Prima del cadere d'un sole freddo
tra le cento braccia d'Ade addormentato,
ci siam trovati, tutti,
avvinti nel silenzio di un venerdì sera d'atmosfera natalizia,
davanti ad un cielo mestruato,
sterile, forse, rosso dalla rabbia di non esser madre
di dèi, di vittorie, o di mattine senza dolore,
davanti a un cielo tanto livido da annichilire tutti
i nostri sogni d'inventario.
E il dubbio di essere contagiati,
per un momento, fugace, per un attimo solo,
dalla serenità di esistere nei magazzini d'un'area industriale,
ci attanaglia, dimentichi di doverci vivere
anche fuor di metafora, fuori dal tramonto.
[Galata morente, 2010]
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