Pubblicato il 11/06/2021 06:43:38
Non c’è nessuno che viene a trovarci. Abbiamo steso zerbini sulla soglia di casa, lucidato maniglie d’ottone, ma nessuno ha bussato alla porta. Anche il vento se ne sta oltre le nubi. Non passano più i treni dalla Bullona. Avevamo scritto versi sui muri, erano sogni confusi in un prato di steli, erba secca tra i sassi è ciò che è rimasto. Siamo eterni soltanto se dura il ricordo.
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