Intreccio nell'aria una trama,
è solo un'idea, fluttua sotto
un cielo di mille lampade
al neon.
Avrà un nome l'ombra
nascosta dal salice, chiedo,
sorride, l'enigma sta sulle
labbra dischiuse, ha voce
fioca che dice di essere piuma.
La veste di seta leggera è
vortice che ruota come
un derviscio.
L'idea si avvinghia ai corti
capelli creando un diadema.
Il fruscio è brezza soave
è un essere d'aria, mi sfiora.
La notte fugge, il giorno
subentra e tutto svapora,
ma di certo ritorna, basta
accendere stelle al nobile
gas, dinuovo stasera.
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