Dicono che l’inverno non è tempo
per la Poesia,
con quella luce di mezza età
e il sole ombra già di se stesso.
Ma oggi è un giorno di tenui presagi,
di cose nuove dentro cose secche.
Nella notte è piovuta un’acqua feconda.
Ci sono parole che balbettano in petto,
assillano, premono per uscire.
Non importa se il mondo è in stallo
e noi non sappiamo tutti i modi del canto.
È ora di rompere digiuni e silenzi,
di rivelare il segreto celato
dentro le cortecce, fino alla rinascita
che non si può mai dire quando accadrà.
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