Per lei voglio rime chiare,
usuali: in -are.
Rime magari vietate,
ma aperte: ventilate.
Rime coi suoni fini
(di mare) dei suoi orecchini.
O che abbiano, coralline,
le tinte delle sue collanine.

Rime che a distanza
(Annina era così schietta)
conservino l’eleganza
povera, ma altrettanto netta.
Rime che non siano labili,
anche se orecchiabili.
Rime non crepuscolari,
ma verdi, elementari.

I sogni dei gatti

Dove vanno i sogni dei gatti, dove
evaporano? Alle porte di quale
felice paradiso felino si affollano
a volo portando i loro volubili
desideri? Da quei gracili crani
si levano in volute invisibili come
dalla sua lampada il genio che in lieve
evanescente flutto fumoso si agita
nell’aria – oh i gatti sono davvero
calde lucerne di carne dove abita
uno spirito possente e serpentino
che solo il sonno libera e librandosi
sui loro corpi anellati nelle mutevoli
forme del sogno ha il suo solo destino

Gatti e prodigi

Soltanto i gatti delle favole fanno
prodigi? Voi siete i gatti della fera
realtà, i miei gatti feriali
e quotidiani e vi aggirate accidiosi
per le stanze in attesa che mi prodighi
io per voi – e sapete come esigerli,
ben guardati guardiani, i miei tentennanti
prodigi di tutti i giorni; o forse ci stringe
tutti una catena di grigi incanti?
La famosa felina libertà è vera
solo nei sogni: eccoci qua assonnati
asserragliati in casa tra letti
e poltrone, sempre fermi a metà
della storia, incantati: la gatta
bianca dalle orecchie mozzate, il gatto
senza stivali e lo spiantato Carabas

http://www.filidaquilone.it/num032passarelli.html

Il mio verso arriverà

attraverso le schiene dei secoli

e attraverso le teste

dei poeti e dei governanti.

Il mio verso arriverà

ma non arriva così

non come una freccia

nella caccia di amorini con la lira,

non arriva come

al numismatico  una moneta consunta

e non arriva come la luce di stelle morte.

Il mio verso

a fatica

squarcerà la mole degli anni

e sorgerà

convincente,

grossolano,

tangibile,

come nei nostri giorni

è entrato un acquedotto

costruito già dagli schiavi di Roma.

(1929-1930)

https://lombradelleparole.wordpress.com

La casa è disordinata.
Tutto gettato sulla tavola
Tutto lanciato sulle parole
Contro le pareti
Fluttuando nella bava delle ragnatele.
La casa è risolta
Abbandonandosi
Come un passero che vola per le sue ossa
E si posa.
Niente saprà che qui
La vita fu un disguido della mia ombra.

(da Ávese, 2003)

Amai teneramente dei dolcissimi amanti

senza che essi sapessero mai nulla.

E su questi intessei tele di ragno

e fui preda della mia stessa materia.

In me l'anima c'era della meretrice

della santa della sanguinaria dell'ipocrita.

Molti diedero al mio modo di vivere un nome

e fui soltatno una isterica.

(da Fiore di poesia, Einaudi, 2014, pag. 147)

Molti pensano che noi ci diamo da fare
nelle faccende più peregrine,
ci affatichiamo in strane imprese
per saggiare le nostre forze o per darne la prova.
Ma in realtà è più nel vero chi ci pensa
intenti semplicemente all'inevitabile:
scegliere la strada più diritta possibile, vincere
gli ostacoli del giorno, evitare i pensieri
che hanno avuto esiti cattivi, e scoprire quelli propizi, in breve:
aprire la strada alla goccia nel fiume che si apre
la strada in mezzo alla pietraia.

(B. Brecht, da Poesie, 1938-1941, trad. R. Leiser - F. Fortini ) 

Questa felicità promessa o data 
m’è dolore, dolore senza causa 
o la causa se esiste è questo brivido 
che sommuove il molteplice nell’unico 
come il liquido scosso nella sfera 
di vetro che interpreta il fachiro. 
Eppure dico: salva anche per oggi. 
Torno torno le fanno guerra cose 
e immagini su cui cala o si leva 
o la notte o la neve 
uniforme del ricordo.

Mario Luzi

da “Onore del vero”, Neri Pozza Editore, 1957

La farfalla

L’ultima, proprio l’ultima,
di un giallo così intenso, così
assolutamente giallo,
come una lacrima di sole quando cade
sopra una roccia bianca
così gialla, così gialla!
l’ultima,
volava in alto leggera,
aleggiava sicura
per baciare il suo ultimo mondo.
Tra qualche giorno
sarà già la mia settima settimana
di ghetto:
i miei mi hanno ritrovato qui
e qui mi chiamano i fiori di ruta
e il bianco candeliere di castagno
nel cortile.
Ma qui non ho rivisto nessuna farfalla.
Quella dell’altra volta fu l’ultima:
le farfalle non vivono nel ghetto.

(Pavel Friedman, Praga 1921 – Auschwitz 1944)

https://rebstein.wordpress.com/2007/08/12/la-farfalla-di-pavel-friedman/

I nostri poemi sono belli e tristi:
invano allontaniamo dalle nostre feste l'oscurità.
Mangiamo frutta secca in memoria
delle verdi colline che abbiamo perso.

Azzurro e bianco è il cielo semitico,
e la nostra terra è nera e rossa
come la storia che stiamo ancora vivendo,
come i vestiti di una nuda regina.

Da Kàmma, Kàmma Milchamà, (Quanta, quanta guerra), 2002.

Visitando necropoli con donne

viene l’ora del tè: già il pomeriggio

è andato. E s’avvicina l’ora

di cominciare un nuovo amore

e insieme l’ora di finirlo.

Così passa l’età. Chissà se un segno

lasceremo, magari senza accorgercene:

una pietra squadrata tra le pietre

dell’enorme piramide, o una spoglia

d’ossa in un loculo.

 (Inedita. Tratta da Italo Calvino, romanzi e racconti, edizione diretta da Claudio Milanini, Arnoldo Mondadori Editore, http://italocalvino.it/calvino-poeta/)

Dicono che nei morti qualcosa continua
a ricordare, e in alcuni
crescono barbe, unghie,
perfino i denti del giudizio... Forse non è proprio
così, e rimarranno solo strani,
loffi accenni a ritmi di cuore, coito.
Ma vincerà la chimica,
e con la chimica, la vita:
nella moltiplica delle moltipliche di se stessa,
o in un senso d’altura gelido
e violentissimo in novembre
che i vivi sentiranno
come estate.

Scenda allora il bene immenso
incomprensibile dell’analogia.

(da L’idea del bene, Guanda, 2001)

Fedeli al duro accordo
non ci cerchiamo più

Così i bambini giocano
a non ridere per primi
guardandosi negli occhi
e alcuni sono così bravi
che diventano tristi
per la vita intera

(Einaudi 2007)

Il rumore della porta che ti si chiuderà dietro quando andrai via
lo coprirà un’improvvisa frenata fuori in strada oppure
una chiamata al telefono della casa affianco.
Così la tua assenza non la capirà né la porta, da cui
passasti fuggendo, né il postino che il giorno dopo di certo
a mezzogiorno infilerà la lettera sotto la porta.
Ogni giorno
Una lettera
365 lettere
Sempre tu il destinatario.
Il rumore della porta che ti si chiuderà dietro quando andrai via
lo coprirà la voce di un cane che urla
all’angolo qui sotto.

https://rebstein.wordpress.com/2013/04/15/poeti-greci-contemporanei-i/

Non ho chiuso la porta,
non ho acceso le candele,
non lo sai ma, per quanto fossi stanca,
non riuscivo ad andarmene più a letto.

Guardare, come si smarriscono i sentieri
dentro al bosco, all’imbrunire ormai del giorno,
ebbra del suono di una voce
che è simile alla tua.

E sapere che tutto è già perduto,
che la vita è un tremendo inferno.

Ero certa
che saresti ritornato.

(1911)

https://lombradelleparole.wordpress.com/2014/12/17/nove-poesie-di-anna-andreevna-achmatova-nuova-traduzione-di-manuela-giabardo-e-presentazione-di-paolo-ruffilli/

chissà dove, arriverà del vento,
con una pioggia fitta, le folate.
anche, per fare prima, scrosci,
fole di meraviglia, come a vigilia,
a fare impacchi, bende, beveroni.
nessuna banda a fare chiasso, o sì,
anche, facendo prima, due tamburi,
due chiostre di denti che scongiurano,
quattro mani che fanno giochi d’ombra,
così, per divertire. chissà dove,
nitrire, frinire, facendo in fretta,
nutrire un’altra fine che si stanca.
fa, chissà dove, molto caldo.
fanno dei fuochi, altrove, per scaldarsi.
due o tre sospiri, forse, non di più.

https://antoniobux.wordpress.com/2012/10/27/selezione-poesie-di-giuliano-mesa/

Se ci fosse un luogo dove conficcare un altro grido
quale potrebbe essere, la roccia o il mare

o l’occhio dell’uccello della notte, fisso e tondo, duro come la pietra,
giallo come la luna?

Ah, tutto è impenetrabile.
E il grido viene fuori dalla bocca

pendulo come la lingua dell’impiccato.

https://www.gironi.it/poesia/cassian.php

È raro sentire cantare in strada
molto più raro sentire fischiare
o fischiettare
se qualcuno lo fa
l’aria sembra fargli spazio
ti sembra che un refolo muova
la flora dei tuoi pensieri
ti metta dove prima non eri;
ma come passa chi fischia
la noia stende le vertebre al sole
e tu rientri dov’eri
dietro il douglas dei serramenti
dentro il livore
degli appartamenti
al tango delle dita sul tavolo ti chiedi
da quali trombe scosse
scrollate le mura
per quali brecce potremo vedere
– fresca –
come un sogno appena sbucciato
la terra che calpesteremo, allegri.

 da Azzurro elementare, Poesie 1992-2010, Bur Rizzoli, 2013.

La vita non è uno scherzo...

Prendila sul serio

ma sul serio a tal punto

che a settant'anni, ad esempio,

pianterai degli ulivi non perché

restino ai tuoi figli

ma perché non crederai alla morte

pur temendola,

e la vità peserà di più sulla bilancia.

 (esergo de "Il mondo è ingiusto", Oscar Niemeyer, Mondadori 2012)

Si deve saper andare via

e tuttavia essere come un albero:

come se le radici rimanessero nel terreno,

come se il paesaggio si muovesse e noi restassimo fermi.

Si deve trattenere il fiato,

finché si calma il vento

e l’aria estranea inizia a girarci intorno,

finché il gioco di luci e ombre,

di verde e di blu,

crea gli antichi disegni

e siamo a casa,

ovunque essa sia,

e possiamo sederci e appoggiarci,

come se fossimo alla tomba

di nostra madre.

Ziehende Landschaft

Man muß weggehen können

und doch sein wie ein Baum:

als bliebe die Wurzel im Boden,

als zöge die Landschaft und wir ständen fest.

Man muß den Atem anhalten,

bis der Wind nachläßt

und die fremde Luft um uns zu kreisen beginnt,

bis das Spiel von Licht und Schatten,

von Grün und Blau,

die alten Muster zeigt

und wir zuhause sind,

wo es auch sei,

und niedersitzen können und uns anlehnen,

als sei es an das Grab

unserer Mutter.

https://poetarumsilva.com/2011/05/29/hilde-domin-con-lavallo-delle-nuvole-poesie-scelte/

L’annaspare agostano,
verso la nona,
è uno sbracciarsi
nel vacuo intorno,
per traversare
la piazza acciottolata,
vuotata dall’aria,
dalle carrozze e dai vivi,
dove la fontana tace smòrza.
Ci si traduce,
perché il groppo gonfia,
sotto i freschi colonnati
o verso il centro abbandonato
e si rifugge dai tigli,
a guardia dell’alveo
scheletrito del fiume.

Wunderkammer (Pietre Vive, 2016)

http://internopoesia.com/tag/poeti-contemporanei/

Teneva tra le mani una scodella.

La rivedo così, una domenica sera.

Sorrideva in silenzio, esitando
un po' nella penombra.
Portava a casa la sua cena
guadagnata sotto i padroni
e a letto, più tardi, io pensavo
che quelli ne mangiavano pentole piene. 
Mia madre era gracile e morì giovane:
le lavandaie muoiono presto,
le gambe tremano sotto i carichi
e la testa fa male dallo stirare.
Dense nuvole di vapore,
montagne di biancheria sporca
e per cambiar aria
il solaio.
La rivedo mia madre, piegata sul ferro da stiro.
Il suo esile corpo, sempre più sottile,
fu spezzato dal capitale.!
Pensateci, o proletari! ...
A furia di lavare s'era fatta curva 
e io non sapevo che ancora fosse giovane.
Sognava d'avere un grembiule pulito 
e che il postino le dicesse buon giorno.

Questa poesia proviene da: Poesia di Attila Jozsef - Mia madre lavandaia - Poesie di Attila Jozsef - Poesie.reportonline.it https://www.poesie.reportonline.it/poesie-di-attila-jozsef/poesia-di-attila-jozsef-mia-madre-lavandaia.html#ixzz4p2s6ofXQ

                                                                                      (per Georgos Seferis)

Pazienza, per capire.
Per scrivere un verso. Per costruire
le cose più semplici e le magie.
Come la luce del mare ti cambia:
al mattino sei una persona alla sera
un’altra.
A volte un’ebbrezza a volte
un disagio nelle ossa. Una linea di confine
tra l’altro mondo
e questo. Ma esiste?
Pazienza di apprendere
nel tremolare delle onde
come dal loro fluire 
si scoprono le vertebre dei versi.
Ancora pazienza e ossessione.
Sai le lingue. Sai leggere i geroglifici.
Ma l’immagine autentica del sapere
è l’acqua del mare, la sua nota 
ondulata, lo schiumare
tra scoglio e scoglio,
il suo disegnare la terra
e la terra docile che si fa disegnare da lui
il grande, forte, sonoro
equilibrio.

http://www.filidaquilone.it/num036frisa.html

Per quanto staranno così
separati dalla propria armonia
note volate via
dallo stesso spartito,
per quanto vivranno così,
le nuche sulla federa sudata
il silenzio negli occhi
lo strepito delle mani accasciate
c’è tanto silenzio, qui, padre
la vita si alza in silenzio, qui, padre
respira salendo verso le tenebre
lo sforzo di un tronco strozzato dall’edera
e fuori sciama e chiama la gioventù fogliante
primavera mia
che ci sono finestre dove il sole
si affaccia come non desiderato
e azzurri che depongono
la loro azzurra dolcezza;
la speranza è nel gesto, papà,
senza radice e puro
dalla tua mano alla mia
dalla mia mano alla tua
lo splendore di un frutto maturo.

http://internopoesia.com/2017/03/03/pierluigi-cappello/

                                                                                        alla memoria di Edoardo Persico

                                                                                          (Napoli 1900 – Milano 1936)

13

Come l’acqua del fiume si muove

contro corrente vicino alla riva
si disperde dentro fili d’erba
lontana dal suo centro
la memoria fa un cammino a ritroso
dove una materia incerta
torna con molti frammenti.

*

14

Dove il fitto bosco
scendeva con avvallamento profondo
verso un luogo nascosto
a un tratto gigantesco,
appariva mutato l’aspetto degli alberi
in quel punto
prendeva nome di orrido

*

https://lombradelleparole.wordpress.com/2015/06/08/venticinque-poesie-di-giampiero-neri-da-laspetto-occidentale-del-vestito-liceo-armi-e-mestieri-dallo-stesso-luogo-a-cura-e-con-una-lettera-di-meeten-nasr/

Quando sarai vecchia, grigia, piena di sonno
e ciondolante accanto al fuoco, prendi questo libro
e leggilo con calma, sogna il morbido sguardo
dei tuoi occhi di un tempo, il loro fondo d’ombra.

Molti hanno amato i tuoi momenti di grazia spensierata
e hanno amato d’amore vero o falso la tua bellezza
ma uno solo ha amato l’anima in te pellegrina
e le pene del tuo viso che cambiava.

In bilico sui ceppi scintillanti, appena triste
riepiloga tu in un soffio com’è fuggito Amore
e di quanto ha sorvolato le montagne
e in che folla di stelle ha nascosto il suo volto.

Blue and blue : un’antologia di poeti anglo-irlandesi-americani (Sometti, 2000), a cura di A. Bertoni

"Non uccidete il mare,

la libellula, il vento.

Non soffocate il lamento

(il canto!) del lamantino.

Il galagone, il pino:

anche di questo è fatto

l'uomo. E chi per profitto vile

fulmina un pesce, un fiume,

non fatelo cavaliere

del lavoro. L'amore

finisce dove finisce l'erba

e l'acqua muore. Dove

sparendo la foresta

e l'aria verde, chi resta

sospira nel sempre più vasto

paese guasto: Come

potrebbe tornare a essere bella,

scomparso l'uomo, la terra.

(traccia dell'esame di stato 2017)

CRIMEN IMPERFECTO

De todos los crímenes que cometí 
sólo me arrepiento de uno: 
no haber matado del todo el deseo, 
ese buitre abyecto e insaciable 
que me hace creer 
que sigo estando vivo.

CRIMINE IMPERFETTO

Di tutti i crimini che ho commesso 
solo di uno mi pento: 
di non aver sopraffatto del tutto il desiderio, 
questo avvoltoio abbietto e insaziabile 
che mi fa credere 
di essere ancora vivo.

http://www.filidaquilone.it/num045barbonetti.html

Il 17 maggio 1990 avevo quarantadue anni,
Quando nella nazione più avanzata del mondo
– Pur con tutti i suoi difetti le ingenuità le arroganze –
S’incominciò a poter dire e scrivere
Che non ero né ammalato né pazzo.
Da allora sono passati altri trent’anni
E oggi sono convinto quasi anch’io
D’essere umano. Evviva lo stato di diritto.
Evviva la Costituzione Americana.

http://poesia.blog.rainews.it/2016/08/franco-buffoni-2/#more-52011

Si tratta di tornare da luoghi

dove mai siamo arrivati. Di pensare

pensieri così a lungo sopiti

da essersi ormai inabissati.

