Di questi pensieri non rimarrà nulla.

Di una gestazione dolorosa

parole storpiate costrette al confino.

Domani, all’epilogo o nell’ inverso cammino

s’imbatteranno in qualcuno

in preda ad un somigliante tormento

o forse passeranno in un lampo

come attraverso un soffio di vento.

Attendiamo ancora un mutamento

Ma già è accaduto ed il tempo ora

è di assestamento e di rimembranze.

Ed il passato scorre tra nostalgie e rimpianti.

Non scriverò del tempo

e neppure delle mie stagioni

Sono state spesso di gelo

anche ad aprile

Ed il tempo, il suo scorrere… non conta

quando si vive di luce in differita.

La porta socchiusa nonostante l’insistenza d’un raggio impertinente

Ho cercato un riparo nel moto ondoso del silenzio

da quel gracchiare di voci tutte in coro _così stridente_

Una culla come quando in sogno

mi ritrovo ad abbracciare il tuo pensiero

per zittire la voce delle ombre, quelle più nere.

Ma qui è diverso, è solo un divagare…

Ho cercato d’immaginare un suono

per meditare sul portare a compimento

un mio lavoro e senza alcun errore.

Giunge fin dentro questo guscio

il respiro affannoso del mondo

E sfuma in inganno l’antica convinzione

d’un riparo sicuro dai venti di bufera.

Un intimo travaglio.

E il peso varia

e la misura sfora l’estremo limite

oltre i timori e le ipotesi

e cova fermenta gorgoglia

talvolta dilaga in ossesso

si tinge di nero e genera

rosse visioni. Tragedie?

Scompenso di gesti e pensieri

in un vivere col fiato sospeso sul filo.

L’orizzonte, un precipizio.

Del clamore mancato alle strade non resta

che l’eco nel respiro del vento

come se il tempo nel suo consueto fluire

volesse fuggire da una morte apparente.

Un risveglio obbligato conduce i miei passi per strada.

C’è un silenzio così impenetrabile

che ad invocarlo commetterei un peccato.

Solo io ed il becco d’un corvo... che fruga un gradino

oltre la polvere d’un marciapiede.

E il mio sguardo _distratto_ si posa

sopra un ramo svestito.

Abbiamo tentato cento vie
prima dell’approdo

in una saggia solitudine

Ci rallegriamo dell'universo in noi
mentre fuori gareggiano ancora
per uccidere i più bei sogni.

Quest’acqua cheta ora minaccia un vero temporale

grigia è l’aria ed il suolo nel boato che s’ode di lontano

Benedici mio Dio ogni miseria umana

il silenzio intorno ed il timore e la perduta allegria

un volo bianca memoria d’un passato sepolto.

Benedici anche noi, stretti nella morsa d’una tenue speranza

sradicata dal sogno di quando eravamo ignari

della nostra assenza e vivi altrove.

Rami in perenne fioritura e nidi sazi

di una diversa fame.

Poi è venuto il tempo di dare le spalle alle chiassose acque

abbandonare sentieri umidi di ghiaia e sassi

il rivo nei suoi brevi suoni gutturali

per una riva opposta incontaminata

dove il silenzio_ soave_ è zefiro sull’anima

e la vita ancora una speranza.

Da un gorgheggio o un trillo vorrei indovinar il tuo canto

La gioia narra sempre di un dolore sommerso o vinto

un attimo impresso a fuoco.

Poi il vento mi porta dove vuole.

Anche le mie parole. Ma sono innocue

dopo aver guardato nei tuoi occhi.

La primavera comincia da un nido che si rinnova

e dal vestito rosa degli alberi.

Poi un’altalena di silenzi e canti trastulla le ore.

Luci ed ombre al tramonto sui nostri passi

ed un monotono gufare al primo accenno d’afa.

La promessa di un sentire profondo

come dentro le viscere della terra

o gli oscuri abissi del mare

Onde su onde nebbiose

pieghe che celano e svelano

un ritmo un suono o un semplice gong

Sfiorare parole come sulla tavolozza i colori

cancellare e riscrivere il tempo ed il suo inganno

in una lingua che non giunga sui timpani

come un colpo di frusta

E ricucire l’anima come fosse un vestito.

Sotto i lembi laceri antiche memorie

nel non senso d’una vita fugace

che domanda un cambio di rotta.

Eppure il pensiero da nuovo impulso al giorno

e sperimenta nuove vie per la speranza

nonostante l’apatia del vivere e l’inquietudine

che si propaga negli animi come un cancro.

Non si ride ma ci si distrae da un pianto invisibile.

Come chiamereste la tristezza quando esonda

e l’infelicità al suo apogeo o l’umor nero

all’apparenza immotivato?

Si persevera nella sequenza dei gesti

per un germoglio nuovo

quando le nubi sgombreranno il cielo.

Avrà letto tra le pieghe, sul viso

e negli occhi mesti di chi vive giorni

tra attese e timori ami ed esche

rimuginando fughe da amare sorprese?

Avrà visto il riavvolgersi della pellicola

fino ai paesaggi fioriti dell’infanzia

o all’esplosione dei papaveri in età più matura

tra ventagli di spighe?

Avrà letto l’andirivieni di gesti

le idee impresse a fuoco

abbandonate sul ciglio in un attimo?

Avrà visto il confine spezzarsi

tra malinconia e prostrazione

in quel lento oscillare  di luci e di ombre?

All’alba un pigolio sommesso

d’uccellini nel nido tra le foglie sui rami

preludio d’un tiepido mattino

il respiro del cielo, appena un filo

il pensiero lungi da ogni affanno

quasi giulivo per un dì di primavera

e quell’ala bianca foriera di pace

e un verde ramoscello stretto nel becco.

Tornano le notti fedeli a quel passaggio nel fuoco

le mani trafitte dai chiodi. Non osa carezze il pensiero

una corsa degli anni improvvisa sul viso colora gli sbalzi d’umore

e l’ansia dei passi rotola senza più una meta.

Un lago ora raccoglie tutte le acque le fresche e le impure

torna un oblio che preserva da nuove ferite

la luce smorzata il silenzio riparo la brama del vuoto

che ferma il fluire del tempo il sogno agognato il mistero.

L’amore… così imperfetto

ti dà gli occhi l’anima il segno

d’una metamorfosi che non esiste

Ti dà burrasche e mari ondosi

ti toglie il fiato e ti toglie il peso

d’una carezza quando sul fondo

per tutte le malefatte ti maledici

e per i progetti falliti

e le promesse recise

L’amore è così contraddittorio

predica la libertà mentre incatena.

Il pensiero un lampo

un attimo che muta.

Noi talvolta distratti

al riparo nell’angolo più buio

tra le nebbie delle parole

perdiamo il suo bagliore.

Sono uscita per la porta principale

dinanzi a me un gran deserto

ma nell’aria c’era un gran vociare

di molteplici voci sovrapposte

le “ruvarelle” erano gremite

una folla dentro un drappo scuro.

E’ deciso al nascere il numero dei petali

come i raggi del sole alle prime luci

ed ogni petalo è un attimo lungo un giorno

oppure una stagione

insieme sono una vita intera.

Tanta innocenza nella sua corolla.

Invulnerabile. Gli eventi fanno la storia

corsi e ricorsi nel nostro quotidiano

La sua purezza intatta

una colomba che le mani liberano nell’aria.

Tornerà come per Noè_ ma il tempo

è lungo_   con la novella buona

che il diluvio per tutti è terminato.

In omaggio ad Alda Merini

Hai creduto in un tempo remoto

alla storia che ti hanno raccontato.
Dubbi timori risolti

Tanti col tuo nome
sopportano la Croce
tanti legati alla promessa
di una nuova vita.

Gli uomini si odiano. Talvolta si uccidono
ma oggi i figli onorano i padri

ed i padri sono fieri dei figli.

Di default la luce rischiara la mia stanza.

Sbigottito un passero s’arresta

stridono le ali mentre atterra

nel becco le note d’una melodia

rapite da una raffica di vento.

Il freddo incalza e dice che l’inverno

ruberà i giorni _proprio sul finire_

all’imminente primavera.

All'inizio pensi sia la luce

a dare nuova vita alla speranza
I pensieri si ricompongono compatti
pezzi unici di un immenso mosaico
Ma accade anche di notte che sia giorno
in quei brevi viaggi in cui tu appari

_che la mente compie ignara_

e di vite future mi novelli

e del dolce naufragare

nel mare calmo del silenzio.

 (preghiera dell’anima innamorata)

Perché a sera io mi senta paga di questo calice

senza domandarmi

se un diverso elisir ridurrebbe l’amaro

Perchè io possa ambire alla beatitudine della vetta

tuffata nell’azzurro

e perché non scacci mai dalla mente

questo pensiero dominante di vederti

nonostante tu valichi altre vie navighi altri mari.

Talvolta cambia la sequenza
di gesti necessari

mentre altre vie escogita il pensiero

E’ ovunque
acrobata che studia alternative
per non rassegnarsi alla routine

Abbandonarsi al sogno
oltre l'istinto di sopravvivenza,
un'incompiuta abilitá per chi s'arrende.

E’ un augurio che stona la speranza

ora che contiamo i morti

ed ammettiamo il nostro fallimento

è un mistero la morte più della vita

che almeno per definizione è dono

senza considerar gli ostacoli ed i timori.

È solido riparo un apparente ostacolo

il coraggio  d’un nuovo orizzonte oltre il muro

innalzarsi in volo o seguir la via d’arrampicata

binomio d’eccelsa follia ed immaginazione audace

Il pensiero scevro da ogni impurità

in un cielo d’ovatta dove fa capolino l’azzurro

celebra il silenzio  e narra di una solitudine antica

oracolo ambizione dell’Anima protesa all’inafferrabile.

Quante domande arrese al silenzio

sono finite in un burrone!

Le pietre prima o poi temprano il passo

Ora le ombre sorreggono il buio

e la bocca in rare occasioni distilla parole.

Vesti gli occhi di meraviglia dunque!

Ora che le orecchie sanno tutto il peso

dell’esilio dal suono.

Non amo queste pannocchie di morbidi capolini

così intensamente profumate.

Assomigliano a certe donne bellocce

_non più in età fiorente_

seguite  da una scia, al passaggio

troppo persistente…

Dove sono i poeti quelli coraggiosi

quelli in ascolto del pensiero

che quando parlano fanno fiorire i rovi

e quando sognano corrono con i gabbiani

dove sono i poeti quelli veri

quelli che sanno risalire gli abissi

che scavano tra le macerie del cuore

e le pietre sanno mutare in perle

dove sono i poeti quelli che scrivono

senza penna e senza inchiostro

in piedi al mattino o chiusi in un gomitolo

di ore tra l’ansia e mille pene

quelli che si svegliano di notte

e stringono un patto con le ombre

quelli che non si siedono a tavolino

costringendosi a vedere cose che non vedono

dove sono i poeti quelli per i quali ogni verso

scritto è un premio ed ogni premio

un battito del cuore in questa vita

di angustie e solitudine.

Osservo
come tutto hanno ammantato di sabbia
cosí da rendere inutile il paraocchi

come il vento ha cancellato quel manto
destinato comunque a sparire

come sono rimaste intatte le cose
tolta la crosta sottile

come gli uomini nulla hanno appreso

dai loro molteplici errori.

Il tempo non torna pur _se il lume dei ricordi acceso_

dall’oggi ti allontani. I vecchi sentieri seppelliti

tra erba e ghiaia sono come binari abbandonati

non vanno in nessun luogo non hanno dinanzi panorami

ed il tempo d’oggi è una moneta svalutata

un gomitolo di filo aggrovigliato

un mercenario al servizio del potere del più forte

Noi tra il desiderio del non essere mai nati

e quello di chiudere gli occhi sull’immagine più cara

fiaccati siamo all’alba dall’ansia del risveglio.

Di fare i conti con burrasca e neve

ed  il cielo lesto a mutare in volto

o i viali a strati avvicendati

_ora di brina ora di petali immacolati_

( come nei prati le colture per migliorar la resa)

di fare i conti con marzo io ero pronta quasi in attesa

di sopportare dell’umor gli sbalzi e la sua rabbia.

Ma ora tutto muore uguale a quando

marzo non era entrato ancora  ed altro

è l’affanno altro il peso che sul cuore grava.

Se dite la verità fatelo

come non siano le vostre labbra a professarla

ma sia un passaggio da altre bocche

ricordate sarà un vostro traguardo

un vostro premio

un vostro sospiro di sollievo

ma incontrerete ad ogni passo indifferenza

quasi ribrezzo un’omertà silenziosa

coglierete l'assenza improvvisa di chi c’era

più parlerete con schiettezza più vi scontrerete

con l'astinenza dalle parole che gli altri osservano

con la latitanza dei cosiddetti amici.

Al riparo sempre da tutto ed anche da se stessi.

Il tuo sorriso bianco m’appare

ed il rosa delle labbra

quando il silenzio dei miei giorni vesti

con le parole t’amo.

Le azalee sempreverdi

cosi delicate così vivaci

dicono che è di nuovo Primavera,

qui dove le ombre scolorano

ed il tuo pensiero germoglia.

Perseveranza è l’altro nome

che ti battezza. 

E tu conosci il tempo

del tuo vivere prima,  

come al riparo.

Le parole sono corolle che si chiudono.

Un pugno di stelle mi costringe

_ il naso in aria_

ad una lunga notte silenziosa.

L’agnello intorpida l’acqua del ruscello

è acerba l’uva a cui la volpe non arriva…

Ma quante vigne demolite da uno sguardo

quanti lupi a sgozzar gli agnelli per un nulla!

Più non distinguo le priorità

prospettive diverse

orizzonti vaghi

Sono dove di me non giunge voce

L’inerzia e l’iperattività, punti di vista

mentre io m’agito tra opposti venti.

I poveri di spirito imperterriti

proseguono per il loro cammino

e son convinti che perseverare

possa alla fine dare buoni frutti

Cambiamenti?

Illusioni!

Sorrido non potendo fare altro

Ma voi amici miei più savi

potenti d’intelletto, arguti

non certo scellerati, voi che fate?

Sapete leggere? Leggete!

