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Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

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di Ferdinando Giordano
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Pubblicato il 04/05/2020 18:14:04

 

 

Odio via Clark per la sua forma: non è plausibile 

sia tanto dritta da prendere in giro la costa.

Ma le curve sarebbero costate più del necessario,

se fossero state decise dagli strapiombi salati.  

Mi fa male che sia illeso il rifiuto tra i platani, 

più che composto quello in una siepe di gelsomino, 

sopra i masselli che si sollevano e vanno ripresi

come le orme che lasciano il marciapiede.

C’è di peggio, ma serve alla sopravvivenza 

di millepiedi, formiche, eccetera, e seguenti. 

In questo tratto di via Clark torna il dolore 

per non più di 100, 120 passi, che sommano 

circa tre, quattro ricordi, pieni di congiuntivi 

che seccano il mare quando parla a memoria 

e improvvisa ad ondate sciami di didascalie

insonni. Come sbadiglia stirando la sabbia

per le rive baciate (odi?) e porta la notte 

in un cantuccio, una nenia rosa. Continua 

la città con una teoria di unghie, modellate 

dalla lingua oscura in modo sorprendente. 

E lampioni che offrono manciate di splendore 

disposti ad inscrivere i soliti in simili a caduti. 

Niente più e niente meno che sfuggiti, 

lo sguardo sollevato, così l’anima torna

sopra le righe. 

 

 


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