Si tratta di cogliere con grata

sorpresa minuscoli fiori di campo,

di estrarre essenze infinite

di specie ordinarie lasciate

stupiamente a languire davanti

alla porta. Di cominiciare a vivere,

ecco di cosa si tratta.

(da "Il tempo ormai breve", Einaudi 2008, pag. 75)

Femmina e maschio fui concepita all’ombra della luna
ma Adamo fu sacrificato alla mia nascita,
immolato ai mercenari della notte.
E per colmare il vuoto della mia altra essenza
mia madre mi ha lavato con acqua torbida
e mi ha portato sul pendio di ogni montagna
consegnandomi al rombo delle domande.
Mi ha consacrato all’Eva della vertigine
e mi ha impastato con il buio e la luce
perché fossi donna-centro e donna-lancia
gloriosa e trapassata
angelo dei piaceri senza nome.

Straniera crebbi e mai nessuno poté mietere il mio grano.
Ho disegnato la mia vita su una pagina bianca
mela che nessun albero ha partorito
poi l’ho ritagliata e ne sono uscita
una parte di me vestita in rosso e l’altra in bianco.
Non ero solo dentro o fuori del tempo
perché ho avuto origine nelle due foreste
e mi sono ricordata prima di nascere
di essere una moltitudine di corpi
di avere dormito a lungo
di avere vissuto a lungo
e quando sono diventata un frutto
seppi quel che mi attendeva.
Ho chiesto ai maghi di prendersi cura di me
allora mi hanno presa.
Ero
la mia risata
dolce.
La mia nudità
azzurra.
E il mio peccato
timido.
Mi libravo sulle ali di un uccello
e di notte diventavo un guanciale.
Rivestirono il mio corpo di talismani
e spalmarono il mio cuore con il miele della follia.
Custodirono i miei tesori e i ladri dei miei tesori
mi portarono silenzi e racconti
e mi prepararono a vivere senza radici.
Da quel momento sono in cammino.
Indosso una nuvola ogni notte e viaggio.
Solo io mi dico addio
e solo io mi accolgo.
Il desiderio è il mio cammino e la tempesta la mia bussola
in amore non getto l’ancora in nessun porto.
Di notte lascio gran parte di me stessa
poi mi ritrovo e mi abbraccio appassionatamente al ritorno.
Gemella del flusso e del riflusso
dell’onda e della sabbia
dell’astinenza della luna e dei suoi vizi
dell’amore
e della morte dell’amore.
Di giorno
la mia risata appartiene agli altri, ma la mia cena segreta
mi appartiene.
Chi comprende il mio ritmo mi conosce
mi segue
ma mai mi raggiunge.

http://www.tropismi.it/mimose-liberta-e-una-parola-parola-poetessa-araba/

Càlati in un sasso,
io farei così.
Lascia che altri si facciano colomba
o digrignino i denti come tigri.
Mi basta essere un sasso.

All’esterno è un enigma:
nessuno sa come rispondere.
Ma fresco e quiete dev’esserci all’interno.
Anche se una mucca lo calca col suo peso,
anche se un bambino lo getta dentro un fiume;
il sasso affonda, lento, imperturbato,
fino al fondo
dove i pesci bussano alla sua soglia
e vengono a origliare.

Ho visto scintille schizzar via
quando due sassi sono strofinati,
forse là dentro non fa così buio;
forse c’è una luna che brilla
da chissà dove, spuntando magari dietro un colle –
un chiarore appena sufficiente a decifrare
quelle strane scritte, mappe stellari
sui muri interiori.

http://www.lameditazionecomevia.it/sasso.htm

                                                 a Ilse Aichinger

Non sono mai stato
un marinaio
non sono andato
in guerra

noi vivevamo
soprattutto
nelle parole –

i nomi dei luoghi
erano veramente luoghi
per noi

l’inizio di una via
era l’inizio
di una via –

anche se si sperava
di poterla percorrere
forse non tutta
ma almeno
un pezzo

allora
sembrava quasi impossibile
ma sapevamo:
qualcosa succederà
che trascenderà
il nostro andare
che

non intendesse più noi

Traduzione di Stefanie Golisch

https://lapoesiaelospirito.wordpress.com/2016/12/20/hans-jorg-dost-germania-1941-2/

INSTRUMENTOS DE MEDIDA

Para medir el tiempo se inventó la ausencia, 
esa raya que separa en dos el mundo, 
en dos los cuerpos, los días, las palabras. 

Para medir la ausencia se inventó el silencio, 
esa lengua de espectros, ese dolor obediente 
con el frío tacto de las cosas huecas. 

Para medir el silencio me inventaste a mí, 
este perro de niebla que vaga en la noche 
como un faro en busca de un naufragio.

STRUMENTI DI MISURA

Per misurare il tempo fu inventata l’assenza, 
quella riga che divide il mondo in due, 
in due i corpi, i giorni, le parole. 

Per misurare l’assenza fu inventato il silenzio 
quel linguaggio di spettri, quel dolore mansueto 
con il gelido tocco delle cose vuote. 

Per misurare il silenzio avete inventato me, 
questo cane di nebbia che vaga nella notte 
come un faro in cerca di un naufragio.

http://www.filidaquilone.it/num045barbonetti.html

Amore, cosa chiamo con questo nome
io non sono più certo di sapere.
Se ricerco nel fondo ove s'immerse
il tuo quieto naufragio,
fra i denti degli squali, di quelle sabbie gelosi,
presto riemerge il mio pensiero nudo
al visibile giorno,
con le braccia ferite e qualche filo
d'alga sul corpo, o i ciechi segni d'una medusa.

Ma a sera, se col passo delle fiere
che convengono caute presso lo stagno,
fra gli azzurri veleni che mesce il cielo,
in me come a tremante vetro s'affacciano
le antiche colpe, o errori, o la presente
solitudine, oh allora, come sei
tu stranamente viva sulle mie labbra,
e che stupiti altari la mia voce
odono che si scolpa nelle tenebre
a mia insaputa: O amore, tu sapessi…

(da La luna dei Borboni, 1952)

Quando morirò
verranno a saperlo nel mio bar?
Quella sera si scoleranno
qualche bicchiere in più
diventando perciò
più allegramente tristi?
Avranno la sensazione che
(senza conoscere la massima)
media vita in morte sumus
e si sentiranno pervadere
da un dolce brivido
essendo ancora vivi?
Sapranno che ero
uno di quelli
che,
non solo al banco,
si estasiavano alla vista
dei bei doni della vita?
Sapranno
quello che io sapevo del vino,
non riguardo a cento bicchieri
bensì a uno solo,
sapranno
ciò che io sapevo delle donne,
non delle donne in genere,
ma di lei
che
come la luce d’agosto
filtrava nel mio sangue
mentre stavo appoggiato
al banco di questo bar
che senza la sua fluttuante
immagine sarebbe nel mio spirito
una sordida tana per soli uomini.

http://www.filidaquilone.it/num036brandolinimilic.html

Per ammazzare il tempo 
ricordo alcuni fulgori dell’infanzia, 
faccio cruciverba 
affinché il tuo nome s’incastri dove bisogna dire oblio 
e leggo gli orari dei treni per saperne ogni giorno di più sugli addii 
Per ammazzare il tempo sosto 
sui balconi e leggo avvisi catalogati 
guardo i secondi piani delle case 
conto i grassi e i calvi nei centri commerciali 
e rassetto: gli scaffali della casa, 
gli archivi della scuola, gli acquisti occasionali. 

Per ammazzare il tempo immagazzino fantasmi e tristezze 
le nostalgie e i nomi che restano 
affinché ognuno incontri 
– come nel gioco del caso – 
il suo pari, la sua carta riprodotta

http://www.filidaquilone.it/num041brandolini3.html

*
il corpo nel verso dice la sua presenza
sfuggita al racconto della storia e non compresa
neanche dalla presunta compattezza
di un io: lui è là che si muove o sta
nella consumazione cellulare che viene
non detta -prima e dopo- ogni parola

*
il corpo nel verso si sottrae al senso
stabilito e si muove come se non vi fosse
argine e direzione: è luogo questo
dove sembra fermarsi il potere
tale è l’impatto del singolo corpo
che di sé nella lingua fa allegoria

*
il corpo non chiede al verso di mentire e di rendere
importante quello che è solo un gioco di parole chiede
solo modo di spandersi nel suono e nell’immagine così
come si spande in altro corpo mescolando sempre
all’ascolto il piacere di dimenticare sé in altro nome

https://www.nazioneindiana.com/2014/12/29/biagio-cepollaro-undici-poesie-da-la-curva-del-giorno/

Il cielo è meno altezzoso:
si piega su noi volentieri,
trasmette nuove regole
mescola azzurro e suoni di clacson.

Chiusi in casa i nemici del poeta
affilano punte
di frecce sul loro display.

(Da Santi di Dicembre, Garzanti, Milano 1994)

Qualcosa di rimosso rimbomba nelle orecchie a questa casa,
Fa pendere le tende senza vento, tramortisce gli specchi
Finché i riflessi perdono sostanza.

Un certo suono pari al digrignare di mulini a vento
Si è fermato di colpo;
Un’assenza assordante, una mazzata.

Accerchia questa valle, pesa su questo monte,
Estrania il gesto, spinge questo lapis
Attraverso un fitto nulla, ora,

Carica di silenzio le dispense, piega il bucato acido
Come i panni dei morti, lasciati esattamente
Dai congiunti come usavano i morti,

Increduli, aspettando occupazione.

(da Mappa del Mondo Nuovo, Adelphi, 1996 – Traduzione di Gilberto Forti)

Qualcosa di rimosso rimbomba nelle orecchie a questa casa,
Fa pendere le tende senza vento, tramortisce gli specchi
Finché i riflessi perdono sostanza.

Un certo suono pari al digrignare di mulini a vento
Si è fermato di colpo;
Un’assenza assordante, una mazzata.

Accerchia questa valle, pesa su questo monte,
Estrania il gesto, spinge questo lapis
Attraverso un fitto nulla, ora,

Carica di silenzio le dispense, piega il bucato acido
Come i panni dei morti, lasciati esattamente
Dai congiunti come usavano i morti,

Increduli, aspettando occupazione.

Mi crocifiggono e io devo essere la croce e i chiodi.
Mi tendono il calice e io devo essere la cicuta.
Mi ingannano e io devo essere la menzogna.
Mi bruciano e io devo essere l’inferno.
Devo lodare e ringraziare ogni istante del tempo.
Il mio nutrimento sono tutte le cose.
Il peso preciso dell’universo, l’umiliazione, il giubilo.
Devo giustificare ciò che mi ferisce.
Non importa la mia fortuna o la mia sventura.
Sono il poeta.

(El cómplice, da La cifra, Mondadori, 1982 – Traduzione di Domenico Porzio)

Cerco il mio nome e nulla ricordo
fra passato, tenebra e aurora,
dove si levano uomini e nessuno si desta,
né quiete s'attende, né gravità o pace.

Quando nacqui non so poiché mi fu dato
in vita più volte di rinascere,
insieme all'erba ogni primavera,
insieme al giorno ogni mattino.

(da Mappa della poesia lituana del secondo Novecento, In Forma di Parole, 2006 – Traduzione di Pietro U. DIni)

Scrivo nell’oblio
in tutti i fuochi della notte
ogni tuo volto.
E c’è una pietra
dove ti faccio mia,
nessuno la conosce,
ho fondato città sulla tua dolcezza,
ho sofferto queste cose,
sei fuori di me,
ma estranea mi appartieni.

http://cantosirene.blogspot.it/

Pioviggina un po'
ma non abbastanza perché si possa proprio
chiamarla pioggia

e noi lentamente ci bagniamo
ma non abbastanza perché valga proprio
la pena di parlarne

e un po' ci innamoriamo
ma non abbastanza perché si possa proprio
chiamarlo amore.

(da Il nostro amore è come Bisanzio, Donzelli, 2005 – Traduzione di Bruno Berni)

Ho la testa piena di donne.
Tutte pazze.
Tutte tanto disperate
da avvolgersi nella musica
e ballare fino all’alba.
All’esterno, il riserbo della forma.
All’interno, le più inconcepibili bravate
pur di dondolarsi nella felicità.
Mi si gonfiano le vene
al pensare quanto evocano,
come ridono,
come giocano con il fuoco,
lasciando una porta aperta
per rotolarsi felici nel fango
e uscire dall’altra, a testa alta,
immacolate e pure come una magnolia.
Streghe tutte loro,
in gioiosa sarabanda.

(da Furioso amore, 1997)

http://cantosirene.blogspot.it/

I

Io mi nascondo qui, a pochi passi
dalla selva di ortiche recise
dove si sente odore di fresco, di
fossi: ci separano
gli orti, i cumuli fragranti di fieno,
le botti scure, i tralci.
Si viene a vedere
ciò che dura nell’arsura.

http://golfedombre.blogspot.it/2011/12/andrea-ponso.html

Adesso trascorriamo molte ore
tutti insieme seduti attorno a un tavolo; quasi mi piace
il modo con cui assegnate un valore commestibile alle cose.
Sto diventando bravo. Come voi, separo
la vita dalle mie sconfitte per credermi migliore.

Presto potrò, mi dite, evolvere anch’io al quadro successivo.
Avere una professione. Un mestiere che sia uno.
Ridurmi a una funzione
(un ingranaggio posto a un livello più alto);
ottenere un’adeguata retribuzione.

Mi avete accolto
perché quelli come voi in eredità
hanno ottenuto anche il potere del perdono. La proiezione
riguarda ciò che posso
ancora comperare solo grazie alle rapine di mio padre.
E vi stupite del fatto che io ancora non sia morto.

La realtà evidente è che la carta (come il corpo)
è un supporto destinato all’estinzione.
Bisogna congiungere tecnica e teoria;
l’esperienza con la sensazione. Bisogna
sapere segmentare.
Incrementare il tasso dell’allegoria.

Là fuori ci sono masse immense da addomesticare.
Bisonti con sogni da puledri; studenti e massaie sofisticate.
Bisogna saper stare dentro i loro panni; catalogarne
le contraddizioni. Scansionare punto
punto la trama delicata della loro
coscienza di ologrammi.

E mentre dispieghiamo
tutti i nostri mezzi, in mezzo a voi confuso
evoco me stesso e mi programmo.
Saremo rasi al suolo, penso; i nostri segni
fatti incomprensibili a quelli che verranno.

http://www.leparoleelecose.it/?p=25053

Per vivere, bisogna piantare un albero
fare un figlio, costruire una casa.

Io ho soltanto guardato l'acqua
che passa dicendo che tutto scorre.

Io ho soltanto cercato il fuoco
che brucia dicendo che tutto si consuma.

Io ho soltanto seguito il vento
che fugge dicendo che tutto si disperde.

Io non ho seminato nulla nella terra
che riposa e ci dice: ti aspetto.

(da Diario dello scriba, 1990)

.

Sono un giardiniere in pensione,
conosco ancora
l’orario degli otto venti.
Le mie previsioni
su quando giungeranno le nuvole di pioggia,
sono degne di fiducia.

A parte la gotta e l’insaziabile desiderio
di un bicchierino di grappa,
non mi dà fastidio nulla. I miei amici sono morti
e i nemici sono spariti.

Questo mondo, che non capisco più,
mi visita sotto forma di giornale
una volta alla settimana
e più volte ogni giorno
svolazza uno stormo di passeri davanti alla mia finestra.
Per avermi dato confidenza, li ho promossi
a fringuelli.

http://cantosirene.blogspot.it/

questa nostra

che sia un’unione
di forbici: taglia
i capelli, gli orli,

il cordone che mi
ciba di ansia ogni
boccone, la mia

coda segreta di
famiglia. Tu taglia
come fosse una

frangia imperfetta,
il cartone del
latte, le pagine

di un libro
appiccicate.

*

distendo il
fil di ferro
della testa,

gruccia sformata
che più non
ti sostiene.

*

bicchiere sgocciolato
quest’orecchio:
labbra rimaste 
                    solo
se guardi in controluce.

*

versi duri come
rammendi, per
dire questa storia;

sutura in fil
di ferro.

*

parola mia
falena che si
sbatte di luce
(tu, filamento
che frigge
sotto vetro)

http://www.elisabiagini.it/online/da-acqua-smossa/#more-12

La calma notte arrende le cose
i nostri giorni passano nel vento,
io scorro sul tuo corpo
e come luce mi rifletto.

(da Implacabili indovinelli: poesie 1941-2003, Manni, 2003)

Esiste la musica.
Esiste proprio,
come lenzuolo lampada
orologio e casa,
come nuvola,
quel suo disumano orto
d’intenzione
di ascoltare l’anima
esiste. Come domino
di note che si crollano addosso e fanno
insieme. Insieme si fanno, e sono fatte
musica. Qualcosa che abbiamo
perduto o dimenticato
o rotto forse
per mani troppo grevi, qualcosa
di spezzato. Un silenzio eseguito
un’anima di ghiaccio
conservata sotto sale.
Ma cosa cosa ho perduto
io, mentre ti ascolto
cara faccia del nulla
caro amore senza direzione
care ossa: grazie grazie
c’è stato qualcuno
prima di me. È ora
di affrontare la musica.

http://www.versanteripido.it/cinque-poesie-di-chandra-livia-candiani/

Di quali sacrifici

porta notizia

il merlo alla finestra

a noi umani

capaci solo di vischiose

rinunce, di quali nuovi

eterni stupori a noi

preda solo di voraci illusioni

di quali cicli parla

l'albero caduto

il tetto scomparso

dietro la selvaggia

matematica dell'olmo

a noi abili solo

nel calcolare gli anni?

"Tu che ami la natura..."

mi dicono gli umani

protetti ostaggi della grammatica

e io né naturale né pronunciata

sono il vetro della finestra

che guarda

come muoiono gli  alberi

in piedi

colti nell'attimo.

da "Bevendo il tè coi morti", Interlinea 2015

Per il prezzo dei fagioli

Per il prezzo dei fagioli
non c'è posto nella poesia. Per il prezzo
del riso
non c'è posto nella poesia.
Non c'è posto nella poesia per il gas
la luce il telefono
la sottrazione
del latte
della carne
dello zucchero
del pane.