Sapete interpretare? Bene fatelo!

Non vedete... i numeri sono gli stessi

il contatore fermo ed il giro  

come impazzito di quattro commedianti

Or dunque voi vi dite fieri,

voi che pur vi distinguete

in quella melma putrida e stagnante?

La vetrina? Amici miei…

anche i vestiti riciclati fan bella mostra  

sotto il vetro, come nuovi!

Ma poi, indossateli! E mi saprete dire…

E poi attendo come un bambino attende

che il palloncino voli alto nel cielo e non scompaia

attendo come tu fossi una stella ed io sapessi il nodo

nel punto preciso che ti sostiene al drappo

e poi attendo come mi scordassi di attenderti

quando l’aria s’illumina e non è giorno e forse è notte

e più non mi domando la ragione di tanta luce

che si rovescia come dall’orlo d’una brocca.

Se volessi potrei barricarmi dentro quel mondo

che ho creduto _fuori_  da qualche parte esistesse

e fingere sia niente la sofferenza niente la vita o l’illusione

zittire quei rantoli nel buio

placare l’impeto d’una ribellione ancestrale

se volessi potrei eleggere ad eremo

questo luogo divenuto d’angoscia e di pena

ed assurgere a verità inconfutabili

senza le contraddizioni dell’uomo

né le incrinature e gli squilibri del tempo

Ma se potessi costruirei una piccola arca

neppure dovrei contar sulle dita gli eletti

e salverei quel mondo creduto esistente

ed il pensiero di chi so che comprende

questa mia migrazione.

Un’area dentro un cerchio, rossa

un filo tutt’intorno…

è scritto come legge sulla tavola

invece ci si districa tra i calici

ed insolenti i passi ancor risuonano

di quelli che professano un’altra religione

Una linea appena percettibile

nascosta da formiche in doppia fila

la strada da dietro la cornice

là dove _assente l’uomo_ rimarrebbe

il serpeggiare grigio dell’asfalto

sgombro d’ogni corpo ora superfluo.

Pensieri come ritagli

pieghe anse ed angoli

colori vivaci spiragli

poi le parole cadono nell’acqua

come bianchi sassolini

e non resta che quel moto concentrico

l’immagine che si perpetua nella notte.

Annego sul fondo, è vero.

Ma risalgo.

Potrei cancellare tutte le immagini

che si affollano dentro di me

ed immergermi in questo quadro che ho dinanzi

e domandarmi il senso di tutto questo fluire

di luci poco familiari

la mia stanza ha un lume i miei occhi una voce

in una sfumatura che varia quando mi perdo

tra le nicchie segrete dell’anima.

Ora tutto è acquietato

il freddo

la coltre che pesa del silenzio

e il dolore

Come il lago che cessata la brezza

pare fermo come ghiacciato

Non ali malconce

incertezze nel passo

che ora pare come sospeso da terra

La notte quando reca ristoro

è un baleno che fulmina il cielo

un incanto che sfiorisce

in un sogno fugace

Muovo ora i miei soliti passi

imbrigliata alle cose d’un giorno normale

_un gomitolo complicato nel suo dipanarsi_

Vorrei un tempo infinito

per cambiare il senso alle cose

e dipingere l’ozio come un vizio leggero

e sentirmi appagata di aria e pensiero

Chissà…

forse tra un’ora o sul finire del giorno

muterò anch’io atmosfera

appena una nube vestita di scuro

piomberà nel mio cielo.

Relegato nella steppa

uccello-cammello

Inutile vanto la tua stazza

e l’ampiezza delle ali

floscio il piumaggio

Del volo più che brama

solo miraggio

Natura volle preservarti

dall’affondo nella sabbia

in sole due dita

Non hai compreso

la tua fortuna immane.

La mente imperterrita ancor s’adopra

in mille esperimenti

mentre il corpo spesso in avaria

dà segni di resa

talvolta inascoltati

finchè una botta più forte

non si rivela provvidenziale.

Ora voli silenziosi a marcare i confini

A marzo la danza del cielo

tra aeree evoluzioni

e scambi in volo di preda.

Propedeutici alla vita

gl’innumerevoli giri della morte.

Se tu non fossi vero saresti un sogno
un sogno con le braccia che mi sostengono

quando sento il suolo poco fermo

un sogno con i piedi che mi camminano a fianco

un sogno che lì dove si posa illumina di luce viva

e dà voce anche alle ombre, a quelle densamente cupe

d’un tratto così mansuete

quando con gli occhi dentro agli occhi

mi risollevi le membra stanche l'anima affranta.

Sopravvivo ad ogni intemperia

perenne il mio equilibrio

il viverti distante il sognarti

Traggo nutrimento da te ovunque

ma lontano dal deserto e dai ghiacciai

in questa mia torsione

sei in ogni mio pensiero.

T’ho dato il fiore ad ogni stagione.

Questo sole sul capo è incoerente

col filo di luce tenue del mattino

dietro le nebbie una promessa

troppo vaga ed indistinta

Sto come la lucertola sul muro

tra il rumore dei pensieri e fuori

il vortice del vuoto senza suoni

Riascolto come in differita

il pianto delle tortore_stamane_

sotto un gracchiare impetuoso di cornacchie

come di grida di ragazzi che esondano

d’improvviso,  senza preavviso

nel mezzo della piazza.

Non v’è dubbio di questo cancro

Le perle in gran parte migrate per vie salvifiche

hanno serbato la primaria lucentezza.

Le rimanenti, poche,

mendicano una gloria inutile

nella melma

dove tutto ristagna,

impuro.

Ora amo il nero il bianco

così netti così decisi

Altri colori troppo audaci

o vivi o dinamici

mi tradiscono

mi confondono

mi spauriscono.

Oltre il nero c’è la luce

oltre il bianco la leggerezza

lì sono i miei traguardi

lì i miei pensieri

dove volano alto

l’aquila ed i gabbiani.

All’improvviso il corpo cede

la mente, incapace d’ogni pensiero…

Una linea mi separa dal mondo

invalicabile

Non sono

in questo mio stato provvisorio

eppure esisto

gran parte del tempo

vedo ascolto parlo sento

Nulla m’è impedito

e dentro me il sangue scorre

senza incontrare impedimento.

Tu che la mia immagine portavi stretta al petto

e t’incamminavi per gli impervi sentieri dei miei occhi

quando erano foschi per nubi inaspettate

e squarciavi il velo riportando la luce

tu che spiegavi vele sulle onde

con la forza del pensiero

e avevi progetti immensi nella mente

e sognavi l’inafferrabile

tu che avevi sempre una speranza

ad ogni tramonto ad ogni luna nuova

tu che come un’ombra mi proteggevi

e come un faro rischiaravi la mia via

tu che non t’arrendevi mai ad ogni mio vacillare

ad ogni angoscia ad ogni affanno

e mi portavi in braccio quando i miei piedi

cedevano stanchi e mi narravi di te della tua vita

tu che sei ovunque e sei per me l’Immenso

dove sei? Mi sveglio sbigottita nella notte

mentre sogno la tua voce udita raramente spesso immaginata

la tua voce lenta e piena la tua voce calda.

Avvezzi ad ascoltar le altrui doglianze

si vince il giorno sopportando stenti

e a sera non si confida nel miracolo

ma in una forza nuova che sul viso

sveli dell’anima il vigore

ed in un agile pensiero risollevi

con un fremito il corpo ignavo.

Ma quando l’equilibrio prende a vacillare

al culmine d’una goccia sopra l’orlo

ed il cedimento affiora e si palesa

in segni più frequenti e più marcati

tra la folla d’anime  cospicua

_soccorsa con moniti e con sproni_

non c’è nessuno pronto ad elargire

quel  bene che a iosa ha ricevuto.

L’eco mi giunge della tua primavera

stagione lunga e nel contempo breve

ere differenti per noi di costumi e speme.

Litanie ora s’alternano a melodici suoni

gremite son le fronde mentre un fruscio al suolo

tace sepolto tra il nero delle zolle.

Non è ancora nostro il tempo

abbiamo lasciato

le nostre cose al chiuso

desiosi dell’altra sponda

ma preparati  al naufragio.

E’ tutto uguale piatto

Se inciampi è un’invenzione

nessun rilievo nessuna falla

Ti sostieni alle ombre

fai appello al suono

udito altrove

dentro stagioni vive.

Non lasci impronte

Una stanza un campo

nessuna differenza

quando non piove

nè soffia il vento

quando la notte

la luna latita

e le stelle sono spente

ed il giorno

non è di fiori né di foglie.

Come la mente fosse tabula rasa

solo i passi muovono frenetici

in fermento in una strana inquietudine

Il tempo questa trappola che inganna

ora giunge come un’eredità

inaspettata non voluta

stiamo con il naso in aria

fiacchi

ogni occupazione svanita

senza nessun mestiere

senza ambizioni

senza l’avidità di una parola

di uno sguardo che si posi

dove ora noi

stiamo fissando il vuoto.

C’è una mosca fastidiosa che ronza

una di quelle mosche noiose sempre dattorno

se apri bocca per respirare se parli se sorridi

col panorama dei denti in bella mostra

Ma finirà che quella mosca l’acchiappo

prima del desinare prima della tovaglia a fiori

prima della salsiccia alla brace

Il tempo è strano è inverno eppure

certi insetti fanno ancora la loro apparizione

allo stesso modo ti ritrovi tizio intorno

quando piove _così tedioso_

quando tira vento col suo fischio assillante

quando tra le nuvole fa capolino il sole

E brami la solitudine ogni giorno che passa

ogni notte ed al mutare di ogni stagione.

Ditemi che oggi siete come ieri

le vostre abitudini i vizi la routine

che se ci pensate non è per un rintocco

un flash televisivo una pellicola

come i pensieri migrassero d’un tratto

a frotte all’indietro tra sentieri e fosse

verso l’umanità lacerata dalla Shoah.

Stono note picchiando il pianoforte

graffi sulla pelle mentre attende piume

pungoli sul vetro scalfitture della pioggia

fiamme e gelo narrano di incontri dissolti

tra nostalgia e rimpianto una crepa fiorita

guarderò la luce dai candelotti appuntiti

quando sarà tutto bianco il grigio asfalto.

Poi non so se sarà Primavera.

Forse al primo chiurlo rincorso tra i rami ignudi.

Potremmo non essere più vivi

quando ci domanderemo il perché

di alfa ed omega in questo viaggio pensato eterno

la meta fissata oltre ad ogni arrivo

Potremmo non essere più vivi

quando la speranza avrà indossato

una veste nuova e noi sapremo riconoscerla

in una parola lieve un silenzio profondo

un suono nostro che abbracci terra e cielo

Potremmo non essere più vivi

quando penseremo il tempo ormai maturo

per non aver bisogno più delle parole

per bandire errori e limiti dal nostro quotidiano.

Ha di nuovo muri questa casa
non più sentieri avventurosi
Il cielo uno scrigno a me precluso
quando la solitudine d’un tratto
fingendo compassione
mi abbraccia vittoriosa.

Ma chi è costui?

Nessun simbolo da idolatrare

Una voce un tono, lo stesso, per mestiere

Dal ciocco ardente nel focolare

la fiamma s’innalza tra queste quattro mura

dove io godo di una solitudine apparente

E l’unica voce che torna sempre, la tua

tra le onde del silenzio senza intoppi

senza finzioni senza alterazioni.

Ora il vento è chetato

il cielo sopra il capo

è denso ovattato.

Più tardi forse

una lama taglierà il grigio

e affiorerà la luce

o forse uno scroscio d’acqua

ridurrà il peso del cupo

sul mio cammino.

Vorrei estirpare tutte le spine
ma c'è cosí poco di divino in me

e nel mio continuo affannarmi
e tanto dell'uomo coi suoi limiti
ed i suoi difetti.
Vado talvolta su binari morti.

Nessun miracolo dinanzi.

Ho sognato di spighe un mare mosso

e tra le onde fazzoletti rossi

vesti di carta e pelle di velluto

Ho sognato il frinire delle cicale

e lo scroscio della pioggia sopra i tetti

il fruscio rumoroso delle foglie

e delle piume l'alito soave

dentro nidi dove si stava stretti

e di becchi c’era un bel frastuono.

Scelgo la tua via

non per emulazione

o fedeltà.

Perché è quella giusta

che nessuno si attende

quella scomoda

quella all’ombra

quella passata al setaccio

da cento pensieri

quella dove il verbo

non è pretenzioso

non ha fronzoli

non ha inganno,

è sobrio.

E poi ci sono le favole belle

di chi erra e di chi sempre accorre

con una parola buona

e poi ci sono gli occhi

che si fanno specchio

per raccontarsi il già vissuto

e poi ci sono orecchie avvezze

ad ascoltar solo rumori

sicchè un melodico suono

quando giunge desta il timore

che un qualche tranello

nei pressi si celi.

D’aver l’occhio tuo benevolo sul capo

ad ogni proferir parola mai ho mirato

volentieri avrei rinunciato a questo dono

quando l’altrui invidia ed ira funesta

dardi scoccavano da ogni direzione.

Non dirò nulla

parola alcuna che possa ferirti

ho memoria d’uno sguardo

distante,  l’orlo d’un precipizio

nei momenti di tempesta

Ora come un’ombra gioco con la luce.

Spesso sul davanzale s’arresta

il volo ondulato d’un fringuello

è uno scontro di becchi con la cincia

acuti e gorgheggi.

La tua voce invece l’ho udita raramente

quando le parole avevano il peso d’una carezza

ed il tuo accento era la dimensione dell’Universo.

Oggi

é l'azzurro inondato di luce
eppure io vago

dentro nebbie

lente a dissolversi
col cuore nel gelo.

Ora é difficile discernere
il buono dal cattivo
Mischiate sono

le perle e le ghiande
Tutte in un mucchio.

Lasciatemi come una cosa
in un angolo
dove la luce giunge tenue

nel posto più recondito
tra la polvere
lontano da tutte le altre cose.

