La carne che conosce l'autunno
nell'intimo della propria età
si flette verso terra al pari della foglia
rassegnata al destino che prelude l'inverno;
ma il tempo non conosce solo l'ora del mezzogiorno
quando luglio è già inoltrato
e tutto appare un lussureggiare di miracoli
nella vita che ardente rinnova il suo sangue.
Ecco allora l'amore all'autunno,
alla sua mite promessa di felicità
quando in fretta il buio si fa sera
e al freddo si passeggia solitari
nelle vie del quartiere, dopo un caffè.
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