Poesia, comprata a cento lire sulle riviste come Atelier
mai assunta a sorsi minuti come avveduti sommelier
buttata allo strazio da centinaia di voci improvvisate
regalata, senza pudore, su blog e antologie vendute a rate.
Poesia, non ti interessi se il mio cane non arriva a bere nel cesso
sbrodoli, versando versi maldestri, di fiori odorosi o me stesso,
chiusa tra le Muse all’Elicona e l’autobiografia,
inizio a delirare di te quando sono depresso,
vittime, entrambe, di una sana alienazione da schizofrenia.
Poesie scritte sul mese di Maggio,
su terre d’Africa olezzanti di foraggio,
su una gioiosa vacanza a Luino
sulla saggezza di un vecchio taccuino.
Poesia scritta su tutto, scritta su tutti, scritta su niente
mi fai venire un embolo al conto corrente
il solo sospetto che tu ci sia
mi avvolge in conati di atarassia.
[inedito, 2020]
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