stracci consunti

inseguo speranze svanite

pensieri che muoiono

aborto d’una mente fiaccata.

Un otre gonfia di vento

il mio solo bagaglio

un vuoto di sogni

quel che resta di un disegno

solo abbozzato ormai stracciato.

E dopo un infausto giorno

aspetto un segno nuovo ad ogni calar del sole

ma inciampo in un groviglio di ermetiche parole.

Torna a soffiare a sera il vento dell’indifferenza

il tempo passa indarno ed il pensiero cade

spogliato della sua onnipotenza.

Conviene ch’io parli delle rose

di come stanno quiete sulle siepi

quando il raggio del sole le riscalda

di come ringraziano la pioggia quando è fine

ed impiega tempo prima della cera sul selciato.

Conviene ch’io parli del profumo che resta tra le dita

quando una corolla s’approssima alla fine e i petali

cadono avvizziti ad un leggero soffio

conviene che io pensi alle viole insieme con le rose

immaginando un mazzolino in mano ad una pulzella

pensiero d'ornamento nel dì di festa.

Conviene che non calcoli le spine

e che ne salti almeno una

mentre setaccio volti e panorami

che fiuti le tracce che conducono

a giorni spensierati e di letizia.

Conviene che io sosti sotto un ramo il naso in aria

occhi socchiusi a scovare tra la boscaglia un nido

gremito di melodiosi trilli e che non pensi

alle tante cose inutili che fan felice mezzo mondo

nè al brusio dei passanti

sempre pronti a seminar zizzania.

Ricomporre il tempo speso

tra cose futili e le serie

forse serve a definire differenze.

Un’anonima voce mormora che tutto è utile alla vita

la distrazione la lentezza l’incoerenza

per spiarla da diverse angolature mentre già muta.

Aspirare a non sentire il peso nel ritorno dei giorni

dei loro nomi dell’eterno sovrapporsi degli attimi

fino a quando una goccia non capitombola dall’orlo,

una goccia persa dentro una discesa

nel desiderio solo accennato

per sfuggire al senso inverso del volo.

Immaginare di cancellare le aride stagioni

senza colombe fuori dell’arca

alla fine del diluvio.

E viverti perenne nel primitivo pensiero.

Rivelazione di un volto amareggiato
piagate grinze, lembi di un’anima dolente
e dei suoi perenni passaggi
tra il rosso vivo delle fiamme. 

Le nostre battaglie per una comune causa

le ricordo tutte

le insidie dietro l’angolo

le presenze artefatte ombre d’altra natura.

E le rivincite semplici senza la fretta del tempo

che giungevano dopo la fitta trama

dopo il ricamo strappato

e gli ignobili caduti dentro l’immaginario cratere.

Le nostre conquiste vincendo gli ostacoli e superando valichi

il confortarci a vicenda disegnando nell’aria una carezza

le decisioni drastiche e a malincuore

il coraggio di volare più in alto della vita possibile.

L’occhio alla clessidra di giorno e il ritmo accelerato della notte

quando tutte le cose fuggivano, non i sorrisi

nonostante il soffrire dell’anima per un sogno che si faceva lontano

le promesse precipitate in un burrone. Ricordo tutto.

L'ostinazione di vivere malgrado i piedi piagati

Ricordo la nostra forza oltre un effimero domani

e il filo del pensiero sempre teso.

Le nostre cadute erano lievi.  Ci rialzavamo fieri d’essere simili.

Bisognerebbe lasciare i pensieri
appesi al chiodo chiudere in una stanza
l'angoscia l'inquietudine il tormento
d'una realtà poco incoraggiante

Con piè leggero calpestare il suolo
senza che senta il turbamento
ed affrontare il giorno come viene
con fresca ingenuità e con fermezza

Sono propositi buoni che ritornano
e dopo pochi istanti vanno a cadere
là dove giacciono le foglie

e dove sono tutte le cose morte

Un uccelletto stuzzica un po' i rami

infreddolito, quasi saltellando
Pensi ad uno scatto. Così l'osservi...
un frullo d'ali  ed è fuggito via. 

Conto le spine della mia corona

e mi distraggo

Giusto il tempo d’una vertigine

Un breve istante che diviene eterno

E sarà luce oltre un nebuloso buio.

All'alba c'eri di sicuro

quando l'aria s'empì di un vagito
E ci sarai al tramonto
assicurandoti
che io non sbagli la meta

Ma dimmi dov'eri quando
la vita celebrò il suo inganno?
E dove sei ogni volta
che la solitudine
vittoriosa uccide? 

Scendere gradini accompagnando

con flebile canto

un cieco fruscio di passi

E immaginare sabbia foglie sassi

dove la terra molle inghiotte il piede

E non pensare neppure di cambiare rotta

Alla fine c’è sempre un binario morto

o un vicolo chiuso a te di fronte

dove non vedi più morire il sole.

Talvolta una piccola speranza

s’affianca ai miei passi sulla via

è il solito percorso dove il piede

celere s’affretta fino al luogo

in cui  tutto s’arresta l’energia

la voglia l’entusiasmo ed il coraggio

di vivere la vita come si deve.

Un raggio dentro gli occhi

li trafigge, ma è quasi ameno

diverso dalla lama che nel cuore

scava con lena e senza grazia

e quando in quei meandri vige  tregua,

la mente, se i pensieri non setaccia,

diventa calderone di memorie parole screzi dubbi

e le domande molteplici emergono ponendo

ogni minimo tratto in discussione 

di quel momento che solo per un po’

s’accosta al vivere più umanamente degno.

L’esser usciti indenni dai giorni della merla non consola

senza scosse né tempeste senza l’aria gelida sul naso

si son parlati tra loro scambiando i ruoli come due monelli i mesi

in fondo un ritardo breve non è grave, solo una burla.

Approfittano del ritmo, quando allenta, le chiome

per respirare prima di riprendere a vibrare nell’aria come corde.

Fluttuano come onde. Risale una donna la collina

le braccia tese s’alternano col peso ed ansima per la fatica

quando una raffica di vento la frusta in viso.

Casa, che luogo ameno! Che quiete or che la strada è ostile!

Non una parola ma l’accader d’una magia,

sfera d’ognuno per una volta almeno immaginaria, quando

dietro la finestra guardando il cielo qualcuno pensa

che dietro le nubi c’è sempre il sole, anche se piove.

Ora che non torno a raggio

sulla giravolta dei pensieri

l’angusto spazio d’un vicolo

ha il guizzo verde d’un gatto

Il resto è pece fuori

e dentro

screziato di fuligine

Nenie si perdono in petto

nel respiro_ rantolo_

che spera nell’eco

per (ri)sentirsi vivo.

I piedi hanno memoria

dei passi

del punto dove

goccia su goccia

s’innestarono vite

e dove la terra

è ventre di promesse eterne.

Sepolta nel sepolcro del silenzio,
la porta un grande masso.
Sento i passi dell'indifferenza
e la voce anonima del disprezzo
sotto il peso di una notte eterna. 

E sono qui

il giorno ancora acerbo

lievita il mio pane in fretta

già si avverte il peso

di una nebbia dentro

tra i ricordi e le cose inutili

Fuori lungo le vie

più cani che persone

ognuno un itinerario

pochi una meta

Ascolto il silenzio

io l’unico rumore

io e le mie dita mosse

da autonomi pensieri

Carezze sui tasti

vestono l’amarezza

E’ un giorno vecchio

di un nuovo anno

ma la solitudine sfoggia

un vestito più raffinato

è stagione di magra

di partenze

di oblii e nostalgie

e ci si rassegna allo scorrere

imperturbabile del tempo

ora che c’è penuria di tutto

anche di lacrime.

Parole nell'aere di una magica sera,
quando  il fragore di un tuono
andò dileguandosi
dentro l'arcobaleno… 

Il tuo nome è un gemito sulle labbra arse

quando il rigore regna nella stanza

mentre il pensiero cede

esausto di tenere il passo da mane a sera

le palpebre giocano con le ombre

e intorno tutto è statico

la notte splende fuori mentre m’arrotolo nel buio.

Ho ali leggere di farfalla e il desiderio dell’inverso.

Al vaglio erano tutti i miei pensieri

fin dove correvano in un cielo sgombro

ed anche negli intoppi nei piccoli nodi

che impedivano agli occhi la nitidezza

Con un bisturi davi un nome

ad ogni sbandamento ad ogni titubanza

ogni fragilità. Sono meno di un punto

in tanta immensità che mi circonda.

Abbiamo una casa e dentro tutto

il caldo ed il freddo che accendiamo

come ci aggrada al mutar delle stagioni

un letto comodo una nicchia

per i sogni quando noi sereni

abbiamo chiuso il giorno

o dove scomponiamo ogni pensiero

gli attimi le ipotesi le immagini

e spesso anche le visioni.

E stiamo bene come piselli in un baccello

se l’amore il giorno ci ha sorriso

Abbiamo poche cose accantonate

in angoli nascosti dalla polvere

quelle vere per le quali

pensiamo ci sia tempo

un tempo che corre eppure non esiste

e mille cose inutili in bella mostra

che non tocchiamo quasi mai.

Ed ecco una falla sopra il tetto

è un allarme che sotterriamo troppo in fretta

una incrinatura nelle scale

una fessura alle pareti

diciamo non è nulla con noi stessi

per noncuranza e spesso per pigrizia.

E poi all’improvviso dentro piove

e gemono spifferi di vento

la muffa imbratta le finestre

la ragnatela gli spigoli ricama.

Ma non guardiamo nulla solo il vuoto

benchè la casa sia fin troppo piena

In egual modo sfociamo in fiumi di parole

e più non ripetiamo “ti voglio bene”

a chi nel nostro cuore ha già dimora

credendo sia superfluo pronunciare

le uniche parole che del pensiero

sono la traduzione più fedele.

E quando il freddo vien di sera

nelle ossa è un vento gelido che sferza

che torna a visitare il mio corpo spoglio

come albero sul ciglio d’una via

Vorrei la stanza non avesse ingombri

e non avesse porte né finestre

richiamo d’aria, del lieve suo vibrar

Vorrei tutto lo spazio fosse un letto

e tra mille coltri avvolta, scomparire

bozzolo nel suo stadio primordiale.

Una moltitudine di esseri un dì fu creata.

Animati ed inanimati

tendenti tutti alla perfezione

vegetazione cose fauna e persone

ciascuno con una voce una nota un suono

E poi io

i miei nei

l’errore

in ogni forma del mio divenire.

Dell’amore

degli ampi sorrisi

e degli sguardi interminabili non resta nulla?

Lì dove correvano praterie ed il mare non aveva onde anomale

Dell’amore

dei lunghi silenzi e delle bocche generose

di baci e di carezze nessuna rimembranza?