Torneranno a soffocarmi quelle strane palpitazioni

con le parole ripetute all’infinito con le parole spezzate

con le parole gridate

in un calice amaro a contrastare l’arsura

torneranno i muri abitati dalle ombre

i silenzi sferzanti le voci a rincorrersi

i labirinti segreti dove le emozioni si perdono

dentro viaggi immaginari

torneranno gli scogli insormontabili

le memorie cancellate le vele strappate

le pezze cucite maldestramente dalla memoria

le ore di sabbia sul capo.

E poi senti il cuore come carne
nudo sotto il cielo

dove una goccia o un raggio

fanno ugualmente male

senti l'affanno del respiro

in una corsa da fermi
il vortice che si stringe intorno

mentre cadi

il corpo inerme

come una cosa abbandonata.

Né fame né sete
mentre la vita s'arrende al patto con la morte.

Stare come una foglia sul ramo
nel respiro nero della terra
  ad un passo dal cielo
dove ogni silenzio é quiete
e la quiete Vita.

Sono un campo arato

il sole risplende

sulle mie ferite.

Un mucchio arruffato di piume

cinguettando

tra l’asfalto ed il cemento

pare conti le briciole

Accontenta la fame d'un giorno

poi riprende  a volare.

Un serpeggiare di monti

vortici abissi milioni di gocce

acqua che avanza come fuoco

la luce si divarica sull’asfalto

ha crepe il cielo

nebbie il confine

una voce melodica e struggente

accompagna il mio tramonto

verso la solitudine del mare

bruci come neve e come fuoco

le tue parole uniche

fuori da un vocabolario superfluo

in un calice anneghi

mentre fumo nel tuo respiro

tra mille desideri

un bacio fa naufragio

noi in attesa perenne

a riva

nel filo sottile  delle note.

Ora la gente é a desinare
ora appiana i dissidi o li acuisce
ora dimentica epidemie e disastri
ora si lascia andare all'inganno
di un'improvvisa magia

Io ho tempo ora
In verità anche di notte
ma mi circuisce il sonno
fastidioso come una mosca
Mi svilisce mi annienta
poi mi restituisce ad ore
interminabili di veglia

E mi perdo sillabe mani
che abbozzano carezze
suoni. E mi perdo i tuoi occhi.

In un vagito o in un pianto

tutto l’uguale sarà diverso

Partenze e arrivi

tatuaggi d’un tempo

che vorremmo eterno.

Scivolo tra le pieghe della notte

Non s’ode alcun lamento

L’anima anche quando si dimena

ha un peso così lieve!

Tito perché sei qui

non devo scrivere una pagina di diario

È un tempo ibrido fine attesa inizio

omologato?  C’è confusione

I sogni sono salvi per ora in uno scrigno

( verrà un tempo più propizio)

Custoditi come le perle

come le foto dei figli o degli avi

per diversi lidi migrati

Le speranze?

non seppellirle Tito

Le immagino solo prorogate

Rimani zitto ed ascoltami

se il vento tace

potremo udire il canto del silenzio

Puoi sorridere con me come da mesi

non sorride più nessuno.

E’ un tempo più simile al calvario, lo so.

ma le croci sono dentro le case

ci sono sempre state

E i botti pensi ci saranno?

Forse, dalle finestre

solo per chi ha la fortuna

di dimorare dove

c’è uno spiazzo aperto.

Tito perché sei qui?

Sei distrazione inganno

visione di mezzo

tra il bello e il brutto?

Tu volevi scrivessi

questa pagina di diario.

Fischi ululi ti sfracelli per le vie

tutto raccogli tutto involi.

(L’animo è in tumulto tra fantasmi ed ombre

la solitudine fa temere calamità peggiori.)

Incalzi tutto muovi fronde tegole rami

ed il cielo assiste al tuo moto irruento

senza lacrime fisso pensoso inerme.

L’odore del fumo pungente

l’aria grigia fuori e dentro

i carboni rossi sotto la cenere

sazi di cibo di chiacchiere

di televisione e di ore

che passano uguali e lente

imposte che si chiudono

su strade vuote anonime spente

note salgono al cielo alte

il volume all’eccesso

in piazza l’orologio rintocca

discreto un fluire di tempi diversi

attendo che il grigio sconfini nel nero

non stelle né luna stasera

ma un silenzio che lievita intorno

e l’animo inquieto ribelle

che cede alfine al tranello

distrarsi in un lontano ricordo sbadito

un vago sentire la vita

tra scogli e orizzonti sereni

preludio ad un prendere sonno a fatica.

Ho il cuore dilaniato da mille sofferenze

l’anima una porta che sbatte al furore

dei venti e delle tempeste

ricordo la morte di mio padre

mentre chiedeva aria al mattino gelido

penso a mia madre

lo scricchiolio delle ossa ad ogni passo

non temo più la notte come un tempo

La notte ci risparmia al pensare

ci sospende in una strana tregua

ora abbiamo giorni di magra

e promesse vacillanti

ed io non ho parole per spiegare

un Natale antico

nudo perché venisse vestito

Ora noi siamo cambiati,

troppo inquieti per essere sereni.

Siamo sopravvissuti al giorno
ai suoi comandamenti
al giorno fisso col suo ritmo celere
ed i suoi cicli
Muti stiamo ora nel manto della notte
e non farebbe la bocca narrazione più fedele

di quella degli occhi.
Un dolce naufragio necessario.

E gli occhi hanno disegnato morsi

rinvenendo boccioli tra le maglie d’una rete

hanno affilato lame tra le scapole e la pelle

le mani piume come foglie d’autunno planando

hanno avvolto i corpi nel sudario

issato vele scavato tra sabbia e neve

promesse d’un tempo atavico mai spente

gli occhi hanno disegnato baci tra gl’interstizi

ami gettati a fondo tra gli abissi

graffi di luce a scalfire crepe

Poi hanno innalzato ponti sopra il mare.

Vi sono ricordi come croci
da venerare
a memoria di chi ora siede
su di un trono poco ambito

Preghiere mute e ceri
tra l’intimità delle pareti
ricordi da riscattare
in un pensiero sublime

tenaci
come le illusioni di un domani

procrastinate all’infinito.

Vi sono vie che la mente non percorre

E pare assente talvolta apatica oppure spenta

invero la sua sapienza è tanta

che fingendosi d'improvviso distratta

sospende la ragione per l’esperimento.

Mi parli come scrivessi dal fronte

ci sono tante guerre sai

quella che stiamo combattendo ora

è la più tremenda la più ingannevole

la più feroce

non sappiamo più per colpa di chi

giacchè abbiamo dimenticato l’origine

e non vediamo la fine all’orizzonte

Mi parli come tu abbia un destino diverso dal mio

ora siamo fermi sulla stessa barca

tra le nubi e le bufere senza giorno né notte

Ci sono tante guerre ma questa

ci ha privati di tutto dicendoci

che la prigione dove siamo rinchiusi

è il nostro regno.

E la cosa più assurda è che dobbiamo crederci

se vogliamo pensare al domani.

Vorrei dirti con la luce negli occhi

che so dove abita la felicità

e ricondurre come agnello all’ovile

ogni parola al riparo dietro monti innevati

Vorrei dirti del girovagare

in questo dicembre di gocciole e sole

e d’una speranza ch’è viva  

di un sogno rubato alla notte

e di un tiepido abbraccio

alla soglia che segna il confine

Vorrei dirti di una fede più forte

d’una trama fitta e tenace che tesso da anni

dove mi sorprende la fantasia

in uno stretto connubio con il pensiero

Sono istanti. Istanti fugaci che il silenzio riscopre

in un elenco di cose che non ho mai avuto

sotto un cielo gremito di stelle

quando manca così poco al Natale.

Cercami fra cent'anni quando non avrò una ruga

e avrò tempo per gli aratri e le vigne
Cercami quando il mare sarà calmo

e noi bianche vele all'orizzonte
Cercami fra cent'anni quando avrò la vista acuta di un'aquila

e il passo svelto d'una gazzella quando disegnerò il cielo

come gli storni o ti tenderò le braccia  come un abete
Ora corro soltanto, da mane a sera corro e mi dimeno

in mille inutili acrobazie ora incontro barriere e abissi

e vivo stagioni lente ed uguali,se non per le foglie

sospinte lontano dai rami o  per un garrito di rondini

acuto sul capo o per i passeri a terra numerosi

a preannunciare la neve o il frinire incessante

delle cicale nei giorni di afa.

Per il resto piove ed é bufera di venti.

Per il resto sono nubi che mutano forme e spessore

Talvolta anche quando l'alba promette un tiepido sole.

Cambiare la cornice

non dà al quadro un nuovo aspetto

così come la scorza

non cela a lungo il seme marcio

La neve soffice ricopre le crepe

finchè non si dissolve

e la verità è un corpo che sta sul fondo

finchè non viene a galla.

Sapere queste cose ed altre ad esse somiglianti

più non m’addolora ma m’istruisce

riguardo a quei vassoi bene incartati

che si rivelano poi di nessun valore.

E poi c’è chi cade in un vortice

seguendo torte vie e meandri

pensando retto il suo pensiero

e tutto il mondo inetto

E poi c’è chi non vede dinanzi a sè beltà

( è acerbo il frutto che non si coglie )

e il fegato si rode per chi  lo sguardo posa

e si sofferma e loda un’opera di pregio.

Aspettiamo

aspettiamo invano

la luna piena nel cielo

l’alta marea dei prati

quando il vento porta lontano le margherite

Ci prepariamo

ci prepariamo inutilmente

alla sera alla speranza al silenzio

che ci sa capire quando più siamo avvolti nel mistero

Sogniamo

sogniamo ancora

il principe azzurro

un bacio che ci dia respiro

un sentiero dove camminare adagio

quando è autunno o quando la neve ricama

i tetti e i balconi ed i lampioni

hanno una luce più chiara trasparente.

E si diventa avari di parole
Immani silenzi e pochi accenti

la bocca appena schiusa

al pari d'un bocciolo

aria va domandando

Sì, aria pura per più  ampi respiri.

Ci sono morti vivi e vivi morti

gli uni pungoli costanti

mettono ordine al caos

ci rischiarano il cammino

posano stanchi con noi stanchi

ombre fedeli nelle ore più meste

e ci sono vivi morti che ci opprimono

tralci sul sentiero nubi oscure

nascono stanchi e noi desti

non sanno dell’immensità del silenzio

nè della vanità delle parole.

In questi vicoli stretti di pietra grigia

roridi al mattino e la sera cupi

In questi vicoli dove si avanza piano

gli occhi bassi per non inciampare

dove anche il fumo s’allunga

e cerca il cielo per respirare

In questi vicoli pieni di stridule voci

e suoni di zufoli rintocchi d’ore

di gatti randagi e ruderi di case

rimarrei ore in piedi ad aspettare

ora che dicembre è inverno

e che l’inverno accende lumi

alle finestre e in fondo pare

si sia anche accorto

che tra un po’ è Natale.

Conto le mattonelle nella mia stanza

le mattonelle chiare e le marroni

perché altro non so vedere intorno

se non le ombre in moltitudine sui muri

e un fascio di luce quasi un faro a me dinanzi

penso alle cose che non si sono avverate

le imprese abbandonate le idee bruciate

per pigrizia o scarsa perseveranza

perché al traguardo ho smesso di lottare

o sulla roccia la fune m’è mancata

sogno la vita d’altri vissuta meglio

perché alla mia ho posto troppi freni

se non al difetto d’immaginar le mani colme

quando invece erano vuote

e di riempire abissi con i silenzi

e le carezze smarrite nel percorso

ed ora conto le ore che non dormo e che non amo

le ore che non penso e che non vivo

quando tra corpo e mente è solo guerra

e nessun vinto c’è né vincitore

E conto le volte che ancora piango

perché gioire sarebbe inutil fasto.

Poi giunge il sonno provvidenziale

e chiude il cerchio al giorno tramontato

tutto si compie uguale senza la conta

delle pene e delle tregue e senza l’affanno

delle ore spinte in un vortice al declino

Poi giunge il sonno quasi a sorpresa

quando per clivi ameni t’incammini

e quella mano tesa afferri e ti sollevi

da ogni peso e l’impeto spegni

d’ogni ardente desiderio o fantasia

Poi ripercorri i soliti sentieri

dove non s’ode che un rumor di foglie

calpestate da un passo lieve

e dove i rami non hanno più i nidi,

nudi nell'aria, or che dei fiori il profumo aneli.

La cresta innevata non spauriva. Non più della terra

quando tremava o il cratere era un ribollir di lava

Il pensiero… un pargolo talvolta portato in braccio

più spesso condotto per mano

s’arrendeva all’erta stanco

precipitando giù in prossimità del cuore

dove non era mai inverno e dove la quiete regnava

onorata promessa d’un tempo d’attesa.

L’unico oro a risplendere assieme al sole

il sorriso sbocciato a sorpresa 

un dono di attimi di spensieratezza

sfuggiti al groviglio d’un gomitolo.

Ma in quell’intrigo ostinata cercavo il filo

che avanzava lento e senza spezzarsi.

Così pure il mio cammino.

Ancora un altro mutamento

luoghi verbi sogni nidi

Passo come attraverso la cruna d’un ago

mentre l’anima scrive

un’altra pagina di sé.

Ho raccontato sempre di te

di come la tua assenza

ha guadagnato della medaglia

ambedue le facce

di come mi rabboniva la tempesta

più della quiete che celava

tra le sue pieghe tranelli o pericoli

come fosse stata una sottana…

l’orlo scucito e dentro tanti sassolini.

Inutile domandarti ancora di quell’uomo curvo

lungo la via e solo, l’eco d’un vagito alla soglia

d’un mondo che saprà ostile nel tempo.

Aveva scelta?

Pensar sia un dono questo fardello di sofferenze e affanni

è privilegio di chi vive ignaro ogni risveglio

e non si duole di quel che muore a lato d’una strada,

una foglia un fiore un ramo o un animale.

E’ un ciclo che s’apre e si chiuderà giunto alla meta

Dimmi qual è la meta?

Lo spegnersi dei vizi giovanili

in un pensiero maturo, saggio o rassegnato, il silenzio

vincitor sulle parole incomprese fallaci illusorie?

La vita un lampo nel buio immenso sarà polvere

Tu sorridi.

