Il silenzio fu primigenio e morì
senza tracce notevoli. Il rombo
che generò ovunque rimbomba
ed è quella luce giunta fino a qui.
Per questo la poesia non è tomba
ma una strada per pensieri tassì
che abbordano altri mondi così
discordanti come loro e il piombo.
Pure, tutte le voci hanno un abc
persino il buio ha le sue trombe
e mare e rosa, roccia o colibrì
se non tuonano come le bombe
mettono in giro quell’armonìa
che addirittura scuote dai lombi.
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