Lì dove i sogni correvano veloci e la luce era sempre foriera di speranza

Dell’amore

degli istanti di follia

e dei progetti minuziosi nessuna traccia?

Lì dove il silenzio era così sacro e custode dei nostri intimi segreti.

Solitudine...

E poi c’è il tuo viso

che ho amato da subito

senza mostrarlo ad altri

e la tua voce così profonda

così piena così calda

che ho ascoltato io soltanto

le tue mani così forti

che ho immaginato così morbide ad ogni carezza

e poi c’è il sentiero parallelo

che ho attraversato io da sola

senza mai sentirmi sola

e il tuo pensiero

che ha preso a prestito aquiloni

aerei gabbiani per raggiungermi

ed ogni linea ogni ansa ogni incrocio

ogni plica del tuo corpo

e poi c’è il tuo silenzio così vario ad ogni stagione

e il tuo racconto pieno di enfasi e di speranze

ed il sogno travolgente come l’onda

e la tua anima così vicina a me

nella gioia e nel dolore

nella luce e nell’oscurità

e poi c’è il tuo viso

ed i tuoi occhi

i tuoi gesti

e le tue mani

che continuo ad amare come il primo istante

nonostante tu ora ignori il mio essere tra preghiera e canto.

Nient'altro guardo. Miro il vuoto come quando

gli occhi fissi sopra un uscio attendono spiragli

passi ombre e la mente per ingannare il tempo

disegna sguardi e sillabe e sussurri.

Un ordito che presto allo sguardo si dipana

mentre le pupille si velano di pianto.

Tra venti di burrasca,

spietati,

non odi della mia voce il suono

Parole più non ascolti

né ti raggiunge sull’ali dorate

il mio pensiero.

Rannicchiata nel mio misero giaciglio

spenti i pensieri tra gli stracci

giaccio sul fianco

dove il cuore giunge all’orecchio

col battito che tuona.

Tu ora arrivi quando non ci sono

oppure ho appena varcato la stessa soglia

dove ora giri lo sguardo o chiudi gli occhi

o ti posi ad un angolo nascosto

tu passi e non ti fermi

io sento il fremito delle libellule dei calabroni

dei passeri delle farfalle e delle foglie

sopra i rami

e non faccio più alcuna distinzione

tu scrivi di cose vecchie e cose nuove

lasci impronte sigilli emblemi

se pensi non so cosa tu pensi

ma mi scacci con la mano dal tuo viso

al pari d’un insetto molesto e fastidioso

tu cammini nei vicoli di ieri

e cancelli gli itinerari più recenti

hai le tue certezze e convinzioni

e non conosci dubbi e contraddizioni

tu hai il pensiero quello superiore

che fa le regole e non ammette deroghe

io ho l’abbondanza di debolezze e limiti

d’un essere facile all’errore.

Un solo pensiero

un gancio saldo

ora corroso

allentato

rimosso.

E il vuoto che s’empie

di tutto ciò che non ha senso.

Ogni mio pensiero è inadeguato

destinato al vuoto

inefficace

ogni mio pensiero, vano

l’aborto d’una mente stanca

ormai alla resa.

Ho perso i miei amici

ed anche quelli che non mi erano amici

ho perso il mio modo di vivere

ed anche quello che non era il mio modo di vivere

ho perso i miei sogni

ed anche quelli che avrei voluto fossero i miei sogni

ho perso le mie conquiste le mie mete

i mei viaggi i miei sentieri

ho perso le lune e i tramonti

le mie speranze la mia forza e la mia fragilità

ho perso i prati ed i fiori le spighe e i papaveri

ho perso i filari e l’ombra ai piedi d’un olivo secolare

ho perso il mio oltrepassare ogni muro

sospinta su un’altalena ad occhi socchiusi

quando il cielo era solo una carta imbrattata di luce.

E poi verrà la sera

e il tempo avrà un altro peso

Non basterà all’amore per essere compreso

Non basterà al dolore per essere lenito

e le parole non saranno che un gemito.

E poi verrà la sera

e il sonno sembrerà l’unico rimedio

pur senza una promessa

E spegnere le luci sarà come

immaginare il mare

il suo fondo scuro

E poi verrà la sera

Se avrò fortuna

potrò mischiare

al nero un po’ di grigio

vedere oltre la nube

un gradino ed una soglia e dietro

la misteriosa luna in quel suo ghigno.

Caro Lucio l’anno che verrà non è come tu pensi

lui è troppo distante da me

e non serve che io scriva forte molto forte

Qui non va nulla da tempo non solo a causa del covid

ed io non ho parole da dire ai superstiti ai vinti

ai guerrieri agli esiliati ai diseredati ai sepolti

Non spero non m'illudo non sogno

le feste sono nei cuori di chi conosce la festa

sulla terra dove io sono

c’è violenza morte tristezza

e da mangiare e da bere

per chi non ha fame né sete.

Ho i miei silenzi eloquenti

 lui è muto ed è sordo

In quest’anno che volge alla fine

non ho più fantasia.

Il mio momento è passato

e ne sono cosciente

intorno solo una folla di maschere,

nessuna novità all’orizzonte.

"Caro amico, ti scrivo, così mi distraggo un po'
e siccome sei molto lontano, più forte ti scriverò"

Da "L'anno che verrà" -Lucio Dalla-

Era profumo di zagara nel sole
sulla sponda d’un sorriso
mentre le costeggiava
le labbra ad occhi chiusi,
d’una carezza era fatto il vento
e di petali il velo a riparo dei suoi seni
dalle sue mani evanescenti,
lontane, ma calde e deliranti.

Era di zagara il balsamo
che si spalmava all’orizzonte
dove una vela traghettava
l’anima desiosa d’emigrare altrove,
lì dove i gabbiani dipingono le nubi
col candore delle ali.

Era zagara l'effluvio dell’onda
dove lo scoglio lambito, austero
risplendeva luminoso sotto il sole.

Sirà e la sua lama, fendeva con orgoglio
i sogni d'un passato trascorso
senza parole o nei silenzi,
arcobaleni d’un’eterna estate.

Sirà il principe venuto dall'ignoto,
il mago del pensiero sulle frequenze
d’ogni muto suo sentire
seduto sui gradini del suo regno
a contemplare acerbe sensazioni
in un sogno, un cerchio coi confini
trasparenti, mutevoli sull’anima che muta.

Era di zagara soave il suo passo sul sentiero
nel verde fogliame e sopra i rovi,
quando giungeva all’improvviso qualche stilla
dell’orgasmo del cielo, un solo fiotto.
Scioglieva lo spasimo la sua bocca
in ogni falla, ad ogni incrinatura.
Sirà le oltrepassava l'anima vergine,
sul dorso la falce della luna.
E al primo albore ancor si dimenava
nel suo corpo di zagara e di spuma.


Poesia pubblicata sul sito "Scrivere"  il 16/08/2015

E poi c’è domani

speranza e timori si abbracciano

E' uno strano tepore di spazi angusti

e di un tempo incommensurabile

è una nostalgia che duole

un andare avanti ed indietro per la stanza

vestendo le pareti di occhi che sorridono

o d'una bocca che sfoglia il senso dei pensieri

e di mani che raccontano di misteriosi silenzi

è un oblio che rompe il margine tra giorno e notte

e riscrive i tramonti e le lune e i desideri

è un rinascere tra nuvole e luce,  frammentata

E poi c’è domani

un negare il male che ci circonda

e l’annegare in un mare che non conosciamo

un pianto che non sa di gioia nè di tristezza

un'onda anomala sul cuore

mentre la solitudine ritorna ancora

ed ancora ci corteggia

instancabile e perversa.

Imbastirci con stracci e spago

mummificarci le labbra dirimpetto

nello stupore d’essere così vicini.

Per sempre.

E dare al mondo l’impressione

d’essere noi posati lì per caso

come due cose eterne mentre

ci si spingeva al viaggio fuori del corpo.

E’ passato questo giorno breve di attese

questo giorno lungo di maschere e menzogne

Intorno abbracci e sorrisi

come benefica pioggia sulla terra

a tutti destinata

eppure qualche fiore muore

qualche altro inaridisce

tra le crepe del selciato

eppure qualche stella si spegne

ignara d’essere stata una stella.

E’ passato questo frastuono inutile

lo sfondo di sprechi di regali e cibo

ingurgitato malvolentieri.

Senza il vestito nuovo

cerco riparo nel solito pigiama

come dietro una nuvola.

E s'erge sotto il cielo blu intenso
un albero spoglio
I rami sottili
dai nodi sospinti
in direzioni diverse
Qui c'è un sovrumano silenzio
una voce che giunge
eco e richiamo
di una pace smarrita e bramata
La luce ha il suo peso che varia
la sua parte nascosta di buio...
che sfuma sull'anima arresa.

E’ il fragore delle cose rotte

di parole e silenzi che si spezzano

nell’istante che ritorna puntuale

l’eco che tuona e disturba l’anima.

Non era il mare

Ho attraversato solo il fiume

fino all'opposta sponda

Ed ora siedo sulla riva

a contemplare la mia solitudine.

Una strana inquietudine m’assale

nell'oltrepassare un tempo che pare fermo

I miei pensieri hanno mani piedi

ed hanno ali

Sono ovunque ma non dove imploro

che muoia ora quest’attesa

che mi si rovescia addosso

come pioggia dal cielo

a flagellar la terra.

S’è fermata questa sfera chiamata mondo

da quella notte scura senza luna

solo i pensieri vanno remi e vele

verso un mare che non sanno

Le cose stanno dinanzi come morte

le porte serrate le finestre non più occhi

per scrutare fuori l’orizzonte

ed immaginare un prato senza fine

S’è arrestato il cuore sui tuoi silenzi

i battiti simili a rintocchi d’un orologio

chiuso nella nebbia o di campane

registrate a morte

E mi figuro l’altrui tristezza e piango

la mia non così diversa

e m’illudo di richiamare a vita

una voce un suono una carezza.

Di brina splendono i nodi

esili rami si estendono al cielo

sfiorano il nastro bianco di una nuvola

una scia si racconta ma è già migrata altrove

uno spicchio di gelida luna affonderà

gli artigli nella notte scura

frana ora il sentiero

sotto i miei piedi

di fango è l’orma

una voce rauca legge strani oracoli

sordo un canto muore

sotto il peso dei rintocchi.

E vorrei dirti guardami

chè se chini il capo e scrivi

perdiamo l’universo che è in noi

ma le parole sembrano finite

e gli occhi restano chiusi

nel silenzio della notte

e vorrei dirti ascoltami

ma non ci sono finestre

e porte nelle nostre case

ci sono solo muri

e la voce si perde

in un malinconico vuoto.

Le note vanno

discordi impazzite veloci

Io dietro...

una farfalla ebbra della vita

io con ali che bruciano sul finire del giorno.