Quel ghigno uguale dopo secoli di storia…

Tu sorridi agli amanti che credono l’amore sia in un bacio

allo stolto che leva gli occhi al cielo e t’indica col dito

al poeta che si dispera perché ha sete dell’inafferrabile.

Sorridi pur sulle lacrime di chi tradito enumera fallimenti

e chiede dove la condizione umana è felice e se a tale

illusione l’animo assurge… quanto dura lo stato di grazia…

Dimmi!

Ti nascondi come un fanciullo dispettoso nel tirar sassi

sul cammino del compagno perché inciampi

Scompari dietro coltri di pece eppur resti uguale

Non ti tange il dolore d’una terra ferita

il sangue sparso il sudore d’ogni vana fatica

e dell’umana sorte non hai pietà

né della croce sul groppo d’un poeta chino,

stanco dell’erta che a te volge

lo sguardo domandando oblio

Tu sorridi…

Poesia pubblicata sull'antologia "Duecento anni d'Infinito 1819-2019 " poesia e pittura nel bicentenario dell'idillio leopardiano - AA.VV. a cura di Cinzia Baldazzi e Maurizio Pochesci.

Ti aspetto sulla riva
Ti leggerò negli occhi
sorpresa o meraviglia
quando sul silenzio
si leverà la voce bianca
della Verità

La comprensione trafigge anche i silenzi

                  i respiri corti le sillabe tronche.                 

I miei passi dicono di me,

d’un sonno che mi coglie al mattino

quando le nubi scolorano in un raggio

ed io spero in un sentiero senza mine

un prato verde un cielo premuroso

mentre i pensieri accendono risse nella mente.

Non mi resta che optare

sopravvivere o morire.

Il seme piantato nelle zolle
ha dato frutti scarni e i rami verdi
sono rimasti stagliati al cielo nudi

Di sole,  un raggio a trafiggerli,  feroce
Loro impietriti come certe statue
nelle piazze deserte quando è inverno.

Gira a vuoto

e non s’avvita

Innumerevoli giri…

Sempre lo stesso difetto:

l’imperfetto (in)conscio del limite

che punta ( o anela) all’infinito.

* Non è un indovinello

Non voglio un giorno vuoto

dopo questa notte d’incubi

frammenti che tornano a comporsi

pensieri migrati come uccelli verso altri luoghi

non voglio un giorno morto

di cose storte di idee confuse di intrighi

di temporali violenti mentre rido

(e raramente mi ascolto mentre rido)

non voglio un giorno mesto

dopo questo risveglio brusco

di parole che più non ricordo

e volti noti d’altri tempi e volti nuovi

i morti uguali ai vivi

non voglio un giorno incompiuto

inconcludente dove si contano

solo i passi spesi e le parole sprecate

e le vie che non portano da nessuna parte.

Che t’amo è indubbio

ma ho sprecato tempo per raccontare l’amore

Ho forse bisogno di testimoni o di proseliti?

Le folle gridano tutto e l’opposto di tutto

Oggi il sole è spento e t’amo

domani le nubi piangeranno con me

e t’amerò ad ogni passo

sul terreno umido di foglie

La tua assenza è un pane amaro

che continuo a bramare

perché d’altro cibo non mi so nutrire

e ti sento in me saldo come radice

mentre allunghi i rami e domandi spazio

Ma è così che t’amo

libero tra le mura della tua prigione

io prigioniera nell’idea della libertà.

Un pianto disperato

un gemito d’amore

un sax che graffia l’aria

E dà il ritmo ai piedi e alle mie mani

mentre scava nell’anima i suoni

d’ogni mia trascorsa stagione.

Ora é come un vento che si va placando
un canto mesto un filo flebile

sulla crosta del silenzio

un gemito che guaisce narrando

d'altri tempi un dolore nuovo

dove scolorano la fame ed il freddo

in un vuoto immenso
dove ci si perde e dove si sta stretti.

Là il pensiero

più non si cura di risalir l'abisso.

Sopra il solaio la pioggia è un’orchestra

E se i miei piedi non fossero dolenti

e le ossa crepitanti

potrei chiudere gli occhi

sulla voce del vento

mentre accorda il suo fiato

all’acqua che scroscia

dal labbro d’una grondaia

Ed abbracciare la quiete!

Sul grigio immoto … il nero

Solo un accenno d’onde

di morbida ovatta

al vibrar d’uno stormo

che tratteggia il cielo

in nuove geometrie

Pure il mio pensiero

in vetta

al pari si sparpaglia

ed or più diretto

s’appropinqua al tuo.

La vita cambia
con i suoi comandamenti
Ma i desideri sono grappoli sui rami
han fatto il vezzo al limbico cielo

sono gli stessi, sono lontani

Eppure sono nuovi gli afflati,
non le movenze e spesso pure le lusinghe

nel tempo acerbo come in tarda etá.

I desideri han fatto un patto con la morte

sposando ovunque l’eternità.

Non dicono nulla

passano indifferenti

quelli che hanno il vuoto dentro

fuori di legno o di carta

vulnerabili ai venti

sono canne con la musica d’altri

bandiere… di quelle che chinan la testa

piegano da un lato e dall’altro

cadon come le vesti ai piedi di chi si lascia spogliare.

La luna sospesa nel cielo non ambiva

che al quadrato d’ una finestra

prima che un muro s’innalzasse

d’improvviso a baluardo

contro il sapere

ragioni incomprese speranze svanite

abissi di silenzi infiniti

ed accenti

talvolta scappati dal labbro timoroso

di pronunciare parole complete.

C’è un tempo che giace come morto

che io non so riempire né svuotare

che mi comanda e mi tiene stretta

un tempo buio anche quando è luce

di desideri sempre numerosi

e di sventure che sono come in bilico

e si mischiano talvolta ai miei pensieri

Un tempo dove la sfortuna mi accompagna

e molto spesso mi precede

mentre mi dondolo sopra l’altalena

ipnotizzata da lunghe litanie

di cui il senso non so e neppure il suono

Cullata dal silenzio trovo pace

quella apparente mentre a gran voce

la vita urla che la vita è altrove

dove a noi manca l’ardore ed il coraggio

e in mano abbiamo la sua brutta copia.

All’alba

il mio giorno è già maturo.
E sono in cima
nell'attimo che

_sul fondo_

io cerco un varco
per uno spiraglio di luce.

Scorre il tempo a sera

imbrunito
breve al pensier dell'immenso
Il  mattino è fugace

l’istante che basta
a riempir la bisaccia pel viaggio.

M'incammino con lo scarno bagaglio

Dentro, non le cose che amo chincaglie

all’apparenza di valore mediocre

ma poco più del necessario.

E sogni invisibili veli

a mascherare  gli strappi.

E’ una gestazione difficile
il pensiero di quest'umanità
che s'allontana

sempre più dal divino.

Lì dove non ci sono più spine
sarà penuria del verbo
Avrò fame del nulla
nella memoria perduta
del mio senso d'esistere.

Hanno oscurato il sole troppe volte

ed immaginato cieli plumbei

senza domandarsi la ragione

delle nubi e dei temporali

ma lì i gabbiani hanno gridato

l’ acuto planando sopra il mare

e l’uccello del tuono ha abbracciato il suolo

in picchiata e poi alto nel volo.

A novembre l’orologio c’inganna

dice ch’è giorno quando l’ora è scura

ci si arrende ad un tempo lento

di strane attese e al traguardo il sonno,

un orizzonte che si fa più lontano

quanto più nel cammino s’avanza.

Dopotutto il giorno si annuncia

una brutta copia del dì tramontato

nessuna speranza che nel trapasso

in volto esso sia un po’ mutato.

E lo spirito ha l’aria d’un cane

fuori dell’uscio abbandonato.

Il tentare ogni via o l’abbandonar l’impresa

non sempre ha origine dall’ostinazione

o dal coraggio inadeguato

Si accantona la sofferenza e della gioia

si pensa è uno stato di grazia ormai mutato

Così tra due cose o anche tre, si sceglie

con saggezza il male minore.

Ho perso giorni di brezza e viali di foglie

chiome spettinate le rughe di mia madre

sotto l’argento dei capelli

il disordine della stanza

il cesto autunnale

gli attimi del mare colti a volo

ho divorato abbracci visi pensosi

emozioni traguardi brindisi

ho mischiato nel buio nuvole e sole

ho cancellato lune giardini

gesti smorfie ho chiuso libri

ho spento fiori

sotterrato perle.

L’orizzonte è un umido velo

non case davanti non strade

ma un fumo che si sparpaglia

da una pentola enorme

tutto pesa gli occhi guardano il suolo

anche le foglie arricciate

fradicie ieri, hanno calcato

l’impronta nel loro cammino.

Nel luogo dei morti un dì andremo tutti
Oggi per loro nulla è mutato,
hanno sorriso in passato ai fiori e ai ceri
ma oggi ravviviamo le nostre case

che per il luogo dei morti c’è tutto il tempo

e loro sanno la pena dei vivi.

Non ha predilezione la preghiera
camposanto o chiesa

o in una stanza, nella penombra

quando il giorno è spento

e con esso l'affanno

quando il ritmo frenetico non è più una curva.

 
Gli occhi non cercano più altri occhi

sono un riflesso dell'anima stanca.

Pensosi bramano solo la quiete

prima di cedere alle lusinghe del sonno.
Fuori la notte è un manto nero

che tutto avvolge e più non spaura.

Dovremmo avere nuove abilità

scivolare sul fondo come sabbia

da un bulbo all’altro

Rimanere in piedi capovolti

e tornare poi nel primario stato

il capo sotto il cielo, credendolo mutato.

Attratta dall’onda, il suo apice,
come a volerne misurare l’altezza
sì che non udivo il fracasso
nel successivo schiantarsi sul fondo.

Alle spalle, lontano il profilo d’un colle,
la vetta innevata
o tale pareva alla luce del giorno
quell’aspra bellezza.

"Due voci possenti ha il mondo: la voce del mare e la voce della montagna."

- William Wordsworth -

Eppure sotto la cenere i carboni erano accesi

Dove il filo si fa più sottile lo ignoro

mentre l’attesa mi logora allo stesso modo

Dentro di te codici indecifrabili.

Fuori la luna splende nella sua fase crescente

e so di essere nessuno fino al sorgere dell’alba.

Ora non capiresti dove il ramo cede

dove il nodo è consunto dove cadono

più foglie e perché.

Lega i vuoti del tempo

gli attimi in bilico

le mancate risposte della vita

e tieni il conto delle burrasche.

L’arcobaleno è solo un attimo

che inganna i giorni bui.

Sogno il vermiglio dei papaveri

in un mare d’erba

quando tutto muta e cade il sipario

ed io sono ballerina di neve

dal vestito di carta.

E’ una gara tra pensieri e ricordi,

in bilico fatica la bilancia

L’oscurità spesso si ammanta

dei colori ridenti d’un tempo

Immagini vive affiorano

appena un filo di fiato solleva

il velo copioso di polvere

Vivo

sovrapponendo ai vecchi i nuovi binari.

È così che il domani si prende gioco di ieri.

E’ un tempo morto

che si frappone

tra il giorno e la notte

tra luci ed ombre

che non ha nome

non ha senso non ha suono.

È un tempo infedele

un testimone comprato

un custode di false verità.

È un tempo che non chiede

e non fa sconti, che ha scordato

la melodia degli attimi.

Vorrei che il dolore fosse pioggia.

E dopo, io vorrei essere la pietra grigia

lo scoglio aguzzo

una tegola del tetto levigata

Invece ho questi occhi

che sembrano fiammelle

al consumarsi della cera

questi laghi torbidi

questi fondali gremiti di carcasse

Vorrei che il dolore divenisse nebbia

quel velo madido che il mondo acquieta

di sera e al mattino si leva e tra le nubi

che van diradando mostra un sole acerbo.

E corro spesso dentro labirinti tra gli specchi

il pensiero al filo un filo che frena ad ogni ansa

l’orizzonte vago

le immagini un albero in piena fioritura

un’esplosione folle e dimentico

la ragione del mio andare persa nell’affanno

e nel timore di ombre remote e future

e vivo il turbine d’un sentimento

un impasto tra tempesta e fiume

e scavo la mia carne le mie ossa

brucio nell’ira e nella rabbia.

E attendo nuovi equilibri da una calamità o da un miracolo.

Non ti sento se non attraverso chi

viene a visitarti e ti parla della terra

delle fasi lunari di una notte di stelle

così remote e dei miei passi

del percorso dell’indice delle mie fatiche

dei miei pensieri messi alle sbarre

non esisto se non attraverso la tua voce

che suona e canta e svela intimità profonde

all’altrui orecchio che mi maledice

invidiando persino il mio inquieto esistere

non ti parlo se non attraverso gli occhi

spesso smarriti in altre galassie

spesso al riparo dentro lunghi silenzi

spesso spenti mentre guardi altrove.

Vorrei essere il cane

il cane che corre fino all’uscio

che m’accompagna per un tratto di strada

e fiuta l’aria al mio ritorno

vorrei essere il gatto

il gatto sulle mie ginocchia

il gatto che ronfa

o sbuca in un vicolo di notte

che salta da un tavolo alla sedia

vorrei essere il gallo

il gallo sull’aia con tutte le galline intorno

cantare tre volte prima d’un ripensamento

rinnegando il mio tempo di noia

e la mia disperazione

vorrei essere l’uccello

l’uccello migratore

l’uccello che sta sul ramo e non discorre

col timido canarino nella gabbia

l’uccello che starnazza nella pozza

e non sa di tramonti e mutazioni

vorrei essere un sasso

un sasso levigato dall’acqua

un sasso che rotola in discesa

un sasso bianco come il foglio

che ho davanti come il pugno

d’un giglio in mezzo al verde

come l’ala d’un gabbiano appeso al cielo

vorrei essere tutte queste cose

e cento e mille altre ancora

ma sono solo un uomo, un uomo solo,

l’essere più infelice sulla terra.

Si attendono soluzioni che d’un tratto si fanno distanti

un cambio di rotta un disegno svanito una svolta

e si raccoglie la stella perdente scivolata in una crepa

certezza ancora vivente su tante chimere.