L'impiegato pubblico
non entra nella poesia
con il suo stipendio da fame
la sua vita chiusa
in archivi.
Come non entra nella poesia
l'operaio
che smeriglia il suo giorno d'acciaio
e carbone
nelle officine buie.

- perché la poesia, signori,
è chiusa:
"non c'è posto"
Entra nella poesia solo
l'uomo senza stomaco
la donna di nuvole
la frutta senza prezzo

La poesia, signori,
non puzza
né profuma

.

n c'è posto nella poesia. Per il prezzo
del riso
non c'è posto nel
della carne
dello zucchero
del pane.

L'impiegato pubblico
non entra nella poesia
con il suo stipendio da fame
la sua vita chiusa
in archivi.
Come non entra nella poesia
l'operaio
che smeriglia il suo giorno d'acciaio
e carbone
nelle officine buie.

- perché la poesia, signori,
è chiusa:
"non c'è posto"
Entra nella poesia solo
l'uomo senza stomaco
la donna di nuvole
la frutta senza prezzo

La poesia, signori,
non puzza
né profuma

.

Eccomi di nuovo

nel mio appartamento di Iowa City

sorbisco il mio piatto di zuppa Campbell
davanti al televisore spento

lo schermo riflette l'immagine
del cucchiaio che entra nella mia bocca

Sono la pubblicità di me stesso
che non annuncia niente a nessuno.

(da Mal d'amore, 1986)

http://cantosirene.blogspot.it/

.

a voi Neri la mia simpatia

ma da lontano perché non voglio

farmi derubare picchiare

a morte so che mi detestate

io voglio finché posso dirlo

buongiorno e sorridervi ma

con aria disgustata vedete

i miei assalti cordiali

ci spiate di notte presso i

bar malfamati a voi piace

punire i passanti disarmati

che girano soli senz’auto

prede scelte per brutti tiri

basta solo avere il denaro

puntare la rabbia sulla razza

che da trecento anni vi tiene

in stato d’ignobile disgrazia

è sufficiente appropriarsi

di certi ornamenti ridicoli

coi quali credete di ottenere

ciò che mai nella vita sarete

copritevi il cranio con parrucche

portate gioielli alle dita

vestitevi di tutto punto

non sarete altro che voi stessi

a voi Neri la mia simpatia

la vostra sorte come la mia

è di strisciare tutta la vita

sotto il tallone del filisteo
.

à vous les Noirs ma sympathie

mais de loin car j’ai pas envie

d’être boxé volé tué

je sais que vous me détestez

je veux tant que je peux vous dire

bonjour et vous sourire mais

d’un air dégoûté vous voyez

mes assauts de cordialité

vous nous guettez la nuit près des

bars mal famés vous aimez vous

en prendre aux errants sans armure

ceux qui vont seuls et sans voiture

proies désignées aux mauvais coups

il s’agit d’avoir de l’argent

passer sa rage sur la race

qui depuis trois cents ans vous tient

en état d’ignoble disgrâce

il s’agit de s’approprier

certains ornements dérisoires

par lesquels vous croyez gagner

ce que vous ne serez jamais

couvrez vos crânes de perruques

cernez vos doigts de cent bijoux

habillez-vous de beaux costumes

vous ne serez jamais que vous

à vous Noirs ma sympathie

car votre sort semblable au mien

est de ramper toute la vie

sous le talon du philistin

http://poesia.blog.rainews.it/2015/07/william-cliff-fabrizio-bajec/

C'è voluto il tempo,
molti anni e molti luoghi.
Sono stata scossa e dissolta,
ho indossato i volti di altre persone,
ho corso pazzamente,
come se il tempo fosse là,
terribilmente vecchio,
a gridare un avvertimento:
"affrettati, sarai morta prima che..."
Ora sono immobile,
sono qui,
sento il mio peso e la mia densità.
Ora c'è tempo e il tempo è giovane.
In questa singola ora
vivo tutta me stessa e non mi muovo
io, colei che ho inseguito,
che ho rincorso alla follia,
ora sono immobile, immobile,
e fermo il Sole!

In paradiso la settimana lavorativa è di trenta ore
gli stipendi sono più alti i prezzi in continuo calo
il lavoro manuale non affatica (per la minore forza di gravità)
tagliare la legna è come lo scrivere a macchina
il sistema sociale è stabile e i governi ragionevoli
davvero in paradiso si sta meglio che in qualsiasi altro paese

All’inizio le cose dovevano essere diverse –
cerchi luminosi cori e gradi di astrazione -
ma non si è riusciti a separare esattamente
il corpo dall’anima e questa veniva qui
con una stilla di grasso e filo di muscolo
se ne dovettero trarre le conclusioni
mescolare un granello d’assoluto a un granello d’argilla
ancora una deviazione dalla dottrina l’ultima deviazione
solo Giovanni l’aveva previsto: risorgerete col corpo

sono in pochi a vedere Dio
c’è solo per quelli fatti di puro pneuma
gli altri ascoltano i bollettini su miracoli e diluvi
col tempo tutti vedranno Dio
quando ciò avverrà non lo sa nessuno

Per ora il sabato a mezzogiorno
le sirene ululano dolcemente
e dalle fabbriche escono i proletari celesti
sotto il braccio portano goffamente le loro ali come violini.

(da Rapporto dalla città assediata, 1983 – Traduzione di Pietro Marchesani)

.

Mi svuoto del nome degli altri. Mi svuoto le tasche.
Mi svuoto le scarpe e le lascio sul ciglio della strada.
Di notte metto indietro gli orologi;
apro l’album di famiglia e mi guardo bambino.

A che giova? Le ore hanno fatto il loro dovere.
Dico il mio nome. Dico addio.
Le parole si inseguono nel vento.
Amo mia moglie ma la caccio.

I miei genitori si alzano dai troni
nelle stanze delle nuvole. Come posso cantare?
Il tempo mi dice ciò che sono. Cambio e resto lo stesso.
Mi svuoto della mia vita e rimane la mia vita.

https://lombradelleparole.wordpress.com/2014/10/21/poesie-scelte-di-mark-strand-da-luomo-che-cammina-un-passo-avanti-al-buio-la-metafisica-del-quotidiano-traduzione-di-damiano-abeni-e-nota-introduttiva-di-giorgio-linguaglossa/

I giorni che tu credi dissipati

nel chiasso e nella noia,
a tua insaputa ròdono il deserto
con furiose radici -

trovano un filo d'acqua mentre dormi
o aspetti a lungo un treno che non viene,
e succhiano in silenzio, e ti preparano
i frutti del compenso.

http://cantosirene.blogspot.it/

Aspettiamo
avvolti dalle foglie dorate.
Il mondo non finisce nel tramonto,
e soltanto i sogni
hanno come limite le cose.
Il tempo ci conduce
nel suo labirinto di fogli bianchi
mentre cade l’autunno
sul cortile della nostra casa.
Avvolti dalla nebbia incessante
continuiamo ad aspettare:
La nostalgia è vivere senza ricordare
da quale parola siamo stati inventati.

(Mientras cae el otoño, da El ser no es una fábula, 1968)

Sei in piedi alla finestra.
C’è una nube di vetro a forma di cuore.
I sospiri del vento sono caverne in ciò che dici.
Sei il fantasma sull’albero di fuori.

La strada è muta.
Il clima, come il domani, come la tua vita,
è in parte qui, in parte per aria.
Non puoi farci niente.

La vita tranquilla non dà preavvisi.
Consuma i climi dello sconforto
e compare, a piedi, non riconosciuta, senza offrire nulla,
e tu sei lì.

L’uomo che cammina un passo avanti al buio (Mondadori, 2011), trad. it. D. Abeni

Sono già mature le mele

sull’albero che Miss Coombes ci ha lasciato.
L’albero è chino quasi fino a terra.
Non avevo capito fino ad ora
il loro peso freddo, né come
si accalcano a coppie sui rami,
gialle, rotonde come lanterne cinesi
lungo una strada addobbata.

È il crepuscolo, e stai tornando a casa.
Immagino la dinamo della tua bici
tesa come una spoletta tra le strade
che imbrunano, a illuminare
casa nostra mentre ora, nella via,
si accendono le luci – l’oro
delle lampadine nelle piccole serre, i lingotti
di ingresso, la camera da letto, le scale.

Viviamo qui ora, e sebbene,
altrove, una ragazza si appoggi
al finestrino del treno, un dito
attorcigliato allo zaino zeppo
di tutto ciò che possiede –
questo ci basta. Siamo
le luci, le luci, le luci
che i treni superano nell’oscurità.

(The Tree, da Samarcanda, 1999 - Traduzione di Giorgia Sensi)

A Vicente Aleixandre

La nostalgia del sole sui terrazzi,
sul muro di cemento color colomba
– eppure così vivido – e il freddo
improvviso che quasi sorprende.

La dolcezza, il calore delle labbra, da soli
in mezzo alla strada familiare
come in una grande sala dove sono accorse
folle lontane come esseri amati.

E soprattutto la vertigine del tempo,
il grande abisso che si apre fin dentro l’anima
mentre in alto galleggiano promesse
che svaniscono, proprio come la schiuma.

È senza dubbio il momento di pensare
che il fatto di essere vivo esige qualcosa,
forse eroismo – o più semplicemente,
qualche umile cosa comune

la cui scorza di materia terrestre
tenere tra le dita, con un po’ di fede?
Parole, per esempio.
Parole di famiglia tiepidamente lise.

(Arte poética, da Compañeros de viaje, 1959)

Il sole che cala. I tappeti erbosi in fiamme.
Il giorno perso, la luce persa.
Perché amo quel che svanisce?

Tu che te ne sei andata, che te ne stavi andando,
che stanze di tenebra abiti?
Guardiana della mia morte,

preserva la mia assenza. Sono vivo.

(The guardian, da Darker, 1970 – Traduzione di Damiano Abeni)

Via in libertà, dove, l’aria è
qui tanto densa che
un ramo si piega in sé, solo lei colpita
e io già nascosto:
un impermeabile sull’altro:
per lei aspetto l’accesso
la pioggia
che si avvicina.

*

Tu giaci e anche gli alberi
sono sempre più vuoti
e più vicina in cielo la corteccia,
che si muove avanti e indietro nella nebbia.
Infine sei calmo,
esperta la pelle.

*

Buon viaggio, così mi abbandono
e mi ritraggo alle tue mani. Torniamo,
anche a noi, con gli occhi
che ci allontanano dalle ombre,
una casa muore certamente nella successiva, dove
la toccano in questo andare.

*

Sono rimasto qui
tra gli altri, seduto
e dopo, solo, dove va,
cammina con noi, poiché in alto
si contrae
e sopra tutti è: tuttavia
esso si forma,
dalle nubi e l’acqua, si chiude,
esclude loro ciò che
si dirige verso noi,
lo disperde in cielo.

http://www.giugenna.com/?p=964

Tutti pensano che ai fantasmi non serva alcun oggetto.
Attraversano i muri fluttuando e basta evocarli
perché si aggirino ondeggiando.
Una volta che ti hanno trovato libero
non se ne andranno nemmeno se li scacci.
La loro stanza da letto è negli angoli più oscuri della memoria
"Essere qui o là", ti verrebbe da dire
"che differenza farà mai per un fantasma
se traslocando l'ho portato con me?"
Ma i fantasmi non amano i traslochi
e la questione non è semplice quanto si pensi.
Per cominciare, i viaggi provocano in loro attacchi di panico
e hanno i propri traumi, temono l'abbandono,
soffrono di sindrome da separazione e così via.
Un fantasma può metterla così:
"Se anche lui se ne va chi guarderà la mia foto nello specchio,
chi raccoglierà la mia polvere
e il piatto di terracotta che uso di solito
sarà ancora al suo posto al mio ritorno?"
Richiedono la massima attenzione
i vecchi oggetti non funzionanti
perché appartengono ai fantasmi.
La cosa migliore è fare attenzione
alle apprensioni altrui, per quanto bizzarre,
rispettando i bisogni degli altri.
Se vuole procedere per la propria strada
l'uomo deve prendersi buona cura del fantasma
soprattutto del fantasma dell'infanzia.

                                                  2009, Nicosia

                                                  (traduzione di Nicola Verderame)

http://www.atelierpoesia.it/portal/it/poesia-it-mul/poesia-estera-mul/item/129-yashin-mehmet

E di Istanbul che dire
se la santa sapienza,
velata moschea,
tarda a tenersi perfetta,
coi fumi d’incenso
che più non si vedono
e frammenti di volto
divino riflesso?

La vista si allarga
lungo una riva,
ma certo non chiude sull’altra,
tra minareti a cipresso
e famiglie di cupole quiete.

Colonne spezzate
ai lati di strade,
su marciapiedi erbosi,
al bivacco di vecchi
che giocano a carte,
in ozio speciale.

Le facce del posto,
le parti del luogo
sono molte e lontane,
ma pare di vedere più mondi di fronte.
Il blu dell’acqua non stinge
le terre accostate
da casi cromatici audaci.

E poi altri pilastri
in cisterne giganti,
basiliche piene di fede,
di pesci cresciuti nel buio
e candele votive
al santo del giorno che fu.

Spiare un harem che non c’è
e sentire le voci
che gridano ordini,
sospirano vizi in segreto
e in pubblico dicono virtù.

Un grande bazar identifica
la città incomparabile,
tra angoli netti di strade coperte
che offrono merci
che puoi non comprare.

Sedere in ginocchio
in moschea,
guardando gli uomini
curvi al profeta,
è passare tra anni
di piedi lavati, di fresco,
che camminano
su trame operose,
su parole a conferma
di preghiere canoniche.

https://giardinodeipoeti.wordpress.com/2012/12/21/vincenzo-errico/comment-page-1/#comment-3675

Non potevano tanti anni, diviso
ognuno in mesi i mesi in giorni,
i giorni in ore, minuti, attimi,
alterare più giustamente un viso,

il mio, che guarda in uno specchio scuro
dell’antico caffè dove impietosa
si scatena la moda ultima, io,
da questa escluso forse per il puro

lampo degli occhi e intenerito riso
della bocca alla consunta ferita
di un amore vittorioso su anni
e adipe, oh non esigente narciso.

(da Viaggio d’inverno, Garzanti, 1971)

Il fiore esce dal vaso
per incontrarla.
Il sole era spoglio
d'autunno - solo
un velo di nubi ai suoi fianchi.

Così nasce l'amore nel villaggio
da cui vengo.

(da Cento poesie d’amore, Guanda, 2003 – Traduzione di Fawzi Al Delmi)

Poesia

Si dice che la poesia
manchi di vero slancio,
che non sappia più volare
poiché non più sorretta
dai grandi angeli alati.
Che farci? È un mondo
di poeti atei che volano
preferibilmente in aereo.

***

La poetica

Nel tagliarmi le unghie dei piedi
il pensiero corre per analogia
alla forma della poesia;
questa pratica mi evoca
la fine perizia tecnica
di scorciare i versi cadenti;
limare le punte acuminate,
arrotondare gli angoli sonori
agli aggettivi stridenti.
E’ bene tenere le unghie corte
lo stesso vale anche per i versi;
la poesia ne guadagna in igiene
e il poeta trova una nuova Calliope
a cui ispirarsi: la musa podologa.

http://www.andrealucani.it/valentino-zeichen-.html

Abbiamo dormito schiena contro schiena
rispettando ognuno
il territorio dei sogni dell’altro.
Al risveglio ci incontriamo
nel posto di frontiera.
Lì tra le nebbie comprendiamo 
che due esiliati fanno un paese.

Il tempo è un fiume che mi trascina,
ma sono io quel fiume;
è un tigre che mi divora,
ma sono io quella tigre;
è un fuoco che mi consuma,
ma sono io quel fuoco.
Il mondo, disgraziatamente, è reale;
io, disgraziatamente, sono Borges.

http://libreriamo.it/libri/jorge-luis-borges-le-poesie-piu-belle/

Come un polpo sbattuto ancora vivo contro lo scoglio 
si arricciolavano i miei pensieri 
a Bari fra le barche verdi e gli inviti 
favolosi dei venditori 
di quella iridescente pena; ma io 
non avevo che una moneta 
d'impazienza e di notte, 
una moneta nera dei paesi 
dell'interno, che soffoca le case 
fra orizzonti di corda su cui oscilla 
la tarantola - un'altra pena; e tu un'altra, 
quando dicesti: la pietà è più forte 
dell'amore. Più rapida è volata 
che il mio odio la mano sulla tua guancia.

(da “Dopo la luna”, Sciascia, 1956)

Belle canzoni mi ha portato
questo mese alla prima pioggia.
Che gioia, che asfodeli, che gigli!
Diminuisce la mia distanza
dal cielo.
Si spengono i passi.

In un altro cielo
sale una voce 
più dolce.

(Σε κάποιον άλλο ουρανό, da Il velo e il sorriso, 1963 – Trad. Cristino G. Sangiglio)

Io amo i piccolissimi poeti. 
Gli idraulici che ascoltano nei tubi 
parlare i morti e il carpentiere in ferro 
rimasto appeso a un chiodo a penzolare 
a centotrenta metri e vide il mondo 
come volando per un bel quarto d’ora 
e poi si tirò su con le sue braccia 
perché i soccorsi tardavano a venire. 
Mai scritto un rigo, non è del tutto vero 
che è poeta chi scrive le poesie. 

Ma tra chi scrive, tolti i grandi morti 
mi piacciono i poeti disarmati 
scarsi di scuole e di letteratura 
mi piace che chi scrive le poesie 
lo faccia perché è la sua natura 
l’annotazione, la verticalità 
lo sprofondare nella fogna buia 
il risalire con un alleluia 
scritto in faccia, prima, e poi su un foglio. 
Mi piace il poeta che alla fine 
delle parole abbia solo voglia 
di stare mani in tasca e naso all’aria 
via dalla malavita letteraria. 

http://www.filidaquilone.it/num042priano.html

Sotto la tettoia d’una scuola all’aperto
C’erano appese le biciclette,
Altre, più piccole, eran ferme.
Le ragazze del secondo corso
Curve sul manubrio
Sembravano scherzare nell’andare
Incontro al fiume
Che splendeva come un ramarro
Inseguito da una trota.

