Cammini solo, ai margini del mercato,
nelle strade di una città mai stanca d'esser fortezza
contro i nemici, contro i barbari,
tu, straniero abituato a brindar cicute,
lungo la dignità di non aver marchio sull'orlo del chitone.
Interrogando le tasche dei managers di successo,
muovi i sandali svelti sull'acciottolato
rivestito dai tesori di carta dei sans papiers,
non cedendo, di un metro, alle sentenze dell'oracolo,
ombelico della Grecia trafitto dal piercing della Glocalisation.
Gironzolando nelle segrete dei desideri abortiti dall'homo eligens,
scavalchi i cadaveri delle vittime collaterali d'ogni battaglia istantanea dell'oltre-moderno,
e, consumato maestro d'ostetricia, non ti curi del mondo in fiamme.
[Scarti di magazzino, 2013]
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