Sono fogli di diario non scritto

da me, quelle rigirate dal vento

noioso e freddo dianzi a cielo terso

come fossi innanzi a scartoffie vecchie.

Ma più ne scorro righe storte e vaghe

più son certo che di mio non c'è nulla.

Già lo so che l'autunno è così: studia

che non mi orizzonto, poi mi sorprende

con caratteri che più miei non vedo

tanto da confonder vie un tempo note

con trame d'intrighi tra funghi marci:

vesce che, peste, sprizzan spore nere. 

Si che è anche tutt'altra vita narrata

ventosa, per fogli a dirne volteggi

giravolte, spasmi e pieghe a commento,

rendendole illeggibili cartacce.

Sebbene brillino grafica incerta

e lessico dubbio, sappilo bene:

ad ogni raffica ne cambia nesso.

Pur quando senti di afferrarne senso,

solo furia è che ne fa cartastraccia.

Di tutti quei baci che mai ti diedi

ho la bocca piena. Ancora tra i denti

li trattengo come resti di cibo

di cui non si voglia perdere gusto.

Mi affiorano talvolta sulle labbra

quando mi illudo che tu abbia sostanza

si che poi si ritraggono delusi

nel constatarti impalpabile in aria.

Allora amari mi gonfian le guance

come acqua residua di amori persi

che passino per la gola d'inferno

senza per questo svaporar miraggi.

Gira che ti rigira

sole tra i girasoli

anima ci si aggira

improvvisando assoli.

Rivolti al sole in coro

col vento è che alzan voce:

già aman ciarla di loro

che al mattino non nuoce.

Tra cielo e terra d'ambra

graffi colan d'umori

fuor d'afa: sfuman l'ombra  

In dissolvenza d'ori

a far di sangue l'astro

sui crateri di bombe: 

tra girasoli è il disastro

a giudizio di trombe.

Or tacciono i girasoli

più non s'aggira abbaglio:

è pestar di zoccoli

a valle, agir di vaglio.

Flutto d'amore dalle mille paure

mi risvegliò, da una delle finestre

entrando spumeggiando nella stanza,

si allargò per ogni dove riflesso.

Dall'altra in primavera si era sempre 

ma tu ancora dormivi: viva, certo,

sognavi in rosso galleggiando nuda

sinuosa naufraga tra relitti.

Fino nell'incavo tra scogli, al verde

d'alghe Nettuno d'occhi fulminanti

chiesi ragione. E pure alla nereide

di bragia che incendiò l'intrigo di onde,

chiesi ove fiorivan vampe di vetro.

Tornato al fremere di rosso in stanza,

al muggire di risacca, al respiro

assente come d'assopita schiuma,

mi diedi a trovare conchiglie intere:

dal suono d'oboe quelle sincere

quelle di piacere arrossanti guance

quelle dal rossore perché assolate

custodi ingenue d'alati risvegli.

 10/03/2012

***riletta

Estasiato ti leggo nelle pieghe

dell'abito e fin sulla pelle di raso

di gamba esposta sfrontata alla vista.

Ego che musicale si spande dal rigo

nel fissarti: armonia di curve ti accorda

flessuosa nota dallo strumento 

dall'ancia vibrante. E morbida ne esci

romanza diffusa: ansante melodia 

contesa  ventre a ventre, da diaframma 

a diaframma, aspirarti essenza è follia.

C’è la luna, sulla spiaggia che brilla

C’è il mare che reclama la sua luce

Ci sei tu amor che ti rincorro abisso

Ci sono io che senza requie divago.

Poi che mi fermo sull’acqua mi allungo,

sull’onda mi dilungo, in un autoscatto

ch'è ben oltre: orizzonte le tue labbra,

lì è che affondo, ultima lingua di sole.

Movimenti lesti e precisi: ad arte

muove le mani, allungando le braccia.

Del barista, vi è certezza nei gesti, 

tanto che tira su e giù leve e tazze

come ragno con le zampe la tela

intento a tesserne pennacchi blandi.

D'altro non si cura, se non del fluire

d'aroma di caffè prima  che, il latte,

lo stemperi in cappuccio sul banco

rischiumando poi su labbra di cliente

tra fragranze di croissant e crostate

guarnite a forza di discorsi frolli:

dopo averli rimasticati in sonno

li si avvalla a colazione al mattino

annegandoci pur sbadigli in creme 

con yogurt, granola,  e d'arancia il succo.

Dimmelo ch'è dai nervi questa fame

e che tra torte, tramezzini e cialde

oltre i vetri l'alba è bianca di panna.

Forse che, quando ridi o piangi,

in endecasillabi non sai?

Forse che, quando soffri e gridi,

tra senari non venga smorfia?

La gran pena che si ha nel cuore

tremor di mani ch'è l'angoscia

lo sbigottir che storce bocca

stanno già in versi settenari.

Tanto più che in strofe m'alberga

un dolore per nulla vago:

solipsismo è segmento valgo

d'un novenario, devia e duole.

Mi svolazzi d'intorno ch'è buio pesto.

Ma io le vedo le tue ali angelo perso:

fredde mi sfiorano lucide e nere

 che mi riverso a tentoni in avanti.

A che mi diano pienezza di volo

cerco lemmi flottanti in aria lievi

come carezze di petali e brezza

dalle tue mani d'angelo caduto.

Ombre scorrono le tue dita lente

sul ventre tracciando esili lettere:

van fedeli per linee d'arcano

dizionario dal lessico obliato.

Non ti chiedo se saresti rimasta

al mio posto. Pur sottoterra, ognuno

è quel che è: frutto dal guscio smarrito

col nascere. E resto in ultima fila

ch'è grande la sala e c'è tanto posto

per fissare oltre la vetrata il nulla.

Mi capita così spesso di farlo

che, ormai, quasi non ci faccio più caso.

Come oggi che non sto a scrivere: il cielo

minaccia pioggia sui poggi ad oltranza; 

in radio si viaggia con cinghiali e orsi;

nell'aria saettan strali di fuoco;

sottotraccia l'orrore sfuma in tedio.

prima che, incogniti, in oltre si vada 

refolo d'aria si è che mai s'estingue:

vivo, almeno fino ad un istante prima

che sia relegato in fondo ai pensieri

(sussurro di tenerezza sfumata),

sta sempre vibrante nel gesto teso

a carpire segreti nei sorrisi

ed ansie, planando su labbra in cima

sul vetro della finestra sul mare.

Figure si è strie di dita su vetro

della finestra che ride su giorni

d'egual consistenza d'alito sparso:

sostanza mai estranea di natura,

alla natura giacchè non si è estranei.

Disegni si è tracce nella noia di urla

sul vetro della finestra sui giorni.

Almeno fino ad un rantolo prima

di restare inani oltre ogni pensiero

... così tu che ala sfiori le mie labbra

corallina di sorriso madreperla,

soffio mi rubi vibrando di valve

sempre viva nel gesto: mi eri perla

tu, calante, fino a quel punto in cielo

quando, prima che mi restassi in fondo

ai pensieri, ebbi a fermarti in un verso.

Ché, così, neppure si muore in sogno

fremito che mai a spegnersi va in oltre

08/07/2016 18:21:32

... ovunque balenii: vispi in cielo;

sul mare, espansi, ondeggiano oleosi;

sulla battigia è sfavillio d'ori

al lento ritrarsi di veli . Incanto

è seguirne brulichio d'intensi

puntillismi in pigolii fugaci.

L'amore fosse un campo,

pur mare sconosciuto,

mi ci rotolerei urlo:

vana speme nel giorno!

Tanta è passione in rosso

nei papaveri al vento

che io sogno che mai imparo

e oltre il segno mi perdo

fuori campo svanendo.

L’amore fosse un campo,

pur vanescente amore,

mi ci rotolerei usto.

Tanta passione alluma

fantasia, avvampante aria

di papaveri in fiamme.

L'onda s'accende, s'avanza, recede

acquista forza, rilancia, rincorre

rintuzza, schiuma e infine ai piedi crolla

rimbalzando col fragore di schiaffo...

È qui che mi hai lasciato d'aria salsa

e qui sono ancora adesso che l'acqua

mi scivola tra gli alluci: qui, dove

tutto è cominciato in un botto d'onda.

Ed è qui che vorrei dirtelo: in sacca

non ho che dolore. Di quei cristalli

che avrei dovuto riportarti integri

null' altro resta che frammenti aguzzi.

Tu fai come già l'avessi rimossi

da ferite che or vedi cicatrici.

Guardaci attraverso pure se sporchi:

amaro e denso, è mio il sangue rappreso.

Fai che raffigurino integrità 

di quanto da te affidatomi un giorno

nella carne viva luccichio, invero

sfavillare d'una stella d'agosto.

Sonnecchio e nemmeno rispondo verbo

al sole che già mi arroventa faccia

tanto si alza come urlo all'orizzonte.

Socchiudo gli occhi e, a bassa voce: vorrei

tu mi raccontassi ancora altro di te, cara,

qua su questa panchina al parco. Ascolto.

Sai che neppure rispondo più al vento:

soave insiste nel mostrarmi traccia

d'un sentiero incerto tra i rami a nuovo.

Luna, luna bella, dove t'involi 

tu? Cenere nell’urna scaldando,

al mese risorgi tonda e rinsaldi

legami in sbilancio di vita. I saldi

nel mondo degenere ignori e torni

piatta sul tronco a stazionarci brilla.

Eppure sai ch’è non di poco conto

l’albero dei morti. Morenti, in viso

stillan sudore dal vivere strenuo,

spingendo su per la schiena, fino e oltre

la nuca: in mente fluviale clamore

in accordo  alla vastità delle tempie

… Che prenderci dalle parole sorde,

cosa vuoi che ci prenda che non sento?

Le chiacchiere scorrendo in gola fiele

fanno male. Altra verità alla buona

forse l’ultima, me l’hai suggerita:

è per la testa che ce ne usciam fuori

dal corpo ormai inerte giacente ghiaccio

… Ora che ti allontani algida luna

luna bella, dove in breve mi porti 

tu, colombella? Perché si fa tanto 

strepito per un rantolo dal fondo

dell’abisso, già che riluci anima

stilla infine, appena fuori dal cranio?

18/08/2017 

*** rivista e corretta

Fu stanza sospesa in cui senza tempo

mi vedevi arrotare angoli retti

guardingo rigirando su me stesso

impaziente, occhi ad un punto di svolta.

Di cose ingombra, era stanza da giorno

vissuta al limite sempre di corsa:

soggiorno dedito alle fughe vane

pensavo,  andando alla volta del punto.

Sarà stanza a notte invasa da sogni,

mi dicevo tra me e me, come in spiaggia,

viso avvolto in un punto tra i tuoi seni.

Ma, appunto: i tuoi seni erano di sabbia!

Sarebbe un gran bene, se ora l'inverno
aspettasse a finire, troppe cose
sono qui che lascerebbe in sospeso:

la neve che tuttavia non si è vista
gli eventi incongrui di sangue irrisolti
dell'acanto la fioritura moscia...

potrei travestirmi da foglia secca
fingermi avvizzito per terra sterpo
spegner gli occhi e guardarti nuda ancora;

si da non vedere fiori quest'anno:
fanno male vederli macchie esangui!
Meglio che ancor non finisca l'inverno.

...e chissà quante altre schifezze in pasto

mischiate ancora a verità ci danno:

che vogliano vederci come porci

grassi grufolare tra fango e sangue? 

Lo dicano che è trama vecchia in scena 

da un pezzo. Lo dicessero forte assai

e chiaro: questi che muoiono in campo

non sono loro. Ma non lo diranno:

mangime è  propaganda di regime

a piene mani ne sparge ovunque a iosa

e chiunque può esserne preda conscia

o inconscia, curiosa di niente o meno.