Le note si rincorrono

petali o foglie o solo libellule nell’aria.

Un pianto senza lacrime

mi corrode l’anima

Ho occhi di pietra a scalfire

il buio d’una notte eterna

E resto sveglia

per non scordare le luci dell’alba.

Qui c’è silenzio ed è presto

tra il lillà delle pareti

ed il quotidiano vivere

Alle ore darei gambe e piedi

accelerando così il tempo

per ritornare alle stimmate

ed alla mia casa

dove nessuno spia il mio dolore.

Verrà la neve ad imbrattare i tetti

e di bianco ammanterà le vie e i campi

Un foglio bianco scarabocchierò di nero

naufrago al largo d’una terra ignota.

Mia madre più non cammina

e dice non ho fame

trascina il passo lentamente

col suo fruscio strano.

Temo le si spezzano gli arti

potrebbe accadere anche domani.

Ho ingoiato un boccone quasi in piedi

mentre lei sofferente parlava con la morte

ho compreso a malincuore e dentro me

stilla dopo stilla

le lacrime hanno scavato solchi.

Così intorno io vedo solo morti

quelli già morti e chi intraprende il viaggio

col timore o col desiderio che presto

sarà tutto compiuto

Quelli che furono hanno dalla loro parte la verità

io non ho nulla

e so che questa non è poesia

bensì la litania della mia vita

Dovrei godere l’oggi

dopo infinite scalfitture

ma sono solo vittima del tempo.

Con te è andata via l’essenza dell’amore e del non amore

l’ombra china sul fuoco dubbiosa del calore che emana l’assenza

quando cresce e matura strane promesse

con te è andata via l’avventura del ridere e del piangere oltremisura

il vento che ha recato delle foglie il profumo il sale sulle labbra

che si mescola al respiro e al bacio che non ha radici né futuro

con te è andata via la carezza dell’alba quando la luce illude

un sogno d’ovatta tra le nubi un guizzo nell’aria mentre la luna

ha lo sguardo d’una strega sulla nudità della terra

con te è andata via la parola che l’anima appassiona

la verità al confine la melodia del rischio in cima alla tristezza

quando dentro il vuoto ci attraversava come un fiume

con te è andata via la vita sull’orlo dell’acqua

quando sale a sfiorare il cielo

nella paura così debole ad ogni rimonta del coraggio.

E poi mentre apri il ventaglio

t’accorgi di desideri mai realizzati

e che ci sono cose per cui il tempo è scaduto

Non osi elencarle e pronunciarne il nome

il dolore sarebbe insopportabile

né osi tornare a quando

ignaro procrastinavi il tempo

L’unico tuo desiderio ora è che restino

indefinite pure semplici

misteriose intatte

queste cose, tutte nel pensiero.

Nulla ora bramo se non che resti un segno

tra i solchi del tempo _al passaggio_

di me e dell’inquieto mio peregrinare.

Tra l’adagio e l’allegro stanno emozioni

in balia d’un vento che sa dove andare.

Figlio sarà_ seppur non generato_

chi a ritroso giungerà al Pensiero.

D’improvviso la mente si fa immensa

come una strada vuota senza case

senza alberi ai lati senza il vento

col  suo leggero strascico di foglie.

Come l’aria spurgata d’ogni nota

del rumor sull’asfalto della suola

o del rombo d’un’auto che accelera 

lo schiamazzo dei ragazzi in comitiva

o del rantolo d’un qualsiasi animale

rassegnato in un angolo

sereno.

D’improvviso la mente si fa assente

come una voce tra le pareti fredde

d’una stanza che registrò il passaggio

della vita in ogni sua flessione

ed ora ha croci ritratti ragnatele

D’improvviso la mente si fa vuota

come lo sguardo di chi ha creduto vero

il miraggio compiuto a lui dinanzi

 mentre ad ogni progredir s'è allontanato

l’orizzonte che s’era figurato.

Spesso il pensiero è ghiaccio sulle vie

noi rami nudi in attesa di nuovi germogli

Silenzi eterni e le parole _pause_

le poche necessarie a rincuorarci

Spettatori dietro un cancello

mentre l’ultimo treno scompare sulle rotaie.

E’ un tempo inesorabile

celere ed infruttuoso

memore di destini avversi

e di percorsi accidiosi

arreso.

Un tempo che contempla lumi spenti

e lune dietro i veli.

Anche i pensieri s’arrestano

distolti da immagini inattese

e ad ogni rintocco grave

fa eco il murmure lieve

della malinconia.

Non per il premio finale

non per il podio

non per l’angolo migliore

da cui scrutare il panorama

ma ho fatto tutto quello che ho potuto

per amore

per seguire il filo che conduce fuori del labirinto

per uscire fuori dell’uscio

e guardare in faccia chiunque capiti dalle mie parti.

E’ un borgo piccolo il mio e chiuso

la vita è nei bar

e nel silenzio delle strade quando piove.

Vaghiamo sulla terra in un girone

che non sappiamo esistere al passaggio.

L’infanzia un tempo carica d’affanni

ora ritorna stagione di meraviglia.

E’ nero è incerto il giorno che ci attende

irto di ostacoli ed indecifrabile

e mette a repentaglio la meta

d’una quiete conquistata a gran fatica.

Indietro ci sono le speranze le prove superate

gli scogli l’infinito come ci appariva

ed i sogni-miraggi mai demoliti

propensi come eravamo all’entusiasmo

e alla fede di non essere soli nella vita.

Eravamo casti nei pensieri e nelle opere

ingenui persino nelle omissioni

Ora siamo cattivi prigionieri

del vuoto che abbiamo edificato.

E quando anche il vento tace

l’aria si fa sospetta

l’orizzonte vacuo

come lo sguardo di chi

nulla più attende

Oggi è così

solo un velo

e dietro il nulla

domani forse la vita

tornerà a farci visita.

Di notte tutto tace

il rumore ed il suono

il vento ha un’altra voce

tu sei ristoro

Ed il pensiero

quasi s’acquieta

all’apice

d’un fremito che scema

Distratto ha un’altra foce

mentre tra sonno e veglia

affiora dell'ultima neve

la rimembranza

Nel buio immenso fiocchi

e all’alba un verginale manto.

Le cose ambite da sempre

attese per anni

inseguite sofferte,

raggiunte,

sono lì

testimoni di un’ansia d’un tratto sopita

l’entusiasmo racchiuso in una favilla

un istante di assenza dall’ordinario.

Quelle cose,

che sempre hanno senso nel nostro pensiero

e sono per altri solo rude materia.

E giunge l’età in cui si torna all’origine

all’amore com’era nel pensiero

alla stagione dello stupore.

Ed il mio tempo incontra il tuo tempo

in ogni somiglianza e nelle diversità

nella fortuna e nelle avversità.

Ci incamminiamo insieme oggi

sospinti dall’amore

ma come fossimo ignari della sua forza.

Sentire come un richiamo

in una nota graffiante

un indistinto tra rumore e suono

uno scroscio o uno zampillo

un sottile fumo una scalfittura

e correre dietro a qualcuno

due gambe nude il collo nudo

il resto solo un dettaglio che varia

poi sentire come un vuoto pieno di nero

un’assenza un tormento

un frenetico andare di passi.

E confondere abitudini e vizi

per distrazione

o forse è dipendenza.

Incomincio da zero ad ogni alba seppur nebulosa

E’ un dovere la vita il lavoro il rimboccarsi le maniche

il sorriso dinanzi alla dura fatica la parola pensata

il percorso in silenzio

è un dovere giungere a sera stanchi ma grati

scivolare nel buio con le ombre e i ricordi

silenziare il mondo d’intorno ascoltarsi

fino a cedere al sonno chiamandolo oblio

e chiedendo per una stagione il letargo

è un dovere restare accanto a se stessi

con una buona parola una lacrima una fantasia

creare e demolire le scene

spegnere il lume credendo di mettere la mente a tacere

eppure

vorrei sognare e non sogno

vorrei non pensare ma penso

vorrei entrare in un’arca con le cose a me care

ma resto sull’onda

come su un muro come in bilico

in aria sul filo come sull’orlo d’un precipizio

e vivo perché è un dovere resistere

e guardare sempre davanti.

Creano e distruggono

vite sogni sodalizi.

E spesso credono in ciò che dicono

ed anche in ciò che non osano dire.

Un socchiudersi di labbra

un sospiro un mormorio

una leggera nota di sgomento

un’eccitazione nella voce

uno stupore.

Ho propositi fermi concetti inespugnabili

e proposizioni non più attuali.

Ed ho il silenzio dalla mia parte.

L’unico verbo davvero eloquente.

I pomeriggi bui sembrano eterni

mille cose da fare e l’entusiasmo che smorza

come un lumino, consumata la cera.

Le foglie non hanno eguale destino.

C’è un pressappoco a ritardare il declino

di quelle sospinte dal vento in un viaggio illusorio.

Altre giacciono da tempo fradicie al suolo.

Tutto sta nella bruma come in un velo

ogni corpo misterioso ed assente nei suoi dettagli

i passi e i passanti le vuote panchine

i fiori e le croci ed il sole che splende soltanto

per chi è nato in un dì di novembre

nonostante il grigiore d’una nebbia sottile

che si confonde col fumo che sale.

E’ vera prodezza
il passaggio incolume
di follia in follia.

Resistere alla vita
consci del sentirsi privi
di un diverso esistere nella Luce.

All’ impetuoso fiume s’oppone
un rivolo strozzato perduto tra ciottoli e ghiaia

Foglie secche rosse e gialle sono in agonia

io grido con lo spinoso ramo

Nudo non domando aiuto

e confido in un rimedio estremo.

Piove sull’asfalto delle strade e sulla scura terra

tra i rami e tra i rovi piove sui camposanti

e sulle case sui passanti e sulle auto in sosta.

Fradicie le foglie stanno al suolo

il vento s’è quietato

gli uccelletti al riparo, chissà dove.

E’ un concerto di attimi e di note

di recenti ricordi e nostalgie remote

che d’improvviso muta in triste nenia.

E' tutto qui novembre

in questo lento fluire del tempo

in questo freddo respiro di solitudine?

Ed è così che si supera l’assenza

celebrandola

correndo nella notte con centomila fiaccole
per eguagliar le stelle.

Non con un fioco lume alla finestra.

Ho scelto la sera per pensarti

l’ora più propizia tra distrazione e sonno

il giorno ci ha traviati

il giorno è stato lungo per entrambi tra ombre e luce

ed ora mi poso come una farfalla sul fiore

ed ora ti ascolto vento che risuoni d’ogni creatura su questa terra

ed hai tante voci ed un unico silenzio

ed ora ti respiro come l’aria fredda della notte che mi fa innalzare lo sguardo fino al cielo

ed ora vivo della tua gioia remota, gli occhi a metà tra il pianto ed il sorriso

ora ti seguo su di un ponte interminabile che unisce e mai separa.

