Pubblicato il 23/06/2013 21:14:53
Non abita qui
la misericordia ed entrambi
lottiamo per l'ultima
parola come guerrieri
già coperti di sangue.
Ci scrutiamo lungamente,
aspettando che l'altro
abbassi, per primo,
gli occhi, pur vedendo
diversamente, male.
E quando sfioro,
innavertitamente, i tuoi
occhiali aspetto,
golosa della tua ira,
il primo improperio
contro la mia disattenzione.
Credo che non abiti
qui l'amore, se non
come un clochard ebbro
fin dal mattino.
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