Dall'angolo destro d'un ring assonnato,
novello Carneade,
assisto allo scempio d'un boxeur ormai suonato,
costretto a retrocedere, senza mai incassare,
davanti ai sinistri del diffuso malaffare.
Fuori i secondi!
Secondo, a nessuno, nella vita assecondo
i deliri innocenti annunciati da un bando
in cui i vinti soccombono nell'amara ventura
di subire solo colpi, bassi, sotto cintura.
Fuori i secondi!
Esco di scena, suonano i gong,
ti incammini, tristezza, con indosso un sarong,
intrecciato di trecce da corone di larice,
vomitando veleno dentro ai fiumi d'un calice;
t'incammini, dolce Aoide, in attesa d'un jab
dal destino bastardo che trasforma in fight club
i confini d'un mondo che inchiavarda alla gogna
chi tra noi combattenti butti a terra la spugna.
[Patroclo non deve morire, 2013]
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