Si, sono giornate strane per strada

anche l'aria è strana: sa del dolciastro

del sangue in bocca dopo un cazzotto

che il labbro spacchi e, dritto, pure il dente.

Corrotto il tepore d'un raggio a riva:

lucore è biancore che si fa largo 

appassito di calle a scena aperta,

prostrate dal vento che ne fa strame.

Triste, oggi guardo le gemme travestite

da boccioli: paiono di  già sciupati...

maschere, non è la loro stagione.

Che sia mero scherzo di carnevale?

"Un verso di passaggio si è talvolta:

dal nulla al punto soltanto una frase, 

a volte lasciata cadere così, 

come per caso una carta dal mazzo." 

Questo mi cantava voce sincera

dal pozzo fondo verità nascosta. 

Prima che l'azzittisse aurora in cielo

ricacciandola rauca in arsa gola. 

... ma quanto vorrei che avesse detto altro:

d'oltre quel punto, d'universo in ombra, 

ove delle carte si fondono i semi

e del passaggio si scopre l'imbocco!

Ah quegli accordi a spiover nelle orecchie!

Eran gocce gli arpeggi

stillanti malinconica dolcezza:

addii in punta di spilli

vibranti. Giusto come quegli spruzzi

che sull'acqua si allargano in ampli cerchi

per poi svanire in onde,

riflesse da un cielo in stato di grazia.

Pulsione innata, il sentirla dentro:

naturale come tocco di raso

di cui non indovini provenienza certa

tanto ognuno ci va intorno confuso;

ignaro o illuso che non gli riguardi

quel bubbone di pus rigonfio e sangue

all'orizzonte, che alcuni sognano far West

pur trovandosi ad est dei giorni nostri.

Un est depistante per lasciare ignavi,

sordi ai sibili delle bombe tonte,

cieche alle ragioni e ai torti: vecchie

o nuove logiche che all'est ci legano.

Non so se riesco a spiegarmi, sai,

è un po'come chiedersi quando

arriverà la morte, domandarsi in guerra

dell'allinearsi del possibile nel reale

a che accada l'improbabile pace.

Ne leggi su qualche faccia e speri,

su tante altre non azzecchi traccia

e non ti resta che una pulsione innata

a voler leggerci curioso ciò che non è 

e cosa tanto va storto ad alcuni. 

Eppur si direbbe tutto già in riga

ma cosi non è per chi agisce il bubbone.

Ugualmente, ciò che indietro ci resta,

fa tremare le vene ai polsi: acquista

un riflesso  liquoroso di luce

al tramonto, inebriando d'ambra e mosto

che pare quasi di leggerci cenno:

oltre d'ogni cellula "per me si va"

seppure venendo al mondo per sbaglio.

Moto per luogo il dire"per me si va":

per esso ci si avvia ad uscir di senno

monologo recitando, sorpresi

da tutto ciò che di noi resta indietro.

Pian piano che  "per me si va" colore

oltre aurora, sulla soglia ci spoglia

natura a dir: "per me si va", oltre il velo

d'un viaggio che  s'attende in solitaria

attraverso nonluogo immaginario.

Moto per luogo lungo un sogno: il volo

del transire refrattario all'ordinario,

è che "per me si va"  al di là del segno,

vuoti di quanto ha da restarci indietro.

*** Auguri per un nuovo anno che ci porti fuori dall'attuale bolgia dantesca, in cui imperversano crisi climatica, pandemia, guerre, ignoranza, oscurantismo e troppa stupidità. 

Che piacere, che goduria, il chinarsi

laggiù di chiome argentee di pioppi!

Sembrano carezze sbuffi di brezza,

come fossero su pelle le sento:

alitar sinuoso ed inebriante, s'espande

denso d'un profumo intenso di rito,

prendendo forme fragili e fumose 

d'un sè, sfuggente metrica d'incenso.

***Auguri e di cuore per delle festività serene per tutti voi, amici carissimi e passanti più o meno distratti. Possano queste festività esservi fonte inesauribile di gioia, circondati dall'affetto dei vostri cari.

Negli  universi fuor d'ogni logica,        

tra le dita palmate d'esseri orbi,

deambulanti per spirali strambe,

ci stanno gli occhi fari del poeta.

Glieli han strappati mentre moriva

nel sonno viaggiando da quelle parti,

per tenersi vive stelle i suoi versi.

Già che, tornare indietro non possono

anch'essi, ne traggono luce avita

che rammenti loro trionfali ludi

altri, in cui vincer nudi lui li ha visti.

Dovrei imparare a lasciare le cose

per come cadono, per come stanno

e per quel che valgono: se le querce

insistono nel parlarmi, con fruscii

sputacchiando per ogni dove ghiande,

non mi resta che accender sigaretta 

e con tossicità dei miei dilemmi

affumicarle. Si che, se tossendo

scuotono ramaglie a pormi in ambasce,

sono use poi tacere tolleranti:

loro sanno. Io me lo dico sempre

che sono un inguaribile asociale

e non sopporto ciarle, pur di vento 

che mi distraggano  dal decomporsi

d'armonia d'organo nel bosco .

Indietro non ci è concesso tornare:

quando curiosi si rinunciò alle ali,

esse non ci crebbero più sul corpo;

quando strisciando fuor dall'acqua

si abdicò alle branchie per un sospiro,

esse non crebbero più all'aria; quando

dagli alberi si andò giù e posa eretta

si assunse, costretti tra l'erbe folte, 

d'allora essi più non furono casa.

Dunque, perché voler tornare indietro?

Non tutti i pesci possono di loro

sprofondare in certi abissi; le scimmie

tra i rami non sanno di antinomie;

sai che tutti gli uccelli non possono

volare più in alto dei cieli lassù.

Si che, seguitando a cambiare forme,

pur non sapendo cosa cambia cosa

o in cosa ci si cambia, di sicuro

si arriverà ricolmi di stupore

dove, chiunque, non si sarebbe mai 

sognato d'essere tanto cambiato.

Dal buio d'un sospirare notturno

d'incanto eri apparsa eterea a fianco:

presagio sulla soglia di casa eri

brivido per me, in preda ad un disagio.

Avrei voluto mi sedessi accanto 

miraggio d'un possibile conforto

a brillarmi sul palmo della mano

su quel gradino sospeso nel vuoto.

questa croce di strade sotto casa

è come se, addosso, ci stesse fissa

sotto un cielo così nero e pesante

che meglio ci risaltano lampioni

sui volti di chi si lascia all'angolo:

per un lato orgogliosa lei di sguardo 

che s'allontana sicura e pur triste;

per l'altro c'è lui in disperato incanto

che le mani porta ai capelli biondi

incredulo ch'è rotto il giocattolo

fragile coccio di mezzo all'incrocio

con in spalla la croce d'infinito

che s'è frantumata in pochi secondi.

Se qualcosa vibra per aria

non è detto che è perché sia viva.

Una foglia che volteggia tremula

e, avventata, si libra alta,

non è farfalla che s'invola vispa:

a terra va l'una morta

rinsecchita col suo fardello;

più in là vira l'altra, fremendo

vitale e variopinta di mantello,

ove il sole sorride ancora ai fiori.

Non dovresti sempre dirmi di non girarmi

al pur minimo alito o movimento falso.

Invero, c'è necessità a questo mondo

di discernere se si è vivi o morti.

Pioggia di fango

il cammino è tormento

ci sarà altra via.

Un lupo è un lupo e di ciò  non si duole

se di egli si ha paura: lui non è un cane.

Invisibile ai più,  libero nasce

e mani che lo nutrano non cerca 

sebbene sia  atavica  la sua fame.

Se lo allisci, attenta: preda potresti

essere tu; tua la mano che morde;

tua l'anima da straziare feroce.

Resta nuda d'ogni veste di seta

vedrai che ti lecchera' il collo,  il  viso...

selvaggia è natura oscura di lupo.

Da qualche parte devo averlo scritto

non ricordo dove, o soltanto letto.

Forse in un angolo remoto d'azzurro

magari su righe di nubi laggiù 

dove l'indaco si stempera in lillà. 

Oppure all'opposto, ivi che è precoce

l'abbozzo di luna a luce ancor vaga.

Ah la memoria: convince d'un verso

per l'altro incapriccia e non mi dà modo!

Si che, a guardar volta, non so la chiave:

tutto appar così vacuo a mente fredda

da svanire all'orizzonte in dissolvenza

come parole d'amore che, scritte 

su labbra, poi si smarriscano nel blu.

Mai l'avrei immaginate così fisse

d'avercele a strapiombo nella mente

In un rimbombo continuo di nubi

agostane che si squarciano in lampi

tuoni e turbinare atro d'impazzite 

fronzute  alme, fiondanti rami cionchi.

E pioggia, tanta pioggia: un diluvio e più 

a lavar delirio  d'ogni lordume

in quell' oltre settembre in mille piazze

dalle folle incarognite assassine.

... ma che tu sappia: cosa rimugina

il mare, quando risacca che quasi

pare distratto, arrivando a lambirti,

I piedi sprofondando nella rena,

languido di sospiri in trasparenza?

Forse che ti voglia, ego, tutta per sé

in spregio all'alba generosa e vasta

o al tramonto prodigo di luci e ombre?

Allora vorrei tanto che sapesse:

del suo moto acquoso farò mio modo

di professarti il mio amore liquido.

Si che, nell'esser tu di giugno aria

in fiore, sciolga fremiti e sussurri 

s'un talamo di conchiglie in polvere. 

Questa poesia è vecchia, ti giuro!

Sebbene all'oscuro si possa credere che,

appena adesso, mi si sia appresa addosso,

questa poesia di rosso che è più che una fisima,

è nata già vecchia di rima. E, in tempi non sospetti,

ne studiavo giochetti allo specchio, nell'andarsene dei giorni

che già, da uno spicchio di tetto, mi girava nei dintorni: nelle travi

s'udiva tarli rosicare e segatura d'ignavi sotto i piedi;

vedevo crepe, muffe e iattura di pavimenti sconnessi.

Parimenti non lo avrei mai creduto che, con me

potesse invecchiare. E, come me sperduto,

un di morirà tra ragnatele spesse,  ne sono sicuro .

È nell'ordine delle cose che sia così. E tu lo sai:

dopo un po' non ne ricorderai che le ondine dei tremori,

I calcinacci, i crolli, il demolirla di un piccone;

lo sfarinarsi di emozione nel farsi polvere,

presto soffiata via dal vento degenere del nuovo.

Infine che non avrà più nulla di me è certo

e la scaccerai fastidiosa sensazione dalla culla.

Dimmi, cosa più degradante di neuroni

che s'atrofizzino protrusioni, sì da esser tale pappa

da non rispondere ciccia a domanda che strippa?

Umilianti questi acciacchi alle piastrelle;

in bagno i rubinetti incrostati di pianti

dalla ruggine corrosi; come dagli scarichi

gli strascichi di calcare dalle perdite. Credimi:

deprime la poesia che invecchia fuor di "Dite". 

Dopo tanti anni mi capita rileggerla fantasia

che mi sento ancor giovane. E incanutita la penso

 la vedo, la interpreto attutita: calva ad inseguire carovane

che lente sfilano verso mete esotiche lontane.

Mi sfinisce in tutta la smemoratezza che mostra

per sentimenti fattisi strisce decrepite d'intonaci,

per gli infissi che spifferano arie di mattanze

per versi sofferte istanze dagli eremi di monaci,

per le strofe appese alle finestre dai vetri opachi

per metafore che guardano ad un mondo privo d'attese

per assonanze affettivamente di rivo ormai così distante...

dovrai promettermelo: quando muoio sul serio,  

devi bruciarla d'imperio con la mia carcassa

e ne illustri ceneri di miserie e lucori per abissi lacustri.