Non è reale la scia luminosa nell’aria che imbruna

non cambia il destino non muta l’attesa di chi

al traguardo non trova che sterili terre siepi

infestate dune di sabbia. Al dissolversi

non c’è che polvere e nebbia

e il sentiero sottile percettibile appena ora sepolto.

Non ceri non luna potranno allumare la notte.

Le ombre sui muri il verbo delirante

gli occhi sbarrati e  il torpore di un’anima affranta

testimoni di una stagione ora indefinita.

In questa stanza tutto tace anche i pensieri

c’è un tempo qui che non ha misura chiuso nel buio

un mondo dentro un cerchio una musica che culla

quasi un letto di foglie uno stare indecisi tra colori e suoni

un silenzio che non domanda voci

Le presunte verità gareggiano fuori

sulle bocche di ignari e di folli

ci sarà un giorno nuovo quando

sorrideremo con gli occhi e non solo

quando conteremo i passi che ci separano

le volte che andremo ripetendo amore

le lacrime versate per un malinteso

In questa stanza c’è ordine nel caos consueto

c’è fatica e riposo c’è deserto

e clamore di strade festose.

Ed ora dobbiamo vivere per tornare liberi

con ostinazione, senza contare gli addii.

Capita sovente che in mille faccende indaffarati

ci fermiano per distrarci l’attimo che basta

al pensiero di una “ cosa prelibata “

e il desiderio della pietanza preferita

accende un languorino ed incita la fame.

Allor conviene volgere la mente altrove

perché il tempo di desinare è ancor distante

per risparmiarci almeno quel supplizio

giacchè sugl’imprevisti non abbiam comando.

A sera invece la vita ci dà una tregua

ed il tempo pure scivola abbattuto

non c’importa della nebbia che discende

ed il buio non ci opprime,  è un guanto di velluto.

Vorremmo accanto chi c’empie il cuor di gioia

e c’intrattiene con vezzi e con moine

gustando un piatto allegro quanto il vino

che se bevuto di poco oltremisura

non reca danno alcuno ed anzi acquieta

l’ansia ed invoglia ad un salutare “sonno”.

Eppure quando il giorno è terminato

e con esso pure l’affanno e la fatica

crolliamo su una sedia e non più pensiamo

all’agognato piatto e al vino rosso.

Chi c’empie il cuor di gioia, troppo distante,

ci appare solo in sogno, sempre che il sonno

giunga puntuale e non ci burli.

Credono di conoscere l’amore quelli che

mano nella mano vanno

per le dritte vie e sognano oltre il sogno

estranei al profilo delle ombre sopra i muri

e che non sanno dell’asperità degli scogli

loro hanno di fronte il mare azzurro

appena mosso da mille incrinature

e vivono di vele e luce e canti di sirene

ma l’amore è quello che s’ostina

a remare dove c’è burrasca

ad agitare le acque con le braccia

da sponda a sponda fino ad un nuovo approdo

è quando non siamo a bordo né sul fondale

l’amore è un orbo che non può vedere

le impetuose inaspettate turbolenze

le vele issate e quelle ammainate

né contare le scialuppe in acqua

ma sa sempre dove finisce il mare.

Quella battaglia immane!

Il nostro tempo non è lo stesso

insieme per il mondo,

seguendo gli schemi si rimane a piedi

la festa non è festa.

Luna,

my star,

se solo sapessi

raccoglierti in un vaso di vetro

per dipingerti d’immenso!

La piccola foglia

la valigia

Icaro

l’umanità chiusa

dopo il silenzio…

Ecco:

il trenino dei desideri.

Enfasi – disperazione.

In anomalie del vivere

traduco quel morbo antico

gioia che si divide tra smarrita e sognata.

E un tarlo mi corrode.

Sanguina il sole all’orizzonte.

Dove io non sono tu non sei

Vittima di visioni dove cado

restando rannicchiata.

E tutto da me è staccato.

L'aria mi trapassa tra corteccia e carne

senza l'aderenza al corpo d'un vestito.

E non c’è spazio tra me e la terra

tra me e una sedia tra me e la vita.

Forse sto già migrando

per morire in qualche posto ignoto

diverso da questo dannato suolo.

Io ho radici nel vuoto, non come la quercia.

Ed oggi sento il vento le raffiche sul collo

dopo le folate tiepide del dì dinanzi

E guardo il cielo terso

spazzato dalle nubi

proprio a me di fronte.

Alle mie spalle invece,

levo il capo

e l’aria è cupa

e muta e sbigottita

pare fermenti

in improvvisi scrosci.

Ma forse il bianco impastato

dentro il grigio, va diradando

fino a dissolversi.

Noi,

distratti per un attimo

colti di sorpresa dall’azzurro in fioritura.

Dicono di marzo

che s’incapriccia per le vie,

scapestrato monello,

chiudendo e aprendo ombrelli.

Ma ogni mese vuole imitare il pazzerello

quand’anche per un lasso di tempo molto breve.

Il ronzio di un’ape dagli acini migrato

m’attraversa la strada

la mano scansa in viso

un invisibile passaggio

poco più di un solletico,

uno scatto all'indietro.

Per fugaci istanti

l’anima dimentica

le sue impervie vie,

è un’ombra che s’allunga

nella magia del sogno.

Ed io penso al fuoco

ai carboni accesi

alle caldarroste a due dita di novello.

E all’imminente inverno

al buio più propenso all’agognata quiete

in cui le rimembranze più in fondo custodite

tornano alla vita in quel rimuginare

dei miei pensieri, lento,

un logorio che spesso non approda a niente.

Io non ascolto le parole

ma so capire se muovono dal cuore

se il cielo indirizza i venti e placa le bufere

per il filo di brezza

io non ascolto le parole

vado oltre il suono

dove l’emozione è il freddo e caldo insieme

ed una sedia mi sorregge perché in piedi cederei,

le gambe molli gli occhi dentro scavi fondi

d’un vivere sofferto custodito come reliquia.

Io ascolto i silenzi, quei lunghi ponti

che vestono le attese di speranza

e piango per ogni desiderio abortito

per ogni viaggio pagato ed interrotto

per ogni stazione imprevista

io non ascolto le parole

non sono il mare fermo

non m’abbandono a riva

nel miraggio del sole

non cedo alle illusioni

amo l’aria fosca quanto basta

per agognare il sereno

ma non vivo senza onde.

E’ inutile bussare lì

non c’è una porta né una casa

forse un dì vi daranno una tenda

dicendovi…

ecco la vostra nuova casa

tutto è come prima

mobili vettovaglie e suppellettili.

Ma i quadri l’han venduti

tele e cornici e i cassetti

sono sgombri d’ogni cosa.

Un dì vi diranno di pazientare

chiedendovi ancora un sacrificio

ma per una casa vuota

per un sogno da tempo tramontato.

Da questa sponda non giungono

sono nascosti dietro siepi e muri

come a dover stanare il nemico

sentono l’odore dei pampini

il profumo dell’olivo

ma stanno al buio dentro le case

dietro le loro ragnatele

tramano per ore

hanno progetti efferati

e qui vengono di notte

solo per spiare,

alcuni da molto lontano

si soffermano sulla riva

da tanta quiete attratti,

gli artefici delle bufere.

I loro orizzonti sono di nebbia.

E’ un silenzio che sa di fumo e polvere

come fossero tutti sotto le macerie

è un silenzio vuoto senza voci dentro

senza racconti senza memorie

è un silenzio che cade come nebbia

e cancella ogni nome ogni vita ogni volto.

Nella stagione della vendemmia

hanno raccontato menzogne.

Il tempo giovanile ormai è passato

d’una chitarra sotto la finestra

di note che stridule giungevano

pur dopo tante prove mal riuscite.

Erano strimpellate d’un innamorato

alla fanciulla che col cuore in pena

andava avanti e indietro per la stanza

prima d’affacciarsi sulla soglia

tra un vaso di gerani e una barchetta

che costruiva sempre con la carta

ad ingannar l’attesa e la luna

lo sguardo un po’ maliardo sopra il tetto.

Ora nero un gatto sbuca dentro un vicolo

e l’ombra s’illumina e scompare

spenta è la finestra e pur deserta

di vasi di gerani e di barchetta.

E penso

a quando eravamo un’isola

e ai soli, tutti con la pretesa di una luce intensa

gare inutili nastri barriere voli

pianeti intorno talvolta impazziti

nell’aria brusii scrosci crepitii schiocchi

silenzi improvvisi parole travisate

maschere per ogni dì della settimana

e penso…

E penso

a quando all’isola approdarono in tanti

e i corvi stonarono sul coro dei pennuti

anche le palme smisero il canto

sebbene il vento le spettinasse con tenacia.

Un tempo strambo tra sole ed ombre

i passi leggeri come le vesti

di fiori un’esplosione sotto i raggi

tra le maglie di ferro

e i rampicanti a uniformar lo sfondo

quando più l’occhio addentro si sospinge,

una specie di nicchia

l’effigie d’una madonnina nella pietra.

Ma ecco le piogge insistenti i tetti lucidi

le strade mondate dalla polvere e dai rami

ecco gli ombrelli rovesciati

il battere delle imposte sui muri

le mani infreddolite il passo svelto

le finestre chiuse

e settembre, dopo l’afa l’azzurro cielo

i corvi le biciclette i pantaloni corti

le frotte di ragazzi in piazza,

è autunno col vestito scuro il volto cupo

il suo momento brutto la sua mestizia

l’ira come per qualcosa andato storto.

Hanno il suono flebile dei pensieri lassi desiosi di pace

i miei passi lenti noncuranti della strada

è uno strano ritorno la soglia dopo l’erta

in un sospiro rubato al silenzio

quando un altro giorno muore e la sera

t’accorgi d’una strana avarizia

delle poche parole tante sono morte negli anni

tante le abbiamo pronunciate bendati

quelle leggere il peso d’una carezza

trascurate per l’inclemenza crescente delle stagioni

Ti sovviene la morte col suo gelido fiato

a cancellare il torpore del tuo ordine inverso

tornano gli sguardi allo specchio riflessi

come lampi incrinati nell’aria

come scie meteoritiche fuggenti

è un abisso diverso quello in cui scivoli

al riparo dal rumore del giorno dove sai

che la poesia salverà il mondo

( è più di uno slogan è una fede )

ma è vera nell’attimo che sfiori l’eterno

poi impallidisce e tu tramonti col capo

reclinato d’un fiore. Il suolo l’ultima cosa

che sfiori stremato lontano dal ricordo

di quando carponi brucavi la strada

Comprendete ora la forza d’ una fiammella

nel buio universo tra i venti e quel suo ancheggiare

per resistere ancora all’ignoto

I passi lenti nella mente erano celeri

e i campi arati e i frutti caduti nel fango

le foglie ingiallite e i rami irti come armi sguainate

ci hanno fatto scordare il percorso la sua immane fatica

e i passi percettibili appena nel loro avanzare

si sono fermati una sosta soltanto una panchina deserta

l’orologio fermo ad una bieca stazione

la sera vestita di qualche vaga promessa

per placare le insidie del giorno

e fermare la morte e quel silenzio

che divideva il fruscio della seta dal cigolio della porta

poi con qualcuno abbiamo indossato la luce

sfiorandoci nel bacio più casto

abbiamo pregato inginocchiandoci

perché il dolore non fosse privilegio dell’anima

abbiamo immaginato traguardi con l’occhio d’un folle

e siamo tornati indietro nostalgici a guardare i binari

viaggi mai intrapresi scogli i passi fruscianti

la stessa voce dei nostri pensieri così uniti e così distanti

quando le mani operose davano vita alle cose

e i nostri piedi andavano lenti sotto cieli diversi

abbiamo coltivato fiori mietuto le spighe

irrigato la terra ed atteso il maturar delle vigne

abbiamo vissuto più di una vita

la nostra e quella dei cercatori di sogni.

Parole,

accartocciate come foglie,

cadono

Un sole malato nascondo dentro gli occhi

un sorriso che non svelo muore in un filo

L’anima ha cambiato la sua dimora

tra i pensieri che mi annichiliscono

e memorie scolorite

Hanno le grinze delle rose le labbra

al tramontar del giorno

Un gatto intona un miagolio

in un vicolo cieco

duettando con la mia voce insicura,

un lamento che al confronto stride.

E poi si lascia il giorno fuori l’uscio

accelerando il passo dove il cielo

allenta la bisaccia seminando

diamanti a destra e a manca, luce a iosa

Si danza sopra l’acqua e tra le fiamme

si accendono promesse che resistono

il fuoco d’un cerino eppur si avanza

con forza e con coraggio

Si crescono speranze si combatte

per dare al mondo quasi un bell’aspetto

un corpo più compatto un’armonia

ch’è sintesi d’amore ed è rispetto

Si sogna ma quando mente e corpo

cadono molli in grinze e scoramenti

col peso d’una piuma come un trave

si approda ad un’amara cognizione

d’aver perduto tempo assai prezioso

sottratto ai propri cari e a se stessi,

quegli esseri sì avvezzi a stare zitti

nel  sopportar la croce con fierezza.

L’assenza ha un linguaggio

che non si dimentica

così il perseverare

in stranezze e fughe

premonitore

di un’oscurità da cui non si risale

ha indossato panni diversi

la solitudine

prima di mentire a se stessa

indifferente agli occhi di  una folla (invisibile)

mentre sulla riva tramontava il giorno

e la notte scendeva, eterna.

"Si tessono le lodi, da morto, di chi nella vita è stato spesso ignorato."

- Rosetta Sacchi -

E rido

di come le opinioni cambiano.

Vittima o carnefice?

Le bocche tacciono alfine

quando il pensiero illumina.

Tra la folla il fariseo addita i suoi adepti,

ora false amicizie.

Mancano segmenti alla retta

il nome non può essere lo stesso.

Cosa può saperne un punto,  direte

un minuscolo punto sperduto nell’oceano…

ma voi ostinati a rimanere a galla

affonderete nella melma.

Frottole,  frottole

non c’è nessuna luce in fondo al tunnel

solo nomi destinati a sparire.

E sarà notte nonostante l’obolo.

