Mutabonmite, muto, buono e mite,
non mi desta dall'imbarazzo
di una tentata felicità.
La parabola della terapia chimica
muta in base alle stagioni e al di là
di questo, il mio stato di salute mentale
si decide di ora in ora
con la cordialità dell'ospite indesiderato.
Potessi almeno volgere al bello
come un tempo auspicabile.
Tenterei sortite e sortilegi, al più
versetti satanici per paradisi di plastica
o oblii portatili per passare il passato al setaccio.
Come sfrondato da pensieri fanatici
mi attesterei su posizioni di comodo.
Dormire abbracciato alla mimosa nel prato.
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