Chissà che, un pesce di lago nel suo essere discente,

arrivi a ricordarne, silente, il mio averla agognata immortale

per tutta la vita e più, ravvisandola pur nel gesto brutale. 

Basta rimuginare in greppie

lo sguardo torni  agli sfilacci

nubi che nuotan come seppie

simili in rimandi ai brogliacci!

Or ch'eventi  volgono al peggio

grosse gocce di pioggia

bucano asfalto nel meriggio

sfoggiando in strada arte dell' uggia:

basta rimuginare in greppie

meglio non voti altri tipacci,

tipi da pescar come seppie

tanto buoni a imitar pagliacci!

Garbuglio brutto che non dico

s'è fatto tempi che non  scrivo:

cespuglio non certo ludico

dalla fogna sbuca abusivo.

Vero è amore che non prescinda dal modo poetico con cui lo si approccia. 

Così amorosa è poesia che s'accoscia:

un dolore

un sollievo

un delirio

una prova di forza

un latrare alla luna

un amare pietre che ti macinano il cuore

un dimenare di fianchi 

un incollarsi di labbra ad un fiocco di farina sputato nella notte.

Volger di luna

non è lucciola un lume

di luglio è inerzia.

Ha un che di ferale il pasto

la bestia lo consuma sul campo

con ingorda bramosia:

la senti uggiolante che strazia

che strappa, mastica, oscena deglutendo viscere.

Madri di stessa lingua li hanno partoriti

gemelli un tempo fratelli

crescendoli a latte e vodka.

Ora è la bestia a farne cibo

dopo che, l'uno contro l'altro messi

si sono cavati gli occhi.

S'affaccian more

ωωωωωωωωωω

Nere tra foglie e spine

ωωωωωωωωωωωω

Selvaggio il rovo

ωωωωωωωωω

Non averci niente da fare d'altro 

che dispute tra ghibellini e guelfi:

gente di cui non ricordo che i nomi

così lontani nei corridoi di scuola.

Si che borbotto qualcosa infelice

più simile a smorfia d'ignoto: ma tu

non farti derubare degli occhi dal sole

potrebbe farne riverbero fatuo

miraggio che perduri nella notte.

Stinto il verde degli unicorni alati

ben s'addice alla luce stenta in basso.

Essa fioca s'allenta nel tramonto

giocando a che s'allunghino avventate

criniere di finti destrieri in corsa:

c'è una giostra che rigira nei tuoi occhi

anche i cigni ci girano insistenti

li vedi a tratti ombre,  a tratti candore.

E cerco di ricordare una frase

un verso che mi pressava ieri sera:

espansosi a macchia d'olio nel sonno,

s'estinse rumore al primo chiarore. 

Un verso che ti faceva sì grande

come quel palazzo di nubi pazze

che spande guglie sontuose e antenne

ardite, maestose di trame e ordito.

Un verso musicalmente celeste

 costruito così ampio da ritrarti 

con sfondo color glicine orizzonte 

che ti effondi nota elevata a prece.

Così, almeno, speranza ho di vederti

pur tra cento spettatori confusa,

 nel gran teatro dalle vene aperte

a sipario aereo strappato d'imperio,

già con una sceneggiatura  per me

inscritta con inchiostro, irraggiato oro

fasullo, dai mille soli infernali:

quelli invernali tanto freddi e vaghi

avvolti dalle nebbie delle logge;

mescolati assieme, quelli d'estate

marchianti a fuoco la cute con raggi

d'acute sinfonie irritanti i pori

che, a darci spago, sprigionano rossi

sfoghi, ad ogni appuntamento puntuali.

Come la morte di scena che sbotti

e a ogni battuta rimbrotti precisa 

posti a sedere assegnando casuali.

Si che, feroci, ci si gratti a sangue

peggio d'aver d'una guerra la rogna

e alla gogna si mettesse la pace. 

Così, almeno, speranza ho di vederti,

ma tu dimmi, ora che ti vedo seria

fissarmi aria di rovine fumanti,

che parte mi spetta in commedia ad oggi?

Sai già che sul proscenio  taccio incerto:

rifuggo dal dar seguito a commento

soltanto assumo posa ch'è dubbiosa.

Così, almeno, speranza ho di vederti.

Frange sommesso il rivo,

infuso argenteo ondeggia,

cullando  antichi legni.

Tremolio è all'orizzonte

 d'astro scintillio quieto:

si fa latteo alla vista

salendo. A riva guida

derelitti indolenti

frammenti d'altri tempi.  

Ma, la vita, è di suo già un punto

per chi viene alla luce e piange

a dirotto che pare incanto

perché è interrogativo il punto.

Giacché  la fine, sai, giunge

al limite del semicerchio

mostrando che non c'e risposta

al quesito covato in petto,

si che inventi espediente in poesia:

non c'è altra risposta alla vita

che quella lacrima in condensa

sul vetro della finestra. Mai

avresti pensato vitali 

le lacrime: sgorgano in cielo

dagli occhi offuscati di nubi

dissetando giardini incolti.

Sì che ci crescano a conforto 

fiori che non temano sorte.

Però sai ch'è pietosa bugia!

Per quei luoghi tanto tristi li vedo

stretti in mimetiche, armati sui carri

che ci si aggirano ripresi in video

come non sapessero cosa farci

come in attesa dal regista un cenno

come attori impettiti dal copione.

Desolante, immensa, tristezza umana

tutta quella terra per cui ammazzare

o farsi ammazzare spenti di gloria

sotto un cielo di cenere e lapilli

per quei luoghi ove altro non si potrebbe

che morir di malinconia e tedio:

l'ulivo non ci sfoggia foglie d'argento

novello dai rami contorti al sole

attorcigliantisi ai raggi tinnanti;

il mandorlo non ci si spande rosa

di fiori che ancora non è primavera

nell'aria fragrante di campanule;

non ci albergano pacifiche palme

da agitare le domeniche al vento

osannando resurrezione del dio

in terra. O, se tutto ciò esiste roseo,

però non lo danno a vedere in video

perché in chi guarda s'instilli vero odio.

Si che ci si allunga litania uggiosa

di sangue anch'essa più grigia d'un tono

di terra che uggioli sotto i cingoli

come fosse vanga che scavi fossa

come fosse tonfo che in cuore echeggi

come fosse speranza fattasi ossa.

Di quando l'azzurro del cielo è lago

bordato di nubi e verde di brame

si che gli uccelli ci nuotano pesci

in cerchi sfuggenti tracciando rotte.

Invano ad occhio nudo le ricerchi

smarrendoti compassato viandante:

troppo lontane vedi vie celesti

che, con agio, possano condurre oltre

questo mondo di esseri decomposti.

Anime degradate, da ominidi

nella savana curvi, a uomini eretti

ma incerti e distratti. Senza coscienza

alcuna che persista, in essi, istinto

assassino d'antenati straniti.

Scrivere di  certi giorni è cosa ardua

tanto doloroso ne senti vacuo

l'andar per strade con pensiero innocuo.

E questo pare proprio uno di quelli:

c'è il sole ch'è tiepido sulla pelle,

sì luminoso t' abbacina gli occhi.

Ma rimorde al cuore esserne felici,

sorridendo nel viavai di piccioni

o nel prender parte di bacche in sboccio:           

c' è come un sibilo nell'aria tersa

che rasenta e schizza a fil di profilo.

Forse è uno scompenso all'udito;

 oppure, dalla lama di una falce,

Il sibilo minaccioso per campi

vuoti di messi, dall'oblio sommersi

per come ancora giacciono assetati,

che te lo chiedo che ragione a mietere

abbia il contadino. Mi guardi seria:

 magari è solo  aria gelida dall'est,

falciare anime è usa nei tempi lunghi

d'assenze ed essenzialità dissolte.

17/04/2014 ***aggiornata e corretta

È un vento che impazza e spazza

confonde acceca e sconvolge

rimestando dune vecchie

negli occhi a gettarci sabbia.

Lì dove a nuovo s'avvolge,

muraglia d'aspro declivio,

ancora non se ne aveva

pur traccia, ma era nell'aria:

già s'indovinava arida,

non conforme alla stagione,

l'epifania del deserto

che è dell' anima più vasto.

... a dirlo chissà cosa mai sia poesia.

So soltanto che, in alcuni momenti,

guardo il cielo che s'agghinda da sera

con diadema dalle gemme di braci.

E vorrei tanto esser così  lampante

da poter scegliere se esser baleno

di astro che illumini con estro raro

o seme che spanda radici in terra.

ps: ricorda che non si sfugge a quel che si è:

            poeti o apprendisti stregoni, sempre

            si fa scelta che, prima o poi, denuda.

... sconcertati che sia l'inizio

a mancarci sempre: scava e scava 

con fede e senza fede,

con e senza vanga

ché "Sia fatta luce" non ci salva.

Luce che è, quando mai non fu?

Luce che sarà,  perché non più 

sarà per noi se non lumino,

flebile faro per chi più non torna?

A non mancarci è la fine:

sempre ci sta addosso scimmia

mimando incipit d'un vagito sopra

l'ineccepibile rantolo d'orologio.

Io sono neve e sono così brilla 

da recitare poesia senza posa

lungo la strada infiocchettando rami.

Già  che cado a notte per ogni dove

non datemi retta per come danzo

in aria e tutto intorno che si guida.

Si badi che sterzo risponda e freno

non si tocchi: facile è che si sbandi

su me, lastra ghiaccia in versi ai rintocchi.

Scarlingando qui e là a fil di sonetto

sono neve che fa anima più  nera

che un ceffo da galera sbronzo al banco.

Similitudini sono nei solchi

In fronte infinitudini di rughe:

Il respiro selvatico del melo

è groppo in gola di mela bacata.    

Strisciante tra fil di ferro  è il peccato                                   

Vedilo serpe  che striscia e sibila

 dalle travi che ti viene d'incontro

mellifluo  morso che desideravi.

E scrostati  ruggini dalle mani:               

gocciolano  a render cose lontane

con finitudini malinconiche

per le mani inarrivabili utopie!            

Di religioni, dimmi dei miei peccati

fiore; di ideologie brusio  nel vento   

che d' inquietudini le ammassa morte                         

anche per te, segmento piccolo

d' eterna linea bruciante chimica.

È un capriccio il desiderio  alchemico:         

lavora nelle menti, si che nasca

qualcosa  che indelebile rimanga.

... sovente, è battito ansioso al risveglio

il pulsare in petto ancora degli astri

inesausti, sebbene non più notte.

Solo si placa col mescer di raggi

dal sole nascente sul muro a fronte:

illuminano virtuosi e  languidi

sinuosi avviluppando il tuo giardino

lubrica offerta di  boccioli turgidi

sul prato assolato al primo mattino.

Perché dritti si arriva al sole

Perché, dritti, gli ultimi raggi

ci arrivano a iosa come baci.

Sì dritti l'orgoglio impettisce

già che come gli aghi si svetta

E le nuvole alte si punge.