È un luogo morto

Qui si portano i fiori tra loro

si guardano in viso al lume dei ceri

Qui sono le impronte le une sull’altre

uguali monotone vuote indistinte

Qui il vento talvolta reca olezzo di fiori

ma in questo luogo si compongono

solo fiori di carta e si scrivono i nomi

di chi in fila attende lo scambio dei doni.

E’ un luogo di morti.

Lasciatemi divertire disse il poeta

gioco con le parole scavo con le mani

traggo suoni faccio rumore

mi zittisco come se d’improvviso

toccassi il sacro suolo

Sono poeta? Scrivo, passo il tempo

domandando di me alla coscienza

quando il cuore è in letargo

per difesa per avaria per esperimento

scarabocchio l’anima celo i suoi segni

giusto il tempo di distrarmi

l’attimo di quiete prima del vento

perché quand’è bufera i miei occhi narrano

di ogni timore di ogni speranza caduta

di ogni tramonto di cose lontane

ma lasciatemi divertire

ora le parole sono come le farfalle sui fiori

e i miei pensieri non hanno spine

sono come le medaglie sul petto

per una buona azione

come sul naso i fiocchi

quando c’è neve

e il bianco vince il cielo

e il bianco è un giorno nuovo

lasciatemi divertire

è il mio passatempo

ingannare la vita

perché non m’illuda ancora.

La vita talvolta smette di guardarti in viso

divaga si distrae si nasconde cerca riparo al buio

per vie diverse giunge dove già sei

l’anima inchiodata da stenti e patimenti.

E non ti vede e tu non vedi Lei.

E non ti ascolta e non ascolti Lei

nel travaglio che lascia il mondo fuori

e dentro tarla ad ogni nuovo giorno.

Ha disertato il muro screpolato

per il cemento levigato

mutando direzione.

Orizzontale è un verme

una lumaca un grosso insetto

non importa quale.

Non una foglia o un ramo nei suoi pressi

non una pietra o una crepa nella crosta.

Lontana dal rosso dal verde

dall’ocra delle foglie

lontana dal fosso

dal mormorio dell’acqua

dal rigurgito del fango.

Immobile

tra l’ammasso di polvere

tra il grigio ed il colore

nell’angolo in fondo.

Il tempo di destarsi,

l’ombra d’un piede

che annaspa.

Scompare.

Discreto lo sguardo si posa per l’ultima volta

su ciò che hai amato: le opere i pensieri

i segreti dell’anima tua ora fiaccata

ed il verbo solo per dare spessore al silenzio

compagno di sempre. Rimembranze nel cuore

di chi ha saputo comprendere il tuo essere libero

fino alla soglia d’un vivere nuovo.

Otri gonfie di vento hanno ingrigito il cielo di maldicenze

e in cento volti t’hanno dipinto

ma un rapido sguardo è bastato

per capire che là tu non c’eri.

Si può far tacere la propria vita

ma non la propria morte

Ha strani meteorismi questa sera

boati che si rincorrono nell’aria

prolungati sordi cupi

un borbottare conscio del suo rumore.

E penso a quando il vento scuote le fronde

e lascia solo poche foglie ai rami

o a come tu spesso scuoti il capo

scrollando a terra i ricordi belli.

E guardo il cielo

la luna che svapora

dietro un cumulo di nubi.

E m’accompagno anche questa sera

ad una notte popolata e insonne.

E quando taglieremo il nastro vittoriosi

avremo sempre dinanzi nuovi scogli

e non ci sarà tempo per lucidar le armi

che altre battaglie ci metteranno a dura prova.

L’orizzonte sarà nei nostri occhi per un attimo

poi tornerà effimero talvolta nebuloso.

La vita è così.  Un respiro profondo

tra un affanno e l’altro.

Per altre vie conduce il pensiero

sulla china c'è una luce che trema.

Si spegnerà travolta dall’ennesima burrasca.

Eppure le stelle presagirono un diverso epilogo

quando  la luna per un attimo fu distratta

dal sorvegliar la terra.

Sapevo del filo teso nel vuoto

del titubare

del passo insicuro

del tornare indietro ai primordi

dell’eco di corde

un pizzicare di suoni

tintinnii lontani tra l’erba brucata.

Sapevo del mutare dei giorni

di un desinare in silenzio

di braccia conserte la sera

prima di isole o approdi.

Sapevo di cumuli d’anni

senza segni ad incider la pelle

di aritmie ed affanni

timori di perdere il dì seguente

ogni sudata conquista

sapevo di ombre e segnali

di cieli per metà oscuri

di dadi nell’aria

di lune nere di fuochi

nelle case degli altri

e di bracieri dormienti

ovunque ho avuto dimora.

Più corto il giorno

più triste il mio cammino.

Accelera il passo

prima del tramonto

per la desiata quiete.

Promessa che si rinnova

tregua all’affanno

del quotidiano vivere.

Le fatiche smesse

chiuse nel sacco

torneranno domani

come carboni tra la cenere.

Vincono le allodole

sul frinire delle cicale

nelle ore d’afa,

ma la brezza mitiga le sere

in questo strascico d’estate

prossimo a morire.

Quel ramo è troppo dritto o troppo curvo

la rosa è aulente sì ma ha troppe spine

la margherita ha un petalo piegato

Lei ride, gli occhi belli e i denti storti.

Non c’è di che gioire a questo mondo.

Il brutto è brutto e il bello

è bello...ma non lo è troppo.

Si cerca ovunque un neo specie se il ramo

insiste sul terreno che non è nostro

e la rosa affaccia all’altrui cancello

o il vento spettina la margheritina

perfetta... se non per il petalo piegato.

L’attesa alla vita toglie spazio

ed il tempo nel suo scorrere lento

non è che un supplizio senza fine.

I mondi lontani son tanti di passi e richiami sonanti

tra fredde pareti su un trave il corpo non trova riposo

non erano tutte certezze le vaghe promesse visioni

di luoghi più ameni forse mete di giorni pensati reali.

Non resta più traccia del tempo che fluente discreto scorreva

e ci accomiatava concordi seppur del distacco dolenti.

All’alba sono solo tramonti a narrare le nostre vicende

noi lembi scostati di labbra in attesa di suoni più allegri

noi sponde in eterno divise d’un fiume sempre irruento.

Quando al crocevia ho perso i tuoi occhi

ciecamente ho continuato a camminare.

V’erano siepi muraglie pali scogli

a separarmi dal giorno.

E’ stata la notte più lunga,

sì, quella senza i tuoi occhi!

Non per giungere al punto di partenza

quando dinanzi avevamo solo la strada

ma per riesumare istanti magici pensati ovvi

obliando l’affanno dell’erta

asperità di scogli abissi.

Eppure abbiamo issato bandiere

ad ogni meta insperata

abbiamo sorriso con gli occhi bassi

ad ogni riappacificazione

ostinati nel nostro viso deformato.

Abbiamo azzardato voli

sfiorando rami irti e cupole di foglie

oltrepassando il velo delle nubi.

E questo spiega perché

non si cancella in un attimo

tutto il tempo trascorso.

Si riscrive

con le promesse cadute

le speranze mutate

e le certezze tenaci,

abbarbicate all’anima.

Se il silenzio ora fosse suono

giungerebbe a te come violino

in una notte di luna piena

della nostra voce non resterebbe che l’armonia

e delle parole cadrebbe l’affanno

come un vestito ai nostri piedi

delle nostre bocche non rimarrebbe

che il fremito dei baci ed il respiro

smanioso di sempre nuovi approdi.

E poi c’è il dolore che non si racconta

quello che scava dentro con un bisturi

e rievoca sguardi mani tese

bocche ridenti suoni.

Ora tutto è fermo una linea piatta

senza sobbalzi

solo il dolore graffia attraversandomi

come fossi una pista di ghiaccio.

Un bacio saetta scivola sul petto
quando la notte giunge
e in dormiveglia m’appari
radioso in viso.
E quella luce improvvisa sulle ombre
è un pugno carezza sferrato di sorpresa.

Poesia nata da un esercizio con le parole : bacio, pugno

L’ordine sovvertito ed il caos regnante

al chiuso come pure in ogni spazio aperto

fanno pensare si sia toccato il fondo.

Accadono eventi di una tale gravità

indefiniti ed inclassificabili

ad opera di folli e d’ignoranti

di presuntuosi ed irriverenti.

Non si conoscono le mezze misure.

La voce alta oppure quasi assente

il silenzio assoluto o il frastuono

il fare spasmodico o il rimanere inerti.

Spesso si dice che non esiste ora

più scura della mezzanotte.

Ed a torto si pensa che esiste un apice

che nessuno può oltrepassare.

Nulla di più sbagliato!

E’ sconcertante... ma quel che accade

è lungi da ogn’ipotesi e da ogn'immaginare.

Talvolta lo schianto è abnorme

d’una parola che cade

il rimbalzare ha un suono altro il tonfo.

Del cupo dentro, fuori inoffensiva ironia.

Genesi del verbo spesso non è il pensiero

ma lo spirito turbato dalle vicessitudini.

Un tarlo invisibile.  E nasce deforme ogni parola,

diviene feroce in un attimo.

Hanno dimenticato il bene fatto

le pennellate dentro la cornice

perché uno scarabocchio apparisse opera d’arte

hanno cancellato le lotte e i compromessi

per il traguardo d’un quieto vivere

le attese eterne di veder errori rimediati

e ravvedimenti per i limiti e gli eccessi

hanno dimenticato il lavoro speso

per fare d’una baracca una casa accogliente

e di un terreno sterile un verdeggiante prato.

Hanno dimenticato in fretta trascurando

il peso delle ombre e dei fantasmi.

Chi ha issato le vele non s’è accorto

dei troppi rimasti a terra

per indolenza o per inettitudine.

Si cambia paese città e ogni altro luogo

e s’incontrano spesso volti che non sono nuovi

che fecero altrove comparsa

ed ebbero vita più o meno breve.

Nomi mutati diversi per esseri che s’appellavano

in uno o due modi e forse anche tre.

Ricorrendo a un’iperbole potrei dire ch’erano cento.

C’è sempre chi serba memoria di tempi trascorsi

persone comportamenti.

Pensandoci bene potrei anche affermare

che nulla è più normale dell’essere strani.

Bisogna ora solo prestare attenzione

chè non tornino attuali vizi abitudini rudi ambizioni

modi vicende scambi e percorsi già noti.

Vorrei correre al mare come fossi fiume

e vestirmi di vento e sentire al passaggio

un murmure antico farsi canto

quando levo lo sguardo e ti cerco nel firmamento

e farsi nenia quando scivolo sul fondo e non ti sento

chiusa nel vortice della mia sofferenza.

Vorrei suonare le campane come fosse festa

quando invece le mani stringono mondi di carta

e il mio bicchiere non fa rumore levato in aria

e il vuoto ha memorie potenti come boomerang.

Vorrei spegnere i pensieri e chiudere gli occhi

rimanendo in equilibrio sopra un asse

il tempo d’un’alba che non tenga conto dell’ora

e che colga l’eterno in un attimo breve.

Vorrei riscrivere i sogni se ai sogni dispersi

si può dare un nuovo indirizzo

e prevedere i viaggi dove tu viaggi

ed io t’attendo e il traguardo è lo stesso.

Vorrei correre al mare come fossi fiume

felice d’essere nel divenire senza domandarmi

se  c’è differenza tra il vivere e il morire

vorrei essere mare ora che non sono più fiume.

Non conosco tregua né riposo

in mille cose m’adopro e mi dimeno

supero ostacoli smusso angoli e limo

la mia rabbia per appianarne le asperità

raggiungo ogni traguardo coi miei mezzi.

Sudore e sangue segnano l’effigie

resisto alle brutture d’una vita

distratta e disattenta o forse spenta.

Dimentico di dirvi che son morta.

Quei chilometri di via dalla prigione alla finestra

al vento alla sua danza tra le tende

al tuo sguardo mosso

alle smorfie in cui piegava il viso

ogni qualvolta la voce con un tintinnio di campanelli

spezzava il silenzio incredulo a quelle pause inattese,

quei chilometri ora non sono che un tratto di matita cancellato

ammasso di polvere d’una strada chiusa.

Ora lo spazio è angusto piantonato.

Un nicchio che un faro di sorpresa alluma.

È il rivolo sul viso

al vibrare d’uno spiffero d’aria

sentirsi stretti in un involucro

incollati confusi dissolti.

Anche la luce opprime…

oltre al filo teso del pensiero

e noi muti appesi al tempo

nostalgici e desiosi

d’ogni cosa che varia

dall’attuale fermento.

Morire in quest’apnea...

prima dell’immersione in mare

o in un bicchiere.

Ora è il silenzio e tutto è ricomposto

anche i pensieri hanno un nuovo assetto

e quel che giunge da accanita sorte

ha l’aria d’essere persino razionale.

Fuori la canicola è opprimente

dentro un vento gelido che sferza.

Racconta di altri soli e lune nuove

ed ora di una solitudine più amara.

M’investi dirottandomi

verso oscuri abissi.

Nessuna stella cade.

Ancora un’illusione…

il fragore è lo spasmo d’una risata

che mi salva dal perdere il senno.

Pensieri silenti intimi desideri

in una notte di lacrime o carboni?

Resteremo a rincorrere lo sciame

e a dare nuovo afflato alla speranza.

Saranno ancora lacrime del cielo

tra sfavillanti fuochi?

Nuovi supplizi?

Come quando una rondine

giacque riversa al suolo

e le bambole

non varcarono mai l’uscio?

Cancella e riscrive

lascia progetti in sospeso

promesse incompiute

riapre scrigni e dentro sigilla

sogni segreti e le cose più belle

riesuma antiche memorie

canta le pecche dei vivi

denuncia le assenze

ogni effimera comparsa

la vanità d’un vivere vuoto

le finzioni e menzogne

i pensieri taciuti.

E ride...

di chi piange

eredità inesistenti

beni mai posseduti.

Spesso l’inquietudine ho incontrato

quando ambivo andare oltre l’orizzonte

ma l’occhio s’arrestava al muro

all’angolo di strada

allo scorcio di panorama alla finestra

alla siepe alta che invadeva sul ciglio

la polvere e la strada.

