Pubblicato il 25/07/2019 13:25:13
C’è qualche sparuto uccello
nella pioggia che sferza
incessante un mondo tutto plumbeo.
Solo richiamo parlottio confuso
da chi sa dove.
Sulle strade trascorre
come un'ansia di sogni
ricordati a metà
e sul più bello smarriti.
Gira scricchiolando la porta del vinaio
e lo sguardo va subito
verso il lucido bancone
delle mescite.
Rosso, rosso rubino, ambra
nei grossi bicchieri e nei calici;
i pochi avventori abbruttiti
riacciuffano l'altra metà del sogno.
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