*** Auguri per un 2022 che possa vederci più dritti che mai

arrivare dritti alle vette più alte dei nostri desideri

realizzandoli in un  contesto che rispetti di ognuno i diritti.

sotto i piedi poltiglia

animo in pena

Mi piacerebbe che lo si dicesse: stanotte si vola
e, seppure distesi, sul letto aggomitolati
si lievitasse al proferire di parola:
si voli senz'ali!
Nell'aria inebriante di profumi volteggiando lievi
sarebbe bello
se, come di fronde
le sarabande di tende alle finestre
nel vento di giugno
d'intorno si profondessero in sussurri ammirati
e dalle serrande di cielo
discendessero sensorialità diffuse
nel chiacchiericcio di grilli ubriachi tra tigli

 ... mi piacerebbe
il nostro avventarci tra nuvole
pieni l'uno dell'altra
divoratori di spazi... Mi piacerebbe
che si volasse stanotte

woodenship - Lun, 29/06/2015 - 15:53

Vorrei illudermi  che barca ci passi

lì,  dove è a pochi centimetri il fondo.

E insisto, come non sapessi verbo

che sta nei riflessi l'inganno invero:

si fan tremuli sullo specchio d'acqua

il fondale azzurrandone  di cielo

si che lo diresti di abissi veri.

Verrebbe voglia andarci alla ventura

non fosse per il guizzare di tinche

viscide e sfuggenti come sogni

tra cipressi rossi di fronde, dove

restarci  in secca sa d'autunno in fieri.

Con linguaggio desueto è che mi parli

mentre immagino universi in palpiti 

di note espanse all'orecchio, d'un fiato

tatuate su pelle esposta alla luna

in questa serata ch'è cosa rara,

tanto ti si diffonde per la piazza

che è idea pazza non sentirti e svanire.

Questo  sei per me: musica di strada,

mi dico, che mi fai spazio d'intorno,

di quella che mi arresta lì di colpo 

dove sono,  ad ascoltarti rapito.

Quando ti acquieti e mi ridesto, scopro

che sei stata solo un lampo insolito

e resto in un intervallo infinito

bagliore aspettando d'un nuovo lampo.

Prima che arrivi pioggia e via mi porti .

Fiore odoroso

¥¥¥₩₩₩¥¥¥

labbra ha che san di miele.

¥¥¥₩₩₩₩¥¥¥¥¥₩₩₩₩

D'incanto il bacio

₩₩₩¥¥¥¥¥₩₩₩

A scuola di presente

è qui ed ora l'appello.

Ogni aula ha ingressi vari,

sempre una sola uscita.

Per ogni accesso un muro

a stabilire in fronte

orizzonte d' eventi.

Prima dell' uscirsene

ci si guardi alle spalle

per terra e anche a mezz'aria

a che nulla ci resti

nella stanza in sospeso.

D'un colpo eccoti svelata la nostra

natura grottesca pur sempre reale:

non appena acquietiamo le mascelle

e all'occhio vien languida la scintilla,

eccoci a speculare strambi, dando

pure senso d' esserci all'ignobile

istinto che introietta la discutibile

libertà dell' ego  contrapposta al noi. 

Formulando fonemi da scrivere,

ci si cimenta a declamarli arbitrio

libero, da chi o cosa non è dato.

Individui diabolici noi umani:

ci si sbizzarrisce in modo umorale

nel perseguire pedagogia fine,  

sì da insegnare che la vita amara

pure essendo favola amorale, anche

si potrebbe chiudere con morale.

Tutto un gran tacere è ora per i boschi

parlano solo i colori dai rami

e dai prati. E quando c'è,  non resta altro

se ancor voglia si ha d'un tepore alle ossa

che rincorrere il sole che s'abbassa.

Chissà  cosa mai ci si aspetta nuovo

nell'appender verso alla sua bacheca

mirandolo dritto negli occhi in cielo

tra fraseggi a volo di uccelli muti

Con strisce bianche parallele e fisse.

La cosa fa un po' puttane per la via

che nude si offrano alla vista in poesie

speranzose di commenti a gloria ovvia.

Sonanti brillano  di attese grandi

spegnendosi appena oltre la pagina.

Qualche volatile c'è  che si ferma

in aria, frullando talvolta strano:

una critica contratta o una lode.

Poi va, l'orizzonte lasciando sgombro

nel pieno d' un grande  tacere intorno. 

Abbracciare il tronco mi sta bene, sai

ma non saprei contare fino a cento:

i lupi non sanno contare, è noto.

E nel bosco usciamo a sera che affonda.

Se vuoi giocare a nascondino, vieni

di notte sotto al dirupo e stai fuori

dal mondo. Li vedremo come che sia

possibile l'arte dell'incontrarsi:

io che non conto, tu che ti nascondi,

la mezza luna che è su, tu che ridi

le ombre che danzano, io che non ti scopro

... si, siamo dei fruscii che si cercano:

in pegno dai il tuo sorriso al ruscello.

Se ti trovo, lo berrò a mani giunte.

Son io, son io che giro

da ieri ad oggi sospiro

nella mente molesto

ronzio  che do di resto.

Son tempo che va a rate

per le balze d’ingrate

genti ridotte all’oblio

ché non odon scricchiolio.

Or che è estremo il rimbalzo

d’orgoglio non son scalzo

ne’  restio a dar consigli:

badino più ai lor figli!

Gualciti i fogli bianchi

saranno saltimbanchi;

incendi suscitando

saran poeti rimando.

Son essi  vento e  fuoco;

son essi fine e gioco:

di pancia rasoterra 

con pugni a batter guerra.

Tutto quel che so del mare

è che mi manca non poco

alto volgere di spume.

Poi quando ne sento voce

sangue mi bolle risacca

e onda è  nostalgia che impazza.

Che più non abbia a vederne

spruzzi, fitta buca a spillo

otre che ne serba sale.

Si che posso solo dirlo

di non essere più in grado

di definire cosa sia

salsedine vecchia in poesia.

Memo  che, in certi momenti,

ce l'ho a vista come cielo:

nubi a vela. E vorrei tanto

In plenilunio, montare

delfini tra flutti argentei.

Tanti si chiedono di questa fine

estate di vuoti a rendere invano; 

anche di pioggia così scialba e uggiosa

perché insistente di paure ataviche.

Io solo dissento e mi domando ora

nel silenzio sul prato, dove siano

finiti i cinguettii dei passeracci

disputanti croste a piccioni e merli

fulminei nei voli dai rami alla ghiaia

per i viali lungo il giorno sbiadito.

D'un colpo mi accorgo del vuoto intorno:

anatre e corvidi non lo colmano;

più morte son le foglie e senza appello

prive dei loro saltelli a scuoterle. 

In troppi si chiedono di questa aria

di fine estate dagli uscì socchiusi,

dai fiori assetati nella polvere

nulla trovandoci di che ridire

senza per questo farsene la colpa

se questa assenza passa per radici

desolate affioranti diserzione.

L'estraneo ha, come sola amica, lassù

la nuvola: di essa, se c'è, si fa schermo

per sfuggire allo scherno di chi aggrega e

di famiglia vive inchino di giunchi

nella palude dei"qui so che è patria".

L'estraneo sta dall'altra parte in strada,

a valle, oltre le transenne di fronte;

si che non ti dà retta se lo chiami.

O, se risponde, è solo perchè è assente:

cos'è la morte per un estraneo in vita

se non estetizzazione dell'estremo

pensiero che si fa carne? Sente

soltanto se lo si osserva curiosi.

Perchè, vedere come si è animali,

gli dà modo di ritener l'istinto,

un riflesso del verme sotterraneo

che è nervo scoperto d'ogni vivente.

Non pensar mai d'essergli conterraneo:

egli va spesso per ritrarre nubi,

poi finisce per riprender d'un giorno

la stella come lui pulsante aliena.

Non c'è riscatto, sappi,

pur se rimorso brucia

per l'oggi che si è ostaggi

di ciò che si è fatto ieri. 

In terra di misfatti

ove ingiustizia è legge

solo c'è d'andare oltre

vita con altra morte.

Si che non nasciamo a che

resti immutata cosa

il mondo sotto i piedi,

com'era prima che occhi

aprissimo al sorriso

sole di madre all'alba. 

spiovono raggi

¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥

perle attizzan sublimi

¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥

Occhi ha la notte

¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥¥

Perso, nel vento

rosa annuso purpurea:

per casa ho un filo.

Tempi strani son questi qui: li sento

sui denti battere senza alcun senso.

Non è per paura e l'hai sempre saputo:

nemmeno faville da fuoco, quelle

che ne sprizzan come da incenso acceso.

Fiato sospeso resto alla finestra

in tempi in cui, più conveniente pare

respiro appendere in condensa al vetro.

E sperare che evada oltre il riflesso

di quel che ricordo di essere stato

in cerca di quel che son diventato

perchè ancora mi sto chiedendo chi io sia.

Una primavera che, ancora adesso,

saluta inevitabile con sbocci,

cinguettii e voli che sanno del fiele

di quei giorni: ci stava sotto gli occhi

in buchi e, non lontana, in prati stenti

periferia a lato d'alberi stinti.

Primaverili cristalli zuccherini

nei cucchiaini diluita polvere blu

poi che brillava di bolle limpide,

pur se non meno tragiche dell'oggi.

Stagioni che si alternano, diresti

nel loro disputarsi cuori e menti.

Come varie mafie in piazza lo spaccio

alle idi di marzo ogni anno, d'ogni età.

Ma noi lo sappiamo, vero, che non c'è:

non si è mai avuto momento migliore.

Ci sono solo attimi in cui si è così,

perchè più giovani e fluenti, azzardati

da bagnarsi in un fiume che sottende

canzone di primavera e di morte.

Verso s'avventa

><><><><><><><><><>

nel gran fuoco al tramonto

><><><><><><><><><>

gabbiano vola.

><><><><><><><><><>

Temo che mi stia tutto nella mente

questo tuo balenarmi idea balenga

fissa che si riproponga ogni notte

quando stanco mi adagio sul letto

stupito poi che mi ritrovi preda

del vuoto che mi raggela astro in petto

e tu in testa ossessiva che mi strazi

feroce attizzandomi con un dubbio

a che cero livido bruci insonne.

Si aggira dispotica e grave, brezza

malandrina, che dal nord ti rigira

a gomito e, per dispetto, ghiaccia

punge in viso. Di nulla ti riveste

animale in fiore con frange d'amore

che s'inventa fola intorno alle creste.

Storia di ghiro che dal sonno si desta:

sa della fame, avanzo del letargo

ma non sa se oggi sarà sazio e vivo

felice d'un nulla a perdita d'occhio

nel fremito che va largo per boschi

e d'ansia sui campi si scioglie in pioggia.

Non era incubo: davvero alle porte

ci bussavo. Queste si aprivano oltre

cigolando uguale sberleffo rauco

per poi rinchiudersi impietosa bugia.

Oggi così vedo inarcarsi messe

rigogliose nel levarmi in alto e poi,

come onde, relitto gettarmi a riva.

D'essere senza scampo è il vero dramma

spiaggiati che dal verbo non c'è fuga

dall'orbita in secca al palpito d'occhio:

unico sollievo nel vibrar ciglia

è il cadere di gocce di collirio

fresco scintillio da te tanto amato

con sollievo da me accolto in delirio.

... Chè, a toccarcisi bui la testa a mane,

ci pare di riviverci anche  ardore

in quel gesto che rassetta capelli

sogni... con una ruga di più in fronte

al confine con la tempia che pulsa.

Così è un dubbio d'amore:"Mi sarò mai

dissolta nelle vene dell'altro?"Lei:

al mattino può capitar, doppiato

"Capo di Cattiva Speranza." Senza

nemmeno più chiedercelo se ronza

dentro o vispa ci gira intorno "mosca"

Di arrestarlo cerco sempre l'attimo

si che non mi si faccia ruga in fronte

e raggrinzi l'ansa in gola, sul petto

lasso istante assottigliandosi osceno;

oppure che decori gambe e braccia

memento, affiorando intrichi venosi

a che non lo consideri neppure,

dai capillari bluastri sparsi, assente.