Dal suo sommo osservava il piede,

stanco dopo tanto peregrinare e senza meta,

oltre l’angolo di strada

e tra le spighe in un mare verde

oltrepassando il muro e quella siepe

così fitta di foglie e così cupa.

Dire non so chi è più bravo

e se è una gara una tale meraviglia!

Scegli un angolo al buio

per ricomporre memorie.

Chiudi le imposte spranghi la porta

spegni i rumori e riaccompagni le croci

al loro calvario tra pianto e preghiere.

Piovono fiori poi foglie poi neve

passano mesi che sembrano uguali

tornano istanti di vita fugace.

Tornano solitudini sempre più amare

premature partenze indefinite paure.

E poi quando il tempo si finge tuo amico

c’è ancora qualcuno che ti parla di morte.

Oggi tace il vento.

Il dì trascorso sputava fuoco

spietate fauci come di belva

nell’aria il fumo di bruciate stoppie

pungente alle narici.

Il passo il trainar d’un carro, in salita

 l’affanno d’un infruttuoso tempo decapitato

l’insofferenza all’apice il ventilatore una mitraglia

il cervello come in avaria  l'urlo in gola fermo

per non destar sospetto ma c’era da uscir di senno.

Oggi un caldo sfatto macera la stanza

la foga affievolita come dopo l’incendio l’arso

fuori l’aria fresca una zattera nel mare ondoso

e dentro… un alito tra le tende alla finestra

auspicio di una tregua forse d’un giorno solo

forse più duratura ma oggi piove… lo dicevano da ieri.

Allora pioverà.

Ho sceso gradini d’acqua

specchio torbido di foglie morte

fino al leccio e al castagno
e fino alle pendici del vulcano

cratere infuocato
bocca di lava spenta.
Ho dormito sulle sue sponde tutta la notte.

Non tra quelle vive pagine

segrete ed inesplorate

s’è compiuto il mistero

sospeso è ancora il filo

il viaggio il destino di parole

seminate per le vie

altre vendemmie m’attendono

filari meno radi che non lasciano

intravedere il cielo e le sfumature

del viola verso il nero

a dar pensiero a chi è lungi

dal penetrare la verità

ecco…

possedere è un’inquietudine che non appaga

ma crea labirinti dove anche le attese

si spingono troppo lontano

quelle pagine vive erano una sfida

(vinta?) senza competizione

un narrare incessante

senza alcuna intenzione.

Pensando al mio libro che porta il titolo di "Quel limbo infinito"

Nulla è mutato

siedo l’attimo di una stella cadente

sul torrido muro assordata dalle cicale

è un frinire che sale anche il coro di voci

che mi tarlano dentro

Altri passi rincorro

per vedere indelebili

orme più chiare

al tempo d’un percorso sospeso

a fuochi mai spenti

sotto la cenere grigia

e barcollo di solitudine

nelle notti di luna

tra l’abbaiare d’un cane

ed un faro avaro di luce

Memorie che sfoglio

nostalgie di strumenti stonati

e piazze fino all’orlo riempite,

rimbombo, della goccia l’inatteso stillare

che sempre tradiva nell’istante distratto.

Tramava alle nostre spalle il domani

e nuovi timori covava nel suo seno

ma la speranza ci raggiungeva sempre

come brezza sull’imbrunire

dal tuo labbro ascoltavo

il verbo tanto atteso

non il ripetersi di parole stanche

lasciate cadere come per inerzia

ma il silenzio che mutava in canto

per scemare poi in dolce nenia

quando tu eri l’attimo di vita vera

tra visione e meraviglia.

Spesso le parole sono aborti del pensiero

così distante dalla corporea sofferenza.

La luna in cielo osserva sbigottita

una terra insoddisfatta,

mai stanca de suoi cicli

e un uomo sogna più morbidi giacigli

per sopportare la ruvidezza delle pietre.

Spesso le speranze sono vane

e luna e terra ci appaiono lontane in egual modo

ci si consola col profumo d’una rosa

quando il giardino ci è precluso

laddove altri hanno ereditato solo spine.

Ad un estremo la vita coi suoi grovigli

e le sue impellenze e sorprese

e lo stupore di attimi fugaci

ad allentare la morsa della fatica.
All'altro una forza che scema e svela

la cieca rassegnazione alla sorte (buona o cattiva).

Ogni richiamo messo a tacere

è un soldato che ci cade dinanzi

e noi sconfitti nell’ultima battaglia

già avviati alla meta sediamo sul ciglio,

la memoria ad enumerare sventure

obliando medaglie ed i tanti  traguardi felici.

Ora m’aspetto di vederti

ora che il tempo s’è distratto

e non ci domanda di correre

né di fermarci

ora che non è necessario

distinguere tra albe e tramonti

ma l’orizzonte è così ampio

e grondante di luce.

I miei piedi battono il ritmo

il cuore flette sul ritornello

musica e voce graffiano il silenzio

come il tuo pensiero gli abissi dell’anima

come i tuoi occhi il buio più nero.

Lento e sexy il tuo respiro

giunge alla mia nuca

e posso sentire le tue mani sui fianchi

e dopo tanto immaginare

notti di luna piena e calici silenziosi

aspettare ancora di vederti

come sempre pensoso

reduce da un giorno pesante.

Ma tu sorprendimi con un sorriso

che abbia il sapore d’un sogno

anche se non sappiamo se è vero

un sorriso tenace

come  un morso alla terra prima del paradiso.

In ascolto di slow and sexy blues

Attendevo un miracolo

una stella buona

una pioggia benefica sul capo

mentre immaginavo a fatica

un percorso dritto un riparo

di legno o di rami e foglie

o di braccia

quasi un nido.

E c’erano occhi accesi la sera

come fari

ed un silenzio assoluto

a far sì che la mente percepisse

più di un miraggio

non un’illusione

ma una promessa.

Sei forse tra le cose che non scrivi

le parole troncate le sillabe farfugliate

per confondere il silenzio?

Questo tempo che passa prende ogni energia

ed allontana dal nostro essere liberi

non ci dà più attimi per un pensiero

che non sia un’ambascia,

avulso da timori e dubbi

un pensiero che sia una pausa

la sosta su uno scalino

una carezza indefinita

un sorso d’aria pura.

Sei forse tra le cose che fanno rumore

le speranze seppellite i desideri zittiti

per circoscrivere il dolore?

Questa vita domanda incessantemente

ci consuma nell’attesa non dà tregua

 non fa sconti ha sorprese amare

non regala più niente.

E poi si cambiano le case e non solo.

Ed i sogni finiscono nel cassetto dei pegni da pagare,

quasi per errore, mentre si tenta di porre ordine al caos

e le abitudini generano nuove abitudini

i pensieri mutano si dividono

i problemi aumentano.

Finchè vivere non diventa solo una corsa ad ostacoli

finchè l’affanno non ci ferma il respiro

mentre la vita continua a correre senza di noi.

Ora cammino su di un filo spezzato

più a memoria che in equilibrio

le parole divelte dal pensiero

_come foglie d’autunno_

pendono dal labbro

vanno a morire

sugli umidi sentieri

e sulle panchine vuote

lavate dalla pioggia

o cosparse di polvere

 quando il tempo è secco.

Una pioggia d’oro nella sfera di vetro

 nasconde e svela il paesaggio

flash si susseguono allo sguardo

luce ed ombre

 (noi sobbalzati da un ritmo serrato)

balenii d’un esistere allegro

oltre le illusioni o i miraggi

e più su del monotono vivere,

nel suo scorrere lento.

Vorrei anch’io parlare ad una capra e in quel belato

far giungere il lamento d’un dolore che più non racconto

tanto è antico e tanto ha infastidito l’altrui orecchio

o parlerei forse ad un cane zoppicante che meglio saprebbe dire

come ci si sente dietro l’uscio in un’attesa vana e al freddo

anche quando l’atmosfera fuori è ardente.

Dicono dell’uccellino in gabbia, specie se non accompagnato,

che per amore non canta bensì per rabbia,

io tra quattro mura sconto il monotono canto che nell’aria

delle tortore si diffonde. Ecco giusto un verso che ha il vizio

d’essere un lamento e che troppo spesso mi dà noia.

Questo tubare senza tregua che rievoca la pena del viverti distante.

(Addii)

Sorgono soli e tramontano in questo giorno interminabile

che scaccia nuvole e rivela tetti ed alture in lontananza

che sente affanni e s’interroga su chi accusar dei sospiri

Muoiono lune in questo tempo di rumori assiepati

e discordi pensieri di naufraghe speranze e miraggi

mentre nell’aria si diffondono note d’archi e di fiati

Ha vie opposte la solitudine fughe ed esili

vele strappate e binari morti ha falsi giacigli

soste e riprese ha finzioni che interpretano stati di quiete

Ha troppe notti il giorno senza intervalli

soli che muoiono al sorgere giù per le valli

tempo che rotola e lascia il peso delle memorie.

Non torno più a guardare il mare ondoso

nuvole in fuga su scogli flagellati

e scrosci d’impeto che giungono fino a riva.

Bramo il silenzio e sulla sua coltre

il fitto cinguettio tra i rami

il vento quando spettina le chiome

col suo passo leggero dentro i vicoli.

Il silenzio e il mare...

quando è un fluire di lucciole

mentre annotta.

Ti consegnano la chiave e cambiano la serratura

quando sei già sul punto di sciogliere l’enigma.

D’improvviso tutto muta in un sepolcrale silenzio.

Agonizzante e sudato accogli la luce del giorno

o la sveglia d’un’ora qualsiasi che urla.

E' solo un breve passaggio e sei

di nuovo perpendicolare al suolo,

a decidere il passo o la sosta.

Del tuo viso,
dello sguardo immoto
so il traghettare dei pensieri
il virare

i gorghi

il limaccioso fondo
l'apnea.

Il riaffiorare in superficie
il carezzar le sponde.

Ora il pensiero gela

nell’eco di lacrime silenti

nodi al petto a tenere stretti

gli istanti più recenti e già distanti.

Il pensiero riascolta quella voce

che divenne muta prima che le stelle

diventassero ceri nello spasmo della notte.

- un 13 di luglio -

T’appropinqui alla soglia

dell’invisibile

in ogni limite l’apogeo

dal cielo tocchi il fondo

i suoi abissi incolmabili le sue gravidanze

il mutar delle attese.

Un sorriso trafigge la ragnatela

l’umana impotenza in ogni desiderare

si gode  il podio

ognuno ha il proprio calice

e addosso solo la nuda verità.

D’un tronco so l’incavo e il dosso

di come credendo dritta l’ansa si cade

o di come si affonda deficiente in equilibrio

di come a stento s’attraversa un dorso grezzo

ipotizzandolo spianato

so di asperità ed increspature

di sobbalzi passi singultanti

virgole in volo bruschi approdi.

Ho l’indice di chi caduto giace

e il nome di chi risale ardito

l'esempio d’un differente andare

dal vivere uguale in una stagione lenta

d’un tronco so l’incespicare tra i nodi

il zigzagare scostante le lunghe file

fino ai rami il trascinarsi come per inerzia

il gonfiarsi ed il ritirarsi tra le crepe.

Non piovono solo foglie

pure rami esili fili spinosi

nel nodo che divarica spazi

e mulinelli di terra e sabbia

Imbrattato il passo sulle orme antiche

in alto un cielo volubile

nuvole copulanti

nuvole spesse su nuvole rade

Muto quel rintocco

manchi di un tono in più

mentre ti preannuncia

tra sfumature ed assenze.

La signora misteriosa

da lassù scruta

oscura in volto

questa terra inquieta.

Non sa del mio dolore
mentre mi scolpisce

ed io conto ad una ad una
le mie giunture.

Qualche lacrima ristagna
nell' incavo dell'occhio
nonostante questo mio sguardo fisso

di burattino.

D’improvviso

il nero torna chiaro

l’opaco un velo

i colori netti,

confini e non grovigli

come se una mano

avesse avuto occhi

ed intelletto

ripristinando l’ordine

prima disfatto.

Uno stato provvisorio

che però mi giova.

Le case sono case

gli alberi alberi

e la strada

solo l’ultima fatica

prima della sera.

Solo un trillo empie l'aria
più tardi, roco
un tubare di tortore.
M'assedia.

Di cornacchie, improvviso
uno stuolo sul capo.
Lo schiamazzo interrompe
dei passi la quiete.

Erano i sentieri di polvere e sabbia
di terra battuta e sassi
le pause fugaci di un tempo
sottratto alla dritta via
e allo stare attenti al percorso
dove si guardava solo avanti

perdendo il panorama ai lati della strada.

E poi ti scrivono dal nord e tu a sud hai l’afa sulla pelle

il fuoco acceso il pranzo d’obbligo i tuoi affanni

che non vuoi elencare perché sai che così è la vita

e poi ti pensano in altri lidi che sei padrona del tempo

che non hai figli non hai camicie da stirare non hai doveri

non hai valigie da disfare case da pulire file per le spese

e poi sorridono e vorrebbero tu sorridessi

fanno progetti e vorrebbero ti entusiasmassi

gioiscono e vorrebbero tu varcassi la soglia

della tua tristezza una seconda pelle

a cui hai fatto il vezzo ordinando ai tuoi occhi

di non commuoversi perché sarebbe inutile

come dire alle stelle di non cadere in mare

quando vogliono rimanere in cielo.

I tuoi occhi sono il mare bruno

quando accoglie la notte e la luce pare assente

sono due sponde nude dopo l'onda

sono le labbra mute che disegnano il vuoto.

I tuoi occhi sono giardini fioriti
sono zefiri che profumano di zagare
ed abbracciano il vuoto quando é pieno
di quel che occhio estraneo non vede.

I tuoi occhi sono i monti all'imbrunire
un profilo fragile quasi assente

quando un velo appanna l'orizzonte.
I tuoi occhi sono lumi.

I tuoi occhi sono fari

quando la tempesta strappa vele al mare.
I tuoi occhi sono arcobaleni

quando il maremoto in me si placa

per un gesto non gradito

un tuo spontaneo errare senza meta

un pensiero che si posa dove non dovrebbe stare.
I tuoi occhi sono eterni, l'infinito dove naufragare.

