Siamo arrivati, vivo mio, 

e non mi tirerai fuori di molto,

questo luogo pagato mi sgrana

dai morsi, dalle calze, dagli anelli:

e mi chiedo: son io il fiocco da slegare 

o tu il lupo di carta da disfare?

Ma non ho tempo, è il mio compleanno,

e t'involvo, fuoco umido

ti circondo e t'investo, 

una macchina del tempo a ritroso, 

una mantide malevole, culmine del pegno,

il mio tempo divora la tua lingua, 

sei  nervo scoperto dal mio mutare.

E ti smonto e ti rimonto

svestito e ricucito

con particelle di peccato

cristalli di ghiaccio

che frantumano le fessure,

un coltello per la prima colazione

polline del mattino, giorni di vortice

che ballano in crepuscoli tribali,

mentre siamo uno nell'altro come un flusso fertile

un istante nudo come la schiena

e sei sempre più giovane

congiunto al mio sole.

Ti trattengo - non arrivo ai tuoi peccati -

una Quaresima di lingue asciutte,

respiriamo in un solo boccaglio

mentre il seno mi fa male

per il troppo tendersi e non allattarti,

ti raggomitoli nel pelago olivastro,

e fiorisci, cuoio maschio, 

un unico corno spaccone e impuro,

e mi capovolgo, 

sarò capra che monta l'ariete.

Scivoliamo,

mi afferri e mi pieghi

in un angolo d'orgasmo

tu corda ed io viola da sfregare

non siamo più differenti,

incastrati a scorticarci le gambe e la notte:

una tregua sazia, il regalo perfetto.