Maschere,
incollate di fango
secolare....
Maschere di buoni valori
che celano perfetti assassinii.
Maschere d'io
sotto polveri di visi asfissiati
dalla sete di vita vera,
occupatissime maschere
orchestrate dalla tirannia
della salvaguardia della specie.
Maschere come mura di tufo
su scantinati di terrore,
dove sacrosante vestigia
del passato, ornate di muffa eterna,
vengono onorate e riposte
nel reliquiaio di ferro arrugginito,
che la serpe sorveglia.
Maschere sempre a un passo
dal grande evento trasformatore,
ammansite dai domatori di greggi,
venditori di lota dorata,
presa dai cortili dei loro porcilai.
Maschere che danzano al passo
- la mannaia sempre sulle teste-.
Maschere che insieme è bello,
la critica è peccato,
orrore, la solitudine.
Maschere otturate
per il profumo del vento
per il respiro dell'alba.
Riparate negli odori di plastica
di pensieri di plastica,
ridono a tono.
maschere stritolate d'ansie,
di voglie feroci
ammansite e sgozzate
sull'altare della virtù.
Maschere di confortevole
mediocrità,
non oscillano,
non si spezzano,
purgate d'ovvietà.
E tutto procede
E tutto procede
E il trucco procede
e così sia.
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