V’è chi disprezza l’alba senza verla,
passando giornate a rincorrere oro,
tutto conta e mai sosta, per averla,
una carezza, senza alcun decoro.
Si scarta il dono come fosse niente,
si pesa il cuore con bilance storte,
si vive in corsa, ciechi fra la gente,
con l’anima svenduta in rate morte.
Il mondo grida “quanto vale?” e intanto,
sentir non vuole il pianto di un bambino.
Tutto si perde per un falso incanto,
ma il vero resta chiuso in un cestino.
N.d.A: Senza generalizzare, oggi si conosce il prezzo d’ogni cosa, ma non si capisce il reale valore di niente.
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