Baby losers, abbiamo nome,
in marcia verso futuri fluiti
da un mix bizzarro d’acidi e melassa,
chiamati a difendere la terra,
con l’unica arma della volatilità del turista nomade,
nei deserti dei centri distributivi,
nella viscosità di ricatti emotivi elevati a norma.
Perdenti, etichettati come scatole di tonno,
non ci fermiamo un attimo
a riflettere i bagliori dell’autodafé dei nostri roghi,
a saldare, con fiamme ossidriche,
i rubinetti dei nostri nasi.
Corre, il mondo, corre,
arrivando dopo ogni umano cambiamento,
senza concederci di capire di non essere mai in testa,
doppiati doppioni appollaiati sui finti
alberi della cuccagna d’una civiltà vestita a festa.
[Patroclo non deve morire, 2013]
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