( a mio padre )

Le parole t’hanno detto tutto e niente

per intere stagioni e lunghi anni

e di crisantemi è pieno il camposanto

Del mio pensiero tu hai l’immenso

anche ora che spolvero la pietra

in cerca del tuo viso

 Ti lascio un ciclamino in un vaso,

rosso com'era il tuo sorriso

sul velluto delle labbra.

Sei tra le cose che ad ogni istante mi narrano

del tempo che passa del tempo che muta

di una fragilità che è nuova speranza

Sei tra le cose verso cui volgo lo sguardo

un lume cinque bianche conchiglie gli spigoli

aguzzi di una piccola pietra il quadrante

fosforescente d’una radiosveglia

Intangibile ma eterna sostanza

Sei tra le cose che metto da parte

per i momenti di quiete

che muovo che scambio che coloro

o nascondo nel grigio di un’ombra

parola nel silenzio più sacro

Sei tra le cose possibili e le immaginarie

tra il desiderio del sogno ed il tormento della vita reale

tra un corpo che cede e l’anima che non s’arrende

Sei il peregrinare d’un pensiero assetato di luce

che colma ogni vuoto attenua ogni assenza

sei tra le cose divine che non si toccano

tra le cose che esistono

senza che si possa provare la loro esistenza

 Sei tra le cose che sfamano

e accrescono il senso di fame

Sei un primordiale bisogno per la vita

perché il viaggio continui in eterno.

E basta un attimo

alla consapevolezza

di sentirci integri

nonostante il nostro essere

estremamente fragili

dinanzi alla malvagità del mondo.

E poi viene il tempo in cui la vita

indossa il vestito nuovo

e come allegra fanciulletta va per le vie del borgo

col suo cesto di frutti esultante ed il passo allegro.

E tu sorridi al primo raggio di sole
e scordi i filari acerbi
e dopo innumerevoli tempeste

godi in segreto del tuo fantasticare.

Ma ahimè il tempo è breve di miraggi e lusinghe
Ed il cielo possibile pei tuoi viaggi cade.
Un ghigno strano riempie il buio

e come in sogno grida l'inganno della vita.

Le mie piccole orme talvolta

combaciano con impronte

già impresse nel suolo

più spesso vi cadono dentro

curiose del margine intorno.

Sto bene qui dove la terra odora

ed il cielo, remoto, sublima visioni.

Sto bene qui nei sentieri di foglie

dove un cane all’alba ha sostato

ed i passeri con disinvoltura

sbriciolano frettolosamente una zolla.

Qui dove la vita è più lieve

i pensieri in quiescenza

sottomessi ai ricordi.

Senza …

la mente sarebbe sgombra.

Qui dove il passato rivive

e con esso l’allegra stagione

la spensieratezza

le illusioni

il sogno

l’inganno.

Sto bene qui dove la terra

è primizia per il passaggio.

Di allegrezza in tristizia

supero il tempo

nella mente visioni

sogni progetti

voli ed approdi dinanzi

dietro di me ponti ed abissi.

Finchè avrò gli occhi

saprò sempre

dove l’anima ha la sua dimora.

Ha bivi ed incroci e curve il palmo della mano

e la memoria i segni reca di promesse sfogliate

si desiderano cose per gioco o per scommessa

sfuggire alla noia deragliare oltrepassare il reale

Ci assomigliano un quadrifoglio una conchiglia

una pietra appuntita una lama d’acciaio

lo smalto rosso di un cornetto

Nel pensiero siamo la nostra prima ed ultima impronta

Il consueto cammino. Ma ci sorprende tra le crepe

il candore di una margherita.

Del tempo noi diciamo non esiste

e andiamo fieri di quest’affermazione

ma in cuor nostro sappiamo non è vero

quando dell’altro abbiamo nostalgia

ed è lontano irraggiungibile in un pianeta

di cui quasi non abbiamo cognizione.

Vorremmo il tempo necessario quanto basta

per un bacio una parola una carezza

e contempliamo il vuoto quasi certi

che dal cielo possa giungere un miracolo

o un consiglio per non cedere alla tristizia.

Così dinanzi allo specchio riflettiamo

pensando al tempo perso che non abbiamo

ed affiora un sorriso sulle labbra, per lui o per lei,

così pensiamo...mentre è un riso soltanto per noi stessi.

Così gialla e tonda

la luna in cielo

pare un pomo maturo sul ramo

così in alto

nell’acqua remota

di un pozzo si riflette

vede solo se stessa

di me non sa

nè di quando annego

ogni pensiero cattivo nell’oscuro fondo

ogni ricordo dolente.

In confronto al ramo d'una quercia

che pende basso

gravato di foglie

ad occhio e croce

io sono alta due metri.

Non chiedo che il sonno alle pareti d’intorno

un sigillo che chiuda ogni fatica compiuta

un velo sottile che distragga le ombre

nella luce soffusa d’una stanza deserta

piena solo di cose, innumerevoli cose,

futili fredde che raccontano poco.

Sto con l’anima inerme contro l’insidia di un sogno

che di tanto sospinge la porta varcando la soglia

col pensiero in bilico tra passato e presente

e un domani che non è suono né colore né vita.

Non chiedo alla vita che il miracolo di un attimo,

un attimo che abbia memoria d’eterno.

Vibra il silenzio

come fosse musica e strumento.

Ora, al pensiero d’una vita taciuta

nella gioia e nel pianto.

L’emozione torna

con la voce nota a me soltanto

scavando solchi nella mente

e tra gli antichi fogli.

Riaffiorano intatti

i primi versi gettati

con l’ansia dell’attesa

come semi

ignari del divenire frutti,

lì dove ignoravo ci fosse terra

o argilla o grande vuoto.

Forse era vento e mare

forse desiderio

di cercare sempre un luogo

dove stare bene.

È un’aria spenta

la luce solo per brevi istanti

vince le nubi.

Poi è ovatta sul capo

umida sfatta

che accompagna i passi in salita.

E la sera più non ascolto

come sarà domani.

E’ un tempo strano di fughe e di bugie

di corse lente

i colori di ottobre stanno come rinchiusi.

Così i miei pensieri.

Nessun fermento o slancio.

Sono giorni di noia.

Liberate le papere in piazza
se potete, a frotte

tutte quelle che avete
nei recinti nel vostro cortile sugli spiazzi
qualcuno di voi anche in cantina.

Come starnazzano bene,  in coro festose
non si comprendon tra loro
ognuna col proprio vocabolario...
Ma che coro giulivo

che note allegramente stonate!

Ed ora che si sono sfogate
oh che sospir di sollievo
che pace che oblio!
Udite?

E' prudenza?

Questa vita che spezza promesse e speranze

questo sogno sospinto nell’acqua come una barchetta

questo cielo che osservo finchè non sento scivolare le stelle…

io non cado sul fondo pur se talvolta assomiglio ad un relitto

incastrato in mezzo agli scogli

voglio solo sentirmi di pietra e come pietra sgretolarmi.

Ma poi ricompormi.

Larga la chioma

oscillano i rami

contigui si sfiorano nel fare l’inchino

scossi dall’impeto crescente del vento

dentro l’autunno d’un freddo mattino.

Verde l’erbetta

rada e sottile

mossa da un fremito

mormora appena.

Dovremmo avere desideri grandi

al di là della vita che ci dirotta altrove

dovremmo avere sogni da coltivare

come aiuole ai piedi delle querce.

Gli sguardi rivolti al cielo a San Lorenzo

sono vuoti a perdere, dentro miraggi

di contro alla certezza d’una lacrima

una nostalgia che si ripete

un groppo in gola.

Dovremmo avere fede nelle parole

le nostre, anche se fallaci,

quelle che nella mente incateniamo

perché non vadano mai perse.

E nonostante l’amarezza

dovremmo ribattezzare ad ogni alba,

che sia di sole o pioggia

il dì seguente,  col nome di Speranza.

C'è un amore più forte e più profondo
da cui il senso discende
di un'appartenenza non dichiarata.

Non può comprenderlo
chi è assillato
dal tormento della carne

né chi del corpo
disconosce i bisogni più impellenti.

Meglio lo stormire del vento

ed un sole ramingo tra le nubi

che il gorgoglio tra i fossi

d’una pioggia fitta fitta.

E’ questa percezione d’un tempo minore

a dare peso agli errori compiuti

agli ostacoli vinti alle promesse sospinte

tra burrasche ed improvvisi arcobaleni.

E’ questa percezione che fa amaro ogni boccone

e allontana dall’orizzonte i filari di vite

o fa appassire sull’albero il melograno.

Goccia a goccia

rugiada e schiuma di mare

sulle mani tra le costole

sui fianchi

Raggio ed ombra

mi svelo e nascondo

ti scopro e ti celo

Piuma e peso sul cuore

scivolo mi poso

m’elevo

Fiore senza stelo.

I miei pensieri

zattere con le ali.

Le parole sono nostre

ad ogni cenno ogni piega del viso

ogni respiro.

Nostro è il senso compiuto ed il mistero

il fresco germoglio ed il raccolto

sempre chiaro il percorso

ed il viaggio, nuovo ad ogni dì.

Delle parole abbiamo il senso pieno

pure in assenza di suono

pur senza l’abbraccio

che renderebbe mute le parole

invocate nei giorni di malinconia.

E v’è allegrezza anche in questo ottobre

che lascia pozze sull’asfalto e riga i vetri

lustra le foglie sopra i rami

e la terra intride.

E confonde dietro gli occhi il pianto.

Più non so se è poesia
questa vita grama
la quotidiana consapevolezza
che nulla spetti a chi più s'adopra
perché ciascuno abbia il suo
ben oltre il necessario.

Il vecchio geme e a ragione
il giovane ha pretese e non tiene
in conto le altrui fatiche.
Ahimè quante amare sorprese

ci riserva la vita!

La testa tra le mani

altrove emigro.

Così io mi riposo

finché avrò testa

e finchè avrò le mani.

Si pensa il sole eterno

quando s’attarda e non conosce confini

I giorni si susseguono confusi per le mete e gli addii

la nebbia muta da oro in grigio.

Illusioni giochi distrazioni.

Il tempo corre come un treno.

L’autunno avanza.

Sto come una foglia nell’aria abbandonata

chiaramente turbata da tanta quiete.

I segni che leggete non sono veri

sono abitudini

nodi che si stringono e si slacciano

sono baratti sono cortesie

vestite di ipocrisia.

Ma voi amate i segni i disegni

le esagerazioni i numeri

e perdete il tempo a contare e ricontare

e a ricordare e ricambiare.

Quei segni inutili più degli scarabocchi

che decorano i muri.

