Barando, nelle anticamere oziose del mio horror vacui,
nelle giornate da uomo esausto, corro, sbilenco,
a nutrir ragni nella mia ventiquattrore,
coltivando ragnatele d'edera,
mani d'artrite e fitte di cuore.
Dalla Milano da bere, mi disinnesco astemio,
naso nascosto alle risate, ritmate col sedere,
d'un mondo chiuso in manicomio;
non c'è moda indotta da madre televisione
che mi bruci il cranio come albino sotto solleone,
nessun consiglio per gli acquisti m'ha handicappato le cervella
tranne quello, molto accattivante, di scoparmi una modella.
Bluffando, senza assi nella manica, o nelle mutande,
m'accendo, nella vita, a mani giunte,
come un cero, dalle immagini contorte,
acceso alla nostalgia di menti morte.
[Mostri, 2009]
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