Nei tempi della mia giovinezza
non c'è tempo per scrivere,
non c'è tempo, per pensare,
non c'è tempo per creare passioni, pazze,
che non siano travolgenti, terremoti burrascosi
nelle fogne tossiche di agglomerati urbani.
Ma, nel buio delle nostre ore, molto moderne,
broker vincenti non investono
cuori bollenti in pezzi di ghiaccio,
per trovarsi ancora, e ancora
tra le mani rivoli d'acqua
che sfuggano, inorriditi,
alle loro carezze.
Non riesco a non ferirmi
al suono metallico dei tuoi silenzi;
ma, quando parli, senza battiti d'ali,
angelo moro caduto su un trinciapolli,
esprimi, in un istante
tutta la banalità inquadrata
della nostra, vuota, de-generazione anni 'ottanta.
[Versi Introversi, 2008]
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