Farfaro in fiore

su distese di orti

incolti,

sterpaglie

smarrite

nel roco vento di sera.

Scura l’aria

cinerea,  

persa d’azzurro,

anela sospiri

smarriti,

di freddo.

Solo,

ripiega

il floema

nell'ultimo
canto

della sera.

C’è erba secca

intorno ai gradini

della chiesa rupestre,

serrata d’agosto.

Fornace ardente

di soli perduti,

di fumi d’incensi

fiutati dai santi,

avventori stanchi.

Assaporo il buio ed i silenzi.

Dilata il tempo la pace.

Scorrono silenzi

turgidi sulle acque.

Fughe di luci tremanti

lisciate da venti.

E tu luna viandante

non appagare le fusa del questuante.

Siedi e ricama

il fruscio

delle foglie.

La casa

Volsi l’ultimo sguardo

dubbioso

nell’arco di tempo

antico.

Assisa

vetusta

protesa fra verde

e cielo

abbandonata

all’eterno richiamo

del mio bene.

Nessuno mi porse

l’abbraccio.