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di Livia Bluma
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Pubblicato il 28/11/2014 15:12:16

S’è allentato ancora il fusto dell’esistenza

mentre noi ci perdevamo a investire

su crediti e grandi speranze.

Tu ancora hai fiducia in me, e sei prodigo

nelle dolcezze e nei sani propositi,

ma anche tu come me ti asserragli

nel biondo tepore della buona stagione, tu -

cicala che stride - non credi che le minacce

vengano per nuocere

e pensi che le brutte notizie possano toccare

solo l’altro emisfero, o l’altra costa

o la città limitrofa - dove, comunque,

non hai intenzione di andare.

 

«Altrove» dici, parola d’ordine

del tuo abbaglio, che delega

al lontano e al passato

la lordura del mondo.

Un mondo immanente, tuttavia,

che urla impaziente: bertuccia ammattita,

si fa il segno della croce e rimpingua

gli arsenali. Vendon bene

gli ordigni, meno le arti,

meno i buoni proponimenti,

meno la pace e le storie sul cuore:

se lo mangiano crudo,

il cuore del mondo,

se lo pappano ingordi - è gente perbene,

questa: addestra i figli

alla libertà (loro, però; non altrui),

mentre lucida la carabina in salotto.

 

Non son nata scettica, giuro,

né col vizio dell’utopia:

ma debbo sapere che alla resa dei conti

ricorderà l’umano

di avere umanità, questa bestia sacra

salita sull’altare sbagliato,

con la voglia di consacrarsi

al dio del massacro.

 

Per fortuna stasera Fabrizio festeggia i suoi ventuno,

i compagni sono allegri e il Sauvignon

sembra un Acheronte: ribolle dei nostri vivaci

spiriti, più o meno confessabili, tutti - o quasi -

assolvibili. Siamo curiosi dell’altra riva

ma ancora di bragia non se n’è vista:

attendiamo l’alba e - se di mezzi non ce ne danno -

andremo a nuoto.

 


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