Ma io insisto e inesistente lo dichiaro;

dicendolo leggenda non lo colgo:

fiato dai denti è, di poeti ed amanti

finanzieri, militari, corsari...

che sempre lo declamano fortuna

reclamandolo per sé a proprio amore.

Un attimo è per legarcisi eterni

e sognarsi immortali. Ma l'attimo

non ci sta, non esiste, anzi: è già andato

tant'è fuggente che manco lo vedi.

Mi manchi la notte, amica mia,

mi manchi la notte: mi guardo

intorno vedo solo un muro;

tendo le orecchie a coglier l'onda

ma da lì non giungon rumori:

muro di silenzio è ormai a notte.

Di noi due restan solo sogni:

crescono arborei chissà dove

gemmando d'aurore boreali;

oltre quel dove è sempre amore

fantasma che si gonfia vela

con a poppa amica la luna.

Messo in verticale e a picco sul mare

basaltica suggestione tombale

il colle: tra olivi e fiori di salvia,

ho appreso del rosmarino l'odore,

dei pollini fluttuanti il farsi vita.

A lezione, illustrante  dovizie altre,

ci sono stato: perigliosa danza

per balze frementi, rimbalza densa

di petali bianchi, fragranza aulente

nel dì morente, d' un ciliegio in fiore.

Parlar per immagini ai tuoi occhi amore

per averne delirio al brillio acido

dei paradossi degli amori al mondo

vorrei. Si che tu, leggendone linee

ne abbia linguaggio visivo alle iridi

e sensoriale tremolio alla mano

quasi fosse di sensazione nota

che ti arrivi sensuale fin sul palmo

come brivido di emozione calda

...

Ah, farci l'amore come vorrei ora

per verso, ritagliandomi uno spazio

tra i tuoi seni! Esserci lì nudo, vorrei

fosse spiaggia, dove ci sto tra sabbie

perso, conchiglia e onde rasenti membra

a suggerir di te da ogni fessura

che rimbalzi mugolii da risacca

giungendoti per immagini agli occhi.

Prova tu, diversa la pelle, a starci

sul filo. Dì come ti sentiresti

sul filo, a pendere dalle labbra altrui

che non combaciano sapori o linee:

sillabe bocca a bocca, scandalose

dir poco. Ti parrebbe giusto, vero

avere lasciato casa, parenti

ed amici, attraversato deserti

e mari: morte a destra senza tregua

per starci infine a sinistra, all'angolo

pensoso, cappello in mano per questua

vittima ennesima in luoghi comuni?

Recinto è il luogo comune: ci cadi

che nemmeno ci credi, solo ci sei.

E lì, convinto e sicuro, ci resti

comodo che occhio ci "comprenda" il mondo.

Umore che vira a stupore

quando tra foglie si fa largo

una viola: timida prega

a che non le si calpesti erba.

Confidando bontà in un giorno

che prende avido per quel che dà

Ci manca qualcosa se ci fai caso
sempre, quando pur ponendosi in posa

si sorride umbratili che si mima

cane alla parete a caccia di lepre.

Per interstizi fugge dita agili,

suggestione inarrivabile, ordunque

tra intercapedini inafferrabile;
si che, stanche, sul  muro si fan cigno
d'ombre cinesi fantasie di mani.

Facci caso allora, di certi stili,
alle bizze: architetture slanciate

sferzate dalle correnti, efficienti

sembrano celare intenti assassini
nel costringer l'incauto a torcer collo,

sedotto dall'idea di fuga, sguardo

verso l'alto da mantenere in linea

ai profili zigrinati dei terrazzi
di grattacieli zavorrati al cielo.

Se dovessi farci caso dal basso

da sotto i balconi di fiori e verde

decollanti, nota bene che manca

sempre qualcosa, fosse anche il frullare

d'ali, nello slargo tra le piante desio;

che poi, quando si va a veder la foto
l'antenna lampeggiante persa in cima
lungi dal far da candela su torta
s'arcigna realtà maligna, infissa aspra
volontà, pungente mucosa azzurra

nell'incistarsi gravità, ignava è essa
nel tempio del culto del nontempo atro.
In ciò, se ci fai caso, si fa dramma
non riuscire a dire cosa ci manchi.

06/05/2017

*** 01/03/2018 rivista e fotografata

… è che mai L’ho capito cosa possa

o non possa significare il tempo;

non so “avanzarne”cosa voglia dire.

Più facile è che ne perda da ozioso

peggio che sangue da una vena aperta.

Spesso mi ci accomodo frustro e lasso

e imperterrito a dissanguarmi resto.

Poi, dopo nulla facere apatico,

già che la pigrizia mi ha roso carni,

mi dispero, mi specchio ebbro e capisco:

di tempo ogni cosa ha il suo. Così sono

pure io, essendo ancora nel mio di tempo,

fiore fatuo che ritarda a sfiorire.

Di oro ce ne viene tanto dal cielo

e più lo si cerca tra terra e mare

delirio più si spande fiume agli occhi.

Ascoltami come scricchiolan croste

sono molliche rafferme le anime

sotto i piedi. A quel che vedi, sul piano

di quel tavolo scrostato, fende aria

grido dismesso: povertà in via è donna,

accasciata a sognarci un conforto

ci sta. Seppur nuda verità in legno

insonne che consoli con passione,

non dà concretezza altra, che d'un velo

cedevole come tenebre all'alba.

* Per un 8 marzo di 365 giorni all'anno, AUGURI!

...una volta che mi sei sotto pelle

lì ti effondi adrenalinica e sgusci

nervosa, diffusa, filamentosa...

Sensore sottotraccia vibri bassa

captando asperità e temperie vaste

d'interni. Così metallica tranci

arterie e vene confuse coi nervi,

che ti sento pietosa a mente fredda:

infissa, affondi nella carne, sonda

cauterizzi già che operi suture

sì che si trascenda a volo l'umano.

A sprazzi l'azzurro è finestra

in cielo attraverso ci guardo:

va e vieni è di sogni tra grigi.

Per aria gli intrecci d'arazzi

preziosi di ricami e perle

di ragnatela hanno la trama.

Si che invischiato mi ci sento

come insetto in volo distratto

a cuore che altri disegni abbia.

Mi rimanda dentro ad un guscio

tutto questo buio nella stanza:

compassato ci sto in silenzio

quasi chiededomi se, ancora

ci sarà qualcosa di vuoto

da riempire oltre le persiane.

Quando, attraverso le fessure

in sonno tornerò nel mondo.

Ricorre cordoglio notturno, greve

flautare cinereo, cellule in aria

di morte sospesa. Gelido e spesso

sul tavolaccio è il cubo: argenteo luce

fulcro asettico e tragico di leva.

Opaco l'universo ci si pesa

a sbilanci d'amalgama ristretto

come i "sommersi" in cuccetta di lager

subendo la metrica di baracca:

che alluda alla combustione dei corpi

poi che il fuoco li dilata in fumo acre?

Mesto s'apprende rammarico all'osso

ch'è a tappeto il russare stanco: verso

costante, s'allarga d'orrore a bocca

fino ai pidocchi tra coperte e nasi

in collottola imbucandosi sozzo.

Storia che, come granchio, corre a mare:

che indietreggi, pare, eppure s'avanza

ai gabbiani sfuggendo tra gli scogli.

Molti sono i sapori non più tali

perchè adesso al palato alieni, come

gli odori un tempo di casa all’olfatto

… e che non hanno più da essere, insinua

gracchiando corvo. Ch’io già non rammenti

nemmeno quello del tuo corpo, insiste:

sapore che ho perso oltre ogni limite

lo dà. Ignaro che, pur se infinito

ci provai a delimitarlo con baci.

Eh si che tanto prezioso mi è ognora

l’odore del tuo sesso sulle dita:

da lì giunge ancora ingenuo alle nari.

E non dica che è perché si cincischia

nel tramonto, in cui null’altro si aspetta

che astro si abbassi per prenderci a bordo

(arca di un giorno dalle molte vite

solitarie a filo di mezze lune)

che in bocca non abbia più il gusto di te.

E’ che ora ci siamo solo io e la marea

che riva più non bagna con saliva

di un piacere che si è perso nel tempo.

Mi è più facile il punger di ginepri

argomento di un isolotto in Grecia,

acquattato non lontano da Creta:

più cappellette erano che abitanti.

Le vidi punteggiar fianchi scoscesi

in giù, fino quasi a picco sul mare

volte al vanire di odori e sapori

con monotonia acida salsedine

e versificare alto di gabbiani…

E' nebbia a velarne profili

è luce a modellarli stilo

si che è oltre la rete, ove tutto

s'apprende, il dire di cipressi:

scuro di fronde giunge, come

ombre che freman tra le tombe,

scrivendo in un cielo ch'è cera

di membra che nutron radici.

Su per l'arco ci si sta in un baleno,

di risalirlo ben attenti si badi:

mano a mano che dal petto se ne esce

aria, come d'un sibilo a sciogliersi vago,

si colga d'un lampo il volo cieco,

prima che cessi il botto da scoperchio,

se la pignatta di gnomo alla base

si vuol vedere. Dicono ci tenga

tanto oro dentro: sì che, quando avido

la scopre ed un raggio di sole dentro

ci cade, l'arco se ne indori vanesio

reiterandosi nella mente imperio

in scia al rito di luce del solstizio

d'inverno, a che sia nuovo  e aureo l'inizio.

*Con i miei migliori auguri a tutti per delle festività serene almeno.

a poco dall'abisso

che insiste al gusto amaro.

Flemma:

se ciliegia non è un passo

un passo non può dirsi volo.

Dilemma:

come volare oltre l' abisso

se si ha appena un passo?

Occorrono ali per volare.

Flemma:

 pure un cuore che non tema l'abisso.

*11/09/2013 rivista

... e quella stella che ci sta a fare qua

ti chiedi che le mani sono fredde

in quel crogiolo in cui ci stai ristretto.

E tu che la guardi strano, non è che

le vorresti in te brillante e calda, sì

da farne lume in queste tue sere buie?

L'amore è una fantasia che pulsa a ore

senza costrinzione alcuna ammanetta

a una nota rarefatta e siderea:

t' avventa e azzarda per l'etere spoglia

come fosse d'autunno accordo in tinta

per una sinfonia composta arborea.

Che fare per non  sentirlo più cruccio?

Ne parlo, ne scrivo, poi ne straparlo

indi con occhio curioso lo seguo

a che impatti a senso sul foglio in nero.

Sulla scala delle note, mio cruccio

attento l'accompagno con orecchio

nell'intento di coglierlo che stecchi

strabordando alfine dal rigo d'altri

si da schiantarsi al muro e, non più cruccio,

determinando tregua nel mio animo

... m'illudo, già che sono nudo in terra

e alla stregua d'un verme mi ci struscio.

erano paesaggio vivace i bimbi

dagli scivoli agli altri giochi lesti

s'avvolgevano in risa e strilli acuti.

E lui, nero e alto, in piedi dritto e fisso

dinanzi ci stava, guardando assente

oltre l'orizzonte: forse un riflesso

d'infanzia derubata di parola

infisso l'attestava a terra e muto.

...siamo fatti col tempo e nel tempo: in esso

ci si aggrega e in esso ci si disgrega.

Dalla consapevolezza di quanto

trascorso, come da un bicchiere inverso,

ne discende che siamo stati vivi;

da quella del presente che ancor siamo;

da quella incerta dei giorni a venire

è l'esserci, sebbene non più uguali

saremo. E non è merce la speranza:

è nel nostro dna la memoria vera

quella che provvede a far sì che nulla

vada perduto. E che tutto si proietti

in sequenze, evolvendosi col tempo

diramazioni in linee sotterranee,

superficiali affioranti all'occaso.

