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al testo di Franca Figliolini
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contemperare la ginestra, gialla allucinazione prima della discesa alla piatta quiete del lago, torbido specchio che inghiotte il verde
la precisione dell'acqua delinea l'orizzonte di colline; tutto appare fermo: l'illusione di un congelato divenire nel pullulare informe di vita
se fosse così, il non essere: un sostare dello sguardo su qualche vastità piena di silenzio e giallo fragore, nell'intima consapevolezza del nulla
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