Senza fretta andava l’acqua
Sui capelli dell’alga
Nella fluttuante distesa.
Di te la bicicletta più leggiera
In sella ti portava;
Eri tanto chiusa e fiera
Che il fiume si mise a guardare
Dalla parte dove facevi più luce
E lusingato ti trattenne.

(da Le ombre dispettose, Mondadori, 1974)

Mi dissero: «Perché non bevi?
Tu vedi doppio; e puoi dimenticare...»
Mi buttai sopra il vino a bergli l’anima.
Bevvi la vigna in erba
con i pali celesti di solfato,
e bevvi la vendemmia coi suoi canti,
con tutte le sue vespe come gemme
e il pigiatore rosso
che schiacciava danzando l’uva matura.
Ma il vino mi tagliò solo le gambe.
Non vidi doppia che la mia sventura.

(da Preghiera al trifoglio, 1953)

Mattina luminosa. Nulla teme l’oblio.
Io celebro con essa la festa delle strade.
Poco più ho per certo in questa vita breve
iniziata un giorno di molti anni fa.
Mi domandi se credo, se cerco verità.
Sono qui e osservo il mondo. Vado e non ho risposte,
senza preoccuparmi, e non è poi tanto male. 

(da Anche se al buio, 2001)

Ovunque l’ultimo

per questa razza orribile di primi

ultimo nella sua terra a mille lire a giornata

ultimo in questa nuova terra

per la sua voce italiana

ultimo ad odiare

e l’odio di quest’uomo vi marca tutti

schiodato e crocifisso in ogni ora

dannato per un mondo di dannati.

http://irisnews.net/luigi-di-ruscio

Not much to be seen in this valley
a few lines, a lot of whiteness
we’re at the end of the world, or at its beginning
maybe the quaternary ice has just withdrawn

as yet
no life, no living noise
not even a bird, not even a hare
nothing
but the wailing of the wind

yet the mind moves here with ease
advances into the emptiness

breathes

and line after line
something like a universe
lays itself out

without doing too much naming
without breaking the immensity of the silence
discreetly, secretely
someone is saying

here I am, here
I begin.

Copyright © Kenneth White 2003
From Open World – The Collected Poems 1960-2000
Polygon Books 2003

Valle bianca

Non c’è molto da vedere in questa valle
qualche linea, molto bianco
siamo alla fine del mondo, o al suo inizio
forse il ghiaccio neozoico si è appena ritirato

finora
nessuna forma, nessun suono di vita
nemmeno un uccello, nemmeno una lepre
nulla
oltre al gemito del vento

eppure qui la mente si muove a suo agio
avanza nel vuoto

respira

e linea dopo linea
qualcosa di simile a un universo
si espone

senza fare troppi nomi
senza spezzare l’immensità del silenzio
discretamente, segretamente
qualcuno sta dicendo

qui sono, qui
inizio

Traduzione:
Copyright © Stefano Bortolussi 2016

Ecco, ora ascolta nuovamente
il primo compito
e impara a ripetere
quello che nuovamente ti rivelerò.

Non confondere con questo le caducità terrene.
Abituati pian piano a toccare
quel che appena ti rivelo
con i polpastrelli

e non osare a toccarlo
che con lo sguardo.
Sta’ là soltanto, attendi
che mi ricordi quel che ho da dirti,

io, che so
tutto l’inconcepibile.

da Mentre i cosmi appassiscono (Libri Scheiwiller, 1996), trad. it. D. Pušek

fino a quando sarò una giovane rappresentante della poesia romena.
continuerò a scrivere poesie orribilmente femminili,
a essere talmente uncool e unsexy.
a 35 anni, che si scriverà dopo elena vladareanu, virgola.
dov’è il mio umorismo. come sto messa col mio networking.
sono in corrispondenza con un giornalista austriaco
con un artista plastico berlinese
con un autore messicano di haiku che vive a praga
– forse questo conta di più? –
con alcuni intellettuali albanesi
ma questo è inutile menzionarlo.
come posso dormire fra due guanciali.
mi sbatto abbastanza perché la mia letteratura venga tradotta.
è migliorato il mio inglese dopo una settimana a new york.
ho iniziato a scrivere il libro del secolo.
ho fatto domanda per borse di studio ho fatto incetta di referenze
ho vinto alcuni premi ho un cv impressionante
ho capito le regole del gioco come muovermi con la diplomazia
quanto spesso è presente il mio nome su google
e in quante pagine in inglese

in fondo non sono che una brava ragazza.
porto con me un corredo di propositi da scrittore,
ho sogni borghesi,
voglio casa e bambino.
voglio amarti fino alla fine del mondo.

da spazio privato (Pietre Vive, 2016), trad. it. G. Di Palma

https://internopoesia.com/2016/05/24/elena-vladareanu/

Fa miracoli questo alberggiare.

Scrive la sua pagina di luce

sul quaderno scuro della notte.
Annulla la nostra disperazione,
assolve la nostra follia,
accerta che il mondo
non si è dissolto nelle tenebre
come abbiamo temuto
a partire da quella sera in cui,
da una caverna della preistoria,
osservammo per la prima volta il crepuscolo.
Ieri non resuscita.
Quello che è dietro non conta.
Quel che vivemmo già non è più
L’alba ci consegna la prima ora
la prima ora di un’altra vita.
La sola nostra verità
è il giorno che comincia.

(da L’età delle tenebre, 2009)

Com’è amara e com’è dolorosa la nostalgia per la sua casa
poggiando la guancia sulla spalla della notte arreso a lei
alla sua casa silente sotto l’arco dei pini,
la notte legge le sue opere vegliando le porte e le finestre,
nessun fuoco tranne quello che crepita nel corpo libero, o ciò che divampa
sulla sua terra (oggi è buio quel passaggio verso la sua terra,
e il vento spira impetuoso da ogni parte),
com’è amara e com’è dolorosa la nostalgia
per ciò che rimane delle leggende del mio amore
com’è arduo parlare di lei, non ho fuoco
per questa carcassa
se non quello delle parole.

(da Cento poesie d’amore, Guanda, 2003 – Traduzione di Fawzi Al Delmi)

Quando non sono al telefono
le donne è un gran rumore di cassetti
che aprono e richiudono di scatto
gioielli carte spille soldi chiavi
non saprai mai cosa stanno frugando
in sottoveste o in abito lungo
chinate, talvolta piumate
sempre desiderate.

(da Nella terra di mezzo, 2000)

Cuan' che me soi inamoràt

al cour al tucava
làscete zî
chist al é l'amour
jo ài strengjût i dinç
al cour al à tasût.

Quando mi sono innamorato
il cuore batteva:
lasciati andare,
questo è l'amore.
Io ho stretto i denti,
il cuore ha taciuto.

(da Poesia, n. 300 – Gennaio 2015)

Scrivere una poesia poco prima

di mezzanotte
dopo essere rimasto in casa
tutto il giorno
perché non conosci nessuno
né sai
dove andare
è tetro piacere
come
infilarsi le nuove “ultraleggere”
mutandine da bagno
e poco prima di mezzanotte
trovarsi a nuotare in mare
perché la nave è colata a picco.

(da Lividi, 1974)

Mi viene in mente quando eri bambina
e per andare dalle zie passavi
in bici accanto alla rete che cinge
i vasti campi dietro il manicomio,
e ogni volta, aggrappato alla rete,
allegramente un pazzo ti gridava
”Bella bionda perché non vieni a letto
con me?”
e tu non ti fermavi,
non rispondevi,
non eri bionda e non avevi
nessuna voglia di andare a dormire.

(da Il collo dell’anitra, Grazanti, 2001)

Lo dico in brutta copia, a voce bassa,

ché non è ancora venuto il momento:
il gioco del cielo irresponsabile
si attinge col sudore e l’esperienza.

E sotto il cielo dimentichiamo spesso
- sotto un purgatoriale cielo effimero -
che il felice deposito celeste
è una mobile casa della vita

9 marzo 1937

(da Cinquanta poesie, Einaudi, 1998 - Traduzione di Remo Faccani)

La collina è notturna, nel cielo chiaro.
Vi s’inquadra il tuo capo, che muove appena
e accompagna quel cielo. Sei come una nube
intravista fra i rami. Ti ride negli occhi
la stranezza di un cielo che non è il tuo.

La collina di terra e di foglie chiude
con la massa nera il tuo vivo guardare,
la tua bocca ha la piega di un dolce incavo
tra le coste lontane. Sembri giocare
alla grande collina e al chiarore del cielo:
per piacermi ripeti lo sfondo antico
e lo rendi più puro.

                                     Ma vivi altrove.
Il tuo tenero sangue si è fatto altrove.
Le parole che dici non hanno riscontro
con la scabra tristezza di questo cielo.
Tu non sei che una nube dolcissima, bianca
impigliata una notte fra i rami antichi.

19 ottobre 1940

(da Lavorare stanca, Einaudi, 1943)

La felicità, cos’è la felicità? (La parola
non mi rende felice, tra l’altro). Direi
che è semplicemente andare con te per mano,
sostare un momento perché un profumo ci chiama,
una luce ci rincorre, qualcosa che ci riscalda
dentro, che ci fa pensare che non è la vita
a portarci, ma che siamo noi la vita,
che vivere è questo, semplicemente questo.

(da Cantos a Rosa, 1954)

.

Conosci il sentimento della 
nostalgia? 
Immagina un giovane baobab 
in erba 
egli conosce il calore del sole 
lo chiama, minuto per minuto 
scandendo il tempo, 
grado per grado. 
Conosce le vibrazioni 
della pioggia che 
desidera e ama 
dissetante e rinfrescante 
egli sente le voci 
delle mille specie di uccelli 
che popolano la foresta, 
i canti delle scimmie 
il sorriso del mattino 
il bacio della sera.
Immagina ora 
questo giovane forte baobab 
strappato dalla sua terra, 
trasportato e dopo 
un lungo viaggio, 
piantato 
su un pezzo di prato 
relegato ai margini della 
strada 
nella grande città del nord 
ebbene, credimi 
se sarà abbastanza forte 
da non morire 
avrà energia per un solo sentimento: 
la nostalgia.

http://www.contextus.org/immaginario/letteratura-e-poesia/eritrea.html

Il vento lotta al buio col tuo sogno

boscaglia verde e bianca
quercia fanciulla quercia millenaria
il vento ti sradica e trascina e rade al suolo
apre il tuo pensiero e lo disperde
Turbine i tuoi occhi
turbine il tuo ombelico
turbine e vuoto
Il vento ti spreme come un grappolo
temporale sulla tua fronte
temporale sulla tua nuca e sul tuo ventre
Come un ramo secco
il vento ti sbalza
Nel tuo sogno entra il torrente
mani verdi e piedi neri
rotola per la gola
di pietra nella notte
annodata al tuo corpo
di montagna sopita
Il torrente delira
fra le tue cosce
soliloquio di pietre e d'acqua
Sulle scogliere
della tua fronte passa
come un fiume d'uccelli
Il bosco reclina il capo
come un toro ferito
il bosco s'inginocchia
sotto l'ala del vento
ogni volta più alto
il torrente delira
ogni volta più fondo
nel tuo corpo sopito
ogni volta più notte.

(Temporal, da Salamandra, 1962)

Un poeta non deve in primavera

Qui, deposta infine la mia immagine,
Tutto quello che è gioco e passaggio,
Dentro le cose canto nuda.

Qui sono libera - eco della luna
E dei giardini, i gesti ricevuti
E il tumulto dei gesti presagiti,
Qui sono io in tutto quanto ho amato.

Non per quello che ho attraversato,
Non per la mia fama che ho appena perduto,
Non per gli atti incerti che ho vissuto,

Ma  per quello che ho riecheggiato
E nel cui amore d’amore mi sono fatta eterna.

(da O dia do mar, 1947)

Sia dura la prosa, susciti pure inquietudini
Ma la poesia è un’eco che si ascolta quando la vita è muta:

sui monti scivolano le ombre: immagine di vento e nubi,
il passaggio del fumo o della vita: terso, oscuro, terso,

un fiume che scorre lieve, boschi profondi di nubi,
case in lenta rovina, vicoli che esalano calore,

la lisa soglia che si consuma, la quiete dell’ombra,
il passo timoroso di un bambino nell’oscurità di una stanza,

una lettera che viene da lontano spinta sotto la porta,
talmente enorme e bianca da riempire la casa,

oppure una giornata così rigida e tersa da lasciar sentire
il sole che inchioda l’azzurra porta inabitata.

(da Poesia, n. 200, dicembre 2005 – Traduzione di Viola Capková e Antonio Parente)

Davanti allo specchio
nella camera da letto dei miei genitori
c’era una conchiglia rosa.
Mi avvicinavo in punta di piedi
e con un movimento improvviso
la portavo all’orecchio.
Volevo coglierla in quel momento,
quando non si sente la nostalgia
con il suo monotono sussurro.
Sebbene fossi piccolo, sapevo che,
anche quando si ama molto qualcuno,
talvolta sopraggiunge l’oblio.

(da Hermes, pies i gwiazda, 1957)

Nulla di ciò che t'offro

è irraggiungibile:
cieli e solchi d’uccelli, carezze come nubi
– il tuo cuore che batte inimitabile –
Tutto questo è possibile
senza bisogno di fantasticare.

Altro non siamo che argentate tracce
lasciate dalle chiocciole nei luoghi
visitati nei sogni.
E mai nessuno chiederà in che giorno
o in che mese viviamo.

Un lampo che s’incunea dentro il tempo
è quanto ci rimane da salvare.
L’illusione di stare l’un con l’altro.

Nulla di ciò che t’offro
può sembrare impossibile:
pensieri in volo simili ad uccelli,
un ponte teso fra i nostri due mondi.

(Lo que te ofrezco, da Canciones imposibles, 1998 - Traduzione di Cristina Sparagana)

Vedi, amico caro, come s'ingegna

la polvere a recare danno e incuria

sulle cose nostre e

sulle braci d’ogni parola detta

o trattenuta.

Pare che parli muta polvere,

che io, polvere, mi adagi afona

sulle mie figlie, che son solo parole e

grani di parole,

a coprire quell’inusato supporto,

quella millantata forma di comunicazione:

parola

che ora più di me tace,

magazzino di polvere, di sottili sordi rimbrotti,

come fosse polvere e se ne rammaricasse.

http://www.poetidelparco.it/9_238_Gabriella-Maleti.html

Lo ha pregato di non scompigliare i riccioli,
di rimetterle in ordine il vestito
di non sgualcirlo fino all'indomani.
Poi gli ha detto di venire,
per quel momento ha già annotato nel diario: primo amore.

(da Poesia, n. 303, Aprile 2015 - Traduzione di Gio Batta Bucciol)

da Epitaffio, 1974

Ieri sera a letto mi ero messo
dalla parte destra quella che occupa
lei quando è qui
e stamani svegliandomi mi son ritrovato
a sinistra di dove nel buio ascolto insonne talora
il battito possente del suo
esserci
Cosa mi ha indotto dunque durante la notte
ad abbandonare lo spazio del suo grande
corpo assente
se non l’ansia d’essere anche io
niente?

Tanti paesi

e il tuo posto nel mondo

era la mia spalla. 

(Tantos países, da Dadá demodé, 2011)

.

La mattina mi sveglio e cerco di appurare

con l’aiuto di un binocolo da teatro
quale bandiera sventoli sulla mia città
nera, bianca o grigia come il terrore,
se la mia città è già stata conquistata
o ancora si difende, se implora
la clemenza dei vincitori oppure
porta il lutto per alcuni secondi
di oblio, o forse io stesso sono
la bandiera solo che non so
vederla, così come non vediamo
il nostro cuore.

(da Della vita degli oggetti, Adelphi, 2012 – Traduzione di Valentina Parisi)

Così come non possiamo
sostenere a lungo uno sguardo,
neppure possiamo sostenere a lungo l’allegria,
la spirale dell’amore,
la gratuità del pensiero,
la terra sospesa nel canto.

Non possiamo nemmeno sostenere a lungo
le proporzioni del silenzio
quando qualcosa lo visita.
E ancora meno
quando niente lo visita.

L’uomo non può sostenere a lungo l’uomo,
e neppure quello che non è umano.

E tuttavia può
sopportare il peso inesorabile
di ciò che non esiste.

(da Settima poesia verticale, 1982)

Per trovarmi, Poesia,
mi cercai in te:
stella d’acqua che si sfalda,
l’essere mio s’annegò.
Per cercarti, Poesia,
feci naufragio in me.

Poi presi a cercarti, per
fuggire da me:
oh quel folto di riflessi
in cui mi perdei!
E quando feci ritorno
quello che trovai fu

lo stesso volto perduto
nella stessa nudità,
le stesse acque specchianti
alle quali non berrò
e alle sponde dello specchio
me stesso morto di sete.

(El sediento, da Libertà sulla parola, 1958 - Traduzione di Francesco Tentori Montalto)

Non so quale inquietudine posandosi
a scialle sopra i rami,
sopra le altane che nel vuoto sporgono
come prue di porti insabbiati,
non so che maleficio o ammonimento
o bilico dell'anima
gridano i corvi al baluardo dei platani.
Oggi è scirocco giallo di coriandoli,
già verzica la scorza, in capriole
vanno nubi arlecchine. Incombe nera
solo l'ambigua sonnolenza sua,
del fusto tutto spine, enigma al buio
che il suo vermiglio liquame trasuda,
che ultimo esploderà, sigillo infausto
di primavera, l'albero di Giuda.

(da Transito con catene, 1977)

L’amore non ha paura di me.
Gli offro un lauto banchetto,
della mia vita, tutto quel che vuole.
Solo una domanda gli rivolgo:
abbia pietà, non si dimentichi di me.

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Ah, tu non resti inerte nel tuo cielo
e la via si ripopola d’allarmi
poiché la tua imminenza respira contenuta
dal silenzio di lucide pareti
e dai vetri che fissano l’inverno.
Camminare è venirti incontro, vivere
è progredire a te, tutto è fuoco e sgomento.
E quante volte prossimo a svelarti
ho tremato d’un viso repentino
dietro i battenti d’un’antica porta
nella penombra, o a capo delle scale.

