Pubblicato il 01/11/2021 07:59:56
Da qui non è mai vana la sera, l’opera ultima che snuda l’orizzonte, il canto appartato nelle gole. Da qui venite, ospiti cari del ricordo.
Questa è la verità di quest’ora incerta sulle siepi e sulle case, questa è la sua misura – un palmo di silenzio e di memoria, l’addolorato trattenersi delle foglie.
Qui, dove si replica l’autunno, viene il giorno dei miei morti.
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