Non sono nessuno, niente,
nell’ansia anoressica
d’aver accesso, cesso malmesso
all’anestesia beffarda dei vostri ardori,
donatore di cuori,
tra sterili camici, clisteri e dottori.
Niente elmi, niente corazze,
contro colori violenti di sorrisi da attrici,
nessuno scudo, niente schinieri,
ma la bellezza, sconfitta,
di mille e più cicatrici.
Canta, solitudine d’un’anima irriverente,
trovata morta nell’anticamera dell’esistenza,
tra conati di vomito, vestiti trendy, e
mari madidi d’indifferenza.
[Mostri, 2009]
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