L’altare mediatico innalza ai cieli odori di morte,
cibi scotti da insaziabili divinità catodiche,
mai sazie di bellezze eteree.
E tu, novella Ifigenia,
seduta a tavola, in silenzio,
non canti come usignolo,
nessuna forza d’alzarti in volo.
Pronti, i bisturi sacrificali da vita trendy,
tintinnano assonanze «emaciato / denaro»
nei mondi diafani d’infinita sfilata.
Ma tu, novella Ifigenia,
venduta da Padre schiacciato da smanie di telegenia,
chinata su un fianco vomiti e vomiti su utopie da rinfranco.
Piangiamo.
Predoni voraci, di che siete capaci,
se da vite aleatorie ricavate vittorie?
[Scarti di magazzino, 2013]
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