Incastonata tra il sogno e la veglia

messa lì, gemma nel frutto ci stavi

incarnata stretta, come rubino

da melograno che golosi si apra. 

Ora, che sgranati hai gli occhi di stelle

eterea passione brilli purpurea, 

alle labbra succosa mi sei in gola

deliziosa al palato ch'è notte alta.

ricordi che avevo sul palmo della mano  un dente

spezzatosi nel masticare arilli di melagrana

poi gettato a sera nell'Egeo, all'addio

dalla nave al porto di Hiraklion?

'Stasera mi manca molto quel dente

lo ricerco con la lingua che tasta

smarrendosi per la gengiva vuota.

Mi manca al punto da averne

immagine nitida: io che lo tengo tra dita

fluorescente frammento lunare

soppesandolo, prima di gettarlo a Nettuno.

Era buio pesto, sul porto di Creta

c'era la pioggia sui tetti e sull'acqua

di rubini granati ammollanti di piacere

A bocca aperta li accoglievo succhiandoli

capezzoli. Ma a bocca chiusa dormii la notte

sul ponte. Accanto a te che, di melograni

avevi il profumo sulla pelle(ipocrita la pelle)

e del succo il sapore tra le gambe: 

Al gran ballo indossando livrea

oltre i veli vado nel sogno

in trasparenza. D' arpicorda

il cuore, agili note ne trae

il vento: strimpella con dita

sottili, come cime all'aria

cascanti  dall'albero maestro

vil chioma avventata di pioggia.

Il vuoto nello spazio è il vuoto espanso

nelle stanze ampie: ci galleggi grave

in assenza di gravità. Ne senti

vive palpitare le ombre, ne vedi

nel tremolio di quadri alle pareti

in dissolvenza, affetti affaccendati

nelle incombenze compresi dal giorno.

Autore per un istante sei pittore

instancabile, immaginando come

e quando ci sarà riempito il nulla

di camere dai lampadari muffi. 

Echeggiare nuovi passi ci ascolti

non più i miei, i tuoi, i nostri: anonimi loro

per questi luoghi ancora in divenire

che qualcosa di noi l'avranno sempre:

le finestre san sussurrare a orecchio

di chi, in certi giorni che ci si affacci

e respiri, il vissuto sottotraccia

sui davanzali impresso con gomiti.

mi consola, quando mi sento perso

sapermi al momento seduto e fermo

al tavolo, scrivendo a garganella.

Ma solo per poco ciò mi conforta:

poi che mi vedo commosso che è notte.

Oddio, realizzo: ma ci siamo mossi!

La Terra sta andando d'intorno al Sole

e noi con essa che su se stessa ala.

Si che la Luna non ci confonda oltre

ci si contorce per non averla storta.

A pensarci meglio, ci proverei  sai

ad immaginarmi che, come tutti

gravitando pianeti intorno al Sole

così anch'io stia ammoinando, Orfeo incorporeo

adesso che per me scocca ora astrale

a farmi già svanito: ci penso, sai?

Nemmeno nel sonno riesco ad esserlo

sicuro di stare fermo a letto: a me

svaporano insonni comete intorno.

Vero che non si è cercatori d’ oro

lì, dove di oro ce n’è solo in versi.

Si è solo esseri che setaccian fango.

E questa non è di certo fortuna

che affiori facile: ci vuole sorte

a che pagliuzza fantastica brilli,

gemendo accorata tra sassi, in fondo

al vaglio. Oltre ogni possibile coltre

è questa febbre ch’ è gentildonna, 

benigna custode da mane a sera, 

in barlumi a coprire con tegole

(luminose fette di mele argentate

sbucciate a regola a furor di luna

stese coperture dolci passite)

pietose sul nostro vivere amaro

chè, sotto, a seccare ci stanno sogni.

ampio sgocciola lampi di rigetto,

musicando la tragedia ogni giorno

degli attori recitanti a soggetto

sul campo, dallo sfondo e senza slancio

altro, che quello della costanza acquea:

azzardo tra più variegate lingue

dello spettro che batte in testa ossesso.

Sì che caldi scorrono litri d'acqua

giù per lo scarico sfuggendo Storia

come sangue da ferite del mondo

nelle ore indolenti assumendo forme

di catarsi atta a lenire tormenti

ustioni da vampa che mai s'estingue

... se me lo chiedi, non potrei che dirti

ch'emorragia di testa non distingue

che altra nel cuore non ce n'è di fiaba

non tanto per aver perso maschera

ma per averla trovata  commedia,

recita in gocce che avvita panica

pur se nel vizio di un copione esangue.

Giusto qualche attimo fa

era il tuono brontolio forte

insistito come minaccia di sfratto

e le nuvole si accalcavano grigie

nel vento che ne sollevava pure le gonne

ma solo qualche attimo fa. 

Dopo, al tuono, s'è aggiunta la pioggia

al deliquio alcoolico il turpiloquio;

alla tristezza, un cielo in frantumi

spiovente spezzoni d'azzurri taglienti

a conficcarsi nelle pozzanghere

a cordoglio d'anima ferita.

Corteo si era involato fulminio

tra scrosci e raffiche a scoppio di risa

di foglie che erano smeraldi: appena ieri

la dolcezza dell'essere cirri

sull'altalena rapiti da un su e giù

alla gioia, mai l'avresti detto tempesta

E'a non averci orecchie ed occhi

sentenza alla miseria nera

pronunciata bestemmia piana

nei pensieri così asfittica

compressa pena nella testa.

Della morte anima più arida

già che finta sei da un pezzo

e ad aspettare stai sul molo

dimmi cosa scruti lontano

faccia dilagante di piaghe.

E'immediato leggerci tedio

ostico afferrarci senso altro

in quel tuo sguardo fisso e vuoto

oggi ch'è volubile il clima:

ora conforta, ora sentenzia.

E senza sconti è la condanna:

risuona inaudita sotto archi

scorticati di patii antichi

da una fede all'altra cecità

peccaminoso sentimento.

Quante costole mi chiedo ha la Terra

questo grande polmone ch'è paziente:

inspira luce, riflettendo azzurro

di bimbo inconscio che graviti serio.

E siamo noi tanti piccoli corpi

sericità minuscole: microbi

dall'ego maiuscolo e senz'altro fine

che truci infettargli, operosi, i bronchi

All'apparenza, per quanto le conti

e riconti, sufficienti non paiono

a contenerci escrementi e veleni

prodotti di un agire strafottente.

Spurga catarro il pianeta ch'è nero

sempre più dalle ciminiere muco

cola ardente da nari d'altiforni

minimo starnuto a bruciarci vivi.

cos'è? Si chiedesse a Rimbaud, direbbe

lui: botta di sole che cambia vita

da poeta alto a mercante di armi e schiavi.

Io che di poesia intendo solo arsura

la so lunga su scottatura e affine:

gli arrossamenti dolorosi a gambe

il gonfiarsi delle papule a schiena

il vaneggio d'insolazione a mente;

di derma in strati elevarsi annerito

bicolore a farti la faccia pesta...

si che avrei potuto scriverci poema.

L'avrei vergato su altre foglie morte

dalla cute involantesi ombre a notte:

lucciole rabbuiate dell'esistenza

per ogni dove a incutere rispetto

pure alla folle congrega dei grilli 

nel compiacersi su e giù per la pancia

di enigmatiche montuosità, dure

da ignorare, scendendo a bagnomaria

sudati del primo albore di luglio.

Sì perchè certe cose si può solo

dirle in solitaria, assente la luna

che possa delare eventuali viltà

nel giorno bruciante infimo di sale

... ma io non sono Rimbaud: sono più basso

e nemmeno ebbro, soltanto più cotto.

Nulla di più dispettoso e irrispettoso

oltre che perditempo e ritardatario

del dio della poesia: un giorno ti svegli

e te lo vedi che ti sembra stia a tenerti

palpebre aperte, lasciandoti credere

che ti stia baciando pupilla, opaca

ancora del sogno, con l'ispirazione.

Repentino, indi assente si rende e celia

asserendo dal cielo che, di lui,

non c'è di che fidarsi a dargli un dito

già che ti prende braccio e stanza

con destrezza annullandoti estro.

Chè, la vera poesia, sostiene perfido

sia quella di quando non ci si è più

e resta tazza deposta sul porfido

a distanza ancora fumante d'orzo.

Siamo, siamo, strabilianti lo siamo:

decisa che la partita è per censo

e che intenso è il pathos, si resta a lato

nell'inferno degli umiliati stretti.

seri ci chiniamo a guardarci i piedi:

instabili e sconosciuti i piedi. Stanchi

ci portano da una stanza all'altra

regioni d'un tratto sconosciute.

E sempre ci bruciano di loro

,per farci sentire che ci sono,

che ci siamo ancora per un viaggio

per una passeggiata lungo la riva

di quel fiume che ci scorre sangue:

Goccia a goccia che ci sfila in vena

miraggio tra un universo e l'altro

per rivangar terre esaurite di frutti

assediati da qualche parassita di troppo

... Con qualche affetto di meno.

Della vanità è la fiera

l'ostinarsi nella recita

invano aprendo un frigo

fuori uso da sempre.

E'vacuità del gesto

tu che lucidi la stufa

che casa più non scalda;

tu che cucina sgrassi

che pietanza più non cuoce;

ch'è lucida follia lo sai

pulire la lavatrice

pur se guasta da due vite

le nostre. E nemmeno lo ricordi

l'ultimo lavaggio fatto.

Ma lo ripeto:non c'è nulla

per cui farmi sentire.

Ci si trovasse qualcosa

oltre la mera sopravvivenza

in queste nostre teste di legno

scolpito, sai che canzone

ne verrebbe percuotendole:

logica legnosa la loro

al pari di quella di una stella

che collassi ostinata e silente

pulsante di tronchi percossi

con monotonia da spazio profondo.

"Pace, pace", gridando, "Gesù!"

Manco ci avessi fatto guerra

per una vita intera contro:

afflitto corpo a corpo, infine

"pace, pace", gridando, "Gesù!"

Ribelle ti ascoltavi così

senza mai darti prigioniero

con rabbia, come dio fosse odio

dei tormenti inflitti con ira

a intender resa senza indugio

... e tu che stavi ormai sconfitto

"pace, pace", gridando, "Gesù!"

Ma quale divinità accorda

nel baleno, quanto negato

sorda, nell'arco di una vita?

Certi luoghi hanno il potere di denudarci:

ispirano, spogliando degli abiti mentali,

lasciandoci nudi a scriverne. Presi d'incanto

da febbre, ci si attarda a descriverne parti

tratteggiando quarti per mente spoglia

a farne geografie anatomiche di pensiero

sì da apporci attributi provocanti

alle zone erogene che san di fantasie.

E chi, per ventura, si ritrovasse a leggerne tratti

per tracciati erti dalla sparsa simbologia

ci farebbe felici se finisse, empatico, 

immantinente anch'esso sulla soglia

ignudo, disquisendo di nuovi continenti.

 La flessuosità ha l'ardire esile di un tronco
che non t'immagini: bianco di betulla fronzuta
che danzi perlacea nel blu, elegante di livrea
presa in prestito alle nubi di passo.
Brezza l'accompagna a che impazzi
avvolto d'elitre frenetiche di libellule
pazze: ha naturalità, ha vita,
è compenetrazione
tra i vari esseri viventi un complesso
in comunione di respiro;
introspezione pur sotto le zolle erbose,
radici di pensiero che ci sprofondano,
diramandosi ad assorbire nutrimento.
Tutti,  nessuno escluso, ci si nutre l'uno dell'altro,
perchè è dall'assimilarsi che si sprigiona energia
Vitalità d'un masticar di truccioli sputando cellulosa
a fluire chiome serpentine su carta:
onnivori esseri dalla codificata grafia,
emozione nervosamente espressa ramificata.