Lei m’ha dato una melagrana

e non sa che io amo i melograni

m’ha detto ti regalo una palla

in un giorno che io ero troppo triste

e dentro c’erano sbarre alle finestre

e piombo alle pareti. 

Lei m'ha dato una melagrana

oh allegra visione di un sorriso!

E d’una bocca vermiglia e chiare perle,

mentre corre la cenere sul nero

d’un cielo che io non riconosco

e le ore si fanno troppo lente

simili al tempo di chi

da vivo sembra morto.

Spente sono le sere
dopo il frastuono del giorno
quando vorremmo gridare d' amore
ed esultare dei nostri sguardi

e delle nostre bocche

e respirare il cielo.
Ma il vuoto così immenso accoglie

solo frammenti di noi,

affranti nell' anima e nel corpo.

Placida approdo in uno spazio vuoto

come le strade immense al mattino presto

quando la gente ozia nelle proprie case

o s’attarda in uno strano lento torpore

in uno spazio vuoto approdo e pieno di vita

dove le aiuole fioriscono ai piedi delle querce

ed io respiro primavere nell’autunno che avanza

e tu hai gli occhi chiari come pozze d’acqua

e braccia come rami gravidi di foglie.

Un dì il premio era lì, intero.

Ora è un camminare senza orizzonti

e le salite non hanno senso come le scese

ora è un guardare da ciechi e davanti

non c’è che un muro alto insormontabile.

Accade ch’io pensi come avulsa dal tempo

e che i ricordi mutino in visioni

o che le immagini recenti indossino

le vesti del vissuto.

Accade che i pensieri non sentano

l’urgenza delle parole

che seguano sentieri propri

s’immettano in binari all’apparenza morti.

E che giungano a destinazione puntuali puri

quasi perfetti.

E accade che le parole ruzzolando,

piccoli sassi levigati chiari innocui,

nel vortice della corsa diventino pietre

spigolose grezze taglienti.

Sono come le bufere che dei venti

rappresentano l’ira e la voce grossa.

Ha esigenze l’anima che nessuno comprende

intanto cibo ed acqua ristorano il corpo

la via dinanzi porta sempre ad una meta

ed è la stessa obbligata chiara puntuale.

Ma i ponti nascono dal nulla ed i fossi

si riempiono di fiori di pesci di uccelli

le onde assalgono la riva e lasciano tesori.

Ovunque non è terra non è mare non è cielo

il mio posto è altrove.

Il passo s’arresta il pensiero smorza

come un lume alla fine.

Il desiderio ammutolisce piega per altre vie

la speranza indossa l’oro ed il rosso del tramonto.

Ha esigenze l’anima che la notte mette a tacere in fiumi d'oblio.

O con promesse mute con strane deviazioni

ed il miraggio delle stelle ed una luna

che interroga la vita e mai risponde.

Sul filo tra mille domande

dubbi ipotesi esempi

la testa tra le mani abbandonata

finchè gli occhi non incontrano il Cielo

Nel silenzio che grida, sottovoce

solo una sillaba. L’accenno di una preghiera.

(Poi si cade sfiniti nel vuoto)

Una lama sottile m’attraversa

tanto che il cuore duole

ed il fiato manca.

E sono una barca arenata

una sedia con la voce d’un tarlo

un tavolo mezzo incrinato.

Ma la sedia non è che una sedia

e un tavolo solo un tavolo

così anche una casa.

Tutte cose inutili in fondo.

E che muoiono una volta soltanto.

Cambia lo scenario.

Cambiano il tempo e le aspettative.

Siamo matricole o geni incompresi.

Su tortuosi sentieri vanno lacrime e baci

riassumono gioia e dolore

e al di sopra risplende l’oro delle foglie.

I giorni non sono semplici foglietti

staccati dal calendario

lunari

albe e tramonti

santi massime.

Spesso sono chiodi e sigilli

cupole e voragini.

Scorrono con la vita le abitudini

e fuggono via i mesi.

Senza i mesi non penseremmo alle illusorie

promesse di ogni nuova stagione.

Lingue di fuoco svettano

gote accese anelano promesse

stretto tra le mani è il pensiero

come un fazzoletto intriso di profumo.

Una nota stride spezzando il grave frusciar delle foglie

e varca la soglia di un tempo inesplorato

un sogno negato.

Orme che vanno disgiunte nella visione di un bacio.

Tra poco i raspi nei tini coloreranno i sentieri

di campagne inondate di sole tra il ronzio delle vespe

ed i canti antichi che tornano come fossero un rito.

Giungerà poi il tempo delle piogge e delle sere

con un ciocco nel focolare e tra le mani

un libro ed un calice di rosso che pare nero,

al buio, al solo occhieggiare delle faville.

Ognuno ha nel cuore una scena a matita e i pastelli

con cui colorare gl'istanti di quiete al finire del giorno

ognuno in mente ha un pensiero più bello

su cui soffermarsi

quando cala il sipario sulle fatiche recenti

e la notte di stelle è copiosa e di sogni.

Hanno chinato la testa le palme schiaffeggiate dalla bufera

i fiori di carta invece che ho visto sbocciare dalle tue mani sono vivi

raccontano di ogni attimo sfumature e colori,

indifferenti al ciclo delle stagioni,

e di ipotesi disegni voli azzurre promesse.

Ho sognato il tuo giardino la panca il muro il cancello fiorito

una pozza d’acqua i girini le aiuole i limoni i cespi di rose l’iris e il gelsomino.

Hanno chinato la testa i girasoli nei campi al tramonto

i papaveri di carta velina parlano ancora di soli e di arcobaleni

e della tua essenza impalpabile come lo spettacolo delle lucciole a sera.

Hanno chinato il capo le spighe, il prato un mare d’onde e di vele

e noi sugli steli reclini,  come margherite nel coro d’una preghiera.

E vorrei piangere per l’ennesima disgrazia in mare

per i morti di kabul per il rapimento di Eitan

ma sono troppo triste affranta desolata

per piangere per tutte le tragedie della terra

Vorrei piangere per quelli che non si comprendono e si separano

per i diversi in ogni senso e per i falsamente uguali

per i bambini brutalmente uccisi dalle madri

e per i figli senza genitori

ma le mie lacrime sono solo per lei.

Per lei che mi ha dato la vita

e che ora mi strappa il cuore dal petto

implorandomi di porre fine alla sua sofferenza.

Desiderio di crateri e cieli

per somiglianze e discromie

Puro il suono cade

una scheggia sul silenzio

amputato nelle sue appendici

Non c’è pioggia a saziare l’arido suolo

troppe voragini fuochi fatui

spenti nelle fauci del buio.

Stilla una goccia dal ramo
mi bacia al passo la fronte.

Odora della pioggia recente
_la prima di un'estate alla fine_
a metà di settembre.

Senza confini

senza apice o fondo

col suo rumore sordo

un tarlo nelle cose e negli animi.

Il silenzio,  imperfetto

senza le note d’un tempo

si dibatte incompreso

nella sua irrequietudine.

Senza la raffica tra le fronde

in questo spicchio di sereno

mi giungerebbe un raggio più rovente

tra le inferriate arrugginite

d’una finestra angusta a piano terra.

Solo un riflesso tra gli specchi

naviga onde e si trastulla

La luce afferro coi miei occhi

come col pupazzo fan le mani,

la lana bionda della chioma.

Poi giunge il tempo

in cui deponi le armi

E più non credi o speri

in un’umanità redenta

dagli errori e dagli eccessi.

Qui è come un carcere.

Alla fatica del mestiere

si contrappone un fastidioso

gracchiare di cornacchie.

Ruggire dentro di magma

sospesi sul bordo

dondolarsi

scavati da un bacio

collimare imperfetti

giusto lo spazio d’uno spiraglio.

E’ mio questo posto anche se non mi appartiene

anche senza aver lottato per averlo

qui non c’è traccia delle antiche fatiche

non c’è nessuna prima pietra

ma questo posto sarà mio

finchè non avrò tagliato il traguardo

con i cassetti ancora vuoti ed i tavoli sgombri

le cose stanno come sospese

qui chiuderò il presente una volta compiuto

avrò speranze e grani tra le mani per il tempo che avanza

qui non avrò ninnoli né perle nello scrigno

solo vie davanti e ponti da solcare.

Se c’è un posto su questa terra

dove il silenzio non è morte

ma l’ascolto della vita intorno

e dove dentro di noi il vuoto

non tesse la sua angosciante ragnatela

se c’è un posto dove la sera

una mano divina riconduce

al riparo anima e corpo

come il pastore soddisfatto

il bianco vello al suo oscuro ovile

un posto dove il sonno ci consegna all’oblio

e la speranza è un germoglio vivo tra le zolle

al sicuro dagl’insolenti e dai malvagi

non so

se esiste un posto sulla terra

per quanto io cerchi e mi affanni non lo trovo.

Il pensier mio esausto s’allontana

migrando in lidi sereni

dove il cielo è cielo per l’aquila e per il gabbiano

dove il sole è sole per Giove e per Saturno.

Nessun cambiamento all’orizzonte

il caos dilaga. Ovunque è come stare al bar

tra bocche che si allenano

e gareggiano per ciance e dicerie inutili.

È questa la moderna società

non discerne l’uso dall’abuso

non conosce il valore del silenzio.

Già,  la moderna società…

la stessa che si urta

e s’indispone

per l’abbaiare d’un cane sotto casa.

Cosa vi racconterete tutto il giorno

voi che siete tra voi come incollati

 vi annusate dividete la mensa

guardate il sole sorgere e tramontare

noi in un giorno qualsiasi indefinito

cancelliamo distanze incommensurabili

abbracciamo i pensieri d’una vita

e sospiriamo al ricordo dei bei tempi

vissuti nel modo a noi noto

senza alcun inganno né finzione

nessun segno di sopportazione.

Non è il luogo delle meraviglie

ma l’unico possibile

meandri intarsi curve

ombre e luci

il sole fuori bagna lo spiazzo

e dentro è un tempo che non si indovina.

Non è il luogo ideale

ma creerò comparti

e starò in mezzo

come una foglia che danza

una farfalla che sosta

un sassolino che cade

e fa cerchi nell’acqua.

E il presente sarà l’attimo più lungo

prima d’ogni congedo.

C’è un mare mosso in noi ed un cielo immenso

sabbia e nebbie stelle e miraggi

la tempesta l’ignoto

luce e buio

e ciò nonostante il desiderio del viaggio.

Sbianca il cielo, nuvole in cammino

il primo scroscio ora gocciola più piano

dai tetti dai vetri dalle fronde

dal ramo più alto a quello in piano.

Non è ancora l’odore dell’autunno

la polvere si riaffaccia sull’asfalto

la terra si sgretola si spacca

le foglie san di muffa l’aria è acre.

