Fanciullo, riso puro, luce viva,
sboccia nei sogni l’alba dell’incanto,
il mondo nasce, l’anima deriva
tra giochi lievi e lo stupore santo.
Giovane ardore acceso che s’afferma,
passione audace, d’impeto e vigore,
il cuore corre, il tempo mai si ferma,
un respiro è sfida e nuovo ardore.
Poi, saggio passo, infine, età d’argento,
rughe che parlano della verità,
ogni stagione ha quel gradito accento,
muta la forma, giammai la sua beltà.
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