 

 

che stava lì lì per sfuggirti vita
e a stento l'hai trattenuta con sforzo
sì che ti è costato molto, coi denti
mordendola, a farla rientrare in petto
con colpetto di tosse a dir ch'è nulla.

Corre in me un dubbio che mi alletta pianto
mi scorre domanda nel sangue freddo
d'un colpetto si tosse a dir ch'è nulla
si che hai ripreso dondolii di gamba
col piede incastrato tra rete e sponda.

Ma ho visto e sentito: il tumulto in culla
la tentata evasione. Incurante eri.
Ed io che pensavo solo a svanire:
la morte mette le ali ai piedi dei vivi.
Ora che è come niente fosse stato

ormai che mi sei soltanto negli occhi
col piede incastrato tra rete e sponda
me lo chiedo che non ci stai più a letto
come tu sia riuscito a convincermi
a liberartelo il piede sì freddo.

Si finisce con la morte nel cuore
perchè non si vorrebbe morire mai
pur se di essa se ne sente puzza
ed il compattarsi degli arti ghiacci
e tu sentivi essere agli sfilacci.

E'perchè magari si è vista smorfia
contrarsi in faccia, increduli al dolore
che era lì per sfuggire. E non par vero
senza sconcerto esista dipartita
così di altro si preferisce dire

Non parli chi non sa cosa riflette
in sè guardi l'acqua specchio tremulo:
quando si è fratelli di stessa pelle
curiosi si scrutano i nei a vicenda
chiedendo all'altro di non avere paura.

Sento come se la ricreazione stia per finire.
E, nemmeno essendo così vecchio
sia di già arrivata l'ora di rientrare in lui.
Lo sento che quasi mi pare di averci
al mattino nel lavarmi la faccia, le sue braccia
in quel movimento che getta l'acqua sul viso
: così: a palmi di mano congiunti ad incavo.
E pure lo stesso sibilo pronunciato di sterno
dagli anni, scoccati a freccia, di tra ciglia rade
sul grande bersaglio riflesso allo specchio.
Ma non si creda che, come dovuto, rientri
a fine ricreazione nella sua testa
piuttosto mi sento assorbito nei suoi lombi
prigioniero rassegnato in un corpo non mio.
Se i corpi possono anche dirsi parenti lungi da scherno
si che un DNA non rinneghi l'altro, la mente no:
estranea deambula nello sconcerto, foranea
accennando ripulse generazionali e non solo.
Del resto, come riconoscersi parenti
se alieni si è a mente come figli mai nati?
Quando poi, finita ricreazione, si fa luce:
la risposta alla domanda sta in quelle grinze di pelle
a guisa di cicatrici, sullo scroto paterno.
Consapevolezza corrugata d'aver vissuto risuona
tra sconosciuti che, solo alla fine, si son conosciuti.
Si che, supino, stringendo convulso un pugno di terra
con la campanella che mi sta risucchiando
per come insiste, tra gli steli campanula
dal vento scossa e riscossa, sento l'umido
ed il freddo che, un giorno, mi avrà ristretto in lui
come un sogno che l'abbia accompagnato in vita
già morto, perchè in definitiva abortito.

La carpa è nel torpore del suo stagno
che ci vede brillare il suo universo:
da riva a riva, placida e torbida
la noti a dar di coda a pelo d'acqua
nell'arrossir di ninfee smosse appena.

Ma tu che è da qua che cominci algido
chiudendo gli occhi, ad avere visione
di veste limpida di madre prima:
dei soli urlanti inconsci di tra i nembi
cosa riuscirai a insegnarmi da lassù?

Ruffo di capo infine ci si posa

nel recinto restando bolso e goffo

gobbo con occhio rivolto alle righe

neretto su rosa sporco del foglio

giornale di un dì rarefatto e fulvo

scuro oltre la vetrina a specchio. Opaco

diletto dagli strani effetti, a darci

lo sguardo: orgoglio ricaccia nel petto

nero di piume a fumo, gerla gli anni

piste sono le rughe in fronte fonde.

E lui che, fatto, si dilunga piano

nari dilatate inseguendone ombre

sul ripiano del tavolo a capofitto

pure aspirandone rumore di passi

a notte che, intanto, s'accoscia goffa

come fosse anch'essa di pongo

impasto che dà forma ad incubi di strada.

A verità dovrei ammetterlo sul serio

che solo questo m'appiglia cinico:

la crudeltà non è che un lampo

la scommessa riposta nello stampo

a che illuminarsi una mente possa

elettricamente brillando come lampa.

Ma il cervello non necessita, son sicuro

d'essere illuminato: micragna in neuroni

piuttosto, latitando nello sforzo di pensarsi

brancola di bestemmie in grani di rosario

incespicandoci orrido e guercio.

E' per trovarci un equilibrio che si abbarbica al sè

: tra chiari e scuri

come in un rosaio asperso

dove fiori, foglie e spine

acute s'alternano

cerimoniosamente conformiste

nel concedersi sprazzi di sole

a turno

in ciò assistiti dalla brezza

sussurrante dannazione tra i rami agiti

... perfezione

è che non esiste

una rosa uguale ad un'altra.

Siamo eterni e non ne cogliamo nesso

fragili ed impudenti eleviamo torri

sempre più virtuali fabbriche vuote

espressioni algide di algoritmi ardui

sommessi al dominio della tecnica

come ad ogni istante non si fosse altro.

E non captiamo che la nostra morte

non è: solo ci si evolve ossa dismesse

il tutto per restarci in uno sguardo

nel labirinto di un sorriso in salvo

che ben ci si sta nelle borse agli occhi

come non si tornasse più alle stelle.

In eterno rimaniamo noi sempre

frammentati per faglie di memoria

diluiti per lacrima sulle guance

ad ogni nascita impiccati a nuovo

sedimentati in versi di animali

come non fosse mai esistito un Darwin:

come ancora non fossimo allunati

come a girarci attorno fosse il sole

come fossimo sovrani di cosa

...

...

come non fossimo mai stati vivi

Mi manca il richiamo in queste notti:

s'allungano stinte fintanto che è l'alba

perversa e silente, come fosse troppo presto

a che si faccia sentire pure il merlo

in giardino saltellando con fruscio.

Trovo fosse un bene che la notte

fosse la notte. Ed avesse un richiamo

sebbene non ancora estiva.

Trovo che sia un bene che la notte

torni presto ad essere la notte

poeticamente viva e fracassona.

Trovo che sia lungo, estenuante

questo intervallo con passaggio di ovini

che si fanno contare scheletrici

pur di non dare il conforto del sonno.

Vorrei che si capisse una volta per tutte

che è tutto in questo non sfiorarsi di ombre

che sprizzano schiume di solitudini

fermentando nel contenitore in cui, il tempo

si fa monorotaia per manie e fissità

in deliquio privo d'interruttore

... vorrei

vorrei tanto che così fosse

Melodia soave nella notte sale

onda, note da un gemere di fronde

come d'amanti i sospiri scosse arie.

Quando sicuri di non essere visti

sapere d'essere sentiti a mente

eccita, di rugiada fregiando erbe.

Fluttua piacere in incanto alla fonda

fuoco che sta rapita orda tra gambe

al venire nude al tocco di ronda.

In costanza di segnali, come da una stella

ghignante cadaverica dagli anni luce,

percepita non sazia è la pandemia

... ancora al presente ridonda piatta

sirene d'ambulanze dirompenti

silenzio che socialmente distanzia

Ci ho scavato solco

con passo di fiele

su quella via brulla

che a te porta

intinta di miele.

Solco è tra noi fondo

sotto luna tonda

d'ululati bianca

ricolma di paura

fin dentro i crateri.

Tra un passaggio e l'altro

tra te e me ora è abisso:

non c'era altro modo

se non darmi assente

per esserti accanto.

Sintassi ha l'assenza

grafica sottile

quasi invisibile

pochi la vedono

altri la sentono.

Osservo accortezza nelle rondini

che vanno e che vengono, la dolcezza

rimuovendone, poi che inebria curva

glicemica. Difficile, sfreccianti,

convincerle a non stare tali e quali:

conservando mestizia delle cose

non sanno che farsene del proprio ego.

Specchio bugiardo prova a esserne il poeta

astraendosi a fare se stesso guitto

in parti esternamente estranee, mimo

dissociato e acrobata flessibile:

spazialità accomunando a qualcosa

che gli appartenga certo, ma per questo

non suo oro. (possedere non è essere)

Così nessun rispetto per se stessi

(autolesionista da sempre il mare

frange e rifrange al medesimo altare)

figuriamoci per altri: a dir poco

solo un"crocifisso"usto da donargli

(fede ch'è supporto ma non conforto)

per incendiargli il fiato con passione

misteriosa d'un cordolo di miccia

innesco ingiurioso all'ultima carica.

... d'un rantolo

il mistero sta nell'irreversibilità

di una pronuncia dal diaframma

a spegnere il cervello.

Persino facile annusarla tersa

che ancora rinversava umore freddo

a febbraio, pur figurandone inizio

nell'aria già crocchiante fragranze di gemme

per me nel sangue come su ramo.

Ora pensi che io stia invecchiando?

A stretto giro vedo banali prati in fiore

e luce solita all'orizzonte fino a tardi.

Però i profumi latitano: del tutto

sguscianti, non si lasciano afferrare.

Alle nari non mi arriva altro odore

che quello di legno tinto di fresco:

è pungente ed ossessivo, un furore

di cadaveri scomposti nelle bare!

Altro odore non ha primavera, ti dico

perchè bisestile forse lesina olezzi

sì che non s'avverte, a naso, di fate

sbocciarne sorrisi: felpati i passi

come ladra s'avanza sulle punte

furtiva stagione inodore e trista.

Soltanto naviga fuscello in cielo

ruvido foglio da disegno vola

color carta di zucchero ha le vele

il vento le gonfia e sospinge in quota

buffe a giocare con baffi di nubi.

Di temperie mesta vira vascello

alto s'impenna che s'incontra sole

a bordo ha disegni che sono graffi

graffi sono i segni del lutto appreso

per facciate vistose rughe estese.

solo ignorata, non negletta:

fuor d'ogni logica

la senti che non ti difetta;

nell'aria preziosa

così come te d'ametista

s'impone radiosa

sul collo niveo, mia diletta:

poesia non di rime

che si bacino intenso amore

poesia non di fretta

che già s'acconci permalosa;

sol poesia aspra affetta

passione che  digrigna lime:

sulle labbra sale

un bel sorso poi di tequila.

Vorrei tanto dirti che va a momenti

che solo di momenti trattasi: vedi

tutto intorno sfiorire. Ma tu pensa

convinciti che ci stai a bordo

sul treno che sferraglia oltre di grigi

su binari di rami screziati di rame

con alle spalle l'inverno bianco di giglio.

Per conoscere, bisogna anche

in certo modo toccare: la terra

ci trasmette attraverso le mani

la sua saggezza. Ecco perchè

camminare sulle mani, è un punto

a favore: si va via in punta di dita

quasi accarezzando la vita

... ma che passerà lo sapevi, lo sanno

si sa, ma non si ammette: non si muore

se dicendolo si sorride, magari.

E, in primavera, ci saranno i fiori

di nuovo a suggerirti vivi sgargianti

quel che non riesco a dirti ora.

