La nostra casa di fuffa è stata demolita
da un colpo di dimenticanza, del tempo
trascorso insieme senza conoscerci
ricordo la solitudine delle mani
intrecciate in una storia confusa.
Una volta sconsacrati ci siamo negati
il tempo per rimanere stretti
nei corpi discinti, due paure incatenate
a centomila sonetti, la nostra casa
sempre più lontana, come le mani, e noi
svenduti alla battisoffia, a guardarci
crollare nell'abitudine del vizio. Poi
scampati alla svolta, bruciati all'inverno.
Ogni tanto sorridi se ti penso felice
quanto il giallo di un fiore sbocciato dalle rovine.
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