(da Quaderno gotico, 1947)

Mi crocifiggono e io devo essere la croce e i chiodi.
Mi tendono il calice e io devo essere la cicuta.
Mi ingannano e io devo essere la menzogna.
Mi bruciano e io devo essere l’inferno.
Devo lodare e ringraziare ogni istante del tempo.
Il mio nutrimento sono tutte le cose.
Il peso preciso dell’universo, l’umiliazione, il giubilo.
Devo giustificare ciò che mi ferisce.
Non importa la mia fortuna o la mia sventura.
Sono il poeta.

Da oggi in poi le mie poesie voglio farle
giuro
sulla prima cosa che mi verrà in
mente sul
niente
di tutti i minuti d’ogni mia
ora d’adesso sul nulla
del mio
futuro.

(da In gran segreto, Mondadori, 1978)

Dio dice: «tra me e me
sento che manca
un moto di dolcezza; 
è per questo che improvviso
un colibrì, un po’ di rugiada, 
un’isola molto leggera, 
un canto d’amore, un sogno intermittente
dove passeggia un altro Dio».

(da Le tourment de Dieu, 1987)

Voce delle cose
delle onde delle piante brusii sommessi
frammenti in quel silenzio
così la musica tra due silenzi
un primo fondamento ha il seme
che dall’origine ci appartiene
è LA PAROLA un corpo fatto
della stessa carne dell’uomo
e del mondo capogiro in movimento
una vertigine dall’invisibile
al visibile che affiora.

(da Né il giorno né l’ora, Mondadori, 2008)

Alla fine di questa frase, comincerà la pioggia.
All’orlo della pioggia una vela.

Lenta la vela perderà di vista le isole;
in una foschia se ne andrà la fede nei porti
di un’intera razza.

Si dice che noi, gente, sotto sotto 
sollecitiamo la morte poiché tutto ciò 
che è organico tende a ridiventare inorganico 
e ogni movimento è incline 
a non essere più movimento. 
Le cose vanno in rovina perché desiderano 
che le si lasci in pace. 

Le persone tristi si arrendono 
come si arrendevano le città medievali. 
Dopo lunghi assedi. Penosamente. 
Solo a condizioni poste da loro stesse. 
Non essendo in grado di sopportare il peso. La colpa 
e la tristezza vengano equamente suddivise 
tra tutti che ne fanno parte. 

Il tuo rifiuto non serve, 
è utile, se sei senza cuore, sebbene 
sostengano gli psicoanalitici che chi rinuncia 
al desiderio muore in anticipo. Mi sento a disagio 
incontrandomi negli specchi che mi spingono a 
un confronto e a odio spietato del mio sembiante. 
È ciò che mi separa dalle persone belle che possono 
permettersi la spavalderia e il risentimento senza timore 
di perdere qualcosa; protette e amate come prima. 

Sono individui sinceri, capaci di chiarezza, 
non insistono incessantemente a ritenere 
che proprio nessuna cosa non vera era bella. 
Non evitano la loro tristezza e a tu per tu con 
le loro sconfitte dicono con calma inequivocabile: 
Mi rendo conto di essere stato abbandonato. Sei 
al di là della mia portata. Non c'è alcun senso nel 
voler convincere. Nessuno ama quando da lui lo si esige. 

Tuttavia questi individui hanno imparato cose 
che io non ne sono capace. Da loro mi separa 
l'impotenza, mascherata in sensazione di onore 
che tutto ciò che tocca trasforma in teoria. E quando 
la situazione diventa veramente insopportabile, tutto 
ciò che posso è di aspettare in maniera esageratamente 
sensibile la pioggia ad accordare il tempo con il mio umore. 

C'è una certa grazia in questa possibilità di salvarti 
nella poesia. Grazia nella quale parli 
libero da costrizione di un'unica visione 
che impedisce il discorso e denota incapacità 
che non puoi veramente evitare, 
impreparato a sopravvivere all'esposizione 
che è un imperativo per essere un uomo. 

La grazia e la disponibilità esigono sforzo 
ed infatti, per me niente è mai di facile fattura. 
È senza importanza, 
ha detto qualcuno che conosco. 
Le tue poesie sono insignificanti. 
L'arte ha bisogno di altre cose. 
L'arte non ha bisogno di nulla. 
In questo vorrei assomigliarle.

http://www.filidaquilone.it/num039milic.html

La stanza in cui entrai era il sogno di questa stanza.
Certo tutti quei piedi sul sofà erano miei.
Il ritratto ovale
di un cane ero io in piú tenera età.
Qualcosa riluce, qualcosa viene azzittito.
A pranzo mangiavamo pastasciutta tutti i giorni
tranne la domenica, quando una quaglia veniva indotta
a esserci servita. Perché ti dico questo?
Nemmeno sei qui.

https://scrivereperimmagini.wordpress.com/2015/12/07/questa-stanza-john-ashbery-2/

Era un sari di un verde più acceso
dell’erba dei campi e delle risaie
passavo in fretta, ma proprio per questo
sentii la pena di quanto ci sfugge
sia pure se in un raggio di verde
l’istante sembra avvicinarsi all’eterno.

(da Nella terra di mezzo, 2000)

Le ombre in me nascono come porcellana incrinata,
si allungano molto in fretta e seguono l’ora
che gli occhi aperti non avvertono.
Probabilmente vorrei scrivere.
(Lì c’è un tavolo, va’ a scrivere.)
Comunque è ora che i due corpi si coprano totalmente
come erba avvolta su se stessa, come la giovinezza o la neve fresca.
Ma cos’è mai la grazia…
Nelle anse dell’acqua la vede un’ape
che di ritorno a casa le dona il suo sentimento.
Attraverso la finestra guarda in un appartamento vuoto,
dove raso terra tremolano svagati e assenti i grappoli
di guerre passate. Quando torno indietro
da sotto le mie ascelle si sparpagliano strati di polline.
Secerno miele come se lo producessi per qualcun altro.

http://www.filidaquilone.it/num037milic.html

La giovinezza è tutta nella luce
d’una città al tramonto
dove straziato ed esule ogni suono
si spicca nel brusio.

E tu mia vita salvati se puoi
serba te stessa al futuro
passante e quelle parvenze sui ponti
nel baleno dei fari.

(da Diario d’Algeria, Einaudi, 1947)

Vado al mare
per udire quella voce
fra un colpo e l'altro dell'onda

ma la voce non c'è
c'è solo la senile garrulità dell'acqua
il nulla salato
l'ala d'un bianco uccello
rinsecchita sulla pietra

vado nel bosco
dove dura ininterrotto
il fruscio d'una enorme clessidra
che trasmuta foglie in terra nera
terra nera in foglie
potenti mandibole d'insetti
divorano il silenzio della terra

vado nei campi
lastre verdi e gialle
fissate con spilli d'esistenze d'insetti
risuonano a ogni tocco di vento

dov'è quella voce
dovrebbe farsi udire
quando per un attimo tacerà
l'instancabile monologo della terra

niente solo sussurri
schiocchi scoppi

torno a casa
e l'esperienza assume
forma di alternativa
o il mondo è muto
o io sono sordo

forse però
siamo entrambi
segnati da una infermità

dobbiamo perciò
prenderci sottobraccio
andare avanti
verso nuovi orizzonti
verso gole contratte
da cui fuoriesce
un incomprensibile borbottio.

(Da Rapporto dalla città assediata, 1983- Traduzione di Pietro Marchesani)

Non ti inganni la bellezza di novembre
novembre non è mai stato bello
gli alberi sono scheletri
il cielo diventa buio
È un requiem imperfetto
pieno di cristalli grigi
Non ingannarti
novembre non è mai stato bello
separa le anime
e le minaccia con un purgatorio
di forme confuse.

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Non ricordo se l’albero dava frutti
o ombra,
so solo che dava uccelli.

Che era al centro del cortile
e dell’infanzia.

Che nel legno morbido
incisi il tuo nome sopra
un cuore trafitto.

E non ricordo altro:
tanto salì il tuo nome con l’albero
che potesti fuggire
nella prima messe che diede uccelli.

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È tutto quello che avremmo voluto fare
e non abbiamo mai fatto,
È chi ha voluto prendere la parola
e non ha trovato la parola giusta,
Tutto quello che se ne è andato
senza rivelarci il suo segreto,
Quello che possiamo toccare e persino scavare
con il ferro senza mai raggiungerlo,
Quello che si è fatto onde e poi ancora onde
perché si cerca senza trovarsi,
Quello che è diventato schiuma
per non morire del tutto,
Quello che si è trasformato in scia di qualche secondo
per il gusto fondamentale dell’eterno,
Quello che avanza negli abissi
e non salirà mai in superficie,
Quello che sale in superficie
e teme gli abissi,
Tutto questo e altro ancora,
Il mare.

(La mer, da Oblieuse mémoire, 1949)

Questo poeta della dinastia Sung è così infelice.
Il vento sospira tra gli alberi,
un cigno solitario passa là in alto, 
e lui è solo nella sua barchetta, sull’acqua.

Se soltanto apprezzasse quanto me
la vita nella Cina dell’undicesimo secolo:
niente cartoni animati a tutto volume in tv, 
niente musica dal camioncino dei gelati,

solamente il richiamo orgoglioso degli uccelli 
e lo scorrere regolare di un orologio ad acqua.

(da Balistica, Fazi, 2011 - Traduzione di Franco Nasi)

Chiara al tuo ridere vedo i pagliacci
Cercano invano di darsi un contegno.
Ebra di giostra a un cavallo di legno
rotta ti abbracci.

Dentro il tuo ridere vedo le arance
che mangi. Ridi coi gusti più buoni
del mondo in bocca. Tu ridi a spintoni
schianti le guance.

Il tuo bel ridere aperto è un piacere
vivere. Ridi ignorando la scenica
arte del riso e fai sempre domenica
con sonagliere.

Dentro il tuo tremulo riso balletti.
Scoppiano tinte gazose. A gran gala
tintinna un féstival: razzi bengala
e mortaretti.

(da Chiara ride, Mondadori, 1934)

Non starò a rimpiangere le rose
Appassite a una lieve primavera;
Mi è cara anche l’uva sui tralci
A filari maturata su un pendìo.
Bellezza della mia fertile valle,
Gioia d’autunno dorato,
Affusolato e diafano,
Come le dita di una tenera fanciulla.

(виноград, da Opere, Meridiani, 1998 - Traduzione di Giovanni Giudici e Giovanna Spendel)

 

 

Nel silenzio di casa, quando il legno si spezza, 

aspetto i movimenti degli ingranaggi del tempo, 
la manifestazione evidente della macchina del mondo, 
le pale del mulino che macinano la farina dei giorni, 
i denti che recidono la pelle della feroce esistenza,
lo scorrere dei minuti dell’orologio naufrago dei domani. 
Il ronzio della mosca contro la sua immagine nel vetro.

 

Nel silenzio di casa, quando tremano i mobili
e oscillano gli elettrodomestici nel riflesso del vetro,
stridendo in un coro liturgico tra le monete
nitide sotto il sole e le pale che tritano emozioni,
e la puleggia che bisbiglia parole contro l’indifferenza,
il destino delle posate e piatti prigionieri, lentamente
si disfano in argilla e ruggine mortale.

 

Le cose muoiono senza panico mentre guardiamo
distratti il vento che solleva le tende della stanza.

 

Soltanto le cose sono nitide e hanno un’anima, e credono 
nella vita eterna.

 

 

 

 

No silêncio da casa, quando as madeiras estalam,

espero o movimento da engrenagem do tempo,

a manifestação evidente da máquina do mundo,
as pás do moinho moendo a farinha dos dias,
os dentes trincando a pele da feroz existência,
o rolar dos minutos no relógio náufrago da manhã,
o zumbido da mosca contra sua imagem no vidro.

 

 

 No silêncio da casa, quando estremecem os móveis

e trepidam os eletrodomésticos nas redomas de vidro,
zunindo em uníssono cantochão entre as moedas

nítidas do sol e as moendas trituradoras de emoções,
a polia que range a palavra contra a indiferença,
o destino dos pratos e talheres prisioneiros, lentamente
desfazendo-se em barro e mortal ferrugem.

 

As coisas morrem sem pânico enquanto olhamos
distraídos o vento que levanta as cortinas da sala.

 

Só as coisas são nítidas e têm alma, e acreditam
na vida eterna.

 

 

 

http://www.filidaquilone.it/num038oliveira.html

 

È raro sentire cantare in strada
molto più raro sentire fischiare
o fischiettare
se qualcuno lo fa
l’aria sembra fargli spazio
ti sembra che un refolo muova
la flora dei tuoi pensieri
ti metta dove prima non eri;
ma come passa chi fischia
la noia stende le vertebre al sole
e tu rientri dov’eri
dietro il douglas dei serramenti
dentro il livore
degli appartamenti
al tango delle dita sul tavolo ti chiedi
da quali trombe scosse
scrollate le mura
per quali brecce potremo vedere
- fresca -
come un sogno appena sbucciato
la terra che calpesteremo, allegri.

http://www.pierluigicappello.it/?page_id=114

Sono così sgargianti i giorni, così chiari,
che la polvere bianca della disattenzione
copre persino le rare esili palme.
Le serpi scivolano silenziose nelle vigne,
ma alla sera il mare si fa cupo e i gabbiani
sospesi nell’aria si muovono appena,
punteggiatura di un più alto scritto.
Sulle tue labbra una goccia di vino.
Le montagne calcaree all’orizzonte si dissolvono
lente mentre una stella appare.
La notte, in piazza, un’orchestra di marinai
in uniformi bianche immacolate
suona un valzer di Šostakovič; piangono
i bimbi, come se intuissero
di cosa parla quella musica allegra.
Siamo stati rinchiusi nella scatola del mondo.
L’amore ci renderà liberi, il tempo ci ucciderà.

(da Dalla vita degli oggetti, Adelphi, 2012 - Traduzione di Krystyna Jaworska)

La luna piena risplende sul mare
e tu nel mio cuore.
La riva attende e invecchia. Tu non vieni mai.
Fugace il sentiero lunare sul mare che inghiottì
il veliero col quale a lungo avremmo vagato
condotti dal desiderio, suonando il flauto e la cetra
unendo canto e carne nell’argenteo vento.

(da Le erbe nella Thule, Einaudi, 1975 - Traduzione di Giacomo Oreglia )

Mai ci sarà una porta. Tu sei dentro
e la fortezza è pari all'universo
dove non è diritto né rovescio
né muro esterno né segreto centro.
Non sperare che l’aspro tuo cammino
che ciecamente si biforca in due,
che ciecamente si biforca in due,
abbia fine. È di ferro il tuo destino,
così il giudice. Non attendere l’urto
del toro umano la cui strana forma
plurima colma d’orrore il groviglio
dell’infinita pietra che s’intreccia.
Non esiste. Non aspettarti nulla.
Neanche nel nero annottare la fiera.

(Laberinto, da Elogio dell’ombra, 1969 – Traduzione di Francesco Tentori Montalto)

Il tuo viso tra la folla. Riaffondiamo 
insieme in un passato 
dove vivo se non in noi? Dunque non vivo 
più. S’apre un crepuscolo e da foglie 
filtra un tenero albore oltre cui sogno 
di dire ancora: sei viva, son vivo 
tra le rose tra gli alberi…  Ti cela
il bavero. E nell’onda che ritorna
del traffico di nuovo ora vicina
mi sei, poi l’urlo di un motore, il nero
che sfila delle macchine, delle ombre,
ci separa ci sperde, anche noi ombre.

(da Quel che resta del giorno, 2001)

Sono così sgargianti i giorni, così chiari,
che la polvere bianca della disattenzione
copre persino le rare esili palme.
Le serpi scivolano silenziose nelle vigne,
ma alla sera il mare si fa cupo e i gabbiani
sospesi nell’aria si muovono appena,
punteggiatura di un più alto scritto.
Sulle tue labbra una goccia di vino.
Le montagne calcaree all’orizzonte si dissolvono
lente mentre una stella appare.
La notte, in piazza, un’orchestra di marinai
in uniformi bianche immacolate
suona un valzer di Šostakovič; piangono
i bimbi, come se intuissero
di cosa parla quella musica allegra.
Siamo stati rinchiusi nella scatola del mondo.
L’amore ci renderà liberi, il tempo ci ucciderà.

(da Dalla vita degli oggetti, Adelphi, 2012 - Traduzione di Krystyna Jaworska)

Lontani uccelli aperti nella sera
tremano sul fiume. E la pioggia insiste
e il sibilo dei pioppi illuminati
dal vento. Come ogni cosa remota
ritorni nella mente. Il verde lieve
della tua veste è qui fra le piante
arse dai fulmini dove s’innalza
la dolce collina d’Ardenno e s’ode
il nibbio sui ventagli di saggina.

Forse in quel volo a spirali serrate
s’affidava il mio deluso ritorno,
l’asprezza, la vinta pietà cristiana,
e questa pena nuda di dolore.
Hai un fiore di corallo sui capelli.
Ma il tuo viso è un’ombra che non muta;
(così fa morte). Dalle scure case
del tuo borgo ascolto l’Adda e la pioggia,
o forse un fremere di passi umani,
fra le tenere canne delle rive.

(da Ed è subito sera, 1942)

La notte si chiude
con l’ultimo tram che fa tremare le case
e il miagolio dei gatti rimane nella memoria
tutte le immagini della giornata tornano
vorrei ancora goderli questi momenti
contemplare con calma tutte le immagini
le voci della strada hanno suoni inarticolati
forse è un uomo che traballa
e discute con nemici ignoti
e fa gesti con le mani per tutto avere
e non ha che l’aria
la luna impassibile
sembra che ascolti ogni nostra parola
che spii i sogni più intimi
quando sono liberati i mostri
e dobbiamo correre.

