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Raccolta di poesie di Teresa Milioto
[ LaRecherche.it ]
I testi sono riportati a partire dall'ultimo pubblicato e mantengono la formatazione proposta dall'autore.
*
Si resta perfetti.
Si resta perfetti
al risveglio opaco del mattino.
Lui celeste mi moriva in petto
dettando punti sospesi al mio fianco
e un breve e bianco sospiro.
È una pausa di parole questo incanto:
lo trascrivo nel disegno delle sue vene
e delle sue vene, canto.
Opera pittorica suggerita:
L’AMORE, LA MORTE E IL SOGNO, (2017) Roberto Ferri
*
Dammi quella parola.
Dammi quella parola.
battiti al sonno acerbano il mattino,
dammi ancora un tremore
di mano,
che non è un caso grammaticale
la riga morente di retoriche incarnate.
sono donna anticamente e d'antico
aspetto il giogo di ossimori impellenti
(è)
e
al polo attrattivo,
inconsistente
nuda
(rivel)azione.
*
Un Campari.
Nutre la sera
questo sfrigolio preparatorio.
aria satura di verbi ai fuochi
è la cena per le bestie.
Un Campari in mano
da semplice animale,
predatore nell’alto dei cieli
senza bottino, hai tanti amen.
Ti siedi a tavola.
- che profumino arsenicale -
Eccolo servito!
Tutto è buono come un arrosto bruciato.
Tutto è buono come il pane scordato.
Che profumino arsenicale
ti combina a me ad ogni boccone
ti combina a me imperfettamente.
E perfettamente stiamo in nome.
*
Sei corsa o sei monte?
In un calcio la vita si compie.
In quei distanziamenti
che irrompono d’amore,
necessari come numeri, sembra guerra.
E le mie dita di cloro
perdono il conto dei fatti e
rendono, con uno schiocco sbadato,
la strada finita.
- io del bianco muoio,
di bolle respiro, di mascherina penso.
e dalla coda trascino un miraggio,
perché non trovo il capo,
non mi curo del rosso e scelgo il blu -
Ricordi quando,
passeggeri, meta in tasca
o sulle spalle, avevamo una visione?
Sei corsa o sei monte?
Sei nube o sei terra?
Ascolta:
è un’idiozia il vento d’occasione,
porge schiaffi al senno,
non ti accontenta.
Sei corsa o sei monte?
Sei nube o sei terra?
*
Margherite d’inizio.
Margherite d’inizio.
In bianco e nero.
Hai mai provato a sfamare
di vita un fiore?
La poesia ritorna raminga,
dolorosa, nauseante.
Di prima mattina spazia
a volere un inganno
“poeta senza meta”
- scrivevo -
in una bolla d’acqua,
nell’immagine costante,
sdoppiata e interrotta
di un fumetto aggraziato.
*
Capitolo Due. Nelle note.
non vale più la morte
nel tesoro distinto di colori.
baluardo indistinto delle tempie:
inizio e vino rosseggiano le ore
accordando a dio l'arpa
di una materia universale.
(muto virtuosismo di sinfonia
incompiuta, caddi dal tuo braccio
di notte, beatrice detta, abitata
e avvelenata, tua stanza perfetta
di metallo e l'orecchio bello
sentivo con le labbra. muto virtuosismo
di gonne sollevate, intermittenze,
erba d'oro e bianco di pelle.
come è finita.
al sud la vita, l'unica mia
nell'ultima sillaba di un canto popolare
è finita nel grano,
nell'umido di un legno di pioggia,
nel gocciolio di una fontana,
quella sinfonia incompiuta dell'essere animali
di riflessione o di riflesso come l'aureola ai morti. e avere il tempo di scrivere
quando è difficile migrare).
non vale più la morte
e cieco il mondo per gli amanti,
gli amanti dell'assoluto amore:
nella fretta pietrificata
che sia in salvo la loro distruzione.
(Nelle note: Jacqueline du Pré, Adagio and Fugue in C, BWV 564)
*
capitolo uno
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