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al testo di Franca Alaimo
La fabbrica degli angeli
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Poiché, a quanto sembra, la fabbrica degli angeli non chiude mai i battenti,
C’è un continuo bisogno di materia prima: pelle morbida, occhi trasparenti
Come un pietra di carbonio puro, tendini freschi e molecole innocenti di bambini.
L’angelo scuro li raccoglie come mazzi di fiori da ogni dove:
Da un bus che si schianta contro un muro, da una scuola sperduta in un villaggio
Che si accartoccia tremando come foglia, da una barca che naufraga in mare aperto
E diventa una bara di salsedine e soli agonizzanti;
Li battezza di nuovo con nomi che sanno d’aria e d’acqua sorgente
E li dota di un paio d’ali attaccate alle scapole per scendere ogni tanto
Sulla terra e lasciare una piuma sui pavimenti delle case e qualche petalo di giglio.
Quelli che restano li vedono risalire di slancio sollevando i piedini luminosi
E lasciare una scia di polvere d’argento come le lacrime di San Lorenzo
Che non danno il tempo di dire lo stupore e sono già svanite.
Però mi chiedo: perché aggiungere perfezione a ciò che è già perfetto?
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Alessandro Mariani - 21/03/2012 17:50:00 [ leggi altri commenti di Alessandro Mariani » ]
Commovente. Niente altro da aggiungere... |
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bellissima poesia dalsapore amaro e dolce nelle sue trasformazioni... io non credo Dio abbia bisogno della morte dei bambini per creare Angeli sono responsabilità umane, ma sicuramente diventano angeli, come pure i milioni di bambini che muoiono di fame ogni anno in Africa e in altre parti del mondo sono responsabilità umane, ma anche loro hanno ali d’argento e ci sono angelicamente vicini, ma mi vien da piangere... grazie per la tua poesia. |
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Leonora Lusin - 20/03/2012 08:35:00 [ leggi altri commenti di Leonora Lusin » ]
Mestizia e paradosso in una lingua che scorre come un fiume d’argento. |
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cristina - 20/03/2012 08:06:00 [ leggi altri commenti di cristina » ]
Si Franca, la tua poesia sublima l’orrore e il non senso. Meglio piangere dentro leggendoti che urlare schifo a qesto"dio" incomprensibile. E continuareva sperare in una Verita’ che ci oltrepassa, piu’ grande di ogni sacrificio, dove davvero scoprire che la morte, soprattutto quella di un bambino, non esiste. Grazie. |
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Ferdinando Battaglia - 20/03/2012 07:00:00 [ leggi altri commenti di Ferdinando Battaglia » ]
Come non si possono sentire proprie queste tue parole? Oltre la poesia che si fa angelo o muore, perché non si "cantano" le tragedie se non per testimoniare il grido che vi risuona dentro: "Perché"? |
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Roberto Perrino - 19/03/2012 23:00:00 [ leggi altri commenti di Roberto Perrino » ]
non si può non sentirsi trasportati, attraverso la visione di queste schiere d’angeli, in un sogno di riscatto dalle incomprensibili tragedie che marcano la nostra esistenza. c’è il conforto di alcune di quelle piume che anche a me capita di scovare ogni tanto lungo i miei passi, e le raccolgo nel palmo e le benedico. |
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Meth Sambiase - 19/03/2012 22:36:00 [ leggi altri commenti di Meth Sambiase » ]
non capiamo il perché |
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Camminiamo tutti sull’orlo del baratro, lo viviamo, ci siamo dentro; e tuttavia domandiamo e domandiamo, anche se è scritto che, adesso, non avremo mai una risposta. Ma domandare vuol dire vivere, essere partecipi - come scrive Lorenzo -; e, intanto possiamo trasfigurarci e trasfigurare - così scrive Loredana - grazie alla poesia, accumulando ferite nel cuore che poi forse saranno sanate; l’importante è non dovere dire: "Non ho amato abbastanza", non è vero, Maria? Un grazie a tutti, miei cari amici de La recherche. |
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E’ una poesia bellissima, non riesco a dire altro, se non che mette i brividi addosso ma in un certo senso quasi rassicura perché... niente si distrugge, tutto si trasforma (meglio, si trasfigura). |
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Luciana Riommi Baldaccini - 19/03/2012 20:57:00 [ leggi altri commenti di Luciana Riommi Baldaccini » ]
L’apparente cinismo di quella "materia prima" necessaria alla fabbrica degli angeli rende ancora più drammatica e angosciosa l’immagine, purtroppo così reale nel nostro mondo, della morte di bambini: che turba l’ordine "naturale" delle cose, secondo cui vorremmo associata alla morte solo la vecchiaia nel suo progressivo decadimento. E allora forse parlare di angeli ci illude di poter sopportare meglio l’assurdo, aggiungendo tuttavia assurdità alla perversa "perfezione" di una tragedia senza nome. |
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Lorenzo Mullon - 19/03/2012 20:52:00 [ leggi altri commenti di Lorenzo Mullon » ]
Mi perdoni, Franca, se approfitto ancora? |
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Lorenzo Mullon - 19/03/2012 20:28:00 [ leggi altri commenti di Lorenzo Mullon » ]
Aggiungo che il pericolo vero è quello di indagare sul vuoto, invece di viverlo. |
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Lorenzo Mullon - 19/03/2012 20:01:00 [ leggi altri commenti di Lorenzo Mullon » ]
Solo qualche giorno fa avrei risposto che il mistero è nella perfezione di un padre assente. Non ho più voglia di risposte, non c’è saggezza che tenga in questo scivolamento lungo uno specchio inclinato, mi manderebbe solo in confusione. |
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Per me i bambini morti diventano angeli di pietra che madri piccole ed accartocciate vanno ad agghindare con "irriverenti" girandole e fiori, anche se hanno compiuto quarant’anni di morte. La morte dei bambini mi fa orrore, specie se procurata e, ma forse mi sbaglio, anche tu provi lo stesso orrore per questa fabbrica d’angeli che non chiude mai. E sì: che bisogno c’è di aggiungere perfezione a ciò che già era perfetto? |
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già. perchè? |
