C’è chi dice che imito, scimmiotto made in China,
accusandomi di non esser molto innovativo.
Come se l’originalità non fosse sogno romantico
trapiantato nell’era delle catene di montaggio,
ove sorseggiar bottiglie democratiche, tutte uguali,
di Caribbean white rum with coconut
(detto anche Malibù, baby),
sotto girasoli di Van Gogh
intessuti nel cotone.
Ah, la creatività!
Ma, a me, creativo in creatina,
- meglio che sotto
formalina, certo!-,
servono versi cretini da
inviare ad una certa rivista,
senza che nessuno si offenda
della mia malcreata increatività.
Puledra tracia, ché mai osservandomi in tralice
bizzosa mi sfuggi? Credi ch’io sia un somaro?
Facilmente, sai, riuscirei a metterti il morso
e a farti correre, redini in mano, intorno alla pista.
Per i campi bruchi e folleggi balzando lieve,
non avendo un bravo cavaliere capace di montarti.
Più che alle Muse,
logistico impenitente,
- mica vero poeta!-,
mi tocca rendere conto
ai musi affilati dei conti
alla fin del mese.
[Patroclo non deve morire, 2013]
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