(da Le streghe s’arrotano le dentiere, Marotta, 1966)

Se abbiamo spaccato le loro statue,
se li abbiamo cacciati dai loro templi,
non per questo sono morti gli dèi.
Oh, terra d’Ionia, te amano ancora,
le loro anime te ricordano ancora.
Quando l’alba d'agosto splende su di te
un rigoglio della loro vita percorre l’aria;
e un’eterea forma di adolescente, a volte,
indistinta, con passo celere,
incede sopra le tue alture.

(Ιωνικόν, da Le poesie, Einaudi, 2015 - Traduzione di Nicola Crocetti)

Sa morire cosí solo un uccello
e cade a piombo dentro la rugiada.
Nessuno racconta come gli accada,
e non sanno di questo né di quello.

Forse cadde ad alte nubi, un anello
di fiamma da una làvica contrada.
Sa morire cosí solo un uccello,
e cade a piombo dentro la rugiada.

Di cenere era il terreno mantello,
fra i mendicanti una carcassa brada,
ma varcò il buio ed ebbe il suggello,
la gloria e la luce che mai dirada.

Sa morire cosí solo un uccello.

(Traduzione di Sergio Corduas)

https://poesiainrete.wordpress.com/tag/seifert-jaroslav/

Non ho più che lo stento d’una vita
che sta passando, e perduto il suo fiore
mette spine e non foglie, e a malapena
respira. Eppure, senza acredine.
C’è quell’amore nascosto, in me,
quanto più miserevole pudico,
quel sentore di terra, che resiste,
come nei campi spogli: una ricchezza
creata, non mia, inestinguibile.
Nemmeno più coltivabile, forse, ma vera
esistenza; così come pare sperduta
nel cosmo, con la sua gravità, le sue leggi,
il suo magnetismo morente, che lo Spirito
non dimentica, anzi numera.
Non guardatemi, che son vecchio,
ma nel mio mutismo pietroso ascoltate
come gorgheggia, com’è fiero l'amore.

(da Un passo, un altro passo, 1967)

È importante che tu esista? 
e tutte le cose lontane così vicine 
illumino la tua voce e il tuo 
contatto - come sono turgide le labbra 
sola con te e sola quando non ci sei 
non mi hai visto ancora dormiente e aleggiante 
a sognare e fare capriole con me stessa 
con una soffice nuvola tra le gambe 
come salto dal campanile nell’acqua 
e nuoto verde scura tra le vie della città 
No non hai cercato ancora di indovinare 
nonostante le tue mani lisciassero 
elettrizzando increspando la superficie del mio 
corpo e la tua focosa e pesante mole 
scolpiva se stessa e scavava in me 
rovente come lava nelle mie viscere 
da crollare attraverso la fessura in me 
e fondermi nella vampa dentro la tua pelle 
e uscire come pane dal forno 
appagata e calorosa 
dalla crosta fragrante e croccante 
che si scioglie sotto la lingua in voluttà 
scopata solennemente

(*) Il titolo in croato Bilo je ludo i nezaboravno l’ho tradotto 
in italiano per facilitare la comprensione ai lettori.

Traduzione dallo sloveno di Jolka Milič

http://www.filidaquilone.it/num038milic.html

Ci sono dei fiori di un arancione
solare e liquido. Brillano, mi chiamano,
con chissà quale muto linguaggio o in che lingua.
Piccoli, satinati, sembrano rafia.
Cedo alla tentazione di toccare i petali
e le mie dita scoprono il contatto della seta,
il contatto delle tue labbra quando baci le mie spalle.

(da Falsa pimienta, 2013)

.

È una sera
luminosa.
Tra le nuvole
si apre un occhio di luce, 
quasi un’illustrazione 
del catechismo. 
Il mio cuore 
si permette
come il vecchio e buio
albero del pepe, 
un’innocenza 
di foglie verdi.

http://cantosirene.blogspot.it/2015/08/una-sera-luminosa.html

.

IL CACCIATORE

Il cacciatore sui monti bracca tutte le lepri
e cerca le impronte, in mezzo alla neve e alla brina,
di tutte le gazzelle, Epicide. Ma se gli dicono
“guarda, una bestia ferita”, quella non la cattura.
Così è il mio amore: sa inseguire chi fugge,
sorvola su chi giace disteso davanti.

(dall’Antologia Palatina – Libro XII – Traduzione di Filippo Maria Pontani)

LE FOTO CHE TI MOSTRANO

Punture nel cuore. Sorridere
Nell’occhio eterno, dolore siamese.
Dalla dolcezza del goduto all’aceto
Del mai più. Resta
Nelle buste, visioni
Pesanti quintali.


LE VIE CHE PERCORREMMO

Restano vie animate. Così
Come se cuore in pena
Muovessi all’aperto per incontrarti
Ancora su sentieri contorti.
Neanche oggi verrai –
E compio tradimento.

(da Vorhimmel, 2003 - Traduzione di Davide Racca)

Qui c’è la stessa pioggia sulla sterpaglia incolta.
Il sale, il mare sfatto…
Si cancella il passato, si scrive dopo:
Il mare convesso, le sue migrazioni,
le abitudini radicate,
è servito già a scrivere mille poesie.

(La cagna infetta, la poesia rognosa,
risibile varietà della nevrosi,
prezzo che alcuni pagano
per non saper vivere.
La dolce, eterna, luminosa poesia).

Forse non è tempo ancora.
La nostra epoca
ci permette di parlare da soli.

(da No preguntes cómo pasa el tiempo, 1969)

Finalmente un critico sagace ha rivelato
(sapevo che lo avrebbero scoperto)
che nei miei racconti sono parziale
e a margine mi esorta
a far mia la neutralità
come ogni intellettuale che si rispetti

credo cha abbia ragione
sono parziale
su questo non c'è dubbio
più ancora io direi un parziale irrecuperabile
in fin dei conti un caso disperato
perché per quanti sforzi faccia
non potrò arrivare mai a essere neutrale

in vari paesi di questo continente
specialisti di valore
hanno fatto il possibile e l'impossibile
per curarmi dalla parzialità
per esempio nella biblioteca nazionale del mio paese
ordinarono lo spurgo parziale
dei miei libri parziali
in argentina mi diedero quarantotto ore
(altrimenti mi ammazzavano) perché me ne andassi
con la mia parzialità alle costole
da ultimo in perù imbavagliarono la mia parzialità
e quanto a me mi deportarono

se fossi stato neutrale
non avrei avuto bisogno
di queste terapie intensive
però cosa posso farci
sono parziale
incurabilmente parziale
e per quanto possa suonare un poco strano
totalmente
parziale

già lo so
questo significa che non potrò aspirare
a tantissimi onori e riconoscimenti
e glorie e cariche
che il mondo riserva agli intellettuali
che si rispettino
vale a dire ai neutrali
con un'aggravante
poiché ogni volta ci sono meno neutrali
i riconoscimenti sono ripartiti
tra pochissimi

dopo tutto e a partire
dalle mie confesse limitazioni
devo riconoscere che per quei pochi neutrali
provo una certa ammirazione
o meglio li considero con stupore
perché in realtà è necessaria una tempra d'acciao
per mantenersi neutrali davanti a episodi come
girón
tlatelolco
trelew
pando
la moneda⁽¹⁾

è chiaro che uno
e forse è questo che voleva dirmi il critico
potrebbe essere parziale nella vita privata
e neutrale nelle belle lettere
diciamo indignarsi contro pinochet
durante l'insonnia
e scrivere racconti diurni
su atlantide

non è una cattiva idea
e chiaramente
presenta il vantaggio
che da un lato
uno ha conflitti di coscienza
e questo rappresenta sempre
un buon nutrimento per l'arte
e d'altro lato non presta il fianco alle gragnole
della stampa borghese e/o neutrale

non è una cattiva idea
però
mi vedo già scoprire o immaginare
nel continente sommerso
l'esistenza di oppressi e oppressori
parziali e neutrali
torturati e carnefici
ossia la stessa contesa
cuba sì yankee no
dei continenti non sommersi

di maniera che
poiché pare che per me non esista rimedio
e che sia definitivamente perduto
per la fruttuosa neutralità
la cosa più probabile è che io continui a scrivere
racconti non neutrali
e poemi e saggi e canzoni e romanzi
non neutrali
però avverto che sarà così
anche quando non tratteranno di torture e carceri
o di altri temi che sembrano
risultare insopportabili ai neutrali

sarà così anche quando tratteranno di farfalle e nubi
e fantasmi e pesciolini

(1) La Playa Girón è la Baia dei Porci, teatro nel 1961 di una tentata invasione di Cuba da parte di esuli finanziati dagli Stati Uniti; Tlatelolco , o Piazza delle Tre Culture, è una piazza di Città del Messico in cui, nel 1968, le forze di polizia aprirono il fuoco sugli studenti, uccidendone centinaia; Trelew è una città argentina le cui caserme, negli anni '70, durante la dittatura militare, furono famigerati centri di tortura; Cecilia Pando è una nota attivista del movimento argentino dei parenti delle vittime dei "colonnelli"; La Moneda è il palazzo presidenziale cileno in cui, nel 1973, fu assassinato Salvador Allende.

(Traduzione di Valerio Evangelisti)

http://www.sagarana.net/rivista/numero36/poesia1.html

Se qualcuno un giorno bussa alla tua porta,
dicendo che è un mio emissario,
non credergli, anche se sono io;
ché il mio orgoglio vanitoso non ammette
neanche che si bussi
alla porta irreale del cielo. 
Ma se, ovviamente, senza che tu senta
bussare, vai ad aprire la porta
e trovi qualcuno come in attesa
di bussare, medita un poco. Quello è
il mio emissario e me e ciò che 
di disperato il mio orgoglio ammette.
Apri a chi non bussa alla tua porta.

http://www.gironi.it/poesia/pessoa.php

Gli anni si accavallano a riccioli di spuma
e a intermittenti ondate nere.
Mi divide dal mare una spiaggia che cresce
nel cuore della notte e mi ributta
relitti di naufragi.

Bel museo in disordine. Gli oggetti
non sono compatibili. Fra i libri
della mia adolescenza vigoreggiano
i balocchi dei figli, ed a brandelli
sfilacciati il mio abito da sposa.

Non si riposa il mare. E mi pretende
vigile a contemplare quanto resta
sul campo di battaglia. In prospettiva
si inazzurra il passato. E benedico
i miei e altrui peccati.

(da Poesia, n. 296 – Settembre 2014)

quella che vedi mescolata al giorno
è il residuo di una polvere che viene da un tempo remoto

oggi gli strumenti catturano le vibrazioni della terra

fiumi e metropolitane misure prese dal buio
e portate alla coscienza dei grafici

è un passaggio al limite dell’immaginario
scoprire anche il vuoto con le nostre parole
precipita la capacità di narrazione
e si espande al di fuori degli spazi

anche le particelle maturano e crescono
aggrappandosi alle nostre riflessioni

https://antoniobux.wordpress.com/2015/06/30/bruno-galluccio-la-misura-dello-zero-einaudi-2015/

La poesia è magnifica.

Si regge da sola, corolla

senza gambo, sospesi cerchi

concentrici con al centro

un’essenza ineffabile

catturata in un momento

di rara grazia. Le parole venute

prima al labbro e poi alla penna

come un respiro puro e adorno di un’aria

di luna che si consumava nello spazio

siderale in una sera di un inverno

di un anno in cui procedevo

prossimo a un nirvana.

Gli a capo sono decisi

con la cura di chi da maestro

pota un bonsai millenario.

Le parole fluiscono l’una

nell’altra e sembrano essere state create

per questa destinazione,

per la felicità di questo approdo.

A volte, anzi sempre, sono così le rose:

foglie che stringono foglie e si aprono

guardando nello stesso punto magico del cielo.

Sono così talora i giardini, una pausa

nel mondo, celeste che si fa terrestre

perché ciò che sta sopra sappiamo

è come ciò che sotto si strugge nel suo desiderio.

Non c’è che dire, la poesia è memorabile,

peccato che non mi sia venuta, che non abbia

potuto fissarla sul foglio, donartela come acqua sorgiva

nel cavo delle mani che non l’hanno trattenuta.

traduzione di Roberto Maggiani

http://semicerchio.bytenet.it/articolo.asp?id=763

a Ana Gorría

Mi piace che Epicuri si occupi

della forma rotonda della grandine.

Che Francesco d’Assisi dica che l’acqua è casta
e il fuoco robusto.

Che in una breve lettera a uno dei suoi amici
Marguerite Yourcenar scriva «Grazie.
Grazie dell’onore di avermi paragonato
a un albero».

Non so perché, queste cose
risanano il mio cuore.

(da Del lado del amor, 2010)

Vedere nuda la vita

mentre si parla una lingua per dire qualcosa.

Uscire di sera rende la vita più bella

ma è il poco sole obliquo la sera senza parole.

Vedere nuda la vita quando c’eri con le tue cose.

Adesso le cose sono sole,

non c’è la promessa del tuo svegliarti

e continuare con le ciabatte, le tazze, i cucchiai.

Non è valsa la pena affaccendarsi.

Il gioco dei giorni è la promessa che non sapevi

a perdere sempre da prima.

http://poesia.corriere.it/2014/07/04/vedere-la-morte-e-non-saperla-dire-il-lamento-di-mario-benedetti-nel-libro-tersa-morte-premio-maconi-2014/?refresh_ce-cp

L’aria è piena di parole; e
perfino quelle che si perdono sul fondo
dei muri, quelle che cadono in autunno
come le foglie degli alberi, quelle
che affogano nel pantano delle indecisioni,
lasciano nell’aria la loro eco. Così,
il poeta segue un destino da collezionista
raccogliendole, anche quelle
il cui sussurro si confonde con il vento,
stringendole sulla pagina, dove si agitano,
tremando con il soffio della voce,
o acquisiscono la durezza del marmo, brillando
solo quando la luce del verso
le sfiora.


(in O movimento do mundo, 1996)

Sono bartok di tutto,
bela
bartok del violino che mi rincorre,
delle sue finte precise,
delle viole sinuose,
dell’insidia che tende l’oboe,
della pesantezza ammonitoria del fagotto,
della furia del vento,
del profondo crepitare del legno.
Risuona bela in tutto bartok: ho
paura.
La musica
ha occupato la mia casa.
Per quel che sento,
può essere pericolosa.
Mandatela fuori.

https://plus.google.com/+CantosireneBlogspot/posts

Non sospendi un terremoto, non fermi
la deriva dei continenti; e uguale
successo avrà chi soffre il capitale
e per avversare i suoi non eterni

nè imperscrutabili disegni sale
fiducioso su navicelle inermi
contro le sue corazzate, o in interni
sabotaggi s'avventura. Eh! a che vale,

colombelle mie? Tanto durerà
quanto deve, non un giorno di meno,
a nostro cupo scorno - ma nemmeno

uno di più. La festa si farà
senza di noi, poveri untori senza
pestilenza, solchi senza semenza.

