Tanti si chiedono di questa fine
estate di vuoti a rendere invano;
anche di pioggia così scialba e uggiosa
perché insistente di paure ataviche.
Io solo dissento e mi domando ora
nel silenzio sul prato, dove siano
finiti i cinguettii dei passeracci
disputanti croste a piccioni e merli
fulminei nei voli dai rami alla ghiaia
per i viali lungo il giorno sbiadito.
D'un colpo mi accorgo del vuoto intorno:
anatre e corvidi non lo colmano;
più morte son le foglie e senza appello
prive dei loro saltelli a scuoterle.
In troppi si chiedono di questa aria
di fine estate dagli uscì socchiusi,
dai fiori assetati nella polvere
nulla trovandoci di che ridire
senza per questo farsene la colpa
se questa assenza passa per radici
desolate affioranti diserzione.
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