Certe volte arrivano. Lontanissime. Se temporale, soltanto un brontolio.
La notte sono buie: non puoi che intravedere (sillabe).
Quando volano, planano come uccelli.
Nella città è diverso: il brusio si trasforma in un convesso
angolo di ritorno. Come un’unica voce.
Per non tenere conto del rimbalzo tra muri a secco e buchi.
Vecchi intonaci? Forse residui.
Certe volte soltanto postazioni: bagagli in attesa di viaggi.
La tua pelle è segnata – mi dicevi – E la temperatura della notte rende bianca la luna
ma non credo sia il caso di sapere
se l'anima scompare e il vento resta.
Tempo di migrazioni: gli anni vanno.
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