Ho soppesato questo mestiere
in molte circostanze
in molti momenti
col ferro e col fuoco
nell’abbraccio del vento
su libri umidi di parole
del tocco di mani
dentro le stanze
e tra le stoviglie nell’incavo dei cassetti
malriposte e strifellate
come a volte le nostre stesse parole
i nostri stessi scatti
d’orgoglio come di torpore
noi inconsapevoli al margine dei sonni
? Che vuoi che siano l’amore
una donna
questo foglio
(e questo inchiostro, di conseguenza)
questa lingua
(intesa tanto come insieme di suoni
che come organo
il quale batte e sbatte
ad impastare l’aria)
questo mare
? i cui occhi mi guardarono dentro
rovesciandomi l’acqua sozza del porto
fino a una finestra di stamberga
alcune vite or sono
La testa su una mano
è sorretta in fondo da un tavolo
non da volontà
che puntelli un rantolo di tempo
uno scampolo
di qualcosa che s’erga a materia
fra me e il passato
Può essere che sia questo l’inizio
o che tutto s’estingua
in una coscienza ammainata
come morta cimice in un appartamento
Ad altri la pausa
che conduce a nuovo passo
a me continuare un cammino
che si consuma in metri
(tratta dalla raccolta inedita
“Il mestiere e altri accidenti”)
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