Rapido un volo di colombi fugge,

varco la soglia, la mia casa attende

composti sono tutti i miei pensieri

nell’alito fresco della sera.

Si aspettava da agosto dopo l’afa un breve refrigerio

invece il tempo rotola veloce ed ecco settembre.

Pallido il sole la luna smorta nel cielo tra i lumini

nubi d’ovatta passeggere rovesciano uno scroscio

talvolta saette inaspettate a simulare un fuoco d’artificio.

All’alba le prime ore sono foriere di verità inconfutabili

l’aria è fresca uno zampillo irregolare

un pensiero più desto si leva similmente ad un aquilone.

Prendiamo la via più facile e c'incamminiamo.

La vita è uguale, i problemi, i sogni, le speranze.

Noi siamo diversi.

Abbiamo già visione delle foglie un manto sopra il viale

e l’oro sui passi sui silenzi sulle bocche mentre guardiamo

l’amore nostro spensierato e allegro.

Oh Dio che incanto! Un attimo lungo una stagione.

Un attimo breve. Poi sarà inverno.

Si cancella il tempo ciclico dei giorni

di timori speranze ostacoli importanti

e che ci danno peso o leggerezza o un filo

su cui sospenderci o seguire altre traiettorie.

Si legano notti vissute ognuno nel modo che sappiamo

e si ricordano lune assenze desideri manchevolezze

idee abbandonate forse per pigrizia.

Ci si guarda negli occhi con l’unica maschera

che la coscienza c’impone nascondendo le bocche

puri nei pensieri nei gesti nelle visioni

nella conta delle cose che vorremmo

senza eccessi e mai per abitudine.

Ci si ascolta nell’eco del silenzio

raccontando tutto il bene custodito nel cuore.

Ed è improvvisa quiete

un provvisorio stato di cui approfittare

da lì discende l’ordine

da lì ogni cosa troverà il suo posto.

Poi si potrà ridere richiamando alla memoria

uno specchio incrinato le ante graffiate

d’un vecchio armadio

il balenio d’una luce sul soffitto,

prossima alla fine.

Ma sarà meglio che intristire

pensando ai tanti ostacoli

che ancora rendono ripido il cammino.

Qui dove siamo stati non era la meta.

Era scritto.

Una sorta di destinazione provvisoria

una stazione secondaria

un passo inaspettato verso il caos.

Ora  ha scarsa  importanza dove andremo

né il luogo che recherà le impronte nel futuro.

Abbiamo lasciato aneddoti e storie

successi e sacrifici tra muri segnati dalle crepe.

Lì dove le cose avevano un nome

e i nostri passi tempi più allegri.

Le cose piegate male

petali e foglie dai bordi frastagliati

i segni delle rughe cancellati

su flash perfetti.

E poi una crespa dal labbro superiore

che sgocciola sul mento

ti tradisce.

Stai planando sul cemento

_ gli occhi socchiusi_

là dove t’era parso di sentire

l’odore acre dell’erba

e quello più maturo delle spighe.

Non vien la donzelletta quando piove

e piove anche col sole.

Non ha nuvole il cielo solo scie

di aerei ed aquiloni.

Guardo l’orizzonte e arresto il tempo

so che nulla può mutare alle ore il destino

né comandamenti o regole o condizioni.

Ed amo il mio cammino i salti di memoria

la croce sulla vetta la luce misteriosa

l’inganno della luna e sotto di lei

il pozzo a bocca asciutta.

Dimentico che vivere è un compito assegnatoci dal Cielo

e vivo anche la morte dei miei sogni

la consapevolezza d’una sorte nè buona né cattiva

la forza d’accettare un giorno nuovo

senza cadere nella rassegnazione.

Un giorno lungo d’albe e di tramonti sopra quel colle

dove il vento reca il mare il silenzio la tua voce

e un ritornello antico che si leva gioioso tra le fronde

“la donzelletta vien dalla campagna, in sul calar del sole”.

La morte ha preso di mira le cose

un quadro un orologio sul muro

un appunto su un foglio buttato

su un tavolo vuoto.

Ha segnato le sedie incrinato gli armadi

ha cancellato racconti un po’ visionari.

La morte ha cambiato il nome alle cose

perché così non possiamo più amarle

Nella lotta continua del giorno

ha deviato i binari alla vita.

E noi andremo appresso alle cose già morte

senza più desideri né magre speranze,

gli occhi velati sull’antica coscienza dell’oltre.

Vorrei fare testamento delle mie parole

lasciate spesso incustodite sparse

tra le cose di peso

gli scogli le barriere gli specchi

Vorrei vivessero come le stelle

fiere della loro luce e ferme

nonostante le bufere delle stagioni

Vorrei morire consapevole di non essere stata

un’occupante abusiva sulla mia parte di terra

di non essere stata una mente errante

dentro un corpo destinato al disfacimento

Vorrei morire sapendo le mie parole vive

tra i rami nelle zolle negli abissi

tra i passi di chi sa che vivere

è un duro mestiere.

Ha la forma d’una scatola scolpita

una scatola antica con gli intarsi

tanti nodi legati in modo stretto

Ha in sé giorni segnati da un sorriso

una sorpresa bella

una parola discesa come una saetta

Ha in sé le cose con su incise

le impronte ed un senso

premonitore dell’insolito, avventuroso

Ha in sé le promesse non comprese

di miracoli miraggi deliri,

forse visioni

Ma accade che i giorni che dentro recano

i semi migliori passano silenti

quasi smarriti e marcati da assenze

che si svelano spietate.

E si dimenticano nomi simboli fiori

significati ricorrenti

E restano attese nel buio, esterrefatte.

Insospettate.

Sapessi che il rovescio della medaglia

è quello buono quello giusto

quello spensierato ed avventuroso

opterei sempre per quel lato nascosto

ma la faccia che tocca il suolo

e resta lì senza il suo cielo

è la mia fronte il mio viso il mio sguardo

sull’incognita del nuovo giorno.

Canne nel vento filtrano la luce

papaveri rossi come un fruscio

di vesti lievi tra fili alti d’erba.

Vorremmo addormentare in noi

ogni futura meta

nell’equilibrio d’un pensiero

che ci racchiude nella stessa sfera

eppure c’innalza liberi in volo.

Come dovessero accadere cose mirabili…

Si resta appesi al filo della speranza

il nero ricorrente sfuma in grigio

assorbe luce a gradi

La forza del pensiero farà il miracolo?

Ci si trastulla in quest’altalena.

Ma non è come per la manna

come per l’arca in mezzo al mare

come per l’approdo all’isola.

È un pendere dell’ago della bilancia

la transitorietà della clessidra

il passaggio per la cruna

E di mirabile non c’è che l’estraneità alla visione.

Il rumore d’una ventola nella stanza

le ombre ammutolite all’improvviso

la tenacia di un’attesa indefinita

E tutte queste cose chiuse

nell’immensità

d’un tempo inesistente.

Due parole così intensamente pensate

che ci si scorda di pronunciarle

due parole come perle rinchiuse

eppure vive nel respiro della tua voce

che per sentirla bisogna chiudere gli occhi

ed immaginare il mare

quando srotola i suoi colori.

Due parole passate tra le mani

come monete come biglie di vetro

come fiori strappati al prato

due parole cantate di notte,

come baci posate sugli occhi,

così intensamente pensate

che ci si scorda di pronunciarle.

Ho seminato parole quasi ovunque.

Non porto il conto delle falle e delle onde

delle piccole crepe degli occhielli tra il rossiccio

ed il cupo verde e delle nicchie

tra case ed orti tra lumi e buio.

Le parole cadute non sono morte

ma non sono che una minima parte

per chi ha fame e sete di parole.

Ho trovato riparo dentro metafore

stemperato l’acciaio nei sinonimi

Ho scandito sillabe in rintocchi

creato il suono dal respiro lieve.

Ma sono tante le parole che non dico

le parole che nascono perfette

in muti suoni e si azzuffano negli occhi

si sfiorano si consolano si dolgono

d’ogni speranza presto accantonata.

Sono le parole più importanti

che tornano quando sei lontano.

Anche i poeti sono in vacanza
chi al mare chi in montagna

chi in una stanza
un calice tra nostalgia e rimpianti.

Qui è rimasto uno scribacchino
qualche foglio una gomma una matita.

Sta in silenzio mentre osserva il mare.
Dentro di sé ha l’immenso eppure tace

guarda la luna in cielo, pare distratta.

Anche lei diversa, così pare,

dai tempi del pastore errante

e del notturno canto.

Tarli tonfi scricchiolii

sepolti dentro crateri di sabbia

Sull’orlo il silenzio si frantuma

Esplosivo il suono ora crea

atmosfere dolci ed evocative.

Scivolare tra pareti di velluto

Il rosso screzia di luce il nero

l’anima una foglia

evanescente

vibra al tocco delle labbra.

Mi diverte vedermi ormai scomparsa.

L’apparire in quel deserto anche di rado

mi sorprenderebbe a dir non poco.

Sarei un fantasma con la mia presenza

più di quanto mi compiaccia ora esserlo

con la costante, svagata mia assenza.

Ed ora trovati un pezzo di cielo,

che sia buio ed immenso

lontano dai lampioni e dalle insegne al neon.

Non ce l’ho.

Trova un prato un giardino un orto.

Sto in un vicolo,

sulla soglia un gatto.

Poi devi guardare,

devi saper guardare

e devi aver pazienza.

Sono stanco.

Intanto pensa,

un desiderio un volto un luogo.

Forse cadrà una pioggia fitta,

forse un frammento.

Non è più il tempo.

A piedi nudi tra onde di sabbia e mare

quando il vento dà fiato alle cose

e noi siamo foglie vele aquiloni

noi siamo scogli ciottoli conchiglie,

a piedi nudi entro nel tuo pensiero.

Non ho stagioni né preferenze

né l’affanno per il brusco

avvicendarsi di calura e gelo.

Ho dentro l’universo

e dinanzi la luce che lo rivela.

Qui si azzuffano per una donna

gli uomini ridono e bevono

i ragazzi si rincorrono per strada.

Qui la gente coltiva fiori

e calpesta aiuole.

Qui si confidano segreti

inventano storie

si amano si invidiano

parlano di cose che non sanno

sono distratti commettono errori.

Qui tradiscono fanno la pace

qui cambiano spesso vento e bandiera.

Piangono. Vivono.

Forse qualche volta sognano.

Ed è presto per il Paradiso.

Questo non avere nulla porta

al pensiero assurdo

che nulla ci è più necessario

sicchè non esistono né la sete né la fame

né la voracità nel desiderare le cose

che gli altri possiedono

né lo sconcerto per queste mani

che non sanno più cosa domandare

e che spesso racchiudono il nulla.

Ma il nulla non è il vuoto.

