In quali giorni non mi manchiate è difficile dirlo:
talvolta è come il fruscio di un disco,
una puntina che si trascina sul vinile a fine corsa,
la notte prima di addormentarsi,
e pensi che sarebbe potuto andare avanti
che c’è una canzone che manca.
Altre, una domanda inespressa,
che inciampa sulle labbra
perché non troverebbe risposta:
nessuno più sa, a nessuno più importa
chi era quella persona nella fotografia,
a quanti anni ti è successa quella cosa.
O ancora, quelle bisillabiche invocazioni
quando ci si sente sperduti e soli
e privi di ogni certezza:
cioè sempre, orfani come siamo in ogni senso.
(domani 8 febbraio sarebbe stato il compleanno comune di mio padre Enzo, morto nel 1987, e di mia madre Cesarina, che lo ha seguito dieci anni dopo)
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