http://www.gironi.it/poesia/raboni.php

Fare il contadino della poesia vuol dire tornare all’Essere,
fare il contadino della poesia vuol dire riscoprire le radici,
fare il contadino della poesia vuol dire bere alla fonte,
fare il contadino della poesia vuol dire parlare con i sassi,
fare il contadino della poesia vuol dire ascoltare la terra
fare il contadino della poesia vuol dire rileggere il cielo e la terra,
per recuperare i sapori gli odori, i colori e i raggi solari mediterranei,
fare il contadino della poesia vuol dire portare nelle narici
i profumi campestri gli odori delle erbe, i canti dei merli,
fare il contadino della poesia vuol dire sapere chinarsi
a raccogliere,
fare il contadino della poesia vuol dire chiamare le cose
per nome come fanno i muratori,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un poeta
della campagna,
fare il contadino della poesia vuol dire essere allo stesso tempo
poeta di campagna e di città,
fare il contadino della poesia vuol dire avere un cuore caldo
come la pietra focaia,
fare il contadino della poesia vuol dire mangiare la terra,
fare il contadino della poesia vuol dire lavarsi con la terra,
fare il contadino della poesia vuol dire essere maledetto dagli xhin,
fare il contadino della poesia vuol dire disincantarsi dell’industria
culturale che produce libri come le scarpe di moda,
fare il contadino della poesia vuol dire creare una poesia come il vino
della vigna, come i fichi d’india, come il pane della campagna,
fare il contadino della poesia vuol dire ridare la dignità perduta al Verbo,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un artigiano della parola,
fare il contadino della poesia vuol dire rispecchiarsi negli occhi della mucca,
fare il contadino della poesia vuol dire riconoscere nell’asino,
nel cavallo e nella mucca, i nostri antenati,
fare il contadino della poesia vuol dire che i versi abbiano
il profumo inconfondibile del pane caldo a tavola,
fare il contadino della poesia vuol dire guadagnare il piatto
quotidiano col sudore della propria fronte,
fare il contadino della poesia vuol dire sopravvivere alla giornata
lontano dalla patria tradita dai suoi figli indegni,
fare il contadino della poesia vuol dire non possedere nulla
oltre il proprio corpo, non lasciare nulla,
fare il contadino della poesia vuol dire credere nel potere
della poesia come i credenti credono nel potere di dio,
fare il contadino della poesia vuol dire comunicare con dio,
fare il contadino della poesia vuol dire scrivere la propria Bibbia
e il proprio Corano,
fare il contadino della poesia vuol dire tornare all’origine
del messaggio del Verbo,
fare il contadino della poesia vuol dire ridare la dignità perduta
all’uomo,
fare il contadino della poesia vuol dire ricostruire il tempio
della parola, distrutto dagli eunuchi del minimalismo sterile,
fare il contadino della poesia vuol dire sputare sulle banalità
letterarie contemporanee di Roma, osannate e glorificate dalla mafia
politica e culturale,
fare il contadino della poesia vuol dire scomunicare Roma come capitale
d’Italia,
fare il contadino della poesia vuol dire pisciare sulle poetiche,
fare il contadino della poesia vuol dire produrre poesia, non poetica,
fare il contadino della poesia vuol dire essere poeta, non
scrittore di poesia,
fare il contadino della poesia vuol dire recuperare il senso epico,
musicale e civile della parola,
fare il contadino della poesia vuol dire scrivere semplice
ed essere profondo,
fare il contadino della poesia vuol dire farsi capire come gli epici.
fare il contadino della poesia vuol dire crescere le parole con pazienza
come il giardino cresce le pietre focaie,
fare il contadino della poesia vuol dire scrivere sul proprio corpo
fare il contadino della poesia vuol dire scrivere con il proprio corpo,
fare il contadino della poesia vuol dire vivere il corpo,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un poeta
di petto e di pancia, non di testa e di gola,
fare il contadino della poesia vuol dire recuperare la divinità
della parola,
fare il contadino della poesia vuol dire essere libero,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un individuo,
fare il contadino della poesia vuol dire non chiedere parole
in prestito,
fare il contadino della poesia vuol dire coniare la moneta
del proprio Verbo,
fare il contadino della poesia vuol dire fare della tua nazione
l’Europa,
fare il contadino della poesia vuol dire riconoscersi nella propria
voce,
fare il contadino della poesia vuol dire portare la Voce,
fare il contadino della poesia vuol dire bellezza,
fare il contadino della poesia vuol dire eros,
fare il contadino della poesia vuol dire spingere la gente
all’amore,
fare il contadino della poesia vuol dire sedurre come seducono
gli amanti,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un amante,
fare il contadino della poesia vuol dire fare l’amore dodici volte
al giorno come una pernice,
fare il contadino della poesia vuol dire essere Uomo,
fare il contadino della poesia vuol dire appartenere alla stessa
razza umana ed essere se stesso,
fare il contadino della poesia vuol dire essere umano,
fare il contadino della poesia vuol dire tornare al mito,
fare il contadino della poesia vuol dire metter in moto
il mondo dei sensi,
fare il contadino della poesia vuol dire scendere nel proprio
io centrale tramite gli spiriti e le divinità degli antenati
fare il contadino della poesia vuol dire contropotere,
fare il contadino della poesia vuol dire sfidare l’ordine
dei poteri oscuri,
fare il contadino della poesia vuol dire essere uno scultore
della poesia,
fare il contadino della poesia vuol dire rischiare per la propria
poesia,
fare il contadino della poesia vuol dire resistere,
fare il contadino della poesia vuol dire nutrire la propria parola
con il proprio sangue,
fare il contadino della poesia vuol dire diventare carne e sangue
delle proprie parole,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un rivoluzionario,
fare il contadino della poesia vuol dire leggere la Storia
con i propri occhi e conoscere la ControStoria,
fare il contadino della poesia vuol dire misurarsi con la Storia,
non con i propri coglioni,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un ‘eretico’,
fare il contadino della poesia vuol dire non scendere mai ai patti
con i boia dell’umanità,
fare il contadino della poesia vuol dire demistificare i pseudo miti
del realismo socialista che hanno servito il regime comunista
e la lotta di classe nella mia Albania,
fare il contadino della poesia vuol dire raccontare sempre la verità,
fare il contadino della poesia vuol dire interpretare il mondo
dalla mia Darsìa,
fare il contadino della poesia vuol dire colloquiare con l’Europa
da balcanico,
fare il contadino della poesia vuol dire cogliere l’Assoluto,
la solitudine di dio e il mistero dell’esistenza,
fare il contadino della poesia vuol dire creare un dio a propria
somiglianza,
fare il contadino della poesia vuol dire saper leggere nel fango,
nel freddo, nel gelo, nel silenzio nella solitudine, nella polvere
che ci circonda, il mistero del proprio destino,
fare il contadino della poesia vuol dire raccontare la ferita mortale
dell’uomo svuotato dalla dittatura del denaro,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un Geremia,
fare il contadino della poesia vuol dire tornare all’oggettività
della poesia,
fare il contadino della poesia vuol dire creare ogni giorno,
con la punta del coltello, sulla propria pelle, una nuova patria
e morire altrove,
fare il contadino della poesia vuol dire scegliere l’esilio invece
di asservirsi al potere,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un esule
esiliato nell’esilio,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un guerriero epico,
fare il contadino della poesia vuol dire essere padrone di te stesso,
fare il contadino della poesia vuol dire amare la vita,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un martire del desiderio
della parola,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un ‘kamikaze’ d’amore,
fare il contadino della poesia vuol dire sentirsi parte della totalità,
fare il contadino della poesia vuol dire insegnare a tutti ad essere
esuli e stranieri per condividere insieme destini e futuri,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un uomo di besa,
parola data per i montanari della mia stirpe antica shqiptar,
fare il contadino della poesia vuol dire giurare non in nome di dio,
ma in nome di besa, come fanno da secoli i miei avi malsor
delle Bjeshkët të Nëmuna
fare il contadino della poesia vuol dire vivere al confine
ubriaco di mondi,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un vero bektashi,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un profeta,
fare il contadino della poesia vuol dire essere condannato
al silenzio per il tuo profetare,
fare il contadino della poesia vuol dire camminare sulle orme
di Gilgamesh, Omero, Li Po, Rumi, Virgilio, Milton, Hugo, Whitman,
Mandelstam, Tagore, Akhmatova, Lorca e Soynka,
fare il contadino della poesia vuol dire essere chiamato traditore
e nemico della patria, per aver denunciato i crimini e gli abusi
della dittatura di Enver Hoxha e dei recenti regimi postcomunisti
mafiosi di Sali Berisha e di Fatos Nano,
fare il contadino della poesia vuol dire non accettare premi letterari
e altre onorificenze dai governanti albanesi di oggi/di ieri,
in quanto responsabili della tragedia comunista,
fare il contadino della poesia vuol dire essere antinazionalista,
fare il contadino della poesia vuol dire essere ‘antialbanese’,
fare il contadino della poesia vuol dire non avere lettori nel tuo Paese
d’origine,
fare il contadino della poesia vuol dire scrivere in italiano e tormentarsi
in albanese,
fare il contadino della poesia vuol dire essere ignorato cinicamente
nel Paese d’origine dalla mafia politica e culturale,
fare il contadino della poesia vuol dire attendere mezzo secolo,
per essere invitato a presentare la propria opera in Albania,
fare il contadino della poesia vuol dire identificarsi con il dolore
del tuo popolo,
fare il contadino della poesia vuol dire memoria,
fare il contadino della poesia vuol dire far ricordare a te stesso
che il compito del Poeta è quello di rendere un età consapevole
dei proprio ideali,
fare il contadino della poesia vuol dire essere solo come Dante Alighieri
ed Ezra Pound,
fare il contadino della poesia vuol dire recuperare il legame, tra la pagina bianca
e l’onestà intellettuale, tra parola e verità, tra poesia e vita,
fare il contadino della poesia significa versi nati dalla vita
e non allevati in serra, o nelle scuole di scrittura,
fare il contadino della poesia vuol dire diffidare dell’arte
isterica, balbuziente, autoreferenziale dei metropolitani alienati,
fare il contadino della poesia vuol dire recuperare i veri valori
etici e la tradizione,
fare il contadino della poesia vuol dire gioia e dolore, vita e impegno,
nella vita, non nel linguaggio,
fare il contadino della poesia vuol dire essere cacciato fuori dalla Curia
dei poeti ufficiali di Roma, per aver denunciato, più di dieci anni fa,
la corruzione, gli scambi di favori e le ruberie della vecchia gestione,
Centro Internazionale Eugenio Montale di Roma,
fare il contadino della poesia vuol dire abitare fuori dalle gerarchie
letterarie ufficiali, perché i veri poeti non accettano compromessi
e scambi di favori,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un poeta antico,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un vero contadino,
fare il contadino della poesia vuol dire essere un vero intellettuale.
fare il contadino della poesia vuol dire scrivere non per essere
creduto, ma per il popolo e per quelli che verranno,
fare il contadino della poesia vuol dire contribuire al beneficio
dell’umanità,
fare il contadino della poesia vuol dire salvezza,
fare il contadino della poesia vuol dire vivere negli altri,
fare il contadino della poesia vuol dire attraversare la vita,
fare il contadino della poesia vuol dire essere uno straniero di passaggio.

http://www.patrialetteratura.com/fare-il-contadino-della-poesia-un-poema-di-gezim-hajdari/

E cosa è rimasto delle sperimentazioni,
del “grande esordio della modernità”,
del “confronto con la pagina bianca”,
della capriola ritmica e del
trapano della parola,
degli ultraisti e degli uccelli concreti,
dei surrealisti con sogni di
naufraghi di terraferma,
quanti versi ti hanno rivelato un mondo,
quanti versi sono rimasti nel tuo cuore,
dimmi, quanti versi sono rimasti nel tuo cuore?

https://plus.google.com/+CantosireneBlogspot/posts

Ora mi domando se siamo stati qui
tutta la vita. Metto, proprio adesso,
la mano sugli occhi – come pulsa
il sangue nelle palpebre - e i capelli
smisurati si confondono, silenziosi,
allo sguardo. Pesano le ciglia.
Non so bene di cosa parlo. Chi sono,
vaghi volti che nuotano come in un’acqua pallida,
questi seduti qui, con noi vivi?
La sera ci spinge in certi bar
o tra stanchi uomini in pigiama.
Vieni. Usciamo. È notte. C’è l’infinito
su di noi, più in alto, molto al di là delle luci
che illuminano a sprazzi i tuoi grandi occhi.
C’è anche silenzio tra noi,
silenzio
            e questo bacio come un lungo tunnel.

(da Compañeros de viaje, 1959

Più trasparente
di quella goccia d’acqua
tra le dita del rampicante
il mio pensiero tende un ponte
da te stessa a te stessa
                                        Guardati
più reale del corpo che abiti
ferma in mezzo alla mia fronte

Sei nata per vivere in un’isola

(Madrigal, da Vento cardinale, 1965 - Traduzione di Franco Mogni)

È arrivato l’oblio.
Lo ricevo in silenzio
grata.
Ma mi curvo
come una foglia secca,
perché il vuoto
                   pesa.

(da Álbum familiar, 2000)

Quel che ho dimenticato di dirvi in quell’ultima poesia
se avete prestato un minimo di attenzione
è che l’amavo davvero allora.

La luce marittima negli ultimi versi
poteva sembrare artefatta,
falsa come ogni borioso sonetto italiano,

e lo stesso si poteva dire
dei fiori delle alte scogliere
che mi vantavo di averle messo nei capelli

e certo, delle molte lune immaginarie
che ho detto ruotavano sul nostro letto mentre dormivamo,
del cosmo racchiuso dalle pareti della stanza.

Ma la verità è che ci piaceva
fare lunghe passeggiate sulle spiagge ventose,
non le spiagge fra il mare di lei

e la terra simbolica di me,
ma le vere spiagge di conchiglie vuote,
mentre il sole sorge e l’acqua viene avanti e ritorna.

(Addendum, da Balistica, Fazi, 2011 – Traduzione di Franco Nasi)

Gli uomini che cantavano
il gelsomino e la luna
mi hanno lasciato in eredità il loro dolore,
il loro amore, il loro ardore, il loro fuoco.

La passione che consuma
le labbra come una stella,
la schiavitù di
una bellezza così fragile.

E la malinconia
di desiderare in eterno
una voluttà la cui essenza
è durare un momento.

(Poeta árabe, da Elegía de Medina Azahara, 1957)

Lo spirito ha bisogno del finito
per incarnare slanci d’infinito.
Parlo con l’angelo, e le tue braccia d’uomo
soltanto lo traducono ai miei sensi.

Dove comincia l’ala? Dove nascono
musiche di tamburi di tempesta?
Amarti è sprofondare, è una foresta
sfumante in cieli altissimi.

(da La traversata dell’oasi, Mondadori, 2002)

Si addossano l’uno l’altro i giorni
Che mettiamo ad ardere. Le ore che lasciamo correre
E quanto accaduto in sonno. Strade
Ostruiscono strade. Nero sta il muro di nuvole.
Ma tu vieni, piccola pecora riccia,
Variegata sopra il cielo, che affila
Il suo coltello blu. Manchi
Nel mio bacio, che sa
Di cenere e mela e deve bastare.

(Sturzflug, da Kippfigur, 2009 - Traduzione di Davide Racca)

Dal balcone il Pont de la Tournelle.
Una ragazza si ferma e guarda.
Scorre la Senna.
Interrotta un istante dall’isola,
corre all’incontro delle sue stesse acque.
Acque verdi di muschio, acque verdi
del verde di mille estati.
La ragazza si allontana, se ne va,
si perde nei miei occhi per sempre.
Arde la stessa rosa in ogni rosa.
L’acqua è simultanea e successiva.
Il futuro è passato.
Il tempo nasce
da un’eternità che si scongela.

(Île Saint-Louis, da Irás y no volverás, 1973)

Dietro il vetro dell'urna
i rettili
stranamente fermi.

Una donna stende il bucato
nel silenzio.
La morte è immobile.

Nelle profondità della terra
scivola la mia anima
silenziosa come una cometa.

http://cantosirene.blogspot.it/2015/03/tomas-transtromer.html

Da un po' di tempo,

la poesia non mi interessa per niente.

Quello che mi interessa, è la vita.

Il peggio in poesia è precisamente la poesia.

Quando la vita si confonde con un poema,

questo diventa poesia

senza che l'autore debba nemmeno immischiarsene.

(dalla rivista "l'immaginazione", settembre-ottobre 2010, pag. 29)

Sono passati i tempi della matematica.
Ma l’uomo seduto sulla soglia è ancora
afflitto.
La donna gli porta un bicchiere di vino.
Invece che Dio, interroga
se stesso.

Il mondo è troppo grande per essere
reale.
Vediamo noi stessi nello specchio.
L’uomo si alza dalla soglia, nuovamente
ha scordato tutto.
È primavera, moglie, si va
nei campi.
Chi è nei campi sta davvero
nell’universo.
Sempre si chiede, come
misurare qualcosa.
Vola l’uomo in cielo e la donna lo
segue muta.
Il biancore batte sulle loro tempie.

[da «Un passo fuori Iskorak», 1987]

.

A Silvina Ocampo

Chi canta sulle sponde del foglio?
Chino, bocconi sul fiume
di immagini, mi vedo, lento e solo,
da me stesso allontanarmi: lettere pure,
costellazioni di segni, cesure
nella carne del tempo, oh scrittura,
rigo nell'acqua!

Vago fra verdi
intrecciati, vago fra trasparenze,
fiume che scivola via e non trascorre;
mi allontano da me stesso, mi trattengo
senza trattenermi a una sponda e discendo,
lungo il fiume, fra archi di intrecciate
immagini, il fiume di pensieri.
Proseguo, là mi attendo, mi vado incontro,
fiume felice che allaccia e scioglie
un istante di sole fra due pioppi,
sulla pietra liscia che si trattiene,
e si distacca da se stesso e discende,
lungo il fiume, all'incontro di se stesso.

1947

(Arcos, da Il fuoco di ogni giorno, Garzanti, 1992 – Traduzione di Ernesto Franco)

Ho perso qualche dea per via dal Sud al Nord,
e anche molti dei per via dall’Est all’Ovest.
Mi si è spenta per sempre qualche stella, svanita.
Mi è sprofondata nel mare un’isola, e un’altra.
Non so neanche dove mai ho lasciato gli artigli,
chi gira nella mia pelliccia, chi abita il mio guscio.
Mi morirono i fratelli quando strisciai a riva
e solo un ossicino festeggia in me la ricorrenza.
Non stavo nella pelle, sprecavo vertebre e gambe,
me ne uscivo di senno più  e più volte.
Da tempo ho chiuso su tutto ciò il mio terzo occhio,
ci ho messo una pinna sopra, ho scrollato le fronde.

Perduto, smarrito, ai quattro venti se n’è volato.
Mi stupisco io stessa del poco di me che è restato:
una persona singola per ora di genere umano,
che ha perso solo ieri l’ombrello sul treno.

(Przemówienie w biurze znalezionych rzeczy da Ogni caso, 1972 – Trad. Pietro Marchesani)

Tra ombra e luce
ci sono differenze minime
(l'ombra è solo un'irradiazione
meno ricca).
Il tempo si muove
entro il loro cerchio
e il poeta non si firma
sotto le sue poesie;
se sono sue,
sono tue, mie
(l'elementare diritto dell'arte
è la sua particolare percezione
in ogni singolo individuo),
nostre,
adesso e nel futuro,
a tempo debito - che verrà -
parleranno di nuovo con noi.

http://www.filidaquilone.it/num008milic.html

Cercare una cosa
è sempre incontrarne un’altra.
Così, per trovare qualcosa,
bisogna cercare quello che non è.

Cercare l’uccello per incontrare la rosa,
cercare l’amore per trovare l’esilio,
cercare il nulla per scoprire un uomo,
tornare indietro per andare avanti.

La chiave del cammino,
più che nelle sue biforcazioni,
il suo incerto inizio
o il suo dubbio finale,
è nel caustico umore
del suo doppio senso.
Si arriva sempre,
ma da un’altra parte.

Tutto passa.
Però al contrario.