E questo non avere nulla

è una ricchezza immane

per noi che abbiamo solo noi.

Vorrei solo un giaciglio

un semplice giaciglio

dove stare io ed il mio mucchio d’ossa

io ed i miei legamenti corrosi

i tendini brucianti le falangi gonfie

Un giaciglio dove scordare le angustie

delle ore, dove pensare d’arrestare il tempo.

Non la certezza del sonno

la brama del sogno

o la speranza d’una visione

Vorrei solo un giaciglio

a ristoro da ogni affanno

e lenire la fiacca che m’opprime

nell’anima e nel corpo.

Non leggermi una favola

seduto al mio capezzale

ma cantami un amore

che non ha confini

Non dirmi del tempo

che mai avremo né dei baci

delle carezze sospirate.

Il mondo è pieno

di bocche che si cercano

e mani che si sfiorano

senza essere felici.

Il mondo è pieno

di gente che si accoppia.

Tu abbracciami con la tua voce.

Tienimi sveglia.

Cantami una nenia

che addormenti la luna

sull’orlo dei pioppi.

Pesa la chioma. La chioma fosca e spessa.

E l’occhio allontana dal tronco poderoso

che ora al confronto esile appare.

Un gemito sale tra i fumi del mattino

e il rantolo del vento disperde un cinguettio.

Muovo nel mio cammino.

I piedi miei già stanchi. I miei passi lenti.

Le tue radici salde. Così pare.

Stiamo noi due soli

tutt’intorno  il silenzio:

quiete e ristoro.

Preghiamo.

Ognuno nel modo che sappiamo.

L'indifferenza non é nulla
non racconta il dolore l'inquietudine
il male di vivere l'inganno subìto.
L'indifferenza non è nulla
non dice dell'anima traviata
del cuore nudo, un ramo spoglio,

del gelo del fuoco.  
Quando sopraggiungerà l'odio e sarà così vivo
così tenace così sapiente così spietato
ed immenso come l'amore
e come l'amore vero invulnerabile

non ci saranno più priorità
né si sentirà la mancanza

di quello che non viene dato

di quello che non viene tolto.

Riconoscersi tra nostalgie e rimpianti
non maledire nulla

non cambiare nulla
se non nel  desiderio di un’ altra vita.

 (Poesia per un’amica)

Canta come l’acqua trasparente tra i ciottoli

canta al cupo fogliame ai fiori al ramo prodigo di frutti

Canta alla ginestra al glicine in giardino

ai convolvoli al cancello all’ombra d’una siepe.

Canta come una canna che accoglie il vento

come lo scoglio quando incontra l’onda

come la vela che si dispiega in mare.

Canta il tuo dolore la rabbia l’amarezza

le promesse deluse la fiducia tradita

Canta la vita chè risorga forte!

Vivi al tramonto desiderando l’alba.

Nessuno può dire alla luce di non splendere.

Perché domani non penso di essere

È qui che il tempo non esiste

ma l’uggia dell’istante che pesa

la lancetta come ferma sul muro

lo sguardo come calamitato

E’ qui che tutto si contraddice

Accorgersi di inutili azioni ad inganno

Un boomerang che sempre ritorna

e trovare alfine riparo in un Pensiero

fedele seppure incostante.

Perché domani non penso di avere

E’ qui che la sostanza viene confusa

che conto e riconto i miei averi

e mi distraggo e tutto bramo

di tutto mi privo

E’ qui che ho i miei confini

Accorgersi dell’oltre a dispetto

Il guinzaglio il muro il cielo le ali

Ed un tempo talvolta di fuga

altre volte d’esilio.

Acquieto l’anima

curando il male più intenso

Di priorità è il mio giorno

di tappe di ostacoli

Ma il sogno è salvo

conchiglia rapita alla sabbia

ora in un cassetto sepolta.

Ha l’eco del mare al risveglio

il suono di un’andatura

che m’è familiare

il silenzio di tanti racconti

Non teme l’usura del tempo

né il mutamento.

Ed io passo da un polo ad un altro

senza preavviso senza intenzione

La fortuna è di chi mi coglie presente

negli stati intermedi

Un’ilarità improvvisa

un sorriso o quel che resta

di antiche memorie

non sempre tristi.

Ora sogno una morte diversa

che si discosti da una vita apparente

o una vita che dia del filo da torcere

al mondo a me ostile.

Sempre t'amo.

Dove il sogno è più inafferrabile

e s’annidano pericoli dietro la boscaglia

fitta di verde e cupa di suoni

Dove la terra non ha deserti

ma campi arati

ed ancora il pugno s’apre

spargendo semi

nonostante un tempo

di promesse avaro.

Qui t’amo

dove fiorisce l’achillea

e giunge l’inebriante

profumo di lavanda

Dove l’anima si congeda

dall’inclemenza del giorno

e ripara in una notte di luna piena

e di mistero.

Siede la donzelletta sul muretto

piega con calma dei fiori finti il mazzo

colori tenui e allegri mischiati insieme

come in un plissé o in un ventaglio.

Affiorano nell’andatura due ginocchia

le gote rosse gli occhi di meraviglia accesi

poco distante,  le rughe sulla fronte

un viso chino e delle mani

il bruno colorito sul ricamo.

Una stagione breve ora è l’attesa

il giorno un pugno di secondi

dinanzi un cielo pieno di nuvole rosa

e dietro il sole, come in posa.

Amore sei come l’acqua quando

fluttua improvvisa,  mentre

_reclino il capo la bocca schiusa_

cerco la più giusta posa

sul fresco gorgoglio che

curva e m’asseconda

mentre mi disseta.

Ho il vizio di attenderti

anche quando so per certo che non verrai

di accendere la notte smorzare il lume

girovagare tra silenzi fluidi d’acqua

Ho il vizio di pensarti con ossessione

anche quando so che il tuo pensiero

è in gara tra cento pensieri nelle maglie d’una rete

senza avere un sospiro di sollievo

Ho il vizio d’inventare un giorno nuovo

che non sia pieno di assenze e di fame

un giorno in cui prendersi per mano

e camminare piano  solo per fermare il tempo.

Arrivò così l’inferno sulla terra d’un tratto

mentre un soffio di vento prometteva ristoro.

I pensieri si ricomponevano frettolosamente

dopo l’inquietudine strana

prima del grembo vuoto del silenzio.

Le cicale incessanti ubriacarono l’aria

le parole gravi come rintocchi.

Il tuo tempo al gong finale.

Ho chiesto il vento per raggiungerti

ma tu eri il mare.

Talvolta mi rileggo.

Prima di un nuovo vortice buio

quando la confusione è nebbia

il sole lama la pioggia maledizione

il vento un furfante che sferza schiaffi alla nuca.

E tutto nuoce.

Nella memoria scavo

e lego ogni momento pensato insuperabile

ad un filo interminabile e traggo nuova forza

da un timore remoto un vuoto colmato

una tristezza vinta un’ombra dissipata.

Fisso un ramo spoglio, nodoso,

alla mia finestra.
Del suo dolore non so,

nudo di foglie e di fiori

stagliato all'aria.

Ogni falange grida

delle mie dita
ogni dito teso storce

devia si arrende.

Inerme la mano allenta la presa.
Vanno le cose scivolando

al loro destino.
Il cuore duole

manca in me il respiro.

Se l'albero geme per il nodoso ramo

non so.

Nè se la terra è mesta pel suo dolore.

E ci si accorge del cerchio stretto intorno

del filo spinato del poco verde

della polvere sollevata

E quel belato resterà nel recinto inascoltato

non col gregge che muove ondeggiando

al suono d’un campanaccio.

Fui folle

del desiderio di te.

Accolsi fede e speranza

E il sogno non fu sogno ma delirio.

La nebbia ha nascosto l’orizzonte

e pure i miei confini.

Ecco l’inganno.

Un vacillare con i suoi equilibri

i chiaroscuri sfumati in fuga

le ombre vere macchie perenni

E il ramo spezzato vivo solo

nel flash d’un attimo d’autunno

L’eco d’un silenzio che ritorna

senza novelle.

La voce è nuova in una litania

che coniuga ieri e domani

Il cielo sfiorato nell’altalena

l’amaca ondulatoria

nel dormiveglia di fantasie

possibili in quel fiorire d’ipotesi

come ragnatele.

La pazienza è il tassello che resta alla tenacia

in bilico sull’onda.

Recondite mete vive nella memoria

destano nell’anima il sorriso.

Frammenti tra loro uniti come per magia,

inalterati.

Poi poniamo ordine alle cose

forse ignorando le più sbiadite effigie

forse creando strati perchè il dolore

non giunga in superficie.

Le più sottili  scalfitture

d'un antico silenzio, memorabile

sono segni indelebili

non impronte nella sabbia.

Oggi è un giorno che torna

innalzando all’orizzonte

pietre levigate dal tempo.

Baluardi superati.

Ed ora più saggi lasciamo nello scrigno le perle

sconfiggendo un mondo curioso.

La verità è un sole tramontato

dietro una vetta inesplorata.

Noi palme spettinate sappiamo

dell’odore chiaro del mare quando è solo

e nessuno l’ascolta.

Così di giorno in giorno avanzo

pigra o distratta talvolta muovendo per inerzia.

E vivo d’aria e voli

mi nutro per valicare altri confini

superare scogli correre con il vento fino al mare.

Sei l’essenza che colgo quando manchi

nelle partenze senza preavviso

nei silenzi senza voci

nei minuti che portano sulla groppa

tutto il peso dell’eternità.

Oggi sei il sale. Domani tornerai

in un sorriso o nel pianto

a dare ancora un senso

alle abitudini d’una vita

che non s’arrende.

Dovrei con una piuma tra le mani

venirti sotto il tuo mento e col solletico

_ il labbro increspato nel sorriso_

domandarti con fare assai soave

del barbaro tuo comportamento?

Se un pubblico luogo è come casa

e a casa gli altri tu soverchi

sei l’arrogante e presuntuoso

che rientra tra quelli, quasi tutti,

che della vita non han compreso niente

né della civile convivenza.

Un frinire incessante di cicale

le ombre sul muretto

ed il pensiero ad altre estati.

Abbaia un cane ad un angolo di strada.

La sirena d’un’auto.

Un garrito di rondini, lontano.

Passaggi. Poi è quiete.

Silenzi ed assenze

mi guardano sgomenti.

Un cielo senza promesse.

Anche le stelle

si spengono pian piano.

Semplici gesti sopperiscono alle parole

tessono fili creano giochi

disegnano mappe per evadere

i confini della noia

Sguardi inseguono desideri

racchiudono pensieri

si cullano carezzano

s’addormentano

gli uni dentro gli altri.

