Quante costole mi chiedo ha la Terra
questo grande polmone ch'è paziente:
inspira luce, riflettendo azzurro
di bimbo inconscio che graviti serio.
E siamo noi tanti piccoli corpi
sericità minuscole: microbi
dall'ego maiuscolo e senz'altro fine
che truci infettargli, operosi, i bronchi
All'apparenza, per quanto le conti
e riconti, sufficienti non paiono
a contenerci escrementi e veleni
prodotti di un agire strafottente.
Spurga catarro il pianeta ch'è nero
sempre più dalle ciminiere muco
cola ardente da nari d'altiforni
minimo starnuto a bruciarci vivi.
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