(Buscar una cosa, da Duodécima Poesía vertical, 1991)

Voglio rendere grazie al divino
Labirinto di effetti e di cause
Per la diversità delle creature
Che compongono questo singolare universo,
Per la ragione, che non cesserà di sognare
Una mappa del labirinto,
Per il viso di Elena e la perseveranza di Ulisse,
Per l'amore, che mi permette di vedere gli altri
Come li vede la divinità,
Per il duro diamante e l'acqua libera,
Per l'algebra, palazzo di esatti cristalli,
Per le mistiche monete di Angelus Silesius,
Per Schopenhauer
Che forse decifrò l’universo,
Per lo splendore del fuoco
Che nessun umano può guardare senza un'antica meraviglia,
Per il mogano, il cedro e il sandalo,
Per il pane e il sale,
Per il mistero della rosa
Che dona il suo colore e non lo vede,
Per certe vigilie e giornate del 1955,
Per i rudi mandriani che nella pianura
Incitano le bestie e l'alba,
Per il mattino a Montevideo,
Per l'arte dell'amicizia,
Per l'ultimo giorno di Socrate,
Per le parole dette in un crepuscolo
Dall'una all'altra croce,
Per il sogno dell'Islam che abbracciò
Mille e una notte,
Per l'altro sogno dell'inferno,
Della torre di fuoco che purifica
E delle sfere gloriose,
Per Swedenborg
Che conversava con gli angeli nelle vie di Londra,
Per i fiumi segreti e immemorabili
Che confluiscono in me,
Per l'idioma che, secoli addietro, parlai in Northumbria,
Per la spada e l'arpa dei sassoni,
Per il mare, che è un deserto splendente
E un simbolo di cose che ignoriamo,
Per la musica verbale d'Inghilterra,
Per la musica verbale di Germania,
Per l'oro, che rifulge nei versi,
Per l'epico inverno,
Per il nome d'un libro che non ho letto: Gesta dei per francos,
Per Verlaine, innocente come gli uccelli,
Per il prisma di cristallo e il peso di bronzo,
Per le strisce della tigre,
Per le alte torri di San Francisco e dell'isola di Manhattan,
Per il mattino in Texas,
Per il sivigliano che scrisse l'Epistola morale
E il cui nome, com'egli avrebbe preferito, ignoriamo,
Per Seneca e Lucano, di Cordova,
I quali prima che lo spagnolo fosse scrissero
Tutta la letteratura spagnola,
Per il geometrico e bizzarro giuoco degli scacchi,
Per la tartaruga di Zenone e la mappa di Royce,
Per l'odore medicinale degli eucalipti,
Per il linguaggio, che può simulare la sapienza,
Per l'oblio, che annienta o modifica il passato,
Per l'abitudine
Che ci ripete e ci conferma come uno specchio,
Per il mattino, che ci dà l'illusione di un principio,
Per la notte, la sua tenebra e la sua astronomia,
Per il coraggio e la felicità degli altri,
Per la patria, sentita nei gelsomini
O in una vecchia spada,
Per Whitman e Francesco d'Assisi, che già scrissero la poesia,
Per il fatto che la poesia è inesauribile
E si confonde con la totalità degli esseri
E non giungerà mai all'ultimo verso
E muta secondo gli uomini,
Per Frances Haslam, che chiese perdono ai suoi figli
Perché era così lenta a morire,
Per i minuti che precedono il sonno,
Per il sonno e la morte,
Questi due tesori segreti,
Per gl'intimi doni che non enumero,
Per la musica, misteriosa forma del tempo.

(Otro poema de los dones, da L’altro, lo stesso, 1964 – Traduzione di Tommaso Scarano)

Che altri scrivano
il grande poema
i libri unitari
le opere
rotonde che siano specchio
di un’armonia

A me interessa solo
testimoniare
il momento che passa
le parole
che detta nel suo fluire
la fuga del tempo

La poesia che cerco
è come un diario
senza progetto e senza misura.

(A quien pueda interesar, da Tarde o temprano, 2002)

La poesia non chiede da mangiare. Mangia
i poveri piatti che
gente senza vergogna né pudore
le serve a notte fonda.
La parola divina non esiste più. Cosa può
mai fare la poesia, se non
accontentarsi di quel che le danno?
Più tardi ululerà laggiù
senza risposta, sarà
un altro cane sperduto
nella città impietosa.

(da Valer la pena, Guanda, 2007 – Traduzione di Laura Bianchini)

Ciò che pesa troppo
e trascina in basso
che fa male come il dolore
e brucia come uno schiaffo,
può essere pietra
o àncora.

(To, da Dalla vita degli oggetti, Adelphi, 2012)

Felice chi è diverso
essendo egli diverso.
Ma guai a chi è diverso
essendo egli comune.

(da Appunti, 1950)

Non provavo dolore.
Era un giorno freddo
in cui desideravo togliermi gli occhi
e metterne altri.
Di ritorno dall’Himalaya
un bambino mi chiese
che cosa ci fosse lì.
Desiderai diventare anch’io l’acuta voce del bambino.

(da L’isola che canta, Lietocolle, 2009 - Traduzione di Vincenza D’Urso)

Né il tuo nome né il mio sono gran cosa,
solo qualche lettera, un segno
se li vediamo scritti, un suono
se qualcuno pronuncia assieme queste lettere.

Perciò non capisco molto bene quello che mi succede,
perché tremo o trasecolo,
perché sorrido o mi spazientisco,
perché faccio sciocchezze o divento così triste
se incontro le lettere del tuo nome.

Non è nemmeno necessario che nominino te,
di continuo nominano la luce del mezzogiorno,
la frutta, il paradiso
prima della cacciata.

(da Estoy ausente, 2004)

La sera ci tramutiamo in uccelli,
rondoni che con acute grida
volano nel cielo indiviso.
Come mute civette erranti
saliamo sulle torri più alte
annidandoci nella notte.
Uccelli che l’alba sorprende
per riprendersi le piume prestate.

(Am Abend verwandeln, da Notausgang, 1980)

Bel tempo, cattivo tempo, che importa
mi sono liberato del clima
il mio paese è il mio amore
c’è sempre il sole.

(da L’opposto di ogni posto, Interlinea, 2013 - Traduzione di Clemente Condello)

Parola pronunciata
così sola
così nuda:
torna a vestirti di indicibile.

(Palabra, da Plagio II, 1980)

Tu non sai le colline

dove si è sparso il sangue.

Tutti quanti fuggimmo

tutti quanti gettammo

l'arma e il nome. Una donna

ci guardava fuggire.

Uno solo di noi

si fermò a pugno chiuso,

vide il cielo vuoto,

chinò il capo e morì

sotto il muro, tacendo.

Ora è un cencio di sangue

il suo nome. Una donna

ci aspetta alle colline. 

http://www.club.it/autori/grandi/cesare.pavese/poesie.html

Aspetta, per adesso.

Diffida di tutto se devi. 
Ma fidati delle ore. Non ti hanno forse 
portato ovunque, fino adesso? 
Eventi personali si faranno nuovamente interessanti. 
I capelli si faranno interessanti. 
Il dolore si farà interessante. 
Le gemme che si schiudono fuori stagione si faranno interessanti. 
Guanti usati si faranno nuovamente graziosi; 
le loro memorie sono ciò che dà loro 
il bisogno di altre mani. La desolazione 
degli amanti è la stessa: quell’immenso vuoto 
ricavato da esseri così piccoli quali noi siamo 
chiede di essere riempito; il bisogno 
del nuovo amore è fedeltà al vecchio.

Aspetta. 
Non andare troppo presto. 
Sei stanco. Ma tutti sono stanchi. 
Ma nessuno è stanco abbastanza. 
Aspetta solo un po’ e ascolta: 
musica di capelli, 
musica di dolore, 
musica di telai che intessono di nuovo i nostri amori. 
Sii lì per sentirla, sarà la sola volta, 
più di tutto per sentire la tua esistenza intera, 
ripetuta dalle pene, recitare se stessa fino al completo esaurimento.

(Wait, da Nuovi poeti americani, Einaudi, 2006 - Traduzione di Elisa Biagini)

.

Corron tra 'l Celio fosche e l'Aventino
le nubi: il vento dal pian tristo move
umido: in fondo stanno i monti albani
bianchi di nevi.

A le cineree trecce alzato il velo
verde, nel libro una britanna cerca
queste minacce di romane mura
al cielo e al tempo.

Continui, densi, neri, crocidanti
versansi i corvi come fluttuando
contro i due muri ch'a più ardua sfida
levansi enormi.

"Vecchi giganti" par che insista irato
l'augure stormo "a che tentate il cielo?"
Grave per l'aure vien da Laterano
suon di campane.

Ed un ciociaro, nel mantello avvolto,
grave fischiando tra la folta barba,
passa e non guarda. Febbre, io qui t'invoco,
nume presente.

Se ti fur cari i grandi occhi piangenti
e de le madri le protese braccia
te deprecanti, o dea, da 'l reclinato
capo de i figli:

se ti fu cara su 'l Palazio eccelso
l'ara vetusta (ancor lambiva il Tebro
l'evandrio colle, e veleggiando a sera
tra 'l Campidoglio

e l'Aventino il reduce quirite
guardava in alto la città quadrata
dal sole arrisa, e mormorava un lento
saturnio carme);

febbre, m'ascolta. Gli uomini novelli
quinci respingi e lor picciole cose:
religïoso è questo orror: la dea
Roma qui dorme.

Poggiata il capo al Palatino augusto,
tra 'l Celio aperte e l'Aventin le braccia,
per la Capena i forti omeri stende
a l'Appia via.

http://www.poesieracconti.it/poesie/a/giosue-carducci/davanti-alle-terme-di-caracalla

Giocava a scacchi e gli piaceva
mangiare nei ristoranti orientali,
i classici, le gambe delle ragazze,
il succo di pomodoro, la dolcezza,
il ciclismo, il coraggio e i cavalli.
Odiava gli  oscuri intriganti,
l’usura, la meccanica e il Basic,
e non ha mai negoziato con i commercianti
e con gli "ismi" inventati dai mediocri.
Io lo amavo pazzamente, ma un giorno
si stancò di immaginarmi diversa
e se ne andò. Come tutti i fantasmi.

(Una sombra, da Cárcel de amor, 1988)

Apri il libro della sera alla pagina
in cui la luna, sempre la luna, ancora appare

lì tra due nuvole, muovendosi piano, così piano che sembrerà
siano trascorse ore prima che possa voltare alla pagina seguente

lì dove la luna, più luminosa ora, fa approdare un sentiero
che ti conduca via da ciò che hai appreso

dentro i luoghi in cui tutto quello che avevi sperato si avvera,
la sua sillaba solitaria come un bisbiglio penzoloni

al margine del senso, ad aspettare che sia tu a pronunziarne il nome
ancora una volta staccando lo sguardo dalla pagina

chiudendo il libro, ancora sentendolo così com’era
quel sospendersi nella sua luce, quell’inatteso paradiso del suono.

(Moon - da Man and Camel, 2006)

Che cosa fai?

Niente. Guardo
soltanto piovere
sulla piazza.
E si sedette
al suo fianco.
E si aggiunse,
in silenzio,
a quella celebrazione
della nostalgia,
a quel
rigoglio
di malinconia.

(Momentos, da Seguros que esta historia te suena, 2012)

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Sono un animale propenso all’elegia. Deve esistere
qualche tassonomia che mi classifichi. Ecco qui
il mantra del Pantheon silenzioso da secoli,
ecco le palme felici del Gianicolo,
ecco l’oro dell’autunno romano. Ho ancora nel corpo
lo sguardo della donna di ieri al Caffè Gotico
come un invito a scambiarci
le generalità animali. Il tempo è un coltello
e taglia l’aria del giorno, ne ricava un’altra città:
io e te nello stesso posto. L’elegia comincia.
Venivamo da Via dei Portoghesi,
il cuore aperto senza anestesia.
Tante cose sono cambiate da allora.
Si è congelata l’acqua nelle fontane,
si è scongelata e ha ripreso a sgorgare, sporca.
Ora ho tutto quello che voglio. Ma anche
qualcosa che non voglio e che mi insegue:
trattengo in me tutto quel che non ho più.
Sono solo quello che non sarò mai più.


(da Gajos, 2007)

63

lo strazio della fabbrica risultava indicibile

chi era dentro l’inferno della condizione operaia non diceva niente 

e chi era fuori della condizione poteva dire tutto però non sapeva niente

quindi il poeta doveva calarsi nell’inferno quotidiano

ungersi le mani in quaranta anni di putiferi

partire alle cinque del mattino con la bicicletta

anche con venti gradi sotto zero verso la fine del mondo

con una furibonda allegria timbro la mia presenza

che attesta l’esistere anche di codesto sottoscritto

che iscrive anche lui i versi della nostra epigrafe

64

uscire dalla fabbrica era come uscire da una guerra

dove si esce vivi solo per caso

tutto quell’unto polvere della trafilatrice

i saponi bruciati lo stridio dei ferri

il sudore che scendeva sino agli occhi

bruciava entrava nelle labbra

quest’urlo non potrà essere sentito

neppure gli urli di tutti noi messi insieme

chi non resiste verrà scaraventato

nel massimo dell’atroce

la fabbrica è l’ultima stazione

se ti licenziano è come se venissi sputato fuori nell’ignoto

in una caduta che non verrà attutita

l’operaio metalmeccanico è attaccato qualcosa di diabolico

il polacco dice che lavorare

per l’avvenire sotto i comunisti era ancora peggio

qualche macchina ferma sembra una cassa da morto

per chi sta veramente male mettersi sotto cassa malattia è difficile

di questo italiano straniero non sappiamo niente

si sa solo che puzza ed esiste

I testi sopra riprodotti sono tratti da Poesie operaie (EDIESSE, 2007 - Introduzione di Angelo Ferracuti e Massimo Raffaeli)

http://www.qculturae.it/index.php/categorie/voci/262-9-poesie-di-luigi-di-ruscio?fb_action_ids=10203801490890914&fb_action_types=og.comments

Pensammo male l’uno dell’altra?...
eravamo troppo lontani.
Ma ora in questa capanna piccolissima,
attaccati al piuolo di un unico destino,
come potremmo ancora esser nemici?
Ci si deve pure amare,
quando non ci si può sfuggire.

(Die Hexe, da Ditirambi di Dioniso e poesie postume, 1888 - Traduzione di Giorgio Colli)

Ti ha portata novembre. Quanti mesi

dell’anno durerà la dolceamara
vicenda di due sguardi, di due voci?
Se io avessi una leggenda tutta scritta
direi che questo tempo che ci sfiora
ci appartiene da sempre. Ma non sono
che un uomo tra mille e centomila
ma non sei
che una donna portata da novembre
e un mese dona e un altro ci saccheggia.
Sei una donna
che oggi tiene un naufrago impaziente
dimmi tu
sei scoglio
o continente?

(da Il nastro di Moebius, Mondadori, 1980)

Non decifro la furia dei venti
e il mare grosso, l'onde che
s'increspano e s'infrangono.
Ormai siamo alla deriva.

Rigurgiti d'acqua, squarci enormi
in su la vela. Anche le sartie
cedono...

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Guarda, gli umani di spalle.
Se Dio esiste,
sarà forse questa la sua forma
in questo mondo?
 
Persino un albero
ha un davanti e un dietro.
Non necessariamente per colpa della luce del sole.
Non necessariamente per il Sud e il Nord.
Attraverso il suo davanti, io incontro l'albero,
attraverso il suo dietro, me ne accomiato.
E già mi manca, quell’albero.
 
Non possiede parole, l’albero,
ma se sente parole d’amore
porge più foglie al soffio del vento.
Le foglie del nuovo anno
saranno d’un verde ancora più smagliante.
E quando la nostra estate sarà trascorsa
rifulgerà lì,
d’un rosso fuoco
che nessuno potrà mai eguagliare.
D’un rosso fuoco
che nessuna fine d'amicizia umana
potrà mai terminare.

(da L’isola che canta, Lietocolle, 2009 – Traduzione di Vincenza D’Urso)

     - Che aspettiamo tutti riuniti qui, nell'agorà?

Devono arrivare i barbari oggi.

- Perché tanta inerzia nel Senato?
  Quando si decidono i Senatori a legiferare?

      Perché arrivano i barbari oggi.
      Che leggi vuoi che facciano i Senatori?
      Verranno i barbari a legiferare.

- Perché l’Imperatore si è alzato tanto presto,
  e sta in trono, solenne, con la corona in testa,
  alla porta maggiore della città?

       Perché arrivano i barbari oggi.
       E l’Imperatore si appresta a ricevere
Anzi ha preparato
       una pergamena da offrirgli
       con titoli e molti nomi.

- Perché i nostri due consoli e i pretori sono usciti
  oggi con la toga rossa ricamata?
  perché portano bracciali pieni di ametiste
  e anelli con splendidi smeraldi luccicanti?
  perché mai prendere oggi preziosi scettri
  finemente cesellati d’oro e d’argento?

       Perché arrivano i barbari oggi;
       e queste cose sui barbari fanno effetto.

- Perché i nostri bravi oratori non sono qui,
  come sempre, a tenere discorsi e a dir la loro?

      Perché arrivano i barbari oggi;
      loro si stufano di tanta eloquenza e parole.

- Perché all’improvviso sono tutti così nervosi
  e inquieti. (I volti come si sono fatti seri).
  Perché tanto in fretta si svuotano le strade e le piazze
  e tornano tutti a casa pensierosi?

      Perché si è fatta notte e i barbari non sono più venuti.
      E qualcuno è arrivato dai confini
      e ha detto che di barbari non ce ne sono più.

E ora che fine faremo senza barbari.
Dopotutto, quei barbari erano una soluzione.

1904

(Περιμένοντας τους Bαρβάρους, da Poesie d’amore e della memoria, Newton, 2006 – Traduzione di Paola Maria Minucci)

Qual è la donna che ricordiamo
guardando il seno della vicina
sull’autobus; a chi spetta il posto
vuoto al nostro lato, al cinema?
A chi appartiene l’orecchio 
che udrà la parola più nascosta
che siamo, di chi la testa
che al nostro fianco nasce dai sogni?

Ci sono volte che non sopporto tanta
tristezza, e allora ti ricordo.
Ma non sei tu. Nacquero stanchi
il nostro lungo amore e i nostri brevi
amori; i quattro baci e i quattro
incontri che abbiamo avuto. Siamo tristi.
Insieme inventavamo un concerto
per infelicità e orchestra e restavamo
ad ascoltarlo seri, solenni,
e non abbiamo sentito niente. Siamo soli.

Tu non lo saprai mai, ne sono certo,
che ho scritto questi versi per te sola;
che ho pensato a te scrivendoli. Sono tuoi.

Perdonami. Per un momento
ho dimenticato con chi stavo parlando.
E non ho sentito il colpo della mia finestra
che si chiudeva. Ero da un’altra parte.

(da Los demonios y los días, 1956

Un poeta nasce negli spazi tra crimini,
furti, uccisioni, frodi, violenze,
nelle zone più oscure di questo mondo.
Le parole di un poeta s’insinuano tra le
espressioni più volgari e basse,
nei quartieri più poveri della città,
e per qualche tempo dominano la società.
L’animo di un poeta è un solitario grido di verità
nato negli spazi fra mali e bugie del nostro tempo,
picchiato a morte da tutti gli altri animi.
L’animo di un poeta è condannato, non c’è dubbio.