L’insetto che scivola stancamente
sulla rena accanto al grande fiume
sfida l’ultimo sole di settembre
non lontano dovrebbe esserci ancora
-sotterrata in qualche metro di fango-
la barca a motore di mio padre
portata via dall’alluvione del 75.’
Mi vengono in mente le rare volte
che correvamo sui flutti limacciosi
e sento di essere trattenuto ancora
figlio di questa terra e di queste acque.
Ma la sabbia che mi entra nelle scarpe
quella su cui adesso tengo il passo
potrebbe essere la stessa del deserto
su cui si trascinano le ombre dei dannati
in fuga verso uno scampolo d’Occidente.
Un giorno trovammo su questa pista
due volpi morte prese al laccio e, per
quanto questo modo di ucciderle
ci sembrasse terribilmente barbaro,
di certo il contesto era meno crudele.
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