Dalla finestra il mio spicchio di prato
– l’erba lucidata a nuovo dalla pioggia
negli spacchi della stagione –
dice qualcosa di vero sulla vita.
Le lacrime dall’alto – o tra le ciglia –
sono una consegna di acqua trasparente
per pulire gli occhi e il verde
cresce anche se nessuno veglia.
Anche se manca l’attenzione al poco,
al quasi niente delle cose, al marginale
– i chicchi rimasti nel campo
per i quali solo Dio si prende la briga –
l’impensabile verrà alla luce.
E a me pure, che sono nulla nell’universo,
è stato dato il riguardo, lo spazio
che si deve all’ospite nel mio passaggio
su questa terra ancora buona.
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