I sogni non hanno nido

spiccano il volo quando il momento è più propizio

planano come a fermare l’aria quando è truce

s’imbattono in cupe chiome o irti rami

trafiggono le nubi affiorano in un lembo di sereno

sono silenziosi quando cantano

e fanno rumore quando tentano di sopprimerli.

I sogni sono viaggiatori senza bagagli.

Non è per l’erta

il passo troppo svelto

l’afa.

E’ questo pensiero

che oggi ha abbracciato mille cose

che ha dato vita a timori e speranze

che ha intrapreso un cammino

lo ha sospeso è tornato indietro

ha cambiato programma

è questo pensiero che era lì

poi qui che correva inciampando

e tornava rimuginando,

più di un nodo

più di un affanno

più di un’ansia…

il timore che il tempo

passava invano

e che del giorno una volta trascorso

non sarebbe rimasto più nulla.

Entrasti in chiesa

forse un istante dopo

forse ore

per camminare

sul mio stesso suolo.

Altra prova d’amor

non reclama l’anima

né attende.

Forse la gioia è passata per la croce

qui l’origine non muta crea

e i colori sembrano smentire

il candore che cancella il buio

qui risiede l’amore ci son le prove

solo i poeti credono che l’amore

dimori nel cuore. E’ per la rima.

Ma qui è il passo ed il cammino

l’esplorazione le tracce il premio

il velo rubato alle farfalle le vele in mare

le sfumature delle perle.

Forse il silenzio è passato per la voce

qui le stanze sono vere

e i pavimenti non sono di vetro

i fari sono gli occhi che hai avuto di fronte

quando hai incontrato l'anima gemella.

Sei dove domandi d’essere
i tuoi spazi sono dappertutto
i tuoi passi invisibili
i tuoi piedi inesistenti.
Senza proferir parola parli
senza vedere vedi
senza toccare tocchi
non sei vicino né lontano.

Lasciai un dì andare una barchetta

gambe gracili sotto un vestito di carta

e l’osservai sparire all’orizzonte.

I piedi nudi oggi nel solletico dell’onda

nel fluttuo affiora una bottiglia e approda a riva

la sua anima un mistero stinto in un rotolino.

Attendo sempre  il giorno al suo tramontare

il chiasso scema e la luna tonda stampata in cielo

il passo mi rischiara. Adagio il mio pensiero muove

plana dove l’aria è un velo sopra il mare e dove

la tua visione è amore,  promessa che s’avvera.

Io amo il sax te l’avrò detto mille volte
ma non ho alternativa alle tue corde
se non questo silenzio sovrumano
che mi confonde alle tante ombre
danzo sui muri al pizzicare e vibro
come sul fiore una farfalla
un motivetto riesumo dal tempo
mentre penso a te amore mio lontano
e vorrei dirti dormi che nel cuore
ogni nota è gioia ed è dolore
e vorrei dirti approda che non è tempo
di cavalcare il mare, dove una vela
accoglie promesse già mature.

Primavera

di fragole acerbe

ciliegie succose

di erba tagliata ai cigli

odore di pioggia

su zolle riarse

e rami spogliati

dal vento improvviso.

Rosa lo sciame

nell’aria di petali

all’alba un trillo festoso

e balconi di luce

nostalgia di gerani

screziati.

Rintocco di ore

campanile che taglia

le nuvole rade

caldo il profumo

alle nari

del pane sfornato

sale la verde collina

capriccio di rose e di spine

ai cancelli

nuova vita che sboccia.

E’ lunga la via e poco sicura la meta

per via del tempo così indefinito e così breve

quando guardi l’orizzonte e non ti domandi più nulla.

Una mano ti ferma e tu arresti il respiro

un pensiero ti invita al silenzio

e tu taci la tempesta che ti scuote,

non è ferma l’aria ma il vento è dalla tua parte

e vai noncurante di chi ti dice fermati e taci e ascolta.

La tua voce non è la tua voce è l’eco di tanti traguardi falliti

di voli interrotti di ali bruciate di attese tradite

è il grido soffocato dentro notti fioche quando la luna

è uno spicchio immaturo smarrito distratto

e non c’è più uno stolto ad indicarla col dito,

così lontana dall’essere piena e dall’essere nuova

così vuota del suo gravido corpo sospeso nel vuoto.

Poli dove non voglio stare

anomalie del vivere

aspettative che cadono

come foglie dai rami

sintesi di quel morbo.

Un tarlo che mi corrode.

Fossi di legno non sanguinerei

né avrei lacrime per panorami tramontati.

Oltre le mie paure non so andare...

di perdere il tuo cuore,

la mia dimora

dove ho radici ben salde, ora.

Sorge dal mare ridente il sole.

Si libra Aurora, nel cielo
tenebroso per l'ora
e fosco di nubi,
tra le mani recando di rose
una ghirlanda, solleva di fiori
piccoli serti, a inframmentare
del velo notturno la cupa oscurità,

prima dell’alba nuova e tenue di colori.

Fosforo dinanzi il cammino rischiara
la torcia nella mano egli conduce
al seguito il carro trainato
da cavalli, agili e ardenti,
quattro animali, diversi nel manto
per nuances di colori
a significar della luce
il grado ad ogn’istante differente,
prima dell’apparir del sole.

Apollo d’aureola incorniciato
alla guida del carro d’oro
l’aria scuote, in un balzo leggero
e nel suo drappo avvolto.

Si scompone la luce calda
nei colori luminosi dei veli
a riparar giovani corpi di fanciulle,
le ore, danzanti intorno al sole
in un trionfo di luce.

E il drappeggio di nubi appare,
una scena leggera che cala
sul blu della notte.

Poesia pubblicata il 23/04/2015
sul sito "Scrivere" - ispirata al dipinto  di Guido Reni-

Le tue labbra erano ciliegie

e quel dettaglio che sfuggiva

quando il risveglio

lasciava solo strascichi del sogno

nei giorni di magra

e il desiderio forte

mi torceva le viscere.

Noi ad opposti poli

ed io a domandarmi

se il tuo cielo fosse anche il mio

mentre le tue labbra insanguinavano l’aria

quando il vento s’alzava

ed io chiudevo gli occhi

per un istante in più del tuo sapore.

Orfana del ramo pendevo da te

così maturo nei miei pensieri.

Punti minuscoli si legano tra loro

ha il colore del mare l’infinito

e quel lucore abbaglia forse più dei lumi

che le notti accendono quando gli animi

ben disposti a sognare cedono all’oblio.

Effervescenza lievita schiumando,

nel profondo v’è un abisso oscuro

cripta di suoni e di tesori, distante

dalla vita che esplode in superficie.

Trasparenza che rapisce la luce

e si veste di bianco e l’azzurro sovrasta

va poi diradando in gocciole e scie

che tremano alla brezza.

Dirò che mi fai soffrire? Mai!

Chè della sofferenza c’è chi gode

chi dal suo evolversi trae giovamento.

Hai mai visto qualcuno gioire

per i tuoi successi?

Hai mai sentito qualche altro

dolersi per le tue sventure?

Forse sì

con parole menzognere e moine

con sorrisi compiacenti… davanti

ma alle spalle quante trappole

quanti inganni e tranelli.

Dirò che mi fai soffrire? No!

Chè dalla sofferenza risalgo,

traggo insegnamento e semmai

affino l’arte di sopravviverti.

Volevo fare il pilota

non mangiavo

mi procuravo il cibo

solo per continuare a volare

volevo un posto tranquillo

per le mie acrobazie

volevo andare lontano.

Espulso incompreso

mi sono fermato

dove pensavo

fosse la mia meta ultima.

Chiang mi ha insegnato

a volare con il pensiero

mi ha spiegato che oltre

c’è solo l’Amore.

Del brutto anatroccolo serbo il timore

quando il ventre materno m’era nido e scudo

stemperato ora è l’originario grigio

un argenteo riflesso alla luce che cala.

Sull’ombra cupa il candore d’un ventaglio

che s’apre s’impenna come onda del mare,

fletto appena lo sguardo... pendo

solo per amore del collo flessuoso.

Spesso l’inquietudine amara

ha fermato i miei passi

ha bruciato le parole sulle labbra

come stoppie in mezzo al campo

mi ha restituito pensieri monchi.

E le ali sono rimaste lì,

come un sogno precluso alle mie notti.

Ho guardato il vuoto

come si guarda un foglio vergine

senza segni o immagini e percorsi

e poi come si guarda un foglio nero

senza luci né ombre né colori

ed ho atteso senza sapere cosa

avrebbe spazzato via la mia inquietudine

ed ho atteso che il giorno al suo declino

mi promettesse la luna in un profilo vago

e che la notte le raccontasse storie

per trattenerla in cielo.

Alla luna ho domandato

se sono più gli amanti che i poeti

a farfugliare parole incomprensibili

a prendersi per mano come bambini

a confidar segreti o a sognare.

Ed era lì al limite ed io al largo

la meta agognata e misteriosa

ed era ferma selvaggia ed inesplorata

ed io paziente nell’immenso mare

ed era approdo alla terraferma

ed io lo sguardo avanti

l’ombra distante

ed era tutto nel mio orizzonte

io planante, i miei pensieri altrove.

C’è bonaccia nei miei pensieri

mi fiancheggia un mare fermo

mentre scruto il vuoto

colmo di te dei tuoi passi

delle tue mani delle tue assenze.

Il tempo passa. Passa e non muta

tesse una tela che io disfo

a sua insaputa.

L’attesa, una mezza condanna

che amo e che bramo… eterna.

Piovve manna da te
ed io saziai
ogni mia interminabile
fame passata
straripò il torrente
e nell’impeto della corsa
fino al mare
portò via con sé pelle
e cellule e sangue
e nel respiro crescente
calmò la furia
della sua passione.

Fu buio d’intorno
in oscure cavità
celai lo scrigno
dei miei tesori
penetrasti di luce
le mie tenebre
e crebbe il fermento
nella terra.

Ritrovai l’attimo d’eterno
nella tempesta
di fiamme e brividi
aggrappata allo scoglio
e ai tuoi vestiti
là dove il cielo
sconfinò nel mare
là dove la parola
abortì il silenzio.

Correre come volare.

Tra cielo e terra

un mare mosso d’erba.

Si sfrangia la criniera

nel respiro del vento,

un vortice di pensieri

improvviso s’acquieta.

Sono momenti dell’essere

lontano dal frastuono del mondo.

acrostico

Giusto te aspettavo al varco

Immaturo ti presenti dopo maggio

Ultimo mese che t’ha preceduto

Giro per le strade solitarie e il vento

Non promette alcun cambiamento

Oso una veste leggera ma è inverno

Nonostante la cattività pensavo

Ormai a passeggiate nel bosco

Non lontano dal paese o a viaggi in mare

Tu sei in combutta col virus

Irremovibile insisti col tuo monito

Resto dentro e scrivo poesie e sogno

Instancabile l’ispirazione mi sorregge ancora

Come quando fuori imperversava la bufera

Ostacolando ogni mio progetto

Non avevo che i miei pensieri

Ora gli uccelli trillano alla mia finestra

Sono in festa anch’io per metà tempo

Coloro la mensa l’attesa le pareti ma poi

Oscura è la mia notte senza luna e senza te.

Dov’è la luce e dove l’ombra poco importa

ma che un raggio non bruci fragili corolle

sì che importa. Il vento, assente, non agita

ali di carta così le mie vesti cucite addosso

nulla dicono della mia fragilità.

Rosso ed oro…

cosi vicini alla terra e così distanti!

Di che pelle sei quando sorridi

e il sole bacia i fiori sopra il muretto

di che pelle piangi quando il cielo

è un abisso al contrario dove

vorresti lanciare un sasso ma non puoi

di che pelle sogni quando dormi

poche ore e le altre pensi

a chi non mangia a chi muore

ai bordi della strada

a chi è solo con un calice che trema

tra le mani bianche o nere

o gialle o arancione…

Il pensiero di un istante, sferico disegno

a catturare icone di mondi immensi.

E’ uno dei momenti rari in cui non bramo

un vivere diverso da questa continua corsa

in salita. Nuova linfa m’attraversa e di speme

s’illumina la via dove il passo muove leggero

sempre più addestrato alla fatica.

Ma ho il cuore gonfio di pena per non trovarti

sulla porta ad aspettarmi come nel recente sogno

dopo anni di magra, mentre il palmo d’una mano

posa sui miei occhi leggera una carezza

ed il pensiero, così imprendibile,  è una scia di luce fino a te.

Il tempo scalfisce ad ogni passo

la mente di chi resta.

Chi non è più esiste in assenza

di gesti parole moti del cuore.

Immutabile eterno

danza in un vortice di foglie

o nel volo s’innalza in acrobazie

tra bianche scie ed incroci

d’aquiloni o gabbiani.

I tanti luoghi scrivono di scenari

apparentemente diversi.

Chi non è più vive

ogni partenza senza l’affanno

nel cuore sapendo d’essere

ovunque noi siamo.

Vivi ed eruditi d’un sapere

che lievita inutile

finchè placheremo l’arsura

apprendendo un nuovo alfabeto.

Vorrei promesse vere per te,

d’un passo allegro mentre la radio suona

e tu l’occhio fino, le mani operose

artefice di sempre nuove magie

ma odo un cigolio, uno stridere improvviso

ed uno sbadiglio confuso nel lamento

per questa vita che si sta riprendendo tutto

e l’affanno del tuo respiro ad una minima fatica.

Un altro anno ancora a ricordare insieme

i tempi passati di mietiture e floridi raccolti

mentre lo so,  avverti il mio pensiero baciare

il candore della tua chioma nel riflesso pallido del sole.

A mia madre nel giorno del suo compleanno.

Come in una bisaccia tengo strette le mie cose

poche stavolta, ho rinchiuso i miei pensieri

barattando col caso un cervello vuoto per un po’ di quiete

non avverto che il peso del corpo ma cessa

se i piedi all’improvviso si fermano. 

Un albero secolare un muro la strada sterrata

una panchina l’orologio in piazza, oltre... la chiesa.

Ma non in questo ordine…

Da tempo non mi volto indietro

ora i miei occhi ascoltano solo i tuoi silenzi

e agognano un sorriso dopo ogni bufera.