... e l'aria serena gravida senti

in brillii gelidi tinnare brusii

diamanti a cascata sul cranio. A vespro

tremito scuote e ti si spande vasto

alla schiena brivido: vibra di ventre

tocco di campana che rammenti alto

dell'inverno i riti elusivi di ombre

vanescenze che più non hanno nome.

Brezza c'è pure: arriccia loro a specchio

pozza in cui s'approccian riflessi tenui

sbirciando barlume che in strada porti

lontano dalle acacie tristi e spoglie.

Animo mite, che dirti dell'oggi

già che a me, ninfa languida, ti appoggi?

Di cielo terso sarebbe mia indole

come dicessi delle bianche isole;

di Satana la coda, dura sferza

potrei dirti solo fino alla terza

fila di rose all'inchino costrette

al corteo di streghe facendo alette.

Forte sento quanto mi bruci linea

Sfilando fortuna accesa sul palmo

calda inibendomi il sonno fulminea:

infiora il ramo del lago d'un salmo

ignea saltella sul filo apollinea

come d'un remo che sfugga lo scalmo.

Un giorno, ti svegli in un modo tale

che i calzini li metti spaiati ai piedi

incurante che, diversi i colori

siano fuor di finestra, in altro senso

ad impregnare gli incroci di odori

correndo spavaldi dietro ai passanti.

Te lo chiedi come mai rimangan gualci

evitando d'esser stirati in strada.

Tutta colpa del giorno insano, pensi

della sveglia che trilla a lato avversa

di palpebra che reproba non si alza

e sei già in ritardo di anni sul letto.

tra paralleli e meridiani perso

in conflitto, spalmato sulle vigne

all'orizzonte, con tralci inesplosi

viticci, nodosi inverni irrisolti.

Ti dice di te qualcosa di strano

che vorresti capire. Così pressi

l'auricolare contro l'orecchio

con forza che quasi duole

più forte a sentire più chiaro.

Sai che ti sta parlando di te

un aspetto di te che ti sfugge

che ancora non conosci.

C'è aria ch'è la stessa

la canzone di sempre

che a noia non ti viene.

Non che tu non abbia capito:

è che non sai se sei vecchia

e, se lo sei, quanto vale

di te il corpo che senti non vecchio

già che son tutti vecchi

intorno a te. E tu, stupita

te lo chiedi che ci stai a fare

lì, sul confine, da dove ogni giorno

qualcuno in silenzio va oltre

e nemmeno un saluto ti lascia.

Stranisce l'agitarsi di querce, del giallo

sfogliate dagli scrosci a diluvio: secche

ch'è pure il vento a spezzarne i rami

stecchi

... ripreso stizzoso a lanciarli con sprezzo

sberciando pozzanghere ai piedi

come scodelle ricolme malriposte: forti

le folate a briglia sciolta, scalciando furie

squassano mosaici di piante

intrigando con ciance d'infusa tempesta.

Giorno e notte, sulla Terra, l'ira è un moto

che affatica: al momento dato per lo scoppio

notte e giorno, finiscono per l'equivalersi

nello snervare. Alle volte, quando l'una

sembra trionfi sull'altro, in certi periodi

all'anno, che ci stai distratto alla finestra

e ti mangi le unghia, finisce che implori

lo spazio profondo. E come ha da esser buio

già che nel giorno ci affoghi d'ira o di noia

per quanto è breve ma intenso e lento

oppure a scatto e carpiato come un tuffo

ed ancora più teso ti fa in viso.

Sì che la notte abbia la meglio, speri:

non esiste ira, la pace è abisso

che non rimpalla altra luce

che quella di radiazioni fuggevoli

rilascianti sprazzi flebili. Sai che non tedia

il buio:

ci si sta infungati tra pareti di muffe

saprofiti d'ariose romanze al muschio;

funghi rifuggenti la solarità del giorno

chè ci scaverebbe fossa

in eterno e furibondo chiarore diurno.

E senza ombre, senza scuri

cosa saremmo mai

senza quell'oscurità quieta

regno dei crimini non detti?

Così: è nel muro del frettoloso giorno

ben lontano dall'equinozio

in pieno solstizio d'inverno

che ci farei un bel buco

a farne scaturire raggio

di sole nero che ne divori alba.

Perdersi per imparare a prendersi

parola mi insiste e tracima in gola

quando assolato mi disperdo fruscìo

avventato. Intorno fiamma spaesata

viaggio: mi richiama all'ordine alito

di te che, tanto contrastato, accende

sofferenza di braci mai morenti.

Sì che, cancellare del tuo passaggio

le tracce, sia come errare, rotondo

dimenticatoio di patrie. A memoria

come fo, mi rassegno fitto in mente

a dirti d'essere tornato, penso

guardandoti che s'addormono le braccia

se persiste in testa un percorso vago

se non si è più in grado di ricostruire

quell'intrico mentale ch'è tornare?

Ecco un problema serio per le foglie

a primavera: si tenere e perse

verdi come un libro per le mani

partono per smarrirsi tra le righe

scolorite d'inchiostro e spazientite

che, sicure, s'apprenda ingiallendosi

coniugando allo stesso tempo l'arte

di prendersi per poi tornare vive

a perdersi. Perseverano loro

ch'è tutto un vibrare oblivio ostinato.

Poi che devono ammettere e smettere

presto, stormendo, s'infervorano alte.

Perchè sempre più confusa ombra

viaggio ora solo per strisce di panna

in cielo: la mano è nervosa, sbaglia

frequenza; prova più sicura non ho

per dirti che sono tornato e stanco

sussurro a pelle, tu così leziosa

... che credo sia servito a poco

perdersi per riprendersi in loco

ti dico inerte alfine: appena basta

sorriderti, sopravvivendo viso

nel gelo condensa incollata al vetro.

Epico il baciarci quando verremo

un poema sarà quando ci riverseremo

in versi recitando un carme a teatro

sulla scena noi attori nella parte

sbilanciati, emozionalmente tesi

ma appassionati.

Chiedesti del tremore delle mani

che ero intento a seguirti, attento alunno

scrivendo sul quaderno del tuo corpo

quanto tu mi dettavi con mugolii.

Screanzato io che, come non mai, con schizzi

ti scarabocchiai sul costato frasi

intriganti oscene di desiderio

d'averti argomento per una tesi:

manzoniana, aperta sulla cattedra

alla pagina perversa offrendoti

di scontare, monaca di Monza, il fio

dei peccati. Ma tu, con" Dei delitti

e delle pene", ti opponevi nuda

per l' eccitazione rossa di seta. Nulla

di male, solo di una tesi, dissi

che l'ascelle esploravo, avrei voluto

come soggetto averti partecipe:

a dimostrare quanto letterariamente si brilli

romantici e tragici, quando si abbia a cadere

ebbri, dopo aver spinto fogli e fogli, in prosa

a sbuffi in foglie, profumate tra noi e nelle

vene infiorate ipotesi, da esaltare post mortem

una volta sceneggiati.

Tanto ilare e giovane la si nota

e poi lo scatto dritto a testa bassa

contro parete: un casco le hanno messo

in testa, sì che l'impatto è di piuma

ed è tutto da rifare. D'andare ha

e lei ci va: una smorfia, poi di corsa

sgangherata fino allo schianto. Forse

che con livide risa a fior di labbra

e la botta di fronte, anche il dolore

si spenga lì a mente, in materia grigia.

Allora galileiana ci riprova

che s'è persa a monte; e a saperla di chi

la colpa per non averci più un figlio

di qua dal muro con sè, come pure

un marito. Convinta più non chiede

se oltre il muro ci stanno loro, così

compatti al cozzo che rintuzza bolla

dura di silenzi. Solo ci va, aspra

contro tramezzo, rimbalzando molla.

Dicono che il permafrost bruci

a nord, raccontando di come

fiamme alte come palazzi

divorino foreste a nord

e ceneri come da vulcano

disegnino di nuvole svolazzi.

Dicono di come, fumando

si sciolgano catene di ghiaccio

dalle constrinzioni liberando i morti

dopo millenni all'addiaccio

dormienti nel permafrost

ora desti siano spietati.

E che tornino questi, di nero

investiti, per uccidere i vivi

da nord a sud e da sud

verso nord: impazzite le correnti

giù fino all'Amazzonia cattivi

perseguendo dell'odio il mood.

Andando d'intorno con lieve passo

da radici a stagno delle derive

e vedersi nei tanti cerchi di un sasso

dileguantisi onde incontro alle rive.

E' un po' come andasse, su ognuno di essi

della propria vita un giorno a traguardo.

Di quando i propri assilli dismessi

di una vita, non resta che uno sguardo

acceso stupore, incredulo assenso

nel cuore di chi, compunto nel petto

lo vedrà accomiatarsi, plauso intenso

concentrico diramarsi d'affetto.

vorrei cullarmi come su creste

crogiolandomi nel tuo dire ondoso

d'adrenalina lungo la schiena

disquisendo con me del piacere
e tra le tue gambe d'amore

visione del caos universale

tra i peli arruffati
goccianti sfiziosi

umori profumati di te

fiore dai petali di stelle:

Così ricca di mistero, questa ch'è di vita cenno

fa che sia poesia: frema vibrando pel diaframma

emozioni. Modulandone respiro per strofe

ne decori stanze con frastagli e finzioni

interpunzioni ad estro d'aperta malinconia.

Sì che, il cantarla, possa levarla forte

della realtà scongiurandone il già scritto

d'essa, come d'impassibile pergamena

ai posteri letta e descritta di noi priva

pure del ricordo di una mai doma frenesia.

Tardo l'affondo non perchè lenta

la bracciata. E' che, spesso, le cose

un ritardo richiedono: soffuse

tanto sono fonde, più che nel cuore

l'abisso. A seconda, ci vuole il tempo

giusto, per allacciarci zavorra ai piedi

per arrivarci a stringerle nitide

ove uniche s'attardano sommerse:

si da non essere meno oniriche

di quelle vere immaginate a notte

e che, verosimili, ci restano

cicatrici arse sul corpo che affonda.

Or che feroci m'han spolpato l'ossa

avrò anche diritto d'andare dritta

ove stella fissa l'orbita infossa

ingoiando svelta la minima fitta.

Giovane, crudo m'han strappato il cuore

con dardi di fuoco anima trafitta

ebbi stuprato sesso con livore

a mente linea anoressica scritta.

Prova di quanto la vita è tumore

codardi mi scavarono la fossa

della vita rubandomi colore.

Or che degrado quieta in terra smossa

m'accorgo che vivere fu rumore

assordante di me cellula scossa.

Lo so che mi vedi e folle mi studi

zitto. Ma è che faccio finta di nulla:

con quell'occhio vitreo mi vai ben oltre

il muro bianco. Del soffitto dico io

lo sbrego, luminoso, tra sagome

falsanti agonia del giorno. Tu dimmi:

Ti vedi? Standotene con socchiusa

mente in quella cannuccia che ti stilla

trasparente goccia in vena... mi senti?

Puoi sentirmi? Oppure sei troppo intento

a raccogliere forze per uscirtene

dalla testa? E chissà cosa ci vedrai

mai, fuor di quella tua testa che premi

febbrile contro la sponda del letto

... a pensarci bene: ne ero sicuro

che ci saresti stato: era da tanto

che non ti ci vedevo. Ho immaginato

così, che ti ci saresti impegnato

allo spasimo, per esserci ancora

lì, con lei e nonostante lei, più che mai

sfuggente, figlia velata di nero

per startene sul ballatoio seduto

fumando e berciando di contro il mondo:

dirimpettaio irrispettoso ringhiante

rissoso meglio che te. Come un tempo

quando più che scarnificato d'ironia

provetto nei tempi ed algido nei temi

nuotavi nel cortile tra una birra e l'altra.