
Adesso metto il punto
al finale del libro che non scrissi.
Fu solo un proemio,
ma era tutto ciò che serviva:
c'erano prodromi colorati
di sbuffi adolescenti,
c'era il profumo tenue dei fiori d'inverno,
il pazzo scirocco dei tumulti del cuore,
persino la neve burlona
che ricoprì la cena che non fu.
Sulla mappa dei sogni
la x con le grazie del tesoro nascosto
ormai è sbiadita
ma non devo più scardinare
la porta dell'impossibile.
So che le pagine di quel libro
naturalmente vivono
nel multiverso che sapevamo esistere,
lo riconoscemmo
conversando distesi
in quel suo lembo dolcemente assolato,
ascoltando rapiti
il suono argento dell'acqua preziosa
che ancora sgorga
dalle cento cannelle di una fontana,
a sigillo del nostro unico e lungo
sorriso insieme.
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