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Premio "Il Giardino di Babuk - Proust en Italie" VII Edizione 2021
 

Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

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di Roberta di Benedetto
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Pubblicato il 25/11/2020 15:45:38

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Il sole è là

Fuori dalla finestra

Sento il suo calore ancora tiepido bagnarmi il viso

Intorno a me c’è calma

C’è quiete

Ma è solo apparente

La scintilla si accenderà presto

Come ogni giorno

Come tutti i giorni

Di colpo il buio

La notte

Caleranno su di me

Nel nero di un livido

Che invade il mio volto

Nel terrore che paralizza i miei muscoli

Non importa che io mi faccia velo

Che ogni parete abbia la mia impronta

Che ovunque risuonino solo urla e preghiere

Qualsiasi cosa io farò o io dirò

Diventerà il pulsante che accende la sua rabbia

La città inizia a svegliarsi

È ora di vivere la mia guerra quotidiana

Io senza armi ho solo l’amore

Lui senza amore ha solo la violenza

Oggi io devo sopravvivere

Anche se sta diventando sempre più difficile

Tra le mie mani un numero

Le dita tremano sulla tastiera

Qualcuno risponde al di là del filo

La mia voce è solo un sussurro

Lei mi dice

Io sono qua

Io ti aiuto

Il sole esplode nella stanza

La luce mi avvolge

Respiro

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