Leggimi,  pur nell’apparente apatia

d’una vita che inchioda

alle sue tappe inevitabili

Leggimi nelle attese insospettate

negate a noi stessi per sfuggire

alla trappola delle illusioni.

C’è un amore diverso

nel tempo che passa,

inespugnabile

in ogni vortice che ci oscura la via

ad ogni nuovo apice raggiunto

quando l’equilibrio è più precario.

Il tempo freddo il ghiaccio dopo il manto

così come la cappa il caldo forte

van bene per chi scodinzola beato

sul viale o in una strada illuminata

oltre una siepe folta e rigogliosa

o per chi si dondola sull’amaca

oppure si sollazza all’aria aperta

_il telo sulla spiaggia _ o sulla sdraio.

Non certo per chi _il cervello a fuoco_

quasi compete

 col sole che si tuffa sulla terra

noncurante di chi pare allo stremo.

Si sa il lavoro spesso fa dannare…

e genera sudore anche d’inverno

ma con l’afa di luglio e lo scirocco

al suolo ti stramazza anima e corpo.

Ho corso avanti e indietro tutto il giorno

ed ora che il sole è tramontato

sto ritta in mezzo al viale polveroso.

Di fronte, una fontana quasi in secca.

Il naso in aria ad inseguire una cornacchia

la maglia presa in pieno sulla schiena.

Le vie affollate le vetrine accese

il chiacchiericcio su panchine assolate

non attraggono la mia attenzione.

Né i rumori acuti e gravi che sommati insieme fanno frastuono

o il traffico infernale nelle strade flagellate dal vento

il cigolio delle serrande il megafono d’un ambulante.

Io amo starmene in disparte su una pietra

come una lucertola sul muro sotto un raggio

O assorta nei miei pensieri e mesta

per quel che resta dell’euforia di un attimo

quando il giorno ancora sonnolento si distrae.

L’eccezione.

Poi è l’onda anomala che si ripete.

Fedele.

Le parole inutili sul tempo le stagioni

gli abiti belli i costumi leggeri

le mogli felici degli amici

gli amici ignari di tanti tranelli

sono insapori.

Le parole che amo sono nel pensiero

senza peso, pure, senza inganno

E spesso transitano negli occhi

mentre la bocca lascia cadere sillabe nel vuoto

_con nonchalance_

che non spronano l’orecchio ad ascoltare.

Non v’è interesse in questo sodalizio.

Nessun sotterfugio nessun inganno.

È un compagno che non ha sesso la Poesia

le sue impronte sono le mie

così le mani la bocca gli occhi.

Tace. Come me. Vive inquieto.

Non rassegnato. Come me.

Si rallegra. Spera. Cade. Si rialza. Come me.

Pare assente quando la mente

s’agita come in trappola

e la pena cresce a dismisura

per l’affanno del giorno.

E’ un compagno che abita

nel cuore un sussulto

che quasi non s’avverte

un palpito un grido silenzioso

un vento che si leva e che sospinge

negli angoli reconditi dell’anima,

inesplorati quando ormai si pensa

d’aver concluso il viaggio.

Poi d’improvviso

come per cedimento

il nodo si disfa

la fune s’allenta

ogni ansa si attenua

ogni tortuoso sentiero

si distende.

E' il calar della sera.

E l’anima accoglie

quella pace agognata

insperata

nelle ore asfissianti del giorno.

Vorrei dire di un futuro possibile

Ma non è che una parola

un vortice oscuro

Il mondo intorno vive l’attimo

Ride piange

Odia ama

Dice nega

o rievoca il passato tra nostalgie e rimpianti

Il domani è nel pensiero

un aguzzar l’ingegno

per aggirare l’ostacolo.

Esistere ad ogni costo.

E gli altri falciati come un mare d’erba.

Scene che cambiano

Colori
Ombre sul palcoscenico della vita

Noi uniti in un odore un rumore una sillaba
completi solo per definizione

nel silenzio ch'è preludio d’una fantasia spietata

Stanchi tra binari ciechi ad inseguire il tempo d'altri
Ma il sentimento è un vento che si leva piano

ed accarezza l’anima tra lo stormire delle fronde.

Quando ci sei sento che mi manchi
per quell'atto semplice del desinare
per il rosso sorseggiato insieme

perché sappiamo

che c'è sempre un'eccezione ad ogni regola.

Quando ci sei sento che mi marchi
per quei nostri silenzi così uguali
per quel nostro sentire il ritmo anche senza musica
per quelle nostre parole
che non chiedono di essere ascoltate.

- Ad E., mio fratello -

L’aria pungente del mattino

le nebbie a giugno come a novembre.

Stanchi d’un tempo anomalo

chiedevamo l’estate.

Ora il cielo ha spalancato le fauci

sputa fuoco

ed arde la terra sotto i piedi.

Ma tu hai il mare i gabbiani le vele

la sdraio all’ombra ed i pensieri

così placidi così puri.

Io solo un ventaglio, dei due quello

che ti piace meno ma nei colori è soft

ed è persino intonato con l’ambiente.

E poi rievoca la primavera.

Il ventaglio ed una stanza dove

potrei non sudare

se solo non mi arrovellassi il cervello

tutto il tempo tra la carta ed il pc.

Non é abitudine.
L'abitudine é arrivare a sera sotto casa
con lo stesso sorriso sulla bocca
come il giorno non t'avesse intaccato
come fosse niente la vita
come fosse niente il cammino
come fosse niente rievocare il passato
quando i sogni avevano talvolta le ali
più spesso gambe agili.

E l'amore era semplice
un pensiero un gesto
una carezza
Non come ora
che ci si scopre dannati
in una vita che si riprende tutto.

Non é abitudine.
L'abitudine é arrivare trafelati
sciacquarsi il viso
cambiarsi d'abito
E fingere che tutto vada bene
sotto un cielo gremito di stelle
Anche quando non é agosto
e i desideri gareggiano nella mente.

Non é abitudine
questo prestarsi gli occhi
E’ vedere il mondo insieme
dalla parte di entrambi.

È rinascita nel divenire

che plasma riduce gli eccessi

forgia nuove forme svela

reconditi luoghi dell’anima

Rintraccia nel cuore i segni

di sogni che furono

ed ora indossano vesti più lievi.

Si rinasce tornando bambini

in un pensiero maturo

che ridefinisce la vita

E si scopre in una piccola ruga

sul volto d’un uomo

un cipiglio che già dalla culla

aveva compreso l’inganno

del mondo reale.

Il dì dinanzi un sole ancora smorto

di colpo l’afa. E’ estate.

Sto sopra un divano

posata come una cosa.

Non giunge un filo d’aria.

Nell’altra stanza

un mucchio d’ossa su di un letto.

Sopra un lenzuolo a fiori.

Di tanto in tanto una chioma bianca

cambia posa.

Il cuore si rallegra.

E ringrazio Dio.

Accade in una manciata di secondi

sono suprema alle mie appendici più povere.

Ho pensieri meno funesti

parole che mi racchiudono.

Al centro d’un ventaglio

godo dell’aria più pura

com’io fossi amalgamata ai colori

che s’aprono sfumando.

E forse sono altro da me stessa

coerente con il mondo

duttile nel sogno.

Viva per tutto il tempo della metamorfosi.

Talvolta il cielo è più oscuro

eppure la luce è la stessa.

La strada le case la meta il mistero.

Ma tutto esonda d’intorno

come solo il fiume esistesse

l’acqua che corre

ed il vento che l’asseconda

come un amante.

Solo il fiume.

Ed i sassi le perle le zattere

i rami le foglie.

E le tante carcasse di uomini

e di animali.

Dov’è il corpo dove la mente?
Il dolore trafigge come lama
il cuore duole

il passo rallenta.

Il pensiero una barca arenata.

E si torna nudi
tabula rasa

ignari

delle promesse della vita.

Quando non udirò più quella voce

come un rintocco sul calar della sera

come un grido di rondini

e l’impennata di un’onda sulla scogliera

quando spierò dietro l’angolo

quel passo in un passo diverso

e un sibilo sottile tra le foglie fitte

interrogherà la luna alta nel cielo

quando non sentirò un canto levarsi

e la terra ora giaciglio tornerà culla

quando non ascolterò quel silenzio

più potente del fuoco e del vento

quando avrò giorni senza arcobaleni

e sogni con le ali ferite e sere

come finestre chiuse sul mare

e stanze affollate da nuove ombre

quando parlerò senza più domandarmi

se è lì che m’ascolta

e non cercherò altre verità

se non quella che dimora nel mio cuore

quando il pianto sarà inconsolabile

e solo la pioggia saprà dissetarmi

quando i miei occhi saranno i suoi occhi

ed i suoi m’indicheranno ancora il cammino

quale sarà il senso del mio viaggio?

Hanno annodato e districato grovigli

hanno sfidato teoremi

hanno sanato incrinature.

Spiragli nel buio d’una luce inattesa

hanno raccolto fiori e carezzato voli.

Forse un dì somiglieranno molto

a quei rami spinosi irti nell’aria

dove il vento approda con un fazzoletto

un aquilone un fiore al verde strappato.

Come vie divergenti guarderanno

orizzonti diversi.

Forse le udirai scricchiolare come zattere

fradicie nella corrente.

Dicono che anche quando dentro

è un brancolare nel buio

e le perle chiuse nella corazza

stanno come sotto due dita di sabbia

si può riaccendere la luce anche solo mirando

dinanzi in una tela un panorama e rinvenire

nei suoi colori i sogni separarli dai desideri

che di tanto in tanto affiorano

a testimonianza d’una diversa vita.

Dicono che anche quando dentro

è una prigione e il tempo d’un istante

s’avvicina all’eterno

si può sentire _il naso tra le sbarre_

il profumo, nel vento,  delle rose

e scavando tra le memorie rinvenire

un segno scalfito ancora intatto.

È la speranza nuova che t’abbraccia

quando non t’attendi più carezze

e la vita ha ormai imparato a vivere

senza più lusinghe né promesse.

Il giorno, una morsa

un ritmo che non ha tregua

ma mi distrae l’armonia d’una nota

sul caos della vita.

Un piccolo fiore rosso rifulge

sul verde dell’euforbia.

E tu tra queste siepi

_precluso l’orizzonte_

sei così lieve.

Così sereno

tra questi scogli

nell’agitarsi del mio mare.

Vorrei dirti che ora non ho più timore del vuoto

Guardare il precipizio e non impallidire,

come un ciclamino sul suo esile stelo.

Lei sa della fatica di un passo

del crepitio che rode ogni osso

del respiro affannoso ad ogni piccolo gesto

Lei sa della vita ora un cero che arde

d’una piccola fiamma che piega da un lato

vacilla, talvolta pare si spenga.

Lei sa dell’acqua attinta alla fonte

dei bagagli e dei figli trascinati per mano

Lei sa dei sogni nutriti di pianto