La campagna è un mare
dentro il quale gli uccelli
nuotano nell'aria pigra.
La mia bici è una barca
le gambe sono il motore
il filiforme busto la vela.
Il grano è ancora bambino
il sambuco fiorito si lascia
stuzzicare dal sole, mi immagino
fragole di mare, sogno di mangiarle
appena colte, con il limone, come cozze.
Vorrei sapermi felice a dipingere
voglie, ma l'azzurro della primavera
mi invecchia fino a farmi spuntare
una nuvola dagli occhi. Stasera parlerò
alle vedove sedie, di un mondo seduto
sull'erba, le capre, i fagiani, la frutta,
la pena di vivere.
Alzerò fiero lo sguardo, fissando il buio.
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